Anniversaire

Pour la fin août, foi d’animal, le temps cumule ses intérêts
Avec la relance du froid et l’augmentation des orages.
Le thermomètre, mis à mal, dégringole et l’air atterré
Nous communique avec effroi qu’il faut nous armer de courage.

Hélas l’action sur le solaire s’effondre sous le soleil absent ;
Le fond de l’air paraît malsain avec ses virus sécrétés.
Le réchauffement planétaire prédit devient embarrassant
Et l’on ne sait plus à quel saint se vouer pour finir l’été.

Illustration d’Andrey Popov.

Au Paradis, vous le savez, les âmes sont comme les oiseaux ;
Je suis une oie – plutôt son jars – et j’ai la charge de mes ouailles.
Et bien qu’ici tout soit pavé d’intentions les plus grazioso,
Je dois organiser mes gars ; heureusement j’ai de la gouaille.

Grâce à mes hardis compagnons avec les canards et les cygnes,
C’est dans les forêts de l’enfer que nous rétablissons nos droits,
Volant les riches, nous regagnons notre résidence hors ligne
Et n’avons pas à nous en faire, personne n’en connaît l’endroit.

Non seulement Sainte-Pierrette a approuvé mes escarmouches
Mais elle m’indique les crésus qu’elle envoie direct en enfer.
Avec ma horde guillerette, nos attaques font toujours mouche
Et nous en rapportons en sus tous les potins de Lucifer.

Illustration de Giovanni Maisto sur https:designspartan.compresentationles-illustrations-sensuelles-et-surrealistes-de-giovanni-maisto .

Du sommet des deux mamelons, toute l’Histoire me contemple
Parmi tous les enfantements qui font les civilisations,
Je vois, comme un mètre étalon, les seins qui m’en montrent l’exemple ;
D’aréoles qui jouent rondement le rôle d’une irisation.

Les seins me font tourner la tête comme deux spirales hypnotiques
qui s’enroulent de la poitrine jusqu’à son téton turgescent.
Et je propose de faire une fête consacrée aux saintes érotiques
Qui mettent leurs seins en vitrine devant un public acquiescent.

Tableaux de Rafal Olbinski.

IOIO, la femme chimérique se montre souvent bipolaire ;
Selon l’heure de la journée se modifie son caractère.
Sur son visage en numérique, apparaît soudain sa colère
Dès que le soleil s’est tourné de l’autre côté de la Terre.

Quand vient la nuit, pleine et lunaire avec son halo en zéro,
La pleine Lune lui entrouvre tous les chiffres qui lui ressemblent.
Tandis que les autres binaires font changer tous les numéros
Qui, par parité, se découvrent démultipliés tous ensemble.

Les uns à la suite des autres, les nuls entourés de zéros,
Forment des vagues en désordre mais harmonieuses toutefois.
IOIO alors deviendra vôtre si vous vous offrez en héros
À la divinité de l’ordre à laquelle vous prêterez foi.

Rina Sawayama photographiée par John Yuyi sur https:captionscutetodayusa.blogspot.com202105rina-sawayama-cyber-stockholm-syndrome.html .

Un aoûtien ne meurt jamais. D’ailleurs l’été n’est pas fini ;
Comme si l’août se prolongeait au-delà de l’été indien.
Un aoûtien vit désormais dans une période indéfinie
Comme s’il voulait se rallonger de tous les cycles circadiens.

Un aoûtien descend d’Auguste, cet illustre empereur romain
Petit-neveu de Jules César, détenteur du mois de juillet.
Ainsi les deux mois tombent justes, mais l’août triche au bout du chemin
Allant, au hasard Balthazar, jusqu’en septembre s’éparpiller.

Ainsi, demain trente-deux août, après-demain le trente-trois
Jusqu’à l’ultime et excellent trois-cent-soixante-cinq-ou-sixième.
Le monde adoptera sans doute ce calendrier plutôt adroit
Qui permet tous les jours de l’an à l’août de faire son grand chelem.

Illustration du calendrier d’Olga Ert sur https:www.behance.netgallery186943calendar .

