Anniversaire

Les extra-terrestres, d’une part – existent-ils ou n’existent-ils pas ? –
Et d’autre part l’idée de Dieu – est-il ou n’est-il pas réel ? –
Je pense trouver quelque part – ou je fais mon mea culpa –
Un autre univers fallacieux où vivraient des êtres irréels.

La lumière étant une frontière, peut-être sont-ils de l’autre côté,
Aux vitesses hyper-rapides, faits d’une ultra-hyper-matière,
Vivant l’éternité entière, la mort à jamais boycottée
Et comme ils ne sont pas stupides, ils se fichent complètement de la Terre.

Sans doute un oracle à la gomme a-t-il un jour intercepté
Un message télépathique du réseau des « hors-l’univers »
Et, comme Newton et sa pomme, l’aurait plus ou moins accepté
Comme parole prophétique d’un dieu cruel, fort et pervers.

Tableau de Mario Sanchez

L’oiseau bleu paraît maléfique car il semble venir de droite
Mais il vole en réalité à reculons, c’est surprenant !
Alors l’oracle salvifique fait une prévision maladroite
Trompé par la fatalité du faux présage contrevenant.

À chaque erreur, on peint l’oracle de trois coups de peinture blanche
Qu’il doit montrer à tout venant, preuve de son incompétence.
Bien que cela tienne du miracle, quand il dit juste – c’est dans la manche ! –
Sa récompense à l’avenant consiste en l’oiseau pour pitance.

Les temps sont durs pour les prophètes de bons ou de mauvais augures
Car lorsqu’ils sont entièrement peints, ils meurent pour cause d’asphyxie.
En cas de réponses trop parfaites, il grossit et se défigure ;
Prêtres, mages et tous les clampins sont tous frappés d’anorexie.

Un oracle vint à prédire, dans un dernier souffle exigu,
Qu’un jour l’oiseau bleu, fatigué, cesserait son vol à rebours.
Mais nul ne sut vraiment l’entendre, car sous son masque suraigu,
Sa bouche scellée de peinture n’articulait plus que du bruit sourd.

Tableau de Ricardo Fernandez Ortega

Puisque je suis né de la mer et que j’ai grandi au grand air,
L’eau serait le sang de ma mère qui sustente et nourrit la Terre.
La Terre, jusqu’à présent prospère, m’a tout donné en abondance
Par le feu du Soleil, mon père, qui veille sur sa descendance.

Maintenant que j’ai renié les quatre éléments initiaux,
La Terre, le feu, l’air et l’eau pour le modèle standard quantique,
Que j’ai remisé au grenier tous mes acquis interraciaux,
Quel est dans ce méli-mélo la prochaine étape authentique ?

Sans doute survivre au chaos qui s’accumule sur ma route,
Ranimer toutes les mémoires de ceux qui m’ont donné la vie,
Puis réparer tous les cahots qui me mettent encore en déroute
Et arrêter mes idées noires qui tournent et tournent à l’envi.

Tableau de Vladimir Golub.

Rien ne se perd, rien ne se crée et rien n’existe sur la Terre
Qui ne soit né et de sa mère et du lien ininterrompu
De cette dimension sacrée, source de vie alimentaire,
Collier d’existences éphémères qui ne sera jamais rompu.

Jamais rompu ? Je vous l’accorde, rien ne le garantit vraiment.
Est-ce que le feu s’éteindra à la fin de l’éternité ?
L’espace tirera-t-il la corde du temps sans casser son gréement ?
Est-ce qu’un jour l’âme détiendra la connaissance illimitée ?

Sans doute le feu de la foi, dont l’amour nourrit notre cœur,
Représente l’espoir nécessaire instinctif à tout être humain
Et aux animaux toutefois, même si c’est à contrecœur
Que je les mange, soyons sincère, tout en poursuivant mon chemin.

Tableau de Vladimir Golub.

Elle, prisonnière de son corps et de sa place en société,
Ne peut que regarder derrière le chemin qu’elle a parcouru.
Tant d’efforts encore et encore pour éprouver à satiété
Le sentiment d’être en arrière, bien loin d’être un jour secourue.

Mais secourue par qui au juste à part les hommes, à part les femmes,
À moins que ne revoit sa copie ce Créateur si misogyne ?
Qu’importe, car il serait injuste de blasphémer ce Dieu infâme
Alors que l’abjecte utopie s’impute à l’homme dès origine

Illustration de Sarah-Jane Szikora sur https:www.museum-of-art.netroomswalk2817 .

