Anniversaire

Le démon de mon inquiétude reste muet sur le moment
Mais se glisse a posteriori dans les replis de ma conscience.
Il menace ma zénitude par d’insidieux petits tourments
Qui m’obscurcissent a priori et font trembler ma prescience.

Car il a pris cette habitude d’utiliser mes souvenirs
Pour me rappeler les sermons contre mon anticonformisme.
Je profite de l’amplitude de ces angoisses à venir
Pour y faire tomber ce démon dans son gouffre de pessimisme.

S’ils se mettent à deux ou à trois pour m’accabler de mes remords,
Je sais qu’ils ne sont rien qu’un leurre qui s’insinue sans méfiance.
Si mon espoir reste à l’étroit dans cette angoisse qui me mord,
Je rebondis toujours à l’heure avec un peu plus de confiance.

Illustration d’Enki Bilal.

Combien de fantômes capturés par l’œil du peintre inattentif ?
Combien de spectres interceptés par l’objectif du photographe ?
Regardez-les s’aventurer derrière l’air représentatif
Du modèle d’où fuse, excepté, un évanescent olographe !

Sans doute les pigments authentiques des couleurs leur ouvrait des portes
Qui débouchaient dans des couloirs où s’en aller et revenir ?
Sans doute la photo argentique cachait – que le diable l’emporte ! –
Une occasion, un défouloir pour hanter l’album-souvenir ?

Illustration d’Enki Bilal.

Mère Céleste, écoute-nous ; nous, les derniers des survivants
Des civilisations passées qui avions résisté au temps.
Le temps de se mettre à genoux et laisser la place aux suivants
Nous oblige à outrepasser nos droits pour être quittes d’autant.

Nous réclamons la liberté de nous déplacer sans contrôle,
De respirer à pleins poumons en centaures libres et triomphants.
Que l’on nous rende la fierté de réaliser notre rôle
De préserver, nous l’assumons, la Terre pour nos petits-enfants.

Tableau de Wojtek Siudmak.

Accompagnez la femme nue de quelques danseuses exotiques,
Faites chauffer à feu très doux sur drap de verdure en satin.
Une fois la femelle revenue par quelques caresses érotiques,
Faites fondre un peu de saindoux et massez-la jusqu’au matin.

La qualité de sa chair tendre est bien meilleure le lendemain,
Les seins gorgés d’un aigrelet petit lait à douze degrés.
Plus une minute à attendre, délicatement de la main,
Ouvrez son bouton maigrelet et goûtez-le à votre gré.

Tableau de Wojtek Siudmak.

La problématique chez l’homme et l’équivoque chez la femme
Reviennent à boire à la source du désir d’immortalité :
Pour l’un, verser ses chromosomes vers ce calice qui l’affame,
Pour l’autre, lui vider ses bourses pour jouir d’une maternité.

Parce qu’une femme est une île et parce qu’un homme est une aile,
L’amour convole à tire-d’aile vers des destinations de rêves.
L’amour rend le cœur juvénile et la raison, irrationnelle.
Quel dommage pour la bagatelle que l’excitation soit si brève !

Tableau de Pablo Picasso sur https:www.theguardian.comartanddesign2018mar11picasso-1932-love-fame-tragedy-review-tate-modern#img-5 .

Malgré les destinées tragiques, les drames et les félonies
Qui soufflent leurs vents latéraux de romans en littératures,
La vieille Europe nostalgique de ses lointaines colonies
Insuffle encore à ses héros l’invitation à l’aventure.

Par les boulevards maritimes ou les grands couloirs aériens,
Chacun peut prétendre aujourd’hui relier l’Asie à l’Amérique.
Hier encore esclave ou victime, banni ou pauvre galérien,
L’homme est devenu le produit d’un néo-tourisme hystérique.

D’après Hergé.

Prêts pour la visioconférence en direct et en stéréo ?
Posez vos écrans, vos tablettes juste devant votre couvert ;
Saluez avec déférence votre invité en vidéo ;
Enfin, la famille est complète et tout le monde reste couvert.

Création d’Angela Deane.

Bonne nouvelle aux confinées : le lapin de Pâques visite
Tout le temps de la lunaison les jeunes vierges émancipées.
Dans neufs mois seront confirmés tous les nouveau-nés ovocytes
Issus des œufs en couvaison lors d’une ponte anticipée.

