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L’amour est un Sphynx de lumière, un Sphynx bleu ailé sur ma tête ;
Son cri résonne à l’intérieur du crâne épongé de l’orgasme.
Un Sphynx qui pose sa première énigme comme sainte requête :
« Te sens-tu bien à l’intérieur ? As-tu assouvi tes fantasmes ? »

Et moi, alors, j’en redemande car répondre, c’est encore aimer,
Unir les bouches, unir les sexes et les conjuguer tour à tour.
Alors le Sphynx me recommande de continuer et parsemer
Son terrain concave et convexe par de milliers d’allers-retours.

S’il est satisfait, il se couche, lové comme un chat sur ma tête
Sinon il crie, il griffe il mord jusqu’à ce que j’y retourne encore.
Enfin quand l’amour a fait mouche, que la jouissance a fait la fête,
Il m’offre la petite mort qui se répand dans tout mon corps.

Et quand nous éteignons la lampe, le Sphynx s’accroche au souvenir ;
Je ressens sa voix dans mes veines, je sens la paix de son sourire.
L’amour n’est plus un corps qui rampe, mais un feu qui va revenir,
Un cri muet qui me ramène au seuil sacré où je chavire.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Le canal de l’épididyme s’est jeté dans la mer obscure
Au moment où le firmament s’est étoilé d’un bleu-azur.
Et dans ces fosses maritimes, j’ai nagé en pleine sinécure
Vers le sommet proéminent qui monte au fur et à mesure.

Comme une brasse papillon, sans queue ni tête mais flagelle,
Comme la queue d’une sirène qui plongerait en profondeur
Pour regagner son pavillon tout en haut de la citadelle
Afin d’y pondre, souveraine, son œuf divin tout en rondeurs.

Nageant dans la mer utérine, jusqu’à total épuisement,
J’atteins l’ovule qui m’accepte seul roi pour sa reine en chaleur.
Je me donne, elle m’entérine dans un vent de défrisement
Où nous devenons le concept d’un nouvel être de valeur.

Et de nos formes inchoatives s’éveille un monde en gestation ;
Les mots, les chairs, récitatifs s’unissent dans l’ovation.
La parole enfle et se dérive vers son intime incarnation ;
La mer s’éprend, l’esprit actif, tous sont en vaste fécondation.

Tableau de Marisa Moretti.

À l’enterrement de Chanelle tous les chats n’étaient pas en noir.
Car la nuit, tous les chats sont gris et ce, quelle qu’en soit la raison.
Alors pour la sempiternelle cérémonie à sa mémoire
Seul le prophète Mistigri diras, en deuil, son oraison.

Ç’aurait pu être Cherche-Midi qui porte une robe de nuit
Mais il a encore neuf vies à son arc et c’n’est pas demain
La veille qu’il sera au paradis des chats sans que cela ne nuise
À lui assurer sa survie sur la planète des félins.

Sous les étoiles en guirlande, ils miaulèrent sans un regret.
Le vent porta la plainte tendre jusqu’au jardin des chats secrets.
Et l’âme douce de Chanelle, dans un éclat d’argent moiré,
S’en fut rejoindre l’éternelle caresse où nul ne peut pleurer.

Tableau de Nikita Chan.

Comme en amour, je me méfie des filles qui font baignade à trois ;
Ménage à trois, c’est supportable tant que je n’fais pas l’quatrième.
Quant au bain, il personnifie un piège beaucoup plus étroit ;
La position inconfortable de vivre son propre requiem.

Car si une baigneuse nue paraît une ondine avenante,
Quand elles sont deux, c’est inutile de troubler un bain de lesbiennes.
Mais à trois, comme convenu, les trois baigneuses ricanantes
N’ont d’autres appétences futiles que votre anatomie pubienne.

Seulement voilà sitôt qu’elles voient une victime s’approcher
Elles lancent six yeux et six tétons comme douze atomes crochus.
Et leur proie restera sans voix mais n’aura qu’à se rapprocher
D’être cet imprudent piéton dont la destinée est échue.

Mais si l’une d’elles, par imprudence, effleure la partie consacrée,
Les rires font place au silence dans un tourbillon excentré.
Sous la surface, tout recommence : Le jeu devient rituel secret,
Et l’amour avec insolence ressort plus nu qu’il n’est entré.

Illustration d’Helena Janecic.

Le Savoir a remplacé Dieu qui nous a faits à son image
Donc limités par nos cinq sens et la science par conséquent
Qui ne pense qu’avec les yeux et l’ouïe et pas davantage
Quant aux autres à ma connaissances ils ne sont pas très subséquents.

