Aller à la pêche aux idées, c’est mieux d’y être accompagné
Par quelques cervelles d’oiseaux bien habillées et chapeautées.
Je les laisse seules décider ce qu’on mettra dans le panier ;
Moi, je prends juste l’air zozo encostumé en chat botté.
Illustration de Catherine Chaulloux.
Que de belles allures et de maillots rayés
Arboraient les beautés du temps de nos grands-mères !
Bikinis à rayures, burkinis surveillés,
Nous ont un peu ôté les plaisirs de la mer.
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Pour un cadeau d’anniversaire qui fasse une belle surprise,
On vit Monsieur le commissaire dont l’épouse était fort éprise,
Prenant ses enfants par la main partir faire un tour au village
Pour acheter de quoi demain lui honorer son plus bel âge.
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Dans les altitudes embrumées, les hommes ne sont pas fichus
En voyant ce panorama d’expliquer la cité perdue
Où les soirs à l’accoutumée, là-bas sur le Machu Pichu,
On voyait danser le lama dans une attitude éperdue.
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Imaginons que la matière soit de la lumière contrainte
À ralentir et se figer pour limiter l’éternité…
Peut-être notre vie entière ne serait alors que l’empreinte
De ce que Dieu a dirigé pour créer la fraternité ?
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Je ne vois d’elle que ses jambes qui apparaissent à la fenêtre
Et c’est idiot mais ça m’agace comme une inhibition sexuelle.
Je sens dans mes pensées ingambes quelques fantasmes prêts à naître
Et peut-être un désir sagace d’un harcèlement textuel.
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Notre bonne Terre est si vieille, elle a eu tellement d’enfants,
Depuis l’échelle des primates, avec leurs brouilles et leurs embrouilles !
Ce petit monde la réveille par tellement d’éclats triomphants
Qu’elle en porte tous les stigmates par ses cicatrices de rouille.
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La connaissance ne s’achète nulle part dans notre univers
Il faut répéter l’expérience jusqu’à ce qu’elle soit acquise.
Et toutes ces petites bêtes insignifiantes comme les vers
Recèlent la sainte science sans avoir l’ambition requise.
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Il suffit d’un peu de lecture qui me relie au monde entier
Pour que mon puzzle se fissure comme milliers d’éclats de rire.
Mes rêves suivent l’écriture tout en parcourant les sentiers
Qui tracent sur mes commissures les plus incroyables sourires.
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Tellement les livres voyagent qu’ils ont besoin de changer d’air,
De rencontrer d’autres visages, visiter des lieux légendaires.
Ils ont besoin d’un nettoyage journalier ou hebdomadaire
Pour rapporter des paysages à tous leurs lecteurs solidaires.
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Les dunes n’ont pas de mémoire, ce sont des instruments à vent
Que les dieux utilisent encore pour correspondre entre les crêtes.
Et cet éphémère grimoire recèle des faits émouvants
Qui se fondent dans le décor pour garder l’histoire secrète.
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Que ce soit l’aube incandescente ou bien le coucher flamboyant,
J’aime voir la vie s’embraser comme un réseau de sentinelles.
Et mon âme est reconnaissante pour cet univers prévoyant
Qui sait si bien apprivoiser mes émotions originelles.
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J’ai du mal à imaginer la vie derrière ces fenêtres,
Toutes les pensées qui diffusent dans ceux qui me sont étrangers.
Nous sommes pourtant enracinés à la Terre qui nous a vus naître
Cependant mon cerveau refuse à être, par eux, dérangé.
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Vous connaissez tous les vitraux de Notre-Dame et ses chapelles
Mais vous êtes vous arrêtés sous les voûtes de nos forêts ?
Vous y verriez de magistraux jeux de lumières qui nous rappellent
Que la nature s’est apprêtée de ses feuillages décorés.
Jeux de lumières dans la forêt d’Eschenberg, ce matin.
C’est comme un grand calendrier où le soleil joue le curseur
En produisant son grand ballet dans l’opéra de la nature.
Et vous vous y attendriez à y rencontrer l’âme sœur
À trente ou soixante balais selon vos besoins d’aventure.
Le soleil levant au pied de la tour d’Eschenberg qui dresse ses trente mètres vers le ciel.
Quand les poissons auront quitté les océans,
Quand les oiseaux seront partis pour d’autres cieux,
Quand les humains cesseront d’être des géants,
Un nouveau monde renaîtra moins fallacieux.
Illustration de Catherine Chaulloux.
Chacun voudrait que l’origine soit expliquée ou démontrée
Ou qu’on s’accorde à reconnaître que Dieu soit d’un tout autre avis.
Je ne connais que mes racines et la femme que j’ai rencontrée
Et c’est ainsi que j’ai vu naître le commencement de la vie.
(« Le moteur non mû » d’Aristote
Sources : https:fr.wikipedia.orgwikiPremier_moteur?wprov=sfti1)
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Les hommes restaient silencieux lorsqu’elle ouvrait son numéro
Par un regard provocateur et un sourire malicieux.
