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Cette fameuse robe blanche promise au sein du Paradis
N’est pas de tissu mais de peau, de corps et de chair féminine
Dont les seins tombent en avalanche de laitance ragaillardie
Afin de nourrir le troupeau des enfançons qui prédominent.

Ceux qui refusent la robe blanche – car tout le monde peut choisir –
Deviennent tous ces diablotins écervelés, sans volonté
Qui reviendront vivre une tranche de vie où ils pourront moisir,
Les pieds plantés dans le crottin de ce qu’ils auront fomenté.

J’ai réfléchi sans hésiter et j’ai revêtu cette robe
Bombant la poitrine flageolante dans deux mamelles ballottantes.
Dodue mais sans obésité, je vis une existence probe,
Subissant la soif insolente de mille bouches glougloutantes.

Illustration de James Martin sur https:www.facebook.comjamesmartinstudio .

Le soleil se décline en une robe d’or,
Sur le sable si fin où le souffle s’endort.
L’écume blanche danse au rythme journalier
Qui berce doucement le repos des voiliers.

Tes clichés me capturent cet instant suspendu,
Où tout l’azur du ciel dans la mer s’est fondu.
On écouterait presque le cri des goélands
Et le murmure doux des vagues s’en allant.

Cheminons côte à côte sur le bord de ce monde
Où chaque marée basse en découvertes abonde.
Merci pour ce voyage, au crépuscule hardi
Dans l’éclat d’une image qui fixe ce mardi.

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Le voyage est si expensif que j’y suis resté plusieurs mois,
Fasciné par les paysages de son amniotique nature.
Au début, assez peu pensif, j’ai su garder autour de moi
Une attention dès mon jeune âge dans cette douce villégiature.

Neuf mois passés m’ont paru court si ce n’est me sentir à l’étroit
Pour chercher, sur un coup de tête, l’issue du bouleversement.
Arrivé en fin de parcours, je repasse par ce détroit
Que j’avais, sur un air de fête, parcouru antérieurement.

L’étroit passage est une épreuve, où le corps lutte avec ardeur ;
Le souffle guide chaque poussée, vers un rivage éblouissant.
Je sors enfin faire peau neuve, loin de la peur et la candeur ;
La vie est une fleur froissée dans le sillage d’un nouveau-né.

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Dès l’entrée je suis accueilli par une sensation exquise
Qui m’invite à continuer comme prémices encourageantes.
Plus j’avance, plus je suis assailli par les images que j’ai conquises
Et qui m’offrent de m’insinuer vers l’extrémité engageante,

Au début, sur un pas de danse, je me suis mis à haleter ;
À courir de plus en plus vite mais tout en faisant du surplace…
Pour l’instant, je tiens la cadence mais je me sens tant exalté
Qu’il n’est pas certain que j’évite l’épectase au fond du palace.

L’onde rose est une promesse, j’y trouve un céleste trésor ;
Le cœur franchit chaque barrière, au sein d’une flamme infinie.
Je m’enivre de cette ivresse, sous les reflets de pourpre et d’or,
Baigné par l’ultime lumière, d’une maternelle harmonie.

Tableau d’Anna Kruger.

À l’instar du chat, j’ai pété neuf queues, neuf vies in utero
Jusqu’à trouver la connexion qui me relie à l’au-delà.
« Pauvre maman ! J’ai répété plusieurs fois… Je suis ton héros
Qui t’en fera voir dans l’action de son futur apostolat ! »

Devisait l’enfant de Marie quand il apprenait dans son ventre
Toutes les ficelles du métier de sauveur expérimenté.
Ainsi naîtra-t-il aguerri dans une crèche juste au centre
D’un bœuf et d’un âne charpentier un tant soit peu bonimenté.

Dans l’ombre bleutée de son ventre, une lumière est attendue,
Le petit prodige s’éveille au fond du temple de cristal.
Par des cordons d’espoir et d’ambre, la connexion est bien tendue
Pour lier son âme d’archange au plus grand mystère ancestral.