Pourtant le cœur a ses couleurs ; il voit ce que l’on ne voit pas ;
Pourtant le cœur a sa musique ; il entend ce qu’on n’entend pas ;
Pourtant le cœur a ses douleurs ; il perçoit ce qu’on ne sent pas ;
Pourtant le cœur a sa logique ; il comprend ce qu’on n’comprend pas.

Le mien voit d’autre dimensions là où pourtant il n’y en a pas ;
Le mien entend même des voix là où pourtant il n’y en a pas ;
Le mien perçoit les intentions là où pourtant il n’y en a pas ;
Le mien a aimé plusieurs fois quand lui-même ne le savait pas.

Alors le cœur a ses raisons que la raison ne connaît pas
Et la science de l’amour n’est pas démontrée à ce jour.
Et s’il n’y a pas de saison pour aimer ce qu’il ne faut pas,
On peut aimer avec humour même si ça ne marche pas toujours.

Tableau de Kapi Michalska sur https:victoriaoltgallery.comalloriginalspsunset-kapi-michalska-kjnph .

Le fil de soi au fil des mois s’entortille partout où il passe ;
On le déroule malgré soi depuis l’instant de sa naissance.
Je fais des nœuds du fil de moi quand je me trouve dans une impasse
Afin d’y penser à deux fois avant que cela recommence.

Bien sûr, ce fil est invisible car il s’étale dans le temps
Et disparaît à la seconde même où il a été tiré.
Même si c’est imprévisible, il serait possible pourtant
De tracer la courbe vagabonde de ce parcours fort inspiré.

Au bout du mien, il y a les Parque, ciseaux brandis sur fil tendu,
Et j’évite de trop le tendre de peur qu’il soit vite coupé.
Si je vous en fait la remarque, qu’il n’y ait pas de malentendu ;
C’est pour éviter de comprendre comment nous sommes entourloupés.

Je tends mon fil vers l’invisible où d’autres mains le prolongeront ;
Chaque boucle étant réversible, chaque erreur deviendra leçon.
Et si l’infini m’est sensible en déroulant ses liserons,
Des âmes fines et indicibles me coudront le monde en chansons.

Un album avec Delphine Jacquot sur https:cecileroumiguiere.comwp?page_id=22 .

||: Et si la vie n’était qu’un jeu ?
Et si la mort n’était qu’un vœu ?

Je nais plusieurs fois par seconde,
Je meurs quand l’âme vagabonde.

Je monte au ciel ou j’en descends
Dans un enfer incandescent.

Mais ce n’est pas moi qui décide ;
L’infini est liberticide.

Dieu aime bien mais châtie bien
Je l’ai vu je ne sais combien

De fois en revenant sur Terre
Et en repartant solitaire

Pour comprendre enfin toutefois
Qui suis-je avant de perdre la foi

Et recommencer comme un homme
Croyant que je suis autonome

Et renaître comme une femme
Croyant qu’il faut sauver mon âme.

Ainsi mon corps part au rebut
Et je dois reprendre au début… :||

Tableau d’Ana Hernandez San Pedro.

Lorsque tu te parais de Lune, silencieuse dans mes nuits blanches,
Une inspiration abondait sans que j’en sache l’origine.
Je cueillais la manne opportune qui retombait en avalanche
Et nourrissait, puis fécondait mes vers d’une saveur sauvagine.

Par orgueil je m’imaginais un canal du cœur maladroit
Capable de se connecter aux révélations à l’envers
Que mes rêves emmagasinaient en les remettant à l’endroit
Pour au matin les collecter en écrivant mes reflets-vers.

Alysée Rose, sortie de l’ombre, mon inspiratrice silencieuse,
M’enrichissait ainsi les songes chaque nuit sans intermission.
Pourquoi cette fois-ci sans encombre, s’est-elle révélée facétieuse ?
Sans doute pour cesser tout mensonge par omission de sa mission.

« Mais qu’attendais-tu de la Muse sinon qu’elle soit un peu rebelle ?
Le silence est son cri d’amour et ses éclats, des feux d’humeur !
Qu’elle s’accuse ou qu’elle s’amuse de briller trop haut ou trop belle,
Elle te rappelle chaque jour que tu n’écris sans ses rumeurs. »

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Ma vie, comme une mosaïque, est une succession d’étapes
Qui se regroupent selon le temps, selon le cœur ou la raison.
Certaines périodes prosaïques sont de véritables chausse-trapes,
Des raccourcis me permettant de vite changer d’horizon.

