Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

Dans sa petite maison grise où l’intérieur n’est que couleur,
Mademoiselle se dégrise du blues d’une vie sans douleur.
Sa petite vie monotone malgré l’étage supérieur
Sera tôt ou tard en automne sauf événement extérieur.

Dans sa petite maison sombre où l’intérieur vit en lumière
L’humeur du petit monsieur sombre dans la tristesse coutumière
Mais dès que ce jeune coq cuisine, aussitôt penche à la fenêtre
Le nez curieux de sa voisine et tous les goûts s’interpénètrent…

Illustrations de Suzanne Geary.

Femmes des villes, femmes des champs, tout est devenu différent
Depuis que poussent les nouveaux riches qui ont, la terre, abandonnée.
Filles de l’air, filles du vent, le monde devient afférent
À toute une planète en friche qui ne saurait nous pardonner.

Tableau de Catrin Welz-Stein.

La Vénus de Minuit, comme on l’appelle ici
N’est ni une déesse ni une fille de joie.
Au milieu de la nuit, son public l’apprécie ;
Elle fait des prouesses par l’écho de sa voix.

La Vénus de Midi – car elle a plusieurs noms –
Fait tourner la marmite à l’hôtel de La Poste.
Pour autant, cela dit, on connaît son renom
Depuis les Dolomites jusqu’à la vallée d’Aoste.

La Vénus de Milo – car c’est son patronyme –
N’a jamais eu d’amants ni d’amours à la pelle.
Tant de méli-mélo gigotés en cuisine
Ne laissent aucun moment pour une bagatelle.

Tableau de Michael Garmash.

Dans la vallée des mille femmes du royaume des terres-mères,
Tu peux chevaucher des journées au pays des gorges profondes.
Et lorsque le grand air t’affame, descend entre les monts mammaires ;
Ta quête y sera ajournée auprès d’une femme féconde.

Tableau de Ming Liu.

Dans un champs de blé rouge-sang, j’ai levé un doute qui m’effleure :
« Pourquoi la Nature associe le coquelicot à la joie ? »
Mon raisonnement rougissant d’une femme au milieu des fleurs
Saura le montrer sans souci et devrait vous laisser sans voix.

Photo de Mélanie Dietze.

Si j’accumulais les papiers de mes poèmes mis bout-à-bout,
Peut-être écriraient-ils l’histoire d’un gars dans sa vallée de larmes.
À condition de les copier dans le bon ordre et avec goût
Ou je cours le risque notoire d’en gâcher l’attrait et le charme.

Vu sur http:www.bettypepper.co.ukpage3.htm .

Un petit sourire mutin accroché au coin de ses lèvres
Laisse présager une intrigue au cours de cette tea-party.
Bien sûr, n’importe quelle putain essaierait de lever son lièvre
Mais celle-ci, elle investigue pour trouver le meilleur parti.

Tableau de Maria Pace-Wynter.

Entre la Vénus de Milo et la Victoire de Samothrace,
Les femmes perdent souvent la tête, les bras les ailes et tout le reste,
Mais elles perdent des kilos sans qu’on n’en retrouve une trace.
Quant aux hommes, ce qui les embête, c’est de n’ plus avoir la main preste.

Tableau de René Magritte.

Hier, le Renard est dans les choux, aujourd’hui il est dans les roses.
Son combat d’avec le corbeau risque de tourner au désastre.
Depuis trop longtemps qu’il échoue à découvrir le pot-aux-roses,
Il s’est pris des procès-verbaux qui lui ont coupé l’épigastre.

Or tout ce trafic de fromages qui dès lors lui passent sous le nez
Lui est tant monté à la tête qu’aujourd’hui encore, il déprime.
Aussi je propose en hommage, tellement il s’est surmené,
De lui retirer son enquête en échange d’une forte prime.

Photo de Karen Cantuq.

Maintenant qu’il s’est fait un nom inséré dans la société
Et qu’il chante sans le savoir comme le bourgeois gentilhomme,
Sa manufacture en renom nous confectionne à satiété
De bons fromages du terroir, renommés dans tous le royaume.

Hélas, un policier jaloux – un certain inspecteur Renard –
Cherche à révéler au grand jour son passé de maître-chanteur.
Avec une bande de loups, il lui fomente un traquenard
Mais patience ! Il peut toujours se faire traiter de menteur.

Tableau d’Adrian Higgins.

Tu te sens étranger sur Terre, inadapté à notre monde ?
Tu n’as simplement pas croisé celui qui fera ton portrait.
Porte-toi plutôt volontaire en t’inspirant de la Joconde
Et là, tu pourras pavoiser dans une ébauche d’art abstrait.

Tableau de Harry Bliss.

Maître Corbac, un peu déçu et mal à l’aise dans ses bottes,
Cherchait en vain une réplique pour défier Maître Goupil.
Ses ailes noires en pardessus avec la queue en redingote
Faisait ressembler sa supplique à celle d’un clerc volubile.

Mais il ne trouva rien à dire malgré son soi-disant ramage ;
Preuve que croasser dans les champs n’a qu’une portée scolastique.
Alors le corbeau de prédire qu’il veillerait que son fromage
N’aurait pas d’arôme alléchant mais confiné dans du plastique.

