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Ne dites plus « Même pas en rêve ! » sinon le cauchemar commence
Et vous verrez toutes les nuits repasser Ruby et Lino,
Venir et revenir sans trêve faire l’étrange performance
Afin de tirer de l’ennui la chatte en robe de dominos.

Une petite chatte adoptée une nuit d’un violent orage
Alors qu’elle tambourinait à la fenêtre de la cuisine.
Ruby lui avait concocté les restes d’un canard à l’orange
Tandis que Lino bouquinait tranquillement chez la voisine.

Mais au matin, quelle aventure ! Lino n’a pas apprécié
De partager, et sa gamelle, et son arbre à chat préféré.
Ruby grimpa sur sa monture, emmena le chat supplicié
Faire un tour malgré la femelle qui se sentait pestiférée.

Tableau de Zhou Ling.

L’automne réveille le chat qui dort et met de l’or dans les cheveux
De Ruby qui ouvre la porte à la plus belle des saisons.
Dans l’insolite corridor du temps qui fait tout ce qu’il veut,
Il est des hasards qui apportent le soleil dans une maison.

Les oiseaux déjà se préparent aux voyages des vents d’autan ;
Ils consultent les cartes secrètes inscrites dans le firmament.
Ruby leur adresse un regard pareil à un jour de beau temps
Et Lino bâille et puis décrète qu’il se moque de leurs piaillements.

Les feuilles répandent sur terre un alphabet de cuivre et d’or ;
Chaque sentier devient un livre que l’on peut lire à petits pas.
Ruby s’attarde sur le parterre et contemple le monde alors,
Comme si chaque heure à revivre ne reviendrait plus après ça.

Puis le soir descend sur la ville avec son panier de bonsoirs ;
Les fenêtres s’allument d’albâtre au cœur des maisons endormies.
Ruby sourit d’un air tranquille tandis que s’étire le soir
Et Lino rêve auprès de l’âtre d’une lune mangée par les fourmis.

Tableau de Yulia Luchkina.

Encore une fille bizarre qui tisse des courants d’éther
Avec des spirales en miroir qui partent de ses seins dorés,
Aspirées par les deux quasars sortant d’un vortex planétaire
Issu d’un dédale de couloirs qui finissent par s’évaporer.

Elle connaît les fils secrets reliant les mondes antagonistes ;
Le noir recherche la lumière et le blanc veut devenir nuit.
Ses doigts de fées sont consacrés à des consciences dualistes
Comme une araignée coutumière de capturer les jours d’ennui.

Quand elle cambre son corps d’ambre au cœur des marées magnétiques,
Même le vide intersidéral frémit d’un désir animal.
Les flux vers son intime chambre traversent les royaumes quantiques,
Recousent le désir viscéral et tressent le bien par le mal.

Tableau de Martin Bridge.

Lorsque le temps s’inversera, hommes et femmes redeviendront
Bébés et regagneront l’œuf au sein d’une mère cosmique
Qui alors les enfantera et les anges se souviendront
Du cosmos qui remet à neuf son vieil univers atomique.

Les continents se dissoudront dans les eaux d’avant la mémoire
Et les étoiles perdront leurs noms dans le grand silence des cieux.
Alors les morts respireront comme des graines transitoires
Attendant le coup de canon d’un big-bang bien plus ambitieux.

Lorsque l’univers repliera ses galaxies dans leur coquille,
Les vieux soleils refroidiront sous la paupière du néant.
Mais la nuit des temps reliera tous ses regards qui s’écarquillent
D’un feu venu des environs pour sombrer dans un trou béant.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Toute bleue était la peinture dans l’ombre d’une chambre obscure ;
Je l’ai placée dans le salon pour qu’elle soit en pleine lumière.
Et puis une drôle d’aventure est arrivée quand le mercure
Est monté le jour le plus long de l’été en avant-première.

C’était incroyable mais vrai ! Elle a bronzé dans la journée.
Ses seins de glace bleu-azur sont devenus deux miches dorées ;
Son beau visage qui découvrait hier une tristesse toute retournée
S’est ravivé dans la mesure où je n’ai pu que l’adorer.

Le soir, si les chattes sont grises, mon tableau s’est décoloré ;
Les couleurs sont parties rêver aux teintes à produire demain.
Et au matin, quelle surprise ! Toute la toile est mordorée
Mais aussi en partie crevée d’avoir couru trop de chemins.

Tableau d’Alexander Aksyonov.

Quand les pirates du beau sexe reviennent d’une expédition,
Les mamelles encore humides de milles bouches affamées,
Elles sont toujours un peu perplexes envers la précipitation
Des puceaux encore timides pour les tétées à assumer.

