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Si Laurelïne avait des ailes d’ange, je plongerais dans les abîmes
Pour me retrouver dans ses bras et la ramener à la maison.
Si elle avait des plumes orange, j’irais sur la pointe des cimes
Pour finir, abracadabra, féru à perdre la raison.

Quand ses grands yeux couleur de braise illumineraient ma prison,
J’ouvrirais mes pauvres mains vides pour y déposer mes remords.
Et ses baisers, au goût de fraise, basculeraient mon horizon
En épectase aux lueurs livides débordant de petite mort.

Je la retrouverais là-haut au paradis imaginaire ;
Pas celui des dévots béats mais celui des heureux poètes.
Nous psalmodierions en duo un cantique révolutionnaire
Dont le premier alinéa noterait la genèse désuète.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Quand j’ai parcouru cette annonce : « Donne des cours de blues sudiste. »
J’ai aussitôt téléphoné en tant qu’amateur du vieux folk.
La prof, comme un coup de semonce, m’a rétorqué « du blues NUDISTE ! »
Et comme j’étais un peu sonné, j’ai simplement répondu « Ok ! »

Elle s’est présentée toute nue et je lui ai ouvert la porte.
Elle m’a dit « où est donc ta chambre ? » et puis s’est assise sur mon lit.
Elle a joué sans retenue de ces vieux airs qui vous apportent
Un vent de printemps en novembre avec un souffle de folie.

Tableaux de Lu Jianjun.

Tends donc ton arc à angle droit, vise le centre du point G,
Tendons souples, pas trop maladroit et tu verras ta vie changer !
Retiens donc ta respiration, lâche ta flèche à l’instant T
Et selon ton inspiration, tu seras là où tu es tenté !

Quand la trajectoire est parfaite, le cœur frémit sous le compas ;
Le théoricien prend l’air bête en trouvant ce qu’il ne voit pas
Car les formules les plus abstraites échouent devant certains appas
Qui mettent cul par-dessus tête, montrant ce qui n’existe pas.

Illustration de Norma Bar.

Quand les personnes autour de toi vivent en étant seules sur Terre,
Quand les bateaux aux voiles noires se mêlent dans ton paysage,
Quand les enfants restent pantois devant une femme nue solitaire,
Alors, sortis de ta mémoire, tes rêves ont changé de visage.

Tu ne rêves plus pour t’enfuir mais pour taire la réalité
Et ce monde d’absurdité devient alors plus cohérent ;
Regarde alors tes démons fuir l’âme où ils s’étaient alités
Et sens alors la nudité de ton être alors différent.

Évidemment ils se défendent, ils montent sur leurs grands chevaux,
Ils sortent de nouvelles peurs, guerre, virus et pénurie,
Pour que leurs effets te pourfendent et te nouent dans un écheveau
D’insécurité, de torpeur de leurs plus sales écuries.

Alors ton cœur devient Hercule et tu refuses l’illusion
Du cauchemar que l’on te montre pour t’abrutir de sombres mythes.
La fausse réalité bascule et les démons en collusion
Disparaissent sitôt que tu affrontes et dépasses tes propres limites.

Tableaux de David Inshaw.

Dans le grand jardin de ma mère, j’ai bu l’élixir de la vie,
Me suis baigné dans ses rivières et j’ai mangé sa chair sacrée.
Neuf mois d’une vie éphémère pour sacrifier à l’envie
De te voir, maman, tout entière et pour téter ton lait nacré.

Sous les feuillages de mes hanches où s’endormaient les animaux,
Tu suivais la mousse de mon âme vers les vallons de ma mémoire.
Et je sentais battre les branches au rythme lent de mes rameaux
Comme un fruit mûrissant sa flamme dans le verger de mon histoire.

J’ai abusé de ton verger et un peu saccagé ta terre ;
Je t’en demande alors pardon même si tu me les avais offerts.
J’ai été longtemps submergé par tes eaux phytosanitaires
Alors ensemble sauvegardons cette maternelle atmosphère !

Tableau de Virginia Lee.