Puis d’un mouvement tendancieux, elle dégrafait son boléro
Et deux seins bien évocateurs ensorcelaient tous ces messieurs.
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Depuis que j’vis dans ma valise je voyage pour pas un radis,
Et quand survient l’adversité, alors je me tiens à carreau.
J’y bâtis ma psychanalyse et j’en fais mon p’tit paradis
Avec joie et diversité dans mon costume de zingaro.
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En montant petit à petit tous les chapitres de mes livres,
En lisant de plus en plus haut toutes ces pages d’expériences,
J’ai de plus en plus d’appétit et cette manne me délivre
De la faim qui faisait duo avec la soif de ma conscience.
Illustration de Jeremiah Morelli.
Dire que tout a été fait pour leur permettre de danser !
Une Terre où poser leurs pieds, un espace où bouger leur corps.
Et comme un ultime bienfait, ils ont l’amour pour cadencer
Tel un ballet, comme il leur sied, pour valser encore et encore.
Illustration « La dernière danse » par Phoebe Wahl.
Voyez s’exprimer la passion de l’esprit, avant tout, rebelle
Qui sait si bien tout embrouiller d’un dard qui plonge au fond des choses.
Voyez les intenses émotions qui font ses critiques plus belles
Car il sait bien se débrouiller, ce roi de la métamorphose !
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Il paraît un peu révolté lorsque les moissons l’envahissent
En arborant un air méchant quand je le croise en randonnée.
Mais un’ fois que sont récoltés le colza, le blé, le maïs,
Il reste tout seul dans son champ et se sent tout abandonné.
Au printemps, le colza l’embarrasse ; en été, le blé le tracasse ; en automne, le maïs le harasse ; et une fois les récoltes terminées, mon petit arbre que je croise souvent lors de mes promenades se sent bien seul. Mais heureusement, il a ses amis les oiseaux.
Est-ce que les feuilles pleurent quand l’une se détache
Pour rejoindre la terre et offrir sa texture ?
Cette pensée m’effleure quand souvent je m’attache
À ces cœurs solitaires en mauvaise posture.
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Arrivées au bout de leur course, elles profitent du repos
Que lui accorde leur ultime dernier degré de la balance.
À minuit petite et grande Ourse courront rejoindre le troupeau
De leurs chères étoiles intimes et brilleront dans le silence.
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Mon beau taureau est monotone lorsque le printemps l’abandonne
Et passe toutes ses journées à rêvasser de tout l’été.
Mais sitôt qu’arrive l’automne, avec ses vachettes, il fredonne
Et chacune offre sa tournée de leurs mamelles bien allaitées.
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Peut-être mon ange gardien est tacheté comme un guépard
Qui gagne une nouvelle tâche à chaque fois qu’il me secourt ?
Mais jamais il ne m’appartiendra de réclamer son départ
Car depuis longtemps il s’attache à m’apporter un vrai recours.
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Chaque fois que revient la date où j’ai débarqué dans sa vie,
Mon âme-sœur se tient debout sur les marches de l’escalier.
Dans sa petite main délicate, un petit cœur qui me ravit
Et sur sa bouche, l’avant-goût d’un baiser bien hospitalier.
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Nous eûmes vraiment fière allure, au temps du club des hauts-de-forme,
Et prétendîmes que notre phallus était d’une taille semblable !
Nous arborâmes notre galure en slip dans un culot énorme
Afin que les femmes voulussent savoir si c’était vraisemblable.
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Ah qu’il est doux le récital du plus aiguë jusqu’au plus grave
Qui fait résonner l’univers dans cette intime symphonie !
Dans chaque note de cristal, j’entends la quinte et puis l’octave,
Comme si tous ces petits verres formaient un fragment d’infini.
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Si toute la vie est gravée le long des lignes de la main,
Est-ce que les sentiments profonds creusent les sillons davantage ?
Et ce qui nous a entravé, nous laboure-t-il un chemin
Qui, lorsque nous en triomphons, devient lumineux d’âge en âge ?
Illustration de Carole Hennaf : https:pin.it8STeILq
Ah ! Si c’était à refaire ! Si je pouvais revenir
Sur les choix que je regrette, sur lesquels j’ai insisté…
Mais cela pourrait défaire chacun de mes souvenirs
Et toutes mes amourettes n’auraient jamais existé.
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La vie, c’est comme un labyrinthe où l’on repasse bien souvent
Au même endroit sans le savoir mais qui rappelle quelque chose.
On revoit les rires et les plaintes et tous les moments émouvants
Qu’on avait gravés sans avoir l’idée de leur métamorphose.
Village médiéval de Dolceacqua en Italie.
Tout se transforme dans les rêves et tout est disproportionné
On s’y trouve souvent tout nu ou bien replongé en enfance.
Toutes les situations brèves s’y trouvent révolutionnées
Par les craintes de l’inconnu et du passé chargé d’offenses.
