« C’est toujours la même atmosphère, le cœur de Paris à vingt ans ! »
Nous chante la dame de fer à chaque retour du printemps.
Le cœur, à chaque anniversaire, bat toujours un peu plus longtemps
Car l’amour fait le nécessaire pour fleurir les roses du temps.
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Toutes les plus belles aventures, tous les secrets de la nature,
Sont tapis entre les grimoires sur les casiers de mon armoire.
Ici, les récits de voyages et les plus beaux appareillages,
Là les romans chevaleresques et les épopées barbaresques.
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Bientôt emportées par le vent, aussi nombreuses que les étoiles,
Les jeunes troupes du printemps s’apprêtent à leur parachutage.
Le clairon d’un soleil levant sonne la brise qui se dévoile
Et va bientôt dans un instant procéder au transbahutage.
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D’abord le monde paraît immense et impossible à conquérir
Et puis, quand je me jette à l’eau, j’en éprouve tout mon courage.
Et tous les jours ça recommence, je dois sans cesse surenchérir ;
Je me sens un peu moins ballot, surtout avec mon entourage.
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Le monde n’est pas à l’envers, c’est juste que certains branleurs
Ont renversé certains concepts et qu’ils nous prennent pour des poires.
Les héros du jour sont pervers, les méchants sont mis en valeur
Et tout ça parce qu’on accepte que l’argent soit le seul espoir.
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Il fait celui qui n’a rien vu mais il n’en perd pas une miette
De tout ce que nous produisons entre l’automne et le printemps.
Mais attention ! S’il a prévu de nous manger dans son assiette,
C’est parce que nous nous enduisons de crème solaire entre-temps !
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La nature a bien fait les choses et l’herbe verte est abondante
Pour celles et ceux qui préfèrent la vie saine de la campagne.
Le printemps les métamorphose par une manne fécondante
Et l’amour est à son affaire entre compagnons et compagnes.
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Lorsque le soir elle s’immerge dans un courant libidineux,
Mes sens et ma raison basculent entraînés par son magnétisme.
Son amour profond me submerge en tourbillons vertigineux
Jusqu’à ce que j’en éjacule ma conception de l’érotisme.
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Toujours la Lune est femme, toujours elle varie.
Quand elle croit, je pense, qu’elle va s’éclaircir.
Bientôt elle s’enflamme mais j’en suis tout marri
Car après je commence à la voir rétrécir.
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Une lichette pour les béliers, une lichette pour les taureaux,
Au printemps, qu’importe la corne pourvu qu’on soit tous emballés.
La bouche pleine de déliés au cœur des cheptels pastoraux,
Du sagittaire au capricorne, les amours forment des ballets.
Photo de Martin Groth.
Les hiboux sont dynamisés et les grands-ducs, entre copains,
Quittent les forêts taciturnes engourdies d’hiver amnésique.
En atmosphère tamisée, ce soir, la chouette de Chopin
Leur interprète les nocturnes dans la magie de la musique.
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La forêt encore assoupie secoue doucement ses buissons
Empreints de toiles d’araignées pour laisser fuser la lumière.
Dans leurs couleurs à l’unisson, tous en habit en queue-de-pie,
Les choristes sont alignés pour leur aubade coutumière.
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Grâce au fameux piano cocktail qu’il accoucha dans la douleur,
Boris Vian m’a donné l’ivresse de toutes ses idées absurdes.
J’ai donc conçu cette immortelle machine à créer la couleur
Afin d’ajouter l’allégresse quand des idées noires me perturbent.
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Pour des raisons capitalistes, on a chassé les amérindiens,
Pour des raisons ottomaniques, on a occis les arméniens,
Pour des raisons antisémites, on a exterminé les juifs,
Pour des raisons xénophobistes, les Hutus ont tué les Tutsies,
Pour des raisons économiques, on a fauché les aborigènes,
Pour des raisons communistes, on a parqué les dissidents,
Pour des raisons collectivistes, on a bannis les tibétains,
Pour d’autres raisons communistes, on a brûlé les vietnamiens,
Pour des raisons totalitaires, on a buté les soudanais,
Pour des raisons théologiques, on a repoussé les berbères,
Pour des raisons pétrochimiques, on a détruit kurdes et syriens,
Pour des raisons islamiques, on terrorise les chrétiens.
La raison du plus fort est toujours la meilleure,
Nous l’avons démontré tout à l’heure.
La raison du plus fort est toujours monnayeur,
La démocratie désormais reste un leurre.
Photos de jeunes berbères.