Le roi ne tue pas pour de vrai mais que fait-il après l’échec
De l’adversaire malheureux tombé vaincu après le mat ?
Ce dernier revêt la livraie d’un simple pion, simple métèque,
Qui se rallie aux valeureux désabusés de l’audimat.

Le roi vainqueur a tous les droits, le roi vaincu, lui, n’est plus rien.
La loi est dure mais c’est la loi surtout quand c’est celle du plus fort.
Le roi déchu, s’il est adroit, se fera poète historien
Et narrera, de bon aloi, comment tout perdre sans effort.

Illustration de Sarah-Jane Szikora sur https:www.museum-of-art.netroomswalk2817 .

Dans l’obscurité de la nuit, mes yeux ont pu se dessiller
Et distinguer à l’aveuglette une chevelure invisible.
Au douzième coup de minuit, mes yeux à peine écarquillés
Perçoivent une forme incomplète et aux contours imprévisibles.

Mais lorsque je sens sur ma bouche la saveur d’une ombre sucrée,
Mon troisième œil révèle enfin que la nuit n’est autre que femme.
Et son empreinte sur ma couche, scellée du féminin sacré,
Me laisse au matin sur ma faim tandis que s’envole mon âme.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

J’aime le jour comme une femme qui me ranime doucement
Dans une robe en rayons d’or et la chevelure fleurie.
À regret, je laisse mon âme repartir vers le firmament
Tandis que l’esprit et le corps s’éveillent au son des guilleris.

J’aime la nuit comme une femme qui m’ouvre ses rêves secrets
Dans l’intimité de sa couche et ses draps moirés de satin.
Dans l’obscurité qui m’affame de mes désirs et mes regrets,
L’âme s’éveille et s’effarouche à l’aveuglette jusqu’au matin.

Tableaux de Kinuko Y. Craft

Tous les peintres avaient bien compris que les femmes réfléchissent mieux
Revêtues de la vérité plutôt qu’habillées de mensonge.
Plus ils en voulaient un bon prix, plus ils étaient parcimonieux,
Quitte à montrer leur nudité pour obtenir une rallonge.

Tableau de Hennie Niemann Jnr.

Beaucoup de danseuses interlopes s’exhibaient avec élégance
Au cours de l’Odyssée d’Ulysse devant les gars de la Marine.
Que croyez-vous que Pénélope pensait de cette extravagance
Lorsqu’il courait dans les coulisses féliciter ces ballerines ?

Tableau de Skupova Lyubov.

Les belles plantes aiment la pluie, juste une ondée pour les mouiller,
Pour faire briller leurs pétales sur leurs corolles toutes humides.
Si vous avez un parapluie, essayer de vous débrouiller
Pour cueillir un beau végétal à peine éclos, un peu timide.

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Pour de meilleurs émoluments, chaque musicien se dévoue
À préparer son récital et s’exercer comme il se doit.
Chacun accorde son instrument en clef de fou, je vous l’avoue,
Car, en musique, il est vital de bien se dérouiller les doigts.

Tableau de Сорохан Гала.

Même dans la Suisse profonde, je rencontre inopinément
Ce peuple fier et authentique aux beaux costumes chatoyants.
Ils ont quitté le toit du monde mais conservent obstinément
Leurs religions et leurs cantiques et leurs folklores festoyants.

https:fr.wikipedia.orgwikiShoton?wprov=sfti1

Dans la tradition tibétaine, tous les ans se déroule la fête de Shoton, « fête du yaourt » ou « fête du lait caillé ». On y pratique notamment des courses à dos de yack. Bien qu’en Suisse nous ayons des bufflons, ils n’y pratiquent pas leur fête mais ils se regroupent en plusieurs communautés notamment à Rikon, un petit village à 10 kilomètres de chez moi.

Après s’être coiffés sans gêne d’champignons hallucinogènes,
Les jumeaux policiers balourds ont montré patte de velours ;
Accostant l’île mystérieuse d’une manière pas très sérieuse.
Ainsi l’histoire se dénoue et tous deux se mettre à genoux.

Dessin d’Enki Bilal en hommage à Hergé.

Les meilleures bandes dessinées sont celles lues sur une femme,
Pour peu qu’elle prête son corps à une belle intrigue amoureuse.
Et si ses seins sont animés de quelques postures infâmes,
C’est juste pour nous rendre encore la tentation plus savoureuse.

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Pour les meilleures prises de vues, il faut les meilleurs spécialistes
Et pour les plus belles couleurs, il faut les plus grands amateurs.
Les caméléons sont pourvus d’organes surréalistes
Qui leur font prendre, sans douleur, l’air du décor inspirateur.

