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Jolie était la fille mais il y avait son chien ;
Si douce et si gentille mais il y avait son chien ;
J’aurais voulu l’aimer mais il y avait son chien ;
J’aurais voulu semer mais il y avait son chien.

Alors j’lui ai menti et accepté toutou
Qui hurlait dans l’auto, me cassait les oreilles,
Qui était comme son ombre, qui la suivait partout
Et d’une jalousie à nulle autre pareille.

Quand elle fut enceinte, j’ai dû le promener ;
Quand elle était malade, j’ai dû faire sa soupe ;
Quand elle eut des enfants, je me suis questionné :
« Notre amour est-il vrai ou est-ce une entourloupe ? »

Et puis le chien est mort et j’ai dû l’enterrer ;
Les enfants ont pleuré et le temps est passé.
Je n’ai plus de question ; je n’ai qu’à espérer
L’ouverture du cœur et son laisser-passer.

Tableau de Tracy Porter.

Sur le mât d’un vieux rêve en velours et dentelle,
Trônait le Cacatois, l’œil vif et l’aile belle.
Avec sa houppe blanche et son bec de travers,
Il criait des sonnets aux revers d’univers.

« Qu’on me donne du rhum et des alexandrins !
Et qu’on verse et qu’on rime mes vers avec entrain ! »
Il portait un veston taillé dans une nappe
Et citait du Verlaine quand il perdait son cap.

Son cri est un mélange entre rire et tempête
Un « Ha ! Ha ! », un « Ho ! Ho ! » sonnant comme trompette.
Quand il aperçut l’île, penché sur son étoile,
Il lâcha un juron et fit réduire la toile.

« Te voilà, ma beauté! Toi, ma femelle, mon ange !
Perche-toi dans mon cœur, et chante mes louanges ! »
Et le lagon ému, ouvrant ses bras de mer,
L’embrassa sur le bec, d’un baiser doux-amer.

Texte et tableau de Laureline Lechat.

On a souvent besoin d’un plus goûteux que soi

Les pires amantes religieuses se comptent parmi les lionnes ;
MOI, CANCER, dans ma carapace, je ne crains pas ces escogriffes.
Mais toutes les vierges capricieuses devant ces bêtes papillonnent
Tandis que les balances passent loin de la portée de leurs griffes.

Quant au scorpion, il se rebiffe ; il a la queue toute dressée
Et le sagittaire s’enfuit à toutes jambes émoustillées.
Le capricorne sert de rosbif malgré ses cuisses engraissées
Et le verseau, s’il est séduit, ne se laisse pas entortiller.

Le poisson, rare dans la savane, échappe donc aux prédatrices
Mais le bélier, morceau de choix, fera méchoui pour son trépas.
Pour le taureau qui se pavane, une corrida expiatrice ;
Quant au gémeau, il lui échoit d’aller partager son repas.

Ciel ! La lionne !

« Je t’ouvre en deux d’un coup de croc, j’arrache en feu ton palpitant
Et dans ma gueule il bat plus fort, bercé de rimes et de flammes.
Puis je recoudrai tes accrocs, enfilerai ton corps excitant
Pour m’imprégner de tes efforts, poète cru, frémissant d’âme ! »

Photos de Myai Korf.

Le genre humain est ainsi fait : on se ment, on porte des masques
Mais dans le grand cycle animal, le mensonge assure la survie.
À chaque fois qu’on est défait, on se cache derrière de fantasques
Paravents – c’est un moindre mal – auquels on s’est tous asservis.

Et quand une espèce de chien vient flairer la supercherie
Comme l’enfant qui s’écriait : « Pourquoi l’Empereur, il est tout nu ? »
Sans-culotte et bonnet phrygien, chaque hypocrite surenchérit
En clamant comme à la criée que tout était archiconnu.

« Tous à poil ! » serait formidable mais lors quelle cacophonie
Si chacun regardait sa poutre plutôt que la paille du voisin !
La solution indécidable serait de faire une colonie
Et s’éloigner de ces jean-foutres mais ça reste un projet zinzin…

Alors on continue le bal, bien costumés, le nez bien droit,
À jongler de vérités molles sous des perruques de façade.
Mais parfois, un rire tribal fend le vernis du désarroi
Et laisse entrevoir un bémol… on n’est tous qu’un reflet maussade.

Tableau de Rafal Olbinski.