La toile de vie alors enlace la promesse enfin descendue,
Comme un astre d’or qui s’enflamme dans un écrin de soir natal.
Et la maman devient l’espace où la matière est confondue,
Apportant dans ses mains la flamme d’un amour pur et végétal.

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Si ta fille te pose un problème avec sa fièvre de cheval,
Pense à quel sera le dilemme quand elle changera de cavale
Et s’intéressera aux garçons dans le haras des étalons
Et qu’elle jettera son hameçon, chaussée sur ses plus hauts talons !

En attendant, cède-lui tout, offre-lui son fier destrier
Et laisse-la aller partout, bien calée dans ses étriers.
Toutefois prends garde aux pur-sang, ces beaux ombrageux ténébreux,
Peu cavaliers, adolescents et qui demeurent les plus nombreux !

Illustration de Norman Thelwell.

Il vaut mieux s’adresser à la bonne déesse
Plutôt qu’à ses seins, oui, mais le gauche ou le droit ?
L’allaitement divin est digne de prouesse
Lorsque le petit ange n’est pas trop maladroit.

Quant au saint mamelon, coiffé d’une aréole,
Doit-il donner sa manne ou être bien sucé ?
Quand le sein se dessèche, aura-t-il l’auréole
Pour nourrir tous les anges par le même succès ?

Sous l’aile du ballon, l’enfant trouve sa place,
Si la Madone rit au creux de ton repos,
Évitant au flanc nu la douleur qui s’efface,
L’inverse apporte alors le confort des bras hauts.

L’Australienne s’allonge en un calme reflux,
Puis la Louve se penche et libère la sève,
Pour que le lait trop vif ne l’importune plus
Quand le sein trop gonflé d’une peine s’achève.

À califourchon marche un petit cavalier,
Dans le calme des nuits, la manne se partage,
Tandis qu’en s’allongeant, l’ombre vient se lier,
Sept chemins de tendresse au fil du premier âge.

C’est en louve guerrière, au-dessus du berceau,
Qu’elle offre sa puissance au petit nouveau-né
Dont la mère délivre un limpide ruisseau
Pour que, d’un sang royal, il se sente couronné.

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Sous son arbre, perchée, tenant la dragée haute
À son haut inversé, devisait la culotte ;
À quoi bon se cacher lorsque la gravité
Semble se rattacher à l’immoralité ?

Suspendue à l’ébène, elle nargue le vent,
Le monde perd son sens, le bas devient devant,
Offrant au ciel d’azur sa pudeur inversée.
Dans cette étrange pose, en l’air, improvisée.

Le monde est à l’envers, les monts sont au zénith,
Le ciel devient le sol, le vide est son seul rite,
Elle offre ses secrets sans aucune marotte.
Mais le vent un peu trop… taquine sa culotte !

« Clac ! » a dit l’élastique. « Chic ! » répliqua le vent.
Mais le slip sarcastique résiste à contrevent.
Alors le vent redouble jouant les brise-lames ;
La culotte se trouble et devient oriflamme.

Le vent gagne le combat, il l’emporte là-haut,
Elle s’envole vers l’ombre en un dernier sursaut
Laissant la fille cul nu pour un autre destin ;
Celui d’un beau fruit mûr pour un autre festin.

Laissant la nymphe seule au bord du firmament,
Quand la culotte fuit dans un grand battement,
Le peintre en un instant figea cette insolence,
Il n’est plus de pudeur, il n’est plus de silence.

Tableaux de Christian Vincent et Andrey Remnev.

Lorsque Pégase redevient bleu, c’est là l’instant le plus magique
Car le voyage a transformé ce que deviendra ma journée ;
Une rose sur le sol sableux d’un nuage minéralogique
Dont le parfum m’a informé que j’y avais déjà séjourné.