Photo de Saara Salmi sur www.saarasalmi.com

Fi des villages qui se ressemblent et des cités conventionnelles !
Vivent les ruelles étroites et les quartiers bariolés !
J’aime les lieux où se rassemblent les gens pluridimensionnelles
J’aime les maisons maladroites aux escaliers dégringolés.

J’aime les histoires sans fin des querelles entre voisins
Un jour, ça va puis, on se fâche ; on s’aime, on se réconcilie.
Parfois, on arrive aux confins d’une bagarre entre cousins,
Et ça continue sans relâche au nom de la xénophilie.

Demain, on voudrait tout changer, uniformiser les maisons
Construire un monde sans douleur et refouler les indigènes.
Moi, je préfère mélanger – peut-être à tort ou à raison –
Les goûts de toutes les couleurs dans des villes hétérogènes.

Tableaux de Vladimir Kolbasov.

Toutes ces ruelles intimes se perdent dans l’immensité
De la ville aux mille visages, mille origines et milles vies.
Aux fenêtres, barrières ultimes, apparaît la diversité
D’autres coutumes, d’autres usages, d’autres désirs, d’autres envies.

Le voyageur autour du monde cherche de nouveaux paysages
Tandis que j’arpente les rues à la recherche du temps perdu.
Comme Proust, mes pensées s’inondent au cours de mes apprentissages
De souvenances disparues et de migrations éperdues.

Ici, on parle mille langues et là, on prie pour d’autres dieux ;
Un puzzle de communautés, une mosaïque de traditions.
Ainsi le monde nous harangue à être miséricordieux
Et accepter sa primauté par ses valeurs en coalition.

Tableaux de Vladimir Kolbasov.

Les anges de l’ordre du feu forment une société secrète
Qui se réunit dans les flammes ou les cratères des volcans.
Ils ont tous exprimé leurs vœux et vouent une extase discrète
À la plus ardente des femmes, une comtesse des Balkans.

Tableau de Kelly McKernan.

Afin que le cycle de l’eau s’orchestre harmonieusement,
La nature confie la baguette à la gardienne des eaux sacrées.
Celle-ci assume son boulot assez parcimonieusement
En recyclant l’eau de toilette qu’à son bain elle a consacrée.

Tableau de Holly Sierra.

J’aurais bien voulu écrire que « écrire n’apporte pas de solution », mais si ce que j’écris est vrai, alors ça devient l’inverse de ce que je voudrais écrire (puisque ça apporte une solution) ; en revanche, si ce que j’écris est faux, donc « qu’écrire apporte une solution » je suis en train de me fatiguer pour rien à démontrer que « écrire n’apporte pas de solution » alors que ce n’est pas vrai ; bref l’écriture n’apporte pas vraiment de réponse.
D’ailleurs, si c’était vrai, sachant que l’écriture existe chez les sumériens (en Basse Mésopotamie) depuis environ 4000 ans avant Jésus-Christ (donc depuis environ 6000 ans jusqu’à aujourd’hui), on peut admettre assez facilement qu’elle n’a jamais apporté la sagesse (que ce soit par la religion, par la philosophie ou quelque autre discipline) à l’homme qui continue toujours à se battre, critiquer et haïr ses voisins. Gutenberg avec son imprimerie a permis la diffusion planétaire dans (presque) toutes les langues et dans (presque) tous les pays mais force est de constater que l’intelligence promise n’a pas apporté la paix.
Je pourrais en conclure qu’écrire ne sert à rien (ce qui serait une excellent nouvelle pour le lecteur qui pourrait immédiatement arrêter de lire ce texte à la con) mais c’est aussi idiot que de se dire « vivre, ça sert à quoi au juste ? ». Alors finalement cesser d’écrire serait une sorte de suicide qui n’apportera pas une réponse mais comme écrire n’en apporte pas non plus, cela fait un match nul.
C’est comme pour Dieu ; s’il existe je lui tire mon chapeau parce qu’il a créé une espèce suffisamment évoluée pour détruire la création plus rapidement que Dieu lui-même. Et s’il n’existe pas, il a tort.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Dans ce printemps amnésique qui ne cesse d’arroser,
J’ai compris que ce délire n’était pas chose anodine ;
Ce sont gouttes de musique, comme notes de rosée,
Qui s’égrènent de la lyre de la muse baladine.