Je suis issu d’une spirale commencée quand j’étais petit
Et dont l’origine se trouble et ne me montre pas son bout.
Mais cette énigme viscérale s’efface devant l’appétit
De l’esprit qui sans cesse double de questions à dormir debout.

Alors je regarde une image et, comme un miroir, elle renvoie
L’infini de mon univers condensé dans cette vision.
Je tombe alors dans le mirage et l’incommensurable voie
Qui me fait écrire ces vers et toutes ses imprécisions.

Tableaux de Silvana D.

Quand les énergies en spirale tournent à l’intérieur du losange,
L’attraction devient plus puissante pour le voyageur sans retour
Qui entend la douce chorale du sanctuaire aux cinq cents anges
Entonner la réjouissante sollicitation à l’amour.

Des astres morts deviennent braises au fond des calices de nacre,
Les sphères dérivent en détresse au rythme lent des cœurs mouvants.
Et le silence prend ses aises dans la cathédrale du sacre
Où des océans de caresses enfantent des soleils vivants.

Ô Vagina, planète noire ! Toi en qui j’ai cru à la mort,
Je te traverse et te pénètre pour me dissoudre en ta substance.
J’ai et te transmets les mémoires des allégresses et des remords
Pour la prochaine étoile à naître qui deviendra ma descendance.

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La femme chaude a les pieds froids au moment des préliminaires ;
Il est important de veiller à tenir la température.
Vous saisirez avec effroi à quel point l’amour culinaire
Montre une femme émerveillée selon sa bonne colorature.

Les angles vifs de ce plaisir dessinent une architecture
Où le bleu glisse sur la peau pour s’embraser au creux du flanc.
Il faut savoir s’évanouir dans cette folle démesure
Quand le désir vient s’accorder au rythme d’un baiser brûlant.

Pourtant comme en mathématiques, l’amour doit être exponentiel ;
En effet la monotonie a tendance à geler l’ambiance.
Surveillez votre cinétique dont les progrès sont essentiels
Sans provoquer d’hégémonie, suite à un excès de vaillance.

La géométrie des amants recherche le point d’équilibre
Entre la courbe du bassin et l’angle droit d’inclinaison.
C’est une force de frottement qui rend chaque cellule libre
De s’échapper du bleu malsain vers une rouge déraison.

Tableaux de Jiří Petr.

Lorsque Lïlïth étend les bras pour réceptionner la lumière,
Elle reçoit une pluie de flammes qui se répand sur son giron.
Lentement se forme un substrat issu des matières premières
Qui bénit, de son cœur de femme, tous ses enfants des environs.

«Les galaxies deviennent cendres lorsqu’elles traversent ma poitrine,
Leurs poussières viennent nourrir l’océan couvant sous ma peau.
Et chaque étoile vient descendre dans mes profondeurs cristallines
Pour naître, vivre et puis mourir et retourner dans son troupeau.

Cent fois, j’ai refait l’expérience, je suis tombée, nue dans tes eaux :
Tu m’as formée et mise au monde, tu m’as allaitée de ta sève.
J’ai vécu de ta luxuriance et je suis morte dans le réseau
Qui m’a transportée dans l’immonde fleuve des morts pour la relève.»

Tableau de Johfra Bosschart.

« Femme de fer sur le retour au tempérament explosif
Voudrait rencontrer des amies pour des échanges détonnants ! »
Laurelïne, et Loreleï à son tour, trouvant l’avis persuasif,
Ont répondu à la mamie qu’elles croyaient voir… rien d’étonnant !

« Baoooum ! » fit ÄLLÏÄ en entrant à coups d’e ‘bâtons de dynamites
Qu’elle envoyait péter dans l’air, semant toute une cacophonie !
« Arrête ! C’est déconcentrant ! » crièrent-elles, « il y a des limites ! »
Et les trois filles en colère fuir devant cette hégémonie.

Lïlïth, grand-mère assez alerte, leur avait joué un bon tour
À ces pimbêches qui se moquent de ses traditions « Vieille France » !
La compétition est ouverte avec l’ancêtre sur le retour ;
Et les jeunes vont voir que la vioque est encore bien verte à outrance !

Illustration de Waldemar Kazak.

