Une fois par an dans l’hémisphère des forêts septentrionales, L’astre vit son plus petit règne dans la cour du jour le plus court. Et ses soldats, fiers conifères, brandir leurs branches nationales Sur le soleil comme une araigne afin de lui porter secours.
Une fois par an, l’autre hémisphère tourné vers les régions australes Voit l’astre dans l’apothéose de son règne prédominant. En orientant son planisphère d’après sa course sidérale, Notre planète est virtuose et le soleil est culminant.
Une araigne est une sorte de filet utilisé pour attraper les petits oiseaux.
Quels sont ces moutons qui serpentent dans mes nuits blanches comme neige Dont je dénombre les têtes noires, les cornes et la laine fraîche ? Ce sont les idées que j’invente et qui tournent dans le manège De mes pensées qui font la foire et qui, la nuit, battent en brèche.
Je m’y vois, mouton confiné, suivre aveuglément mon berger Qui m’entraîne en garantissant de l’herbe verte en abondance. Mais c’est pour mieux déterminer à quel point je peux diverger Hors de l’ordre assujettissant des « honni soit qui mal y pense » †.
† Devise anglo-normande qui signifie « Honte à celui qui y voit du mal »
Photo de Fer Burak à Van, une ville de l’est de la Turquie
Mes insomnies lavent mes rêves dans le bassin de mes nuits blanches Et décolorent ma mémoire qui déteint dans mes souvenirs. Toutes ces images trop brèves qui m’arrivent en avalanche Sont imprégnées dans la baignoire où coulent des eaux d’avenir.
Douces rêveries érotiques dessinent sur la porcelaine Des femmes nues énigmatiques qui ne me laissent qu’un murmure Dont tous mes réveils sporadiques traduisent en bleu de méthylène La rémanence aromatique comme une buée sur les murs.
Salle de bains créée par Saul Steinberg et photographiée par Robert Doisneau
Si plusieurs dieux ont mis la main pour créer la faune terrestre, Chacun posa sa signature selon ses goûts et ses caprices. Les dieux grecs et les dieux romains ont équipés leurs clubs équestres D’animaux de toutes natures qui en portent les cicatrices.
Ces cornes en tire-bouchon pour droitiers comme pour gauchers Me laissent à penser que Bacchus signa sa participation. Installé à califourchon sur l’antilope chevauchée, Il a rechargé ses accus en faisant bonne libation.
Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue.
Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.
Je voudrais le contact des femmes sans la moindre distanciation, Renouer le contact des hommes pour se retrouver tous ensemble. Cesser ces mesures infâmes laissées à l’appréciation D’un confinement économe de tout l’amour qui nous rassemble.
Je veux pouvoir boire en terrasse et regarder passer les gens ; M’enfermer dans les restaurants avec des milliers de convives. Ces précautions qui nous harassent de la part de nos dirigeants Ne sont qu’un remède instaurant la stagnation sur le qui-vive.
Le taureau aime les voyages et leurs étapes gastronomiques Qui lui révèlent en abondance la bonne chère des terroirs ; Une entreprise de convoyage très sûre et très économique Qui permet de faire bombance et de remplir tous ses tiroirs.
Quand revient la belle saison, il organise des banquets Sur des bateaux à ciel ouvert, Pianos-Cocktail et cabarets. Et vous le verrez sans raison se mettre à poil, les pieds tanqués Et, les génitoires découverts, chanter l’ curé de Camaret.
Avez-vous le cœur voyageur qui ne reste jamais en place ? Si oui, vous êtes sagittaire ou un butineur d’aventures ; Globe-trotter, déménageur, dont l’esprit sans cesse se déplace Constamment autour de la Terre à pied, à cheval, en voiture.
J’ai croisé ces oiseaux bizarres lors de leurs rares retour à terre Qui m’ont raconté l’Orénoque, le Pérou et la Mongolie ; Ils auraient croisé Balthazar dans un vieux château d’Angleterre ; Ainsi leurs âmes, sans équivoque, ont vaincu la mélancolie.