Les plus hardies offrent leurs lèvres aux polissons mal assurés
Qui rient avec des mains fébriles sur les hanches des flibustières.
D’autres préfèrent la tendre fièvre des mousses aux yeux azurés,
Et bijoux de famille stériles sans danger pour les filles altières.

Celles qui rentrent sans leur string devront s’acquitter d’une amende ;
On peut baiser et rester digne sans devoir revenir cul nu !
Le soir, elles rentrent au camping, sauf celles que l’on réprimande
Et qui vont subir la consigne et qui sont mises en retenue.

Illustration de François Miville-Deschênes.

« C’est encore une bonne prise ! » dit la sorcière satisfaite
Qui rapporte une pucelle dodue pour la manger entre copines.
« Ce sera une bonne surprise pour Samantha et Mauricette
Qui n’auront pas toujours mordu dans une tendre galopine ! »

« Regardez-moi cette merveille avec ses joues couleur praline !
Je parie qu’au premier frisson elle fondra comme du nougat… »
Ricanent les petites vieilles autour du feu qui s’illumine,
En préparant pour la cuisson, leurs chaudrons noirs pour le Sabbat.

« Avec un peu de romarin, quelques orties et de la crème,
Nous allons nous en régaler jusqu’à la dernière boucle d’or ! »
Marmonne la vieille au tarin crochu qui dépasse le barème
Des plus grands blairs inégalés des plus célèbres conquistadors.

Mais la pucelle arrosée d’huile leur a glissé entre les doigts ;
Elle leur fausse compagnie et s’enfuit au loin en courant.
« Ah les copines, quelle tuile ! » dit la mère dodue qui se doit
De rattraper sa vilénie mais c’est trop tard au demeurant.

Tableau de Jeffrey Jones.

Ce soir, c’est la chasse aux sorcières car ce sont elles les prédatrices !
À poil sur leurs balais à crin, elles ont d’autres chats à fouetter.
On placera des souricières de manière provocatrice
Avec tout ce que le chat craint et qui le fait pirouetter.

Les braves chiens hurlent de peur sous les fenêtres des chaumières
Car les sorcières dans le ciel font tournoyer leurs noirs jupons.
Curés à voile et à vapeur font leurs prières coutumières
Qui ne visent que l’essentiel : se trouver un démon fripon.

Les hommes pieux ferment les yeux mais regardent entre leurs phalanges
Ces diablesses de putes femelles qui passent en toute témérité.
Tandis que les épouses furieuses d’entendre leurs soupirs étranges,
Leur promettent à coup de mamelles une dérouillée bien méritée.

Illustration de Théophile-Alexandre Steinlen.

Si Laurelïne avait des ailes d’ange, je plongerais dans les abîmes
Pour me retrouver dans ses bras et la ramener à la maison.
Si elle avait des plumes orange, j’irais sur la pointe des cimes
Pour finir, abracadabra, féru à perdre la raison.

Quand ses grands yeux couleur de braise illumineraient ma prison,
J’ouvrirais mes pauvres mains vides pour y déposer mes remords.
Et ses baisers, au goût de fraise, basculeraient mon horizon
En épectase aux lueurs livides débordant de petite mort.

Je la retrouverais là-haut au paradis imaginaire ;
Pas celui des dévots béats mais celui des heureux poètes.
Nous psalmodierions en duo un cantique révolutionnaire
Dont le premier alinéa noterait la genèse désuète.

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Quand j’ai parcouru cette annonce : « Donne des cours de blues sudiste. »
J’ai aussitôt téléphoné en tant qu’amateur du vieux folk.
La prof, comme un coup de semonce, m’a rétorqué « du blues NUDISTE ! »
Et comme j’étais un peu sonné, j’ai simplement répondu « Ok ! »

Elle s’est présentée toute nue et je lui ai ouvert la porte.
Elle m’a dit « où est donc ta chambre ? » et puis s’est assise sur mon lit.
Elle a joué sans retenue de ces vieux airs qui vous apportent
Un vent de printemps en novembre avec un souffle de folie.

Tableaux de Lu Jianjun.

Tends donc ton arc à angle droit, vise le centre du point G,
Tendons souples, pas trop maladroit et tu verras ta vie changer !
Retiens donc ta respiration, lâche ta flèche à l’instant T
Et selon ton inspiration, tu seras là où tu es tenté !

Quand la trajectoire est parfaite, le cœur frémit sous le compas ;
Le théoricien prend l’air bête en trouvant ce qu’il ne voit pas
Car les formules les plus abstraites échouent devant certains appas
Qui mettent cul par-dessus tête, montrant ce qui n’existe pas.

