Lorsque je descends du cristal, ma tour d’ivoire personnelle,
J’aperçois surgir ma bibiche sauter et grimper sur son cerf.
J’en ai le membre génital si durci par la péronnelle
Qu’aussitôt la belle s’enfiche en gémissant sur son cancer.
Soyons sincères, je suis Cancer ; je fais aussi feu de tout bois
Et j’écris l’amour d’une plume amoureuse de mes vers galants.
Si aujourd’hui je suis son cerf, elle est forcément aux abois ;
Demain si elle se fait enclume, je la martèlerai gaiement.
« Bien sûr, les biches de vingt ans restent nos pires ennemies
Quand elles s’échappent en riant des pâturages de l’ennui
Mais celles d’après cinquante ans ne sont pas toujours nos amies
Lorsqu’elles nous ouvrent en souriant leur lit tout au bout de la nuit… » †
Tableau d’Art of Maquenda ; † d’après Jacques Brel.
Laisser un commentaire