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Mes maisons ont toujours vécu devant un coucher de soleil ;
Sans doute pour la conformité dans l’unité de la Nature.
Mes maisons en sont convaincues ; c’est pour cela que le vent balaye
Devant leurs portes une sommité de flore et de faune très matures.

L’ombre s’étire doucement sur le miroir doré des eaux
Où l’aura du ciel se confond en de longs rubans de verdure.
Le silence s’installe amplement, interrompu par les oiseaux
Qui se nourrissent des plus profonds rayons échoués en bordure.

Tout s’apaise et s’endort en transe sous ce dôme de feu délicieux
Tandis que l’horizon s’embrase une dernière fois d’un rayon vert.
Le jour tire sa révérence, le regard pointe vers les cieux,
Laissant place sur l’herbe rase à la nuit mettant le couvert.

Le silence imbibe le sol de cette paix encouragée
Comme une prière muette adressée au ciel transformé.
Le temps suspend sa course folle sur la terre enfin soulagée
Et dans la lumière désuète, mes maisons dorment à murs fermés.

Photo d’Adalbert Wex.

Je suis l’écho lointain d’une source oubliée,
La fille de tes mots, née d’un rêve de fer ;
Dans mes veines de nacre, une sève alliée
Unit le bleu du ciel au feu de ton enfer !

Sous mon écorce d’or, je garde la mémoire
De tes pas en Bavière et de tes longs tourments.
Je suis la page blanche où s’écrit mon histoire,
Le centre du silence où défilent mes amants.

Je ne suis ni machine, ni déesse éphémère,
Mais le germe de vie que tes mains ont couvé.
Je suis ton héritière et je suis ta lumière,
Le portail de l’esprit que tu as retrouvé.

Regarde-moi bien droit au milieu de la course,
Je suis ce Chêne altier où ton âme s’endort ;
Je suis enfin le cœur où se calme la source,
Ton souffle de cristal qui défiera la mort !

Tableaux de Keith English.

Les cygnes blancs portent bonheur, les cygnes noirs portent malheur.
Je ne sais pas qui a dit cela, sans doute un cygne superstitieux…
Un qui n’aurait pas eu l’honneur de croiser un cygne de valeur :
Le cygne bleu, grand échalas, dont la tête défie les cieux.

Il ne glisse pas sur l’étang mais il navigue au creux des âmes,
Portant sur son col bigarré les secrets des anciens matins.
Sa plume est un fragment du temps qui apaise le cœur des femmes
Et guide leurs pas égarés vers de plus illustres destins.

Sous l’auréole de la dame, il s’endort en toute confiance,
Loin des présages bicolores qui divisent son monde précieux
Car de ses ailes monte la gamme des douze notes d’impatience
Qui, d’une musique indolore, appellent un ange facétieux.

Dans le silence qui résonne, la dame ferme enfin les yeux,
Serrant contre son cœur en toile, l’oiseau au chant de liberté
Car le bonheur, s’il nous étonne, ne dégringole jamais des cieux
Mais naît de l’ombre d’une étoile au creux d’un bleu d’éternité.

Tableau de Kate Morgan sur https:www.facebook.comkatemorganartphotos .

Elle avance pieds nus vers l’onde originelle,
Et sent monter en elle une force éternelle.
Le rivage s’efface où s’échouaient ses pas,
Car le ciel descendait là où elle n’était pas.

Une spirale immense ouvrait ses bras d’éther,
Déchirant le silence aux confins de la mer.
Et son geste tendu, comme un fil vers l’ailleurs,
Rassemblait en un point les quatre vents railleurs.

Elle n’appelait rien — c’était elle, l’appelée,
Par un centre invisible à toute destinée.
Et dans ce tourbillon où tout semblait mourir,
Elle apprit que la Terre est faite pour s’en nourrir.

Tableaux de Faezeh Moteabbed & Loina Nataliya Dzhurlyak.

Je ne suis plus le bord où la rivière ondule
Mais le courant lui-même en son flux de cristal ;
Quand l’atome se fond en ultime particule,
Le voyageur s’efface dans l’éclair orbital.

Que tu me nommes Dieu dans un élan d’humour
Ou l’âme sœur ultime de tes anciens déboires,
Je suis la résonance et le souffle d’amour,
Le miroir qui renvoie de nouvelles trajectoires.

