Toutes les langues tibétaines forment des inintelligibles
Dialectes que l’on ne comprend que dans le lieu où l’on est né.
Du coup, ces jargons par centaines, m’apparaissant intraduisibles,
Je suis sûr que je me méprends sur leurs nanas et leurs nénés.
Pour en savoir plus sur les tibétains : https:fr.wikipedia.orgwikiTib%C3%A9tains?wprov=sfti1
Entre lamas, la laine est rêche, mais la chaleur est animale
Et sur les hauts-plateaux des Andes, avec nos cousins alpacas,
On a toujours l’haleine fraîche dans des conditions maximales
Pour entretenir la légende qui nous donne la baraka.
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Que c’est beau, la quadrichromie projetée en salles obscures !
On rit, on pleure, on imagine des situations embarrassées.
Qu’elles sont belles ces anatomies et l’envie qu’elles nous procurent
D’oser peloter sa voisine et peut-être après l’embrasser.
J’ai écrit ça en chantonnant la chanson des Frères Jacques « La photographie ». Qui s’en souvient ?
Pour qu’il n’y ait pas de malentendu et prêcher faux pour faire vrai,
J’ai voulu voir le véritable portrait du musicien prodige.
Hélas, c’était inattendu, Mozart n’était pas en livrée ;
C’était un faux épouvantable et le tableau est en litige.
« Portrait de jeune musicien dit à tort portrait de Mozart » au musée du Louvre.
Pour exprimer une conviction, on utilise un subjonctif :
« Je doute qu’elle réussisse à faire tenir mon chapeau ! »
Mais si on ne doute pas, c’est un indicatif à tous les temps :
« Je ne doute pas qu’elle fera tomber mon chapeau ! »
Seulement, pour exprimer une hypothèse ou une éventualité, il faut un conditionnel :
« Je doute qu’elle serait contente de faire tomber mon chapeau ! »
Mais le fin du fin, c’est qu’après « Ne pas douter que » ce sera :
Soit le conditionnel (hypothèse), « Je ne doute pas qu’elle aurait été contente de faire tomber mon chapeau ! »
Soit le subjonctif (éventualité) : « Je ne doute pas qu’elle puisse parvenir un jour à faire tenir mon chapeau ! »
Je ne doute pas qu’il s’agisse de Fred Astaire, mais je doute qu’il s’agisse de Cyd Charisse ou de Leslie Caron, or je ne doute plus un instant que ce serait Gene Kelly.
J’ai réfléchi à la question : « Quel est le temps pour les oiseaux ? »
« Ont-ils les gènes du coucou intégrés dans leur tête ronde ? »
Alors j’ai fait la suggestion qu’ils ont le vent dans les naseaux
Qui leur apporte au moindre coût toutes les horloges du monde.
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Si je pouvais demander l’heure à tous ces oiseaux migrateurs,
Me donneraient-ils l’heure exacte ou bien celle de l’équateur ?
Mais le temps pour eux est un leurre, car ce sont des navigateurs
Qui, d’instinct, ont conclu un pacte avec leur Phénix créateur.
À propos du changement d’heure, dormez tranquilles, c’est le dernier dimanche de mars, donc le 26.
Fi des discours trop enflammants que l’on élabore à l’office
Et qui retombent en lambeaux de phrases creuses et moroses !
Donnez-nous quelques beaux flamants qui feront un feu d’artifice
Flambants ardents comme flambeaux que ce soit en blanc ou en rose !
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Mozart est devenu bizarre depuis qu’il joue de la techno !
Et lorsqu’il passe à la télé, il est drôlement maquillé !
Pour moi, il n’y a pas de lézard, on nous prend pour des pèquenauds ;
Un jour on va nous révéler que sa musique est torpillée.
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Elles étaient chouettes les baigneuses qui s’en allaient batifoler
Avec leurs maillots à rayures dans leurs cabines assorties.
Elles n’étaient pas dédaigneuses à se faire fariboler *
À l’abri des quatre encoignures et sur leurs bouées, amorties.
* Certaines se laissaient troufignoler mais ça, je n’ai pas le droit de le dire.
Pour échapper aux idées noires pareilles à ces taches d’encre
Qui s’étalent sur le miroir des eaux dormantes des marais,
Le printemps, sur la patinoire, prochainement va jeter l’ancre
Qui fracassera le mouroir auquel l’hiver est amarré.