Les cheveux couleur de banquise et le visage couperosé
Témoignent, pour la navigatrice, de toutes ses contrées traversées.
Les yeux des mers du sud conquises, perturbées de ciels névrosés,
Content à ma plume inspiratrice ses épopées controversées.

A-t-elle rencontré des pirates, est-elle elle-même flibustière ?
Quelle est cette carte au trésor tatouée au-dessus du sein droit ?
Derrière un regard disparate, l’esprit soustrait son âme altière
Quant à ses richesses et ses ors, nul ne sait qui y aura droit…

Ses amants étaient ses héros qui la faisaient rire et rêver
Et l’entraînaient pour la séduire vers des horizons triomphants.
Les autres, les numéros zéros, elle ne pensait qu’à leur crever
Leurs illusions à la réduire en mère couvant ses enfants.

Tableau de Dino Valls sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201201dino-valls-1959-spanish-surrealist.html .

Bain de fleur ou bain de bonheur, à chacun sa définition !
Bain de couleurs ou bain d’arômes, à chacun l’ivresse des sens !
Quelle joie de partir de bonne heure pour découvrir l’exposition
De tous les tableaux polychromes et de leurs subtiles essences !

Coquelicots et tournesols, marguerites et pâquerettes,
Je ne les reconnais pas toutes mais je les aime davantage.
C’est ainsi que je me console en m’en allant conter fleurette
À ma planète qui, sans doute, me lègue son plus bel héritage.

Tableaux de Lisa Aisato sur https:www.boredpanda.comsurreal-illustrations-lisa-aisato?media_id=3057426&utm_source=pinterest&utm_medium=social&utm_campaign=organic .

Qu’il est long ton serpent, papa, présumé plein de connaissances !
Qu’il est perfide ton chemin supposé assainir le monde !
Qu’ils sont hypocrites les pas censés marcher avec aisance !
Qu’elle paraît sournoise la main qui nous guide de manière immonde.

Qu’elles restent vaines tes promesses qui devaient tout améliorer !
Qu’il est indélicat ton plan qui nous prive de libertés!
Qu’elle est trompeuse ta grand-messe où l’espoir est détérioré
Par l’assurance d’un implant qui nous rendra déconcertés.

Tableau d’Anderson Debernardi.

La Chaleur ayant merdé
Du printemps jusqu’en été,
Se trouva fort dépourvue
Quand l’automne fut venue ;
Pas un seul vent tropical,
Ni de soleil amical.

Elle alla chercher pitance
Chez le Froid en repentance ;
Le priant de récupérer
Quelques journées tempérées
Qu’au beau temps se renouvellent.
« – Je rembourserai, lui dit-elle,
Aux prochaines belles saisons
Si vous m’en donnez raison ! »

Le Froid n’est pas philanthrope,
C’est là son moindre défaut.
« – Que faisiez-vous au temps chaud ? »
Dit-il d’un ton misanthrope.
« – Nuit et jour à tout venant,
Je chômais, ne vous déplaise. »
« – Vous chômiez ? j’en suis fort aise,
Allez sous les ponts maintenant ! »

Création de John Galliano.

À coups de tonnerre sur les routes et sur les voies périphériques,
La chaleur en pleine déprime meurt d’une agonie estivale.
Malgré le Soleil en déroute de notre été catastrophique,
La Lune assure l’intérim durant les nuits qui festivalent.

La Lune fait la révolution ! L’astre féminin des poètes
Désormais gère les saisons et règle les nuits et les jours.
C’était la seule solution pour que l’automne reste chouette
Sinon l’hiver aura raison de nos trois cent soixante-cinq jours.

Tableaux de Susan Seddon-Boulet sur http:artilo-artilo.blogspot.com201207seddon-boulet.html .

Une année de soleil en grève et pluies de manifestations
Ont transformé l’année civile en guerre météorologique.
Mais je n’y vois aucune trêve dans l’échauffement des nations
Car le peuple est resté servile envers l’état démagogique.

Sans doute une éruption solaire, une tempête magnétique,
Ont lobotomisé les foules dont le cerveau s’est ramolli.
Seuls, des résistants en colère luttent contre le pathétique
Roi-Soleil qui a perdu la boule après avoir tout démoli.

