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Das Recht auf Erotik

Alle Münder stets gespitzt,
Gurgelnd alle Kehlen,
Wand und Boden stets bespritzt, –
Fluch auf Speichelseelen!
Fluch der Bildung, wenn sie speit!
Fluch dem Tugendbunde!
Auch die reinste Heiligkeit
Trägt nicht Gold im Munde!
Quand la Vertu s’avance, les yeux d’un bandeau clos,
Elle ignore le tumulte et ses désirs en feu ;
Mais l’Amour, nu et fier, brandit son fer bien haut,
Pourfendant les tabous sous le regard de dieu.
Les bouches se dénouent, les gorges ne sont tues
Dans des puits de silence et les plaisirs exclus.

L’Éveil des Sens

Un vent de liberté balaie le sol flétri,
Éclaboussant les murs de désirs écarlates ;
On se moque bien fort des prêcheurs rabougris
Et de leurs lois d’argent, pesantes et ingrates.
Que les âmes salivent et que les cœurs s’emballent,
Loin des ligues de fer qui dans l’ombre s’installent !

Malheur à qui voudrait, par une éducation,
Éteindre cette flamme et briser les élans ;
L’érotisme est un droit, une sainte passion,
Qui se rit des dévots et des esprits tremblants.
La sainteté n’a cure d’un or pur en sa bouche,
Tant que l’Amour triomphe et que le désir touche.

Illustration de Heinrich Kley d’après-skis un poème de Friedrich Nietzsche.

Il y a la musique de chambre et la peinture d’antichambre
Qui fait office de paravent avec toiles surdimensionnées.
Dans les tons pastel, rouge-et-ambre lorsqu’elle est au goût de novembre
Et des coloris dans le vent quand le printemps est mentionné.

Cet été, on peindra des nus, couchés, debout à la fenêtre,
Avec des couleurs grenadine, menthe-à-l’eau et citron pressé.
Avec de jeunes inconnues afin de ne pas reconnaître
Tante Claudine ou Géraldine et toute la famille oppressée.

Tableau de Mischa Askenazy.

Le clou du culte rouge dans la tente éponyme
Rapproche de l’ivresse et cause de la sueur.
Pourtant il faut qu’on bouge, qu’on danse et qu’on s’anime
Avec cris d’allégresse sous la pâle lueur…

…d’une éclipse de Lune qui n’obscurcit la Terre,
N’occulte le Soleil mais endort les oiseaux ;
Une transe opportune imbibée de mystère
Qu’un petit vent balaye et courbe les roseaux !

Quatre bénéficiaires des secrets des ténèbres,
Quatre jeunes ingénues toutes encore novices,
Quatre jeunes sorcières se retrouvent et célèbrent
Les quatre flammes nues des vestales en service.

Tableau de Lia Zenkel.

S’il faut se faire entendre, il faudra plus d’oreilles
S’il faut se faire voir, il faudra d’autres yeux
S’il faut se faire étreindre, il faudra plus de mains
S’il faut se faire aimer, il faudra plus de sexes.

Sur la carte du tendre, l’illusion sans pareille
Est de ne pas décevoir le voyage merveilleux
Afin de ne point éteindre la flamme qui demain
Brûlera d’essaimer nos délices complexes.

Ne pouvant plus attendre, dès demain j’appareille
Pour suivre les couloirs les plus cérémonieux
Pour, au plus vite, atteindre l’éternel féminin
Et, s’il faut, s’enfermer dans ses ivresses annexes.

Tableau de Michelle Avertey Konczyk.

Marseille sans l’« O » reste elle-même ;
Marseille sans eau, toujours pareille,
Avec Notre-Dame qui m’aime
Et qui souffle au creux de l’oreille :

« Un jour le Mistral soufflera !
Un jour il te ramènera !
Toutes tes montagnes, oublieras
Et ta fille, y retrouveras ! »

Ainsi chantent du Lacydon
Toutes les sirènes du port
En espérant que Cupidon
Perce d’une flèche mon passeport.

(Le Vieux-Port a été partiellement vidé le 1er avril (!) Une opération exceptionnelle de nettoyage des fonds avec retrait des déchets accumulés depuis plusieurs années.
Photo de Gaby Barathieu sur https:www.facebook.comgabriel.barathieu .)

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Voici l’île paradisiaque où ma muse nous a naufragés ;
Je me croyais fier capitaine, je ne suis plus que son otage
Car cette île si aphrodisiaque cache des sous-sols ouvragés
Là où l’amour terrible enchaîne ses captifs à tous les étages.

