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Le cœur court comme un éléphant qui fuit le fruit de la raison
Et l’âme brame comme une biche lorsque l’esprit est aux abois.
Je redeviens ce petit faon qui recherche en vain sa maison
Dans la forêt de vers en friche dont mon corps fait feu de tout bois.

L’éléphant lourd comme une plume s’envole en étendant ses ailes,
La biche retrouve son cerf et le faon regagne son gîte.
Tandis que mon corps se déplume, le temps court comme une gazelle
Et je me dis : « À quoi ça sert toutes ces pensées qui s’agitent ? »

Sculpture de Luciana Novo sur http:luciananovo.blogspot.com .

Mont Saint-Michel en bavaroise aux oranges flambée au Cointreau
Pavoise d’honneur sur la carte aux entremets les plus soûlards.
Un breton né en mer d’Iroise, pâtissier pourtant maestro,
L’aurait réalisé en tarte aux dépends de la mère Poulard.

Photo de Mathieu Rivrin.

Je l’aime en rouge passionnément comme une fleur épanouie
Qui goûte les préliminaires sur sa peau de rosée mouillée.
Je la caresse évidemment sur le bouton évanoui
Qui devient extraordinaire dès qu’il est un peu chatouillé.

Je l’aime en jaune profondément comme un soleil pendant l’amour
Qui brûle au creuset de nos sexes toute notre passion éclose.
Et nos va-et-vient véhéments agissent comme un compte à rebours
Jusqu’à la vague circonflexe de nos orgasmes qui explosent.

Je l’aime en bleu intensément d’une nuit sous le firmament
Quand nous nous reposons ensemble durant cette petite mort
Qui nous endort immensément comme la belle-au-bois-dormant
En rêvant à ce qui ressemble à la vie qui naît dans son corps.

Tableaux de Don Andrews sur https:www.donandrewsstudio.comfig-image-24.html .

Le choix est un déséquilibre entre choisir et renoncer.
Quand la vie prend le bon chemin, l’autre était-il préjudiciable ?
Mon âme aspire à l’équilibre et mon cœur dédaigne annoncer
Le potentiel dans une main et l’autre tout aussi négociable.

Je vis sur un chemin étroit, une frontière délimitée.
D’un côté Dieu serait mon maître, de l’autre l’homme doit être adulte ;
D’un côté je veux être roi, de l’autre vivre d’humilité ;
L’équanimité sait admettre qu’aucune des options en résulte.

Alors quand les évènements entraînent un choix intransigeant
Visant à diviser les gens pour mieux régner dans le royaume,
J’écoute tous les arguments, les sots et les intelligents,
Mais finalement seul l’argent arbitre le destin des hommes.

Illustration de Moebius.

Dans mon bestiaire imaginaire, les zèbres se métamorphosent
En jolies filles en bas résille ou en chaussettes à rayures.
D’une ardeur extraordinaire pendant l’amour, elles se nymphosent
Jouissent et après, s’égosillent en espérant la revoyure.

Or je refais ce même rêve et je rejoue à saute-zèbre
En frôlant entre les zébrures leurs jolies croupes chevalines.
Hélas la jouissance trop brève qui leur agite les vertèbres
Me propulse hors de leurs cambrures et libère mon adrénaline.

Photos de Sit Haairo.

Bien sûr, la vie change d’avis, c’est là son droit et son devoir.
Au début, elle a créé l’homme qui n’était autre qu’une femme.
Elle l’a fait pour la survie de l’espèce, histoire de voir
Si une planète autonome mérite sa féminine âme.

Quelque chose n’a pas dû marcher car la vie a changé d’idée
Et créé l’homme et ses ravages afin de contrebalancer
Les femmes ainsi harnachées par leurs bonhommes décidés
À les conduire sur des rivages où tout pourrait recommencer.

Dieu a voulu créer la femme, la Nature a choisi le sexe
Et l’homme devint phallocrate pour régner sur l’humanité.
Dommage que ce pouvoir infâme ne lui donne pas quelque complexe
Car un renouveau démocrate réveillerait sa féminité.