Illustration de Rudi Hurzlmeier.

Lorsque tu vois tes convictions basculer sur ton horizon,
Quand tu vois le diable à l’église plutôt que Dieu dans sa chapelle,
Lorsque tu sens tes addictions t’enfermer comme une prison,
Plutôt qu’une psychanalyse, fais-toi la piqûre de rappel.

Tableau de René Magritte.

J’attendais l’aube au carrefour sous les feux rouges de la nuit,
Guettant les premières lueurs sur les limites du comté.
L’orange m’annonce le jour qui va me tirer de l’ennui
Et quand le vert sonnera l’heure, éclora mon jour de bon thé.

Voici le feu qui fait bouillir la brume humide des forêts
Que l’ardent soleil ébouillante en haut des cimes dentelées.
C’est le moment de recueillir quelques-uns des rayons dorés
À plonger dans l’eau frétillante avec un nuage de lait.

Illustration de Ner-Tamin.

Abritées sous un parapluie d’arc-en-ciel, d’eau et de lumière,
Trois sirènes métamorphosées par une envie qui les affame.
Comment le miracle est produit ? Une vieille légende des chaumières
Dit que lorsqu’elles sont arrosées, le poisson se transforme en femme.

Tableau d’Arthur Rackham.

Quand ses halètements se voilent et se transforment en cris puissants,
Son amant, le vent, la caresse à lui en faire perdre la boule.
L’oiselle sans plume et à poil se balance en se réjouissant
De ces courants d’air qui l’agressent et lui donnent la chair de poule.

Tableau de Maxfield Parrish.

Dans mon petit phare-nid-antre, je crie mes « Hip hip hip hourra ! »
Tant il semble une tour d’ivoire bien défendue et isolée.
Et j’y prolonge le farniente autant que faire se pourra.
Que voulez-vous ? C’est mon histoire, mon tombeau et mon mausolée.

Jusqu’à ce que je me réveille de cette hypnotique torpeur
Qui me fait entendre des voix qui me parlent de l’intérieur.
Voici qu’un poisson m’émerveille, qu’un coup de vent chasse mes peurs,
Le brouillard dégage la voie et je retourne à l’extérieur.

Tableaux de Catrin Welz-Stein.

Sur la patinoire glacée à la fraise et à la pistache,
Tous les spectateurs condensés étaient ébahis dans l’étable
De voir la grâce que déplaçaient les patins de la grosse vache
Et les pis à lait qu’ont dansé les figures les plus délectables.

Tableau de Michael Sowa.

Ce n’est pas l’homme qui tend l’oreille, plutôt l’oreille qui tend l’homme
Et ce sens, le plus archaïque, nous prévient de toute incidence.
Ainsi lorsque nos appareils émettent une sonnerie fantôme,
C’est l’adaptation prosaïque de la moderne dépendance.

Tableau de Rafal Olbinski.

Par-dessus l’épaule velue, pelotonné dans sa fourrure,
J’ai lu toutes les aventures des vieilles bandes dessinées.
Quand plus tard je les ai relues c’était avec la déchirure
D’avoir délaissé la monture que m’accordait mon vieux minet.

Illustration de Rudi Hurzlmeier.

Un maquillage en trompe-l’œil fera-t-il fuir, fera-t-il peur ?
Attirera-t-il les regards, fera-t-il tomber sous le charme ?
Mathématiquement le seuil entre la grâce et la stupeur
Est proportionnel à l’écart entre les rires et les larmes.

Photo de Josh Herrington.

J’aime m’inventer des histoires sapides d’absurde impossible
Comme Napoléon et Joséphine planant en canot sur la mer.
Entre défaites et victoires, il se prélasse, l’air impassible,
Elle, nue, tandis qu’il peaufine son prochain combat aux chimères.

Tableau de Rafal Olbinski.

À l’heure des premiers brouillards à la rencontre du soleil
Les bateaux louvoient les eaux d’encre entre les ombres et la lumière.
Alors j’admire ces gaillards debout sur le soir en sommeil
Qui rentrent au port pour jeter l’ancre dans un spectacle de première.

Photo d’Andre Bandke.

Elle est venue la fleur aux dents pour me proposer l’aventure,
Animée d’une faim d’amour sans doute éprise de boisson.
Mais on n’est jamais trop prudent. Quand j’ai dégrafé sa ceinture
J’ai bien vu sous un nouveau jour que tout finit en queue de poisson.

Tableau de Rafal Olbinski.

On voit souvent dans les maisons des signes qui ne trompent pas ;
Un chat qui lit comme un potache et des rats de bibliothèques.
Et comme il n’y eut pas de raison que moi-même je n’y coupas,
J’en ai des spirales aux moustaches et la queue en crosse d’archevêque.

Illustration de Liselotte Eriksson.

La femme descendrait de l’arbre porteur du fruit de connaissance
Tandis que l’homme viendrait du singe selon à quel dogme on s’attache.
Tout ça me laisse un peu de marbre car, depuis toutes ces naissances,
On se creuse toujours les méninges pour la répartition des tâches.

