Les coquilles en colimaçon chantent dans le creux de l’oreille
Et l’avenir y est inscrit comme les lignes de la main.
L’océan n’est qu’une chanson où tous les bateaux appareillent
Pour suivre l’écho circonscrit qui se répercute à demain.
« Voir le monde dans un grain de sable
Et le paradis dans une fleur sauvage,
Tenir l’infini dans le creux de la main
Et l’éternité dans une heure. »
Auguries of Innocence, William Blake
Tableau de Jessica Perlstein
Tandis que la pieuvre se fâche en projetant noire son encre,
La baleine blanche se relâche et rejette son ambre gris.
Les marins se mettent à leurs tâches, le bateau relève son ancre
Et regagne son port d’attache vers les rivages rabougris.
L’ambre gris, substance très parfumée, solide, grasse, inflammable, de couleur variant du gris au noirâtre et à l’odeur spécifique, est une concrétion intestinale du cachalot que l’on trouvait autrefois flottant sur les océans ou déposé sur les côtes.
Pieuvre Graneledone Taniwha qui ne mesure que 5 cm et photographiée à 900 mètres de fond par Owen Anderson
Faites l’amour sous le manteau,
Les ébats sont sentimentaux !
Plus il fait froid, plus ça dégage
Et plus ça aide au bécotage !
Et quand on a bien transpiré
Ça ne peut pas plus empirer ;
Aujourd’hui, on a des frissons
Demain, viendra le nourrisson.
Photo d’Audrey Hepburn et Mel Ferrer © Getty Images
Depuis minuit, au vingt janvier, tout porte à rire, à rigoler !
On rompt la glace sur les places congelées sous le froid divin.
Les SDF sont conviés à festoyer et picoler
Une dernière fois avec classe en l’honneur de leur mort en vain.
Tandis que les fous du lundi se droguent jusqu’au vendredi
Avec l’addiction au boulot et aux horaires de pressoir.
Hier, avant-hier, quoi que l’on dît, ceux qui avaient le ventre vide
N’ont connu ni la poule-au-pot ni le blues du dimanche soir.
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Sont-ce les livres qui me façonnent à ressembler à leurs histoires
Ou est-ce mon âme qui guide mes yeux vers d’autres horizons ?
Peut-être bien que ma personne est incluse dans ces grimoires
Et recèle une clef limpide qui me libère de ma prison.
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J’écrirai dix mauvais poèmes pour en réussir un moyen (10) ;
Et j’en écrirai dix moyens pour pouvoir en produire un bon (100) ;
Après j’en écrirai dix bons afin d’en produire un très bon (1000) ;
Puis, j’en écrirai dix très bons pour en forger un excellent (10.000) ;
Enfin, après dix excellents j’atteindrai peut-être un chef-d’œuvre (100.000).
Si je veux viser l’excellence, dix-mille vers seront mon devis
Et si je vise le chef-d’œuvre, il m’en faudra toute une vie.
Ainsi la vie est exigeante, elle requiert l’infinité
Pour ne produire qu’une essence, celle de la divinité.
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Bien sûr que tout est connecté dans cet univers holistique
Qui ramène l’infiniment grand à mon corps miséricordieux !
Bien sûr que je suis affecté par ce besoin hédonistique
Qui m’apporte un besoin flagrant chaque fois que j’y croise Dieu.
Entendons-nous bien sûr ce point, je ne crois pas aux dieux des hommes
Qui ne font rien que remplacer et leurs faiblesses et leur orgueil.
Mais je sais faire le contrepoint entre mes petits chromosomes
Et le sens de la Voie Lactée que les bras en spirale accueillent.
Si nous simplifions l’équation et en réduisons les facteurs ;
X le temps, Y l’espace, Z la matière et moi dedans,
Dieu devient une relation entre les différents acteurs
De tous ces univers qui passent dans des trous noirs cavalcadants.
L’holistique, en épistémologie ou en sciences humaines, est relatif à la doctrine qui ramène la connaissance du particulier, de l’individuel à celle de l’ensemble, du tout dans lequel il s’inscrit ; ce qui n’est pas sans rapport au fait que je n’ai pas encore tout compris.
L’hédonisme est une doctrine philosophique selon laquelle la recherche du plaisir et l’évitement de la souffrance constituent le but de l’existence humaine.
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La Terre montre un corps de femmelle qui se conjugue avec deux M.
