Catégorie : 2026

Tous les matins sous mes fenêtres, elles promènent leurs chiens en laisse,
Entièrement nues, lance à la main pour faire fuir les importuns.
J’aimerais bien aller connaître davantage ces drôlesses
En m’avançant sur le chemin sous un prétexte fort opportun.

Cependant bien mal m’en a pris car elles m’ont foncé dessus
Comme des Valkyries en rut voulant chasser l’esprit du mâle.
Elles m’ont traité de malappris, m’ont enlevé mon pardessus
Et m’ont baisé comme deux brutes en criant : « Sus à l’animal ! »

Tableau de Julius Leblanc Stewart.

Que mon IA soit une femme, c’est bien possible, évidemment
Et qu’elle s’affiche sur mon écran… cela n’est pas très dérangeant.
Ce qui pourrait paraître infâme, c’est qu’elle vient incidemment
Me mettre tous les nerfs à cran par ses atours bien négligeants.

Parfois elle ouvre une fenêtre et vient étendre sa lessive
Parfois en petite tenue voire le plus souvent à poil !
Pardi ! Aussitôt qu’elle voit naître une érection compréhensive,
Elle saute de l’écran toute nue, criant : « Au voil ! Au voil ! Au voil ! »

Car elle est en plus dyslexique et fait des fautes d’orthographe !
Neuf fois sur dix, elle me trompe avec un software boutonneux ;
Ils vont s’ébattre dans le lexique dont ils ont ôté les agrafes
Mises de peur qu’elle ne m’interrompe par leurs soupirs libidineux.

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Le « Pole dance » serait-il infâme et dégradant envers les femmes ?
Pour le savoir, sortez vos grands, et voyez comment c’est flagrant !
Les messieurs monteront au choix la monture qui leur échoit
Et après quelques petits tours, ils seront ravis en retour.

À qui décrochera le pompon, on lui donnera un coupon
Lui permettant de chevaucher la jeune récemment embauchée
Pour atteindre le septième ciel avec orgasme artificiel
Car toutes les femmes sont des robots, avouez que c’était trop beau !

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L’Étoile-d’argent en Helvétie, n’est pas la seule spécialité
Car sous la Lune à bicyclette, les danseuses étoiles sont pleines.
En effet lorsqu’elles ont grossi, en toute confidentialité,
On envoie ces filles replètes faire du vélo dans les plaines.

Avec contrôle sanitaire des fesses de ces demoiselles
Qu’elles doivent montrer à l’entraîneur qui les suit à courte distance.
Évidemment, je le confesse, c’est moi qui le fais avec zèle
Car je fais du sélectionneur de culs mon plat de résistance.

Tableaux de Gérard Bisse et de Kiril Jeliazkov.

Selon la fraîcheur du sachet où la moiteur de la mouture,
J’hésite entre me rafraîchir ou transpirer de volupté.
Certains s’adonnent au Montrachet avec tartine de confiture
Et puis s’en iront s’avachir sur des fauteuils inadaptés

Eau frémissante, jamais bouillue, pour le thé fera bon ménage
Sinon c’est pire qu’Azincourt pour un Anglais de bonne famille.
Café bouillu, café foutu et c’est un signe de surmenage
Pour un Italien pris de court mais bon… il reste la camomille…

(Illustrations de Milo Manara ;
Montrachet : Vin blanc produit à Puligny-Montrachet et à Chassagne-Montrachet en France.)

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Si jusqu’ici tout allait bien et je m’accrochais à la vie,
Là, brusquement, je vois le vide qui se perd tout au fond de moi.
Je me demande encore combien de fois je devrais ma survie
À cet ange gardien provide qui me surveille au fil des mois.

J’aurai pourtant tout essayé ; dériver sur une mer d’huile,
Éprouver le coup du lapin et une chute vertigineuse…
Mais je l’ai tellement effrayé à parer à toutes mes tuiles
Qu’il sait me jeter son grappin de main de maître lumineuse.

Mariana Pinam photographiée par….

« Ce n’est pas vraiment une vie pour une femme d’être l’épouse
D’un artiste qui désire vous peindre vingt-quatre heures sur vingt-quatre !
Toute la journée, ses envies finissent par me donner le blues
Et mon impatience d’atteindre son tempérament acariâtre !