Tableau de Jean Dominique Antony Metzinger sur https:fr.wahooart.comArt.nsfArt_FR?Open=&Query=Jean%2CMetzinger .

Heures rouillées par les années, minutes tombées en poussière
Et les secondes oubliées, passées trop vite, momentanées.
Le temps cruel a condamné ses filles dans une souricière
En ne les ayant publiées qu’une fraction instantanée.

Une seconde et une seule s’est échappée du trou béant
Et s’est rajoutée quelque part dans l’infini de l’univers.
Le temps, d’une moue lâche et veule l’a laissée fuir dans le néant
Cependant, depuis son départ, il est passé à l’heure d’hiver.

Parfois l’astronomie découvre une trace de son passage
Ajoute ou retranche la seconde qui apparaît furtivement.
Parfois lorsque le temps se couvre, lorsque le temps est à l’orage,
Elle se glisse entre les ondes pour s’écouler hâtivement.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Au premier tome, un chat beauté ourle le revers de l’histoire
En apposant sa griffe encrée en tant qu’accroche irrésistible,
Ivre de vers aligotés de rimes aux cépages notoires
Dont les pages volent, échancrées par ma lecture inextinguible.

Mais accéder au second livre demande une persévérance
Ainsi qu’une ténacité qui me revendiquent tant d’efforts
Que le suspense se délivre au prix de la désespérance
Qui s’heurte à la nécessité d’un troisième tome en renfort

Lorsqu’au bout d’une éternité, paraît enfin l’œuvre intégrale,
Je me prends trois mois de vacances, ailleurs, sur une île déserte.
J’y jouis de la pérennité de relire enfin le Saint-Graal
Écrit avec grandiloquence sur toutes ses pages disertes.

Illustrations de Jean-Pierre Gibrat sur https:lectraymond.forumactif.comt54p25-les-belles-images-de-jean-pierre-gibrat .

Vincent mit l’âme dans un éclat de sa vision de l’univers
Avec un pinceau de lumière qui faisait danser les couleurs.
D’objets immobiles en aplat aux modèles les plus divers
Qui font la matière première qui se conçoit dans la douleur.

Avec un soleil pour crayon sur la toile de création,
Il trace les premiers effets induits par sa botte secrète ;
Il en manœuvre les rayons en pinceau d’interprétation
Pour saisir le trait stupéfait par son intuition indiscrète.

Avec la Lune nitescente qui éveille un désir ardent,
Avec l’encre d’obscurité d’un songe d’une nuit d’été,
Dans la pénombre luminescente mêlée de reflets discordants
Surgit l’œuvre de vérité d’impressionnisme interprété.

Tableaux d’Alireza Karimi Moghaddam.

Pour s’accorder avec la mode automne-hiver vingt-vingt-et-un,
Le maquillage va s’adapter avec les coups et les douleurs.
Le masque intégral s’accommode et se met sur son trente- et-un ;
Lèvres et paupières vont adopter un gel transparent sans couleur.

Un QR-code sur le front, le masque à ras sur les paupières
Et du rose dans les cheveux comme un symbole sanitaire
Le pouvoir nous en fait l’affront, sans vouloir lui jeter la pierre,
Et nous fait faire tout ce qu’il veut, c’est-à-dire rien d’humanitaire.

Photo de Jose Navarro.

Festival de Cannes masqué, jeux olympiques réservés,
Coupe d’Europe sanitaire et vacances avec sauf-conduit.
L’autorité s’est démasquée, soi-disant pour nous préserver,
Sous un prétexte humanitaire et nous parquer dès aujourd’hui.

J’attends la mode ridicule du salon du masque jetable,
La haute couture hygiénique et l’habit de distanciation.
Un foulard antiparticules, une capuche Façonnable
Et des culottes œstrogéniques pour la déféminisation.

