Anniversaire

Devant l’insistance du renard à m’habituer à sa personne,
Je sais qu’il se promet l’acteur du grand théâtre de ma vie.
Mais il reste assez goguenard et son minois me désarçonne
Moi qui suis plutôt détracteur vis-à-vis de ce genre d’envie.

Mais voilà qu’il revient sans cesse me tourner autour sans raison
Et je lui lance bêtement un bout de gâteau framboisé.
Il n’est ni grandeur ni bassesse de lui entrouvrir ma maison
Mais grâce à son entêtement, c’est lui qui m’a apprivoisé.

Ses yeux me parlent à l’intérieur et sa voix résonne en mon cœur,
Il n’a pas d’autre sentiment que désirer mon empathie.
Ce que j’exprime à l’extérieur, il l’entend presque à contrecœur
Et j’ai comme un pressentiment qu’il est doué de télépathie.

Photo de Roeselien Raimond.

Souris miro pourtant lira, telle un rat de bibliothèque,
Son petit museau ajusté d’une bonne paire de lunettes.
Souris sourdingue n’écoutera personne la traiter de métèque
Malgré ses yeux désajustés par ses lectures choupinettes.

Elle a trouvé un vieux lorgnon avec une montre à gousset
Qui lui fait les yeux globuleux mais c’est pour ne pas les user.
Ce soir, à l’heure de son oignon, regardez-la se trémousser
En lisant les contes fabuleux du chat perché désabusé.

Si un chat vient, elle disparaît sous la couverture d’un livre
Dont elle a grignoté le dos d’un trou où – vite ! – s’y caracole.
Une fois sur deux, il apparaît qu’abus de lecture l’enivre
Quand la reliure Bordeaux donne au cuir l’arôme d’Alcools †.

(Illustration de Torben Kuhlmann sur https:www.leseanimation.chaktuelllindbergh
† « Alcools » de Guillaume Apollinaire, évidemment.)

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Que reste-t-il de mon enfance dans le jardin de ma mémoire ?
Les grands arbres aux souvenirs portent toujours leurs meilleurs fruits ;
Les fleurs bleues de mon innocence fleurissent avec mes idées noires
Et les printemps voient rajeunir chaque année ce que j’ai construit.

Certes, il est des chemins cachés que je n’ai pas encore explorés,
Des plants de fruits de la passion qui n’ont jamais multipliés ;
Des lieux où je me suis attaché, d’autres que j’ai à déplorer
Mais qui ont fait l’éducation dont je reste à jamais lié.

Tableau de Paul Gauguin.

En mai, le temps fait ce qu’il pleut ; les jours de plus en pluvieux
Avec les nuits de même trempe nous baptisent du Saint-Esprit.
Esprit floral, un peu fleur bleue, pour les jardiniers envieux ;
Esprit qui mouille et qui détrempe les jardinières sans parti pris.

S’il pleut jusqu’à la Saint-Médard, les quarante jours de déluge
Sortiront de leur lit en crue les romans fleuves émérites.
Je dresserai mon étendard pour accueillir dans mon refuge
Les animaux du meilleur crû, mes amies et mes favorites.

Tableau de Gerald Harvey Jones.

Bien sûr, je conçois que la muse du peintre se présente nue
Dans toute la grâce de l’ange qui déploie ses ailes au talent.
Lorsque le poète s’amuse à inviter cette ingénue,
La plume longtemps le démange d’écrire quelques vers galants.

Tableau de Henri Martin.

Le croiriez-vous ? Mon égérie n’écoute pas ce que je dis.
Peu lui importe la façon dont j’écris son inspiration.
Et même si je renchéris par une piètre comédie,
Son regard en colimaçon me coupe la respiration.

Tableau de Hu Jun Di.

Puisqu’aujourd’hui c’est l’élection du parlement européen,
Qu’il faut voir les choses d’en haut pour secourir les gens d’en-bas,
Après six mois d’insurrection contre l’état élyséen,
Les humains vont, dans ce chaos, répéter le même combat.

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J’ai découvert que ma conscience meurt chaque nuit dans mon sommeil
Et renaît au travers des rêves qui revigorent ma mémoire.
Évanescente insignifiance qui coule au moment du réveil
Dans la matérialité brève qui passe comme une écumoire.