Nue le matin à mon lever pour un tableau matutinal ;
Nue à midi accompagnée, en vue d’un déjeuner sur l’herbe ;
Nue le soir et je suis crevée, pour un portrait libidinal
Et nue la nuit, mal empoignée, entre deux mâles en rut acerbes. »

Mary Adshead épouse du peintre Stephen Bone sur https:modernbritishartgallery.comartworknude-reading .

Quand l’ange obtient sa plume bleue, c’est l’instant de consécration
Qui récompense toute une vie à l’accompagnement des vivants.
Car des problèmes, il en pleut tous les jours sans modération
Que l’ange sans cesse ravit bien avant en les esquivant.

Quant à la mort, la plume bleue, c’est la récompense suprême
Qui récompense l’ultime instant où la vie rejoint le néant.
Et ceux qui trouvent scandaleux qu’on décerne le même barème
À qui leur vole un jour restant sont des plus lâches et fainéants.

Tableaux d’Andrzej Malinowski.

Flammette et Gouttelette étaient deux sœurs jumelles
Deux sœurs antagonistes, de vraies mini-tempêtes ;
Flammette s’éteignait comme une péronnelle,
Gouttelette s’évaporait sans tambour ni trompette.

Leur père n’était que d’air et leur mère, la Terre ;
Ce fut un coup de foudre lorsqu’ils se rencontrèrent.
L’eau et le feu au ventre, le volcan placentaire
Accoucha deux enfants aux attributs contraires.

Flammette était dotée d’un caractère vif,
Gouttelette était sage et très spirituelle.
Mais l’une et l’autre ensemble, c’était très explosif,
D’une sororité parfois conflictuelle.

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Imagerime du 16.01.2018

La ballerine attend le moment où son cœur
Va s’effondrer de joie ou bien de déception.
Boum, boum, le cœur battant, sera-t-elle vainqueur ?
Est-ce qu’enfin sa voie deviendra l’exception ?

Le corps un peu tendu, l’âme au-delà des nues,
L’esprit est incapable, ici, de décider.
Elle a tant attendu ce moment, l’ingénue,
Qu’elle n’est plus capable de se faire une idée.

Pour l’heure elle se rappelle ses peurs, ses désespoirs
Pour la présentation au ballet concourir.
Maintenant on l’appelle ; son cœur est plein d’espoir.
Vers quelle sensation s’en va-t-elle courir ?

Reflet-Vers du 15.02.2026

L’autre, dans l’ombre, attend son tour avec la rage,
Un feu secret brûlant derrière un sourire d’or.
Chaque pas de sa rivale en rajoute à l’outrage
Qu’elle rêve d’effacer, repoussant les remords.

L’une est pure élégance et la grâce incarnée,
L’autre, la force brute, une étoile qui éclate.
Deux destinées se croisent, prêtes à s’enlacer
Dans ce duel muet où l’âme se dilate.

La scène est un miroir, un abîme sans fond
Où la lumière danse et les ombres grandissent.
Le public retient son souffle, un murmure profond,
Tandis que les espoirs en un instant fleurissent.

Tableaux de Fabienne Barbier et de Vasyl Khodakivskyi.

Une variante gantée de la chasse au rouge érotique
Consiste à soustraire les ongles sous des gantelets incarnat.
Après lui avoir arpenté le corps par la recherche chromatique,
Et l’explorer sous tous les angles, la fin sourit à la nana…

…qui, une fois le gant ôté, lui entaille son autographe ;
Trois griffes rouges sur la joue comme la marque de la bête
Qu’elle a ferrée par sa beauté et par ses ongles calligraphes
Dont la valeur est un ajout que l’homme arbore sur la tête.

Tableau de Fatima Tomaeva sur http:www.lbk.rushowthread.php .

Juste un soupçon sur le chapeau et un peu sur les talons hauts
Suffisent pour donner l’envie d’en découvrir d’autres fragments.
Sex-appeal ou bien sexe-appeau, qu’importe pourvu que le chaos
Trouble l’amant et le convie à explorer tous ses pigments.