Alors que je me promenais suivant les chemins de traverse
Qui ne figurent nulle part sur les cartes de randonnées,
J’ouïs un chant qui provenait depuis l’eau qui tombait à verse
D’une cascade sous les remparts d’un vieux château abandonné.

Je m’attendais à y trouver une jeune fille assez jolie
Qui correspondrait à la voix douce énamourée de son chant.
Cette expérience m’a prouvé que la réalité polit
Des résultats réels, ma foi, on peut le dire, moins approchant.

Elle était belle mais géante ; le lac lui servait de baignoire
Et quand elle me prit dans sa main, je disparus dans sa poignée.
Elle ouvrit sa bouche béante – je me faisais des idées noires –
Mais elle me dit : « À demain, j’aurai une taille plus soignée ! »

« Le lendemain, tout étonné, je la vis beaucoup plus menue
À la chevelure ruisselante qui la ceignait tel un génie.
D’un doux regard illuminé, elle me tendit sa main nue,
M’invitant d’une envie troublante à danser dans l’onde bénie. »

Tableau de Ron Miller.

La beauté en mathématiques dans la primitive des courbes
A pour l’imite l’infini quand « XX » tend vers l’unité
Indivisible de l’extatique qui n’est ni trompeuse ni fourbe
Mais du mystère indéfini du charme de la féminité.

Ainsi la beauté primitive donne un plaisir exponentiel
À celui qui sait intégrer l’élégance à l’intelligence.
Et de façon consécutive l’accès à un septième ciel
Parsemé de fantasmes au gré des plus lascives exigences.

Mais dans l’amour, la théorie représente un ensemble vide
Tandis que son côté pratique est alors incommensurable.
Vierges, déesses et houris auxquelles mon cœur est avide,
Vous êtes le point érotique d’une identité remarquable.

Illustration de Frank Frazetta sur https:sambabd.net20200527pin-up-387-hommage-a-frank-frazetta .

Sur un paysage en nuances bleutées comme mon vague à l’âme,
Je vois partir un vent de juin et en revenir de juillet.
Est-il soumis aux influences qui viennent des pays en flammes
Où couvrira-t-il mes besoins pour rassurer mon cœur douillet ?

C’est le problème des vallons, souvent ça monte et ça descend…
Le calme plat n’existe pas ou ne dure pas très longtemps.
Et cet air que nous avalons rempli d’atomes incandescents
Se charge de vie à trépas de revenir chaque printemps.

Carpe Diem ce dernier jour ! Qu’il dure autant qu’une nuit d’amour !
Et qu’il laisse au petit matin l’envie de recommencer demain ;
L’envie de revenir toujours reprendre avec un peu d’humour
Cette vie de traîne-patins, de vagabond sans lendemain…

Tableau de Nancy Giffey sur https:www.artworkarchive.comprofileriver-arts-incartistnancy-giffey .

Passer d’un mois à l’autre est une sinécure
Pourtant je me demande « où est donc l’aventure ?
Car les jours se ressemblent de la fin au début
Et de juin à juillet plus rien n’y contribue ! »

Alors j’ai appelé des forces de l’univers
Un présage nouveau, de quoi écrire mes vers
Et m’apporter ici, au dernier jour de juin,
Un espoir pour demain dans le texte ci-joint.

Et ce sont deux oiseaux, les « oiseaux du passage »
Qui m’ont communiqué cet étrange message :
Si l’homme est un roseau ne pensant qu’à lui-même,
Il ploiera sous le vent des tempêtes qu’il sème.

Tableau de Charlotte Evans.

La Reine Rouge de trente ans en guise de réseau social
Entretient avec sa psyché des rapports beaucoup plus intimes
Que son reflet s’apparentant à un mentor psychosocial
Qui l’écouterait pleurnicher envers son époux légitime.

La Reine Rouge de quarante ans n’utilise pas de smartphone
Mais son miroir, vilain flatteur, pour se remonter le moral
Et, à l’envi, de temps en temps avec sa fonction vibraphone
Au gabarit insufflateur d’orgasme vagino-rectoral.

La Reine Rouge de cinquante ans devient beaucoup plus exigeante
Et use d’un miroir tactile nettement plus érotomane.
C’est que son besoin pressentant une attention intelligente,
Ses propriétés érectiles se doivent d’être plus mégalomanes.

La Reine Rouge de soixante ans opte pour un miroir sans tain
Pour ne renvoyer qu’à moitié une image de sa personne.
Aveugle et sourd, cela s’entend, mais pas muet sur les potins
Qui, de mémoire de miroitier, réveillent les mœurs polissonnes.