J’ai transformé l’appartement pour faire plaisir à ma sirène
Qui priait constamment les anges de lui permettre de nager.
Ce fut tout un chambardement pour une étanchéité pérenne
Mais qui demande une vidange lorsque je dois déménager !
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Quand vous écoutez le trio, attention à l’impresario
Qui n’aime pas ceux qui regardent ailleurs ou qui n’écoutent pas !
Ils ont chanté avec brio au grand Carnaval de Rio,
Ceux qui n’ont pas aimé en gardent une piqûre dans le bas.
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Tous les trésors de mon enfance scintillaient bien plus que de l’or ;
Ils avaient pour nom « Aventure », « Joie de vivre » et « vingt-cinq décembre » !
Si j’avais besoin de défense, Zorro se rappliquait dès lors
Avec Tornado, sa monture, pour me donner du cœur au ventre.
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Ma vie, c’est comme un escalier démarquant passé et futur,
Avec un temps à sens unique que je gravis vers l’avenir.
Parfois un accroc frontalier, un accident, une rupture,
Me stoppe, alors je communique assis face à mes souvenirs.
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On a tous peur des araignées, c’est dans le cerveau reptilien
Que nos ancêtres ont entassé tous nos instincts humanitaires.
Même si elles ont l’air mal peigné d’un festivalier brésilien
Avec un regard compassé, la frousse reste prioritaire.
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Qui est-ce qui se cache dans les détails, dans chaque petit grain de sable ?
Est-ce le Diable ou est-ce Dieu, est-ce un combat entre les deux ?
Peut-être bien que leurs batailles créent l’énergie indispensable
Qui forge le soleil radieux et tous ces mondes hasardeux.
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Te souviens-tu de cette absence que nous avons tous deux ressentie
Quand je suis sortie de la mer pour m’aventurer dans les airs ?
Toi, tu es restée, à ma naissance, dans un inconscient pressenti
Tandis que je quittais ma mère pour m’enfoncer dans le désert.
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Si nous mettions de la couleur sur nos colères et nos pleurs
Pour laisser s’exprimer la joie et abandonner la tristesse ?
Aujourd’hui, finies les douleurs sous un bouquet de mille fleurs
Qui nous souhaitent de mille voix une année de délicatesses.
Si nous mettions de la couleur sur nos colères et nos peurs…
Moi, qui ne suis qu’un passager à l’esprit vif et apprêté,
J’accepte ma vie intrépide d’être toujours sur le départ.
Quand je me mets à voyager, je ne sais plus où m’arrêter
Et je considère stupides ceux qui sont ancrés quelque part.
Photo du quetzal resplendissant.
Je me suis peut-être embarqué sur cette Terre à la légère
Sans m’être acquitté du billet ni de ce que serait mon futur.
Et je me retrouve parqué (ne croyez pas que j’exagère)
Complètement déshabillé de ma véritable nature.
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Même si ça paraît impossible, je m’envoie toujours des messages,
Comme une bouteille à la mer, en direction de mon enfance,
À l’âge où tout était possible, où je n’étais pas toujours très sage
Mais où la seule chose amère n’était que la fin des vacances.
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Quand la nature est en travaux, elle dresse des palissades
En nappes de brumes et brouillard pour que les anges fassent leurs affaires.
Après ce sera des bravos, des louanges et des embrassades
Quand les ouvriers débrouillards révéleront leur savoir-faire.
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À quoi rêvent donc les fleurs jaunes qui deviendront des dandelions ?
Et à quoi songent les chenilles à l’avenir de papillon ?
À propos de flore et de faune, la nature joue les pygmalions ;
L’hiver quitte ainsi ses guenilles, le printemps entre en cotillon.
(Tableau de Olha Darchuk « Dandelions » ;
Dandelions : autre nom du pissenlit ;
Pygmalion : Personne amoureuse d’une autre et qui la conseille et la façonne pour la conduire au succès.)
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Si les mamans n’entretenaient pas leur petit jardin intime,
Nous n’en goûterions ni les fruits ni n’apprécierions leurs saveurs.
Et si leur sein ne contenait pas ce que l’amour nous intime,
Nous ne ferions pas tant de bruit pour qu’elles nous accordent leurs faveurs.
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À quatre temps, l’accord est juste !
À quatre tons, on crie plus fort !
À contretemps, c’est plus robuste !
Et en canon, quel bel effort !
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Tous les matins de bonne heure, on entend les vocalises
Des apprentis sopranos, ténors, presque barytons.
