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Quand j’écris lors de mes nuits blanches à l’encre des rêves nocturnes,
L’aurore en efface les traces et le soleil couvre l’oubli.
Alors j’appelle sur sa branche le maître hibou taciturne
Qui me sort de sa paperasse un souvenir que je publie.

Parfois je veille et me rendors, parfois je rêve, parfois je songe ;
Je peins des tableaux de poèmes, j’écris des vers à contrecœur.
J’ouvre la boîte de Pandore qui ne contient que des mensonges
Sous l’œil du Grand-Duc de Bohème, mon plus fidèle chroniqueur

Les histoires à dormir d’hibou, j’en lis tous les jours dans les journaux et les médias. Particulièrement depuis la catastrophe épidémique ; pas de confinement mais si peut-être, pas de Noël sauf l’été prochain, fermeture des restos mais pas les MacDo, télétravail pour tout le monde non mais presque, vaccin pas obligatoire mais nécessaire, camps d’isolement pour les réfractaires à la mise à l’écart, etc. … et l’ordre nouveau dans le désordre complet.

Tableaux d’Agnès Boulloche.

Dans son penthouse sur les toits qu’elle avait transformé en serre,
Elle ne vivait que pour ses plantes et l’atmosphère à la Prévert.
L’air affairé, toujours courtois, lorsqu’elle se servait un verre
Qu’elle buvait toute tremblante en me lorgnant d’un œil sévère.

Perchée sur bottes compensées, elle n’aimait pas l’œil débonnaire
Que je jetais sur ses boutures qui me paraissaient ordinaires.
Mais elle retenait ses pensées et trouvait extraordinaire
Que je dévaste ses cultures de manière réactionnaire.

Je lui servais de factotum – une sorte de preux chevalier –
Car elle ne levait pas le pied pour redescendre l’escalier.
Moi, le chat noir, son majordome, j’étais son plus précieux allié
Qui veillait en bon équipier, les yeux rivés sur son palier.

Illustrations de Renn Qin sur https:www.behance.netcamus019 .

Pour nous surprendre, Shéhérazade s’est cachée dans l’appartement
Comme fait le chat du Sultan lorsqu’il pourchasse les souris.
Quelle subtile improvisade réserve-t-elle à son amant,
Celui qui joue cet insultant jeu du pacha et sa houri ?

La voici donc, l’irrésistible conteuse de charme et de suspense
Qui étire la curiosité jusqu’à l’ultime dénouement !
Par quelle intrigue indescriptible avec un voleur ou un prince
Troquera-t-elle l’ingéniosité contre son profond dévouement ?

Ciel ! Il faut attendre demain pour la suite de son histoire ;
Un stratagème évidemment inoculé comme un virus.
Prenant son courage à deux mains, elle, la favorite notoire,
Aura gagné finalement à préserver son utérus.

Tableaux de Léon Samoilovitch Bakst.

Plus grosses seront les légumes qui nous font cuire au court-bouillon
Et plus la fin des haricots aura goût au sang de navet.
Ajoutez un zeste d’agrume à l’amertume des couillons
Et vous verrez ces bourricots, autant que se peut, en saliver.

Vive la soupe à la grimace, rajoutez deux ou trois tomates
Et tant pis pour les restaurants qui fermeront leurs devantures !
Vive la bêtise de masse et tous les robots automates
Que l’on dirige en instaurant un mauvais bouillon d’inculture.

Dès la naissance, pareil à l’âne, on m’agite une carotte devant moi :
D’abord les promesses d’être sage pour mériter les cadeaux du Père Noël ;
Ensuite les promesses de bien travailler en classe pour réussir dans la vie ;
Après les promesses d’emploi, d’augmentation, de promotion et de retraite.
Et en amour ? Se marie-t-on pour la promesse de fonder une belle famille ?
Et en religion ? Faut-il accepter Jésus et tout le tralala pour mériter le paradis ?
Ma vie n’est qu’une salade de carottes.

Tableaux d’Agnès Boulloche.

Tout ça, c’est bien fait pour ma pomme, on m’a trop pris pour une poire !
J’ai travaillé pour des radis et j’ai turbiné pour des prunes.
Tout était prévisible en somme entre espoirs et mes désespoirs ;
Je ne crois plus au Paradis et me console avec ma brune.

L’état distribue trop d’amendes et nous presse comme des citrons ;
Il ne nous lâche pas la grappe à boire le calice jusqu’à la lie.
Cependant quoiqu’on lui demande, qu’on soit ouvrier ou patron,
On n’obtient que la force de frappe des flics qui sonnent l’hallali.

Sommes-nous pris pour des poires ou de simples pions dans un jeu ?
Selon les statistiques, nous sommes parfois pauvres, riches, vieux, jeunes. Selon les organismes, nous sommes des contribuables, des patients, des usagers. Selon les marchés, des actionnaires, des participants, des clients.
Moi, j’ai trouvé le truc ; je ne suis ni grand ni petit, ni gros ni maigre, ni très jeune ni très vieux, ni beau ni laid… bref le parfait inconnu anonyme qui passe inaperçu. Seule ombre au tableau, du coup je deviens entièrement transparent au serveur lorsque je lui réclame l’addition.

Tableaux d’Agnès Boulloche.