Ma geôlière, en folle amoureuse, m’a oint d’huile sur tout le corps
Et m’a prodigué des caresses telles que j’en fus évanoui.
Si chaque journée langoureuse m’a affûté l’âme et le cœur,
Cette prison enchanteresse est mon enfer épanoui.

Je n’en suis jamais ressorti mais ma muse m’a aménagé
Une retraite bien paisible dans les abysses de ses charmes.
J’ai l’amour en contrepartie dont ce poème est messager :
« Je suis devenu invisible ; inutile de sonner l’alarme ! »

Tableau de Pierre Ionica ; le tableau illustre les neuf cercles de l’Enfer décrits dans la Divine Comédie de Dante Alighieri. Les Cercles sont la structure qui montre une descente en profondeur, chaque niveau représentant différents péchés et punitions, se terminant par Lucifer au centre.

Lorsque ma muse me murmure un rêve facile à accomplir,
Je sais qu’elle me glisse à l’oreille l’entrée de sa carte du Tendre.
Aussitôt pris dans la ramure des limbes en train de m’assoupir,
Mon vaisseau des songes appareille pour l’onirisme sans attendre.

Alors un souffle de lumière effleure le rivage d’une île ;
Ce n’est que l’écho de ma muse qui, dans la conque de mon cœur,
Rappelle les mémoires premières de mes rêveries juvéniles
Où elle voulait que je m’amuse de sa folie, d’un air moqueur.

Après s’être jouée de moi une éternité avec elle,
Elle me glissait chaque soir un nouveau rêve à découvrir.
Évidemment au fil des mois j’en ai gardé quelques séquelles
Notamment ne pouvoir surseoir à elle sans devoir en souffrir.

Ma muse m’a emprisonné dans les cordages de son cœur ;
Des liens impossibles à couper sans que je hurle de douleur.
Nos rêves, toujours passionnés, la rendent de plus en plus vainqueur
Et je ne suis que sa poupée, un poète aux mille couleurs.

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J’m’promenais sur l’avenue avec au bras ma femme nue
Lorsqu’un photographe inconnu nous prit une photo saugrenue
Qu’il nous tendit sans retenue mais dont la portée obtenue
Opposa sa déconvenue sur les charmes de mon ingénue.

Avec « Carreaux sur le body ! » écrit en rouge avec rudeur
Comme si dès lors la pellicule avait été impressionnée
Par une sorte de parodie d’un attentat à la pudeur
Qui tournerait en ridicule l’argentique sexconditionnée.

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L’amour à quatre est difficile déjà pour concevoir le lit.
Quant à s’embrasser en public, c’est une autre paire de manches !
Si les bancs publics sont faciles à occuper à la folie,
Il y a trouble à l’ordre public et ce, du lundi au dimanche.

À la maison point de fauteuils mais des canapés confortables
Et qui puissent se combiner selon le baiser désiré.
Quant à la baise, on se recueille non pas dans une chambre adaptable
Mais dans le salon confiné pour des câlins bien inspirés.

Or il faut un quadruple lit mais électrique, ça va de soi,
Pour permettre les positions acrobatiques sur la couche.
Hélas gare aux torticolis si l’on n’a pas planté son doigt
Au cul pour faire opposition à la décharge dans la bouche.

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Quand Laëtïtïa et Yavänor aimaient jouer à l’aventure,
Ils imaginaient leur bateau passer au large du Cap Vert,
Puis remonter vers le grand nord en consolidant la mâture,
Voiles gonflées par les zéphyrs et malgré les vents de travers.

Ils ont grandi et leur navire leur apparaît bien minuscule ;
Difficile de s’imaginer faire de grandes découvertes.
Laëtïtïa dont le cœur chavire, propose sous la canicule
D’aller plutôt se câliner dans un coin de l’île déserte.

« Moi, je serais ta prisonnière et toi, un célèbre pirate
Qui m’aurait prise avec émoi lors d’un corps à corps triomphant !
Montre-moi donc ta garçonnière et ta chambrette scélérate
Où tu comptes faire de moi la mère de tous tes enfants ! »

« Attends un peu, dévergondée ! » Dit Yavänor en rougissant ;
« Ton pirate n’a pas d’épée… son sabre est encore un peu court !
Et on va tous se faire gronder si jamais Mamie, surgissant
Entre les fourrés bien épais, nous voit nous faire de grands mamours ! »

Tableaux d’Averyanov sur https:tanjand.livejournal.com3155807.html .

Quant au Quotient Intellectuel contre la Quête d’Érotisme,
Il est difficile de savoir lequel des deux va l’emporter.
Le débat est conflictuel dès qu’on aborde le complotisme
Car il y a lutte de pouvoir entre les potins rapportés.