Ils auront bientôt l’honneur de préparer leurs valises
Pour former à Bobino, le trio des mirlitons.
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L’oiseau sur sa branche chante le printemps,
L’ange sur sa flûte siffle sous l’auvent.
Mésanges et pervenches trillent à contretemps,
Les notes en volutes s’envolent au vent.
Tableau de Victor Nizovtsev.
Sur leur portée en clef de sol, hors de portée, bien loin du sol,
La quintette hardie nous sifflote un accord parfait de leur glotte
Puis la voici zinzinulant dans les aiguës en stridulant
Et, au final, un gazouillis qui se termine en gargouillis.
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Vénus, Mars, Mercure et la Terre, petites planètes intrépides,
Influent la personnalité de ceux qui ont l’esprit magnétique.
Uranus, Saturne, Jupiter et Pluton sont bien moins rapides
Mais sont marquées d’hérédité comme une empreinte génétique.
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La pluie de spermatozoïdes était si forte ce jour-là,
Que l’ovule vit son petit monde se prendre une belle giclée.
Jusqu’à ce qu’un bizarroïde gamète femelle hurla :
« Barrez-vous, petits mâles immondes, il n’y a que moi qui ai la clef ! »
Le gamète est une cellule reproductrice, mâle ou femelle, dont le noyau ne contient qu’un seul chromosome de chaque paire et qui s’unit au gamète de sexe opposé pour donner naissance à un œuf.
C’est au-dessus du mécanisme que met en œuvre la nature
Pour disséminer l’existence de l’univers en expansion,
Que Dieu a placé l’humanisme pour qu’il poursuive la culture
De l’amour qui donne naissance à sa nouvelle dimension.
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Dans tous les océans du monde, elle rallie les continents
Et les visas d’or s’accumulent comme marques de luxuriance.
Sa folle route vagabonde parait un choix impertinent
Mais en réalité pullule de toute une vie d’expériences.
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Sous la carapace des ans, elle a gravé plusieurs batailles
Livrées contre ses prédateurs dès le moment de sa naissance.
Examinez-la à présent et veuillez estimer la taille
De ses trophées annonciateurs d’expériences et de connaissances.
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Il avait une bonne tête, âge tendre et tête de bois,
C’était un fils de la forêt, d’un géniteur innominé.
Au ciel, il faisait la conquête, il s’appelait Jeannot Dubois ;
Un bûcheron l’a défloré pour chauffer dans sa cheminée.
À Winterthur, pratiquement toutes les chaudières sont au bois et les forêts sont très entretenues par les forestiers qui quelquefois laissent une trace, comme un hommage, de l’arbre dont le bois a réchauffé l’hiver de plusieurs personnes.
Pauvres moutons qui se ressemblent et se rassemblent dans nos assiettes !
Pauvres lamas, vaches et cochons qui participent à nos banquets !
Nous étions faits pour vivre ensemble, nous au couvert, vous en rillettes,
Mais ne poussons pas le bouchon, bientôt vous allez nous manquer.
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Par le principe d’Archimède et sa poussée de bas en haut,
Si patience et longueur de temps font plus que force ni que rage,
Il faut que la gravité m’aide, avec la pensée du tao,
À grimper aux pluies de printemps pour surmonter tous les orages.
Patience et longueur de temps font plus que force ni que rage : Jean de La Fontaine – Le lion et le rat.
J’aurais bien voulu écrire que « écrire n’apporte pas de solution », mais si ce que j’écris est vrai, alors ça devient l’inverse de ce que je voudrais écrire (puisque ça apporte une solution) ; en revanche, si ce que j’écris est faux, donc « qu’écrire apporte une solution » je suis en train de me fatiguer pour rien à démontrer que « écrire n’apporte pas de solution » alors que ce n’est pas vrai ; bref l’écriture n’apporte pas vraiment de réponse.
D’ailleurs, si c’était vrai, sachant que l’écriture existe chez les sumériens (en Basse Mésopotamie) depuis environ 4000 ans avant Jésus-Christ (donc depuis environ 6000 ans jusqu’à aujourd’hui), on peut admettre assez facilement qu’elle n’a jamais apporté la sagesse (que ce soit par la religion, par la philosophie ou quelque autre discipline) à l’homme qui continue toujours à se battre, critiquer et haïr ses voisins. Gutenberg avec son imprimerie a permis la diffusion planétaire dans (presque) toutes les langues et dans (presque) tous les pays mais force est de constater que l’intelligence promise n’a pas apporté la paix.