Avec deux astres qui l’égaillent, avec deux ailes qui l’explorent,
Avec montagnes pour mamelles, avec océans de dilemme,
Avec rivières qui bégayent, avec sa faune qui l’implore.
Souvent la Terre imite l’art, à moins que l’art ne soit la Terre ;
Parfois la Terre est une artiste, à moins qu’elle ne soit son propre Maître.
Souvent la Terre paraît hilare face aux éléments qui l’atterrent ;
Parfois elle se révèle autiste envers l’enfant qu’elle a vu naître.
La Terre, ma mère et mon père et l’ensemble de mes racines ;
Carbone, Hydrogène, Oxygène, Azote et toute l’alchimie.
Quand son physique me désespère, je repense à mes origines
D’homme qui se comporte en sans-gène car il est son propre ennemi.
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Le papier vierge de musique des pages des neiges d’antan
Provoque un élan nostalgique pendant les jours de festivals.
Les chanteurs de charme amnésiques invoquent un retour de printemps
D’une berceuse léthargique sur leurs masques de carnaval.
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Peut-être bien que mes racines marcottent sous les océans
Auprès de civilisations issues de l’ancienne Atlantide.
Peut-être que mes origines m’unissent, le cas échéant,
Auprès de lointaines nations aux hommes et aux femmes splendides.
Photo de Casina Clavijo
Tandis que le froid de l’hiver s’abaisse sur notre horizon,
Ses troupes bleues à l’arme blanche organisent le siège sans bruit.
Aucun écho, aucun pic-vert ne fuse à travers la prison
Hormis la neige en avalanche qui se détache dans la nuit.
« Le bleu ne fait pas de bruit » – Jean-Michel Maulpoix
Lopez Island, USA photographié par Benjamin Everett
Lorsque le feu de la colère crépite dans mes souvenirs,
Je convoque au fond du foyer mes frères, mon père et ma mère.
Et dans la nuit crépusculaire, j’attends un soleil d’avenir
Tandis que mon âme est noyée sous les flammes cruelles et amères.
Tableau de Silvio Porzionato
« Vous êtes le Phénix des hôtes de ces bois ! »
Flatte Maître Renard d’une finaude voix.
Mais Monsieur du Corbeau, pas si confus qu’on croit,
Fait sa métamorphose et aussitôt flamboie.
« Je suis l’aigle royal ou parfois l’épervier
Qui te voit de là-haut entre les oliviers.
Moi ? Te donner ma tome ? Beau Monsieur vous rêviez !
Allez donc faire un tour sous les palétuviers ! »
Premier vers emprunté à Jean de La Fontaine.
Tableau de Susan Seddon-Boulet
Dans les villages sans maison, sans mur, ni porte, ni clôture,
Où seul, dans le foyer du ciel, le soleil darde ses tisons,
J’aime vivre au fil des saisons tous les jours en villégiature
Avec ce parfum essentiel, la piste fraîche du bison.
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Ô éblouissante lumière, ô admirable messagère,
Qui crée divines proportions, beauté, splendeur et séduction !
Ô resplendissante matière, ô indiscrète et passagère,
Qui, sans la moindre distorsion, crée la femme à la perfection !
« Ah, messagère admirable, lumière éclatante, je sais votre célérité ! »
Pour se rappeler la vitesse de la lumière : 299 792 458 m/s.
Tableau de Holly Irwin
Te souviens-tu Napoléon, te souviens-tu Roi Pharaon,
Lorsque la lumière du monde guidait les poissons sous la mer ?
Te souviens-tu fils d’Osiris, fille d’Isis et d’Anubis,
Lorsque la lumière féconde te fit naître au sein de ta mère ?
Te souviens-tu, mère poisson, l’eau de ta première boisson ?
Te souviens-tu, frère puma, de la terre, ton panorama ?
Te souviens-tu, petite humaine, du feu qui chauffe ton domaine ?
Te souviens-tu, aigle empereur, de l’air qui fait vibrer ton cœur ?
Tableau « L’œil du puma » de Susan Seddon-Boulet
Toutes ces pensées qui m’échappent auront beau se superposer
Pour faire un film ou une histoire ou rester en circuit fermé,
Mes connaissances coulent une chape sur mon passé décomposé
Jusqu’à m’obtenir la victoire d’une chance à me transformer.
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Que j’aimerais renaître d’air, n’être pas plus qu’un courant d’air,
Te caresser dans les cheveux et m’engouffrer là où je veux !
Te pénétrer, faire un enfant dans un amour ébouriffant
Et puis revenir de la mort pour t’aimer une fois encore.
