Anniversaire

Afin d’invoquer les défunts, le guéridon est inutile
Et je préfère le miroir hermétique à tous les remords.
Bien qu’il s’en exhale un parfum assez subtil voire futile,
L’incommensurable couloir m’entrouvre la porte des morts.

Issus d’un passé englouti dans un trou noir de l’univers,
Voici ma mère, voilà mon père, voici mes frères et mes sœurs
Dont les mémoires ont abouti depuis le seuil de leur hiver
À montrer, comme je l’espère, mon arbre de vie précurseur.

Mon âme-sœur alors m’embrasse de ses bras d’un feu empathique
Dont je sens l’amour pénétrer en moi et rougir comme un poêle.
Et je sens la passion vorace de l’énergie télépathique
D’une vestale perpétrer le brasier de mon cœur d’étoile.

Illustration de ToiVarg.

Je l’ai vue, la Morte Saison qui se baignait dans un étang,
Admirant sa beauté moirée sous la pleine Lune étoilée.
Je ne sais pour quelle raison elle semblait défier les temps,
Immobile, figeant la soirée dans une éternité voilée.

Sans doute aurais-je dû partir, sans doute aurais-je dû rester,
Mais le temps, s’étant arrêté, prenait mes pensées de vitesse.
Seul mon cœur a su compatir à cette grâce manifestée
Par l’instant magique apprêté et a osé l’impolitesse.

Je suis donc resté tout le temps qu’elle a passé à avancer
Et s’enfoncer dans l’eau glacée, les yeux fermés en continu.
Juste une brise souffletant m’a permis de recommencer
Un flot de pensées déplacées par l’apparition survenue.

Tableau de Jana Brike.

Valentine attend Valentin qui ne viendra que mercredi
Et fait mille suppositions sur ce que sera la soirée.
Se montrera-t-il galantin ou jouer a-t-il la comédie
Et dans quelles dispositions sera ce sacré enfoiré ?

Car elle pardonne mais n’oublie pas toutes les précédentes fois
Où ce sagouin s’est annoncé, l’a baisée, puis s’est en allé.
Mais ce soir au moindre faux pas, elle lui plante un direct au foie,
Et une fois sa gueule défoncée, sur Facebook ira le signaler.

« Mais ne soyons pas pessimiste ! » se dit en son for intérieur
Notre Valentine échaudée par toutes ses fêtes maudites
Qui se suivent toujours extrémistes quant à l’étape supérieure
Qui consiste à échaffauder comment survivre à l’heure dite.

Illustration de Loish sur https://twitter.com/loishh .

Serait-ce un rouge-gorge ? Serait-ce un rossignol
Qui m’apporte un message de l’élu de mon cœur ?
Bien-aimé italien, hidalgo espagnol,
Un amant de passage, un athlète vainqueur ?

J’ai tant donné d’amour aux hommes de ma vie
Que je ne sais choisir quelqu’un qui me ressemble.
N’en voudrais-je qu’un seul pour une seule envie,
Ou tous l’un après l’autre ou même tous ensemble ?

Vous me croyez volage mais je ne suis que femme
Femme-enfant, femme-mère, épouse et concubine.
Tant pis si je déplais, si je parais infâme ;
Tant mieux si je me plais à être votre copine.

Vous me plaisez aussi, surtout le p’tit oiseau
Qui se dresse pour moi et m’offre du plaisir.
Rendez-vous sur ma page, située sur les réseaux
Qui vous dévoileront l’objet de vos désirs.

Illustrations de Yaxin the Faun.

En vérité, tout est toxique, tout est poison écornifleur
Malgré une belle apparence et l’envie de croquer dedans.
La beauté paraît dyslexique avec le langage des fleurs
Dont la grammaire fait carence à dater de la pomme d’Adam.

Tous les petits démons sucrés n’y font pas, non plus, exception ;
Leur séduction nous turlupine et nous abuse à contrecœur.
Même si le féminin sacré est d’immaculée conception,
Telle une rose et ses épines, sa flamme vous brûlera le cœur.

Tableaux de Michael Cheval sur http://chevalfineart.com/portfolio/new-releases

Anticipant les saints de glace, Saint-Michel se couvre de blanc
Et adopte un air de banquise sous un petit vent d’est glacial.
Là-bas, on ne tient plus en place. Il paraît même, détail troublant,
Que les prophylaxies requises gèlent sous le masque facial.