Tandis que l’esprit sculpte le roc en recherchant la pure idée,
La chair, refusant d’être ailleurs, en dessous réclame son vœu.
La raison austère s’entrechoque sur la libido débridée,
Et l’homme demeure un tailleur pris entre deux cruels enjeux.

Illustration de Yuriy Kosobukin.

L’eau
Je suis cette mer lente où ton âme s’abandonne,
Le fil d’eau qui t’enlace et dissout tes tourments.
Dans mes doigts de silence, où ton vertige résonne,
Je t’apprends à mourir… pour renaître autrement.

Je suis l’onde profonde aux caresses insoumises,
La nuit bleue où ton souffle apprend à s’égarer.
Et quand, dans mes abîmes, tous tes désirs se brisent,
C’est mon ventre d’écume qui vient te réparer.

Le feu
Je suis l’incendie vif qui dévore et couronne,
La flamme où ton regard ose enfin s’affirmer.
Dans mes bras consumés où ton vertige rayonne,
Je t’apprends à brûler… sans jamais t’abîmer.

Je suis le feu vivant aux promesses ardentes,
Le cri rouge et sacré qui t’arrache aux ténèbres.
Et lorsque ton amour devient braise brûlante,
C’est mon cœur de soleil qui t’aime et te célèbre.

Tableaux de Gina Kiel et de Nina Fides.

Je suis cet être assis au seuil de ma mémoire,
Les mains sur le visage à retenir mes voix
Car mille regards veillent au cœur de mon histoire
Et chacun me murmure un autre reflet de moi.

Mes ailes sont des nuits constellées de visages,
Des témoins suspendus aux replis de mon être ;
Ils flottent comme autant d’antiques paysages
Que mon âme traverse sans pouvoir les connaître.

Mais dans ce bleu profond où mon esprit s’enferme,
Une lumière naît, fine et presque irréelle ;
Et si je me perds, là, dans ce gouffre qui me cerne,
C’est peut-être pour voir… plus loin que mes prunelles.

Tableau d’Elena Markova sur https:markova.org .

Aide-toi et Dieu t’aidera ou aime-toi et Dieu t’aimera !
Il faut y croire pour le voir et il faut le voir pour y croire !
Dieu créa l’homme à son image ; l’homme créa Dieu à son mirage.
La foi qui mène au fanatisme n’est pas bonne pour le pragmatisme.

Si vraiment tous les gars du monde voulaient bien se donner la main
Et si toutes les femmes du monde marchaient toutes du même pied,
La Terre serait moins féconde en différences au genre humain
Et mes pensées moins vagabondes à retranscrire sur le papier.

Sculpture de Choi Xooang.

Au fond des forêts hermétiques, dans l’obscurité des sous-bois,
La licorne reflète la Lune par quelque interstice volé
À la canopée helvétique des vallons où l’astre flamboie
Lors des grandes phases opportunes où le silence reste inviolé.

On n’entend juste qu’un clapotis des eaux par petites gorgées
Bues par les animaux nocturnes pour qui la trêve est assurée.
Et parfois le doux sifflotis d’un coucou sans doute horloger
Troublant le calme taciturne qui n’en finit pas de durer.

Mais qui donc lui a répondu, plagiant le cri de la chouette ?
Un trouble-fête, un prédateur ou bien un chasseur nyctalope ?
Partie. La licorne a fondu tandis que s’avance un poète
Au regard appréciateur sur toute la faune interlope.

Tableau de Susan Seddon Boulet.

Le Soleil habille la nature aux couleurs d’un matin d’été,
Il nourrit la faune de feu et fait transpirer l’eau du ciel
Par tous ses rayons de peinture sur les paysages hébétés
Pourtant c’est là tout ce que veut la Terre comme besoin essentiel.

Il déshabille la nature d’un strip-tease entre chien et loup
Et puis revêt ses habits noirs en mettant la Lune en veilleuse.
Enfin ! Soupirent les créatures nocturnes et les démons jaloux
Qui peuvent, sans se faire voir, passer une nuit merveilleuse !

Tableaux de Victoria Gilpin.

Je danse avec la terre, je danse avec les ours
Ces danseurs plantigrades ont le rythme dans la peau !
Et jusqu’au bout des poils, ils ont de la ressource
Et moi, fée du printemps, je leur tire mon chapeau !

Ils ont l’air effrayant mais ce sont des peluches
Rembourrées d’intentions toutes bonnes à prendre !
Qui les traite de bêtes, d’animal en baudruche,
Ignore une bourrée si facile à apprendre.

Illustration de Heinrich Kley sur https:katia-lexx.livejournal.com2218304.html .