La grande mode sera blanche, blanc nucléaire évidemment,
Les vêtements seront griffés de QRcode mercerisés.
Mesdames, pour sortir le dimanche, une protection en filaments
Et sur la tête ébouriffée, un masque à gaz pasteurisé !

Illustration de Serge Ernst.

Contrairement aux trois petits singes qui ne voient, n’entendent et se taisent,
J’ai rencontré les trois chimères qui observent, écoutent et s’expriment.
Elles se creusent les méninges et ont conçu une prothèse,
Une sorte d’habit victimaire sur lequel leurs pensées s’impriment.

Lorsque l’une est plutôt pensive, sa queue de pie s’allonge et bouge
Pour faire connaître au verso une invite à faire la fête.
Si l’autre est plutôt agressive, son habit se teinte de rouge ;
Toutefois, native du verseau, c’est souvent sur un coup de tête.

Si la troisième sans retard soulève un pan de sa tunique,
Elle montre l’état de son cœur d’une manière assez visible.
Puis, l’air de rien, un peu fêtard, la voici qui vous communique
Son petit rire un peu moqueur et ses pensées imprévisibles.

Céramiques de Sergei Isupov sur https:www.juxtapoz.comnewsnew-ceramic-work-by-sergei-isupov .

Je fais souvent ce rêve idiot, entièrement nue parmi des gens,
Soit lors d’un déjeuner sur l’herbe, soit à un arrêt d’autobus.
Parfois je passe à la radio avec des gars intelligents,
Parfois dans le milieu acerbe du travail coiffée d’un gibus.

Cependant contre toute attente, personne ne me prête attention ;
Tous ont l’air de trouver normal que j’exhibe ainsi ma vertu.
Il faudrait un jour que je tente de rêver nue sans prétention
Pour attirer les jeunes mâles et voir comment ils s’évertuent.

Gare à Facebook et sa censure quand je rêve en faisant des vers
Avec l’image, sans équivoque, d’une pin-up montrant ses seins !
Entre les lignes, je vous rassure, se niche mon côté pervers ;
Ce sont mes rêves qui provoquent tous ces petits nus assassins.

Illustration de Jeanne Puchol.

Depuis l’enfance on me fait peur, l’éducation par l’oppression,
Menace de faim dans le monde ou privé du père Noël.
Puis on augmente la vapeur et on fait monter la pression
Par les moyens les plus immondes de la bande à Emmanuel.

On m’a remplacé la carotte par des masques et des œillères
La guerre, l’islam, le terrorisme sont mes fléaux à éviter.
Par la terreur qui me garrotte – en fait ma pire conseillère –
Sous prétexte de protectionnisme contre famine et pauvreté.

Finalement quand tout va mal, je regrette le monde comme avant,
Avant quand je voulais changer et vivre dans un monde meilleur.
Mais je ne suis qu’un animal, une sorte de singe savant
Qui n’aime pas être dérangé et voudrait se tirer ailleurs.

Tableau d’Aziza sur https:www.asiza.ca .

Je ne vois pas qu’avec le cœur, je vois aussi avec le corps
Par le mamelon de mes seins et leurs objectifs turgescents.
Je possède un nombril moqueur interpénétré par l’accord
D’une aquarelle, d’un dessin ou d’un portrait intéressant.

Si le sexe aussi participe à évaluer une toile,
Il sait tâter le pédigrée de l’artiste et son instrument.
Pour cette raison, en principe, il faut que je ressente à poil
Le chef-d’œuvre qui vient s’intégrer avec ma chair incongrûment.

Mais je crois bien qu’avec le cœur d’autres sens entrent dans la danse
Avec les vertus cardinales et la boussole de l’intuition.
J’accepte même à contrecœur cette étonnante coïncidence
Qui lie ma vision vaginale au tableau d’une exposition.

Tableau de Robert E. McGinnis.

Elle a croisé ainsi ma route probablement à mi-parcours
Tandis que je roulais tranquille sur mon périple en solitaire.
Elle a mis mon cœur en déroute sans cric et sans roue de secours ;
Un accident d’automobile entre deux cœurs prioritaires.

