Anniversaire

Au Bois-Dormant on est en liesse ! Notre princesse est revenue !
Un faux prince l’avait séduite et emportée on ne sait où !
Un homme, hier, avec hardiesse nous avait, c’est vrai, prévenus ;
« Votre dame hélas éconduite retournera demain chez vous ! »

Les elfes dansent, le cœur en joie ; les fées allument les lampions ;
Tous les esprits de la forêt s’animent d’une verve sereine.
Devant leurs portes, les villageois veulent faire honneur au champion
Qui leur ramène, déshonorée mais saine et sauve, leur souveraine.

Mais soudain on le reconnaît : « C’est lui qui nous l’avait ravie ! »
Alors le silence se fait, il parle d’un air triomphant :
« Il y a un an, je braconnais ; il me fallait gagner ma vie ;
Je l’ai enlevée, en effet, mais elle est mère de mes enfants ! »

Perplexité dans l’assemblée. On hésite entre haine et grâce.
Les elfes sont au garde-à-vous, les fées suspendent l’instant qui luit.
Devant ses sujets rassemblés, débarrassée de sa disgrâce,
Le cœur transi, elle l’avoue : « Je n’ai jamais aimé que lui ! »

Tableau de David LaChapelle.

Panique en terrain Helvétique ; l’homme-loup est sorti du bois,
Les troupeaux étaient menacés et l’on craint pour le loup-garou
Dont l’ombre rouge et hérétique sous la pleine Lune flamboie !
Un vent de folie angoissée s’avance sur les chapeaux de roue.

Mais le voici sur la clairière, la silhouette à découvert ;
Seuls quelques rapaces nocturnes ponctuent le silence immobile.
Soudain il force la barrière et franchit le portail ouvert
Sous une Lune taciturne et son halo indélébile.

Or la Lune est devenue rousse car la Terre l’a éclipsée ;
Moment tragique, astronomique, générateur de désespoir.
Dans l’atmosphère qui se courrouce, bientôt une femme sera fixée ;
Celui qui vient, fantomatique, est peut-être son dernier espoir.

Faut-il lui faire bon accueil ? Elle frémit sous l’ombre mouvante,
Ses yeux perçant l’éclipse noire d’où émerge un ancien serment.
L’homme-loup parait sur le seuil, sa voix rauque et douce l’enchante,
Puis dans un geste incantatoire, l’emporte vers le bois dormant.

Tableau de Robert Frondozio.

La science se veut juste comme une justice aveugle
Qui ordonne le monde selon sa vérité.
Or la loi est injuste envers celui qui beugle
Contre un progrès immonde pour la postérité.

La science éblouit, elle devient nécessaire.
Que chacun en devienne l’esclave tributaire !
Chaque étape inouïe fait qu’l’étau se resserre
Jusqu’à ce qu’il parvienne à détruire la Terre.

Je n’suis pas pessimiste ni anti progressiste
Sauf lorsque la science devient « La » religion
Qui mène les optimistes et les controversistes
À vivre en inconscience ; hélas, ils sont légion.

Tableau de Youri Ivanov sur www.jouriskunst.nosd-world .

Je suis en équilibre instable entre mes deux fondamentaux ;
L’un qui parle au fond de moi-même, l’autre qui me parle comme un moule.
Un moule souvent contestable de trop d’exercices mentaux
Pour m’adapter à ceux qui m’aiment mais qui me font tourner la boule.

Vais-je tomber dans la confiance et lâcher prise aux inquiétudes ?
Vais-je lutter dans la conscience pour sauver ma propre quiétude ?
Vais-je agir avec méfiance et adapter ma solitude ?
Vais-je sombrer dans l’inconscience et accepter ma servitude ?

Si la vie ne tient qu’à un fil, qui maintient les deux bouts ensemble ?
Un Dieu, un ange ou un démon ? Ou les trois Parque au sécateur ?
On dit qu’à la mort tout défile des souvenirs qui nous ressemblent ;
Moi, j’aspire à voir en amont comme en aval, l’opérateur.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Toute obsession du mamelon commence, nous nous en doutons,
Par la poitrine nourricière, véritable nectar des dieux.
Plus tard, la rondeur d’un melon et son pédoncule en bouton
Éveillera l’envie outrancière de rallier le sein glandilleux.

Suivez la flèche du regard des mamelles qui observent en face
L’amant qui retrouve le sens qu’il a perdu depuis l’enfance.
Qu’il est bon de se perdre, hagard, dans cette moelleuse interface
Pour en respirer toute l’essence du corps féminin, sans offense !

Le bébé connecté au sein fait toujours partie du réseau
Auquel l’humanité relie tout l’héritage de sa lignée.
Plus grand, il mettra à dessein ce qui fait de lui le roseau
Pensant qui devient aveuli à cette obseinsion désignée.