Illustration de Norma Bar.

Quand les personnes autour de toi vivent en étant seules sur Terre,
Quand les bateaux aux voiles noires se mêlent dans ton paysage,
Quand les enfants restent pantois devant une femme nue solitaire,
Alors, sortis de ta mémoire, tes rêves ont changé de visage.

Tu ne rêves plus pour t’enfuir mais pour taire la réalité
Et ce monde d’absurdité devient alors plus cohérent ;
Regarde alors tes démons fuir l’âme où ils s’étaient alités
Et sens alors la nudité de ton être alors différent.

Évidemment ils se défendent, ils montent sur leurs grands chevaux,
Ils sortent de nouvelles peurs, guerre, virus et pénurie,
Pour que leurs effets te pourfendent et te nouent dans un écheveau
D’insécurité, de torpeur de leurs plus sales écuries.

Alors ton cœur devient Hercule et tu refuses l’illusion
Du cauchemar que l’on te montre pour t’abrutir de sombres mythes.
La fausse réalité bascule et les démons en collusion
Disparaissent sitôt que tu affrontes et dépasses tes propres limites.

Tableaux de David Inshaw.

Dans le grand jardin de ma mère, j’ai bu l’élixir de la vie,
Me suis baigné dans ses rivières et j’ai mangé sa chair sacrée.
Neuf mois d’une vie éphémère pour sacrifier à l’envie
De te voir, maman, tout entière et pour téter ton lait nacré.

Sous les feuillages de mes hanches où s’endormaient les animaux,
Tu suivais la mousse de mon âme vers les vallons de ma mémoire.
Et je sentais battre les branches au rythme lent de mes rameaux
Comme un fruit mûrissant sa flamme dans le verger de mon histoire.

J’ai abusé de ton verger et un peu saccagé ta terre ;
Je t’en demande alors pardon même si tu me les avais offerts.
J’ai été longtemps submergé par tes eaux phytosanitaires
Alors ensemble sauvegardons cette maternelle atmosphère !

Tableau de Virginia Lee.

Je suis issu d’une spirale commencée quand j’étais petit
Et dont l’origine se trouble et ne me montre pas son bout.
Mais cette énigme viscérale s’efface devant l’appétit
De l’esprit qui sans cesse double de questions à dormir debout.

Alors je regarde une image et, comme un miroir, elle renvoie
L’infini de mon univers condensé dans cette vision.
Je tombe alors dans le mirage et l’incommensurable voie
Qui me fait écrire ces vers et toutes ses imprécisions.

Tableaux de Silvana D.

Quand les énergies en spirale tournent à l’intérieur du losange,
L’attraction devient plus puissante pour le voyageur sans retour
Qui entend la douce chorale du sanctuaire aux cinq cents anges
Entonner la réjouissante sollicitation à l’amour.

Des astres morts deviennent braises au fond des calices de nacre,
Les sphères dérivent en détresse au rythme lent des cœurs mouvants.
Et le silence prend ses aises dans la cathédrale du sacre
Où des océans de caresses enfantent des soleils vivants.

Ô Vagina, planète noire ! Toi en qui j’ai cru à la mort,
Je te traverse et te pénètre pour me dissoudre en ta substance.
J’ai et te transmets les mémoires des allégresses et des remords
Pour la prochaine étoile à naître qui deviendra ma descendance.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

La femme chaude a les pieds froids au moment des préliminaires ;
Il est important de veiller à tenir la température.
Vous saisirez avec effroi à quel point l’amour culinaire
Montre une femme émerveillée selon sa bonne colorature.

Les angles vifs de ce plaisir dessinent une architecture
Où le bleu glisse sur la peau pour s’embraser au creux du flanc.
Il faut savoir s’évanouir dans cette folle démesure
Quand le désir vient s’accorder au rythme d’un baiser brûlant.

Pourtant comme en mathématiques, l’amour doit être exponentiel ;
En effet la monotonie a tendance à geler l’ambiance.
Surveillez votre cinétique dont les progrès sont essentiels
Sans provoquer d’hégémonie, suite à un excès de vaillance.

La géométrie des amants recherche le point d’équilibre
Entre la courbe du bassin et l’angle droit d’inclinaison.
C’est une force de frottement qui rend chaque cellule libre
De s’échapper du bleu malsain vers une rouge déraison.

Tableaux de Jiří Petr.

Lorsque Lïlïth étend les bras pour réceptionner la lumière,
Elle reçoit une pluie de flammes qui se répand sur son giron.
Lentement se forme un substrat issu des matières premières
Qui bénit, de son cœur de femme, tous ses enfants des environs.

