Anniversaire

Si Dieu crée l’homme à son image, l’homme doit pouvoir créer Dieu.
Et plutôt que créer un mythe, j’aimerais mieux la Vérité
Sortant du puits pour un hommage à Vénus dans un corps radieux
Juste vêtue, à la limite, d’un élan de sincérité.

Maintenant que j’ai ma déesse en chair et en os achevée,
Je vais écrire son histoire dans une bible immaculée
Où les versets crient la prouesse de son amour parachevé
Par toutes les positions notoires du sexe au culte miraculé.

Enfin je quitterai ce monde pour celui que j’aurai créé
Avec Vénus à mes côtés pour l’aimer pour l’éternité.
Loin de ces artifices immondes que sont les valeurs maugrées
Par les dieux tarabiscotés de l’utopique modernité.

Alors des flots surgit la femme, ruisselante d’ondes guerrières,
Ses paupières closes me déclament l’éclat d’un monde en gestation.
Je tends ma plume comme une lame, vers ses lèvres aventurières
Et dans son souffle je proclame la naissance de MA création.

Tableau d’un peintre qui s’appelle Juste Tretchikoff car je n’ai pas trouvé son prénom.

Monsieur s’impatiente et tempête :

« Elle a toujours le dernier mot sinon elle a d’autres arguments
Qui déséquilibre l’adversaire et met fin à toute riposte.
Lorsqu’elle sort prestissimo un nichon subrepticement,
Que dis-je ? Une mamelle comme émissaire qu’elle darde vers les avant-postes.

L’obus argumenté fait mouche et cloue le bec à l’opposant
Comme s’il embouchait le téton qui fait office de bouchon !
Aussitôt se tarit sa bouche et il accepte l’imposant
Raisonnement tellement béton que s’en dédit notre cochon.

Et puisqu’on parle de cochon si l’argument ne suffit pas,
Elle a plein d’autres armes secrètes sous les dessous prêtes à jaillir
Sur le terrain du polochon, terrain miné par les appas
De la conquérante discrète qui frappe sans jamais faillir. »


Voire… laissons-la s’exprimer :

« Il pense, le beau, qu’en deux tétons je gagne toutes mes batailles…
Il croit céder au sein impie ? Mais non ! C’est juste un leurre exquis !
Car c’est d’un regard en deux tons et de mon silence en mitraille
Que l’âme qui l’envoie au tapis, à coup de bouteille de whisky.

Je laisse croire qu’un décolleté suffit à vaincre son esprit,
Qu’il est l’argument invisible, la rhétorique en hauts talons.
Mais dans l’embrasure, a voleté ma ruse qui l’a le plus surpris,
Celle qui sourit…imprévisible et gagne la main au pantalon ! »

Alors je tire du corsage, l’arme suprême du décolleté ;
Non pour flatter ses appétits mais pour sceller son abandon.
Car d’un sourire en héritage, il a le gland décalotté…
Le sein n’est qu’une feinte aboutie afin de lui couper le cordon.

Tableau de Waldemar Kazak sur https:arthur.ioartwaldemar-kazakend-of-parade .

Quand irons-nous au Paradis comment donc nous vêtirons-nous ?
Un vêtement blanc, une tunique ? Un nimbe d’or, une couronne
Ou un costume de comédie, un uniforme choupinou
Prévu pour un spectacle unique de danses soufis isochrones ?

Vivre toute une éternité, toujours dans la même tenue,
Sera sacrément monotone ; Dieu ne peut pas nous faire cela !
J’espère que la modernité avec ses fringues saugrenues
N’aura d’influence qui détonne envers mes rêves d’au-delà !

Ceux qui sont pour la transparence porteront l’aube translucide
Et ceux qui cachent quelque chose, une robe opaque convenue.
Mais quelle qu’en soit l’apparence, si je redeviens plus lucide,
J’aspire à la métamorphose des hommes et femmes en anges nus.

Photo de Spencer Tunick sur https:www.theguardian.comartanddesigngallery2022sep10the-naked-ambition-of-spencer-tunick-in-pictures .

Comme de coutume, le lundi, Camille à l’Opera Mundi
Passe son temps en conférences, avec respect et déférence,
À parler des choses du monde, autant agréables qu’immondes…
Bref toutes les informations qui réclament son attention.

Quant au reste de la semaine, elle est aux relations humaines ;
Communications personnelles et attaches professionnelles.
Entre théorie et pratique, correspondances médiatiques…
Bref toutes les reconnaissances acquises depuis sa naissance.

Heureusement le samedi, viennent loisirs et comédies ;
Ce soir on va à l’Opéra ou bien au théâtre, on verra !
Après elle va s’encanailler, elle a le cœur à chamailler…
Bref ce soir Camille se lâche, samedi soir, on fait relâche.

