Même si ça paraît impossible, je m’envoie toujours des messages,
Comme une bouteille à la mer, en direction de mon enfance,
À l’âge où tout était possible, où je n’étais pas toujours très sage
Mais où la seule chose amère n’était que la fin des vacances.
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Quand la nature est en travaux, elle dresse des palissades
En nappes de brumes et brouillard pour que les anges fassent leurs affaires.
Après ce sera des bravos, des louanges et des embrassades
Quand les ouvriers débrouillards révéleront leur savoir-faire.
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À quoi rêvent donc les fleurs jaunes qui deviendront des dandelions ?
Et à quoi songent les chenilles à l’avenir de papillon ?
À propos de flore et de faune, la nature joue les pygmalions ;
L’hiver quitte ainsi ses guenilles, le printemps entre en cotillon.
(Tableau de Olha Darchuk « Dandelions » ;
Dandelions : autre nom du pissenlit ;
Pygmalion : Personne amoureuse d’une autre et qui la conseille et la façonne pour la conduire au succès.)
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Si les mamans n’entretenaient pas leur petit jardin intime,
Nous n’en goûterions ni les fruits ni n’apprécierions leurs saveurs.
Et si leur sein ne contenait pas ce que l’amour nous intime,
Nous ne ferions pas tant de bruit pour qu’elles nous accordent leurs faveurs.
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À quatre temps, l’accord est juste !
À quatre tons, on crie plus fort !
À contretemps, c’est plus robuste !
Et en canon, quel bel effort !
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Tous les matins de bonne heure, on entend les vocalises
Des apprentis sopranos, ténors, presque barytons.
Ils auront bientôt l’honneur de préparer leurs valises
Pour former à Bobino, le trio des mirlitons.
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L’oiseau sur sa branche chante le printemps,
L’ange sur sa flûte siffle sous l’auvent.
Mésanges et pervenches trillent à contretemps,
Les notes en volutes s’envolent au vent.
Tableau de Victor Nizovtsev.
Vénus, Mars, Mercure et la Terre, petites planètes intrépides,
Influent la personnalité de ceux qui ont l’esprit magnétique.
Uranus, Saturne, Jupiter et Pluton sont bien moins rapides
Mais sont marquées d’hérédité comme une empreinte génétique.
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Sur leur portée en clef de sol, hors de portée, bien loin du sol,
La quintette hardie nous sifflote un accord parfait de leur glotte
Puis la voici zinzinulant dans les aiguës en stridulant
Et, au final, un gazouillis qui se termine en gargouillis.
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La pluie de spermatozoïdes était si forte ce jour-là,
Que l’ovule vit son petit monde se prendre une belle giclée.
Jusqu’à ce qu’un bizarroïde gamète femelle hurla :
« Barrez-vous, petits mâles immondes, il n’y a que moi qui ai la clef ! »
Le gamète est une cellule reproductrice, mâle ou femelle, dont le noyau ne contient qu’un seul chromosome de chaque paire et qui s’unit au gamète de sexe opposé pour donner naissance à un œuf.
C’est au-dessus du mécanisme que met en œuvre la nature
Pour disséminer l’existence de l’univers en expansion,
Que Dieu a placé l’humanisme pour qu’il poursuive la culture
De l’amour qui donne naissance à sa nouvelle dimension.
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Dans tous les océans du monde, elle rallie les continents
Et les visas d’or s’accumulent comme marques de luxuriance.
Sa folle route vagabonde parait un choix impertinent
Mais en réalité pullule de toute une vie d’expériences.
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Sous la carapace des ans, elle a gravé plusieurs batailles
Livrées contre ses prédateurs dès le moment de sa naissance.
Examinez-la à présent et veuillez estimer la taille
De ses trophées annonciateurs d’expériences et de connaissances.
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Il avait une bonne tête, âge tendre et tête de bois,
C’était un fils de la forêt, d’un géniteur innominé.
Au ciel, il faisait la conquête, il s’appelait Jeannot Dubois ;
Un bûcheron l’a défloré pour chauffer dans sa cheminée.
À Winterthur, pratiquement toutes les chaudières sont au bois et les forêts sont très entretenues par les forestiers qui quelquefois laissent une trace, comme un hommage, de l’arbre dont le bois a réchauffé l’hiver de plusieurs personnes.
Par le principe d’Archimède et sa poussée de bas en haut,
Si patience et longueur de temps font plus que force ni que rage,
Il faut que la gravité m’aide, avec la pensée du tao,
À grimper aux pluies de printemps pour surmonter tous les orages.
Patience et longueur de temps font plus que force ni que rage : Jean de La Fontaine – Le lion et le rat.
Pauvres moutons qui se ressemblent et se rassemblent dans nos assiettes !