Je crois qu’elle venait de droite et qu’elle avait priorité ;
J’aurais pu la laisser passer hélas, ce fut le coup de foudre.
La belle fut assez adroite pour m’établir d’autorité
Un constat d’amour surpassé au point qu’il mit le feu aux poudres.

Nous avons roulé de conserve durant de nombreux kilomètres
Avec, ma foi, deux incidents du genre qui font des enfants.
Et puis, chacun sur sa réserve est devenu son propre maître
Et mon destin sans précédent s’achemine en philosophant.

Photo de Jimmy Marble.

Sur l’île nue des perceptions que la nuit a anesthésiées,
Mes pensées se remettent à croître dans une jungle luxuriante.
Et mon cœur nu des réflexions d’hier qui m’ont analgésié,
Parcourt le jardin de mon cloître d’une confiance souriante.

Chaque journée, je recommence à naître nu des maux d’hier ;
Au petit jour, je suis la route qui m’emmène au moment présent.
Et je revis une romance avec ma muse conseillère
Qui guide mon cœur en déroute dans ce petit matin grisant.

Alors dans un feu d’artifice de couleurs chaudes éclatantes,
Je prends un bain de pluies d’été et laisse le vent m’essuyer.
Ma peau connait le bénéfice d’une lumière miroitante
Et je revis à satiété un bal du quatorze juillet

Tableau de Robert E. McGinnis.

Aux républicaines fragrances mêlées aux odeurs de la poudre,
Les cœurs s’emballent en cadence au bal du quatorze juillet.
Ainsi les amourettes en France se sacrifient aux coups de foudre
Aux dilettantes de la danse sans besoin d’être suppliés.

Sous les bannières bleu-blanc-rouge et du vin aux mêmes couleurs,
Les lèvres en feux d’artifice s’enflamment rouges de baisers.
Tout ce qui vit, tout ce qui bouge, tout le monde oublie ses douleurs
Pour savourer le bénéfice que rien ne saurait apaiser.

Si l’année n’était sanitaire et les contrôles contraignants,
Nous aurions dansé davantage pour exprimer la liberté
Mais valser n’est plus salutaire depuis les code restreignant
Et la perte de nos avantages qui ont depuis lors déserté.

Tableaux d’Andrei Protsouk sur https:www.andreiart.comcatalog .

Si la sirène polissonne avait plus d’ouïe que de voix,
De mémoire de marin, personne n’aurait été assez grivois
Pour oser aborder sa bouche et bécoter la maquerelle
Puis, aller tremper dans sa couche, son pinceau pour une aquarelle.

Mais supposons qu’un matelot après quelques verres de rhum
N’apercevant que ses gambettes s’envoie en l’air avec la belle…
Soit il naîtra un cachalot, queue de poisson et tête d’homme ;
Soit une sirène en goguette farouche, charmeuse et rebelle.

Je tenterais bien l’aventure et l’utopique bagatelle
Afin d’avoir pour descendance une sirène et un triton.
Or, c’est là ma progéniture issue de ma propre parentèle ;
J’ai dû rêver que ma laitance, fécondait la femme-poisson.

Tableau de René Magritte.

L’inspiration, comme la pêche, apporte beaucoup de quiétude ;
Taquiner la muse gourmande parmi les truites arc-en-ciel
Qui se démène, qui se dépêche pour agacer mes habitudes
Et qui, sans que je lui demande, m’insuffle juste l’essentiel.

Souvent à l’aube, au point du jour ou sous une lune gibbeuse,
Sous la voûte inaccoutumée d’un ciel constellé de légendes,
Assis dans l’étrange séjour, j’entends ma muse dérobeuse
Parler d’une voix parfumée, rimée aux couleurs de lavande.

Quand le vers s’avère trop fluet, je le rejette dans le courant
Afin de le laisser grandir et maturer dans sa liqueur.
Parfois le vers semble muet mais se révèle concourant
Pour un poème qui va bondir à travers le canal du cœur.

Tableau de Phil Hale.

