Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

C’est connu, les taureaux mâchonnent constamment une marguerite ;
Quand on leur propose autre chose, ils continuent à ruminer.
Comme je suis d’humeur ronchonne et que je connais bien leur rite,
Je leur offre une prairie rose et ils en restent illuminés.

Je me suis offert une petite application, PlantSnap, et maintenant lorsque je me promène dans les bois et forêts et que je rencontre une fleur, je la prends en photo et le logiciel m’indique son nom, son espèce, etc. Ça me permet de frimer un peu alors que je suis assez nul en botanique. La Prairie Rose pousse donc au pied du château de Kyburg.

Au creux de l’œil de l’univers, derrière les arbres irisés,
Entre ses calottes polaires, Gaïa danse au rythme des saisons.
Le nord exposé à l’hiver, le ventre au sud fertilisé
Par son partenaire solaire jusqu’à en perdre la raison.

Gaïa est la personnification de la Terre dans les légendes cosmiques.

Dès qu’il met le cœur à l’ouvrage, aussitôt sorti de son œuf,
Il nous bâtit son petit monde bien structuré qui nous épate.
Après sa crise de sevrage, il remet sa maison à neuf
Et produit sa manne féconde où nous reconnaissons sa patte.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Avez-vous vu les noctambules lorsqu’ils regagnent leurs pénates
Avec une allure de barbouze et tenant à peine debout ?
Ils ressemblent à des funambules, les chaussures dans les menottes,
Et pour ne pas réveiller l’épouse, ils font la danse du hibou.

Tableau de Dominic Bourleau.

Ne croyez pas que je fantasme facilement et n’importe où,
Mais quand je vois une belle femme il se déclenche quelque chose
Dans mes cellules de l’orgasme dissimulées un peu partout
Dans mon cerveau mais rien d’infâme ni d’honteux ne s’y métamorphose.

Tableau « Angelica » par Pino Daeni.

Tout ce que le soleil caresse aux premiers rayons du matin,
Tout ce que les herbes arrosent de mille gouttes de rosée,
Se lèvera dans la tendresse d’une robe à fleurs de satin
Pour resplendir comme une rose née d’un œuf métamorphosé.

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En robe du jour, drappée de soleil,
Sa beauté dévoile toujours le beau temps.
En robe du soir, c’est toujours pareil,
Même les étoiles brillent toutes autant.

Fille de la lune, lorsque tu parais,
Dans ta robe prune, je suis envoûté.
Éclipsée de brume quand l’aube apparaît,
Ce soir à la brune, là, je t‘attendrai.

La deuxième strophe est de Marie-Agnès Delhaye, merci.

Dieu sait qu’elles aiment partager autant leurs goûts que leurs couleurs,
Tant qu’on ne les a pas forcées à les leur faire ingurgiter.
Si toutes les femmes sont rattachées à accoucher dans la douleur,
Les hommes devraient s’efforcer à vaincre cette absurdité.

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C’est drôle que chaque religion ne voit le midi qu’à sa porte
Et que Dieu soit omniprésent et, à la fois, fort différent.
Si un jour nous envisagions qu’une seule valeur s’y rapporte,
Ça pourrait être l’or et l’argent qui rend le monde belligérant (*).

* le texte peut aussi ce terminer par : indifférent, vitupérant, proliférant, vociférant…

Une robe couleur de temps, ça se porte en toute saison,
Mais une robe, couleur des ans, ça prends toujours de la valeur.
Chaque amourette du printemps laisse une teinte qui, sans raison,
Quel que soit le temps du présent, donne une touche de chaleur.

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Comment les phallocrates gèrent leur vie de manière perso ?
C’est comme pour les omelettes : il faut savoir casser les œufs.
Ainsi, pour faire des ménagères, il faut s’y prendre dès le berceau
Pour obtenir des femmelettes qui sauront bien s’occuper d’eux.

Pour plus de précision, demandez à @Fabienne qui lit « La semaine de Suzette » années 40 et 50.

Si vous voulez être haut-perchée, pratiquez donc ce sport qui monte
Et qui fait l’unanimité : Le volley-ball à l’hollandaise.
Comme je n’ai pas beaucoup cherché et pour ne pas me faire honte,
Savourez la féminité des ces quatre grâces landaises.

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Hier, j’ai oublié de souffler sur cette bougie gigantesque
Qui guide les navigateurs à gagner le port de plaisance.
Nous n’en serons qu’époustouflés par cette chandelle dantesque
Qui, comme un quantificateur, nous marque depuis la naissance.

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Toutes mes bougies me transforment après mes années cumulées
Et m’illuminent comme un phare la route vers mes souvenirs.
Mais aujourd’hui, mon cœur réforme tous ses échecs dissimulés
Pour les convertir, en fanfare, en réussite sur l’avenir.

