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Le système d’exploitation d’une femme n’est pas si complexe ;
Windows ouvre trop de fenêtres et elle n’aime pas les courants d’air ;
Apple, plein de bonnes intentions, la laisse pourtant plutôt perplexe ;
Seul Linux, faut le reconnaître, convient et, à ses seins, adhère.

Comme chaque femme est unique, adoptez cette version d’UNIX
Pour lui parler et la comprendre de la plus simple des façons.
Quant au langage qui communique avec elle, C assez prolixe
Mais son amour va vous surprendre au bout de soixante-neuf leçons.

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Lilith, créée bien avant Ève, pas bête, ne se fit pas surprendre
Par le serpent fabulateur et l’arbre de la connaissance.
Elle perça le tronc de son glaive et obligea Dieu à suspendre
Son châtiment blasphémateur sur sa future descendance.

Tous les chats peuvent en témoigner – d’où leur sobriquet de « greffier » –
Et les chouettes savent de Dieu à quelle température il bout
Car sa loi a dû épargner toute la lignée authentifiée
Blanchie du péché insidieux qui peut vivre ainsi sans tabou.

Aussi, reniant ses ancêtres, si l’homme souhaitait être adopté
Par la famille de Lilith, son âme en serait acquittée
Car n’ayant plus à comparaître pour le péché de volupté
Par le fait, il réhabilite l’ensemble de l’humanité.

Tableau d’Andrei Posea.

Où vont mourir les souvenirs que j’ai oubliés pour toujours ?
Des plus petits jusqu’aux plus grands, sont-ils flétris ou bien rouillés ?
Seuls mes rêves savent parvenir à les remettre au goût du jour
Parmi les rappels émigrants de ma mémoire verrouillée.

Le cimetière des éléphants de ce que je vis au présent
Tombe-t-il dans mon embonpoint par la force de gravité ?
Et plus je maigris, triomphant d’un kilo perdu, méprisant,
Plus j’agrandis au contrepoint ce trou dans sa concavité.

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Tant que la peur ne s’en va pas, le vrai bonheur n’arrive pas
Et tant qu’on craint une araignée, l’amour ne peut pas se poser
Car passer de vie à trépas sans avoir fait le moindre pas
Vers cette bonne fée désignée me laisse tout indisposée.

Elle régule les insectes et protège l’écosystème ;
On la considère auxiliaire de santé des agriculteurs ;
Et son venin que l’on collecte produit des sérums… Quel dilemme
Que cette crainte familière créant un effet réducteur !

Une peur bleue, papillon bleu, une araignée, mal renseignée.
Je laisse ma peur s’envoler, je souris à l’adversité.
L’inconnu n’est plus nébuleux quand je ne suis plus imprégnée
Par tout ce qui pourrait m’affoler aux dépends de la diversité.

Tableau de Chie Yoshii sur https:www.chieyoshii.com .

Lors des humeurs électrisantes de la Reine de nuit narquoise,
Je sais discerner l’aptitude de celui qui saura la prendre.
Quand les deux lunes sont présentes dans le ciel couleur de turquoise,
Je connais les béatitudes des leçons d’amour à apprendre.

Lorsque les deux lunes sont rondes, elles exercent une attraction
Irrésistible et séduisante d’incomparable magnificence.
Vers cette attirance gironde, mon corps se met en érection
Sous la lumière polarisante de l’astre de concupiscence.

Illustration de Frank Frazetta.

L’amour ou la fuite éperdue pour échapper au quotidien,
S’isoler du monde en chaos, s’évader de la nuit des temps.
On s’est trouvé, on s’est perdu dans les couloirs clitoridiens
Pour retrouver sous les cahots l’intimité qui nous détend.

Le sexe ou la chair retrouvée pour supporter les habitudes
De revivre jour après jour la même intensité revêche.
Le plaisir sans cesse éprouvé pour atteindre une plénitude
Et, jusqu’à la fin du séjour, s’étreindre d’amour et d’eau fraîche.

Tableau de Vladimir Kush.

Je me jette « dans la gueule du loup » quand je suis piégé en français,
Je tombe « dans la grotte au lion » quand je suis pris en allemand.
La langue ne fait pas de jaloux envers le fauve recensé
Du moment que son lumignon nous mystifie fatalement.

