Anniversaire

Le cèpe est roi des champignons mais on ne sait qui est la reine…
Or je devine sa femelle digne des grandes empoisonneuses.
J’ai rencontré son compagnon qui m’a décrit sa souveraine
Comme portant sous ses lamelles les toxines les plus vénéneuses.

Cette reine maudite se nomme « La Grande Amanite Royale »
Et tue dans les ronds de sorcières tous ceux qui passent à la ronde.
En effet sa mine bonhomme est au contraire déloyale
Puisque ses fragrances outrancières vous assomment telle une fronde.

Elle a su une fois me confondre malgré toute mon attention ;
Comme quoi j’ai beau être aguerri, je n’en suis pas moins chicanier.
Avant que je puisse me morfondre sur ses mortelles intentions,
Je suis allé à la mairie qui m’a jeté tout mon panier.

Tableau d’Emily Balivet.

Il est des temples ridicules dédiés aux dieux les plus comiques ;
Les anciennes civilisations y ont pas mal contribué.
Les Atlantes et leurs édicules en auraient légué des cosmiques
Sauf si nous nous embarrassions de leurs vestiges attribués.

Imaginez un fils de Dieu, crocodile ou bien lémurien,
Qui serait né de Jupiter qu’une sirène aurait connu,
Avec un message insidieux obligeant les épicuriens
À baiser les filles de la Terre et de se promener tout nu !

Heureusement les temps modernes ont des dieux on n’ peut plus sérieux
Qui promettent une vie aux enfers si jamais on n’ croit pas en eux.
Sans parler des vieilles badernes, barbus fanatiques impérieux
Qui vous font vite votre affaire d’un bon jihad des plus haineux.

Tableau de Maura Holden.

Entre les planètes rivales de notre système solaire,
Les jalousies sont coutumières notamment envers notre Terre
Surtout en période estivale et ses amours caniculaires
Où Elle prend toute la lumière de son Amant prioritaire.

Et quand la Terre a ses chaleurs, elle transmet par ses semences
L’adoration du mâle ardent et son énergie symbiotique.
Ainsi les femmes mettent en valeur leurs charmes afin que recommencent,
Sous un soleil d’été dardant, ses rayons chauds et érotiques.

Lorsqu’une femme se dénude, elle devient Soleil à son tour
Par le jeu des petites lunes surplombant son mont de Vénus
Qui, pour continuer le prélude, s’ouvrent et, sous leurs plus beaux atours,
Le périnée en périlune, entre en conjonction d’Uranus.

Collage de Derek Gores.

Les vierges, juste de passage, deviennent vite inoubliables
Car en se montrant ingénues, elles vous piègent désormais.
Alors, sont-elles folles ou sages ? La réponse est impitoyable
Car si vous voyez leurs corps nus, vous n’en profiterez jamais.

Comme elles ont le choix des armes, elles optent pour la séduction
En se hissant inaccessibles derrière un regard bleu-turquoise.
Vous voilà tombé sous le charme et vous en sentez l’addiction
Car vous enfuir est impossible de leur apparence narquoise.

Tableaux de Chie Yoshii sur https:www.chieyoshii.com .

Certains humains ont conservé leurs racines animalières ;
Les hommes-boucs, les hommes-cerfs, les Hommes-lions et les centaures.
Vous les entendriez converser lors de leurs assemblées plénières
Quand la pleine Lune est de concert avec Andromède son mentor.

On les appelaient « fils du diable » dans ces années d’obscurantisme
Où l’on vous brûlaient les sorcières, les gitanes et les métèques.
Je suis un cas irrémédiable d’homme affecté de romantisme
Qui ne craint que les souricières, moi, l’homme-rat-de-bibliothèque.

Tableau de Mark Liam Smith sur https:supersonicart.compost189218467287mark-liam-smith-paintings-sensational-and .

Si la mort m’invite à danser, je danserai avec la mort.
Si la vie m’invite à valser, je valserai avec la vie.
Dans ma vie, tout est cadencé entre la joie et les remords
Alors pourquoi ne pas calecer avec une mortelle envie ?

Bien sûr, une valse à mille temps me tuerait d’une mort trop lente
Et une pole-dance jusqu’à minuit brûlerait ma chandelle aux deux bouts.
Mais si la mort vient en chantant, séduisante et affriolante,
J’espère mille-et-une nuits de danses à dormir debout.

Tableaux de Mark Liam Smith sur https:supersonicart.compost189218467287mark-liam-smith-paintings-sensational-and .

Quand j’écris lors de mes nuits blanches à l’encre des rêves nocturnes,
L’aurore en efface les traces et le soleil couvre l’oubli.
Alors j’appelle sur sa branche le maître hibou taciturne
Qui me sort de sa paperasse un souvenir que je publie.