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Le puits a perdu la mémoire, il a mélangé ses histoires.
Pour lui, vérité ou mensonge ont échangé rêves et songes.
Alors les fées ont dédaigné de continuer à s’y baigner
Et, au propre comme au figuré, son cœur de pierre s’est fissuré.
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Ils n’ont pas compté les années, leurs journées sont toutes emmêlées,
Les jours heureux, les jours moroses, les années sages, les années folles.
Les volatiles basanés, les oiseaux rouges de sang-mêlé,
Les flamants blancs, les flamants roses, toute la journée batifolent.
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Oublions les courses ardues pleines de bosses et de virages
Qui nous ont lancés aux confins de nos limites et nos frontières.
Après un an de pas perdus dans la galerie des mirages,
Que la lumière du jour, enfin, nous soit délivrée tout entière !
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Il vaut mieux des cornes de brumes qui s’échappent du haut des phares
Où l’on écoute des tempêtes en buvant des bières Picon,
Plutôt que s’attraper un rhume au son fracassant des fanfares
Où retentissent les trompettes et surtout des gros hélicons.
Prenez ce beau film 12 « Un long dimanche de fiançailles » de Jean-Pierre Jeunet et mêlez-y délicatement la chanson « L’hélicon » de Bobby Lapointe, ça donne ce truc bizarre.
J’ai cru longtemps qu’ils habitaient à l’intérieur de jeux de quilles
Et que leurs femmes contenaient plein d’autres femmes emboîtées.
J’étais petit, je gravitais à l’extérieur de ma coquille
Et tous mes rêves m’emmenaient vers des images qui miroitaient.
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Finalement on s’habitue à condition d’être de glace,
D’avoir du sang froid à revendre ou d’hêtres en bois de sapin.
Mais si plutôt on substitue une autre saison à la place,
Je serai tout prêt à défendre le feu au cul des chauds lapins.
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Rassurez-vous quand vous montez ! Bien avant le dernier étage,
Il y a beaucoup d’appartements et plein de chambres à coucher.
La seule chose à surmonter c’est d’établir votre héritage
En pratiquant gaillardement le jeu de l’amour attouché.
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Détournant les bateaux de pêche sur une banquise en déroute,
Quelques pingouins pas trop manchots frisaient la crise économique.
On lisait dans chaque dépêche que l’affréteur en banqueroute,
Vouait d’expédier au cachot toute cette bande de comiques.
Mais un orque vendit la mèche et les flics firent fausse route
Et l’on continua à pécho cette manne gastronomique.
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Aujourd’hui seul sur sa planète, le petit prince prend un moment
Pour joindre ses deux métacarpes et s’adresser à l’univers
À qui il pose une devinette : « Mais où est passée ma maman,
Qui m’a tricoté mon écharpe pour me protéger de l’hiver ? »
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Bien qu’elle règne à la maison toute l’année en harmonie
Et qu’elle arrive à la seconde dès qu’elle doit intervenir,
Aujourd’hui, donnons-lui raison d’exprimer, sans cérémonie,
Qu’être à l’origine du monde, c’est être la déesse de l’avenir.
Tableau de Konstantin Razumov.
C’est à la sortie de l’hiver qu’il fait bon de revoir la flamme
Pour passer du froid déchanté aux plaisirs d’étés à la mer.
Lorsque tu nais à l’Univers, il fait bon de sentir la femme
Qui t’as conçu(e) et enfanté(e) et que tu appelleras ta mère.
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Ô mon Solex, emmène-moi, en cahotant sur les chemins
Et par la grâce de ton moteur, m’aider à remonter les pentes !
Vélo Solex, rappelle-moi que je dois te graisser demain
Sinon pour grimper les hauteurs, mes jambes ne seront pas pimpantes !
Pour moi, le Solex reste de manière indélébile attaché au souvenir de ma mère qui ne jurait que par lui lorsqu’elle allait tous les matins qu’il pleuve ou qu’il vente faire ses courses au marché.
« Femme adorée cherche un mari qui se montrerait à la hauteur
De l’appel d’un cœur éploré d’avoir trop d’amour prospéré. »
J’ai lu ça dans « Ici-Paris », le magazine tuyauteur
Qui permet aux unes d’implorer et puis aux autres d’espérer.
