Les cygnes blancs portent bonheur, les cygnes noirs portent malheur.
Je ne sais pas qui a dit cela, sans doute un cygne superstitieux…
Un qui n’aurait pas eu l’honneur de croiser un cygne de valeur :
Le cygne bleu, grand échalas, dont la tête défie les cieux.
Il ne glisse pas sur l’étang mais il navigue au creux des âmes,
Portant sur son col bigarré les secrets des anciens matins.
Sa plume est un fragment du temps qui apaise le cœur des femmes
Et guide leurs pas égarés vers de plus illustres destins.
Sous l’auréole de la dame, il s’endort en toute confiance,
Loin des présages bicolores qui divisent son monde précieux
Car de ses ailes monte la gamme des douze notes d’impatience
Qui, d’une musique indolore, appellent un ange facétieux.
Dans le silence qui résonne, la dame ferme enfin les yeux,
Serrant contre son cœur en toile, l’oiseau au chant de liberté
Car le bonheur, s’il nous étonne, ne dégringole jamais des cieux
Mais naît de l’ombre d’une étoile au creux d’un bleu d’éternité.
Tableau de Kate Morgan sur https:www.facebook.comkatemorganartphotos .
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