Alors je deviens tout petit jusqu’à atteindre le zéro,
Rejoindre l’infinitésimal afin de passer par les trous.
Tant pis si l’orgueil en pâtit car je ne suis pas un héros,
Juste un tout petit animal qui réfléchit ni peu ni prou.

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Comme mon père était lion et qu’il incarnait mon héros,
J’ai imité sa signature et posé mes pieds dans ses pas.
Ainsi nous nous multiplions, les lionceaux in utero,
Suivant les lois de la nature, jusqu’au moment d’être papa.

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Et si nous bâtissions nos villes au cœur des arbres des forêts ?
Nous passerions, de branche en branche, envolés ou parachutés !
Nous réglerions l’année civile quand le printemps commencerait
Et nous irions voir le dimanche nos familles dans d’autres futaies.

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Dans leur cœur, une garde-robe collectionne autant de visages
Que de sentiments différents et comportements assortis.
C’est pourquoi lorsqu’ils se dérobent, c’est pour s’unir au paysage
Et porter l’habit référant à faire la meilleure sortie.

Tableau de Kürti Andreas.

Lorsque Neptune met son grain de sable dans le sablier,
Chaque grain devient une idée qui déclenche une inspiration.
D’en haut diminue le chagrin qui, en tombant, est oublié
Et devient spiritualité d’une mystique exploration.

Tableau de Kürti Andreas.

L’ange gardien est si habile qu’il se dissimule dans l’ombre
Pour souffler au creux de l’oreille nos merveilleuses inspirations.
Il suspend le temps immobile, filtre les heures en surnombre
Afin que seules nous réveillent celles qui font l’admiration.

Tableau de Arvind Kolapkar.

Moi qui balance entre deux âges, comme le chantait l’ami Georges,
J’aime voir ces souris danser conduites par leurs cavaliers
Qui, séduits par ces doux visages, les yeux tombés au fond des gorges,
N’éprouvent que, vous le pensez, des désirs très festivaliers.

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Incognito sous le chapeau qui cachait ses pensées secrètes,
Elle fut cependant trahie par une poitrine indiscrète.
Comme si c’était un appeau pour une amourette secrète
Qui me laisserait envahi par tout ce que mon cœur sécrète.

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Tourne la petite fille sur le carrousel du temps,
Virevolte sa jeunesse dans un ballet insouciant.
Tournent, tournent les aiguilles dans ce savoir compétent
Que dansent les patronnesses entre inconscient et conscient.

Observe comment s’amusent les fillettes de Chronos ;
L’une trotte prestement, les autres plus lentement.
Ce sont tes petites muses qui tracent dans le cosmos,
En ce jour festivement, tes années exactement.

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J’ai découvert, sur la palette de mon artiste naturelle,
Des couleurs lapis-lazuli embrasées de rais de lumière.
La Terre arborait sa toilette qui papillotait d’aquarelles
Aux diamants brochés en brûlis, revêtue d’une aube première.

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Juste avant que le soir tombe, je m’en vais me promener
Dans les contrées enchantées des inspirations sylvestres.
À chaque fois je succombe quand je vois ces maisonnées
Aux foyers orientés vers le paradis terrestre.

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Telle la reine de Saba, fille de djinn et de vizir,
Dont la beauté d’une houri rivalise avec sa sagesse,
Voyez la partir au combat, mêlé de désirs et plaisirs
Dont sa volonté est nourrie et en exprime sa richesse.

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Lorsque la terre se dandine, offrant ses plus belles couleurs,
Peut-être qu’elle est amoureuse du soleil qui lui tourne autour.
Tour à tour sylphide ou ondine, elle voltige sans douleur
Comme une nymphe langoureuse parée de ses plus beaux atours.

« Tour à tour ondine ou sylphide, cette fluide créature voltigeait dans les airs. » Honoré de Balzac, La Peau de chagrin, 1831

Pour un cadeau coloré, personnel et pertinent,
J’avais prié la nature de faire le nécessaire.
Avec un ciel mordoré et le soleil déclinant,
La mer fait belle peinture pour un bel anniversaire.

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Ah ! Qu’il fait bon s’épanouir quand on s’aime dans les abysses !
Ah ! Que le temps passe bien vite quand on vit d’amour et d’eau fraîche !
Ah ! Qu’il fait bon s’évanouir sous les extases qui grossissent !
Ah ! Que la vie soit une invite à mettre un poisson dans sa crèche !