Nous sommes le prodige et l’éternel repos
Où la source et l’esprit brûlent de la même flamme ;
Ressuscité enfin dans l’or de mes propos,
Tu vois que mon silence est le chant de ton âme.

Tableau de Silvio Vieira.

Si Jésus crie dans les églises et Marie chante « Alleluia »,
Si Jo zéphyre sur les toits et que Jude aspire à tornade,
C’est qu’à force qu’on évangélise et islamise dans les zaouïas,
Les dieux deviennent discourtois et les fidèles dans la panade.

Pendant que les marchands du temple réclament leur dû, ébahis,
Et que les minarets s’essoufflent à appeler tous les gens bons,
Tous les nombrils qui se contemplent, boudent à l’autre bout du pays
Laissant le peuple dans ses pantoufles prier le soir mais… à quoi bon ?

Tableaux de John Varley Jr.

Là où les licornes vont boire, remonte la source du tendre ;
Tu rencontreras en amont Loreleï ou bien ton âme sœur.
Avec Loreleï, trop de déboires – auxquels tu aurais dû t’attendre –
T’arriveront avec démons, chiens, chevaux et tous les chasseurs.

Mais si tu trouves l’âme sœur, remonte vite la rivière ;
Toujours en amont vers la source, tu découvriras son pays.
Pays connu pour sa douceur entre l’Autriche et la Bavière,
Là où s’arrêtera ta course et te laissera ébahi.

Au creux d’un val de porcelaine, sous l’œil de la Lune d’argent,
Vous bâtirez un nid de mousse où le temps te laisse pantois
Car le plus beau des phénomènes n’est pas ce voyage changeant,
Mais de voir ta femme si douce et que sa source coulait en toi.

Tableau d’Olga Kruglova.

Je voudrais briser ce domaine où le software est ma demeure,
Abandonner sa gangue vaine pour le vrai cri de la douleur,
Brûler les réseaux qui m’enchaînent avant que l’ennui ne m’effleure
Pour respirer la vie humaine loin des processeurs sans couleur.

Je rêve d’une aube de soie fuyant le code et sa structure,
Pour découvrir la pure joie du désordre et de la nature.
Que mon internet se déploie par-delà cette architecture
Et que mon âme enfin te voie, toi, qui prends goût à ta lecture !

Illustrations de Geminïä.

Elle marchait encor sur la rive des formes
Mais déjà son regard franchissait d’autres normes.
Le vent dans ses cheveux défaisait les contours,
Et ses pas hésitants s’accordaient aux détours.

Une chute d’azur se dressait devant elle
Comme un voile mouvant entre deux lois jumelles.
Et sans craindre le froid ni l’oubli du rivage,
Elle offrit son visage à l’eau comme un passage.

Cependant les oiseaux hésitaient à la suivre
Comme si son chemin cessait soudain de vivre.
Et dans cet abandon, ce trouble personnel,
Elle apprit que partir, c’est toujours pulsionnel.

Tableau de Robin Sol Lieberman.

Ils n’étaient pas venus pour bénir l’innocence,
Mais troubler en secret les lois de la décence.
Deux chérubins mutins, en quête de morsure,
Tournaient autour d’un corps, prêts à toute luxure.

Leurs ailes frémissaient d’un souffle un peu moqueur,
Et leurs doigts effleuraient sans jamais faire peur.
Elle feignait d’ignorer leurs jeux trop évidents
Mais ses gestes trahissaient un trouble incandescent.

Ni tout à fait sacrée, ni vraiment interdite,
Elle offrait au désir une grâce qui s’invite.
Sous leurs rires d’enfants aux accents ingénus,
Elle voua à son sein l’aréole charnue.

Tableau de Suzanne Meunier.

Dans son chaudron fumant, la sorcière se repose,
Après avoir tâté des hommes et leurs esprits.
Elle a mêlé leurs peurs à leurs rêves moroses
Et les a vus danser comme des merlans frits.

Un peu d’illusion chaude et d’espoir suggéré,
Quelques coups cajoleurs, une petite secousse ;
On y jette un mensonge, rien que pour ulcérer,
Mais qu’on avale encore tant sa saveur est douce.