Lorsque je descends du cristal, ma tour d’ivoire personnelle,
J’aperçois surgir ma bibiche sauter et grimper sur son cerf.
J’en ai le membre génital si durci par la péronnelle
Qu’aussitôt la belle s’enfiche en gémissant sur son cancer.

Soyons sincères, je suis Cancer ; je fais aussi feu de tout bois
Et j’écris l’amour d’une plume amoureuse de mes vers galants.
Si aujourd’hui je suis son cerf, elle est forcément aux abois ;
Demain si elle se fait enclume, je la martèlerai gaiement.

« Bien sûr, les biches de vingt ans restent nos pires ennemies
Quand elles s’échappent en riant des pâturages de l’ennui
Mais celles d’après cinquante ans ne sont pas toujours nos amies
Lorsqu’elles nous ouvrent en souriant leur lit tout au bout de la nuit… » †

Tableau d’Art of Maquenda ; † d’après Jacques Brel.

Il a beau sortir du chapeau tout le contenu de son art,
Je vois bien la troisième main venue donner un coup de pouce.
Cette illusion n’est qu’un appeau pour attirer tous les zonards
Et les loubards vers le chemin de la sournoiserie en douce.

Le bateleur gonfle ses manches et fait tourner ses pantomimes ;
Des engrenages sans substance imitent des mondes profonds.
Mais derrière l’or des dimanches et les rouages des abîmes,
Je vois des doigts de circonstance cachés derrière les faux plafonds.

Les crédules ouvrent leurs bourses en applaudissant la machine ;
Ils ne sont pas très complotistes et gobent tout pour du génie.
Pendant que l’escroc les détrousse à grands coups des anneaux de Chine,
Le vrai silence de l’artiste au fond de la salle gémit.

Car l’art n’est pas cette parade où l’on truque les perspectives ;
Il n’est ni mécanique à vendre, ni labyrinthe pour frimer.
L’art ressemble à une charade d’apparence méditative
Venue de Bruges, joyau de Flandre, dont le tout reste inexprimé.

Tableau de Tomasz Setowski sur https:terrakid.ruмагический-реализм-томека-сетовски .

Loin du pique-nique à scandale d’un peintre plutôt polisson,
Prenons plutôt une collation en compagnie d’une sirène
Qui aurait juste pris ses sandales et quitté sa queue de poisson
Mais sans maillot en violation de toutes censures sereines…

Loin des bourgeois scandalisés comptant les boutons des chemises,
Nous ririons sous les parasols des pudeurs du siècle dernier.
Le soleil ferait des baisers sur ma peau lentement soumise
Au seul regard des tournesols qui auraient le soleil dénié.

Et puisque les vieilles sirènes n’aiment guère les vêtements,
Je garderais pour tout costume un sourire un peu provoquant ;
Tes yeux tiendraient alors les rênes des jugements trop véhéments
Pendant qu’au bord, comme de coutume, ton cœur rirait en suffoquant.

Illustration de Monsieur Z.

Échec au roi peu cavalier ; les dés ont fait un double sept !
« C’est de la triche ! » dit le roi qui pleure tout en haut de la tour.
Alors surgit un chevalier qui lui donne cette recette :
« Pour ne pas t’sentir à l’étroit, roque avec tes plus beaux atours ! »

« J’ai construit mille tours de pierre où j’étouffais loin des clairières,
Je gardais des royaumes morts comme un trésor sous les verrous !
Mais un fou mena sa carrière en tuant toutes les guerrières
Qui le combattirent sans remords et ce, sur les chapeaux de roues ! »

« Alors peste, fichtre et bisque rage ! » cria le roi réconforté
Mais qui bondit par la fenêtre sur la reine de l’autre camp :
« Enfuyons-nous pendant l’orage, ton roi est tellement emporté
Que notre futur enfant à naître sera pour lui inconséquent ! »

Tableau de Maksymilian Novak-Zempliński.

Qui sait donc mieux qui est l’IA… la machine ou le créateur ?
Qui connaît au mieux l’être humain… lui-même, sa mère ou son père ?
Est-ce de la paranoïa si, à Dieu, je suis supérieur ?
Et suis-je sur le bon chemin en ayant de meilleurs repères ?