Selon les phases de la Lune, mon château change de saison. Il nettoie ses tours au printemps au premier quartier de sa dame Et ses murailles fort opportunes quand elles sont en pleine floraison Puis, son donjon désappointant du dernier quartier bas de gamme.
En hiver, je ferme ses portes et tout s’endort jusqu’au printemps ; On fait l’amour dans les tourelles pour se réchauffer tour à tour. Le froid, que le diable l’emporte, reste l’ennemi fort inquiétant Dont les neiges intemporelles annoncent l’éternel retour.
J’ai connu des printemps voraces d’une jeunesse insatiable Baignée dans un temps d’insouciance presque arrêté sur mes treize ans, Où nulle inquiétude n’embarrasse ni dieu, ni maître, ni le diable Et où la vie n’est qu’impatience à boire le moment présent.
J’ai connu des étés de rêves comme un paradis avant l’heure, Avant que ne démarre l’horloge du temps stupide des adultes. L’hiver où tu marches ou tu crèves afin d’entretenir le leurre D’une vie qui ferait l’éloge des vanités qui en résultent.
D’abord pour commencer, il y va pas à pas Au hasard des rencontres qu’il sait anticiper. Un début romancé car il ne faudrait pas Trop aller à l’encontre d’une femme émancipée.
Une fois qu’elle a ri, il passe à l’offensive En flattant son physique mais aussi son sourire. Si elle ne s’apparie pas à la défensive, Son audace magique saura la conquérir.
Quand la femme est conquise, son vainqueur magnanime Pénétrera le Saint Graal de sa forteresse. Et sa chair tout exquise dans un cri unanime Accueillera en son sein la sève enchanteresse.
Tandis que je rêve au printemps, la Terre s’habille de fleurs, De pissenlits, de marguerites, myosotis et pâquerettes. Adieu jours au froid éreintant peuplés de larmes et de pleurs Bonjour la douceur émérite des dahlias en collerette.
Tandis que je rêve à l’été, la Terre s’habille de fruits ; Pommes d’amour au goût sucré s’invitent à faire bombance. Hier, la nature a haleté à se réveiller à grands bruits Mais aujourd’hui s’est consacrée à nous nourrir en abondance.
Tandis que je rêve à l’automne, la Terre s’habille de rouille ; Tapisseries aux feuilles d’or, forêts dorées et arbres d’ambre. Dans cette douceur monotone valsent potirons et citrouilles Qui entrent par le corridor de septembre, octobre et novembre.
Tandis que je rêve à l’hiver, la Terre s’habille de blanc ; Premières gelées matinales, chutes de neige sur le parvis. Ainsi le cycle de l’univers refroidit la Terre en tremblant Comme une horloge machinale qui règle les lois de la vie.
La femme, assise dans l’ombre de son mari et ses amants, S’est envolée par la fenêtre par un vent d’émancipation. Aujourd’hui, elle montre en nombre qu’en plus de n’être que maman, Elle a su faire reconnaître l’atout de sa participation.
La femme, cloîtrée mais promise à un mariage arrangé, S’est échappée comme la flamme d’une essence rare et sauvagine. Aujourd’hui, la faute commise est reproduite à l’étranger Dans des circonstances infâmes de spiritualités misogynes.
La femme, conditionnée servante sous un joug de phallocratie S’est déversée dans l’océan dont les eaux montent inexorables. Aujourd’hui, la lutte fervente assure sa suprématie Envers des hommes bienséants malgré quelques impondérables.
Que revienne le temps du taureau avec travail en abondance, Bien ancrés, les deux pieds sur Terre et les mains tournées vers le ciel ! De l’air frais dans les pectoraux et si possible, en redondance, Tout nos besoins alimentaires pour des plaisirs non essentiels !
