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La femme passe un quart de sa vie à s’amuser comme une gamine
Puis, tout dépend de la façon dont elle dirige sa vie féconde ;
Soit sa famille la ravit de l’aînée à la benjamine,
Soit elle trouve le chausson qui lui fera gravir le monde.

Pour rivaliser de beauté, une robe en plume de paon
Dirigera tous les regards et lui octroiera la médaille.
Mais toute la charibotée de pacotille sur tous ses pans
Complique la vie qui s’égare dans l’apparence et les détails.

Surelee Joseph photographiée par Anushka Menon.

L’homme passe un quart de sa vie à s’amuser comme un gamin,
Après, un quart d’adolescence à critiquer ceux qui les aiment.
Tandis que ces quarts sont ravis, les autres, parmi les humains,
Travaillent et rament dans l’abstinence mais finalement, ce sont les mêmes.

Tableau de Giuseppe Boschetti.

Notre planète, drôle de manège, nous change souvent les usages
Selon les changements d’époque, des bourreaux aux souffre-douleurs.
Mais après la pluie et la neige qui nous changent les paysages,
Toujours le même système ad hoc revient mais d’une autre couleur.

Photo de Tejal Patni.

Bonne nouvelle cependant pour les survivants et leurs chiennes ;
Demain la mode unifiera le monde entier aux mêmes tons.
Finis les noirs, les jaunes et blancs. Vivent les teintes daltoniennes !
Le futur se justifiera de nous avoir traités de moutons.

Photo de Tejal Patni.

Assis sur le rebord du monde, je me posais cette question
À propos de sa destinée dans cet univers infini.
Mais je n’ai plus qu’une seconde avant de faire une suggestion
Car tandis que j’ baratinais, je crois bien que tout est fini…

Illustration de Moebius.

Si Dieu avait fait les chevaux doté d’ailes à grande envergure,
Alors notre plus belle conquête serait Pégase ou sinon rien.
Et depuis les temps médiévaux, les bons et les mauvais augures
Seraient livrés à la requête de courriers postaux aériens.

Illustration de Moebius.

À son museau couleur d’ébène qui rappelle le bec du corbeau
Et à ses oreilles rouquines qui évoquent l’appel eu renard,
Assurément, De la Fontaine aurait changé ses contes verbaux
Par une fable plus coquine nommée « l’enfance du Cornard ».

Tableau de Michael Garmash.

À l’assemblée des utopistes, il n’existe qu’une seule règle :
Celle de n’en établir aucune car elles les mettent en addiction.
La moindre loi met le lampiste à l’abri – il se croit espiègle –
De ses erreurs et ses lacunes par esprit de contradiction.

Moi, qui suis un vrai utopiste, j’ai rêvé de tant de pays
Où hommes et femmes vivent ensemble d’eau fraîche et d’amours merveilleuses,
Que j’ai effacé toutes les pistes de peur qu’ils ne soient envahis
Par des râleurs qui se rassemblent pour créer des lois ennuyeuses.

Tableau de Vladimir Kush.

L’élection de la Reine des sorcières reste un spectacle inoubliable
Car elles s’apprêtent au concours pour élire des leurs, la plus « bitch ».
Il échoit au bénéficiaire – le maître des céans, le Diable –
De choisir dans sa basse-cour la poule à la robe la plus kitsch.

Photo de Tejal Patni.

Avec ma tête en l’air,
Je ne pense qu’à toi,
À ton anniversaire
D’un petit vers courtois.

À l’encre des étoiles
Ma plume s’est délectée
À tracer sur la toile
Ses points de Voie Lactée.

Si tu lis mon message
À chaque anniversaire
Quel que sera ton âge
Il restera sincère.

Tableau de Christian Schloé.

Juste un peu décontenancée devant son monde qui vacille
Et par la vague d’émotion qu’accompagnait son faible espoir,
Elle hésita à compenser la peur qui, dans son cœur, oscille
Par cette absurde disproportion, mêm’ si c’ n’est pas la mer à boire.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Ma petite femme en parts égales pour chaque jour de la semaine.
Lundi, je commence par baiser sa bouche et ses deux yeux vairons ;
Le mercredi, je me régale à téter sa poitrine amène
Et le dimanche, tout embrasé d’un feu d’amour dans son giron.

Tableau de Michael Carson.

Dans sa petite maison grise où l’intérieur n’est que couleur,
Mademoiselle se dégrise du blues d’une vie sans douleur.
Sa petite vie monotone malgré l’étage supérieur
Sera tôt ou tard en automne sauf événement extérieur.

