Anniversaire

Elles jouent aux réseaux neuronaux d’une manière chamanique,
Reliées aux quatre éléments, les membres prolongés de dendrites.
Et par le plexus coronal lié à l’âme océanique,
Elles reçoivent en supplément la mémoire de l’eau circonscrite.

La femme faible et singulière n’est qu’une toute petite parcelle
Mais ensemble et reconnectées, elles sont le cinquième élément ;
Celui qui transmet la lumière du grand amour universel
Que chaque homme peut collecter auprès d’elles…

…intellectuellement
…perpétuellement
…rituellement
…sexuellement
…spirituellement.

Photo d’Anzheld

Les étoiles en tombent du ciel : Dieu et ses anges sont des femmes !
Les hommes en consternation n’ont plus d’ seins à qui se vouer.
Les phallocrates superficiels trouvent cette révélation infâme
Et les prêtres en prosternation ont tous les boules sans l’avouer.

Finalement quelle justice ! Dieu est Divinité Sauvage
Qui aux hommes a donné ses filles pour les aimer les unes les autres.
Mais plutôt qu’ils s’y convertissent, ils ont réduit en esclavage
Ces productrices de famille sur lesquelles ces messieurs se vautrent.

Photo de charme vue sur https://sacredcharm.tumblr.com

Bien que ces vaches de séchages m’aient essoré bien des regrets,
Je dois sans cesse faire lessive pour essuyer tous mes échecs.
Mes réussites sont au lavage, heureusement grâce au progrès
Et sa vitesse dépressive, j’aspire au nettoyage à sec.

Même si je devais repasser toute ma vie à ressasser,
Je passerais au savon noir mes tâches les plus difficiles.
Mais à force d’outrepasser trop de lavages entrelacés,
J’aurais des trous dans ma mémoire et des traces indélébiles.

Photos de Helga Stertrel

Monter l’allée de La Valette, dévaler les rues parcourues,
Descendre chaussées et venelles, dégringoler les escaliers…
Par le Moulin de La Galette et ses artistes disparus,
J’appose ma touche personnelle avec mes rimes folles à lier.

Monter la gamme à Montparnasse, descendre d’un ton albacore,
Grimper jusqu’au septième ciel ou tomber de plus en plus haut…
Et qu’enfin je décadenasse tous mes os encore et encore
À parcourir ce démentiel monde de cahots en chaos !

Photo des Balcons de La Vallette à Malte par Ournextflight

L’anglais qui n’aime pas Descartes tourne le dos – mauvaise manière –
Aux français depuis que Newton a reçu pomme sur la tête.
Ainsi, au royaume des cartes, Alice est restée rancunière
Envers cette Perfide Albion qui cherche des poux sur la bébête.

Illustration de Charles Robinson.

En ce temps-là, folles déesses, vénus en herbe, étaient à moi !
Moi, le jardinier à tout faire, créateur du jardin des dames.
Pour améliorer mes prouesses, j’avais deux apprentis au mois :
Le premier nommé Lucifer, le deuxième s’appelait Adam.

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Pour végéter en ce séjour, boire la coupe jusqu’au calice,
Installez sur la mezzanine quelques végétaux sensoriels.
Arrosées quatre fois par jour avec amour, avec délice,
Les fleurs deviendront féminines quand elles passeront au pluriel *.

* Comme Amours Délices et Orgues. Tableaux de Vincent Van Gogh.

Si d’aventure je me retrouve au pied de l’arbre généalogique,
J’en scierai bien une ou deux branches, surtout celle où je suis assis.
Que mes ancêtres le réprouvent, connaissant rien en botanique,
J’y grefferai d’une main franche du raisin blanc et du cassis.

Tableau de Juan Romero.

« Bateau sur l’eau ? Il est fou, Dieu ! » S’exclamait Noé ce matin
Après avoir bien picolé et éclusé quelques tonneaux.
Mais ce travail si fastidieux permit à ce petit malin,
Dans son navire bricolé d’y emporter maints jambonneaux.

Tableau de Roch Urbaniak.

Avec sa patte de lapin et son chapeau à l’eau de rose,
Les cartes en main, Alice hélas, a l’air furax, les seins à l’air.
Dès qu’elle aura mis le grappin sur cette reine au cœur morose,
Elle abattra son full aux as, échec au roi et dix de der !

Tableau de Sophie Wilkins.

Toute femme est née d’une femme qui est la fille de sa mère
Jusqu’à la souche primitive au cœur du féminin sacré.
Tandis que l’homme, sans être infâme, serait d’une branche éphémère
Mais dont l’action compétitive produit un plaisir consacré.

Tableau de Rafal Olbiński.

Lorsque Geneviève et Françoise s’échangent leurs petits secrets,
Une étrange chose se passe dans l’éternité éphémère.
La rhétorique genevoise cultive ce bagout discret
Qui fait se fondre dans l’espace et les paroles et les commères.

Tableau « Méditations genevoises » 1934 de Jean Viollier.

Mozart est devenu bizarre depuis qu’il joue de la techno !
Et lorsqu’il passe à la télé, il est drôlement maquillé !
Pour moi, il n’y a pas de lézard, on nous prend pour des pèquenauds ;
Un jour on va nous révéler que sa musique est torpillée.

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Elles étaient chouettes les baigneuses qui s’en allaient batifoler
Avec leurs maillots à rayures dans leurs cabines assorties.
Elles n’étaient pas dédaigneuses à se faire fariboler *
À l’abri des quatre encoignures et sur leurs bouées, amorties.