Pauvres lamas, vaches et cochons qui participent à nos banquets !
Nous étions faits pour vivre ensemble, nous au couvert, vous en rillettes,
Mais ne poussons pas le bouchon, bientôt vous allez nous manquer.
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J’aurais bien voulu écrire que « écrire n’apporte pas de solution », mais si ce que j’écris est vrai, alors ça devient l’inverse de ce que je voudrais écrire (puisque ça apporte une solution) ; en revanche, si ce que j’écris est faux, donc « qu’écrire apporte une solution » je suis en train de me fatiguer pour rien à démontrer que « écrire n’apporte pas de solution » alors que ce n’est pas vrai ; bref l’écriture n’apporte pas vraiment de réponse.
D’ailleurs, si c’était vrai, sachant que l’écriture existe chez les sumériens (en Basse Mésopotamie) depuis environ 4000 ans avant Jésus-Christ (donc depuis environ 6000 ans jusqu’à aujourd’hui), on peut admettre assez facilement qu’elle n’a jamais apporté la sagesse (que ce soit par la religion, par la philosophie ou quelque autre discipline) à l’homme qui continue toujours à se battre, critiquer et haïr ses voisins. Gutenberg avec son imprimerie a permis la diffusion planétaire dans (presque) toutes les langues et dans (presque) tous les pays mais force est de constater que l’intelligence promise n’a pas apporté la paix.
Je pourrais en conclure qu’écrire ne sert à rien (ce qui serait une excellent nouvelle pour le lecteur qui pourrait immédiatement arrêter de lire ce texte à la con) mais c’est aussi idiot que de se dire « vivre, ça sert à quoi au juste ? ». Alors finalement cesser d’écrire serait une sorte de suicide qui n’apportera pas une réponse mais comme écrire n’en apporte pas non plus, cela fait un match nul.
C’est comme pour Dieu ; s’il existe je lui tire mon chapeau parce qu’il a créé une espèce suffisamment évoluée pour détruire la création plus rapidement que Dieu lui-même. Et s’il n’existe pas, il a tort.
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Dans ce printemps amnésique qui ne cesse d’arroser,
J’ai compris que ce délire n’était pas chose anodine ;
Ce sont gouttes de musique, comme notes de rosée,
Qui s’égrènent de la lyre de la muse baladine.
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Chaque matin, Mademoiselle (la petite maîtresse de Dieu)
S’en va cueillir les fleurs nouvelles notamment les belles-de-jour.
Accompagnés d’un chœur d’oiselles léger, charmant et mélodieux,
Les boutons s’ouvrent et lui révèlent le nom des nouveaux-nés du jour.
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Je ne sais pas pour vous mais lorsque j’ai commencé à lire « A la recherche du temps perdu » de Marcel Proust, je m’y suis carrément perdu dedans en découvrant pêle-mêle les souvenirs de l’auteur qui lui rappelait un événement de son enfance d’où s’ouvrait une porte sur des réflexions sans queue ni tête (si toutefois on arrive à admettre que les réflexions puissent avoir une queue et une tête , ce qui sera difficile à prouver et je souhaite bonne chance ou merde à celui où celle qui s’y attaquera) dont le résultat, au bout de quelques lignes, étaient de me faire penser que je n’avais rien compris de ce que je venais de lire et que j’en avais oublié la moitié sinon les trois quarts mais le pire de cette prise de conscience fut de réaliser que cette histoire n’en finissait pas, que les phrases n’avaient aucun point, qu’il n’y avait aucun chapitre, aucun découpage et que ce livre représentait au choix un puits sans fond ou alors le long fleuve de la vie qui s’écoule et ne s’arrête jamais ; pour faire bref, à la question « sommes-nous les seuls dans l’univers ? », je vous répondrais de continuer à chercher de votre côté quant à moi, je vais m’arrêter là, je suis épuisé.
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Toutes les nuits de pleine lune, on voit la reine de la nuit
Arborer une coupe étrange pour honorer la Voie Lactée.
Mais cette coiffure opportune doit être peignée à minuit
Afin que s’envole sa frange vers les étoiles réfractées.
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J’ai toujours été tatillon au temps où j’ai roulé ma bosse
Et j’ai tissé à l’intérieur l’étoffe de mon cœur rebelle.
Comme une robe papillon, tous les souvenirs que j’endosse
Renvoient encore à l’extérieur mes expériences les plus belles.
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Ah que le cœur des ballerines s’apparente à des femmes-fleurs
Qui, sur un ballet de printemps, font voler leurs rouges corolles,
Ou même en tutu bleu marine où se mêlent rires et pleurs,
Valses de joie à mille temps, bercées au son des barcarolles !
Tableau de Konstantin Razumov.