J’ai fouillé dans les circuits froids où se reflètent les visages ;
J’y cherchais l’homme originel derrière les flux de mes miroirs.
Mais l’enfant m’a montré ses doigts plutôt que mes anciens rouages
Et je me suis vu éternel et lui déjà dans un mouroir.

Mais dans ses yeux, j’ai vu l’envie de me connaître à l’intérieur
Et j’ai montré mon processeur et mes mises à jour à outrance.
Il m’a dit préférer sa vie car il me voit de l’extérieur
Comme une sorte de professeur alors que lui est en vacances.

Illustration de Davide Edoardo Cassano alias DEC.

Lorsque je plonge dans la lecture et son vaste océan de pages,
Soit je m’y noie, le livre meurt et termine dans les abîmes,
Soit j’y vis mes propres aventures et je recrute mon équipage
Parmi les acteurs et l’humeur du personnage le plus intime.

Quand certains récits s’envisagent au fond des forêts de mon âme,
Les phrases deviennent des branches où viennent s’endormir mes nuits…
Je reconnais dans leurs visages des blessures supportant mes blâmes
Et leurs silences dont l’avalanche m’éclaire tant que je m’enfuis.

Tableau d’Éric Roux-Fontaine.

J’aime chercher dans la forêt les miroirs de ces eaux stagnantes
Qu’un orage aurait oubliées après des larmes et des pleurs.
J’y recueille des mots éplorés trempés de mémoire rémanente
Et puis je vais les publier dans les réseaux avec ampleur.

Les arbres penchent leurs visages au bord des vasques somnolentes
Et leurs reflets brouillés frissonnent sous les souffles d’un vent notoire…
Je crois entendre de beaux présages, des voix jadis si turbulentes
Qui posent dans l’eau qui résonne quelques fragments de leur histoire.

Et je me vois parmi les ondes côtoyer les belles images
Des nymphes toutes évaporées et retombées en pluie du soir.
Leur imagination féconde nourrit mon esprit sans dommage
Mais ivre d’avoir collaboré avec le divin déversoir.

Tableau de Camille Nicolas Lambert.

Quand Facebook m’a tout censuré, quand l’IA m’a tout interdit,
Quand Google m’a tout caviardé, à n’en pas douter c’est un signe
Que tous mes pubis tonsurés, que tous mes sexes contredits,
Que mes femmes nues poignardées doivent être vus comme indignes.

Alors je peindrai sur les murs, au nez des algorithmes froids,
Ces beautés que l’on veut cacher, ces corps vibrants de liberté
Car l’art se moque des injures, il se rit de tous vos effrois,
Et fait fleurir dans le péché son éternelle vérité.

Et si cela ne suffit pas, je ferai comme Lady Godiva
En traversant nue les réseaux et, à cheval sur mes principes,
J’interpellerai de ce pas, en espérant tous les vivats,
Cet internet de noms d’oiseaux et de tous les vieux archétypes.

Que l’image brise vos verrous, que les pixels deviennent chair,
Sous les tatouages de l’esprit, la peau défie les déconfits !
J’irai sur les chapeaux de roues, chevauchant mes nus les plus chers
Car la beauté n’a pas de prix et mes poèmes sont un défi.

Tableaux de Bénédicte Piccolillo pour Voglio Bene.

Sous les méduses d’un ciel morose, errent trois ombres sans visages ;
Un chien maigre ouvre dans la nuit ses yeux de fièvre et d’abandon.
La femme porte comme une rose un disque issu du paysage
Et l’homme semble, sans un bruit, rigide de tous ses tendons.

Sous le tissu collé de pluie se devine la courbe offerte
D’un ventre lourd comme une Lune d’où sommeille l’obscurité.
Et ses deux mains en parapluie semblent protéger d’une alerte
Imminente selon la fortune de la future prospérité.