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Qu’on puisse se découvrir d’un fil, une fois passé le mois d’avril !
Qu’on puisse faire ce qui nous plait, dès qu’arrive le mois de mai !
Que reviennent les filles qui défilent et les garçons plutôt virils
Pour que l’on puisse contempler tous ces beaux baigneurs costumés !

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L’activité de la nature équivaut à accumuler
Le plus d’informations possible avec l’espoir que la prochaine
N’ira pas avec la structure et verra ainsi bousculé
Tout ce qui était prévisible et qu’ainsi la vie se déchaine.

Photo de Stefanie Schächtel « art in nature »

Les images du passé sont embûchées de bûchettes,
Mais elles font la légende de ce joli mois de mai,
Quand je voyais amassées toutes les jolies clochettes
Que nous vendaient les marchandes aux sourires parsemés.

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Je crois que le plus difficile est de réaliser le cadre
Dans lequel je suis enfermé(e) depuis mon arrivée sur Terre.
En sortir, ce n’est pas facile ! Il me faudrait toute une escadre
D’impressionnistes confirmés ou de rêveurs élémentaires.

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Laissant derrière le boucan où la fête battait son plein,
Je fus surpris par le toucan perché du haut de son tremplin.
« Toucan tant mieux, toucan tant pis ! » répétait-il en perroquet.
« En tout cas, c’est toi qui le dit ! » répondis-je, interloqué.

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Tandis que je quittais la fête, un drôle de zèbre m’apparut
Arguant qu’il aimait la peinture et qu’il souhaiterait une embauche.
« – Veux-tu portraitiser les têtes de tous tes amis disparus ?
– Non, je préfère les rayures, les quadrillages et les ébauches ! »

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Puis, j’ai rencontré la girafe qui, sortant sa tête des arbres,
Rêvait de voir les gratte-ciels pour une raison d’orbitale (*).
Comme je ne suis pas géographe, je lui dis que les maisons en marbre
Qui grimpent en flèche vers le ciel, sont plutôt dans les capitales.

* je me demande encore quelle était cette raison ?

Pour ces beaux messieurs tous en rond, aux cheveux blonds, aux cheveux gris,
Qui se massaient à la frontière en se moquant du douanier,
Celui-ci, comme chaperon, leur envoya son égérie,
Une charmeuse serpentaire qui jouait sous les bananiers.

Tableau « charmeuse de serpent » d’Henri Rousseau.

Pour les belles dames sur le pont qui balancent entre deux rivages
Et qui se trouve à la frontière j’ai demandé au douanier
Qui m’a répondu l’air fripon qu’il avait un charmeur sauvage
Qui leur jouerait leurs vies entières des airs d’éternel printanier.

Tableau « le rêve » d’Henri Rousseau.

Où sera passée la fille que l’homme aura oubliée ?
Et que deviendront l’amant et l’amante invétérés ?
Cette histoire s’éparpille dans mes rêves non publiés
Qui s’en vont nonchalamment dans les limbes éthérés.

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Toute sa musique me charme par son mouvement indolent
Et son tambour qui se trémousse sous deux baguettes de désir.
Sa beauté m’arrache une larme d’un fatal attrait insolent
Tandis que plonge sa frimousse pour m’embrasser de son plaisir.

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Que ce soit la première fille que l’on a tenu dans ses bras,
Ou que ce soit sa légitime, ou quand bien même sa maîtresse,
Ce qui imprègne la pupille n’est pas comment elle se montra
Mais toutes ses parties intimes noyées sous un flot de caresses.

(« la première fille qu’on a pris dans ses bras » Georges Brassens.
« il a bien peu aimé celui qui se rappelle les premiers instants passés auprès de l’être aimé » Alfred de Musset.)

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Quand l’égérie prend la posture, les jambes battant la cadence,
Elle tient son rôle de co-pilote, remontant prestement sa robe.
Le pianiste fait son ouverture et joue avec condescendance,
Mais dès qu’il perçoit sa culotte, les fausses notes se dérobent.

Le pianiste de Robert E. McGinnis.

Elles auront quatre-vingts saisons, celles qui vont avoir vingt printemps ;
Autant de printemps que d’étés, autant d’automnes que d’hivers.
Cela fait bien mille raisons pour que tout le monde soit content
Et vienne ensemble répéter une occasion de boire un verre.

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Trois petites femmes impromptues jouant Schubert avec brio !
J’en ai l’oreille au diapason et tout le corps en résonance,
D’une touche ininterrompue attestant l’âme du trio
Qui met le cœur en pâmoison et saisit l’âme en rémanence.

Tableau de Grazia Rombolini.

Lorsque un mouvement se déroule durant un moment limité,
Toutes ces petites images resteront longtemps imprégnées
Sur la pellicule qui s’enroule dans la vérité imitée
Qui se déforme dans l’entoilage de ma mémoire d’araignée.

Tableau Georges Corominas.