Parfois je veille et me rendors, parfois je rêve, parfois je songe ;
Je peins des tableaux de poèmes, j’écris des vers à contrecœur.
J’ouvre la boîte de Pandore qui ne contient que des mensonges
Sous l’œil du Grand-Duc de Bohème, mon plus fidèle chroniqueur

Les histoires à dormir d’hibou, j’en lis tous les jours dans les journaux et les médias. Particulièrement depuis la catastrophe épidémique ; pas de confinement mais si peut-être, pas de Noël sauf l’été prochain, fermeture des restos mais pas les MacDo, télétravail pour tout le monde non mais presque, vaccin pas obligatoire mais nécessaire, camps d’isolement pour les réfractaires à la mise à l’écart, etc. … et l’ordre nouveau dans le désordre complet.

Tableaux d’Agnès Boulloche.

Dans son penthouse sur les toits qu’elle avait transformé en serre,
Elle ne vivait que pour ses plantes et l’atmosphère à la Prévert.
L’air affairé, toujours courtois, lorsqu’elle se servait un verre
Qu’elle buvait toute tremblante en me lorgnant d’un œil sévère.

Perchée sur bottes compensées, elle n’aimait pas l’œil débonnaire
Que je jetais sur ses boutures qui me paraissaient ordinaires.
Mais elle retenait ses pensées et trouvait extraordinaire
Que je dévaste ses cultures de manière réactionnaire.

Je lui servais de factotum – une sorte de preux chevalier –
Car elle ne levait pas le pied pour redescendre l’escalier.
Moi, le chat noir, son majordome, j’étais son plus précieux allié
Qui veillait en bon équipier, les yeux rivés sur son palier.

Illustrations de Renn Qin sur https:www.behance.netcamus019 .

Pour nous surprendre, Shéhérazade s’est cachée dans l’appartement
Comme fait le chat du Sultan lorsqu’il pourchasse les souris.
Quelle subtile improvisade réserve-t-elle à son amant,
Celui qui joue cet insultant jeu du pacha et sa houri ?

La voici donc, l’irrésistible conteuse de charme et de suspense
Qui étire la curiosité jusqu’à l’ultime dénouement !
Par quelle intrigue indescriptible avec un voleur ou un prince
Troquera-t-elle l’ingéniosité contre son profond dévouement ?

Ciel ! Il faut attendre demain pour la suite de son histoire ;
Un stratagème évidemment inoculé comme un virus.
Prenant son courage à deux mains, elle, la favorite notoire,
Aura gagné finalement à préserver son utérus.

Tableaux de Léon Samoilovitch Bakst.

Quelle beauté et quelle grâce quand la femme se déshabille,
Comme une levée de rideau sur un spectacle d’apothéose !
Tant cet enchantement m’embrasse que j’aperçois ces jolies filles,
Les nuits d’amour sur mon radeau, lorsque je rêve aux flamants roses.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Hier, vous vous sentiez démon, le samedi en confession ;
Aujourd’hui, vous devenez chèvre quand vous consultez votre psy.
Alors oubliez les sermons qui vous apportent l’impression
D’être un bouc, un porc ou un lièvre, et qui ne sont rien qu’inepties.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Hélas, les ruelles piétonnes ne seront plus jamais bretonnes
Car le bon lait de Normandie a fait taire tous les on-dit
Depuis que la Mère Poulard a jeté les crêpes au lard
Pour les remplacer par du beurre et l’omelette de rigueur.

Photo d’une rue du Mont-Saint-Michel en Bretagne pour les uns – comme je le croyais quand j’étais gosse – et en Normandie pour les autres ; c’est normal, c’est normand.

La porte d’or porte les rêves jusqu’à l’ouest et au-delà
Au cas où un Christophe Collomb retrouverait, quelle avanie,
Une façon plus sûre et plus brève, en partant du Guatemala,
Pour rallier Châteauvallon en passant par l’Océanie.

Photo du Golden Gate à San Francisco.

Contre les vents et les marées, ma belle se met à danser ;
Contre les pluies de circonstances, ma belle se met à chanter ;
Jamais ne paraît timorée malgré les dangers dispensés ;
Toujours montre sa résistance comme une protection enchantée.

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Dans les salles d’attente, le silence s’enroule
Autour d’un escalier qui n’arrive jamais.
L’issue reste latente dans l’heure qui s’écoule
Et j’en suis fou à lier quand j’arrive au sommet.

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Avec ses arcs-en-ciel ouverts sur les collines de l’automne
Et tous ces billets qui s’envolent en feuilles mortes opportunes,
On marche ainsi à découvert sur des trésors qui nous étonnent
Par leurs petits bonheurs frivoles et par la roue de la fortune.