Que fait Camille le dimanche ? Elle va danser, elle se déhanche ;
Thé dansant, salsa et tango, danses exotiques ou fandango.
Dans les dancings festivaliers, elle choisit son cavalier…
Bref Camille l’intellectuelle passe aux relations sexuelles.

Tableaux d’Igor Bondarenko.

J’ai des ressources plein mon cartable car je suis toujours à l’école ;
L’école de la survivance dans ce siècle qui va de travers.
Chaque seconde est exploitable pour me soumettre au protocole
Où je me branche en connivence avec l’univers à l’envers.

Alors je bascule en arrière dans une totale résilience ;
D’abord j’accepte mon naufrage tout en préservant mes efforts.
Je ne regarde plus derrière et je recherche l’alliance
Qui recueillera le suffrage de ce qui me rendra plus fort.

Tableau de Jung Yeon Min.

Le couple, porteur de lumière, partage ses condoléances ;
L’homme porte l’énergie lunaire et la femme, l’énergie solaire.
Ce feu sacré dans leur chaumière ne subît aucune influence
Des escarmouches embryonnaires qui pourraient crever de colère.

Force et faiblesse disparaissent dans la fusion des demi-cœurs ;
Le froid se réchauffe à la flamme et la chaleur se cristallise.
De nouveaux êtres apparaissent car l’énergie les rend vainqueurs
Et chacun partage son âme dans l’amour qui l’immortalise.

Sculpture de Riccardo Biavati.

Au premier temps de la caresse, les doigts s’attouchent doucement ;
La main effleure les cheveux, sans précision, presque gauchère.
Le temps s’étire par paresse et puis s’arrête patiemment ;
Les corps s’abandonnent au vœu de ne faire qu’une seule chair.

La fusion ne saurait attendre son alchimie de l’amalgame ;
Les langues échangent leurs bouches et le temps reprend son envol.
La passion de plus en plus tendre atteint bientôt le haut de gamme ;
L’amour transmute sur la couche désirs et plaisirs qui convolent.

Tableaux de Georgy Kurasov.

Quel doux bonheur que le matin où je me baigne de lecture
Avec le chat tout près de moi qui m’assiste dans ma détente !
C’est vrai, je fais traîne-patins, vagabond de littérature ;
Seulement voilà, au fil des mois je suis devenu dilettante.

Quel doux plaisir que ces soirées où je repars à l’aventure
En renouant avec l’histoire qui m’avait vaincu de sommeil,
Qui me laisse aux heures moirées la peine à faire la jointure
Que j’oublie toujours, c’est notoire, aux premiers rayons du soleil !

Tableaux de Didier Lourenço.

Boum ! Quand l’inspiration s’éteint et que le courant s’est perdu,
Tous les morceaux éparpillés semblent impossibles à réunir.
Alors je laisse le destin dériver ma course éperdue
Avec les yeux écarquillés sur les surprises d’avenir.

Photo de Natacha Einat.

La reine de cœur donne la réplique à tous ses problèmes d’amour ;
Elle découvre sa poitrine en ouvrant sa combinaison.
Le roi – quelle mouche le pique ? – envoie ses chevaux et ses tours
Que ses deux évêques endoctrinent, pour rester seuls à la maison.

Tableau de Michael Cheval.

Tous ceux qui croient avoir vécu une ou plusieurs vies antérieures
Auraient été princes de sang, nés d’une mère magicienne.
Ainsi les morts ont survécu par des naissances postérieures
À condition qu’à cent pour cent, leur âme-sœur soit égyptienne.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Le meilleur moment des semences dépend des phases de la lune ;
Après, tout dépend du soleil, la pluie et l’environnement.
Puis, vient le temps des transhumances où l’homme ira chercher fortune
Là-bas, au pays des merveilles, selon son propre rayonnement.

(« Les morts, c’est comme la semence, on met en terre et après, tout dépend du ciel. »
Extrait de « Les champs d’honneur » de Jean Rouaud.
Fresque égyptienne du voyage de Rê dans la Douât.)

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Sur un côté de ton visage, j’ai calqué ta constellation
Tout autour de ton œil astral, source de divine lumière.
Qu’il est charmant, le doux présage que produit l’interpellation
Du baiser vierge et magistral dont mes amours sont coutumières !

Photo de Lisandro Fernandez.

À quelques jours de l’équinoxe, les quatre muses des saisons
S’entraînent à charmer la nature pour offrir l’hospitalité
À cette mode paradoxe qui va lui troubler la raison
Par des habits neufs qui saturent d’une rouille tonalité.

Tableau de Ronnie Biccard.

Premier quartier, hôtel de luxe, la Lune vous offre une chambre,
Vue magnifique et imprenable sur toutes les constellations.
Servie par Castor et Pollux, les deux étoiles de septembre,
Savourez leur impressionnable et somptueuse collation.