Illustration de Lorenzo Mattotti sur http:lorenzomattotti.blogspot.compillustrations.html .

Si le sens de l’amour existe, il doit suivre la pointe du sein
Vu qu’il est en forme de flèche ciblant le mâle triomphant
Dont l’œil du phallus, plus sexiste, lorgne plutôt vers son bassin
Sauf s’il se montre un peu revêche à lui fabriquer des enfants.

L’amour n’est pas en ligne droite mais tout en courbes quant aux meufs
Et Cupidon lance ses flèches avec empennage voilé.
Mais cette technique maladroite dessine des soixante-neuf
Et nos deux amants tête-bêche ne savent plus trop où aller.

Illustrations de Lorenzo Mattotti sur http:lorenzomattotti.blogspot.compillustrations.html .

Quand les prochaines gestations verront naître des aberrations
Grâce aux conseils déblatérés par de drôles de polichinelles,
Nous pleurerons les mutations des prochaines générations
Une fois l’ADN altéré par le graphène originel.

Par le vaccin de la discorde de l’arbre de la méconnaissance
Nous allons vivre tous ensemble une joyeuse apocalypse.
Et si tous les peuples s’accordent à obéir en connaissance
Alors l’humanité ressemble à une race qui s’éclipse.

Pas plus de virus dans la pomme que de survie par le vaccin
Le serpent a changé de peau et revêtu l’habit de science.
Et cette pandémie, en somme, n’est qu’un moyen des plus succincts
À nous transformer en robots esclaves de notre inconscience.

Illustration de Chiara Aime.

Je distille ma propre liqueur qui s’écoule du canal du cœur
Grâce à l’essence que je recueille et au spirituel que j’accueille.
Et si vous voulez y goûter, je vous invite à écouter
Les voix des anges viticoles qui changent le suc en alcool.

Si vous trouvez que mon local se réduit au petit bocal,
Sachez que sa capacité égale sa sagacité.
Ce que l’on voit à l’intérieur paraît plus grand que l’extérieur
Cette source est la résurgence de mon éternelle jouvence.

Tableau de Viaggio Magico.

Aujourd’hui, on devient héros par la puissance dégagée
Par ce qui nourrit les banquiers et tire les nerfs de la guerre.
La suite au prochain numéro ? Toutes les forces engagées
Pour protéger sur l’échiquier le roi et sa reine vulgaire.

À qu’elle sauce serons-nous mangés ? Tout est déjà anticipé !
Nous serons pucés et parqués comme gibier provisionné.
D’ailleurs, ça doit les démanger puisqu’ils ont déjà dissipé
Poisons et virus embarqués dans leurs vaccins empoisonnés.

Illustration de Paweł Kuczynski.

Tellement de sourds sur la planète qui soutiennent ne rien entendre ;
Tellement d’aveugles sur la Terre qui, eux, prétendent ne rien voir ;
Tellement de gens sur internet qui, la main, refusent de tendre ;
Tellement de muets solitaires qui se taisent sans le savoir…

Les femmes crient à la fenêtre mais les sourds ne peuvent l’admettre ;
S’il faut, elles se montrent nues mais les aveugles n’ont rien vu ;
Elles s’expriment sur les réseaux mais on les traite de noms d’oiseaux ;
Elles ont beau s’ casser les méninges, l’homme moderne reste un singe.

Photo d’Ormond Gigli.

On pourra dire ce qu’on voudra mais les souris du Moulin Rouge
Attirent toujours les matous lorsqu’ils débarquent à Paris.
De l’Opéra aux petits rats, ils ne ratent rien de ce qui bouge
Dans la capitale, avant tout, où la nuit tous les chats sont gris.

Tableau de Colette Brunelière.

Subitement je vis la mort, habillée d’étrange façon,
Tenter en se pinçant le sein de m’attirer dans ses filets.
Et je l’embrasse et je la mords pour satisfaire à la leçon
Et elle, d’un sourire assassin, se retourne pour m’en filer.

Je fais l’amour avec la mort ou bien la mort avec l’amour
Mais finalement satisfaite, elle s’endort pour décompresser.
Alors je m’enfuis sans remords, sachant très bien qu’un de ces jours
Elle me souhaitera ma fête mais bon, je ne suis pas pressé.

Illustration de Alberto Vargas.

« L’obsolescence est programmée, plus rien ne sera comme avant !
Une fois sa flamme consumée, la femme s’en va en fumée. »
Ainsi parlait, d’avoir ramé le long du canal déférent,
Un spermatozoïde consommé dans un petit jet parfumé.

(Photo de Luciana Urtiga.
Le canal déférent permet aux spermatozoïdes de sortir de chacun des testicules et de rejoindre la prostate.)

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La femme bleue chauffe bien mieux car l’amour à température
Saisit le cœur de son amant à la poêle ou la casserole.
Et son fourneau, fort ingénieux, permet la parfaite emboîture
Jusqu’à l’orgasme, évidemment, je vous en donne ma parole.