La souricière germanique m’a grand ouverte sa caverne
Et je m’y suis réfugié croyant que c’était sans danger.
Mais cette erreur – pas de panique – m’a bien servi pour ma gouverne
Comme occasion privilégiée d’apprendre des proverbes étrangers.

Tableau d’Eric Velhagen sur https:ericvelhagen.carbonmade.comprojects2672751 .

Musique à quatre angles aigües, rythme scandé à angles graves,
Le trio des géométriques surprend par son style insolite.
L’orchestre paraît ambigüe par ses mesures qui l’entravent
Mais il est assez folklorique et toutefois cosmopolite :

L’instrument à vent, africain ; le bandonéon argentin ;
La guitare, bien sûr, espagnole et le chien épagneul breton.
Le répertoire américain et le baroque florentin
Font un ensemble tartignole qui ne paie guère que cachetons.

Tableau de Pablo Picasso.

Je vais souvent chez la fleuriste lorsque je suis d’humeur morose
Car elle s’affuble en soliflore avec des bandes d’organdi.
Elle me tend d’une main naturiste, après l’avoir humée, sa rose
Et de peur qu’elle ne se déflore, j’arrose le bouton brandi.

Ah qu’il est doux de jardiner et de suivre les plates-bandes
Qui mènent derrière les bosquets pour effeuiller sa marguerite.
Point n’est besoin de badiner ni de baiser en contrebande
Puisqu’il suffit juste d’un bouquet pour vivre l’amour émérite.

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Un sombre rêve est différent d’un cauchemar évidemment ;
Il ne fait pas peur seulement car il m’entraîne vers le fond.
Le fond des rappels afférents à ce que ma mémoire ment
À force de dénigrements d’un sentiment qui me morfond.

Alors la conscience se dédouble, la subconscience également ;
Une vérité et un mensonge émergent du même souvenir.
Alors la mémoire se trouble et je pourrais finalement
Éliminer le mauvais songe contre ce qui peut convenir.

Je ne choisis ni l’un ni l’autre, je les accepte tous les deux
Car je les crois indissociables des deux manières de me voir.
Un reflet est sans doute le vôtre, l’autre est le mien, si hasardeux
Qu’au risque de paraître négociable, il aurait pu me décevoir.

Tableau de Vladimir Dunjic.

Je me sens tout éparpillée quand je m’ennuie à la maison.
Une moitié de moi dans un coin, deux tiers là-bas, un quart ici.
Je sens mon corps déshabillé ; sans doute est-ce moi, sans raison,
Qui ai précipité au loin les vêtements qui m’asphyxient.

Je bâtis des châteaux de cartes pour oublier ma solitude
Comme si j’étais la princesse enfermée nue dans le donjon.
Un à un, tous ces « moi » s’écartent et deviennent une multitude
De gouttes de pluie qui s’affaissent et dégoulinent en un plongeon.

Et puis le silence me viole de sa présence assourdissante
Et je me laisse posséder jusqu’à mourir écartelée.
Mais mourir n’est qu’une gloriole comme une fin engourdissante
Et je refuse de céder à ses bras de fils barbelés.

N’ayez pas peur, j’ai l’habitude de m’enfoncer au fond de moi ;
C’est mon remède pour guérir de mes blessures consacrées
Car je remonte en altitude une fois passé cet émoi
Qui m’éprouve pour m’aguerrir de mes petits démons sucrés.

Tableau de Dorina Costras sur https:fineartamerica.comprofilesdorina-costras .

Existe-t-il Sainte-Clothilde, patronne des péris en mer
Qui meurent noyés sous les flots pour renaître un jour en dauphin ?
Et appartient-elle à la guilde des fières sirènes d’Homère
Qui piègent bateaux et rafiots sans jamais assouvir leurs faims ?

Dans ce cas, pourquoi une Sainte ? Ce doit plutôt être un démon !
Sauf si l’objectif du passage est de consacrer les marins
De leur existence succincte, gabiers sur le mât d’artimon,
Vers un nouvel apprentissage, bel orque ou requin pèlerin.