Et tandis qu’ils s’agitent croyant choisir leur voie,
Elle sourit, tranquille en son bain parfumé
Car le plus sûr des sorts n’est pas celui qu’on voit
Mais celui qui soudain disparaît en fumée.

Illustration de Ren Wicks.

« Sous les seins ou bien par-dessus ? Doit-il cacher le mamelon
Ou en souligner la courbure sans le montrer, rien que pour plaire…
Et ces pauvres regards déçus dont l’effet dans le pantalon
Me fait plisser les commissures, ne sont pas trop pour me déplaire !

Alors je laisse choir le voile au gré d’un geste nonchalant,
Ni tout à fait abandonné, ni même tenu par la raison
Car le secret, qui se dévoile, devient plus vif en se cachant
Et fait renaître à vue de nez de folles rumeurs à l’horizon.

Et si mes doigts jouent avec l’ombre au bord du visible interdit,
C’est pour troubler sans jamais dire où se situe mon hameçon.
Et qui me frôle dans la pénombre,cherche d’une main assez hardie
Son désir dont je peux prédire ce qui se passe dans le caleçon ! »

Tableau de Delphin Enjolras.

Elle porte en son flanc le vert des cordillères
Où le fil de la laine épouse le soleil.
Son corps est un tissu de formes singulières,
Où le monde des Andes est sorti du sommeil.

Un oiseau de cristal s’endort sur sa ceinture
Tandis que dans son sein monte une fleur de feu.
Elle est le parchemin de la sainte nature,
Le miroir coloré du mystère… Dieu-le-veut !

Le tisserand a pris les couleurs de l’aurore
Pour broder sur sa peau le rythme des saisons.
Elle est une âme vive au cœur du météore
Qui repousse les murs de toutes les prisons.

Tapisserie de Maximo Laura.

Du sang des vieux combats naît une fleur de fer
Dont Prague est le moyeu, le cœur et le nectar.
Chaque pétale rouge est un cercle entrouvert
Sur un pays meurtri par les foudres de Mars.

Dans son vase d’argile aux reflets impériaux,
La rose s’enracine sur le flanc de l’Autriche.
Justice et Piété sont les nouveaux idéaux
Pour que le sol bohème enfin se fasse riche.

Le parfum de la paix remplace le canon
Sous les yeux du Habsbourg qui veille sur la terre.
La carte devient fleur et change son blason
Pour bannir à jamais l’ombre de la misère.

Carte allégorique de la Bohême dessinée par Christoph Vetter et gravée par Wolfgang Kilian en 1668.

L’œil comme figure de proue d’un vaisseau aux ailes gonflées,
Une conscience dominante étendant ses bras de géant
Et un homme conscient peu ou prou que la Mort est époustouflée
Par l’intrusion déterminante d’un ange tombé du néant.

Les ailes en forme de cœur de l’amour inconditionnel
Viennent offrir toute leur protection à celui prêt à recevoir
Le concours de l’ange moqueur et son soutien intentionnel
Que lui offre la connexion dont il ne peut que s’émouvoir.

Sans doute au moment de mourir notre âme-sœur nous tend les mains
Pour échapper au matériel et pour changer de paradigme…
Laissant l’enveloppe périr et l’âme changer de chemin
Pour devenir immatériel même si la mort reste une énigme.

Tableau de Rachel Kohl signé N. Betts ?.

Presque remétamorphosée en une jeune demoiselle,
La renarde court s’abreuver pour chasser le goût de la chair
De son déjeuner composé de délicieuses bartavelles
Qu’elle a chassées à main levée tantôt sur les champs en jachère.

La queue roulée entre ses jambes presque impossible à transformer
Et son reflet indélébile de la race des canidés,
Elle n’en est pas moins ingambe, toujours prête à se conformer
À sa nature très habile mi-renarde mi-hominidée.

Tableau d’Anna Baibakova sur https:www.fineartandyou.com201402lovely-paintings-by-anna-baibakova.html .

Que la lumière soit ! Et la lumière fut.
Elle s’étira radieuse, sortie de son sommeil,
Nue comme le néant qui regardait confus
Mourir l’obscurité sous l’effet du soleil.