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L’homme brille comme une étoile juste quand il ferme les yeux
Mais l’éclat n’est pas sur son corps car il émane de son cœur.
Autrement son regard se voile et l’esprit se montre orgueilleux
Aussitôt qu’un petit record flatte son ego de vainqueur.
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Ne sois pas triste, Petit Printemps, tu pourras sonner tes clochettes
Dès que le jour se lèvera et annoncera l’équinoxe !
Alors ton bonnet en tintant réveillera de sa couchette
La nature qui t’enlèvera ce mélancolique paradoxe.
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J’ai enroulé mes mots d’amour pour les semences du printemps
Afin de voir les jolies fleurs s’épanouir derrière moi.
Si l’hiver dure encore un jour, j’ai pris soin de ce contretemps
En demandant aux vents souffleurs de les semer au fil des mois.
J’ai essayé de déchiffrer la phrase en anglais enroulée mais sans succès. Je lance donc un appel aux fortiches en anglais et en observation plus doués et plus nombreux que moi.
Que diriez-vous de vous lancer dans une formidable épopée
Qui durerait toute l’année sans jamais un jour s’arrêter ?
N’ayez pas peur, c’est commencé dès que vous avez développé
Votre départ en vol plané depuis que vous êtes allaités.
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Pour programmer les plus beaux rêves, il faut se nourrir d’émotions
Qui mettent le cœur à l’ouvrage pour se fabriquer du bonheur.
Par exemple, une image brève d’un paradis en promotion
Afin d’éviter le naufrage d’un découvert empoisonneur.
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Pour une capture opportune, il faut bien doser la lumière
Et une jupe bien adaptée pour œuvrer dans l’obscurité.
Allez donc en commander une chez une bonne costumière
Et les meilleurs moments captés s’obtiendront sans vulgarité.
Les femmes ont le compas dans l’œil, du moins leurs jambes en évoquent un ;
Ainsi elles ouvrent une route qui les ramènent au départ.
Elles avancent à chaque pas pour tracer un cercle opportun
Qui met leurs esprits en déroute et, dans leurs cœurs, bien des écarts.
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J’assemblerai un train express et j’y entasserai l’hiver
Avec ses froidures imbéciles et ses tempêtes effroyables
J’écrirai un mot dans la presse lancé au Dieu de l’Univers
Pour qu’il le garde à domicile d’une main ferme, impitoyable.
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Je vais exorciser l’hiver en prenant une belle image
Que je mettrai dans l’enveloppe que je jetterai dans le feu.
Puis je dirai à l’Univers : « Voila ! On a été bien sage,
Mais maintenant, vieille salope, on veut le printemps, nom de Dieu ! »
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Le printemps serait susceptible d’être, lui-aussi, bissextile
Puisqu’il tarde à nous arriver exactement comme l’an passé.
Afin qu’il soit indéfectible et pour que l’année soit fertile,
Je vous propose de raviver nos bois de rose herbacées.
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Vous souvenez-vous quand, bien à l’abri,
Vous étiez l’étoile que tous attendaient ?
Reliés, je l’avoue, juste par le nombril
Qui tissait la toile dont on dépendait.
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Quoi de mieux pour une naissance qu’arborer l’étoile de mère ?
Ça vous met la femme en valeur à l’échelle de l’univers !
Je dois cette reconnaissance car ma maman fut éphémère
Mais je sens toujours sa chaleur partout même au cœur de l’hiver.
Photo de Jad Ghorayeb.
Tout est gelé dans les forêts, les mares, les étangs, les fontaines.
Et le soleil fait des photos avec les ombres sur la neige.
Comme j’ai tendance à abhorrer les dégringolades incertaines,
Je me suis dit : « Toi, mon Toto, tu arrêtes là ton manège.
J’ai voulu faire une balade dans la forêt d’Eschenberg mais les chemins enneigés ont gelé cette nuit et j’ai fait demi-tour au bout de trente minutes. Juste le temps de prendre quelques photos. Et à ce propos, l’homme n’a rien inventé car le soleil à travers les arbres crée des photos assez artistiques en ne faisant fondre que la neige exposée et en laissant celle dans l’ombre.
Ah ! Que j’aime le cul blanc des bichettes au fond des bois
Quand la rencontre est fortuite et la belle, sauvageonne.
Je lui parais bien troublant et je ne fais pas le poids
Car la femelle éconduite a peur que je l’assaisonne.
