Anniversaire

Les temps sont durs pour les satyres, genre faunes et notamment Pan
Qui doit jouer à la sauvette pour glaner sa maigre pitance.
Les bonnes femmes qui l’attirent, par son emprise s’émancipant,
L’ont astreint à faire la navette à Pôle Emploi pour pénitence.

Lundi, corvée de balayage ; mardi, nettoyage des rues ;
Mercredi les gardes d’enfants ; jeudi, les maisons de vieillesse ;
Vendredi, jour de mareyage, il stocke et sale la morue
Et le week-end, de l’olifan, il joue pour quêter quelques pièces.

C’est cher payé quelques abus mais politiquement correct ;
D’ailleurs il est logé, nourri, pas blanchi mais on le dépanne
De l’amicale des barbus et des cornus par fonds directs
Qui sont versés par les houris nostalgiques et nymphomanes.

Illustration de Peter de Seve sur https://tanjand.livejournal.com/108193.html#comments .

La terre et l’eau, l’air et le feu, ne se rejoignent qu’à l’infini
Et je pourrais marcher, voguer, voler toute une éternité
Sans pouvoir exaucer le vœu d’atteindre ce point défini
Comme frontière cataloguée d’inaccessible extrémité.

Et maintenant si je projette sur les peuples en opposition
Ce même point hypothétique qui est l’amour de son prochain,
J’ai bien peur que tous ne rejettent l’impossible proposition
De vivre une paix utopique ou seulement vivre en bon voisin.

Les trois religions principales s’affrontent depuis la nuit des temps
Alors qu’elles ont le même dieu, paradoxalement c’est trop fort !
À moins que l’homme archétypal ne soit simplement compétent
Que pour rendre l’univers odieux… comme triviale métaphore.

Sans doute les hommes naissent-ils égaux en droit puis se débrouillent
Tant bien que mal les uns les autres quitte à s’égarer en chemin.
Que ne serais-je projectile, idée de Dieu, divine embrouille,
Un faux prophète, un drôle d’apôtre appartenant au genre humain !

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Quand elle a le feu aux accus et qu’elle se sent tout feu tout flamme,
Elle n’hésite pas à danser autour d’un grand buisson ardent.
Elle m’a presque convaincu, prête à m’en faire la réclame,
Que sauter à pas cadencés, à poil, se révélait tordant.

C’est ainsi que de tout mon cœur, je suis devenu pyromane
Et je suis consumé d’amour en partageant ma dulcinée.
Je n’en ai aucune rancœur car étant elle-même nymphomane
Elle me trompe avec humour mais par ses amants calcinés.

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La mode du « déjeuner sur l’herbe » reste à jamais inespérée ;
Il est bien rare d’apercevoir des pique-niqueuses dévêtues.
Mais comme le dit le proverbe : « la patience est l’art d’espérer »
Et le temps se fait un devoir de modifier les vertus.

Le réchauffement de la planète allié au coût du tissu
Créeront des orgies rituelles où le nu sera constaté.
Excepté si sur internet les humains trouvent une autre issue
Par des nudités virtuelles derrière l’écran de chasteté.

Tableau de Jenna Gribbon sur https:www.kooness.compostsmagazinejenna-gribbon et sur https:whitehotmagazine.comarticlesdialogue-with-painter-jenna-gribbon3880 .

À l’heure du midi du solstice quand le soleil est au zénith
Au jour de ce premier printemps s’ ouvre une porte un temps donné ;
Quelques instants dans l’interstice retombe une pluie d’eau bénite
Comme si le seuil, en suintant, pleurait l’hiver abandonné.

Aux antipodes, en automne, la même porte, au même instant,
Courbe la flore dans l’espace entre les arbres alignés.
Quelques secondes monotones s’écoulent en manifestant
Un étrange silence qui passe en cérémonie assignée.

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Dans certaines familles helvétiques, on retrace l’ancêtre magique
Dont l’ascendance remonterait au petit peuple folklorique.
Bien que cette branche hermétique découle de rites nostalgiques,
Ma belle-famille en compterait deux aïeules assez féeriques.

Elles vivaient dans les marais, les grands lacs ou bien les forêts
Et se vêtaient de végétaux ou nues à la belle saison.
Leur souvenir réapparaît lorsque l’hiver a défloré
La nature d’un droit de veto mais qu’en renaît la floraison.

Contrairement à l’hirondelle qui ne fait pas toujours le printemps,
Les deux sorcières immortelles sortent de l’eau entre les joncs ;
Partout l’ombre des demoiselles se distribue en s’épointant
Comme sensuelles jarretelles qui font éclater les bourgeons.

Dans les vallons alémaniques, après les premières gelées,
J’ai déjà remarqué leurs traces dans les ruisseaux presqu’asséchés.
Une incantation chamanique, mue d’une voix écervelée,
Tombe des nues mais avec grâce comme une rosée éméchée.

Tableau de Audrey X et Photo de Susan Schroder.