Sainte-Clothilde, mangez leurs cœurs et tous leurs attributs virils !
Pondez vos œufs d’où renaîtront leurs âmes sous forme aquatique !
Ne lui accordons pas rancœur car elle échange leurs périls
Contre des vies qui connaîtront des odyssées fantasmatiques.

Tableau de Michael Cheval.

Existe-t-il en négatif un univers comme le nôtre
Où le bien serait anathème et le mal serait honoré ?
Dans cet espace relatif, comment vivraient les uns, les autres ?
Sans doute avec les mêmes thèmes inversement corroborés…

La femme saurait se prévaloir d’exercer sur l’homme ses charmes
Et serait alors respectée comme une force bénéfique.
Tous les hommes auraient beau vouloir prendre le pouvoir par les armes,
Leur statut serait suspecté d’être purement maléfique.

Tableaux de Mustafa Alhallaj.

L’ange Michel m’a visitée ; il est entré par la fenêtre
Et a exaucé mes prières et puis il m’a déshabillée.
Reçue en exclusivité dans les bonnes grâces du Maître
Il a fait de moi l’ouvrière des amourettes émoustillées.

Puis il a accroché ses ailes aux barreaux de la tête de lit
Et s’est endormi, épuisé de m’avoir ceinte et honorée,
Bien appliqué avec un zèle qui s’apparente à la folie
Et qu’il a su, certes, puiser au puits des amours déflorées.

Au matin mon lit a grandi ou l’ange est devenu tout petit
Depuis cette nuit sacro-sainte, ainsi que portes et fenêtres.
Je crois qu’après m’avoir brandi son goupillon plein d’appétit,
Il m’a, de vierge, mise enceinte et bientôt son enfant va naître.

Tableau de Hanna Silivonchyk.

Corsage fleuri et jupe à trous, lui apportent un air de minette
Qui aurait perdu ses petits enfoncés dans chaque orifice.
Ils lui grignotent ses froufrous et sa culotte en satinette
Et ses chatons pleins d’appétit s’en remplissent la panse à l’office.

Mais à force de tant d’entrechats, les voici masqués en souris
Comme si l’excès de fromage leur octroyait des droits rongeurs.
Et la chatte recherchant ses chats qui se sont tant et tant nourris
N’en trouvera que des dommages dans ses décolletés plongeurs.

Tableau de Hanna Silivonchyk sur https:www.liveinternet.ruusers4248621post178925949 .

Ce quartier-là, je le connais, j’y habite depuis ma naissance ;
Il a grandi au fil des jours jusqu’à son ultime expansion.
Petit enfant, je m’adonnais à parcourir en connaissance
Ses rues étroites avec bravoure et puériles prétentions.

Et puis ce fut la déchéance de mon quartier abandonné ;
Les ténèbres l’ont obscurci vers une descente aux enfers.
Et quand arriva l’échéance où il m’a fallu tout donner,
Mon chagrin s’en est endurci durant tout le temps du transfert.

Mais voilà que tout recommence et mon quartier est rebâti ;
Je redouble mon existence pour une nouvelle aventure.
Je vais revivre une romance et puis sombrer dans l’apathie
De ce cycle dont la constance m’use peu à peu les jointures.

Tableau de René Magritte.

Je me prépare à hiverner ; d’ailleurs mes membres s’engourdissent
Dans l’insoutenable apathie de la saison qui s’obscurcit.
J’ai même peine à discerner mes sentiments qui ralentissent
Pour s’endormir dans l’empathie du petit jour qui raccourcit.

Juste un coup d’œil à la fenêtre sur la grisaille d’un brouillard
Qui enveloppe la nature de bras de brume qui s’étendent ;
L’automne en train de se soumettre parmi les arbres vasouillards
À l’abandon sans fioritures de ses couleurs qui se distendent.

Et les humains dans leurs maisons se réchauffent autour du foyer
Avec les chats qui s’ensommeillent et les chiens qui gardent la chambre.
Novembre n’a plus sa raison et nous de nous apitoyer
Sur ses dernières heures de veille avant de voir poindre décembre.

Illustration du calendrier d’Olga Ert sur https:www.behance.netgallery186943calendar .

