Anniversaire

« J’aurai un tournesol en pot ! » m’avait-elle écrit sur sa lettre ;
« Je serai toute de bleu vêtue avec un chapeau assorti. »
Et me voici à fleur de peau, bataillant contre mon mal-être,
Observant à bride abattue ceux qui se pressent vers la sortie.

Elle se tenait au bout du quai tenant son fichu tournesol,
Émergeant de la vague humaine comme une sirène sur son rocher.
Apparemment bien éduquée, bien droite et debout sur le sol,
Affichant un visage amène, elle me regarda m’approcher…

Et puis je me suis réveillé, frustré toutefois effrayé
D’avoir manqué et renoncé à ce fantasme bien à-propos.
Soudain je fus émerveillé de découvrir sur l’oreiller
Un petit mot qui annonçait : « J’aurai un tournesol en pot ! »

Tableau de Catherine Chauloux sur https:catherinechauloux.comles-peintures?ssp_iabi=1677484249339 .

Évidemment ce n’est pas Ève qui a goûté la connaissance
Et ce n’est pas non plus un arbre qui portait les fruits du savoir
Mais Shiva dont les bras se lèvent pour offrir en reconnaissance
Au créateur resté de marbre tout l’Univers à concevoir.

Alors Dieu savoure une pomme et apprécie l’inspiration
Et chaque fois qu’il mange un fruit, il procrée ainsi stimulé.
À la dernière, il croque l’homme avec fougue et transpiration
Et lui accorde l’usufruit de sa fortune accumulée.

« Sauf l’arbre de la connaissance ! » de peur que l’homme à son image
Se mette à tire-larigot à créer à saturation.
Ainsi la femme, dès sa naissance, ne s’en tira pas sans dommage
Car elle hérita tout de go du virus de procréation.

Tableau d’Antoine Mansour sur https:antoine-mansour.weebly.com?ssp_iabi=1677572165579 .

Est-ce que la présence d’un danger nous rend la vie épouvantable ?
Tout est péril sur la planète depuis le jour de la naissance.
Pourquoi tout ce qui est étranger nous paraît-il si redoutable ?
On ne sait qui tient les manettes et qui détient la connaissance.

La peur qui fait courir le lièvre et qui fait s’envoler l’oiseau
Est le garant le plus fiable pour sauvegarder l’entourage.
Quand la peur me donne la fièvre, je la sens me secouer les os
D’une énergie appréciable qui me donne force et courage.

Tableau de Wojtek Siudmak.

Tombé de Charybde en Scylla dans ses mésaventures humaines,
L’ermite a choisi sa retraite dans l’intimité de sa chambre.
Au pays où il s’exila, il voyait passer les semaines
Toutes pareilles, d’une traite, de janvier au mois de décembre.

Comme il ne connaissait personne, d’une indifférence inouïe,
Il en étudia l’histoire, ses contes et sa géographie.
Sa vie, au début, mollassonne, devint très vite épanouie
Et le misanthrope notoire en fit son autobiographie.

Il écrivit mille poèmes au fil des premières années ;
Il rêva dix-mille romances au cours des nuits intemporelles ;
Il passa sa vie de bohème au soleil, le teint basané,
À observer la renaissance de ses attirances culturelles.

Comme il connaissait tout le monde, il en écrivit leurs mémoires ;
Des aventures les plus funèbres à celles dont on fait les romans.
Des plus cocasses aux plus immondes, il en possède plein les armoires
Et le philanthrope célèbre se demande encore comment.

Illustrations de Vladimir Gvozdariki sur http:klimtbalan.blogspot.com2012_02_01_archive.html .

On nous avait bien expliqué de bien nous fier au serrurier
Dont la clef était attestée guérir les âmes les plus rétives.
Sous des contraintes appliquées par un devoir procédurier,
Nous allions nous faire tester, ténus dans la foule captive.

Seulement la clef était truquée car elle crochetait les serrures
Que la police pouvait ouvrir afin de mieux nous accuser.
Nous fûmes alors rééduqués et sentîmes alors sa ferrure
Tout honteux de le découvrir, mais trop tard pour nous récuser.