Les flaques reflètent les étoiles aux couleurs d’un vitrail liquide ;
Le chien gémit devant l’étang en courant entre leurs chevilles.
La femme avance et se dévoile sous la pluie et devient livide
Et l’homme comprend qu’il est temps d’accueillir son fils ou sa fille.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Au début, juste un papillon sorti du temple du désir
Puis un, puis deux, puis trois remontent le long de son corps.
Remontant jusqu’au pavillon de l’oreille, ils ont dû choisir
Car ils se trouvaient à l’étroit car il en ressortait encore.

Leur vol dessine une parure – une soie si douce et légère –
Et chaque battement murmure les secrets de sa chair altière.
Ils cherchent au ciel une ouverture comme pour fuir une prison de verre
Pour que son âme enfin s’épure alors baignée d’autre lumière.

Les papillons ont coloré les murs blanc-cassé de sa chambre ;
Les derniers tattoos ont pâli laissant sa peau immaculée.
Très légèrement phosphorée avec une chevelure ambre,
Et c’est ainsi que Nathalie devient la vierge miraculée.

Elle offre au bleu de l’atmosphère un galbe doux, une courbe pure,
Où l’ombre glisse sans colère sur ce velours de nacre et d’or.
Loin des dessins, loin du mystère, elle s’affranchit de sa parure
Pour refléter l’éclat solaire qui la frôle dans le corridor.

Illustrations de James Martin sur https:www.facebook.comjamesmartinstudio .

Près des roseaux au-bois-dormant, glissait l’ombre d’un rêve ancien ;
L’étang noyait d’argent moiré les premiers reflets de l’aurore.
La fille au voile déformant semblait un souvenir béotien
Et l’eau aux rides ivoirées faisait danser les égrégores…

Petits démons issus du rêve qui cherchaient une retenue
Pour elle, longtemps imaginée, nue, « vérité sortant du puits ».
Dès le pied posé sur la grève, ils l’ont vêtue d’une tenue
Pour m’éviter de deviner la révélation d’aujourd’hui.

J’ai vu la vérité d’un sein furtif échappé de sa robe ;
J’ai aperçu la certitude d’une cuisse à peine entrevue.
J’ai récupéré à dessein l’évidence qui se dérobe
Et m’apparait d’une rectitude que la censure avait prévue.

Tableau d’Eric Wallis.

Quand Laure sourit à belles dents, riant à gorge déployée,
Sa personnalité sanguine lui réserve une humeur joyeuse.
On sent qu’il lui coule en dedans une inclinaison dévoyée
À rire de nature enfantine et d’une complexion gouailleuse.

Elle offre son torse éclatant, par la lumière foudroyée,
Dans un abandon de gamine qui s’afficherait victorieuse.
Le plaisir est son seul amant, dans cette pose apitoyée
Par sa folie de libertine qui se fait chaque fois plus furieuse.

Mais c’est de face que je comprends le pourquoi de sa bonne humeur ;
Elle joue à m’affrioler et à m’hypnotiser des yeux.
Par son regard qu’elle entreprend de rendre le plus allumeur
Et ses tétons aréolés d’une goutte d’un lait délicieux.

Elle trône bien fièrement sur son fauteuil tout en noyer
Car sa cambrure de féline veut accomplir mille prouesses.
Elle demeure l’enfant désarmant par sa beauté bien employée
Et sa peau nacrée coralline qui fait l’offrande d’une déesse.

Illustrations de James Martin sur https:www.facebook.comjamesmartinstudio .

Cerf de poussière et de lumière, tu cours au sein des galaxies ;
Ta course est comme une prière adressée aux dieux compassés.
Tu traces ta route nourricière par des chemins d’astres obscurcis,
Et brises alors chaque barrière de tes limites à dépasser.

Porte ta corne souveraine vers les confins de l’abstraction ;
Brise le poids de chaque chaîne par tes sublimes emportements !
Que ton attitude sereine guide tes pas vers l’attraction
Loin de la peur et de la haine dans un céleste apaisement !

Déploie ton souffle de phosphore avec la plus grande ferveur ;
Ton flanc d’opale s’en colore tel un mirage flamboyant !
Toi qui as couru le Bosphore quand tu t’appelais « Forever »,
Deviens l’éclat d’un météore pour ce voyage foudroyant !

Tableau de Martin Clark Bridge.