Tableau d’Alex Alemany.

Ruby, encore artiste en herbe, parlait chat naturellement
Lors des écoles buissonnières animées par maîtres matous.
De vieux enseignants dont le verbe ponctué de quelques miaulements
Lui avaient valu d’être pionnière en langues-de-chat passe-partout.

Ainsi elle apprit les dialectes des langues animales étrangères ;
Le chien, le cheval sans accent, la chèvre et la vache enragée.
En revanche pour les insectes, les leçons furent passagères ;
Le prof étant toujours absent, elle en fut désavantagée.

En ce qui concerne les félins, du moins pour ceux d’Europe du Nord,
Ruby sait très bien s’introduire dans le grand réseau de chatières
Pour rallier dans son patelin les chats alto, contre ténors
Et baryton pour y produire des concerts de chats de gouttières.

Si vous passez à Bobino –la salle des spectacles genevois –
Venez y applaudir Ruby pour lui tirer votre chapeau
Et notamment le Beau Lino, qui miaule de sa belle voix
Dont les voisins qui l’ont subie sont devenus sourds comme un pot.

Illustration de Honor C. Appleton sur https:iamachild.wordpress.com20121230honor-c-appleton-1879-1951-english .

Elles surgissent sans prévenir, d’un battement d’humeur fugace,
Trois muses rouges nues et sans voile, aux gestes pleins d’impertinence.
Elles me tordent mes vers dociles, y mêlant leur fièvre efficace
Et modifient le fil des moires au rythme d’une ardente danse.

La première envole les mots d’un rire aux ailes de tempête,
Son pas claque comme un refus en désordre des convenances.
La seconde, flamme et pirouette, enfièvre les lignes indiscrètes,
Et peint le poème à sa guise avec éclats vifs d’insolence.

La troisième enfin se dérobe, saute une rime et puis l’efface,
Puis revient sur la page en reine, mais cassant la cadence sage.
Elle préfère l’écart dans le creux et le silence qui enlace,
Puis laisse au lecteur ébahi l’écho d’un étrange mirage.

Illustration de Benoit Drigny sur https:www.behance.netbenoitdrigny sur un thème de Laureline Lechat

J’ai imaginé mon reflet derrière la froide frontière
Que le miroir machiavélique me renvoie solennellement.
A-t-il une vie insufflée par une déesse à part entière
Ou bien un faux-dieu diabolique qui œuvre parallèlement ?

Sommes-nous deux créations disjointes vivant deux expériences humaines
Ou bien la même répartie entre deux natures divines ?
Avons-nous deux âmes conjointes ou une seule par un phénomène
Qui exige, en contrepartie, une relation sibylline ?

J’en étais là des réflexions entre mes deux corps reflétés
Lorsque le miroir s’exprima d’une étrange petite voix :
« Vous n’êtes que deux projections ensemble que j’ai complétée
Pour qu’animus et anima en vous s’unissent dans la même voie ! »

Alors mon double me sourit en dissipant mon inquiétude
Et, d’un regard énigmatique, me délivra ce doux secret :
« Loin des leurres un peu trop nourris par des siècles d’inexactitudes,
Nous sommes le lien charismatique du véritable plan sacré ! »

Tableau de Bela Kádár.

Il était une faune muette, incapable de s’exprimer
Autrement que par la musique que Pan lui avait enseignée.
Mais ce défaut de sa luette lui permettait de comprimer
Son souffle peut-être basique mais d’une puissance imprégnée.

La faune aphone, solitaire, ne communiquait que par sons
Mais elle savait se faire comprendre par les elfes de la forêt
De toutes manières, minoritaire auprès des filles et des garçons,
Il ne lui restait plus qu’apprendre à animer les jamborées.

Bien qu’humain – donc indésirable – mais goûtant la flore et la faune,
J’ai un faible pour randonner dans les sentiers vers nulle part.
Et dans certains coins misérables des sous-bois de seconde zone,
J’ai ouï sa flûte chantonner en murmures éoliens épars.

« Sous l’arche d’ombre et de ramures, j’ai poursuivi l’air incertain,
Cherchant l’écho d’une présence au seuil du songe forestier.
Mais seul le vent, en fente obscure, soufflait d’un clair-obscur en vain,
Comme un soupir, en résonance, d’un être éteint ou cachotier.