À chaque année n’ayez pas peur, dites votre âge avec des fleurs !
Quand vous atteignez vos vingt ans, offrez-vous des fleurs de printemps ;
Dès que vous arrivez à trente, semez plusieurs fleurs différentes ;
Lorsque sonneront vos quarante, un joli bouquet d’amarantes ;
Plantez des cactus à cinquante, toute l’année sera piquante ;
Après soixante et au-delà, n’achetez plus que des lilas.
Enfin pour le Deo Gratias, je vous conseille des hortensias.
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Heureusement, dans la grisaille de nos journées qui se ressemblent,
Il suffit d’une apparition pour mettre nos cœurs en couleurs.
Que voulez-vous ? Vaille que vaille, il faut que l’amour se rassemble
Afin que nous aboutissions à nous guérir de nos douleurs !
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Ils vont s’faire passer un savon et se faire tirer les oreilles,
Les deux petits anges en retard qui n’ont pas ôté la poussière !
Saint-Barnabé et Saint-Médard vont devoir passer la serpillère
Et gratter du sol au plafond à grands coups de pluies et tonnerres
(Moralité :
Pour bien nettoyer vos chaumières
Et laisser entrer la lumière,
Faites confiance à Saint-Médard
Saint-Barnabé et O’Cédar !)
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La reine de la nuit se cache, lorsque le jour frappe à sa porte,
Chez moi, derrière mon miroir qui la protège comme un voile.
Seules subsistent quelques taches de la traîne qu’elle transporte
Et j’en vois fuser mes tiroirs d’un peu de poussière d’étoiles.
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Sous ma cloche à fromage, le temps me semble lourd
Le soleil pâlichon ne fait même plus d’ombre.
Sur la mer de nuages, loin des terres en labour,
Mon ballon folichon s’est échappé du nombre.
Coïncidence ou pas, après avoir écrit ce texte, j’ai trouvé ce matin dans la forêt d’Eschenberg une carte-concours d’un lâcher de ballon 🎈 que j’ai renvoyée à sa jeune destinataire !
Le temps est un hypnotiseur et grand maître de l’illusion
Qui nous fait croire que tout naît, tout vit et meurt puis, recommence.
Comme un phénix catalyseur de renaissances à profusion,
La vie s’endort et puis renaît telle une divine romance.
Tableau de Claude Monet « La mer à Antibes » 1888.
C’est au moment de la naissance qu’il nous faut sortir de la bulle
Et quitter l’abri confortable pour un monde sans cesse en danger.
Curieusement, les connaissances feront de nous des somnambules
Qui vivront une incontestable existence où rien n’a changé.
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Le nord est sûrement quelque part mais ma boussole n’a pas d’aiguille ;
Je crois que s’il en est ainsi c’est que je n’ai pas à l’assumer.
Ce n’est certainement pas par hasard que Dieu m’a fait cette peccadille ;
Mes sens sont peut-être amincis mais mon cœur est libre à aimer.
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Selon la théorie darwinienne, quand j’étais monocellulaire,
Peut-être qu’ainsi je flottais entre les vents et les marées.
Aujourd’hui, à l’ère einsteinienne, je vis à l’heure nucléaire,
Si hier encore je sifflotais, j’n’ai plus envie de me marrer.
https:fr.wikipedia.orgwikiPorpita_porpita
La porpite – porpita porpita – flotte à la surface des océans ; on l’appelle aussi le « bouton bleu ».
Dire qu’en franchissant ce pont, il n’est plus question de retour
Et qu’il faut aller de l’avant pour devenir un être humain.
Trouver celui qui correspond, paré de ses plus beaux atours,
Pour vivre ensemble dorénavant et construire un nouveau chemin.
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Sur la planète aux œufs de Pâques, à droite au fond de l’univers,
Le Petit Prince a mis de l’ordre d’une bien étrange façon :
Là-bas, la lumière est opaque, le printemps précède l’hiver,
Ce qui donne du fil à retordre aux cultivateurs mollassons.
Les renards sont apprivoisés, ils ont la clef du poulailler.
Mais comme les poules ont des dents, ils sont d’humeur assez morose.
D’ailleurs elles ont ratiboisé, à force de débroussailler,
Tous les terrains en y pondant des œufs d’où éclosent les roses.
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Que mangent au petit déjeuner, ceux qui vivent d’amour et d’eau fraîche ?
Ils sont bien assez excités pour se contenter d’un café !
S’ils passent leurs jours à jeûner, c’est bien normal qu’ils se pourlèchent
Mais en cas de voracité, ils risquent fort de se bouffer.
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Parmi les anges du printemps, il y en a un qui fait du zèle
Et qui fleurit même les têtes des oiseaux aux plumages verts.