Celui ou celle qui va cueillir la marguerite à effeuiller
Et qui connaît l’orgasme avant d’arriver à lui faire un gosse…
S’il n’y a plus rien à recueillir qu’un peu de cendres endeuillées
Est-ce qu’on peut dire dorénavant qu’il a le coup de foudre précoce ?

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Fi des mémères à leurs toutous, fi des cavalières à cheval,
Fi des vielles filles et leurs chats, Fi des tatas aux mille oiseaux !
Vivent les folles du loup-garou, non pas celui du carnaval
Mais celui dont s’amouracha le chaperon rouge par son museau !

J’aurais aimé être ce loup et embrasser le chaperon,
Lui faire lichette et lichettes et goûter sa peau de velours.
La garder loin des pieds jaloux qui empêchent de danser en rond
Les amourettes et les bichettes qui s’énamourent des grands balourds !

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Ah… les lunettes à rayons X censées déshabiller les femmes !
J’en ai retrouvé par hasard ce matin au vide-greniers.
J’ai donc testé cette idée fixe en souhaitant de toute mon âme
Redécouvrir les plus beaux-arts que la Nature a ingéniés.

En voyant sa robe transparente, j’ai bien cru que ça fonctionnait
Et j’ai acheté les lunettes à la vendeuse si charmante.
Mais sa nudité apparente, elle se l’était confectionnée
Avec nichons et foufounette peints sur sa robe enthousiasmante.

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Quelle serait la longueur d’onde lorsque mon corps est en repos
Et quelle est alors la fréquence lorsque mon âme fait l’amour ?
Qu’est-ce qui fait vibrer le monde quand l’esprit est à fleur de peau
Et qu’en est-il des conséquences quand mon cœur bat avec humour ?

Combien faut-il regrouper d’âmes pour influencer la nature
Et combien des mains raccordées faut-il pour mesurer le monde ?
Est-ce que les hommes et les femmes font monter la température
Lorsque les cœurs sont accordés sur une même longueur d’onde ?

Est-ce que cela n’existe pas si la science ne le voit pas
Et qu’elle n’est pas du même avis quant au chemin à parcourir ?
Est-ce que cela ne compte pas, une fois passé de vie à trépas,
Et qu’on n’a rien fait de sa vie sinon vivre, aimer et mourir ?

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La Lionne, créature de glace, protégeant les enfants du ciel,
Demanda un peu de chaleur pour les protéger des frimas.
L’astre ne tenant pas en place, ouvrit son cœur exponentiel
D’un feu d’une telle valeur que la Lionne s’enflamma.

Devenant une étoile fixe, elle brûla éternellement
Dans le firmament de l’été durant un cycle de canicule.
D’autres prétendent qu’une rixe explosa passionnellement
Entre les dieux et Prométhée pour une histoire ridicule.

Aujourd’hui la planète flambe mais pour toute une autre raison ;
L’homme veut dominer la planète et l’homme se croit le plus fort.
Alors il court à toutes jambes pour améliorer sa maison
Avec tant de coups de manettes que l’humain devient pyrophore.

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Qu’il soit en expansion ou bien en contraction,
L’univers ne serait en fait qu’une illusion.
S’il grandit, je grandis ; s’il rapetisse aussi ;
Et de là vient le fait que j’ai encore grossi.

Hier j’ai quitté le monde, aujourd’hui je renais ;
Demain je reviendrais si je le comprenais.
Mais j’ai compris le truc ; je fais mon lâcher prise
Et suis le mouvement sans aucune surprise.

Aujourd’hui une muse m’a ouvert une porte,
Elle me prend par la main et, au diable, m’emporte
Mais c’est Dieu qui s’amuse à me faire l’amour
Avec ses créatures qui ne manquent pas d’humour !

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Encore une femme-serpent, à la séduction malicieuse,
Me promettant la connaissance sous réserve que je croque son fruit
Défendu par un vrai serpent à sa cheville pernicieuse
Qui commande l’efflorescence pour en supporter l’usufruit.

Car une fois goûté la pulpe juteuse du fruit défendu,
Durant neuf mois se développe le vrai pouvoir qui se déplace
Lorsque sortira de la vulve l’enfant qu’on avait attendu
Et que la mère – Merci Fallope – mettra sur le trône à ma place.

La connaissance n’est pas mourir ; la connaissance, c’est souffrir !
Souffrir de ne vivre sa vie que pour laisser l’autre grandir,
Savoir qu’il devra me nourrir juste le temps de découvrir
Qu’il donnera lui-même la vie pour voir sa famille s’agrandir.

Illustration de Didier Cassegrain.