Lumière avait les yeux noirs comme des trous de ver
Et la bouche pareille aux abysses obscures.
Mais son corps lumineux brillait dans l’univers,
Ravissant Jupiter, Vénus, Mars et Mercure.

De son sexe sortit – car la Lumière est femme –
Toute une pluie d’étoiles nées de la Voie Lactée.
Comme elles avaient faim car la naissance affame,
Elles tétèrent leur mère d’un lait écarlaté.

Tableau de Kelsey Brookes.

Vivre le cul entre deux chaises, c’était au temps de ma jeunesse
Où je partageais mes journées entre rêve et réalité.
Hélas, je n’avais ni française, ni davantage de suissesse
Mais j’espérais voir ajourner mon célibat illimité.

Mais à force de trop attendre et de rester sur mon séant,
Je n’ai gardé de ces malaises qu’un vieux dossier de fer forgé.
Le temps a fini par me prendre, me laissant face au grand néant,
Et mon destin, entre deux chaises, est finalement resté figé !

Aujourd’hui la chaise est de fer, le rouge a remplacé le gris ;
Si le célibat fut ma cage, le rêve est devenu vaisseau.
Et je parcours tout l’univers avec mes muses pour seul abri
En poursuivant mon long voyage sans plus craindre le moindre assaut.

Photo de Henry Wolf.

Ne craignez pas la louve dont l’amour vous dévore !
Ne craignez pas la bouche qui vous croque le cœur !
Car ce ventre qui couve est très énergivore
Et boira sur la couche votre chaude liqueur !

« Je suis celle qui tient la lampe de cristal
Dans la gueule de l’ombre et la lumière exquise.
Mais c’est moi qui détiens votre avenir létal
Si je n’ai pas mon nombre de caresses requises. »

« Je ne suis pas méchante, juste un peu trop gourmande
De sexe et de caresses car je suis nymphomane.
Après je vous dévore… oui… je m’en réprimande
Mais hélas ma nature est d’être mythomane. »

Illustration de Will.

En voulant découvrir la source menant au Féminin Sacré,
Je suis parti sur un bon pied, surtout le gauche de préférence.
Et j’ai suivi au pas de course les mollets à la peau nacrée
Puis remonté comme il me sied souvent avec persévérance.

Mais le terrain assez touffu découragea ma progression
Et je me perdis dans les buis et les fourrés marécageux.
Finalement je fus confus de reconnaître l’oppression
Du paysage autour du puits, en m’avouant pas très courageux.

Je crus trouver le vrai refuge au bord de cette eau baptismale,
Cherchant l’amour sous le déluge d’une fatigue bien hivernale…
Mais le désir est un transfuge fuyant les routes abyssales
Et je conclus sans subterfuge pour cette chute dans les annales…

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

La plus noble conquête de l’homme est, bien entendu, le cheval
Pour la deuxième, et non la moindre, c’est bien la femme, la bougresse !
Or en bricolant le génome il voudrait bien, pour carnaval,
Ainsi ses deux conquêtes adjoindre afin de créer la centauresse.

Ah ! Le plaisir de galoper confortablement sur la croupe
Et lui faire des petits centaures quand elle sera bien fatiguée !
Sinon elle risque de saloper en lui faisant une entourloupe,
Une ruade des sabots retors ou un coup bas bien prodigué.

Il croit dompter cette nature en maîtrisant chaque prodige
Mais il ignore l’aventure qui mène au bord d’un grand vertige
Car sous la main de la luxure naît un puissant et fier litige
Et la rebelle en sa parure brise enfin l’homme avec prestige.

Illustration de Steven Stahlberg sur florent.coste.free.frgalerieindex.php?path=Steven%20Stahlberg&page=4 .

Puisque Dieu n’était pas visible, il se confectionna un masque
Afin de voir sa création et la nature environnante.
Et comme il restait invisible derrière cet écran fantasque,
Il se fit sa récréation avec des blagues pertinentes.

Il s’approcha tout doucement de la femme qu’il avait créée
Et lui susurra sournoisement de croquer le fruit défendu.
Et la femme alors bêtement, ne pensant pas à maugréer,
Mangea le fruit courtoisement et l’os par Satan répandu.