Dans sa petite maison sombre où l’intérieur vit en lumière
L’humeur du petit monsieur sombre dans la tristesse coutumière
Mais dès que ce jeune coq cuisine, aussitôt penche à la fenêtre
Le nez curieux de sa voisine et tous les goûts s’interpénètrent…

Illustrations de Suzanne Geary.

Femmes des villes, femmes des champs, tout est devenu différent
Depuis que poussent les nouveaux riches qui ont, la terre, abandonnée.
Filles de l’air, filles du vent, le monde devient afférent
À toute une planète en friche qui ne saurait nous pardonner.

Tableau de Catrin Welz-Stein.

La Vénus de Minuit, comme on l’appelle ici
N’est ni une déesse ni une fille de joie.
Au milieu de la nuit, son public l’apprécie ;
Elle fait des prouesses par l’écho de sa voix.

La Vénus de Midi – car elle a plusieurs noms –
Fait tourner la marmite à l’hôtel de La Poste.
Pour autant, cela dit, on connaît son renom
Depuis les Dolomites jusqu’à la vallée d’Aoste.

La Vénus de Milo – car c’est son patronyme –
N’a jamais eu d’amants ni d’amours à la pelle.
Tant de méli-mélo gigotés en cuisine
Ne laissent aucun moment pour une bagatelle.

Tableau de Michael Garmash.

Dans la vallée des mille femmes du royaume des terres-mères,
Tu peux chevaucher des journées au pays des gorges profondes.
Et lorsque le grand air t’affame, descend entre les monts mammaires ;
Ta quête y sera ajournée auprès d’une femme féconde.

Tableau de Ming Liu.

Dans un champs de blé rouge-sang, j’ai levé un doute qui m’effleure :
« Pourquoi la Nature associe le coquelicot à la joie ? »
Mon raisonnement rougissant d’une femme au milieu des fleurs
Saura le montrer sans souci et devrait vous laisser sans voix.

Photo de Mélanie Dietze.

Si j’accumulais les papiers de mes poèmes mis bout-à-bout,
Peut-être écriraient-ils l’histoire d’un gars dans sa vallée de larmes.
À condition de les copier dans le bon ordre et avec goût
Ou je cours le risque notoire d’en gâcher l’attrait et le charme.

Vu sur http:www.bettypepper.co.ukpage3.htm .

Un petit sourire mutin accroché au coin de ses lèvres
Laisse présager une intrigue au cours de cette tea-party.
Bien sûr, n’importe quelle putain essaierait de lever son lièvre
Mais celle-ci, elle investigue pour trouver le meilleur parti.

Tableau de Maria Pace-Wynter.

Entre la Vénus de Milo et la Victoire de Samothrace,
Les femmes perdent souvent la tête, les bras les ailes et tout le reste,
Mais elles perdent des kilos sans qu’on n’en retrouve une trace.
Quant aux hommes, ce qui les embête, c’est de n’ plus avoir la main preste.

Tableau de René Magritte.

Hier, le Renard est dans les choux, aujourd’hui il est dans les roses.
Son combat d’avec le corbeau risque de tourner au désastre.
Depuis trop longtemps qu’il échoue à découvrir le pot-aux-roses,
Il s’est pris des procès-verbaux qui lui ont coupé l’épigastre.

Or tout ce trafic de fromages qui dès lors lui passent sous le nez
Lui est tant monté à la tête qu’aujourd’hui encore, il déprime.
Aussi je propose en hommage, tellement il s’est surmené,
De lui retirer son enquête en échange d’une forte prime.

Photo de Karen Cantuq.

Maintenant qu’il s’est fait un nom inséré dans la société
Et qu’il chante sans le savoir comme le bourgeois gentilhomme,
Sa manufacture en renom nous confectionne à satiété
De bons fromages du terroir, renommés dans tous le royaume.

Hélas, un policier jaloux – un certain inspecteur Renard –
Cherche à révéler au grand jour son passé de maître-chanteur.
Avec une bande de loups, il lui fomente un traquenard
Mais patience ! Il peut toujours se faire traiter de menteur.

Tableau d’Adrian Higgins.

Maître Corbac, un peu déçu et mal à l’aise dans ses bottes,
Cherchait en vain une réplique pour défier Maître Goupil.
Ses ailes noires en pardessus avec la queue en redingote
Faisait ressembler sa supplique à celle d’un clerc volubile.