Pendant l’obscurité d’une profonde nuit,
Je marie l’oxymore avec le pléonasme.
Si le songe tourmente et le rêve me nuit,
J’en demande à Vénus un ultime fantasme.

Quand le silence lourd se fait assourdissant,
Elle m’apparaît nue et extraordinaire.
Alors le cauchemar, d’abord étourdissant,
Devient un paradis d’amour imaginaire.

Tableau de Patrice Murciano.

Toutes mes questions de l’hiver trouveront réponses au printemps
Comme le souci d’une nuit par l’aube est métamorphosé.
Tous les mystères de l’univers les plus ardus vont s’épointant
Lorsqu’une fleur s’épanouit sous une goutte de rosée.

J’aime quand mon cœur s’abandonne et admet la simplicité
D’une nature qui prévient comme une mère à son enfant.
J’aime lorsque se désordonne ma raison en complicité
Avec un printemps qui revient chaque année, toujours triomphant.

Tableau d’Édouard Vuillard.

Adieu l’hiver, je t’aimais bien devant tes feux de cheminée ;
Hier encore, je cheminais parmi tes forêts enneigées
Malgré tes souffles microbiens qui m’auront gardé confiné
Et les vents qui contaminaient mes inquiétudes propagées.

Aux antipodes, pourtant l’inverse arrive sur les plages chaudes
Qui disent adieu à l’été et ses voyages organisés.
Malgré l’effroi qui tombe à verse, et qui effraie et qui échaude
Et qui m’auront fait haleter de tous mes sens tétanisés.

Adieu l’automne et les saisons et tous mes souvenirs d’antan
Où je vivais libre et heureux même si ce n’était qu’utopie.
Le monde m’impose sa raison pour que je devienne consentant
De gré ou de force, rigoureux envers l’ordre qui m’estropie.

Tableaux de Rafal Olbinski sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201104rafal-olbinski-surrealista-polacco.html .

La force et la longueur de temps font plus que force ni que rage.
Cette année, le Bœuf de métal, au caractère déterminé,
Prépare un tournant important par son sang-froid et son courage
Pour un mouvement sociétal qui change notre destinée.

Ainsi nous serons confrontés à un changement radical
Qui bouscule nos habitudes, nos acquis et nos connaissances.
Ainsi nous allons affronter par un traitement médical
Le contrôle de notre aptitude d’obéir aux grandes puissances.

Mais par ces bouleversements, peut-être ainsi parviendrons-nous
À sortir de notre prison et sauvegarder l’avenir ;
Sinon notre gouvernement nous fera plier les genoux
Et fermera notre horizon sur un malheureux souvenir.

(Photos de Marina Cano.
Selon l’horoscope chinois, le bœuf, à manches retroussées, travaillerait d’arrache-pied à bâtir l’avenir. Il apprendrait à aborder la réalité, avec lucidité et sang-froid, dans l’espoir d’ouvrir des horizons différents, lumineux et plus grands. Reste à savoir comment l’humanité va réagir, confrontée à l’une de ses craintes principales : le changement.)

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Le jour où le monde a basculé, j’ai préparé mes provisions
Dans une forêt intérieure d’un amalgame de cultures.
Puisque j’y demeure acculé, j’ai ajouté en prévision
Une fenêtre sur l’extérieur pour le soleil dans l’aperture.

Photo de Suzanne Moxhay.

J’ai tellement d’idées reçues par mes lunettes éducatives
Qui me filtrent l’actualité que j’en tire ma propre vision.
Chacun, sur son monde perçu, trouve mes pensées spéculatives
Puisque tout est virtualité dans l’univers en collision.

Illustration de Kyle T. Webster.

C’était le temps des transistors, des quarante-cinq tours à pléthore,
Des tourne-disques à tue-tête dont les tubes rythmaient les fêtes.
C’était le bon temps des copains, des chipies et des galopins
Qui vivaient dans une insouciance où ne régnait que l’inconscience.

Dessin de Waldemar Kazak.

La Terre a désiré deux sexes pour permettre l’évolution
Et l’homme n’est qu’un maillon faible si la femme ne le seconde.
Ceci nous laisse un peu perplexe mais il n’est d’autre solution
Que d’en respecter cette règle qui conçoit l’avenir du monde.

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Comme je n’y connais rien en danses traditionnelles
Et qu’en pays exotiques, mes goûts sont amalgamés,
Je ne suis ni historien, ni expert professionnel,
Mais je voudrais qu’on m’explique que fait là, la croix gammée ?

Un peu plus d’explications fournies par Karyair Kirghan que je remercie : https:fr.m.wikipedia.orgwikiSvastika?fbclid=IwAR0oq7ygyNyGCD4Oyz6wr_TuhiAy3fCc3ROpNQaZTC3qJrcwBMt7Kt1GZxs#:~:text=Le%20svastika%20ou%20swastika%2C%20%E5%8D%90,%2C%20en%20Oc%C3%A9anie%2C%20aux%20Am%C3%A9riques%20 .