Enfin soixante-trois années passées à jouer au jeu de l’oie
Pour remporter le premier prix : l’oie, les oisons et la fermière !
Combien de fois fus-je condamné à être soumis à sa loi
En prison pour mauvais esprit et ce de façon coutumière !

Soixante-trois années sautées à progresser tant bien que mal,
Creuser trente années à Marseille pour gravir les monts helvétiques.
Puisque je finis en beauté, j’exprime mon cœur animal
Qui me parle et qui me conseille d’autre années plus poétiques.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

À chaque année, son estampille, sa griffe, sa valorisation.
Elle s’affiche sur mon visage comme une lettre compostée
Venue de Chine ou de Manille selon son oblitération
Avec marques de colisages des îles lointaines accostées.

Je ne compte plus les boutons qui font preuve de mes sommeils,
Ni les cicatrices et les rides qui content mes jours complaisants.
Mes yeux doux comme des moutons, derrière mes lunettes de soleil,
Produisent les larmes arides d’un homme de soixante-trois ans.

Photo de Toychan_net.

Si mon cœur s’en va voir ailleurs en suivant ses humeurs volages,
Il ne trahit ni ses amis, ni son épouse, ni sa maîtresse.
Il est d’une toile dont les tailleurs confectionnent les plus beaux voyages
Et ne connaît point d’accalmie tant qu’il n’a pas changé d’adresse.

Or, c’est d’images dont s’abreuve la folie qui trouble mon cœur ;
C’est de récits dont se régale la passion qui perd ma raison.
Je vous en présente la preuve par mes poèmes chroniqueurs
De mon existence qui égale tout l’exotisme dans sa maison.

Tableau de Paul Gauguin.

Une sommelière amoureuse d’un Saint-Émilion bichonné
Jouit de son cœur en balance avec un Beaune-Nuits-Saint-Georges.
Si sa joie devient douloureuse lorsque l’amant est bouchonné,
Elle se reproche l’indolence d’avoir été prise à la gorge.

La sommelière se distingue de tous les commerçants blasés
Par son tempérament jovial pour ses clients et ses produits.
Des mains, ses bouteilles valdinguent jusqu’à nos lèvres embrasées
Du rouge rubis convivial des meilleurs crus qu’elle produit.

J’aime écouter la sommelière qui m’aguiche dans sa vitrine ;
J’aime goûter son éloquence et sa faconde légitime ;
J’aime observer sa lavallière se balancer sur sa poitrine
Et j’aime palper la fréquence de son œnologie intime.

Photo de J.J. Jordan sur Pexels et sur https:medium.comequality-includes-youthe-two-times-i-was-as-fragile-as-a-wine-glass-about-race-500a92ba5b2b .

J’ai pris le train imaginaire pour des rêves sans destination
Dont les escales en folie offrent les plus belles couleurs ;
Des sites extraordinaires, différents à chaque station
Qui chassent la mélancolie en sinécure et sans douleur.

Mais il faut y mettre du sien et bien s’atteler à la tâche
Car la Mer-de-l’inspiration mate les talents apathiques.
Les tourbillons théoriciens égarent tous ceux qui s’attachent
À des valeurs d’inspiration matérialiste et pragmatique.

Mais si je me laisse emporter par une vague déferlante
Et si je me laisse entraîner par les courants perfectionnistes,
Je saurai me réconforter par les étapes affriolantes
De l’expérience parrainée par les voyages impressionnistes.

Tableaux d’Alireza Karimi Moghaddam.

L’impression d’un matin nouveau presse l’aurore à contrejour
Pour en extraire l’apparence d’un paradis à retrouver.
Le cœur se remet à niveau et revoit sa palette à jour
Pour l’exprimer en transparence sur son âme vierge éprouvée.

À midi, l’intuition mûrit sur la toile en pleine lumière
Qui reçoit le feu d’un pinceau qui saigne comme une blessure
Où tout l’enthousiasme en furie cherche la vérité première
À recouvrer sous les assauts et les projections de peinture.