La vieille tour d’ivoire, tout arrosée des pleurs De la dame captive, se remit à pousser. Et la Terre sut boire et produire des fleurs Qu’on dit admiratives de charme éclaboussées.
Puis le vilain dragon muta et s’allongea Et d’un dur caractère, devint fou à lier. Un prince d’Aragon que cela arrangea Grimpa sa salutaire queue comme un escalier.
La belle avait grossi avec tout le château Et ne pouvait passer les portes et les fenêtres. Le prince, assez concis, reprenant du gâteau, Lui dit, l’air compassé, ne pas la reconnaître.
Au cœur du froid et de l’hiver, les antipodes vivent en été Alors je creuse la planète à travers le manteau terrestre Et j’en appelle à l’univers de me permettre de capter La chaleur d’une midinette durant au moins tout un trimestre.
L’hiver avait bien commencé avec fêtes et décorations Mais voici le mois de janvier et la froidure de février. Tandis que l’été romancé est parti en dérogation Vers les antipodes enviés par ceux de l’hiver décrié.
Pure héritière des sirènes, ambassadrice des poissons, Elle a su devenir leur reine et favoriser leur moisson. Elle est aussi un peu cruelle à sacrifier les meilleurs Pour les revendre dans les ruelles des villages d’ici et d’ailleurs.
Voilà, je range le sapin ; voici, je démonte la crèche ; La paysanne et ses lapins puis, la poissonnière et sa pêche. Tous les santons vont dans leur boîte hiberner durant trois saisons Jusqu’à la période adéquate où ils rejoindront ma maison.
Tout l’univers, là, dans ma tête aurait tendance à déborder Et jamais je ne trouverai de chapeau suffisamment grand. Toutes mes idées font la fête dans un boucan désaccordé Comme une folle éprouverait un mal d’amour désespérant.
J’y couds des patchworks de pensées, j’y tricote mes idées noires, J’y raccommode mes regrets et nettoie toutes mes offenses. J’aère ensuite pour compenser toutes mes pertes de mémoires Que je rembourre par des secrets collectionnés dans mon enfance.
Tableaux d’Anna Berezovskaya sur https:tanjand.livejournal.com1035982.html#cutid1 .
Se sentir nu à l’extérieur ou fortuné à l’intérieur, Pour les autres insignifiant mais pour moi riche d’inventions. Je ne me sens ni supérieur, ni spécialement inférieur, Mais fertile et vivifiant pavé des plus belles intentions.
Intentions qui pavent l’enfer si j’essaie de les imposer À ceux qui n’ont pas demandé à vivre comme je le sens. Tant mieux ! Si c’était à refaire, j’essaierais de me composer Un esprit à recommander s’il se révèle intéressant.
Tableaux d’Anna Berezovskaya sur https:tanjand.livejournal.com1035982.html#cutid1 .
Soudain la mort frappe à la porte de notre civilisation Et tous les pays qui s’ignorent s’unir dans le confinement. Covid, que le diable t’emporte, fruit de la mondialisation ! Tu n’es qu’un leurre qui déshonore nos élus unanimement.
Et sous des chiffres détournés, tu fais croire à l’épidémie D’une mortalité pareille aux grippes déjà exprimées Au moyen de lois contournées de soi-disantes pandémies. Entends monter à tes oreilles la révolte des opprimés !
Il ne leur manque ni la parole, ni ce qui fait le propre de l’homme Car ils s’expriment par l’amour plutôt que par l’intelligence. Chez eux, l’action est bénévole ; ils n’ont point besoin de diplôme Pour se nourrir au jour le jour et répondre à leurs exigences.
Ils craignent l’homme spontanément puis, se laissent apprivoiser Car ils aiment bien partager et leur chaleur et leurs caresses. Ils les suivent fidèlement au risque de s’embourgeoiser À surveiller le potager et défendre la forteresse.