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Quand le ciel ferme sa paupière sur la pupille crépusculaire,
Il montre la futilité de ce qui fut cette journée.
Demain sera pareil qu’hier, le présent est corpusculaire ;
Seule compte la subtilité de la mort cent fois ajournée.

Photo de Phil Koch « on the edge ».

Quand la lionne est positive, elle materne, elle rassure ;
Quand la lionne est négative, elle soulage ses blessures ;
Parfois, c’est sa neutralité que je recherche pour m’apaiser ;
Parfois, sa combativité afin de me galvaniser.

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Tous mes accords se sont barrés avec un Do Majeur septième ;
Ma chanterelle est à pleurer, elle est toute désaccordée.
Mes partitions sont égarées et j’ai raté mon requiem
Le manche peine à m’effleurer et ma guitare est sabordée.

La chanterelle est la première corde, la plus fine et la plus aiguë de la guitare.

Après avoir perdu le nord, j’ai éparpillé mes pensées
Par l’ivresse des tournesols dans les champs de fleurs en sommeil.
Le cœur à nu, mon corps honore, en se sentant récompensé,
Toutes ces précieuses boussoles qui mènent au pays du soleil.

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Je me souviens de ce vieil arbre derrière le chemin des vaches
Où brillaient comme des rubis ces perles rouges et poivrées.
Je ne pouvais rester de marbre, je me rougissais les moustaches (*)
Quand je mangeais à gros débit mes groseilles tout enfiévré.

* Moustaches que je n’avais pas encore, à l’époque.

Sa route a l’air un peu loufoque, d’autant plus que je suis rêveur,
Mais toutes les nuits je l’enjambe, ma passerelle bien fidèle.
Et ce besoin est équivoque car il m’apporte la saveur
De l’adorable jeu de jambes de ma colombe à tire-d’aile.

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Plutôt qu’un seul jour par semaine, que m’endimanche la nature !
Que les lundis soient en couleurs et les mardis dans des balades ;
Les mercredis, on se promène ; les jeudis en villégiature ;
Tous les samedis sans douleurs ; les vendredis en camarades.

Et le dimanche sera le jour
Où tous ensemble ferons l’amour.

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Et si tu passais ce dimanche en amoureux avec tes âges,
Tous ceux qui t’ont accompagné(e) et que ton âme divinise ?
Revêt une belle tenue blanche car je t’offre un nouveau présage ;
Ce joli vœu dans ton panier : un petit voyage à Venise !

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Ça me fait toujours plaisir de penser à mes amis
Parfois je me fais des plans comme des cartes postales
Je m’amuse avec les ombres des souvenirs en semis
Que je cultive au soleil de ces amitiés cordiales.

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Je ne me vêts que de chapeau, les nichons et le cul à l’air !
N’y voyez aucune impudeur, c’est à cause de la chaleur.
Alors hissez bien vos drapeaux pour cette nudité stellaire
Que je vous offre sans pudeur mais peut-être pour votre malheur !

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Dans le regard du guépard, on voit le cousin du chat
Qui fait patte de velours pour rechercher le câlin.
Doucement il se prépare, d’une touche de pacha,
À tuer l’animal balourd qui viendra faire le malin.

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Passer sous le pont, éviter l’obstacle,
C’est avoir la foi pour le traverser.
Mais le cœur répond dans mon habitacle
Mais je sens parfois ses larmes versées.

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À dédain et demi, ce daim gaulois se gausse
À aimer son reflet jusqu’alors l’embrasser.
Est-ce une épidémie ? J’ai vu même ses gosses,
Le museau éraflé d’être trop empressés.

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J’n’en peux plus de toutes ces femmes qui se font caresser le dos
Et dont le vent souffle les plaintes depuis les bosses et puis les creux.
Mon cœur est devenu affame de promener ma libido
Et je vous chante ma complainte tout seul dans ce désert ocreux.

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Matin brumeux à ma fenêtre
L’air est bien lourd et étouffant
Bar écumeux au baromètre
J’en suis balourd et rebiffant.

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Le papillon estival préfère vivre à la campagne,
Butiner les jeunes fleurs d’essence hallucinogène.
Il ne connait de rival pour conquérir sa compagne
Que des nigauds persifleurs, papillons aborigènes.

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Parfois je la vois nager dans les méandres des songes
Qui ondoient entre deux eaux dans le bleu des mers du sud.
Elle s’est aménagé un appartement d’éponges
Parmi l’étrange réseau des australes latitudes.

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Partir à deux amoureux, prendre le train du destin,
C’est aller vers l’infini sans s’écarter du chemin.
Faire un circuit savoureux, faire de sa vie un festin,
C’est n’avoir jamais fini de se tenir par la main.

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