Tableaux de Susan Seddon-Boulet sur http:artilo-artilo.blogspot.com201207seddon-boulet.html .

Parlez-moi d’un été en rose qui m’a souri depuis l’aurore
De tous ses jours en dévoilant un soleil rose à ma fenêtre.
Parfois la lune fut morose mais aujourd’hui, elle se dore
Sous la voûte d’août s’étiolant vers les jours de la vierge à naître.

Tableau de Rafal Olbinski.

Parlez-moi d’un été en bleu qui me sourit au crépuscule
Et qui se dissout d’ocre et d’ambre comme une équinoxe d’automne.
Accompagnées d’un ciel qui pleut, les dernières heures basculent
Sous le premier jour de septembre et ses nuages qui moutonnent.

Tableau de Rafal Olbinski.

Que le courage masque mes peurs et que la foi masque mes yeux !
Participer à la croisade contre la folie de ce monde
Qui ne jure que par labeur, argent et rêves fallacieux
Et courbe la tête sous les bravades des aristos maîtres immondes.

Je ne regarde ni la télé, je n’écoute pas la radio,
J’écoute la voix, dans la nature, des animaux fantomatiques.
Je peux enfin vous révéler qu’on nous a pris pour des idiots
Avec l’insidieuse torture de la panique médiatique.

Tableau de Sophie Wilkins.

Tandis qu’elle pleurait ses gouttes sur les yeux doux des jolies fleurs
Qu’elle survolait en rase-mottes avec son chat qui la pelote,
Elle dormait, rêvait sans doute pour calmer ses rires et ses pleurs
En invoquant Gémeau-Marmotte, l’esprit des airs et co-pilote.

Tableau d’Olesya Serzhantova.

Entre deux mondes de lumière, cette frontière inaccessible,
Oscille la pensée humaine pendue entre deux infinis :
L’illimité de la matière et ses particules fissibles ;
Et ce qui incombe au domaine des étoiles en homogénie.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Jamais aucun rêve de lune ne sait résister au soleil.
Lorsqu’au matin l’astre paraît, tous mes songes s’évanouissent
Sauf une réponse opportune, nichée dans le creux de l’oreille,
Qui chuchote et puis disparaît pour que mon âme s’épanouisse.

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Qu’il pleuve, qu’il vente, qu’il neige, je vois toujours les mêmes gens,
Lorsque le temps va à vau-l’eau, cheminer devant ma fenêtre.
C’est toujours le même manège, sortir le chien en pataugeant,
Courir ou passer à vélo comme si c’était là leur bien-être.

Monsieur Pessimiste est sorti sans parapluie, quel étourdi !
Les maigres passent entre les gouttes ou rasent les murs sans raison.
Madame Optimiste assortie comme il se doit, c’est dégourdi !
Moi, mon parapluie s’en dégoûte, je reste au chaud à la maison.

Tout est strictement vrai. Ici, quel que soit le temps, on marche, on déambule, on fait du vélo, on promène toutou, les enfants jouent même sous une pluie soutenue.

Tandis que le ciel s’assombrit devant l’arrivée de septembre,
Le mois d’août ferme son album des souvenirs qui le submergent.
Adieu aigrettes et colibris, j’emporte la clef de ma chambre
Car je reviendrai pour le baume que m’ont transmis vos îles vierges.

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À cette date coutumière, à la frontière de l’été,
Je prête à la vierge du lac mon allégeance à sa nation.
Alors son épée de lumière m’ouvrira l’immortalité
Sur l’ouverture du zodiaque qui signe mon incarnation.

Tableau « la dame du lac » de Ronnie Biccard.

Sous un ciel voilé de nuages, quand sonnent les heures violettes,
S’étire le sommet des montagnes, gris-noir d’une cendre obsolète.
Sa voix transperce les pâturages tandis que, mis sur la sellette,
Le soleil, son quartier, regagne en se cachant sous la voilette.

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J’entendais le compte à rebours dans cette étrange forêt rose,
Suivant des yeux la chaîne d’ancre du sentier vers les profondeurs.
Les feuilles imageaient le débours de mes pas plongés dans l’hypnose
Qui m’entrainait au fond de l’encre dans une spirale de rondeurs.