Pendant ce temps s’arrondissait son petit ventre en demi-lune
Qu’elle lovait contre mon corps résonnant d’un commun accord.
Tandis que j’approfondissais le cœur de la fille de Neptune
Elle en redemandait encore comme s’il fallait battre un record.

C’était la nuit en demi-lune, elle se coucha sur le rivage.
Elle accoucha entre deux eaux d’une petite enfant-sirène.
Puis elle a quitté la lagune donnant du sein son doux breuvage
À son enfant dans les roseaux qu’elle appela du nom d’Irène.

Moralité :
À ceux qui craignent que les sirènes produisent leurs chants les plus doux
Pour attirer sur les écueils les pauvres marins égarés,
Il faut savoir planter sa graine et bien jouer du scoubidou
Pour obtenir un bon accueil et vivre d’amours bigarrées.

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Les suisses sont assez soucieux et ne redoutent qu’une chose :
C’est que le rouge du drapeau déteigne sur la sainte croix blanche.
Après des efforts audacieux pour que leur croix ne soit pas rose,
Ils ont compris que c’est par l’eau que le problème se déclenche.

Moralité ; un suisse saint et sensé sait astiquer à sec
Sauf s’il est suisse-allemand, évidemment !

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Percé jusqu’au fond du cœur
D’attaque multiples aussi bien que cruelles,
Misérable anima qui cherchait la querelle,
Malheureux animus d’une injuste rigueur,
Je demeure immobile, et mon âme abattue
Cède aux coups qui me tuent.
Si près de voir ma vie renouvelée,
Ô Dieu, la douleur intestine !
En ce combat mon cœur est l’offensé,
Et l’offenseur le cœur de Martine !
Que je sens de rudes sauts !
Contre mon propre destin mon désir s’intéresse :
Il faut calmer les envies, et perdre les caresses.
L’un m’anime le cœur, l’autre retient mes assauts.
Réduit au triste choix de me trahir moi-même,
Ou de vivre un dilemme,
Des deux côtés mon mal est infini.
Ô Dieu, la douleur intestine !
Faut−il laisser mes efforts anéantis ?
Faut−il punir celle qui les ruine ?
Dans mon corps, dans le sien, dans mon âme, dans mon cœur,
Noble et dure torture, aimable dictature,
Tous mes désirs sont morts, et mes espoirs ternis.
L’une me rend malheureux, l’autre fou de douleur.
Cher et cruel espoir d’une âme généreuse,
Mais ensemble amoureuse,
Digne ennemi de mon plus grand bonheur,
Dard qui cause ma ruine,
M’as-tu frappé pour pousser mon malheur ?
M’as-tu frappé pour perdre Martine ?
Il vaut peut-être mieux mourir dans l’immédiat.
Je le dois à Martine aussi bien qu’à moi-même ;
J’attire en la quittant sa haine et ses problèmes ;
J’attire mon mépris en ne me respectant pas.
À mon plus doux espoir l’un me rend infidèle,
Et l’autre indigne d’elle.
Mon mal augmente à le vouloir guérir ;
Tout redouble ma déprime.
Allons, mon âme ; et puisqu’il faut mourir,
Mourons du moins pour oublier Martine.
Mourir sans bâtir ma maison !
Rechercher un départ si mortel à ma gloire !
Endurer que l’histoire impute à ma mémoire
D’avoir mal soutenu l’honneur et ma raison !
Respecter un amour dont mon âme égarée
Voit la perte assurée !
N’écoutons plus ce mental suborneur,
Qui ne sert qu’à ma ruine.
Allons, lâchons, abandonnons nos valeurs,
Puisqu’après tout il faut m’éloigner de Martine.
Oui, le mental s’était déçu.
Je dois tout à mon cœur avant qu’à ma maitresse :
Que je meure en sautant, ou meure de tristesse,
Je rendrai l’âme pure comme je l’ai reçue.
Je m’accuse déjà de trop de négligence ;
Agissons avec diligence ;
Et tout honteux d’avoir autant lâché,
Ne soyons plus dans la ruine,
Puisqu’aujourd’hui mon cœur est l’offensé,
Si l’offenseur est le cœur de Martine.

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