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Et même si Dieu existait, serait-il à notre portée
Comme un baiser de papillon offert d’une bouche de femme ?
Et si seul l’esprit subsistait, une fois la vie emportée,
L’amour, de son écouvillon, polirait-il mon âme affame ?
Tableau de Joan Dumouchel
Tueur à gages sur internet, j’assassine grâce au ridicule !
Masqué d’une tête de bouc, j’épie vos maris au bordel.
Je zoome leurs ruts les plus nets sous l’action de leurs pédicules
Que je dévoile sur facebook ou Instagram, c’est trop mortel !
Pour les femmes, c’est plus délicat ; le jeu de la mort vaut son prix.
Les petits cœurs les plus fragiles restent difficile à briser.
Je leur montre un certificat montrant que leurs amants épris
Sont de chauds lapins, fort agiles, et qu’elles n’ont qu’à les mépriser.
… et laissent un cœur à repriser.
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Jadis, il fut un temps où je ne dormais plus,
Craignant de laisser s’échapper l’idée du siècle.
Jadis, il fut un temps où je me croyais fort
De goûter l’absolu, fuir la médiocrité.
À présent, j’ai arrêté de compter les jours,
Je me suis mis à vivre l’idée de l’imprévu.
Je ne crois plus au bien, ni au mal, ni en Dieu,
Sauf quand je le rejoindrai pour l’éternité.
« Il faut avoir du chaos en soi pour enfanter une étoile qui danse. » Friedrich Nietzsche.
Illustration de Rlon Wang
J’ai bien fait de n’être qu’un singe sur cette planète de fous
Qui compte les biens à sa charge et s’en nourrit par intérêts.
Ça laisse un trou dans mes méninges, une sorte de garde-fou,
Que je transmets à la décharge de ma descendance délurée.
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Puisque l’amour coule de source, aimons-nous là où la cascade
Répand l’écume autour de nous comme une fontaine matrice ;
Et nos gamètes faire la course cabriolant mille gambades ;
Et l’homme se mettre à genoux devant la femme génitrice.
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J’ai connu d’amour, tant de galopades
Et le cœur balourd qui bat la chamade ;
Comme un troubadour chantant sa ballade
Jusqu’au petit jour en être malade.
Moi le chevalier, toi mon amazone,
Tous les deux alliés comme jeunes faunes ;
Moi le cavalier, toi ma belle icône,
Ensemble ralliés à la même zone.
Flottant dans les airs, courant sur les terres,
Bravant le désert, traversant les mers,
Jusqu’à Buenos Aires, jusqu’en Angleterre,
Sans autre misère que les vents amers.
Tableaux de Joan Dumouchel
Toutes les femmes du vingtième et de tous les siècles passés
Demeurent encore éternelles décrochées de l’actualité.
Leur plus bel âge combientième, sur leurs bulletins, effacé,
Rit des sommes sempiternelles du nombre des natalités.
Ô belle jeunesse immortelle que la vie sans cesse transmet,
Coule en nos artères et nos veines comme cycle d’éternité !
Les fausses notes si mortelles des petites morts fantasmées
Ne sonnent ni perdues ni vaines mais célèbrent la pérennité.
Que jamais baisers ne vieillissent, que jamais sourires ne s’affaissent !
À jamais l’image subsiste des belles amours de connivence.
Autant les caresses mûrissent de tendresse sur leurs jolies fesses,
L’éternel souvenir persiste comme un élixir de jouvence.
Tableaux de Joan Dumouchel
Le jour de la distribution des cerveaux, j’étais en retard
Alors j’ai pris ce qui restait sans lire le mode d’emploi.
J’écris des affabulations d’un air discourtois et vantard,
Car on ne m’a manifesté aucun talent, aucun exploit.
Le jour de la répartition des cœurs, je me suis égaré
Et me suis trouvé par erreur enfoncé dans un cul-de-sac.
Si j’écris à répétition des inepties désemparées
C’est parce que je suis l’acquéreur d’une rudesse de cosaque.
Puis, au jour de l’attribution d’intelligence et de bon sens
Là, je me suis trompé d’organe, j’ai basculé de bas en haut.
Mon QI de substitution s’est distingué par son absence ;
C’est pourquoi mon cul et mon crâne se battent sans cesse en duo.
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D’or, l’ADN biologique désoxyribonucléique
Enroule au cœur de ses spirales toutes les vies à recouvrir.