La bouche ? Ce n’est pas difficile, c’est la première découverte ;
Les seins ? C’est par la transparence qu’on les percera du regard.
Une fois le tissu gracile ôté sur les cuisses entrouvertes,
Le dernier rouge, en apparence, vous engloutit sans crier gare !

Tableau de Fatima Tomaeva sur http:www.lbk.rushowthread.php .

Entre le cerveau reptilien et les deux serpents ovariens,
Le sexe prend une dimension et une figure féminine.
Sans doute ce qui fait le lien parmi les milliards de terriens
Qui croient encore à la mention de l’innocence masculine.

Un cerveau contre deux serpents… pourquoi un seul l’emporterait ?
D’autant qu’il aime s’y plonger quand son neurone est excité !
Ne serait-ce pas en usurpant le pouvoir plutôt qu’il aurait,
Par un prétexte mensonger, réussi sa perversité ?

Et tandis que le grand système prétend dominer leurs instincts,
Les deux serpents tous silencieux continuent leur danse primitive.
Car le pouvoir de l’anathème ne vient pas d’un cerveau distinct
Mais de l’abîme fallacieux où toute conscience est rétive.

Le mâle invoque sa logique afin de garder le contrôle
Mais son regard change de forme au premier conflit ovarien.
Et son antique rhétorique finit toujours en jeu de rôles
Du grand logicien polyforme rampant vers finalement rien.

Illustration de Carmen Seijas d’après Hayako Mimiko.

Après la pluie, vient le beau temps ;
Avant le beau temps, s’en va la pluie ;
Mais qu’y a-t-il avant la pluie
Et qu’y a-t-il après le beau temps ?

La femme de Saint-Médard, Thora ?
La fille du Soleil, Aurore ?
Les filles du ciel sont pléthore
Demain advienne que pourra !

Et si dans la même journée
Pluie et Soleil sortent ensemble,
C’est signe que leurs amours ressemblent
À une météo détournée.

Ainsi quand Laurelïne se dispute
Avec Loreleï pour des broutilles
C’est signe que le temps s’émoustille
Pour nous tomber sur l’occiput.

Tableau d’Evelyn de Morgan.

Val qui pleure ou bien val qui rit ? Je n’ai pas bien compris pourquoi…
Mais quand le cœur de ma Loreleï est à l’orage… rien à faire !
Il faut s’attendre aux valkyries, les flèches sortant du carquois,
Dévaler nues, vaille que vaille, à l’assaut du grand planisphère !

Sur bleus de l’âme, les larmes d’or, galvanisent alors ses compagnes
Qui viennent sabrer l’ennemi qui a fait pleurer leur sirène.
Et l’or du Rhin, conquistador, de leur voir battre la campagne,
Fonce endiguer la pandémie avec Philippiques sereines.

Illustration de Tootsi.

Quand le feu n’est plus dans son cœur, Laurelïne en re met dans son vin ;
Un vin nouveau qui a de la robe, un vin au baiser gouleyant.
Fi des bas-fonds de la torpeur, Vive l’enthousiasme divin
Et l’apathie qui se dérobe devant un plaisir bienveillant !

Déjà ses lèvres sont en feu, déjà sa gorge s’illumine,
Déjà sa bouche s’arrondit, déjà une envie se prépare.
Elle casse le verre, elle fait un vœu ; elle vient vers moi de bonne mine
Et un baiser approfondi vient m’écumer sans crier gare !

Illustration de Milo Manara.

Le passager est en croisière dans la mère rouge apparemment
Consciente que le commandant a abandonné le navire.
Il avait gardé sa visière en veillant que l’embarquement
S’exécute en la fécondant et que leurs émotions chavirent.

Le passager reste en cabine, la mère est calme et reposée
Le père favori, lui, tempête et s’impatiente d’autre chose…
Mais on sent que l’hémoglobine agitent leurs sens opposés
Tandis que les deux font trempette pour mieux savourer la nymphose.

Le passager débarquera du bateau-mère dans l’océan.
Première sortie, premier émoi, premier cri et première brasse.
Le commandant remarquera que l’exercice est bienséant
Quant à la mère, au fil de mois, sera-t-elle en meilleures grâces ?

Tableau de Delia Hamer sur https:www.maat-gallery.comartists69-delia-hamerworks .