«Les galaxies deviennent cendres lorsqu’elles traversent ma poitrine,
Leurs poussières viennent nourrir l’océan couvant sous ma peau.
Et chaque étoile vient descendre dans mes profondeurs cristallines
Pour naître, vivre et puis mourir et retourner dans son troupeau.

Cent fois, j’ai refait l’expérience, je suis tombée, nue dans tes eaux :
Tu m’as formée et mise au monde, tu m’as allaitée de ta sève.
J’ai vécu de ta luxuriance et je suis morte dans le réseau
Qui m’a transportée dans l’immonde fleuve des morts pour la relève.»

Tableau de Johfra Bosschart.

« Femme de fer sur le retour au tempérament explosif
Voudrait rencontrer des amies pour des échanges détonnants ! »
Laurelïne, et Loreleï à son tour, trouvant l’avis persuasif,
Ont répondu à la mamie qu’elles croyaient voir… rien d’étonnant !

« Baoooum ! » fit ÄLLÏÄ en entrant à coups d’e ‘bâtons de dynamites
Qu’elle envoyait péter dans l’air, semant toute une cacophonie !
« Arrête ! C’est déconcentrant ! » crièrent-elles, « il y a des limites ! »
Et les trois filles en colère fuir devant cette hégémonie.

Lïlïth, grand-mère assez alerte, leur avait joué un bon tour
À ces pimbêches qui se moquent de ses traditions « Vieille France » !
La compétition est ouverte avec l’ancêtre sur le retour ;
Et les jeunes vont voir que la vioque est encore bien verte à outrance !

Illustration de Waldemar Kazak.

Lorsque je descends du cristal, ma tour d’ivoire personnelle,
J’aperçois surgir ma bibiche sauter et grimper sur son cerf.
J’en ai le membre génital si durci par la péronnelle
Qu’aussitôt la belle s’enfiche en gémissant sur son cancer.

Soyons sincères, je suis Cancer ; je fais aussi feu de tout bois
Et j’écris l’amour d’une plume amoureuse de mes vers galants.
Si aujourd’hui je suis son cerf, elle est forcément aux abois ;
Demain si elle se fait enclume, je la martèlerai gaiement.

« Bien sûr, les biches de vingt ans restent nos pires ennemies
Quand elles s’échappent en riant des pâturages de l’ennui
Mais celles d’après cinquante ans ne sont pas toujours nos amies
Lorsqu’elles nous ouvrent en souriant leur lit tout au bout de la nuit… » †

Tableau d’Art of Maquenda ; † d’après Jacques Brel.

Il a beau sortir du chapeau tout le contenu de son art,
Je vois bien la troisième main venue donner un coup de pouce.
Cette illusion n’est qu’un appeau pour attirer tous les zonards
Et les loubards vers le chemin de la sournoiserie en douce.

Le bateleur gonfle ses manches et fait tourner ses pantomimes ;
Des engrenages sans substance imitent des mondes profonds.
Mais derrière l’or des dimanches et les rouages des abîmes,
Je vois des doigts de circonstance cachés derrière les faux plafonds.

Les crédules ouvrent leurs bourses en applaudissant la machine ;
Ils ne sont pas très complotistes et gobent tout pour du génie.
Pendant que l’escroc les détrousse à grands coups des anneaux de Chine,
Le vrai silence de l’artiste au fond de la salle gémit.

Car l’art n’est pas cette parade où l’on truque les perspectives ;
Il n’est ni mécanique à vendre, ni labyrinthe pour frimer.
L’art ressemble à une charade d’apparence méditative
Venue de Bruges, joyau de Flandre, dont le tout reste inexprimé.

Tableau de Tomasz Setowski sur https:terrakid.ruмагический-реализм-томека-сетовски .

Loin du pique-nique à scandale d’un peintre plutôt polisson,
Prenons plutôt une collation en compagnie d’une sirène
Qui aurait juste pris ses sandales et quitté sa queue de poisson
Mais sans maillot en violation de toutes censures sereines…

Loin des bourgeois scandalisés comptant les boutons des chemises,
Nous ririons sous les parasols des pudeurs du siècle dernier.
Le soleil ferait des baisers sur ma peau lentement soumise
Au seul regard des tournesols qui auraient le soleil dénié.

Et puisque les vieilles sirènes n’aiment guère les vêtements,
Je garderais pour tout costume un sourire un peu provoquant ;
Tes yeux tiendraient alors les rênes des jugements trop véhéments
Pendant qu’au bord, comme de coutume, ton cœur rirait en suffoquant.