Nombres sacrés arithmétiques issus d’intégrales algébriques
Comme une fontaine viscérale vers un futur à découvrir.
Le nombre d’or serait caché dans chaque circonvolution
Comme un patineur angélique qui entraîne l’humanité.
Les femmes se sont attachées aux hommes dans leurs révolutions
Et leurs rires machiavéliques résonnent dans l’infinité.
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Dis-moi, janvier, le dix du mois,
Où donc es-tu, houx du bonheur ?
Je te demande, écoute-moi,
Un peu d’amour et de bonheur.
Un peu d’amour prêt à germer
Qui fleurira, dans une gerbe,
Toute la fortune enfermée
Dans ta fertilité en herbe.
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Noël a mis un point d’honneur à nous partager les lumières
Des ornements de son sapin aux branches garnies de joujoux.
Tout se termine par un bonheur, une faveur – c’est la dernière –
D’ôter ses habits de satin, ses guirlandes et ses froufrous.
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Après fêtes et réjouissances, il faut bien démarrer l’année.
Garçons et filles se préparent avec les faunes androgynes
À partager la renaissance avec une miscellanée
De créatures que tout sépare mais qui sont de même origine.
Une miscellanée est un mélange de plusieurs auteurs en littérature.
Tableau de Scott Gustavson
Si je mettais autour de moi tout ce qui est à l’intérieur
Et que j’enferme dans mon corps tout ce qui est à l’extérieur,
Je penserais au fil des mois que tout mon être supérieur
Doit faire du chemin encore vers ses étages inférieurs.
Tableau d’Annelie Solis
L’homme aux mains d’or m’a entrouvert toutes les visions enfermées
Qu’un autre avait mémorisées dans le monde d’avant ma naissance.
L’homme au cœur d’or a découvert tout mon passé qui a germé
Dans le terrain thésaurisé où vit mon corps et mon essence.
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Quelle couleur dominerait si ma peau de caméléon
S’adaptait au monde où je vis et à la teinte du présent ?
Quelle musique retentirait si mon cœur de bandonéon
Jouait les notes de la vie dans des accords électrisants ?
Tableau d’Annelie Solis
Lorsqu’ils renoncent au monde abstrait pour se condenser en matière,
Les nombres quittent l’obscurité pour briller d’autres qualités.
Ils s’additionnent, ils se soustraient pour gagner leurs substances entières
D’une physique maturité ou d’une chimique fatalité.
Tableau de Mendeleev
La fleur du mâle gagne l’élite et l’homme devient une cible
Qui passe par la cosmétique pour nourrir ses plumes de paon.
Le moindre défaut insolite et c’est la chute irréversible
Car l’homme croit à l’esthétique et la séduction du Grand Pan.
Moulé dans le corps d’Apollon, tenu par les talons d’Achille,
Il a bu l’eau miraculeuse du Saint-Graal au cours des croisades.
Mais sans chemise, sans pantalon, sans son phallus, il est fragile
Comme le contait la fabuleuse charmeuse d’hommes : Shéhérazade.
Dessins d’affiche de René Gruau
Qu’elle soit clonée d’une côte ou qu’elle descende du singe,
La femme est vue comme une proie par tous les mâles prédateurs.
Et pourtant ce n’est pas sa faute si l’homme se creuse les méninges
À lui faire avaler qu’il croit n’être qu’un loup procréateur.
Il faut se faire une raison, se méfier du chat qui dort,
L’œil ouvert, l’oreille attentive pour assouvir ses bas instincts.
Ces chasseurs en toutes saisons, à l’affût dans leurs miradors,
Nous tiennent sous la défensive comme si c’était le destin.
L’humanité n’est qu’une réserve de proies pour tous les mâles prédateurs.
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Apocalypse
La vie éternelle est mortelle et le futur, c’est dépassé !
Le progrès est en régression et l’avenir s’est inversé !
L’humanité est sous tutelle, l’homme moderne a trépassé
Sous la pression et l’oppression du pouvoir et du sang versé !
Paysage mortel
Les gens qui passent de long en large, les chiens qui promènent leurs maîtres,
Les vélos qui roulent leurs chaînes et les joggers au périmètre.
Les avions qui ploient sous la charge et la pression du baromètre,
Tous les enfants qui se déchaînent et qui s’ennuient au kilomètre.
Häuser Lärme Machen (les maisons qui font du bruit)
Sens-tu la musique plein-pot de ton voisin sourd comme un pot
Derrière les murs en agglo qui répercutent la techno ?