Mais il ne trouva rien à dire malgré son soi-disant ramage ;
Preuve que croasser dans les champs n’a qu’une portée scolastique.
Alors le corbeau de prédire qu’il veillerait que son fromage
N’aurait pas d’arôme alléchant mais confiné dans du plastique.

Illustration de Rudi Hurzlmeier.

Tu te sens étranger sur Terre, inadapté à notre monde ?
Tu n’as simplement pas croisé celui qui fera ton portrait.
Porte-toi plutôt volontaire en t’inspirant de la Joconde
Et là, tu pourras pavoiser dans une ébauche d’art abstrait.

Tableau de Harry Bliss.

Lorsque tu vois tes convictions basculer sur ton horizon,
Quand tu vois le diable à l’église plutôt que Dieu dans sa chapelle,
Lorsque tu sens tes addictions t’enfermer comme une prison,
Plutôt qu’une psychanalyse, fais-toi la piqûre de rappel.

Tableau de René Magritte.

J’attendais l’aube au carrefour sous les feux rouges de la nuit,
Guettant les premières lueurs sur les limites du comté.
L’orange m’annonce le jour qui va me tirer de l’ennui
Et quand le vert sonnera l’heure, éclora mon jour de bon thé.

Voici le feu qui fait bouillir la brume humide des forêts
Que l’ardent soleil ébouillante en haut des cimes dentelées.
C’est le moment de recueillir quelques-uns des rayons dorés
À plonger dans l’eau frétillante avec un nuage de lait.

Illustration de Ner-Tamin.

Abritées sous un parapluie d’arc-en-ciel, d’eau et de lumière,
Trois sirènes métamorphosées par une envie qui les affame.
Comment le miracle est produit ? Une vieille légende des chaumières
Dit que lorsqu’elles sont arrosées, le poisson se transforme en femme.

Tableau d’Arthur Rackham.

Quand ses halètements se voilent et se transforment en cris puissants,
Son amant, le vent, la caresse à lui en faire perdre la boule.
L’oiselle sans plume et à poil se balance en se réjouissant
De ces courants d’air qui l’agressent et lui donnent la chair de poule.

Tableau de Maxfield Parrish.

Dans mon petit phare-nid-antre, je crie mes « Hip hip hip hourra ! »
Tant il semble une tour d’ivoire bien défendue et isolée.
Et j’y prolonge le farniente autant que faire se pourra.
Que voulez-vous ? C’est mon histoire, mon tombeau et mon mausolée.

Jusqu’à ce que je me réveille de cette hypnotique torpeur
Qui me fait entendre des voix qui me parlent de l’intérieur.
Voici qu’un poisson m’émerveille, qu’un coup de vent chasse mes peurs,
Le brouillard dégage la voie et je retourne à l’extérieur.

Tableaux de Catrin Welz-Stein.

Sur la patinoire glacée à la fraise et à la pistache,
Tous les spectateurs condensés étaient ébahis dans l’étable
De voir la grâce que déplaçaient les patins de la grosse vache
Et les pis à lait qu’ont dansé les figures les plus délectables.

Tableau de Michael Sowa.

Ce n’est pas l’homme qui tend l’oreille, plutôt l’oreille qui tend l’homme
Et ce sens, le plus archaïque, nous prévient de toute incidence.
Ainsi lorsque nos appareils émettent une sonnerie fantôme,
C’est l’adaptation prosaïque de la moderne dépendance.

Tableau de Rafal Olbinski.

Un maquillage en trompe-l’œil fera-t-il fuir, fera-t-il peur ?
Attirera-t-il les regards, fera-t-il tomber sous le charme ?
Mathématiquement le seuil entre la grâce et la stupeur
Est proportionnel à l’écart entre les rires et les larmes.

Photo de Josh Herrington.

Par-dessus l’épaule velue, pelotonné dans sa fourrure,
J’ai lu toutes les aventures des vieilles bandes dessinées.
Quand plus tard je les ai relues c’était avec la déchirure
D’avoir délaissé la monture que m’accordait mon vieux minet.

Illustration de Rudi Hurzlmeier.

J’aime m’inventer des histoires sapides d’absurde impossible
Comme Napoléon et Joséphine planant en canot sur la mer.
Entre défaites et victoires, il se prélasse, l’air impassible,
Elle, nue, tandis qu’il peaufine son prochain combat aux chimères.

Tableau de Rafal Olbinski.