Femme qui pense avec le cœur, j’aime pénétrer ton esprit Afin d’y refléter mon âme dans le creuset de ton amour. Femme qui goûte l’air moqueur ce que ta mère t’a appris, J’aime réunir nos deux flammes avec un baiser de velours.
Femme qui cultive son corps et qui le nourrit de beauté, J’aime sentir entre tes mamelles l’arôme de ton cœur mûri. Femme qui vit bien plus encore depuis l’enfance emmaillotée Jusqu’à sa jeunesse éternelle, j’ai l’honneur d’être ton mari.
Enterrés dans l’obscurité, douchés par la marée montante, Le regard vide et passionnel meurt sous d’invisibles paupières. Ils ont choisi l’éternité pour personnifier l’attente De l’amour inconditionnel imprimé dans leurs cœurs de pierre.
Pauvres léviathans du passé aux faits maintes fois publiés, Vous faisiez partie des géants qui faisaient trembler les mortels. Aujourd’hui statues compassées sur leurs légendes oubliées, Vos corps retournés au néant sont redevenus immortels.
Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.
Selon les lois de l’attraction et le principe d’Archimède, Deux corps, plongés dans un amour et dans sa force d’attirance, Subiront une contraction qui agira comme un remède Entre une gaine de velours et une forte protubérance.
Il existe une arithmétique qui additionne les valeurs Féminines et masculines et qui en multiplie les sens. L’amour est aux mathématiques la loi qui donne sa chaleur Comme un vecteur d’adrénaline d’une exponentielle puissance.
Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.
Alchimie du soir au solstice quand la nuit domine le jour Et que les ténèbres sont reines au cœur des bois et des forêts. Le lumignon dans l’interstice meurt dans l’instant aveugle et sourd Où seule une lune sereine apparaît d’un halo doré.
Alchimie du premier matin où le jour domine la nuit Et que la lumière rayonne sous l’aune d’un soleil royal. Dès l’instant de l’aurore atteint, son feu persiste jusqu’à minuit Avec la lune qui carillonne son chant d’amour matrimonial.
Toutes mes leçons bien apprises m’ont enseigné à m’exprimer Comme Guillaume Apollinaire, Victor Hugo ou Mallarmé. Mais quant à moi, pas de surprise, mon esprit se trouve déprimé Par ce fondement doctrinaire et, contre lequel, bien mal armé.
Rapportant tout à la maison, je reproduis ma propre école Où sept et trois pourraient faire onze ou bien n’importe quoi sauf dix. Mon cœur ignore la raison pour s’extraire du protocole Qui me condamne comme un bonze à croire tout ce qu’on me dit.
Au jeu du chat et la souris, je suis plutôt souris que chat ; Je suis naïf et innocent qui ne pense jamais à mal. La société m’a tant nourri à force de prêchi-prêcha Que j’en suis tout agonissant et craintif comme un animal.
Quand les chats m’ont laissé tomber dans un grand récipient le lait, J’ai voulu me laisser couler tant la mort me semblait un leurre. Mais loin de vouloir succomber, je me débâtis sans délai Et après un temps écoulé je parvins à sortir du beurre.
Je suis né dans le bouillon des années 50 et je n’ai jamais cessé de me débattre. J’ai connu la France défigurée des années 70, les constructions hideuses sur le littoral des années 80, les grands travaux qui transformaient les quartiers des villes en enfer des années 90, les sécurités excessives qui nous ont pourri la vie des années 2000, les grandes migrations des années 2010, les pandémies des années 2020… Et je me débats, et tu te débats, il ou elle se débat et nous nous débattons tandis qu’on nous met des bâtons dans les roues. Je ne sais pas si j’ai transformé ma vie en beurre mais dans mon petit village où rien ne se passe – à part les promeneurs à pied, à cheval et en voiture qui passent à ma fenêtre – je suis aujourd’hui un peu en dehors de tout cela. Même si ça n’arrange rien pour le monde qui continue à se débattre. Ainsi va et ainsi bat la vie…
Tableaux de Alexander Maskaev sur https://000cosm.livejournal.com/761992.html
Selon la couleur du matin, la Terre montre ses humeurs ; En robe blanche de satin, d’arbre aux senteurs du parfumeur. S’il a gelé, elle paraît triste ; s’il a neigé, elle s’endimanche ; S’il fait beau, d’un ciel naturiste et s’il pleut, ses ruisseaux s’épanchent.