Le crépuscule emportera toutes les idées lumineuses
Qui sèmeront les plus beaux rêves produits par la transpiration.
Puis, la nuit en transportera toute l’essence butineuse
Qui, dans une apparition brève, éveillera l’inspiration.

Tableaux d’Alireza Karimi Moghaddam.

J’aime les heures colorées selon l’humeur du temps qui passe ;
L’heure bleue entre chien et loup, l’heure d’or au soleil couchant ;
L’éclat de la Lune dorée, lapis-lazuli de l’espace ;
Même le vent, un peu jaloux de sa couleur à contrechamp.

J’aime la pénombre qui contraste le soleil dans sa vanité ;
L’heure des ombres qui s’étirent sur le cadrant de la nature ;
Ainsi que l’amour enthousiaste qui marie les tonalités
Des folles teintes qui s’attirent sur l’impressionniste peinture.

Illustration de Pascal Campion.

Combien de fois ai-je arpenté les boulevards que je respecte
Pour leur vitrines décorées selon l’esprit de la saison ?
Anciens immeubles charpentés au bon vouloir des architectes
Ou d’avant-gardes et abhorrés selon le goût de ma raison.

Là, toute l’histoire du monde se déroule au gré des passants
Avec l’arôme des ruelles qui disparaissent en labyrinthes.
Parfois une façade immonde et ses travaux outrepassant,
Tantôt l’évolution cruelle du temps qui marque son empreinte.

Et tout au long de la journée, les existences habituelles
Du troupeau aveugle qui marche dans sa transhumance usuelle ;
Les livreurs qui font leurs tournées, les conversations rituelles,
Les starlettes aux jolies démarches fruits de ma drogue visuelle.

J’aime recommencer ce chemin, le même en toutes circonstances,
Qui lave le corps et l’esprit et me met le cœur en vedette ;
Celui où je donnais la main à l’élue avec insistance
Qui m’accordait le premier prix et me faisait tourner la tête.

Illustration de Carole Maurel.

Toutes les soixante-trois cases du jeu de l’oie n’ont pas suffi
À arrêter la progression de notre artisane aux œufs d’or.
Au-delà des monts du Caucase, ses aptitudes s’intensifient
Et ouvrent toute l’expression de la femme conquistador.

Elle est devenue alchimiste dont le creuset particulier
Se niche aux tréfonds du gésier d’une oie cendrée exceptionnelle.
La transmutation optimiste de son régime singulier
Dans l’estomac analgésié produit la ponte conceptionnelle.

Une fois par mois, en pleine lune, l’oie-aux-œufs-d’or pond un bel œuf
Qu’elle n’a plus qu’à apporter aux banquiers les plus collecteurs.
Madame Fabergé fit fortune le jour de l’an, au gui l’an neuf,
Car l’oie couva une portée de douze oisons reproducteurs.

Illustration de Flesh.png.

Mes idées font trois petits tours et puis s’en vont dans le néant
À moins qu’elles ne s’y enregistrent pour les revoir après ma mort
Pour créer l’éternel retour et revivre le cas échéant
Les amours manquées au registre qui n’ont laissé que des remords.

Imaginez que les rencontres qui n’ont pas pu s’occasionner
Se réalisent une à une dans un long métrage inédit.
Enfin, l’âme irait à l’encontre de ses destinées passionnées
Et mon cœur à titre posthume vers des amours de comédie.

Tableaux de René Magritte sur https:dantebea.comcategorypeintures-dessinsrene-magritte .

Si l’homme gouverne comme un pied, confions la barre à la femme
Dont le sens de l’orientation est soi-disant catastrophique.
Soit, elle fera comme il lui sied et lui, obtiendra son sésame ;
Soit, elle suivra ses injonctions et le perdra dans le trafic.

Or, la voix des navigatrices irrite autant l’homme que la femme.
L’homme, lui, n’a guère confiance en celle qui ne sait lire une carte ;
La femme, elle, voit l’instigatrice dans un genre de pétasse infâme ;
Tant et si bien qu’en méfiance, du bon chemin … chacun s’écarte.