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Sur une toute petite branche de l’arbre généalogique,
Monsieur, Madame papillonnent et sont un peu batifoleurs.
Ils y ont passé des nuits blanches, pour un cocon, c’était logique,
Que Madame soit tatillonne et que Monsieur soit bricoleur !

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Le plus beau cadeau du monde, c’est sans doute ce cœur d’étoile
Qui me vient de mes parents et qui brille à l’intérieur.
Dès lors, à chaque seconde, sa lumière me dévoile
D’autres chemins transparents qui me guident à l’extérieur.

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Venez jouer à saute-reflets sur les sommets de la montagne !
Venez grimper sur les monts verts, escalader les horizons !
Venez courir, pieds éraflés d’avoir tant battu la campagne !
Venez vivre au Pont-de-Montvert ou, pourquoi pas, dans les Grisons !

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Un peu comme une peau sensible sur laquelle sont hérissés,
Caressés par un vent sauvage qui balaie les causes immondes,
Les arbres muets restent impassibles mais tous leurs sens sont affûtés
Dans l’attente de leur breuvage ; toute la richesse du monde.

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La femme aux mille mains, c’est beaucoup plus câlin,
C’est bien plus caressant, c’est bien plus excitant.
La femme aux mille mains, c’est beaucoup plus malin,
Ça va au plus pressant, ce n’est jamais hésitant.

La femme aux mille mains, c’est beaucoup plus plongeant,
Ça prend tout ton argent, ça prend tous tes instants.
La femme aux mille mains, c’est beaucoup plus changeant,
Ça va en déchargeant jusqu’au denier restant.

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La comète d’or a semé son or,
En posant son calque, ça fait cent mille ans.
Les atlantes alors, on fait leur trésor
De cet orichalque en l’assimilant.

Elle est revenue, la belle comète,
Pour empoisonner l’or à satiété.
Tous les revenus furent obsolètes
Et désarçonnée fut la société.

Aujourd’hui encore, on amasse l’or ;
L’économie règne d’une main de maître.
Il faut des rapports toujours en essor
Et ça en empreigne tout le périmètre.

Mais elle revient, la belle comète,
Pour irradier toutes les richesses.
Qu’est-ce que ça devient ? Fin de la planète ?
Dieu nous a radiés en toute sagesse.

C’est comme au Rami ; l’or accumulé
Devient une dette lorsque sonne l’heure.
Il n’y a plus d’ami, on est acculé ;
Les sommes coquettes n’étaient que des leurres.

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Un an, ça s’arrose, avec les flamants
Qui ont la peau lisse dès qu’il fait beau temps.
Les éléphants roses sont évidemment
Invités d’office à tous les printemps.

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Comme je n’avais plus de bougie pour fêter ton anniversaire
J’ai invité tous les flamants qui vont jouer les émissaires.
Comme ils sont tous un peu rougis, ça tombe bien, c’est nécessaire,
Pour un cadeau bien enflammant avec mes vœux les plus sincères.

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Sur la terre unicolore, chacun cherche sa valeur,
Chacun cherche à dépasser cette uniformité morne.
Mais le soleil décolore, sous l’effet de sa chaleur,
Les vestiges du passé et en efface les bornes.

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Sur mon matelas de plumes, je m’apprête à décoller
Sous le regard bienveillant de l’oiseau en gris costume.
Dès que le miroir s’allume, nous allons nous envoler
Dans le vacarme effrayant du marteau frappant l’enclume.

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Quand la mer étend ses ailes d’écume,
L’oiseau dans les airs reconnaît leurs traces.
Quand le ciel prétend signer de sa plume,
L’oiseau de misère reconnait sa race.

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Pour cette nuit je vous prépare un florilège de beaux rêves !
Des fantasmes en trois dimensions, tout en couleur, tout en douceur !
Pour décorer mon fairepart, j’y mets la seconde trop brève
Du dernier rayon d’intention qui flashe en taches de rousseur.

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N’allez pas croire en cette image si tendrement baignée de rose,
Que je ne parle qu’en couleurs pour éviter le noir et blanc.
C’est vrai que j’use de grimages pour éviter d’être morose,
Que je transmute les douleurs en un bonheur me ressemblant.

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Comme une robe de fée sur son ouvrage végétal
Qui attendrait une muse posant nue pour son artiste,
Je pourrais imaginer faufiler tous les pétales,
Pour une jupe de printemps pour les belles parachutistes.

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Quand une petite grenouille aime un petit papillon,
Le dilemme est de s’aimer dans un élément parfait.
La grenouille saute, certes, mais retombe en tourbillon ;
Quand le papillon se mouille, ses ailes sont en forfait.

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