Selon la teinte au crépuscule, la Terre prépare l’avenir Et les nuages se bousculent selon l’échéance à tenir. Ciel rouge et soleil mordoré pour déblayer tous ses malheurs, Ciel bleu et lune phosphorée pour nous redorer nos valeurs.
Si l’amour est une couleur, ce sera un rouge baiser ; Avec une ivresse des sens que boira mon cœur en douceur, Avec un soupçon de douleur pour pimenter et embraser Mon esprit en effervescence en vue de trouver l’âme-sœur.
Si je devais mourir d’amour, alors ma couleur dominante Prendrait la teinte du désir diluée d’une eau de bien-être. Rouge comme le premier jour où, d’une fièvre contaminante, Mon cœur a battu de plaisir envers mon propre enfant à naître.
Au dernier quartier de la lune, elle extrait le jus du croissant Qui a poussé durant sept nuits et a mûri durant sept autres. Si la révolte est opportune, elle obtiendra en le pressant Un vin qui aurait réjoui, dit-on, Jésus et ses apôtres.
Mis dans un calice argenté en forme de croissant de lune, Son arôme se développe durant toute une année lunaire. Il devient un vin charpenté, un vin qui coûte une fortune ; Des superstitions interlopes disent un vin extraordinaire.
Mais qui donc est à l’origine de cette étrange préparation ? Certains prétendent qu’Andromède apparaîtrait à chaque fois Et même qu’une fée androgyne en aurait fait la narration ; Quoiqu’il en soit, c’est un remède qui guérit ceux qui ont la foi.
Tableaux de Matteo Arfanotti sur https://www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com/2011/12/matteo-arfanotti-1974-italy.html
Jamais femmes n’ont été sculptées aussi finement pour la danse Par un squelette approprié et des muscles en parfait accord. Elles n’ont aucune difficulté à entretenir la cadence, Durant des heures à tortiller l’harmonie du cœur et du corps.
Les boubous aux jolis motifs pour exprimer les traditions ; Les dashikis très colorés qui volent au vent comme tuniques ; Les pagnes et les jolis soutifs, merveilleuses apparitions ; Les kangas vifs et mordorés dessinant leur maxime unique.
Elles expriment leurs émotions et le corps entier participe À dépenser une énergie infiniment développée. Elles ne souffrent ni commotion, ni stress, ni autre stéréotype, Les africaines en synergie aux rituelles mélopées.
Je sais que je ne suis pas fou parce que je sais que j’en suis un Tandis que les fous véritables croient justement qu’ils n’en sont pas. Ce paradoxe, voyez-vous, montre qu’il est inopportun De demander à nos notables de faire leurs mea culpa.
Il m’est déjà arrivé de devenir fou quand j’étais à l’hôpital et que j’avais contracté le staphylocoque doré lors de mes opérations de fracture du bassin. La nuit la fièvre me provoquait des crises de folies et je faisais des rêves mégalomanes au cours desquels je me croyais le maître du monde et je me débattais contre les infirmières, persuadé qu’elles étaient folles et me voulaient du mal et que j’étais le seul à conserver toute ma raison. Au matin, je me retrouvais tout honteux avec la peur que cela recommence les prochaines nuits. La véritable peur, c’était que je ne me rendais pas du tout compte de mon état durant ces crises et surtout que je ne le sentais pas du tout venir. La seule chose dont je me souvienne, c’est cette sensation euphorique, de penser être le seul à avoir toute sa raison et que les autres étaient fous. J’en conclus que, tant que je doute, tant que je m’interroge et tant que je me demande si ce n’est pas moi qui suis fou… c’est que tout va bien !