Il semblerait qu’il existe le même Endroit à Comps sur Artuby vers l’ancienne Usine de Parfum, dans le Haut Var.

Les plus précieux des trésors sont offerts par la nature ;
Heureux celui qui les cueille comme un don révélateur.
Quelques feuilles rouge et or sont autant de signatures
De la vie qui se recueille auprès de son créateur.

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Tous les goûts sont dans la coiffure quand on est une femme fleur :
Des chants d’oiseaux qui commémorent les premiers rayons du soleil,
Des parfums en éclaboussure sur quelques boutons qui affleurent
Et tant pis si l’on voit la mort qui plonge les feuilles en sommeil.

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Le ciel s’embrase à ma fenêtre, on a mis le feu au château !
C’est le soleil incandescent qui, juste avant de se coucher,
A oublié, au pifomètre, d’éteindre son feu de facto
Et le fier astre évanescent nous fait un ciel escarmouché.

Photo du coucher de soleil ce soir sur le château de Kyburg dont on aperçoit, toutes petites au-dessus du grand bâtiment au premier plan, les tourelles pointues.

Bien que ces vaches de fermiers les appellent des filles de bois
Et que le soir, ils les emboîtent et qu’elles vont de mâle en pis,
Ces pauvres bêtes, c’est coutumier, se font traire par ces bitembois
Qui revendent leur lait en boîte dans les magasins sans répit.

Bitembois : surnom méprisant et injurieux.

Photo des douves du château de Kyburg.

Comme un cycle de vie qui ne s’arrête pas
Comme un flux nécessaire, c’est l’écluse du temps.
La nature est ravie, la nature est sympa,
La nature est sincère comme un cygne d’étang.

Petite écluse de l’ancienne usine de textile à Sennhof.

Perdue sur la route, une branche d’or
Part aux antipodes chercher le printemps.
Elle est en déroute car l’hiver l’endort
Dans cet épisode et c’est pour longtemps.

Photo de Stefanie Schächtel.

Pour respecter mes couleurs, j’en appelle à la nature
Pour m’éblouir simplement de bonheur et de quiétude.
Je transmute mes douleurs qui me rendent plus mature
En témoignant humblement de toute ma gratitude.

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Quelquefois je redescends tout au profond de moi-même
Pour redécouvrir l’enfant tapi au fond de mon cœur.
Sous le feu incandescent de ma conscience suprême,
Je vois le vol triomphant de ce qui me rend vainqueur.

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Finalement qu’il serait simple de vivre dans des cages à lapins,
Tout nu dans mon petit casier, lavé deux ou trois fois par jour !
Faites ma boîte, par exemple, avec des caisses de sapin
Que vous remettrez au brasier en priant pour mon bon séjour.

Mais non, c’est juste un mauvais rêve où j’essayais d’imaginer
Comment bien vivre formatés, endoctrinés de ritournelles.
Je dois continuer sans trêve à bien me désinvaginer
Et à vivre en conformité avec ma conscience éternelle.

Désinvaginer : ne pas se replier à l’intérieur.

J’habite un tout petit immeuble dans le quartier « à la rivière »,
Au numéro soixante-dix, deuxième étage sans ascenseur.
Je respire mieux dans mes meubles retiré des lignes ferroviaires
Et je n’ai plus le préjudice de ces avions offenseurs.

On y parle toutes les langues dont en principe l’allemand ;
On y entend de l’italien et toutes sortes de jactances.
Ça forme un concert de harangues qui ne marche pas tellement.
Avec mon français pascalien, je fais un peu de résistance.

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La fourmi est économe et sait bien s’accommoder
D’une goutte de rosée pour nettoyer ses antennes.
Notre insecte est autonome et n’est pas incommodé
Par les soucis névrosés des dévotions puritaines.

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C’est par le chemin des étoiles entre Cassiopée et Sirius,
Que la porte étroite est ouverte pour ceux qui cherchent la passion.
Laisse-toi guider sur la toile au son de mon Stradivarius
Tu y vivras moult découvertes en amour et en compassion.

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Quand tous les Monts de Vénus seront recouverts de glace
Et que tous les mamelons auront revêtu leur laine,
Je monterai aux sommets téter leur sorbet sur place
Et je glisserai tout doux sur leur flanc à perdre haleine !

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Tandis que je me morfondais sur cette rive étroite et vaine,
Il m’apparut alors ce pont surgissant de mes rêves intimes.
Je n’en vois pas la moindre issue au-delà du flot de mes veines.
Mais je vais courir sur ce pont et transcender mes peurs ultimes.

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