Puis, dans un souffle irrévocable, la faune aphone a soupiré,
Tirant de sa flûte fidèle un dernier râle ensorcelant.
L’écho vibra, profond, palpable, en un silence révéré,
Puis s’évanouit, fugace et frêle, dans l’oubli vert des vents hurlants. »

Illustration de Béatrice Tillier.

En un mot, le Roi sort du cadre de la réserve qu’il se donne
Et espère honorer sa Reine à hauteur de ses prétentions.
Il en bouscule son escadre de gens d’armes et de majordomes ;
Le cocher fait claquer ses rênes et les chevaux sont sous tension.

La Reine, on le sait, nymphomane, n’en peut plus d’attendre son Roi
La voici monter en calèche et rouler à tombeau ouvert.
Mythomane ou mégalomane ? Elle nage en plein désarroi ;
En même temps elle se pourlèche ses lèvres en feu à mots couverts.

Au croisement des destinées, les deux carrosses se percutent
Et leurs majestés se retrouvent entrelacées sous les décombres.
Le Roi frappe sa dulcinée qui lui renvoie un uppercut
Et finalement ils en éprouvent une passion qui sort du nombre.

Et sous la cendre des ardeurs, jaillit un rire insatiable ;
Le Roi défie, la Reine esquive, dans un ballet juxtaposé.
Leurs coups reprennent de la candeur, le rut en est appréciable
Mais la Reine est contraceptive depuis qu’elle est ménopausée.

Tableaux issus de l’IA.

Combien de fois ai-je rêvé de repasser au même endroit,
Aux mêmes rêves subjectifs qui ne font que tourner en rond ?
Combien de fois ai-je crevé ce blindage fort maladroit
Dont l’apprentissage objectif voulait que j’en soit le fleuron ?

Que d’escaliers, de chausse-trappes, de couloirs dans ce labyrinthe
Où chaque porte qui se ferme me pousse à aller où l’on veut.
Tous les moutons que l’on attrape y ont tous laissé leurs empreintes
Et quand le piège se referme, il s’en est fallu d’un cheveu !

Est-ce un hasard ou le destin ? Si j’ai pu fuir ce traquenard,
C’est hélas pour m’apercevoir qu’il en a d’autres à l’horizon.
De tous ces combats intestins qui m’ont tiré du cauchemar,
J’en ai fini par concevoir une infinité de prisons.

Mais dans un angle obscur, discret, un souffle libre m’enveloppe ;
Un souvenir non hérité glisse entre les murs méconnus.
Je tends la main, presque à regret, vers l’idée folle qu’on développe :
« Et si le rêve, en vérité, naissait d’un démon inconnu ? »

Illustration de Patrick Arrasmith.

La pyramide alimentaire a bien changé en soixante ans
Et les légumes du primeur – uniquement ceux de saison –
Avec les beaux fruits de la terre qui faisaient l’étal enchantant
Des marchands au rire frimeur qui embaumaient dans la maison.

Désormais au supermarché, du monde entier ils sont livrés
Par avion des antipodes et parfois nous rendent malades.
Plus besoin d’aller les chercher chez le paysan, délivrés
Avec quelques gastéropodes perdus sur les feuilles de salade.

Pizzas et produits surgelés et nourriture industrielle
Ont envahi la pyramide des gens oppressés par le temps.
Les vitamines ensorcelées par les normes ministérielles
Remplacent les fruits frais timides qui ne sont plus si importants.

On digère mais sans trop mâcher, devant les écrans omnivores,
Des calories sans âme aucune, gavés de sucre et d’aspartame.
On bouffe sans trop rabâcher qu’il faut avaler sans remords
Et nos intestins, sans rancune, enflent comme des hippopotames.

Sources : https:www.lematin.chstorynutrition-tiens-proviande-n-aime-pas-la-nouvelle-pyramide-alimentaire-103184254 .

L’homme, issu de la création écologique de sa planète,
A oublié ses origines et renoncé à ses racines.
Dommage car l’évolution de tous est d’importance nette
Depuis la faune sauvagine à l’espèce humaine assassine.

Assassine et même matricide puisqu’elle en ignore le lien
Qui unit chaque créature les unes aux autres conjointement.
Et hélas aussi fratricide par son côté machiavélien
Qui lui fait honnir la nature de ses semblables également.