Passés les douze coups de minuit, l’enchantement s’est terminé ; Cendrillon s’est retrouvée nue, désemparée en pleine rue. Elle alla cogner à mon huis qui jouxtait un estaminet Pensant qu’il était malvenu de provoquer les hommes en rut.
N’étant ni le prince charmant, ni Don Juan, évidemment, Je lui proposai de rester à discuter autour d’un verre. Là, elle me trouva désarmant et décida pertinemment De s’asseoir sans manifester le moindre trouble mais l’œil sévère.
Elle est partie au petit jour, enrobée dans ma gabardine, Promettant de la ramener sans chemise et sans pantalon. Elle revint me dire bonjour revêtue de ma brigandine Qu’elle ôta pour se pavaner entièrement nue dans mon salon.
Sur l’île de la tentation, les femmes nues sont souveraines ; Les hommes sont leurs chevaliers qui s’affrontent pour devenir roi. Du rocher des lamentations se jettent les anciennes reines Et les vieux rois, fous à lier, détrônés en plein désarroi.
Sur l’île de la tentation, les rois élisent leur Vénus Qui règnera, reine suprême, au nom du pouvoir de l’amour. Elle porte la fornication jusqu’à l’ultime terminus Où l’amant, dans l’étreinte extrême, est emporté au petit jour.
Tableaux de Vladimir Karnachev et de Graciela Genovés.
La nuit, les enfants du taureau se rassemblent autour de leur père Pour répandre une pluie d’étoiles sur la mer en ondulations. Et les villages littoraux voient leurs habitants qui prospèrent Grâce au matin qui leur dévoile les fruits de la constellation.
Le croiriez-vous ? Des tourbillons en vagues douces s’amoncellent Par les rues qui mènent au rivage comme par capillarité. Et tous ces petits tortillons parlent aux cœurs des jouvencelles En leur promettant l’arrivage d’enfants en régularité.
Pour approcher la belle Europe, Zeus choisit la métamorphose En magnifique taureau blanc pour l’aimer à rebrousse-poil. Aussitôt leurs amours galopent, ils s’apprivoisent, ils font la chose Et donneront, détail troublant, la vie à plein d’enfants d’étoiles.
Ceux-ci reviendront chaque nuit pour former la constellation Fidèle à l’image du père dont la laitance perce l’espace. Ils scintillent autour de minuit pour bénir les fécondations Des jeunes filles qui espèrent que, dans leurs ventres, un ange passe.
Tableau de Vladimir Karnachev sur http://peupledepapier.blogspot.com/2012/07/vladimir-karnachev.html
J’ai besoin d’un vent de couleurs, agent d’une hygiène fantasque, Pour nettoyer tous les étages de ma résidence intérieure. Et la poussière des douleurs est emportée dans la bourrasque Qui laisse, après le toilettage, accès aux terrasses supérieures.
Le temps est un mal nécessaire pour souffler l’accumulation Des contrariétés qui encombrent tout l’espace de ma maison. Le blues n’est plus un adversaire lorsqu’il permet la mutation Des bouleversements en nombre vers un esprit en floraison.
Autant en emporte le vent comme le film de la vie qui emporte les civilisations dans une tempête de crises, de ruines et d’effondrements. Dire que c’est un mal nécessaire paraît cruel, sans cœur et impitoyable comme un Dieu incompris qui jouerait avec les hommes mais que dire d’autre ? Force est de constater que les civilisations évoluent à travers les cataclysmes qu’elles subissent ; c’est sans pitié, sans rappel, c’est l’évolution. Alors confiance et ténacité et laissons autant le vent emporter toutes nos vanités et restons accrochés à l’essentiel qui s’en dégage… oui mais… lequel ?
La liberté vit enfermée dans le cadre de la censure Comme une muraille invisible qui protège l’intimité. Réduite au jardin qui voit germer ses fleurs délicates en boutures Qu’une morale juge nuisibles, frappées d’illégitimité.