Donne de la personnalité à tes recettes de cuisine
Que ce soit salé ou sucré avec un goût aphrodisiaque.
En toute originalité, jamais de piment ne lésine,
Si tu désires le feu sacré et le bonheur paradisiaque.

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Quand l’ennui se pose sur elle, on y voit les bleus de son âme.
Et quand le cœur reprend ses droits, la couleur ressort sur ses mains.
C’est sa palette naturelle, sa façon d’être une femme,
Et lorsque son regard foudroie, il vaut mieux passer son chemin.

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Si l’homme est un roseau pensant qui se plie lorsqu’il y a du vent,
La femme, elle, est plus maligne et se plie quand elle le veut !
L’effet en est récompensant quand ils font l’amour bien souvent,
Parce qu’elle sait garder sa ligne tandis que lui, fait ce qu’il peut !

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J’aime bien les choses absurdes que personne ne peut comprendre
Comme si c’était un secret tout juste entre Dieu et moi.
La seule chose qui me masturbe, que jamais je ne saurai apprendre,
C’est de vivre sans regret comme un pion au jeu de l’oie.

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Le printemps nous délaisse, Ô gué, vive la neige !
Pour une autre drôlesse, Ô gué, vive la neige !
Il nous a planté là, vive la neige en flocons blancs !
Nous sommes chocolat, vive la neige en flocons blancs !

C’est Méphistophélès, Ô gué, vive la neige !
Et une autre diablesse, Ô gué, vive la neige !
Qui l’ont encanaillé, vive la neige en flocons blancs !
On peut se rhabiller, vive la neige en flocons blancs !

Il a eu la souplesse, Ô gué, vive la neige !
Elle a eu la faiblesse, Ô gué, vive la neige !
On ne le reverra plus, vive la neige en flocons blancs !
Il nous a bien déplu, vive la neige en flocons blancs !

On va faire une messe, Ô gué, vive la neige !
Aux dames patronnesses, Ô gué, vive la neige !
Pour voir qui le remplacera, vive la neige en flocons blancs !
Et on l’embrassera, vive la neige en flocons blancs !

Vous pouvez chanter ce petit texte sur l’air de « Vive la rose » de Guy Béart ; ça ne fera pas arriver le printemps plus vite mais ce sera plus rigolo !

Je sais bien qu’il est un peu tôt pour hisser bien haut les couleurs,
Mais puisque les poissons sont partis, profitons du feu du bélier !
Brandissons les coquelicots pour marquer la fin des douleurs
Grâce à la chaleur impartie du soin d’un printemps délié.

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Ça paraît facile de franchir un pont
Une fleur aux dents et le cœur vaillant.
Ce qui est difficile, c’est d’être en jupons
Et qu’un coup de vent soit bien malveillant.

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Ah que l’amour embrasse à en perdre la tête,
Qu’il accouple nos sens et unisse nos corps !
Ah que l’amour embrase comme bois d’allumette
Ce qui fait notre essence et encore et encore !

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Complètement déboussolé dans le labyrinthe du temps,
J’ai dû me tromper de saison pendant le dernier équinoxe.
Je suis naufragé, esseulé, loin de la route du printemps ;
Ma barque n’a plus de raison dans ce temporel paradoxe.

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Le printemps s’est éclipsé derrière un écran d’hiver ;
Je devine sa chaleur mais n’en sens pas la présence.
Mon cœur est asphyxié, mon corps marche de travers,
Mon esprit perd ses valeurs et mon âme son essence.

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Mon voyage avance au fil des années.
Je suis triomphant là où sont mes marques
Depuis mon enfance et c’est à jamais.

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Quelle est la couleur du grand cervidé des bois tout blanc ?
Tout dépend de la palette que Dieu tient sous sa houlette !
Une touche de printemps d’un geste légèrement tremblant ;
Une teinte un peu violette pour terminer sa toilette.

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Que s’arrête la déprime en ce beau jour du printemps !
Que cède l’âme chagrine au souffle du vent d’autan !
Que cessent les pousse-au-crime et lâcher prise d’autant !
Que l’air gonfle nos poitrines et son feu à contretemps !

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Petit matin de printemps dans la lumière de l’aube ;
Frêle papillon d’espoir sur sa fleur qui s’ennuie.
Petite pluie entretemps sur les fragiles épilobes
Qui rassasieront ce soir les beaux papillons de nuit.

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Premier jour de printemps sur les terres humides
Qui enserre de brume le feu sacré du cœur.
Sur les feuilles suintant, les giboulées timides
Ensemencent de rhumes les poètes moqueurs.

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Tout droit vers le talweg, guidé par le soleil,
Longez l’ubac à gauche, le cap à l’orient,
Puis descendez au val en suivant les abeilles,
Remontez par l’adret, toujours en souriant,
Escaladez le mont, en suivant mes conseils,
Vous atteindrez l’Éden, ce pays luxuriant !

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