* Certaines se laissaient troufignoler mais ça, je n’ai pas le droit de le dire.

Pour échapper aux idées noires pareilles à ces taches d’encre
Qui s’étalent sur le miroir des eaux dormantes des marais,
Le printemps, sur la patinoire, prochainement va jeter l’ancre
Qui fracassera le mouroir auquel l’hiver est amarré.

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Le puits a perdu la mémoire, il a mélangé ses histoires.
Pour lui, vérité ou mensonge ont échangé rêves et songes.
Alors les fées ont dédaigné de continuer à s’y baigner
Et, au propre comme au figuré, son cœur de pierre s’est fissuré.

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Ils n’ont pas compté les années, leurs journées sont toutes emmêlées,
Les jours heureux, les jours moroses, les années sages, les années folles.
Les volatiles basanés, les oiseaux rouges de sang-mêlé,
Les flamants blancs, les flamants roses, toute la journée batifolent.

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Oublions les courses ardues pleines de bosses et de virages
Qui nous ont lancés aux confins de nos limites et nos frontières.
Après un an de pas perdus dans la galerie des mirages,
Que la lumière du jour, enfin, nous soit délivrée tout entière !

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La pauvreté est-elle un choix comme le prétendent les riches ?
Ceux qui le croient sont déjà morts puisqu’il faut grandir ou mourir.
Si l’opportunité m’échoit de choisir l’honneur ou la triche
Je n’aurai pas un seul remord à me contenter de m’ouvrir.

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Nous sommes toujours fascinés par la matière flamboyante
Qui forme le tissu vivant du feu ardent qui nous rappelle
Nos vies passées déracinées par nos conquêtes foudroyantes
Mais qui vont toujours de l’avant pareilles à ces flammes rebelles.

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Que lirez-vous ce soir dans votre intimité,
Pour un rêve exotique, le chat sur les genoux ?
Une pudique histoire à l’unanimité,
Ou un livre érotique excitant le minou ?

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Toutes mes pensées dégringolent parmi les marches d’escaliers
Et se perdent dans les ruelles comme ruisselant de douleurs.
Mon cœur s’en va dans les rigoles vers un amour hospitalier
Qui pansera ses plaies cruelles dans ses lumières et ses couleurs.

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Le temps est un fleuve tranquille qui coule sous des milliers d’arches
Et chaque arche est une occasion de faire de nouvelles expériences.
Encore aujourd’hui je rempile, je me rengage et je marche
Vers cette prochaine évasion où m’entraînera ma conscience.

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Ils m’ont ébloui cette nuit dans une explosion de couleurs
En rouge satin et rubis, en pourpre haussé de vermillon.
Ça m’a pris autour de minuit par une lune sans douleur
Qui se cachait chez Anubis avec abeilles et papillons.

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– La petite mignonne là-bas, ne serait-ce pas la fille Ratonneau ?
– Ratonneau ? Le blanchisseur ?
– Il n’est plus blanchisseur, il a ouvert une savonnerie avec sa sœur !
– Sa sœur, ce n’est pas la Grande Ratounette ?
– Tout à fait, elle en aura rendu heureux plus d’un…
– Et moi donc…
– Elle avait une sœur très mignonne, je crois…
– Ratounique, tu parles si je m’en souviens !
– Et celle qui se baigne dans la rivière, tu la connais ?
– Laisse tomber, c’est Ratatinette, elle ne vaut rien au pieu.
– Tiens, là-bas, en train de laver ses patates, c’est Ratatouille !
– Elle a un sacré beau corps, la Ratatouille, je la goûterais bien…
– Ah ! Ratatouille, c’est bien la meilleure !
– À propos, ta femme va bien ?
– Oui merci, Ratatonne m’a donné quatre beaux enfants, hier !
– Ah la famille, c’est bien ensemble qu’on se lave le mieux !
– C’est bien de parler un peu, ça resserre les liens.
– Finalement s’il n’y avait pas toutes ces femelles, on n’aurait plus rien à dire…
– Tu as raison ! Dis-moi, ce ne serait pas Rat-à-Poil qui arrive là-bas ?
– Oui, c’est bien lui.
– Alors il vaut mieux que je me tire vite fait, j’ai couché avec Rat-à-Poilette !
– Fais vite, il vient par ici !

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Au matin, le Prince des airs, prend son bain dans le ruisseau.
La nature le baptise et lui accorde ses ailes
Pour survoler les déserts, atteindre les arbrisseaux
Et sans autre convoitise que le servir avec zèle.

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Les ponts sont des croisements de plusieurs vies personnelles ;
Un destin qui nous déroute, un avenir qui s’écoule.
Parfois très courtoisement, l’existence se renouvelle ;
Nous prenons une autre route et le bonheur en découle.

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Quand la lumière s’enfuit dans un murmure amoureux,
Le soleil déshabillé plonge sous les couvertures
Des profondeurs de la nuit dans un coucher langoureux
Et ses rayons babiller tout empourprés de peinture.

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Parmi tous ces arbres d’eau qui tourbillonnent sans cesse
Mes pensées tournent en rond et sont aspirées au fond.
Qui me donnera l’espoir de retrouver ma princesse
Et me fera remonter et atteindre mon colophon ?

Colophon : au sens propre, faîte, sommet ; au sens figuré, couronnement, achèvement.

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