Ainsi nous ne communiquons que par cette fenêtre étroite Qui n’oriente la lumière que vers une partie publique. Si jamais nous y appliquons une ouverture maladroite Sur l’intérieur de la chaumière, elle sera traitée d’impudique.
Les pieds ancrés dans les saisons mais pourtant la tête hors du temps Comme une peur de se noyer dans la fuite éperdue du temps. Ainsi le corps dans la maison accuse la course du temps Tandis que s’éloigne du foyer un esprit nu d’un autre temps.
Ainsi le rythme impitoyable qu’impose un temps autoritaire Courbe le corps, flétrit les chairs comme un vêtement de saison Dont les modes inexorables qui soumettent les caractères Plient les souvenirs les plus chers dans les coins obscurs des maisons.
Mon égérie chauffe mon âme lorsque mon cœur est en hiver Dans un froid de morosité qui gèle sa veine poétique. Alors elle me transmet sa flamme, elle enhardit mon univers Dans la chaude luminosité d’inspiration poïétique.
Mon égérie a le sang froid et sait résister aux violences Qui agitent la Terre entière dans un abîme de pessimisme Mais reste hermétique à l’effroi et garde une humeur d’indolence En établissant des frontières pour préserver mon optimisme.
La poïétique est l’étude des processus de création que se doit de maîtriser toute égérie digne de ce nom.
Mon égérie caméléonne aux couleurs de l’inspiration Selon si son cœur bat d’amour de sa bouche aux rouges baisers. Elle ressemble à Perséphone dont la douce respiration Vous souffle sa passion à rebours juste parce que vous lui plaisez.
Mon égérie métamorphose quand je me mets à lui écrire Tout ce qu’elle m’a insufflé au cours de mes rêves et mes songes. Alors elle devient toute chose, ses yeux se teintent de sourires Mais ils se mettent à persifler si je lui raconte un mensonge.
Personne ne paie pour être aimé parce que l’amour n’a pas de prix ; L’homme court de plus en plus vite parce que le temps, c’est de l’argent ; Le peuple gronde mais il a tort parce que le grand silence est d’or ; Et moi, je vis tout simplement parce que ça vaut tout l’or du monde.
Tableaux « Ange de l’abondance » et « Vanilla cafe » de Anna Ewa Miarczynska
L’espoir n’est plus qu’un lumignon que je brandis sur mon chemin Pour percer la brume d’opprobre qui s’abat tout autour de moi. J’en appelle à mes compagnons qui lutteront après-demain : Tenez jusqu’à la fin octobre, croisez les doigts pendant neuf mois.
La météo nous ensorcelle par ses nuages de virus Dont les cycles de mutation font les tempêtes violentées. Les gouvernements nous harcèlent, les vaccinations font chorus Et toute cette agitation retourne notre volonté.
Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.
Mes souvenirs de Winterthur reflètent ses belles façades Que les vitrines tour à tour invitaient à une embrassade. Là, se dissolvaient dans les rues des maisons aux mille couleurs Qui offraient aux passants férus l’envie d’oublier leurs douleurs.
Si tu passes un jour par le nord en venant du lac de Constance, Viens à la ville qui t’honore par ses marchés de circonstance. La douceur d’un cappuccino sur les terrasses dispersées Parmi les marchés matinaux offre une invite à converser.
Photo de couverture de « Das passiert in Winterthur »
À cœur et à cri, je m’exprime et je revendique mon corps Afin de pouvoir en montrer le fruit de l’humanité. L’âme sur l’esprit y imprime les accords et les désaccords Selon ce que j’ai rencontré qui empreint mon intimité.
Est-ce que mon temple m’appartient ou m’est-il prêté à crédit Au débit de mon existence par une entité supérieure ? C’est mon devoir, je l’entretiens en évitant le discrédit Des vaniteuses inconsistances qui troublent mon for intérieur.