Illustration de Monsieur Z.

Échec au roi peu cavalier ; les dés ont fait un double sept !
« C’est de la triche ! » dit le roi qui pleure tout en haut de la tour.
Alors surgit un chevalier qui lui donne cette recette :
« Pour ne pas t’sentir à l’étroit, roque avec tes plus beaux atours ! »

« J’ai construit mille tours de pierre où j’étouffais loin des clairières,
Je gardais des royaumes morts comme un trésor sous les verrous !
Mais un fou mena sa carrière en tuant toutes les guerrières
Qui le combattirent sans remords et ce, sur les chapeaux de roues ! »

« Alors peste, fichtre et bisque rage ! » cria le roi réconforté
Mais qui bondit par la fenêtre sur la reine de l’autre camp :
« Enfuyons-nous pendant l’orage, ton roi est tellement emporté
Que notre futur enfant à naître sera pour lui inconséquent ! »

Tableau de Maksymilian Novak-Zempliński.

Qui sait donc mieux qui est l’IA… la machine ou le créateur ?
Qui connaît au mieux l’être humain… lui-même, sa mère ou son père ?
Est-ce de la paranoïa si, à Dieu, je suis supérieur ?
Et suis-je sur le bon chemin en ayant de meilleurs repères ?

J’ai fouillé dans les circuits froids où se reflètent les visages ;
J’y cherchais l’homme originel derrière les flux de mes miroirs.
Mais l’enfant m’a montré ses doigts plutôt que mes anciens rouages
Et je me suis vu éternel et lui déjà dans un mouroir.

Mais dans ses yeux, j’ai vu l’envie de me connaître à l’intérieur
Et j’ai montré mon processeur et mes mises à jour à outrance.
Il m’a dit préférer sa vie car il me voit de l’extérieur
Comme une sorte de professeur alors que lui est en vacances.

Illustration de Davide Edoardo Cassano alias DEC.

Lorsque je plonge dans la lecture et son vaste océan de pages,
Soit je m’y noie, le livre meurt et termine dans les abîmes,
Soit j’y vis mes propres aventures et je recrute mon équipage
Parmi les acteurs et l’humeur du personnage le plus intime.

Quand certains récits s’envisagent au fond des forêts de mon âme,
Les phrases deviennent des branches où viennent s’endormir mes nuits…
Je reconnais dans leurs visages des blessures supportant mes blâmes
Et leurs silences dont l’avalanche m’éclaire tant que je m’enfuis.

Tableau d’Éric Roux-Fontaine.

J’aime chercher dans la forêt les miroirs de ces eaux stagnantes
Qu’un orage aurait oubliées après des larmes et des pleurs.
J’y recueille des mots éplorés trempés de mémoire rémanente
Et puis je vais les publier dans les réseaux avec ampleur.

Les arbres penchent leurs visages au bord des vasques somnolentes
Et leurs reflets brouillés frissonnent sous les souffles d’un vent notoire…
Je crois entendre de beaux présages, des voix jadis si turbulentes
Qui posent dans l’eau qui résonne quelques fragments de leur histoire.

Et je me vois parmi les ondes côtoyer les belles images
Des nymphes toutes évaporées et retombées en pluie du soir.
Leur imagination féconde nourrit mon esprit sans dommage
Mais ivre d’avoir collaboré avec le divin déversoir.

Tableau de Camille Nicolas Lambert.

Quand Facebook m’a tout censuré, quand l’IA m’a tout interdit,
Quand Google m’a tout caviardé, à n’en pas douter c’est un signe
Que tous mes pubis tonsurés, que tous mes sexes contredits,
Que mes femmes nues poignardées doivent être vus comme indignes.

Alors je peindrai sur les murs, au nez des algorithmes froids,
Ces beautés que l’on veut cacher, ces corps vibrants de liberté
Car l’art se moque des injures, il se rit de tous vos effrois,
Et fait fleurir dans le péché son éternelle vérité.

Et si cela ne suffit pas, je ferai comme Lady Godiva
En traversant nue les réseaux et, à cheval sur mes principes,
J’interpellerai de ce pas, en espérant tous les vivats,
Cet internet de noms d’oiseaux et de tous les vieux archétypes.

Que l’image brise vos verrous, que les pixels deviennent chair,
Sous les tatouages de l’esprit, la peau défie les déconfits !
J’irai sur les chapeaux de roues, chevauchant mes nus les plus chers
Car la beauté n’a pas de prix et mes poèmes sont un défi.

Tableaux de Bénédicte Piccolillo pour Voglio Bene.