L’enfance de tesselles vertes, l’adolescence bleues et roses,
Les moments de chagrins en noirs et les joies rouges et violettes !
Venez donc, à la découverte de mes journées gaies ou moroses
Van Gogh, Monet, Renoir en sont devenus obsolètes.

L’amour si bien représenté par des couleurs resplendissantes ;
Les amitiés qui vont et viennent comme des pierres chatoyantes ;
Galets tordus pour plaisanter, pierres les plus retentissantes
Pour que ma mémoire revienne sur mes femmes les plus flamboyantes !

Ainsi se compose ma matière en éclats d’or et de mémoire ;
Chaque blessure devient lumière, chaque amour un miroir d’espoir.
Je ne cherche plus la frontière entre l’oubli et le savoir :
Je suis mosaïque éphémère mais l’ensemble voudrait bien y croire.

Tableau d’Alesya von Meer sur https:www.kunstnet.deAlesyavonMeer .

Le minou est à sa minette ce que la chatte est à son chat ;
Entre les deux, son cœur balance et elle en mouille de plaisir.
Elle feule un peu, puis s’apprête – une caresse et cætera –
Et dans sa culotte tendance, ronronne un monde de désirs.

Elle joue aux reines indociles, rayée d’envies sur ses coussins ;
Prête à attendre et à bondir sur sa victime à pleines dents.
Ses deux félins, regard hostile, ne partagent pas son festin
Mais se tiennent prêts à brandir un coup de griffe condescendant.

Elle ondule au rythme des flammes, lustrant sa peau de soie rayée
Mais ses deux gardiens de velours, d’un œil jaloux fixent la scène.
Sous chaque fibre un cri s’enflamme, le souffle court, presque effrayé :
« Que l’homme soit bête ou vautour, il n’aura pas ce corps de reine ! »

Et quand s’éteindra la lumière, ils deviendront petits greffiers.
Ronronnant leur morale fière, sur les genoux, toujours fripons.
Ils savent cette vérité première : l’amour, on n’peut pas s’y fier
Et que demain, la neige d’hier fondra et passera sous les ponts.

Tableau de Raphaël Vavasseur sur https:www.fusoelektronique.orgforumart-and-design4375-the-incredibles-cats-by-raphael-vavasseur .

J’entre et je sors par la fenêtre, juste d’un voile, préservée ;
D’un mouvement lent puis rapide en me frottant bien aux rideaux.
C’est ainsi que je sens renaître cette envie qui est réservée
À ceux qui aiment être intrépide dans l’action de leur libido.

Enfin lorsque le corps bascule dans le gouffre de jouissance,
Je ne tombe pas mais je vole, portée par le septième ciel.
Une pluie d’orage éjacule une ondée de toute puissance,
Une semence bénévole en vue d’un fruit providentiel.

Je suis une femme à fenêtre qui se donne à toute vitrine,
Cherchant une porte entrouverte pour m’y risquer de pénétrer.
Parfois je sens ton désir naître et te dévoile ma poitrine
Pour que tu n’aies que découverte de mon audace perpétrée.

Quand vient le soir et sa lumière, je me redresse, ébouriffée,
La peau perlée d’un vent de rêve, le cœur battant, presque coupable.
Mais nul regret, ma vie entière se mire à la vitre voilée
Et je souris, toujours sans trêve, à l’amour, pur et indomptable.

Illustration d’Arthur Sarnoff sur https:nevsepic.com.uaenart-1821523-pin-up-by-artist-arthur-sarnoff-10-works.html .

Elle a failli son cœur pour oser être libre
D’un dieu qui l’a créée comme reproductrice.
Elle savait que le fruit romprait son équilibre
Mais c’est son seul moyen d’être désapprobatrice.

Lorsqu’elle voit le serpent venir à sa rencontre
Et sa langue bifide lui pourlécher l’iris,
Elle sait la fourberie qu’il prône à son encontre
Mais croque nonobstant la peur qui la hérisse.

Elle a failli au prix d’une infâme soumission
Et devra assumer son geste maladroit.
Elle devient alors femme et telle est sa mission :
Porter la connaissance pour conquérir ses droits.

Tableau d’Angelika Rasmus.

Il a failli son cœur pour sauver sa couronne,
Aveuglé d’assurances, bandé par son serpent.
Alors il tend son arc comme la testostérone
Qui tient son corps tendu et le temps en suspens.