Photo de Mathieu Rivrin sur https://www.mathieurivrin.com

Un promeneur en sac-à-dos qui s’enfonce dans la forêt ;
Un chien qui court decrescendo et qui descend dans les fourrés ;
Selon l’humeur de mes tourments, je sens l’énergie s’élever
Tandis que mon tempérament sent ses ressources prélevées.

Photo de Terri Babers

L’eau bénite de ma planète, depuis le baptême de ma bouche,
Déverse sa grâce divine jusqu’à mon cœur par mon réseau.
Issue du cycle des comètes, la vie dont l’univers accouche
Transmet son chœur des origines au plus faible de ses roseaux.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

De mon hippocampe ancestral, un vieux cauchemar magistral,
Dans les abysses de ma mémoire, dans les neurones de mes armoires.
Cette peur bleue reste enfouie dans le réseau de mon fouillis,
D’araignées et calmars géants que mes nuits extraient du néant.

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Quand l’esprit lâche les commandes pour se reposer de sa course,
Toutes les mémoires remontent comme des bulles d’infinités
Chargées des intimes demandes de mon âme qui se ressource
Et se reconnecte à son compte pour causer aux divinités.

Tableau de Julie Heffernan.

Lorsque s’envolera du sol ma quintessence immatérielle,
Mes enfants verront mes oiseaux monter dans un bruissement d’aile.
Moi, j’aurai laissé ma boussole pour une Ariane sensorielle
M’emportant au-delà des eaux suivre le vol des hirondelles.

Tableau de Julie Heffernan.

Aveugles et sourds, mes sens n’atteignent pas l’accès à la dimension
Que seul l’amour peut concevoir car elle échappe à la matière.
Mais afin que mon âme étreigne ce qui fera son ascension,
Je chercherai à percevoir ma féminine antimatière.

Tableau de Chie Yoshii.

Jolis bijoux en fruits de mer renforcent l’attrait des sirènes ;
Après le charme de leur chant vient celui du plaisir des yeux.
Jolies naïades, tendres chimères, l’océan vous a sacré reines
Et le royal astre couchant en pleure un rayon soleilleux.

Tableau de Maxine Gadd.

J’ai connu tout un tas d’enfers pavés de bonnes intentions
Et je ne parle pas du pire qui ne me décevra jamais.
En même temps, je n’ai qu’en faire ; désormais je fais attention
À ne céder, pour un empire, aux dieux que l’on m’a déclamés.

Alors mes rêves me conduisent dans des paradis oubliés
Où les ruelles sont pavées d’intentions roses et nacrées.
Toutes ses portes me séduisent ; les bans qui y sont publiés
Annoncent les plaies délavées dans un amour pur et sacré.

Photo d’une ruelle de San Gimignano en Toscane et en Italie.

Entre nous plus de controverses, arrêtons toutes polémiques ;
Car le verseau n’est point puceau, il n’a que le cœur à l’envers.
Que voulez-vous ? Sitôt qu’il verse quelques larmes, c’est la panique !
En effet, chaque soubresaut met son libre-arbitre de travers.

Heureusement juste une fois n’est pas coutume, évidemment.
On n’est point sot d’être verseau, c’est juste un gage de qualité.
Car il est fabriqué, ma foi, de tant d’amour suffisamment
Qu’il est doté, dès le berceau, d’espoir et d’amicalité.

Tableau de Моисеева Лиана.

Finalement, quand c’est l’amour, on ôte vite son caleçon
Et ainsi de fil en aiguille, on atteint le septième ciel.
Et quand ça rime avec humour, c’est comme prendre un canasson !
On s’embrasse et on se mordille, mais on va vite à l’essentiel !

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Quand elle a reçu son cadeau emballé dans de vieux journaux,
Valentine s’est méfiée d’un coup fourré de Valentin.
Elle l’a mis dans son sac-à-dos et elle a quitté ses fourneaux
Afin de démystifier la valeur de son diamantin.