J’aimerais une carte du tendre qui montrerait les relations
D’amour, de vie, de nourriture de chaque habitant de la Terre ;
Où chaque groupe saurait attendre l’acte de valorisation
Qui lui donne progéniture et destinée alimentaire.

« Il faudrait voir dans l’univers ce qui unit et ce qui lie
Chaque espèce subordonnée à l’autre et au fil des saisons.
Car tout se joue – même en hiver – où chaque absence devient folie
Brisant le cours coordonné du grand ballet des floraisons. »

Illustration de Jill Nicole Bluming.

Entre les bras d’une lionne, un crabe émergea de son trou
Or la rouquine était curieuse et d’une humeur intarissable.
L’eusses-tu cru que notre championne fut compétente peu ou prou
Pour parler à la mystérieuse créature maîtresse des sables ?

« Pourquoi marches-tu de travers ? Est-ce le nombre de tes pattes
Qui te donne l’air d’un diablotin sur un monocycle en roue libre ? »
« Dis donc ! » Répliqua-t-il, sévère, « et toi, serais-tu névropathe
À dandiner ton popotin au risque de perdre l’équilibre ? »

La lionne, reine des animaux et de tout ce qui marche sur Terre,
S’amusa de la répartie jugeant la chose pertinente.
Elle qui n’aimait qu’à demi-mots les cancers et les sagittaires
Lui offrit en contrepartie une amitié déterminante.

Tableau de Paul Krapft.

Parmi les peuples disparus, des Atlantes aux Lémuriens,
Leurs arts et leurs sciences enfuis se perdent dans l’ombre des âges.
Mais restent ces glyphes apparus, gravés d’artistes sumériens,
Révélant le Soleil qui luit au centre du grand engrenage.

Les astres chantent en silence, guidés par des lois éternelles,
Tandis que l’homme, l’éphémère, scrute un ciel qu’il pense muet.
Pourtant jadis, en vigilance de la sagesse originelle,
Des yeux ont vu l’orbe solaire et les étoiles en menuet.

Les dieux dictaient à leurs vigiles tout un grand savoir indicible,
Et leurs mains ont su publier notre séquence d’ADN.
Leurs gestes, gravés sur l’argile, témoignent d’un art inaccessible,
Un pacte ancien et oublié, issu de l’ère prométhéenne.

Que reste-t-il de leurs écrits, de leurs songes et de leur flamme ?
Des symboles que l’on décrypte sans en saisir le fondement.
Sommes-nous des enfants aigris, égarés sans feu ni programme,
Sans l’écho de l’ancienne Égypte qui chuchote encore doucement ?

Tableau de Jef Cablog.

Quelque part dans la métropole, noyés dans les barres d’immeubles,
Vivent deux enfants pris en otages qui démesurément grandissent
À un tel point que leurs épaules viennent au niveau du petit peuple
Qui se terre au dernier étage loin de l’assise de leur bâtisse.

Nouvelle race de géants venus pour remplacer les hommes
Qui passeront de sept milliards à sept-cent millions seulement.
Toutefois, le cas échéant où muteront nos chromosomes,
Viendra le règne des grands gaillards qui vivront éternellement.

Sept-cents millions de léviathans qui continueront leur croissance
Ne seront plus que sept millions, puis sept mille et enfin sept cents.
Et quand le dernier habitant aura atteint son excroissance,
Il sera devenu champion et même Dieu le tout puissant.

Photo de Khanh Nguyen.

Dans la poêle qui chante, un soupçon de chaleur,
L’ail d’un pas délicat s’offre en toute valeur.
Le beurre et l’huile d’or valsent en harmonie,
Offrant aux mets du soir une douce alchimie.

Les épices en chœur murmurent leur secret,
Le piment audacieux, le safran indiscret.
Les légumes rieurs plongent dans le festin,
S’enrobant de parfums car c’était leur destin.

Et toi, maître du feu, chef d’orchestre en émoi,
Fais danser lcasseroles et plateaux devant moi !
Que le plat soit festin ou modeste ragoût,
L’amour en chaque assiette est un hommage au goût.

Tableaux de Laureline Lechat.

Lilith aurait une descendance non pas cachée mais différente
De celle dont l’humanité se targue dans les écritures.
Sans la moindre correspondance avec notre souche afférente,
Elle vit dans la fraternité des égrégores de la nature.

C’est ainsi qu’à chaque printemps, les descendants larguent les spores
Pour féconder les amanites parmi les mousses et les fougères,
Tenus depuis la nuit des temps de nourrir la faune et la flore
Arrosées de rosée bénite et de petites ondées passagères.