Entends-tu les portes claquer, entends-tu les chiens aboyer
À travers le contreplaqué du plancher en pseudo-noyer ?
(Finalement j’ai bu un café et ça va mieux.)
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Melchior d’Orient, Gaspard du Nord, Balthazar venu d’Occident
Et leurs pouvoirs ésotériques s’étaient perdus, on ne sait où…
L’orientation (pas leur point fort) les aurait menés, par accident,
Depuis les montagnes ibériques directement jusqu’à Séoul.
Finalement une boussole qu’ils achetèrent à Pékin
Leur permit de tracer leur route vers la lointaine Galilée.
Quoi qu’il en soit, ils s’en consolent, aucun témoin, pas un péquin,
Ne communiqua la déroute des trois touristes exilés.
Illustrations de Jan Pashley
Dans les usines, on se la pète !
Sur les boulevards, on rit jaune !
Au boulot, on se prend la tête !
Dans les villages, c’est la zone !
Dès le berceau, chacun s’apprête
À travailler toute sa vie,
À cotiser pour sa retraite,
À s’échiner pour sa survie.
Heureusement à l’Élysée,
Tous nos élus sont à la fête
Et le pays paralysé
Sombre dans la folie complète.
Les partisans du moindre effort
Jurent sur les cinq continents
Que c’est bien la loi du plus fort
Qui fait le mâle dominant.
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As-tu lu le canard du jour ? Je n’y ai vu que des colères,
Des catastrophes et des crises, des morts et des crashs financiers.
Je guette le cygne d’amour porteur de lumière solaire
Qui n’annonce que des surprises et des délices circonstanciées.
Tableau de Claude Verlinde
Les folles vierges de juillet sont les plus belles, il parait…
Lorsque le Cancer apparaît, on n’est pas près de s’ennuyer !
Les folles vierges du mois d’août à la mer ou à la montagne
S’amusent bien entre compagnes et le Lion redevient doux.
Les folles vierges de septembre vint à l’école, il n’y a pas d’âge !
Quand on naît Vierge, c’est pour apprendre, perfectionner ses avantages !
Les folles vierges du mois d’octobre trinquent jusqu’aux dernières vendanges.
Les Balances tout d’abord bien sobres, se crêpent vite leurs cheveux d’anges.
Les folles vierges en novembre connaissent les premiers frissons
Car les Scorpions jouent les fripons dès qu’ils se retrouvent en chambre.
Les folles vierges de décembre arrivent peut-être les dernières
Mais ces Sagittaires, les premières, s’épanouissent de tous leurs membres.
Tableaux de Rick Berry
Les folles vierges de janvier prennent leur bain du nouvel an.
Les Capricornes, c’est courant, prennent l’année comme il leur sied.
Les folles vierges en février ne font l’amour que le quatorze.
Entre Verseaux, les soutiens-gorge sont vite ôtés et décriés.
Les folles vierges du mois de mars s’apprêtent, panées à moitié folles,
En passant à la casserole, Poisson ou dindon de la farce.
Les folles vierges au mois d’avril ne se découvrent pas d’un fil.
Bien que les Béliers soient pionnières, elles restent aux laines saisonnières.
Les folles vierges au mois de mai ne font jamais ce qui leur plait.
Mais bon ! Taureaux et ruminants sont avant tout des bons vivants.
Les folles vierges du mois de juin naissent jumelles appareillées
Car un Gémeau dépareillé c’est pinailleur, on le sait bien.
Tableaux de Mistislav Pavlov
Jadis, comme apprenti-tailleur, j’ai étudié chez Andersen
La haute couture pour femmes avec des tissus merveilleux.
Le comité des travailleurs jugeait mes robes trop obscènes
Car, lorsque j’habillais ces dames, tous pouvaient se rincer les yeux.
Tableau de Claude Verlinde
J’ai glissé sur la chrétienté et je me suis cassé la foi ;
J’ai trébuché sur le bouddhisme et je m’y suis grillé l’esprit ;
Je me suis rallié à l’islam et j’ai consumé mon essence ;
J’ai fouillé la mythologie et l’aigle m’a mangé le cœur ;
J’ai chanté le monde quantique et j’ai chuté dans un trou noir ;
J’ai fait confiance à la science et je m’y suis brûlé le corps ;
J’ai subi la force des hommes et je suis devenu ermite ;
J’ai écouté la voix de Dieu et Jésus crie dans le désert.