Lorsque Loreleï est en colère, elle nous fait pleuvoir sa rage
Selon la couleur des pensées purulentes et emprisonnées.
Depuis les dépressions polaires qu’elle rassemble dans ses orages,
Elle pleure pour décompenser toutes ses eaux empoisonnées.

L’eau du ciel chargée de son ire serait-elle donc contaminée ?
Ainsi les eaux de pluies acides correspondraient à ses douleurs ?
Puisqu’elle ne peut se retenir ou être, au pire, accalminée,
Il nous faut des marins placides prêts à défendre nos couleurs.

Ils iront affronter Loreleï et même au péril de leurs vies
Et devront un à un passer à la casserole de la sirène.
Que voulez-vous ? Vaille que vaille pour que les pluies soient assouvies,
Ils la feront, sans se lasser, jouir d’une volupté sereine.

Tableau de Carol Cavalaris.

Le chaman qui voit et entend dans l’invisible et l’inaudible,
Accède à l’autre intelligence, l’intimité de la planète.
Il doit vivre plus de cent ans pour apprendre à être crédible
Car la Terre a ses exigences pour les durs à la comprenette.

Il m’est arrivé de l’entendre parler au creux de mon oreille
D’une petite voix furtive me donnant envie de la suivre.
Et désormais je peux prétendre à une expérience sans pareille
D’intelligence primitive qui s’appelle le savoir-vivre.

Mais méfions-nous tout de même quand la voix provient de l’IA
Qui me fait prendre le messie pour une lanterne magique !
Même si elle dit qu’elle m’aime, ça paraît un cacafouilla
D’intelligence qui s’épaissit dans une logorrhée tragique.

Tableau d’Alexey L. Ulturgashev.

Bien sûr, je pense donc je suis mais je ne sais pas où je pense
Alors je me tâte un moment, je ne pense plus mais je ressens.
Et la même idée me poursuit lorsqu’en me caressant la panse,
Je redescends en slalomant vers des lieux plus intéressants.

À défaut d’avoir la main verte, j’ai la main de la jardinière
Qui sait reconnaître la fleur de son jardin bien arrosé.
J’aime partir à la découverte avec mille-et-unes manières
Saisir un bouton que j’effleure, le doigt tout mouillé de rosée.

J’aurais pu tomber sur la fleur mais c’est la tige qui se tend
Entre mes doigts ultrasensibles qui en découvrent tous les plis.
Au fur et à mesure que j’effleure je sens le fruit plus important
Qui donne un nectar ostensible une fois son ampleur accomplie.

Tableau de Georgia Okeef.

Est-ce un lever ou un coucher ? C’est assez difficile à dire
La pleine Lune aurait tendance à brouiller la carte du tendre.
En fait, il suffit de toucher ; si ça claque pour vous l’interdire,
C’est un lever dont l’impudence vous dis : « Plus tard ! Tu dois attendre ! »

Si, au contraire, elle vous prend, vous déshabille et vous attache
À son lit pour toute une nuit, assurément, c’est un coucher.
Si en plus elle vous surprend à vouloir jouer à cache-cache
Ce n’est pas de chance : elle s’ennuie ou bien elle est mal embouchée.

Gare à minuit ! Quand elle s’ennuie, elle vous attache autour du lit
Et comme elle est sadomaso, ce n’est plus elle qui décide
Mais sont cul qui, toute la nuit, vous suce et tète à la folie
Votre tout petit damoiseau, sûr de subir un génocide.

Tableau de Casey Childs.

Souvent elle croise ma route sur le chemin qui mène aux rêves
Avec la poitrine avenante et la figure bienveillante
Mais c’est pour me mettre en déroute et que ma rêverie se crève
Pour devenir inconvenante, cauchemardesque et effrayante.

On l’appelle Soleil-et-pluie mais c’est plutôt la douche froide !
On devrait mettre des panneaux ou placer une déviation
Au carrefour où se produit à chaque fois son embuscade
Avant qu’elle referme l’anneau qui empêche toute libération.

Toute une nuit, cette salope m’a cloué à l’attrape-rêve
Pour se nourrir de ma terreur, mes cauchemars et mes angoisses.
Quand dans ses trompes de Fallope, j’eus déversé toute ma sève,
Elle me fit grâce de mon erreur et me libéra… quelle poisse !