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Chaque matin, Mademoiselle (la petite maîtresse de Dieu)
S’en va cueillir les fleurs nouvelles notamment les belles-de-jour.
Accompagnés d’un chœur d’oiselles léger, charmant et mélodieux,
Les boutons s’ouvrent et lui révèlent le nom des nouveaux-nés du jour.

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Je ne sais pas pour vous mais lorsque j’ai commencé à lire « A la recherche du temps perdu » de Marcel Proust, je m’y suis carrément perdu dedans en découvrant pêle-mêle les souvenirs de l’auteur qui lui rappelait un événement de son enfance d’où s’ouvrait une porte sur des réflexions sans queue ni tête (si toutefois on arrive à admettre que les réflexions puissent avoir une queue et une tête , ce qui sera difficile à prouver et je souhaite bonne chance ou merde à celui où celle qui s’y attaquera) dont le résultat, au bout de quelques lignes, étaient de me faire penser que je n’avais rien compris de ce que je venais de lire et que j’en avais oublié la moitié sinon les trois quarts mais le pire de cette prise de conscience fut de réaliser que cette histoire n’en finissait pas, que les phrases n’avaient aucun point, qu’il n’y avait aucun chapitre, aucun découpage et que ce livre représentait au choix un puits sans fond ou alors le long fleuve de la vie qui s’écoule et ne s’arrête jamais ; pour faire bref, à la question « sommes-nous les seuls dans l’univers ? », je vous répondrais de continuer à chercher de votre côté quant à moi, je vais m’arrêter là, je suis épuisé.

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Prendre la vie du bon pied demande un peu de sagesse
Ou un peu d’extravagance, ça dépend du caractère.
Le bonheur comme il me sied, ne demande ni richesse,
Ni recherche d’élégance, mais un charme réfractaire.

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Musique sacrée, musique endiablée ;
C’est comme une vague qui monte et qui danse.
Rythmes qui unissent toute l’assemblée ;
C’est comme une mère de toute évidence.

Lances élevées, boucliers baissés ;
Comme un défilé qui brave la mort.
Vainqueurs encensés, vaincus rabaissés ;
Aujourd’hui encore, on les commémore.

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Je suis très à cheval sur les anniversaires.
Aussi pour brandir la hampe et célébrer ce jour,
L’ambassadeur naval sera mon émissaire,
Par Monsieur l’hippocampe sous ses plus beaux atours.

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Si notre monde m’apparait complètement déséquilibré,
Je ferais mieux de percevoir ça suspendu la tête en bas.
Je serais alors désemparé de le savoir équilibré
Par des obscures messes noires qui lui font danser la samba.

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Chaque nouvelle pierre à mon édifice
Est une expérience d’un être à aimer.
J’ai mon équipière qui m’aide à l’office ;
Elle a la science des nids à semer.

Dans cet univers, je ne suis pas Dieu ;
Juste un avatar de ses créations.
Mais je suis ouvert, miséricordieux,
Un petit moutard en récréation.

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Ce petit paradis n’est que cage dorée ;
Même si je m’enfuis j’y devrai revenir.
Une étrange maladie que j’ai subodorée
Dont je dois être instruit sur mes jours à venir.

On m’appelle « Drôle d’oiseau » mais je suis l’avatar
De tous ceux qui ont soif de pouvoir s’envoler.
Je descends des ruisseaux de ces sources cathares
Qui imbibent ma coiffe des amours convolées.

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Afin de pouvoir décrocher la lune
J’ai demandé l’aide de ma confrérie.
C’est bon de savoir que dans l’infortune
Le meilleur remède, c’est mon égérie.

(Ne pas confondre !
Élégie : Petit poème lyrique sur un sujet le plus souvent tendre et triste.
Égérie : Muse, femme qui est l’inspiratrice de quelqu’un, d’un artiste ou d’un groupe.)

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Personne n’a peur dans l’espace, là où la liberté s’étale
Dans un flot de béatitudes, là où tout est nouveau regard.
Transporté par le vent qui passe, par cette hélice aux mille pales
Qui fait grimper en altitude, jusqu’aux lointaines aérogares.

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