Tableaux de Remedios Varo.

Personne n’a vu Cupidon de tout l’hiver jusqu’au printemps ;
Toutes les amours confinées se dessèchent et se dénaturent.
Mais après une année bidon dans un isolement éreintant,
Les temps sont durs pour combiner amourettes avec aventures !

Il s’est occupé d’élevage de petits cœurs dans les clapiers
En accouplant des chauds lapins avec les meilleures pondeuses.
Ce matin, guettez l’arrivage des œufs emballés de papier
Sur des palettes de sapin que vous proposent ses vendeuses.

Au matin, elles ont déchargé les œufs aux couleurs chamarrées
Qui contiennent un certain poison dans le chocolat trafiqué.
En ces temps de vache enragée, les amis, on va se marrer
Quand vont tomber en pâmoison hommes et femmes paniqués.

Œuvre originale « Cupidon » de William-Adolphe Bouguereau par Alexey Kondakov.

Hommes et femmes, contre leur gré, pour éviter un mal immonde,
Souvent agissent à contrecœur et même à leur corps défendant.
Car il est fou et dénigré celui qui croit changer le monde
Même s’il y met tout son cœur et même à son sang répandant.

Bodypainting de Kim Joon.

Dans mes retraites imposées dans une chambre d’hôpital
Ou assigné à la maison, j’ouvre ma porte imaginaire.
J’y vis des mythes transposés selon mon espace vital
Car il n’y a aucune raison que ce ne soit extraordinaire.

Illustration de Sarah Young.

Lorsque s’éveille la lumière par petites touches timides,
Le ciel fait pâlit lentement son aurore réfléchissante ;
Les oiseaux saluent les premières lueurs de leurs niches humides
Et, la mer, l’ensanglantement des vaguelettes frémissantes.

Sous les ponts de pleine lumière, le soleil reprend l’ascendance
Sur la nuit vaincue qui retire ses ombres indéfinissables.
Les femmes ouvrent leurs chaumières, les hommes sortent en cadence
Et les activités soutirent au temps son vol insaisissable.

Lorsque s’assoupit la lumière, vient la magie du crépuscule
Et les couleurs en demi-teinte favorisent l’intimité.
Les habitudes coutumières égayent, le soir en groupuscules,
Le charme d’une ville éteinte d’une quiétude illimitée.

Tableaux de Ton Dubbeldam.

La Déesse-Mère ne m’apparaît que dans mes souvenirs d’enfance ;
Elle règne depuis l’éternité et nul n’en connaît l’origine.
Dans ma mémoire, elle transparaît comme un oisillon sans défense
En quête de maternité et tout l’amour que j’imagine.

La Déesse-Femme, plus mystérieuse, appartient aux temples sacrés
Dont l’accès, toujours difficile, impose des nombreuses épreuves.
Selon l’humeur, douce ou furieuse, j’ai le devoir d’y consacrer
Toutes mes forces, être docile et surtout bien faire mes preuves.

La Déesse-Fille, plus naturelle, use de son chant de sirène
Pour m’attirer, moi l’étalon, à préparer l’avènement.
Déjà si jeune mais structurelle, elle apprend vite à être reine
Et rayonner dans mon salon comme un heureux événement

Tableaux d’André Lhote.

Sur vos deux boutons du clavier, l’un qui dit « oui », l’un qui dit « non »,
Je voudrais laisser un message qui ne soit pas trop maladroit.
Chère Madame, si vous saviez, comment épeler votre nom,
Je l’écrirais par un massage sur vos tétons dressés bien droits.

Tableau de Sudee.

Les jours sont plus longs que les nuits depuis qu’on a passé l’équinoxe
Pourtant le printemps sans chaleur paraît voué aux gémonies.
Pas de soleil pour aujourd’hui, nous vivons en plein paradoxe
Car, depuis qu’on a changé d’heure, Clochette souffre d’insomnies.