(Sur un mince cristal l’hiver conduit leurs pas
Le précipice est sous la glace
Telle est de vos plaisirs la légère surface
Glissez, mortels, n’appuyez pas.
« Le Patinage » – Pierre Charles Roy.)
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À l’ombre du cœur de ma fleur, butine un petit colibri.
De son petit bec, il affleure furtivement dans son abri.
À sa manière de voler, à sa manière saccadée,
Je sus qu’il voulait convoler par ses petites embardées.
Le colibri un peu voleur, flatta ses pétales en couleurs
Et le soupirant convoleur tendit un dard de roucouleur.
Alors la fleur timidement offrit le fruit de son nectar
Que le galant avidement siffla d’après les racontars.
À la vision de son pistil, il butina de bonne humeur
Et la fleur ne fut pas hostile à lui en céder la primeur.
Grisé par le pollen d’amour, l’oiseau partit en tourbillons
Tout en gazouillant « Au secours ! Je jouis de tout mon dardillon ! »
Depuis ce temps dans les forêts, les fleurs se sont multipliées.
De leur colibri adoré, d’amour elles sont inoubliées.
Tableau de Fabienne Barbier
Au bout de cinquante-et-un ans, ce terrain pourtant en jachère
Fleurit de mille fleurs des champs sur le chemin des écoliers.
Même si l’hiver maintenant gèle sa terre maraîchère,
L’été, sous le soleil couchant, en redorera les colliers.
Colliers d’argent et de rubis pour éternelles primevères
Qui reviennent à chaque printemps avec les premières jonquilles
Pour les caprices et les lubies des amoureux de l’univers
Qui viennent, le bouquet chantant, charmer le cœur des jolies filles.
Colliers d’or, perles de diamants pour l’éternelle marguerite
Que l’amoureuse piquera au revers de son calicot
Pour quêter au prince charmant un baiser de sa favorite
Que celui-ci lui offrira sur sa bouche coquelicot.
Colliers de pourpre et violine pour les éternelles colchiques
Qui sonnent l’heure de l’automne avec les dernières vendanges.
Et l’on verra sur la colline quelques fleurettes anarchiques
Briller de l’éclat monotone que revêt le sommeil des anges.
Revenez-nous voir l’an prochain quand vous voulez, à votre guise.
La nature offre une surprise à chaque moment de la vie.
Plus le temps passe sous les crachins, les pluies, les hauts-vents et la bise,
Plus la beauté met son emprise sur ce terrain qui nous ravit.
Tableau de Fabienne Barbier
Quand la plus belle fleur préside, tout l’art de l’abstraction réside
Dans la déviation du désir afin d’avorter tout plaisir.
Les petits atomes crochus retombent en anges déchus.
Enfin juste un regard de glace garantira du coup de grâce
Tableau de Mandy Tsung
Par bonheur extraordinaire, lorsqu’entre les bras de Morphée,
Je tète au sein le somnifère que son mamelon irradie,
Mes nuits, teintées d’Apollinaire, me guident sur les pas d’Orphée
Qui me font sortir des enfers pour me conduire au paradis.
Tableau de Mara Berendt Friedman
Si j’ajoute à mes soixante ans l’âge de mon humanité,
Plus la branche des mammifères, plus les poissons fondamentaux,
Plus les plantes et les conifères et la création des cristaux,
Je n’vivrai pas assez longtemps pour compter cette infinité.
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À peine la leçon commence, les enfants sont évalués ;
Les bons élèves apprennent vite et le cancre n’y comprend rien.
Déjà, dès la première séance, il a la tête éberluée
Tandis que les premiers s’agitent comme de jeunes galériens.
Bientôt les têtes se remplissent des lettres de notre alphabet ;
Les bons élèves de A à Z ; le cancre en reste sur le Q.
Déjà, il se fait le complice des zéros qui sont au rabais ;
Le seul prix auquel il accède, c’est une claque sur le cul.
Ce soir les enfants dormiront de rêves pleins et déliés ;
Les bons élèves s’y attachent et le cancre y perd son latin.
Tandis que les uns finiront dans la banque ou l’immobilier,
Lui, reste l’éternel potache qui dort jusqu’au petit matin.
Demain les enfants reprendront le chemin de l’apprentissage ;
Aux bons élèves les hautes classes, au cancre l’école buissonnière.
Jamais pourtant ils n’apprendront du cancre l’éternel message
Qui dit que la meilleure place, n’est pas la première mais la dernière.
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