En fait c’était un jeune cerf ou peut-être un chevreuil qui portait une petite ramure ce matin dans la forêt d’Eschenberg.
Qu’il pleuve ou qu’il vente le dimanche, en Suisse on sort pique-niquer
Et l’on fait griller les saucisses n’importe où l’on peut s’échouer !
Après on retrousse ses manches et, si sa femme est paniquée,
On lui caresse un peu les cuisses pour qu’elle ronronne à souhait.
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Le brouillard a tout avalé pendant la nuit et ce matin
Le temps nous offre une trêve en suspendant sa voile blanche.
Plus de montagnes, ni de vallées, c’est à y perdre son latin
À moins que ce ne soit qu’un rêve qui se prolonge tout le dimanche.
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Puisque les rayures amincissent et que le vélo fait maigrir,
Que diriez-vous d’associer ensemble ces propriétés ?
Vous aurez l’air d’une saucisse et ses bourrelets à pétrir,
Mais c’est à vous de négocier santé contre contrariété.
L’effet serait dû à la raie… mais… les fesses seraient dures à l’arrêt 😄 !
Plus le temps passe et plus le chat veut grimper de plus en plus haut.
Plus le temps passe et plus les anges s’efforcent d’être des gens bons.
Évidemment, faut faire un choix entre les membres du duo ;
Ou bien être celui qui mange, ou celui qui joue le jambon.
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Il est trop beau pour être vrai, le triolet qui chante faux
Lorsque leur chant est sabordé s’ils ne sont pas au diapason.
Mais dès le jabot enivré d’un peu de vin, bien comme il faut,
Alors leurs ramages accordés vous font tomber en pâmoison.
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Il n’y a pas qu’au crépuscule qu’apparaît le fameux rayon vert !
Promenez-vous dans les bocages plutôt que d’aller au bistrot.
Observez bien les corpuscules que la lumière fait à travers
Les ramures et les feuillages, les faisceaux y sont magistraux.
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Les petits conflits de famille seraient bien plus définitifs
Si l’on s’offrait des mitraillettes, des carabines et des fusils.
Quand on se tue, qu’on s’éparpille dans un châtiment punitif,
On se charcute en paillettes, on s’éclate à grands coups d’uzis.
Et je propose qu’on regarde le soir à la télévision
Des guerres sans fin et des massacres au moment de l’apéritif.
Inutile de vous mettre en garde, il vous faudra en prévision
Que chacun de vous y consacre un esprit très compétitif.
(Uzi : pistolet mitrailleur israélien.
À chanter sur l’air de « Mélanie » de Georges Brassens pour donner plus d’éclat.
Sinon, c’est ce à quoi me fait penser le deuxième amendement américain.)
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À l’origine du coucou, on ne sait pas, on a un trou,
Pour expliquer d’où vient l’instinct qui les poussent à nous donner l’heure.
Moi, je suppose qu’à tous les coups, pour échapper aux chats-garous,
L’oiseau migrateur clandestin s’or logea pour donner le leurre.
Le chat-garou est un être fantastique qui se transforme d’un être humain en un chat et vice versa, de façon complète ou partielle.
À l’oreille des tournesols, dans le creux de son pavillon.
S’échange un message éphémère qui durera le temps d’un jour.
Il n’a pas besoin de boussole, notre intrépide papillon,
Pour retrouver l’essence mère qui répand son parfum d’amour.
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Ô reine des routes, auto souveraine,
Tu es en déroute, tu n’es plus la reine.
Tu t’es enfoncée, tu t’es déflorée
Dans le vert foncé du creux des forêts.
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Sur l’eau dormante en vaguelettes, entendez-vous le récital
Des fines branches qui pianotent un refrain déjà entendu ?
Par ses infimes gouttelettes, l’eau joue de l’orgue de cristal
Qui s’égrène en petites notes sur la membrane distendue.
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C’est moi qui fait tout sur cette planète
Je fais le coucou quand il est parti.
Au printemps, idem ; lorsqu’il est pompette,
J’assure le tandem en contrepartie.
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J’aime la nature harmonique quand le soleil joue son archet
En faisant sonner chaque branche, do ré mi fa sol la si do.
La forêt devient symphonique et, si vous allez y marcher,
Vous entendrez la lune blanche quand l’astre tire le rideau.
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