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Que mangent au petit déjeuner, ceux qui vivent d’amour et d’eau fraîche ?
Ils sont bien assez excités pour se contenter d’un café !
S’ils passent leurs jours à jeûner, c’est bien normal qu’ils se pourlèchent
Mais en cas de voracité, ils risquent fort de se bouffer.

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Parmi les anges du printemps, il y en a un qui fait du zèle
Et qui fleurit même les têtes des oiseaux aux plumages verts.
Il leur fait un shampoing traitant, des pattes jusqu’au bout des ailes,
Et puis leur coiffe une houppette comme un bouquet de primevères.

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C’est une histoire qui commence mais toutes les pages sont blanches
Et tu devras remplir ensuite tout ce qu’il te faudra retenir.
Alors tu écris ta romance avec ses lundis, ses dimanches ;
Mais si tu veux faire une suite, alors il faudra revenir.

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La vie en rose n’apparaît que dans les matins de bonne heure,
Dans le jour neuf qui vient de naître innocenté de mauvais temps.
Quand j’ai le cœur désemparé, je viens le laver de bonheur ;
C’est comme ouvrir une fenêtre sur un avenir promettant.

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Allons voir sous la lune dans les fleurs rouge-flamme
Les reflets des amours qui voltigent dans l’air.
Si l’herbe est opportune, tu auras l’oriflamme
Qui oscille toujours au vent aréolaire.

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Quand tu auras franchi les plus hauts des sommets
Et que tu auras connu le summum des trésors,
Tu seras affranchi des valeurs désormais,
Tu seras bienvenu dans ton nouvel essor.

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Je m’étais amusé à recréer le monde
Suivant les plans de Ré inscrit dans les étoiles.
J’ai été abusé car si la Terre est ronde,
La mienne était carrée et couverte de voiles.

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Quand les fleurs n’ont pas le moral, elles suivent l’astre du jour,
Quand c’est un chagrin de printemps ou une averse de sanglots.
Observez bien l’âme florale qui sait vivre un si doux séjour,
Loin des problèmes éreintants, dans le foyer de leur enclos.

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Quand j’ai besoin d’un coup de fouet, je demande à ma ballerine
D’exécuter de sa baguette un petit ballet dynamique.
Et mon cœur devient son jouet lorsque je sens dans mes narines
Les effluves de ses plumettes qui m’aiguisent d’un art orgasmique.

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Dans ce vitrail liquide de joies et de couleurs,
Tu vois toute ta vie qui passe et qui repasse.
Le temps est insipide où s’enfuient les douleurs,
Le présent te ravit quand l’instant est sagace.

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Cet orgueil qui me cloue tout en haut de l’affiche
Et l’attrait de cet or pour apaiser ma soif !
Surtout celui des autres, point ne m’en contrefiche
Et ressens la colère d’un vent qui me décoiffe.
Les plaisirs sexuels me charment et puis m’énervent
Comme la bonne chère est propice à ma chair.
Mais pour fuir ces fléaux il me faudrait Minerve
Or ma paresse est telle que je ne vaux pas cher.

Un peu d’humilité sur ce front audacieux,
Un peu de charité sur ma façon de voir,
De prodigalité dans mon cœur capricieux,
Un peu de tempérance au siège du savoir,
Un peu de chasteté sur mes reins fallacieux,
Un peu de modestie à ne plus en pouvoir…
Et pour que tout cela ne soit point disgracieux,
J’y mettrai du courage à ras du réservoir.

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Un œuf pour tromper ma peur de la mort sur le chemin ;
Un œuf pour me libérer des courroux sophistiqueurs ;
Un œuf pour mettre en vapeur mes tristesses de demain ;
Un œuf pour réverbérer toute la joie dans mon cœur.

C’est l’histoire de la vie qui triomphe de la mort ;
La fin de tous les combats, le début de l’harmonie ;
La tristesse enfin ravie de sécher tous ses remords ;
Et la joie joue la samba dans une cacophonie.

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Quand Mary était petite fille, tous les matins, elle partait.
Elle déposait sa carpette sur un tapis de fleurs des prés,
Puis arrivait le quart solaire quand les nuages s’écartaient
Et elle rejoignait l’école et ne revenait qu’à vêprée.

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