Tableau de Catrin Welz-Stein.

Un peu étonné, je l’avoue, par la fille au bouquet de fleurs,
Roses plantées dans les cheveux, l’air guilleret, l’air ingénu.
Quand elle me donna rendez-vous chez elle – elle habitait Honfleur –
Je répondis « ce que je veux va vous paraître saugrenu ! »

« Je voudrais écrire un poème en vous habillant de mes vers
Sur la peau nue de votre corps avec l’amour qui en émerge. »
Elle me répondit « je vous aime, vous et vos goûts un peu pervers,
Mais permettez-moi tout d’abord de vous offrir ma page vierge. »

Tableau de Jennifer Bonneteau.

Sur son corps nu, juxtaposé, le trou du cœur de son ombrelle
Filtrait le baiser de soleil pour un tatouage d’amour.
Mais quelle audace fallait oser d’utiliser la fenestrelle
Pour graver l’empreinte vermeil qui la parait d’un bel atour !

Tableau de Catrin Welz-Stein.

Une drôle d’idée assurément de peindre un clin d’œil au soleil
Sous un plafond tout arboré d’une pinède en trompe-l’œil.
Il semble le simple agrément qui accompagne le réveil
Du dormeur aux rêves dorés à qui le jour fait bon accueil.

Tableau d’Antonio Nunziante.

Elle paresse au pissenlit le temps d’une grasse matinée
Puis, elle baptisera son lit d’un souffle vif et mutiné.
Durant la saison des moissons, elle vivra se pourléchant
D’un peu de rosée comme boisson et des blés d’or glanés aux champs.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Gros daim des bois, grand cerf des monts et tous les autres cervidés,
Arborez vos cornes ramifiées de vos plus étranges symptômes !
Faites place aux petits démons, les sylvidés, les corvidés,
Pour le concert planifié des chants sacrés d’oiseaux fantômes.

Tableau de Barrett Biggers sur www.boredpanda.comstudio-ghibli-inspired-fan-art-paintings-oil-watercolor .

La lance, acérée comme un croc dont l’homme-loup a hérité,
Rapide comme l’aigle blanc vole en suivant le sens du vent.
La proie, sacrifiée sans accroc, cuira le repas mérité
Dans le creuset d’un feu tremblant pour nourrir l’enfant survivant.

Tableau de Barrett Biggers sur www.boredpanda.comstudio-ghibli-inspired-fan-art-paintings-oil-watercolor .

J’arrive dans ma chambre nue, juste éclairée d’un luminaire,
Que je me hâte d’embellir d’un roman de littérature ;
Tout un univers saugrenu sort de ma source imaginaire
Dont des fantasmes et des délires que la moralité rature.

Tableau de Lena sur www.boredpanda.comstudio-ghibli-inspired-fan-art-paintings-oil-watercolor .

N’ayez pas peur, ce n’est que moi, quand je demande à l’Univers
De faire évoluer mon âme quel qu’en soit le prix à payer.
Ce loup qui vous met en émoi, sorti des brumes de l’hiver,
Ne représente que la flamme de l’épreuve du feu monnayée.

Tableau de Ross Tran sur www.boredpanda.comstudio-ghibli-inspired-fan-art-paintings-oil-watercolor .

Enfant, j’ai bien connu la peur qui me paralysait l’esprit ;
J’avais l’impression de mourir et disparaître dans le néant.
Jusqu’à ce qu’un jour la stupeur d’un accroc – sans doute prescrit –
Me permette de découvrir de ne plus craindre les géants.

Alors, j’ai affronté la peur qui m’a outrepassé le corps
Et j’ai senti dans tous mes os la souffrance d’être vivant.
Après, sorti de ma torpeur, j’ai réalisé mon record ;
Moi, le plus faible des roseaux, avait plié devant le vent.

« Je ne connaîtrai pas la peur, car la peur tue l’esprit. La peur est la petite mort qui conduit à l’oblitération totale. J’affronterai ma peur. Je lui permettrai de passer sur moi, au travers de moi. Et lorsqu’elle sera passée, je tournerai mon œil intérieur sur son chemin. Et là où elle sera passée, il n’y aura plus rien. Rien que moi. » Litanie contre la peur « Dune » de Franck Herbert.

Tableau de Vincent Belbari sur www.boredpanda.comstudio-ghibli-inspired-fan-art-paintings-oil-watercolor .

À la fois infinitésimal par rapport au grand Univers
Et sur la frontière attestée avec l’infiniment petit.
Ne suis-je donc qu’un animal qui meurt et nourrira les vers
Ou l’enfant d’un dieu contesté par une démonopathie ?

Tableau de Freydoon Rassouli.

En tout cas, le toucan, myope comme une taupe
Parla toute la nuit à des bananes mûres.
Et malgré le boucan des oiseaux nyctalopes,
Il n’eut aucun ennui à dire dans un murmure :

« Ah mes jolies toucanes, que vous me semblez belles,
L’odeur de votre arôme et vos petites mouches !
Venez dans ma cabane, ne soyez pas rebelles,
Mon grand bec papillonne à vous tendre sa bouche ! »

Tableau de Kevin Sloan.