Je pourrais en conclure qu’écrire ne sert à rien (ce qui serait une excellent nouvelle pour le lecteur qui pourrait immédiatement arrêter de lire ce texte à la con) mais c’est aussi idiot que de se dire « vivre, ça sert à quoi au juste ? ». Alors finalement cesser d’écrire serait une sorte de suicide qui n’apportera pas une réponse mais comme écrire n’en apporte pas non plus, cela fait un match nul.
C’est comme pour Dieu ; s’il existe je lui tire mon chapeau parce qu’il a créé une espèce suffisamment évoluée pour détruire la création plus rapidement que Dieu lui-même. Et s’il n’existe pas, il a tort.
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Dans ce printemps amnésique qui ne cesse d’arroser,
J’ai compris que ce délire n’était pas chose anodine ;
Ce sont gouttes de musique, comme notes de rosée,
Qui s’égrènent de la lyre de la muse baladine.
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Je ne sais pas pour vous mais lorsque j’ai commencé à lire « A la recherche du temps perdu » de Marcel Proust, je m’y suis carrément perdu dedans en découvrant pêle-mêle les souvenirs de l’auteur qui lui rappelait un événement de son enfance d’où s’ouvrait une porte sur des réflexions sans queue ni tête (si toutefois on arrive à admettre que les réflexions puissent avoir une queue et une tête , ce qui sera difficile à prouver et je souhaite bonne chance ou merde à celui où celle qui s’y attaquera) dont le résultat, au bout de quelques lignes, étaient de me faire penser que je n’avais rien compris de ce que je venais de lire et que j’en avais oublié la moitié sinon les trois quarts mais le pire de cette prise de conscience fut de réaliser que cette histoire n’en finissait pas, que les phrases n’avaient aucun point, qu’il n’y avait aucun chapitre, aucun découpage et que ce livre représentait au choix un puits sans fond ou alors le long fleuve de la vie qui s’écoule et ne s’arrête jamais ; pour faire bref, à la question « sommes-nous les seuls dans l’univers ? », je vous répondrais de continuer à chercher de votre côté quant à moi, je vais m’arrêter là, je suis épuisé.
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Chaque matin, Mademoiselle (la petite maîtresse de Dieu)
S’en va cueillir les fleurs nouvelles notamment les belles-de-jour.
Accompagnés d’un chœur d’oiselles léger, charmant et mélodieux,
Les boutons s’ouvrent et lui révèlent le nom des nouveaux-nés du jour.
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Toutes les nuits de pleine lune, on voit la reine de la nuit
Arborer une coupe étrange pour honorer la Voie Lactée.
Mais cette coiffure opportune doit être peignée à minuit
Afin que s’envole sa frange vers les étoiles réfractées.
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J’ai toujours été tatillon au temps où j’ai roulé ma bosse
Et j’ai tissé à l’intérieur l’étoffe de mon cœur rebelle.
Comme une robe papillon, tous les souvenirs que j’endosse
Renvoient encore à l’extérieur mes expériences les plus belles.
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Ah que le cœur des ballerines s’apparente à des femmes-fleurs
Qui, sur un ballet de printemps, font voler leurs rouges corolles,
Ou même en tutu bleu marine où se mêlent rires et pleurs,
Valses de joie à mille temps, bercées au son des barcarolles !
Tableau de Konstantin Razumov.
Heureusement, dans la grisaille de nos journées qui se ressemblent,
Il suffit d’une apparition pour mettre nos cœurs en couleurs.
Que voulez-vous ? Vaille que vaille, il faut que l’amour se rassemble
Afin que nous aboutissions à nous guérir de nos douleurs !
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À chaque année n’ayez pas peur, dites votre âge avec des fleurs !
Quand vous atteignez vos vingt ans, offrez-vous des fleurs de printemps ;
Dès que vous arrivez à trente, semez plusieurs fleurs différentes ;
Lorsque sonneront vos quarante, un joli bouquet d’amarantes ;
Plantez des cactus à cinquante, toute l’année sera piquante ;
Après soixante et au-delà, n’achetez plus que des lilas.
Enfin pour le Deo Gratias, je vous conseille des hortensias.
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Ils vont s’faire passer un savon et se faire tirer les oreilles,
Les deux petits anges en retard qui n’ont pas ôté la poussière !
Saint-Barnabé et Saint-Médard vont devoir passer la serpillère
Et gratter du sol au plafond à grands coups de pluies et tonnerres
(Moralité :
Pour bien nettoyer vos chaumières
Et laisser entrer la lumière,
Faites confiance à Saint-Médard
Saint-Barnabé et O’Cédar !)
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