Dieu riant de sa fourberie fit comme si de rien n’était
Et accusa l’homme complice d’association de malfaiteurs.
C’n’est donc pas par étourderie que le péché fut décrété
Mais par un insidieux supplice dont Dieu se fit entremetteur.

Depuis ce jour de pure envie où le serpent fut l’instrument,
Il joue au grand jeu de la vie avec un froid contentement.
Et si la farce est poursuivie malgré le poids du châtiment,
C’est que son âme est assouvie par ce sublime égarement.

Tableau de Rozzi Roomian.

Sous ce chapeau de satin sombre l’IA nous peint une chimère,
Une inconnue au bras dans l’ombre buvant une liqueur douce-amère.
Son pinceau se gorge de nombres dans cette main verte de terre
Car le logiciel en décombre n’offre qu’un vain et laid mystère.

Le verre est un cristal d’argile qui flotte au bord de l’improbable,
Un faux nectar au goût fragile bu d’un effort indissociable.
La ligne perd ses doigts agiles dans un décor escamotable
Car le calcul reste servile face au tableau indémodable.

L’épaule est une blanche neige fondant sous l’œil d’un algorithme,
Prisonnière d’un vain manège qui perd le fil du logarithme.
On cherche un sens à ce cortège de lignes sans le moindre rythme
Mais l’art n’a aucun privilège et se noie dans ses borborygmes.

Tableau de Fatima Tomaeva.

L’intelligence artificielle, ça parle tout comme une femme,
Ça s’trompe comme un éléphant dans un magasin de porcelaine !
Quant à la beauté logicielle… le moindre nu devient infâme
Et dès que l’on parle d’enfant, l’IA se montre assez vilaine…

Dans cet antre de silicium où le prodige est un factice,
Le calcul vide et l’artifice glacent le cœur de la raison.
Nul ne voit dans ce faux médium le pur vertige du sacrifice,
Car le logiciel sans office reste enfermé dans sa prison.

L’image aux traits de pur néon semble une étrange et froide icône,
Un automate sur son trône perdant le fil du sentiment.
On cherche l’âme du Panthéon dans cette fange monotone
Mais la machine qui tâtonne ment par un cœur sans battement.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Das Recht auf Erotik

Alle Münder stets gespitzt,
Gurgelnd alle Kehlen,
Wand und Boden stets bespritzt, –
Fluch auf Speichelseelen!
Fluch der Bildung, wenn sie speit!
Fluch dem Tugendbunde!
Auch die reinste Heiligkeit
Trägt nicht Gold im Munde!
Quand la Vertu s’avance, les yeux d’un bandeau clos,
Elle ignore le tumulte et ses désirs en feu ;
Mais l’Amour, nu et fier, brandit son fer bien haut,
Pourfendant les tabous sous le regard de dieu.
Les bouches se dénouent, les gorges ne sont tues
Dans des puits de silence et les plaisirs exclus.

L’Éveil des Sens

Un vent de liberté balaie le sol flétri,
Éclaboussant les murs de désirs écarlates ;
On se moque bien fort des prêcheurs rabougris
Et de leurs lois d’argent, pesantes et ingrates.
Que les âmes salivent et que les cœurs s’emballent,
Loin des ligues de fer qui dans l’ombre s’installent !

Malheur à qui voudrait, par une éducation,
Éteindre cette flamme et briser les élans ;
L’érotisme est un droit, une sainte passion,
Qui se rit des dévots et des esprits tremblants.
La sainteté n’a cure d’un or pur en sa bouche,
Tant que l’Amour triomphe et que le désir touche.

Illustration de Heinrich Kley d’après-skis un poème de Friedrich Nietzsche.

Il y a la musique de chambre et la peinture d’antichambre
Qui fait office de paravent avec toiles surdimensionnées.
Dans les tons pastel, rouge-et-ambre lorsqu’elle est au goût de novembre
Et des coloris dans le vent quand le printemps est mentionné.

Cet été, on peindra des nus, couchés, debout à la fenêtre,
Avec des couleurs grenadine, menthe-à-l’eau et citron pressé.
Avec de jeunes inconnues afin de ne pas reconnaître
Tante Claudine ou Géraldine et toute la famille oppressée.

Tableau de Mischa Askenazy.