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Je marchais au bord de la mer, j’écoutais la voix des sirènes ;
Après je m’asseyais enfin, les yeux perdus dans l’océan.
Puis, dans la brise douce-amère, le cœur en paix, l’âme sereine,
J’attendais de voir les dauphins accomplir des sauts de géants.

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Imaginez tous vos instants gravés sur un microsillon
Et tous ces enregistrements vous vêtiraient d’enlacements ;
Imaginez le temps restant pour aller au bout du sillon
Et découvrir finalement que vous n’êtes qu’au commencement.

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Paon l’oiseau est malin et coquin séducteur
Qui, le coup de la paonne, nous fait à chaque coup.
Paon l’oiseau est câlin à l’amour conducteur
Les femelles se pâment et se jettent à son cou.

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Paon, l’oiseau fait la roue pour séduire sa belle.
Et la belle est séduite de tous ces yeux braqués
Sur les plumes en froufrou, un peu folles et rebelles,
D’une aimable conduite qui la fera craquer.

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C’est l’heure où sort le raton, furtivement des fourrés.
Attention c’est un voleur très rapide et bien masqué !
Malgré les qu’en-dira-t-on, il vit, très mal entouré
De mulots cambrioleurs au pays des rats musqués.

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Encore un jour comme les autres, coincé entre été et automne
Sur les vagues qui se fracassent et qui déferlent vers les terres.
Mais si je vous dis « À la vôtre ! » d’une voix luronne et gloutonne,
Je risque de boire la tasse en fêtant mon anniversaire.

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C’est vrai qu’il est drôle de voir tous les soirs
Tous les gros bobards qu’on doit avaler.
On est sous contrôle, la tête au pressoir,
Mais c’est trop bonnard d’rester affalés.

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Quand il était chez les géants, Jonathan en a profité
Pour écrire ses mots de potache sur un agenda adéquat.
S’il n’avait, le cas échéant, pas de plume bien affutée,
Il prenait un poil de moustache qu’il trempait dans je ne sais quoi !

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Chaque fois que je m’égare dans des rêves un peu confus,
J’en appelle à tous mes guides et principalement « Grand Cerf » !
Il est à tous mes égards, sans m’opposer de refus
Lorsque je me sens languide sous le signe du cancer.

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La nuit je bise les moutons dans mes escales entre les rêves.
Lorsque je quitte un joli songe avant de m’embarquer ailleurs.
Parfois je dégrafe leurs boutons et je les couche sur la grève
En disant de jolis mensonges à mes brebis d’un air railleur.

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Mon gros minet tout moustaché, tu passes ton temps à rêver
Tandis que les p’tits rats dansotent que tu n’aperçois même pas.
Peut-être t’es-tu amouraché de quelques souris dépravées
Qui de leurs grands yeux papillotent et t’hypnotisent de leurs appâts ?

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Prenez un gros jaune bien mûr et plongez-le dans l’eau fouettée
Que vous mettrez en émulsion par quelques vents forts alizés.
Battez ensuite dans la saumure quelques poissons bien mouettés
Enfin, selon votre impulsion, un peu de sel cristallisé.

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Rendez-vous au prochain automne, m’avait dit Madame Larousse
Cette saison où je m’effeuille et m’exhibe nue en plein vent.
Joli striptease monotone que je verrai dans la cambrousse
En convoitant ce millefeuille l’eau à la bouche en salivant.

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Descendre ce jardin d’automne, tout doucement quand rien ne bruit,
C’est comme pêcher des trésors dans l’épuisette d’un cœur neuf.
Avec les couleurs qui détonnent dans la récolte des derniers fruits
Que j’amasse comme un précieux or depuis l’année deux-mille-neuf.

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C’était ce matin dans la brume, je cheminai au bord du lac
Lorsque je vis sortir de l’eau une jolie queue de poisson.
Puis, dans une gerbe d’écume, je vis surgir deux seins « clic, clac ! »
J’en restai comme un cachalot devant le vase de Soisson !

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Doucement tombe la neige en pizzicato moelleux ;
Juste quelques notes blanches sur l’étoffe de la nuit.
Observez bien le manège du doigté talentueux
De la pianiste qui déclenche la symphonie de minuit !

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Tu voulais que l’homme vienne à toi, gage de sa témérité !
Je voulais que la femme exprime qu’elle avait très envie de moi !
Finalement, je t’ai cédée et j’en suis bien récompensé !
Et lorsque tu m’as embrassé, tu étais ma reine, j’étais ton roi !

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Dans notre horloge cosmique, les étoiles tournent en rond,
Enfermées dans cette sphère que j’imagine là-haut,
Comme des milliards d’aiguilles, d’infimes petits éperons.
Et je suis la plus petite, échappée de ce chaos.

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