Voilà, ce soir je rêverai au départ de la Corne d’Or Sortant du port de Concarneau, de La Rochelle ou Saint-Malo. Et, à son bord, je voguerai en compagnie d’un commodore, Vieux loup de mer du Landerneau, et ses plus vaillants matelots.
À Marseille, nous jetterons l’ancre si nous avons le privilège Que Notre-Dame-de-la-Garde bénisse notre entrée au port ; La Bonne-Mère se fait un sang d’encre si je commets le sacrilège D’oublier d’écrire par mégarde notre rendez-vous au rapport.
Puis, à la dernière marée, enfin, nous appareillerons Avant que l’aube nous réveille et fasse son apparition. Les souvenirs bien amarrés, nos femmes nous accueilleront Avec les fruits et les merveilles de la pêche à l’inspiration.
Plus de jeunes filles à chapeau qui coiffent Sainte-Catherine ; Les couvre-chefs sont démodés, tant pis pour les jolies coiffures. Plus de bibis tel un appeau qui charme la gent masculine ; La mode s’est incommodée de ces rétrogrades galures.
Les belles dames du temps jadis pourraient tout autant se moquer Des corps cachés sous les burqas, enfouis de la tête au pied. Mais je crains que ne s’affadisse celles qui s’en vont soliloquer Au téléphone et en parkas pour s’isoler comme il leur sied.
Il reste les photographies, les bons vieux films de Pagnol Qui évoquent ces belles élégantes chapeautées de coiffes luxuriantes. Tant pis si ma chronographie date du temps des carmagnoles Mais cette mode extravagante, d’aller nu-tête, me désoriente.
Tableau de Kees Van Dongen sur http://pasperdus.canalblog.com/archives/2007/10/21/6561016.html
Mon petit village s’enferme hors du temps et des inquiétudes Aussi bien en début d’année qu’au fil des mois jusqu’en décembre. J’en ai pris plusieurs années ferme pour consommation de quiétude Dont l’addiction m’a condamné à y passer ma vie à l’ombre.
Je suis cerné par des forêts et des collines vallonnées Et n’ai que le droit d’exister dans l’éternelle bonne humeur. L’aurore à peine dévorée, toutes mes heures sont jalonnées D’une direction assistée vers tout plein de petits bonheurs.
Mon petit village s’enferme hors du temps et des conventions Dès que les matines ont sonné jusqu’aux heures du crépuscule. Entre les maisons et les fermes, les animaux font sécession ; Les chiens sont même soupçonnés de comploter en groupuscules.
Les toutous s’envoient des messages encodés dans leurs aboiements ; Ils communiquent avec force en déposant fientes et fèces. Et je détecte à leurs passages sur la neige fraîche, un chatoiement De petites taches jaunes en morse narrant leurs histoires de fesses.
Quand, sans peur et sans renâcler, un pauvre lapin sans papier Se fit faire un double des clefs de toutes les serrures du clapier, Une fois qu’il eut anticipé une libération sans trêve, Il sortit pour s’émanciper et réaliser tous ses rêves.
Quand il rencontra sa maîtresse, une princesse dont la marotte Était de se natter des tresses en forme et couleur de carottes, Alors le lapin s’enferma entre les bras de sa gardienne Dont l’amour dans son cœur germa pour un chaud lapin de garenne.
Mais que fait le prince charmant à tant faire attendre sa princesse ? Prétendrait-il comme le lièvre qu’il est en droit de partir tard ? Quel comportement désarmant ! Mais quelle marque de bassesse ! Qu’attend-il pour avoir la fièvre du départ, ce fils de bâtard ?
C’est sa monture, tout s’explique, qui marche au pas de l’escargot ! Qui dort, qui broute et se repose pareil à l’animal léger. Que voulez-vous ? Tout se complique dès qu’on doit mettre l’embargo Pour pratiquer comme s’impose un sauvetage apanagé.
