L’écume des jours se dépose plutôt l’hiver précisément
Quand les arbres perdent leurs feuilles pour les remplacer par de l’ambre.
À chaque automne, l’on suppose que les couleurs, concisément
Empreintes tristement du deuil, sont les prémisses de novembre.
Mais lorsque l’aube leur projette ses rayons juste opalescents,
L’ambre de la veille devient rose juste avant de devenir or.
Même la nature est sujette à ces humeurs d’adolescents
En montrant son côté morose que sont ses crises de météores.
Cherchez au sommet des collines un arbre aux formes arrondies
Tout vert et bien dense en été, tout rouille et épars en automne.
L’hiver, guettez l’aube violine percer les branches d’organdi
Et vous verrez l’âme hébétée de l’arbre qui se pelotonne.
Tableau de Mark Munroe Preston.
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