Et si les arbres nous ressemblent, c’est que la vie a réuni
Toutes sortes de créatures qu’elle a développé en son sein.
Si ces différences, toutes ensemble, se raccommodent et communient
Alors les forces de la nature auront accompli leurs desseins.

Et moi je les croise souvent parmi les bois et les forêts ;
Elles se cachent, elles sont sauvages mais se montrent à qui les respecte.
J’ai le souvenir émouvant d’une fée qui m’a défloré
Car elles sont assez volages envers les puceaux qu’elles détectent.

Tableaux de Pyke Koch.

Contrairement aux physionomistes et leur mémoire des visages,
La mienne est plutôt fragmentée dans mes neurones sensoriels.
Mon stockage paraît pessimiste et devient fardeau à l’usage
Lorsqu’il s’agit d’alimenter mon album photo mémoriel.

Un puzzle dont je perds les pièces comme si le Petit Poucet
Les semait en s’aventurant dans la forêt des souvenirs.
Mon cerveau fait croire qu’il acquiesce mais il est en fait ėmoussé
Et va en se déstructurant sans que je puisse intervenir.

Où vont mes images oubliées emportées d’un vent d’amnésie
Pareillement aux feuilles mortes lors d’un automne cortical.
Sitôt qu’elles sont publiées dans l’instant avec frénésie,
Au diable Vauvert les emporte un gouffre béant cervical.

Ou bien encore un archiviste, jaloux des enregistrements,
Garde l’image cadenassée dans son coffre-fort inviolable
Mais un neurone négativiste décide d’en faire autrement
Car il n’a pas la panacée de se révéler incollable.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux de les créditer.

N’étant pas du tout spécialiste de la lévitation tantrique,
Je suis à même d’en discourir même si je n’y connais rien.
Mais comme je suis relativiste et au plus haut point excentrique,
Je voudrais avant de mourir connaître ce transport aérien.

Avec deux « L » parallèles ainsi qu’un « H » aspiré,
Je sais rimer une ascendance de vers avec phrases éminentes.
Sur les sommets, battre de l’aile devant un vent bien inspiré
Et puis planer vers la tendance d’une envolée proéminente.

J’ai déjà l’âme qui s’envole dès le premier rêve utérin ;
D’ailleurs je suis assis sans maître chaque fois que je manie ma plume.
De métaphore en parabole, je sais survoler mon terrain
Et je lévite au pifomètre sitôt que je suis dans la Lune.

Je m’entraîne au vol stationnaire sur un coussin de pacotille
En récitant des mantras mous piochés dans un vieux magazine.
Là, j’atteins l’état visionnaire du yogi fan de camomille
Et je m’élève dans les remous d’un vol-au-vent dans ma cuisine.

Tableau de Vincent L’Hermite extrait de « L’art d’en bas au musée d’Orsay ».

Beurre allégé, doux ou salé ; moulé en plaquette ou en motte ;
Moi, je préfère imaginer là où il va s’accumuler.
Sur la poitrine ravalée, sur les cuisses qu’on escamote
Derrière une jupe évaginée pour cacher la fesse acculée.

La boulangère a bonnes miches et la crémière étoile de lard.
Sculptez-moi vos beaux corps de rêve sans margarine et sans saindoux !
Engraissez-moi, je vous en fiche mon billet que c’est là de l’art
Que de ravitailler sans trêve tous vos appas aux seins si doux !

Une mamelle au beurre rance, une tétine au demi-sel,
Voilà qui est ma madeleine, mon ivresse, mon plat préféré !
Laissez-moi remordre à outrance et téter ce lait qui ruisselle
D’un blanc laiteux de porcelaine adipeux et tant révéré !

Que l’on m’étale en corps à corps sur vos tartines callipyges,
Que l’onme fouette de chantilly dans le bol de vos abandons !
Je veux fondre à même l’aurore, en suc de seins, croupes prodiges
Et suinter d’or entre vos plis, dans vos jambons et vos tendons !

Un petit shot de poésie en fin de gueuleton charnel,
Arrosé de trois traits d’absinthe pour la muse en gueule de bois.
Comme un onguent de kinésie pénétrant comme un caramel
Qui fond comme une liqueur sainte et me tue tandis que je bois.

Tableau de Germain de Missel extrait de « L’art d’en bas au musée d’Orsay ».