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Juste avant la fin de ce jour, avant de partir pour septembre,
Je construirai le pont d’automne entre nouveau et nostalgie.
Le lendemain qui vient toujours empreint de couleurs rouille et ambre
Et l’hier tombant, monotone, dans une profonde léthargie.

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Pour le trente-et-un du mois d’août, l’océan vient faire un adieu
À chaudes vagues déferlantes sur les beaux jours qu’il a bercés.
Mais nous nous reverrons sans doute l’année prochaine s’il plaît à Dieu
De nous offrir d’étincelantes fêtes dans nos vies dispersées.

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Ça y est, j’ai trouvé mon village où je rêverai éveillé.
J’enverrai des cartes postales écrites en vers ou bien en prose.
Je quitte enfin mon voisinage de personnes dépareillées
Et sur ma terrasse costale je vous peindrai ma vie en rose.

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Polémique sur la plage, qui a le plus beau maillot ?
Jaune et noir rayé de rouge, à carreaux ou argenté ?
Gorge pleine de verbiage, chacun est un peu fayot.
Dingos, ces garçons qui bougent, ils feraient mieux de chanter.

Vous avez bien sûr reconnu : Pol, Jaune, Gorge et Dingo !

Chaque jour au crépuscule, les mâts dansant le tango
Sous la musique des vagues ont charmé mes souvenirs.
Les coques, un peu, se bousculent les poupes dans un fandango
Et leurs proues, beaucoup, divaguent, en espérant revenir.

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Et pour finir en beauté, montons sur nos grands chevaux,
Ou encore sur nos taureaux, ou bien nos gnous, nos zébus.
Puis partons sanglés, bottés, sous les hourras, les bravos,
Faire des galops pastoraux qu’on reprendra au début.

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À la fin août je partirai, m’avait annoncé ma Juliette.
Mais l’amour ne connaît pas le temps et sa chaleur est enivrante.
« Si tu t’en vas, j’en pourrirai et mon cœur partira en miettes ! »
Alors j’ai pris un remontant et son ivresse délivrante.

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Le trente-et-un du mois d’août, c’est une fête traditionnelle
Et tout le monde se prépare à s’envoyer en l’air salutaire.
Tous ces ballons, un peu zazous, suivant les vents ascensionnels,
Vont sonner l’heure du départ et un joyeux anniversaire.

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Chargée de sable et d’embruns, la mer gifle le visage
Mais c’est pour me caresser de souvenirs amassés.
C’est aux terres un emprunt dont je touche un pourcentage
Sur les eaux intéressées sises en mon sang ramassées.

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Je suis un petit cancer bien gentil et dans sa bulle
Où j’accueille mes amis pour des fêtes mémorables.
Si vous venez de concert y jouer les noctambules,
Vous connaîtrez l’infamie des épines inexorables.

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Je l’ai trouvée toute menue ce soir sur le petit bassin,
Allongée sur les nénuphars qui lui témoignaient d’affection.
Je l’ai touchée sans retenue d’une touche de spadassin
Disant d’un ton philosophard : « Mon Dieu, mais quelle perfection ! »

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Je suis l’homme qui marche dans le désert aride.
Je ne sais qu’avancer vers la terre promise.
Dieu sait que ma démarche n’est nullement apatride
C’est ma foi cadencée à mon âme entremise.

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Sur cette terre lunaire sous des couleurs anthracite
Que la mort a calciné sous une lumière astrale,
Cet orgueilleux luminaire dans une aube bien tacite
Ose encore dessiner ses figures ancestrales.

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Pour ses dernières chaleurs, là, le soleil exagère !
Il nous offre un florilège de tous ses feux réunis.
Ah, mes amis, quel malheur de voir ma rente viagère
Flamber par un sortilège qui restera impuni !

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Pendant six mois de l’année quand le soleil est parti,
Comment faire pour s’orienter sur cette glace d’ébène ?
J’ai ma robe bien tannée, brillante en contrepartie
Car je suis apparenté à la Grande Ourse, quelle aubaine !

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Par le petit trou passant par derrière
Je pourrais jaillir à travers ce mur.
J’assure peu ou prou très bien mes arrières
Et j’irai cueillir les meilleurs fruits mûrs.

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