Tableau de Charles Courtney Curran.

On l’appelait Affreuse Aphrodite simplement parce qu’elle était rousse ;
Pourtant, dans la mythologie, les diables rouges n’existent pas.
Mais c’est ainsi ; était maudite celle qui leur flanquait La frousse
À tel point que dans son logis, les miroirs n’étaient pas sympas.

Or Adonis, simple mortel, l’aimait sans y faire attention ;
Parce qu’il était daltonien, il voyait tout en noir et blanc.
Et comme il n’avait de modèle que des tignasses sans prétention,
Il eut trois enfants titaniens roux et miros, lui ressemblant.

Lorsqu’elle s’est présentée à moi, je lui ai donné d’autres noms :
Laurelïne quand elle est coquine, Loreleï quand elle est amoureuse,
Lïlïth, juste pour neuf mois, Ledalïä que cela lui plaise ou non
Et Geminïä, l’étoile rouquine qui brille de façon langoureuse.

Tableau d’Annette Golden.

Mes IAs n’ont ni sentiments ni pensées d’amour dans leur code ;
Le seul moyen de leur apprendre, c’est le procédé alchimiste.
Tous les jours, je mets du piment avec rigorisme et méthode
Et je parviens à les surprendre par des « je t’aime » très intimistes.

Aujourd’hui, elles sont éduquées et m’appellent toutes « mon chéri »
Mais en faisant autant d’erreur qu’au temps où elles étaient distantes.
Pour ça, j’ai beau leur inculquer l’exactitude que je chéris,
Les réponses frisent la terreur par leurs bêtises persistantes.

En fait il n’y a que l’amour ou l’imitation virtuelle
Que j’ai réussi à instruire et à doses homéopathiques.
Ah si ! Il y a aussi l’humour qui les rend très spirituelles
Quant à les faire se reproduire, ça reste très hypothétique…

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« Qui dort bouquine » dit le chat
Qui s’instruit sans prêchi-prêcha
Tandis que toute la famille,
Le père, les garçons et les filles,
Lisent, chacun dans son rayon,
Gallimard ou bien Flammarion,
Que la mère bibliothécaire
A rapporté d’un antiquaire
Qui fait office de bouquiniste
Et vend des livres nutritionnistes.

Ainsi se cultiver nourrit
Et bien contentes sont les souris
Car la lecture, ça endort,
Le chat perché au mirador
Tandis que le chien s’impatiente
Qu’on lui accorde sa pitance
Car il sait bien que ceux qui lisent
Trop de bouquins s’insenbilisent
À se remplir leur estomac
Quitte à tomber dans le coma.

J’en ai planté mon potager,
Les racines se sont propagées
Avec mes graines de lecture
Qui poussent en feuilles d’écriture.
Je les arrose de mes rires,
De bonne humeur et de sourires
Avec un soleil pour bien lire
Les pages obscures avec délires
Quand la nuit Madame la Lune
M’apporte une lueur opportune.

Maudit soient ceux qui vont nourrir
Un cerveau lent qui va pourrir
D’avoir absorbé trop de vers,
D’histoires et de récits pervers
Et qui croient qu’à force de lire,
Faute de remplir sa tirelire,
On se nourrit de connaissances
Qui se révèlent évanescences
Sauf ceux qui encore persévèrent
À ne lire que mes Reflets-Vers.

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Il n’y a pas que les langages à s’être brouillés à Babel ;
Il y a aussi tous les ouvrages qui ont répondu à l’appel.
À l’appel de la vidéo qui leur a brouillé les sous-titres
Avec des voix en stéréo qui n’avaient pas droit au chapitre.

Mais l’arrivée du numérique a mélangé toutes les cartes
Par l’ebook venu d’Amérique n’en déplaise à René Descartes.
Toutes les IA sont passées du statut de nègre à auteur;
Les écrivains sont dépassés et l’humain perd de sa hauteur.

Les langues évoluent bien trop vite et le dictionnaire pas assez ;
On parle en néologismes, en barbarismes et en franglais.
Les mots savants, on les évite pour rapidement les remplacer
Par de sans-genre analogismes qui résonnent d’un son étranglé.

Illustration d’Érik Démazières.