Comme elle sait bien qu’il vaut mieux s’adresser à Dieu qu’à ses saints,
Sa bague fut examinée par un curé de renommée.
Celui-ci lui a dit « Mon Dieu ! Cet ornement de fantassin
Provient de cet estaminet où j’l’ai troquée pour consommer ! »

Furieuse, notre Valentine est retournée à la maison
Et s’est ruée sur Valentin pour lui donner sa correction.
« Arrête un peu, ma concubine, et revient donc à la raison !
Je suis un petit plaisantin et j’ai soudain une érection ! »

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Tandis que Valentine attend une soirée exceptionnelle,
Valentin, ce petit ingrat, lui prépare une de ses niches.
Il a acheté, ce charlatan, une bague en toc promotionnelle
Qu’il va clamer deux cents carats à celle qu’il croit être sa boniche.

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J’ai proposé à Valentine de la déplumer mercredi,
Aussitôt, elle s’est parée d’une coiffure amérindienne.
J’ai vu venir ma galantine mais elle ne m’a pas contredit
En m’avouant, désemparée : « Les squaws sont des clitoridiennes ! »

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La coccinelle se plie en quatre et tout cela devient de l’art.
J’en ai parlé à mon psychiatre, ce qui m’a coûté des dollars.
Si je plie mon vélo en deux, est-ce que je pourrai l’exposer
Et, prenant un air galvaudeux, dire qu’il est lové, transposé ?

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Rien n’est plus grand que mon village quand je suis un petit enfant
Et que mes yeux sont adaptés à ce que parcourent mes jambes.
Et puis un jour, arrive l’âge où je veux marcher triomphant
Et je dois me réadapter constamment pour rester ingambe.

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Qu’ils soient ridés ou tout fripés dès qu’ils ont brisé leur coquille,
Même s’ils n’ont pas de fromage, ils ouvrent tous un large bec.
À leurs parents sont agrippés, en redemandent et en resquillent
Mais seul l’amour les dédommage jusqu’à son ultime kopeck.

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Je ne peux ni vous la décrire, ni expliquer quand elle arrive.
C’est subtil comme une pensée, c’est volatile comme une onde.
Mais s’il me suffisait d’écrire comment ma perception dérive,
Je serais bien récompensé d’une plénitude profonde.

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C’est comme un rêve qui s’évapore
Aux premiers rayons de l’aurore,
Une empreinte d’un souvenir
Qui s’éloigne dans l’avenir,
Un fil ténu qui se resserre
Le jour de ton anniversaire,
Un écho qui résonne encore
Et relie la vie à l’amor.

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Elle apparaît dès le matin dans sa pâle illumination
Qui grandit très rapidement pour réveiller mon cœur d’enfant.
Dans une douceur de satin qui fait la contamination
Qui dirige candidement mon chemin toujours triomphant.

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Quand on m’demande pourquoi je ris, je réponds que je ris… boulet !
Pour savoir pourquoi je me marre, c’est parce que j’me marre… yvon !
Je le dois à mon égérie qui me fait souvent rigouler
Quand nous f’sons l’amour au plumard dont jamais nous ne nous privons.

Égérie : femme qui est l’inspiratrice d’un homme de lettres.

Tout est rigoureusement exact ; c’est moi sur la photo.

Mais quand j’ai choisi mon propre chemin,
C’est son deuxième œil qui toujours me veille.
Avec courtoisie pour des lendemains
M’offrant bon accueil quand je me réveille.

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C’est la course au soleil pour une année entière,
C’est la course à la lune pour nouvelle saison.
Rien n’est jamais pareil dès passé la frontière
Qui mène à la fortune du cœur et la raison.

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Ce soir j’embarque mes rêves, mes phantasmes et mes envies,
Et je quitterai la terre des réalités obscures.
Ah que s’envolent sans trêve mes créations à l’envi
Pour bâtir mon ministère et bannir les sinécures.

La poésie pour les nuls :
« Envi » (sans « e » final) vient de l’ancien français (« défi, provocation ») et signifie « à qui mieux mieux » ;
« Envie » vient du latin et signifie « jalousie, haine » ;
« Sinécure » signifie « sans soin et par extension, un emploi fortement rémunéré pour très peu de travail. ».

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Quand le soir, la lune est pleine, emplie de sérénité,
Elle me montre un chemin vers la lumière intérieure.
Et mon cœur de porcelaine trouvera l’infinité,
À son réveil dès demain, de sa richesse extérieure.

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