D’une pomme sur la tête, il croit tenir la cible
Mais elle est dans son dos lorsqu’il vise le centre.
Le ver est dans le fruit, immobile, impassible,
Guettant le bon moment pour passer dans son ventre.

Il a failli pourtant il devient aguerri
Et écoute strider le reptile mentionné.
Lorsqu’il lâche la corde le serpent ahuri
Est décapité net et le ver sectionné.

Tableau de Brian Britigan.

Mais ce qui devait arriver m’est tombé dessus par hasard ;
Une fée déguisée en ange ou bien une sorcière en démon
A fait mes rêves chavirer dans une espèce de bazar
Par une saute de vents orange soufflée d’adorables poumons.

Elle m’a tenue entre ses seins, la créature imaginaire
Et tandis que la tourterelle chantait, elle m’a embrassée.
Je n’sais quel était son dessein mais dans sa loge poitrinaire,
Je n’avais aucune querelle ; j’étais plutôt embarrassé.

Si elle m’a laissé partir, c’est à cette seule condition
De rêver d’elle chaque nuit et de personne d’autre qu’elle.
Je suis le poète martyr enchaîné à sa soumission
Je n’en éprouve aucun ennui pourtant je souffre de séquelles.

Depuis mes rêves de chimères sont un reflet de ma gardienne ;
Mes sirènes sont toutes rousses et mes fées ont des ailes roses.
Un tout petit rêve éphémère fut ma punition quotidienne
Mais en échange, elle se trémousse d’amour pour moi les jours moroses.

Tableau d’Alice Mason.

Chacun sa route pour entrer dans son pays imaginaire ;
Qui sa poudre hallucinogène, qui son flacon de Baudelaire,
Qui son élixir concentré, qui son alcool d’Apollinaire,
Qui son tonneau de Diogène, qui ses visions crépusculaires.

Il me suffit de prendre un vers, de le rimer à l’impossible
Pour voir sortir mille sirènes, mille chimères des plus charmantes.
Bien qu’il n’y ait rien de pervers, elles sont souvent nues, impassibles,
Avec des allures si sereines que j’en ai le cœur en tourmente.

Elles paraissent si indifférentes en regagnant mon encrier
Que je ne peux m’y attacher ni les retenir malgré elles.
Elles ne sont jamais belligérantes sauf l’une d’elles qui vint s’écrier
Que je ferais mieux de me cacher de la petite tourterelle.

Je ne l’avais pas remarquée pensant qu’elle venait de dehors
Mais j’ai vu qu’elle accompagnait chaque vision comme reliée.
Pour ne pas me faire embarquer dans une surcharge de remords,
J’écris muni d’un grand panier de graines diverses et de millet.

Tableau de Przemek Blejzyk sur https:clippingpaper.wordpress.com20130216character-design-illustration-painting-by-przemek-blejzyk-2012-canvases .

Par les chemins de la racine au carré de l’hypoténuse
Je me suis perdu PI que pendre au piège de l’irrationnel.
Pas de quoi remplir la piscine où se baigne souvent ma muse
Pour en sortir nue et m’apprendre les principes gravitationnels.

Par les labyrinthes hébraïques, les algorithmes géométriques
Et les couloirs mathématiques, j’ai cru retrouver mon chemin
Mais les passages en mosaïques et les cours trigonométriques
Avec escaliers thématiques m’ont fait rater mon examen.

Mais comme les jours raccourcissent au fur et mesure de l’âge
Qui double et triple mes problèmes tout en divisant mes pouvoirs,
Je crains que les nuits m’obscurcissent lorsque je monte les étages
Pour résoudre le dernier dilemme dont seule la mort peut m’émouvoir.

Œuvre de Tobia Ravà.

Ce soir la Lune sera pleine et la messagère à la rose
Assurera les vœux d’amour même s’ils ne durent pas toujours.
En revanche pour toutes vos peines de cœur et vos pensées moroses,
Elle appliquera son humour sur vos blessures de tous les jours.

Mais à l’instar du petit prince qui garantissait vos désirs,
La fille n’a pas l’obligation de réussir à vous guérir.
Alors tant pis si vos cœurs grincent et continuent à se transir ;
L’amour passe sans explication tout son temps à vous aguerrir.

Or si vous êtes optimistes, ne baissez pas les bras trop vite ;
Abandonnez toute méfiance et accueillez-la désormais.
Mais si vous êtes du genre pessimiste, il y a peu de chances qu’elle évite
De vous garder sa confiance et ne reviendra plus jamais.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.