Il broute l’ombre de la nuit sous un croissant de lune rousse,
Ses ailes rouges au repos comme un manteau de feu sacré.
Je sens la paix qui m’envahit, le cœur tranquille sur la mousse,
Berçant le souvenir lointain d’un paradis que j’ai ancré.

Le bleu s’infuse dans mes os, guérissant chaque cicatrice,
Le sable d’or de mes tourments devient un jardin de velours.
Je marche enfin vers le matin, libre de tout ancien supplice,
Portant un courage gourmand d’affronter les jours les plus lourds.

Tableau de Victor Nizovstev.

Surprise ! On m’a donné des ailes et une grande robe d’or !
Je n’ai pas eu à choisir de sexe mais plutôt entre ange et démon.
J’ai bien réfléchi avec zèle même si en moi un démon dort
Car je n’ai plus aucun complexe à être un ange de renom.

Me voici donc vêtue en femme et l’air vibrant entre mes seins ;
Le vertige me tourne la tête et j’ai envie de faire l’amour.
Je recherche un démon infâme qui possède au creux du bassin
Tout ce qu’il faut pour faire la fête car Dieu ne manque pas d’humour.

Je sens l’appel d’une autre flamme, un désir brûlant et divin,
Sous la douceur de cette soie, je veux un diable pour amant !
Que m’importe le don de l’âme, si le plaisir est en chemin,
Je veux goûter à cette joie et devenir ange-maman.

Il n’est plus l’heure du blasphème, dans ce ciel pur et sans retour,
Dieu nous regarde avec tendresse, car il a créé nos instincts.
Je cherche au loin cet anathème, pour m’enivrer de son amour
Et m’éveiller dans une ivresse, loin des chemins trop indistincts.

Je vois un démon qui rouspète, un beau rebelle au corps d’airain,
Portant au front un diadème de péchés commis à rebours.
L’éclair jaillit dans la tempête pour ce duo si souverain
Qui chante au ciel un grand poème sous le rythme lent des tambours.

Son bras puissant saisit ma taille, je sens le feu de son bassin
Contre mon sein le cœur s’arrête avant de battre à l’unisson.
Qu’importe enfin cette bataille, nous suivrons l’ombre du dessein
Que Dieu écrivit sur la crête, nous promettant un nourrisson.

Tableaux de Douglas François Girard.

Lorsque je rêve Pégase en rose aux ailes et la queue mordorés,
Je sais que je vais visiter les royaumes atmosphériques
Où je retrouverai la rose qu’un petit Prince a adoré
Et planté sans morosité pour les rêveurs stratosphériques.

Le vent caresse les sabots de ma monture au poil de soie,
Nous franchissons les pics d’argent d’un univers mélodieux.
Mon cœur palpite et c’est si beau de s’abandonne à la joie
De voir les astres partageant leurs luminaires avec les dieux.

Adieu la pierre et les fractures, ici tout n’est que liberté !
Je vole au-dessus des douleurs sur ce destrier de légende.
La vie retrouve sa nature dans cette pure éternité
Où chaque étoile a la couleur d’une promesse qu’on demande.

Tableau de Victor Nizovstev.

Il y a Pégase du passé et Pégase de l’avenir ;
Le premier remonte au présent, le second descend du futur.
Les dieux ont été dépassés, eux qui n’ont pas su voir venir
Le point focal omniprésent, là où Rhapso fait sa suture.

L’un déploie ses ailes d’éther, l’autre ses foudres de métal ;
Ils s’unissent au dernier sursaut pour fracasser le mur du temps.
Dans cette rhapsodie d’acier, au grand galop transcendantal,
L’éclair du mythe se confond avec le souffle des vivants.

Rhapso est la muse de la couture et les tableaux sont de Vasko Taškovski.

Les frères et sœurs, souvent complices, n’ont pas toujours été amis
Mais des concurrents redoutables dans une enfance mouvementée.
Pour leur mère, c’était un supplice de séparer ces ennemis
De leurs disputes interminables et parfois extra pimentées.