Il leur fait un shampoing traitant, des pattes jusqu’au bout des ailes,
Et puis leur coiffe une houppette comme un bouquet de primevères.
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C’est une histoire qui commence mais toutes les pages sont blanches
Et tu devras remplir ensuite tout ce qu’il te faudra retenir.
Alors tu écris ta romance avec ses lundis, ses dimanches ;
Mais si tu veux faire une suite, alors il faudra revenir.
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Laissons notre souffre-douleur nous conjuguer à tous les temps
Toutes les meilleures surprises passées, futures et au présent.
Laissons-le jouer des couleurs et mille odeurs dans ce printemps
Avec quelques touches exquises d’un goût subtil, vif et plaisant.
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Qu’importe la pénombre, pourvu que la tendresse
Sache enflammer les sens et brûler le désir !
Dans chaque carré d’ombre, l’amour est en ivresse
Et fait monter l’essence au foyer du plaisir !
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Quand la Terre accouche d’un fils, la lune brille comme un soleil.
Quand la Terre enfante une fille, l’astre est sombre et se renouvelle.
À l’équinoxe, ce sacrifice est synonyme du réveil
Des grains que le vent éparpille et des fruits qu’un printemps révèle.
Tableau de Shawna Erback.
Depuis longtemps, qu’il en causait de ce bonheur qu’il nous destine,
Que la faim nous en fait saliver de soupirs à travers les plinthes !
Alors il nous a proposé de nous retrouver en cuisine
Afin de finir en civet et taire ainsi toute nos plaintes.
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Je vis l’abondance de temps, en profitant du temps de vivre ;
Je cours l’abondance d’espace en usant du droit de courir ;
Je vivrai dix mille printemps en me plongeant dans un bon livre ;
Je me nourris du temps qui passe et n’ai plus le temps de mourir.
Je suis ces petits papillons, mon abondance de légèreté ;
Je suis cette petite fille qui aura pour toujours vingt ans ;
Je suis ces ballons vermillons, mon abondance en liberté ;
Je suis cette jeune jonquille qui vient de fleurir au printemps.
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Surprenez vos instincts de loup, déployez vos envies de louve
Et, cette nuit sous la grande ourse, faites l’amour comme un lapin.
Il n’y aura pas de jaloux, il n’y aura pas de jalouses :
L’homme lui offrira ses bourses ; la femme, son cœur, sous les sapins.
Tableau de Lucy Campbell sur https:disk.yandex.ruawp9rphPJ3Yp7mg .
Pour fêter ce lundi de Pâques j’ai demandé à Maestro,
Un beau descendant de Pégase et d’une pianiste émérite,
De nous jouer quelques attaques staccato, piano orchestraux,
Qui nous transporteront d’extase dans ses ballades favorites.
Tableau de Lucy Campbell sur https:disk.yandex.ruawp9rphPJ3Yp7mg .
Hier encore chrysalides, voici les jeunes papillons
Qui rivalisent de nuances pour leurs conquêtes éphémères.
La nature ainsi consolide ses coloris de vermillon,
De bleu et d’or en affluence pour couronner les jeunes mères.
Tableau de Lucy Campbell sur https:disk.yandex.ruawp9rphPJ3Yp7mg .
À chaque nuit de pleine lune, je vais taire les calomnies
Sur les rayons blancs phosphorés qui font sortir les loups garous.
Je choisis cette heure opportune à lutter contre l’insomnie
Avec mon loup dans la forêt qui court pour vider son courroux.
Tableau de Lucy Campbell sur https:disk.yandex.ruawp9rphPJ3Yp7mg .
Le calendrier nous a dupés en faisant de Pâques une farce
Car nous accrocherons nos œufs dans le dos des natifs du jour.
Les enfants seront occupés avec galopins et comparses.
On peut avoir confiance en eux, ils nous feront rire toujours !
Tableau de Catherine Chauloux.
Puisqu’au printemps tout recommence, pourquoi ne pas planter l’amour ?
Vous devez en savoir un bout puisque votre cœur a germé !
Juste une graine de romance que vous arrosez tous les jours
Dans la nuit, caressez l’embout et puis, dormez à poings fermés.
Tableau de Catherine Chauloux.
Hier encore, j’allais en hiver dans un royaume ensommeillé
Où les arbres déshabillés semblaient vides de leurs essences.
Mais je savais que l’Univers a rigoureusement veillé
À renverser le sablier de l’éternelle renaissance.
Tableau de Lucy Campbell.
On ne l’a jamais aperçu, on dit qu’il fait sonner les cloches,
On dit qu’il se cache dans l’œuf, on dit qu’il n’est que de passage.
L’ange de Pâques n’est perçu que dans le vent qui effiloche
Les énergies d’un printemps neuf et en propage le message.
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