Il était une fois trois jonques, « Hier », « Aujourd’hui » et « Demain »,
Qu’on avait affrétées, sans doute, pour des affaires vagabondes.
Mais la traversée fut si longue qu’elles se perdirent en chemin
Et cherchent encore leur route dans leur voyage au bout du monde.

Tableau Georges Corominas.

La femme est une extraterrestre et ses cheveux sont des antennes ;
Elle est venue inspirer l’homme de ses talents de musicienne.
Ainsi, tout ce que l’homme orchestre lui vient de la sainte fontaine
Où il s’abreuve des arômes de son égérie vénusienne.

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Si, de ses larmes, coule de l’or et de son rire, des diamants,
C’est qu’elle possède un trésor caché au profond de son cœur.
Mais sa fortune est incolore car seule la passion d’un amant
Transmute un amour qui dévore et offre richesse au vainqueur.

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Si quelquefois il m’a semblé entendre, juste à la frontière
De cette liquide interface, des voix venues de l’au-delà,
Ce sont les guerriers rassemblés tout au long de leurs vies entières
Qui remontent à la surface depuis leur divin Walhalla

Dans la mythologie nordique, le Walhalla (ou Valhalla), est le lieu où les valeureux guerriers défunts sont amenés au sein même du royaume des dieux.

Quand mes mémoires entrelacent la couleur de mes souvenirs,
Je crois souvent à l’illusion des impressions recomposées.
Finalement de guerre lasse, ce que je peux en retenir
N’est que troublante collusion de réalités supposées.

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« C’est toujours la même atmosphère, le cœur de Paris à vingt ans ! »
Nous chante la dame de fer à chaque retour du printemps.
Le cœur, à chaque anniversaire, bat toujours un peu plus longtemps
Car l’amour fait le nécessaire pour fleurir les roses du temps.

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Toutes les plus belles aventures, tous les secrets de la nature,
Sont tapis entre les grimoires sur les casiers de mon armoire.
Ici, les récits de voyages et les plus beaux appareillages,
Là les romans chevaleresques et les épopées barbaresques.

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Bientôt emportées par le vent, aussi nombreuses que les étoiles,
Les jeunes troupes du printemps s’apprêtent à leur parachutage.
Le clairon d’un soleil levant sonne la brise qui se dévoile
Et va bientôt dans un instant procéder au transbahutage.

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D’abord le monde paraît immense et impossible à conquérir
Et puis, quand je me jette à l’eau, j’en éprouve tout mon courage.
Et tous les jours ça recommence, je dois sans cesse surenchérir ;
Je me sens un peu moins ballot, surtout avec mon entourage.

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Il fait celui qui n’a rien vu mais il n’en perd pas une miette
De tout ce que nous produisons entre l’automne et le printemps.
Mais attention ! S’il a prévu de nous manger dans son assiette,
C’est parce que nous nous enduisons de crème solaire entre-temps !

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Le monde n’est pas à l’envers, c’est juste que certains branleurs
Ont renversé certains concepts et qu’ils nous prennent pour des poires.
Les héros du jour sont pervers, les méchants sont mis en valeur
Et tout ça parce qu’on accepte que l’argent soit le seul espoir.

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La nature a bien fait les choses et l’herbe verte est abondante
Pour celles et ceux qui préfèrent la vie saine de la campagne.
Le printemps les métamorphose par une manne fécondante
Et l’amour est à son affaire entre compagnons et compagnes.

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Lorsque le soir elle s’immerge dans un courant libidineux,
Mes sens et ma raison basculent entraînés par son magnétisme.
Son amour profond me submerge en tourbillons vertigineux
Jusqu’à ce que j’en éjacule ma conception de l’érotisme.

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Toujours la Lune est femme, toujours elle varie.
Quand elle croit, je pense, qu’elle va s’éclaircir.
Bientôt elle s’enflamme mais j’en suis tout marri
Car après je commence à la voir rétrécir.

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Une lichette pour les béliers, une lichette pour les taureaux,
Au printemps, qu’importe la corne pourvu qu’on soit tous emballés.
La bouche pleine de déliés au cœur des cheptels pastoraux,
Du sagittaire au capricorne, les amours forment des ballets.

Photo de Martin Groth.

La forêt encore assoupie secoue doucement ses buissons
Empreints de toiles d’araignées pour laisser fuser la lumière.
Dans leurs couleurs à l’unisson, tous en habit en queue-de-pie,
Les choristes sont alignés pour leur aubade coutumière.

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Les hiboux sont dynamisés et les grands-ducs, entre copains,
Quittent les forêts taciturnes engourdies d’hiver amnésique.
En atmosphère tamisée, ce soir, la chouette de Chopin
Leur interprète les nocturnes dans la magie de la musique.

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Grâce au fameux piano cocktail qu’il accoucha dans la douleur,
Boris Vian m’a donné l’ivresse de toutes ses idées absurdes.
J’ai donc conçu cette immortelle machine à créer la couleur
Afin d’ajouter l’allégresse quand des idées noires me perturbent.

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