Quand il est masqué, chat c’est l’pion ! Quand il est au guet, chat c’est l’tour !
Quand il est perché, chat c’est l’roi ! Quand il est tombé, chat c’est l’fou !
Quand le chat roque, c’est un champion dans l’arène et aux alentours ;
Le Chat en échec, désarroi ! Le chat est pat mais il s’en fout !

Mais dès que le chat est parti, la Reine blanche enfin sourit ;
Elle appelle ses deux cavaliers qui n’ont pas d’autres chats à fouetter
Mais qui doivent, en contrepartie d’être logés et bien nourris,
Donner à la folle à lier tout l’amour qu’elle pourrait souhaiter.

Le Roi revient, les nourris pensent que la Reine va damer le pion
À son mari, chat noir et mat, avant les matines sonnantes.
Seulement voilà ; en récompense, comme vulgaires tartempions,
Ils n’en ressentent que des stigmates sous leurs culottes bouffonnantes.

Tableau de Hanna Silivonchyk.

À quoi penser me direz-vous quand l’inspiration ne mord pas ?
Il suffit de s’asseoir par-terre et regarder au fil de l’eau
Sans s’occuper, je vous l’avoue, de faire un bide, mea culpa,
Passer à côté d’un mystère mais laisser le temps faire son boulot.

Et tandis que le temps travaille à filer sa trame de vie,
Partons dans nos aquapensées même au risque de s’y noyer.
Il faudra bien, vaille que vaille, qu’apparaissent quelques envies
Pour se perdre et se dépenser dans le flot d’idées côtoyées.

Jamais filet n’est assez grand pour la pêche miraculeuse
De trésors glanés sans effort qui raconteront quelque chose.
Peu à peu, en les intégrant, cette récolte fabuleuse
Délivrera ses métaphores d’où naîtra ma métamorphose.

Tableau de Hanna Silivonchyk sur https:www.liveinternet.ruusers4248621post178925949 .

Un gars gonflé, ce producteur de poupées gonflables en baudruche
Qui tient à gonfler de lui-même chaque exemplaire de son étal.
Auparavant viticulteur s’occupant de remplir ses cruches,
Il a préféré ce système à l’arôme plus variétal.

Car il parfume au Beaujolais les gourdes à la couperose ;
Il aromatise au Bordeaux celles aux lèvres écarlates.
Mais il réserve le guignolet pour les petits boutons de rose
Qu’il dépose sur les seins lourdauds de peur qu’à force ils n’éclatent.

Il ne vend ni dans les sex-shop, ni chez les filles de Camaret ;
N’a pas plus de site internet que de marché noir camouflé.
Mais il possède son échoppe, Rue des Vertus, dans le Marais ;
Il a, en guise de sonnette, une embouchure où ‘faut souffler.

Tableau de Hanna Silivonchyk.

Son intimité est violée quand retentit le téléphone
Qu’un timide à la voix voilée fait sonner quand elle prend sa douche.
Pourtant ce coup de fil violet n’est pas l’appel qui la chiffonne…
Cherchons plutôt à dévoiler cette communication louche.

D’abord elle montre ses avantages à l’œil aveugle de l’appareil
Dont elle se caresse les seins, puis du bisou qu’elle lui envoie.
Ensuite elle lui fait du chantage en l’invitant à faire pareil
Et l’humble doit promettre à dessein de lui parler de vive voix.

Mais c’est une bande de galopins, grands collectionneurs de bonbons,
Qui ont, de l’immeuble d’en face, pleins feux sur la salle de bains.
Et ils invitent leurs copains à se rincer l’œil pour de bon ;
Pour dix dollar, voir la pouffiasse – laquelle participe aux gains.

Illustration d’Al Buell.

Sur la poitrine consentante, le chaton gris s’est allongé
Pattes arrières sur le giron, pattes avant sur les mamelons.
Chacun sa musique d’entente, chacun son câlin prolongé,
L’âme qui s’adapte au ronron, éperdue dans les cheveux longs.

Bercé de respiration douce, le chaton gris est rassuré
Endormi si profondément que le temps s’est évaporé.
Hypnotisé par les secousses d’un cœur de tensions épuré
Abandonné à l’agrément de sa maman commémorée.

Tableau d’Anna Bezklubaya.