Les lames de leurs vieux couteaux se sont émoussées avec l’âge,
Laissant la place au doux murmure d’un café partagé en paix.
On ne joue plus des biscoteaux et l’ombre des anciens orages
S’est dissipée et les armures rouillent avec les vieilles épées.

Les mots acides et les rancœurs sont devenus des confidences
Que l’on échange volontiers sans apports de bouquets de fleurs.
On y met tout autant du cœur mais avec bien plus de prudence
Pour des propos primesautiers comme les rires et les pleurs.

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Aurore-du-cercle-polaire dansait depuis plusieurs années,
Vêtue de tulle multicolore, les pieds dans des chaussons de vair.
Plutôt lunaire que solaire à cause des couleurs safranées
Qui détonnaient, on le déplore, avec ses motifs mauves et verts.

Elle effleurait la cime sombre au rythme des grands vents stellaires,
Déroulant ses rubans d’opale au-dessus des sapins glacés,
Pour marier, entre les ombres, ses grands mouvements circulaires
Avec l’orbe de la Lune pâle sur un firmament verglacé.

Puis elle s’éclipsa très fière dans une ultime révérence,
Éteignant ses feux de Bengale aux premiers frissons du matin,
Laissant la forêt tout entière au creux d’un immense silence,
À guetter la belle astragale moirée d’un voile de satin.

Tableau de Lena Pugschova sur https:lenapugachova.art .

Une fois que l’encre est tirée du jus que la pomme a donné
Et qu’on a goûté aux déboires que son ivresse a provoqués,
On comprend comment s’attirer tous les péchés non pardonnés
Alors qu’il suffisait de croire en l’interdiction invoquée.

Mais, sauf si l’encre est invisible, comment deviner à l’avance
Que le crime était préparé par un dieu qui aurait écrit
Que toute faute est prévisible quant à ses folles conséquences
Sans qu’un œil se soit égaré sur la fin de son manuscrit ?

Mais le ver était dans le fruit et une clause restrictive
Figurait au bas du contrat et en tout petits caractères,
Qui stipulait que l’usufruit de l’expiation punitive
Serait reconduit au substrat de leur descendance sur Terre.

Tableau de Paul Laurenzi.

Sous le bleu électrique d’un panneau de métro,
Elle nargue le temps par ses pois de couleur.
Un geste de défi, un sourire un peu trop…
Pour que le temps s’arrête d’un tic-tac sans douleur.

Qu’importe le trajet, le quai ou la saison,
Elle ajuste sa ligne au bord de l’insolence.
Elle envoie tout valser : codes, mœurs et raisons,
Menant sa propre danse en pleine insouciance.

C’est le cri du départ, le refus des carcans,
Un vent de liberté qui remonte les jambes.
Ras la culotte enfin des ordres étouffants,
Elle préfère l’été et cet instant qui flambe.

Et puis le temps repart… mais la fille est partie ;
Il ne reste par terre qu’une culotte orange.
Que s’est-il donc passé dans le temps imparti ?
Était-elle un mirage ou juste un rêve étrange ?

Illustration de Robert McGinnis.

L’arbre de vie a pris racine depuis la mère de ma mère,
Sa grand-mère, arrière-grand-mère jusqu’à… ma foi… Ève ou Lilith ?
Fors ma première branche assassine qui n’aura été qu’éphémère,
Mes autres branches plus sommaires me donnent un aspect insolite.

À la première division, le ciel a changé de couleur
Depuis l’école des hiboux jusqu’au lycée des Saintes-Chouettes.
Puis le conseil de révision m’a envoyé, non sans douleur,
M’ennuyer à dormir debout face au miroir des alouettes.

Ma première femme, tout se complique ; les branches elles-mêmes font des petits
Mais la greffe a une pleurésie et c’est la fin de l’épopée.
Ma deuxième femme, là tout s’explique ; la vie vous met en appétit
Dès que l’art et la poésie se marient sur la canopée.

Tableau de Juan Romero.