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On conte que son âme est noire dans les auberges et les chaumières
Et qu’elle garde son magot pour affronter ses ennemis.
Mais seul, au cœur de son manoir, le Roi reconnaît sa lumière
Car ce ne sont que des ragots, rodomontades et calomnies.
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Monter l’étage supérieur me donnera meilleure vue
Sur les paysages alentour et je verrai mieux les étoiles.
Et ceux des étages inférieurs, les prétentieux, les « m’as-tu-vu »
Iront rejoindre les vautours pour tenir les cordons du poêle.
Tenir les cordons du poêle : marcher à côté d’un cercueil ou immédiatement derrière lors d’un enterrement.
Un peu hautaine, c’est une reine, tout en haut de sa tour d’ivoire,
Elle envisage des plans secrets pour capturer le roi félon.
Le cœur jaloux, l’âme sereine, son esprit tient tous les pouvoirs
Auxquels elle s’est consacrée pour gravir tous les échelons.
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C’est dans ses boules de cristal qu’il perçoit les pluies et les vents
Qui s’abattront sur son chemin jusqu’à ce que le jour se lève.
Alors un grand coup magistral chassera ses démons devant
Et la fortune, à pleines mains, reviendra prendre la relève.
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Tombant d’un puits de lumière, quelques crayons colorés
Transforment ma citadelle et les objets immobiles.
Rayons d’or dans la poussière, balcons d’argent moulurés
Font feux de mille chandelles aux flammes indélébiles.
Tableau de John Lovett.
Déambulant les vieux pavés chargés de temps et de mystères,
J’écoutais les arches chanter le souvenir des jours anciens.
Vers la placette délavée, je me sentais bien solitaire,
Malgré l’atmosphère enchantée de ce village languedocien.
Tableau de Lain Stewart « Le touriste » à Oppède-le-vieux en Provence qui n’est donc pas un village languedocien n’en déplaise à la rime.
Vers sept heures, s’ouvre le bal qui fait dansoter les reflets
Et je vois des couples enlacés se bercer dans les eaux tranquilles.
Parfois quelques vagues s’emballent, alors j’entends le vent souffler
Sur quelques ondines embrassées pour des amourettes futiles.
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« Je suis l’alpha et l’oméga ! » nous dit le Soleil de retour
Et le voici qui nous entraîne vers la nature en abondance.
Debout les filles et les gars, la Terre a déjà fait un tour !
Il est temps que l’humain apprenne à doser sagesse et prudence.
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Feuilletez la Chorégraphie de pages de calligraphies
Et entrez dans la farandole d’opérettes et de fariboles.
Puis, enchaînez la cavalcade de vieilles chansons et ballades
Et pour finir, un boléro, la suite au prochain numéro.
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Ça donne faim de voir s’aimer et ça procure des frissons !
Ça donne envie d’être cet homme, soif de cette femme affamée.
Et l’on voit l’amour essaimer ses baisers derrière les buissons
Qui seront demain les fantômes des concupiscences enflammées.
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Ce dimanche, allons à Honfleur pour se rincer l’œil de couleurs
Des façades en pleine figure et des bateaux droits dans le nez.
De la plage où la mer affleure aux flots qu’on appelle « rouleurs »,
Si les vents sont de bon augure, nous irons jusqu’à Douarnenez.
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Pour partir à la découverte au hasard et sans conviction,
Seul le cœur sait décloisonner les murs épais de ma maison.
Car, même avec la grille ouverte, je sens peser l’interdiction
Si je me laisse emprisonner par les barreaux de ma raison.
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La nuit referme sa prison pour y aveugler les couleurs
Laissant poindre par la fenêtre leur retour en maternité.
Mais bientôt, l’aube à l’horizon, d’un cri de guerre et de douleur,
Libère celles qu’on voit renaître après l’oubli d’éternité.
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Comme ces matins d’octobre qui ressemblent à des étés,
Comme ces airs dans l’azur qui invitent à aimer,
J’aime cette approche sobre que je suis sans hésiter
Pour cueillir dans la nature les violettes graminées.
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Lorsqu’à la première amourette, j’avalai la première arête,
Elle m’a dit d’un air imbu que je n’étais qu’un polisson.
Mais cette histoire sans queue ni tête méritait que je m’y arrête
Car je savais dès le début qu’elle finirait en queue de poisson.
Plagiat pour être enterré à la plage de Sète que m’a inspiré Georges Brassens pour le premier vers.
Tous les jours se présente une nouvelle marche,
Qui marque la frontière, là, à portée de main.
Chacune est différente, j’y grave ma démarche ;
Je suis l’intermédiaire entre hier et demain.
Il existe beaucoup d’escaliers comme celui-ci lorsque les sentiers rencontrent une pente abrupte. Je réalise à chaque fois combien mes jambes sont précieuses. Celui-ci me permet d’accéder au plateau de Binzenloo avec ses fermes et ses pâturages.