Photo d’Arno Rafael Minkkinen.

Après avoir bien consommé nuit de noces et lune de miel,
Ils nagent dans les mêmes eaux et bientôt s’en vont à la mer
Pour un voyage à point nommé pour d’autres terres et d’autres ciels
Aux grains de vents intermezzo et aux arômes doux-amers.

Ils apprendront la marinade accommodée par la laitance
D’un poisson heureux comme un homme entre les bras d’une sirène
Qui lui chante la sérénade dans l’eau d’éternelle jouvence
Au goût du mari gastronome pour une bouchée à la reine.

Lorsque la soupe devient épaisse, ils éclaircissent la marinière
En rajoutant dans la boisson quantité d’amour et d’eau fraîche.
Quand ça vire à la bouillabaisse, au fond du lit de la rivière,
On voit mille petits poissons frétiller gaiement dans la crèche.

Tableau de Catrin Welz-Stein.

Et si, sur l’escalier du temps, je restais sur la première marche
Pour observer les gens passer leur vie à monter et descendre ?
J’y suivrais les jeunes débutants qui croiseraient leurs patriarches
Et tout en haut les trépassés dégringoler en tas de cendres.

Mais j’suis sur un Escalator au fonctionnement impartial
Qui m’entraîne si lentement mais sûrement au dernier étage.
Je suis entrée peut-être à tort dans ce grand centre commercial
Avec facilités de règlement payées en plusieurs héritages.

Sur la marche où je suis assise, j’ai fait le compte de mon crédit
Qui donne droit à un rabais sur ma vieillesse en promotion.
J’ai déjà payé la franchise pourtant sans clause de dédit
Sur ma jeunesse qui englobait une tacite reconduction.

Illustration de Loïka alias Yan Qin Weng sur http:www.3daysmarch.net .

Si la danse invite à entrer dans une relation de couple,
L’apéro invite à manger amuse-gueules et aliments.
L’un comme l’autre, si concentrés à nous faire voir la vie en double,
Nous appelle à nous mélanger avec l’ivresse des sentiments.

Un Cocktail Tango pour Monsieur, Mojito Salsa pour Madame,
Suivis d’une soupe champenoise en vin d’honneur au mariage.
Tournez, goûtez cet audacieux ti-punch où l’alcool s’amalgame
Avec une valse viennoise vers un éthylique voyage.

Photos d’Irving Penn sur https:www.wmagazine.comgalleryirving-penn-retrospective-unseen-photos-dallas-museum-of-art .

Le signe qui trahit la voleuse n’est pas un cygne mais une oie ;
Une vieille oie du Capitole réputée pour donner l’alerte.
D’une exclamation racoleuse car elle ne montre pas du doigt,
Elle recouvrit comme une étole la canaille ainsi recouverte.

Le jeu dut plaire à la gamine qui fut alors apprivoisée
L’oie expliqua comment on triche quand on se veut conquistador
Spécialisé dans la rapine des butins les plus pavoisés
Chez les pondeuses les plus riches notamment les poules aux œufs d’or.

Ainsi le cours des œufs dorés dans la région tant s’éprouva
Qu’il provoqua une inflation même chez les plus humbles bergers.
On inspecta bois et forêts mais jamais on ne retrouva
La funeste association de l’Oie et de Madame Fabergé.

Tableau de Paolo Pedroni.

L’œil, gonflé comme une baudruche, l’homme sent son sexe se tendre
Quand il voit l’objet du désir brusquement lui sonner l’alarme.
Mais la femme, loin d’être une cruche, sait tout à fait à quoi s’attendre
Et prendra un malin plaisir à finement jouer de ses charmes.

L’homme n’étant guère fortiche à la féminine intuition,
Croira remporter la victoire d’un orgueil presque saligaud.
Mais la femme, loin d’être potiche, inversera la situation
En lui racontant des histoires que veut bien croire le nigaud.

Sculptures de Mélanie Bourget.