Lorsque la source lumineuse s’aligne avec la conscience,
La transmission de la chaleur connecte l’âme avec l’éther
Dont les ailes vertigineuses s’élèvent avec de l’insouciance
Pour saluer la vraie valeur issue de Zeus et Démeter.

Dès lors, la connexion cosmique du personnage aux bras ouverts
Éveille l’être et sa conscience au cœur du mystère éternel.
Il s’ancre au champ macrocosmique qui équilibre l’univers
Avec la Terre en bienveillance et son principe maternel.

Sur la mélodie du silence qu’apporte la méditation,
La paix intérieure l’invite à apporter la guérison.
Dès lors, son âme en vigilance accepte la lévitation ;
Elle s’envole alors et, bien vite, elle disparaît à l’horizon.

Tableau de Tatiana Kiselyova.

Sous un ciel de reflets, la belle s’abandonne,
Ses boucles de corail s’envolent au gré du vent.
À la clarté du jour, sa silhouette rayonne,
Captant l’éclat doré d’un songe bien vivant.

D’un regard de saphir, elle fixe l’horizon,
Pose une main légère au creux de son épaule.
Le silence devient sa plus belle oraison,
Faisant vibrer les fils pastel de son étole.

Elle semble attendre là, dans sa pose féline,
Que le pinceau s’arrête, tranchant comme une lame.
Serait-ce une déesse, l’ombre de Laureline,
Qui dans son cadre d’or, connaît un vague à l’âme ?

Tableau de Veronika Švédová.

Sous sa cape de lumière, elle devient notre chaumière,
Protégeant les petits villages contre les sombres nuages.
Elle porte en son sein la vie par la spirale asservie
À la rondeur du soleil et la terre en plein sommeil.

Mère de tout le cosmos, elle répare plaies et bosses
Faisant germer chaque semence pour arrêter toute démence.
Dans ses cheveux de froment se cachent tous les serments
Et la force de la montagne qui toujours nous accompagne.

Par un rituel de partage, elle nous fait changer d’étage,
Mandant un peu de couleur pour apaiser les douleurs.
Sa robe brodée d’étoiles s’entrouvre et son cœur dévoile
Pachamama au printemps fermant l’hiver éreintant.

Tableau de Mariusz Lewandowski.

Quand tu embarques pour Cythère, tu as le choix entre trois barques ;
La barque des plaisirs d’amour qui ne manquent pourtant pas d’humour,
La barque d’amour solitaire dont le voyage est volontaire
Et la barque aux flirts oubliés qui ne sont jamais publiés.

Pourtant, au cœur de cette sphère, une reine d’étrange atmosphère
Contemple ces frêles esquifs qui naviguent ensemble, kif-kif.
Elle est l’ancre et la destinée, le repos de la dulcinée
Celle qui donne l’impulsion pour exprimer toutes ses pulsions.

Qu’importe alors le bois choisi, qu’il soit vert, sec ou bien moisi
Puisque l’astre d’or nous sourit et nous conduit vers les houris.
L’éther devient un doux sillage où les âmes enfin se soulagent
En trouvant au bout du chemin celle qui nous tendra la main.

Illustration de Howell Golson.

Regardez-les passer, les oiseaux de passage ;
Ils n’ont aucune attache, ni borne frontalière,
Mais jamais ne s’arrêtent sinon c’est une cage
Qui leur promet l’amour d’une jeune geôlière.

Ils préfèrent le vent aux serments d’un visage
Et l’immense lueur des cieux pour seule terre.
On ne peut enfermer l’élan d’un tel voyage,
Sans briser dans leur cœur leur flamme millénaire.

Pour celui qui s’envole au-delà des nuages,
La main qui veut l’étreindre est une main de fer.
Même si le repos semble une promesse suave,
Il découvre les bras qui ferment son enfer.

Serait-ce un crime en soi que ma gentilhommière
Qui voulait retenir ce qui doit s’envoler ?
Oiselle de mes vers, petite prisonnière,
J’écris pour te distraire et pour te consoler.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.