Tout ne serait que jeu de dupes et les cartes sont biseautées ;
L’avenir qui nous est promis était déjà tout programmé.
Tandis qu’on ne se préoccupe que de futiles nouveautés,
Nos lendemains sont compromis par nos rois autoproclamés.

L’argent ne fait pas le bonheur de ceux qui n’ont pas les moyens
De recruter leurs lieutenants qui maîtrisent tous les enjeux.
Et pour avoir l’insigne honneur d’être un auguste citoyen,
Il faut connaître les tenants et les aboutissants du jeu.

Suis-je un tirage au sort du jeu de la vie ?
Même si j’étais le descendant d’Adam et Ève, je ne pense pas pour autant être juif car mes parents d’obédience catholique m’ont fait baptiser chrétien bien que ça m’ennuie un peu ; en effet, j’aime bien Jésus pour ses miracles – surtout celui du vin -, ses prophéties et ses paraboles mais j’ai du mal à croire qu’il soit « Dieu et fils de Dieu » … ou alors moi-aussi.
Je ne pense pas être noble non plus ; en effet, je ne me souviens pas d’un ancêtre qui serait parti aux croisades et c’est bien dommage car je me serais appelé Raymond de Saint-Gilles, vu que je suis né dans ce trou perdu.
Finalement, le plus terrible serait d’être né con sans le savoir… mais qui sait ?

Tableaux d’Agnès Boulloche.

En ce temps-là, le poil aux pattes et les moustaches en guidon,
Ils s’entassaient dans les tranchées pour sauver leur mère patrie.
Ils ont tous finis psychopathes, gueules cassées à l’abandon
Et handicapés retranchés au foyer ou en psychiatrie.

Cent ans après, plus de moustaches ; les barbes les ont remplacées ;
Autres poilus, autres obédiences ; mais où sont les héros d’antan ?
Si nos souvenirs nous rattachent aux soldats dans leurs trous glacés,
Accordons-leur un temps d’audience, nous, leurs descendants repentants.

Oubliées ces belles moustaches qui apportait une touche coquine, une bouche amusante et piquante, presqu’un air intelligent. Aujourd’hui l’homme a repris du poil de la bête et arbore une barbe hirsute qui pourrait évoquer une lointaine époque révolue…
Personnellement la moustache ne me va pas, tant pis ; la barbe non plus, tant mieux.
J’aime bien les porteurs de moustaches car ils me rappellent mon père, Albert Einstein, Georges Brassens, Jean Ferrat, Louis Blériot, Salvador Dali, Sir Arthur Conan Doyle et même les Dupondt…

Tableaux de Juliette Belmonte.

Si j’entends la voix des sirènes, c’est que je suis né dans la mer,
Dans le jeu de l’évolution des origines de la vie.
Cette Terre incarne ma reine et tous ses océans, ma mère
Avec ses eaux en dilution parmi mon cœur et ses envies.

Et malheureusement en nombre tous ses enfants ont abusé
De sa nourriture abondante et de son eau de vie sacrée.
Tout disparaît dans la pénombre d’une pollution infusée
Par une humanité perdante de l’avoir ainsi massacrée.

Quand une mère s’éteint, son cordon ombilical nous relie toujours à notre humanité parente et défunte et je m’imagine l’arbre de vie avec toutes ses branches féminines butinées par les propres fruits de ses propres fleurs.
J’avais peu de relations avec ma mère qui n’était pas très démonstrative car sa propre mère était décédée à sa naissance. Pourtant quelques jours avant sa mort, j’avais reconstruit des liens très forts comme si c’était en prévision de ma préparation à cette connexion éternelle.

Photos de Christophe Renoux.

Être à cheval sur mes principes, tout ça, c’est bien beau mais lesquels ?
Tout ce que je croyais acquis croule sans justificatif.
L’absolutisme s’émancipe et je découvre les séquelles
Des débordements prérequis par le pouvoir exécutif.

J’ai beau me tenir à carreau et louvoyer entre les gênes,
Trop de gens se laissent embarquer dans une indicible oppression.
L’astrologie et les tarots me semblent bien plus homogènes
Qu’une pandémie démarquée par des chiffres en rétrogression.

Entre les guerres mondiales du vingtième siècle puis, les guerres économiques, les guerres saintes et aujourd’hui la guerre épidémiologique, pas besoin de longs discours pour s’apercevoir que les expériences et les bonnes résolutions n’ont pas servi à grand-chose et qu’il ne faut pas se voiler la face mais admettre que le monde entier joue à un Monopoly gigantesque où il ne restera qu’un seul vainqueur – si toutefois il en reste un.

Tableaux de Jake Baddeley.

Les chemins de l’imaginaire libèrent des inhibitions
Permettant de vaincre ses peurs et de chasser tous ses démons.
Ce qui semble extraordinaire devient alors invitation
À voyager à toute vapeur parmi les vallées et les monts.

Quand le pion a suivi les règles et parvient à destination,
Il est promu fier cavalier, évêque, tour ou même reine.
Il s’envole alors comme l’aigle et parvient avec obstination
Et l’aide de ses alliés à sortir le taureau de l’arène.

Aujourd’hui, cela fait exactement onze ans que je suis tombé de quinze mètres dans les calanques à Marseille et que je suis entré dans un nouveau monde extraordinaire par la petite porte de la souffrance ; le prix du passage était cher à payer.
Et me voici dans mon nouvel univers, nouveau pays, nouvelle langue – toujours pas maîtrisée -, nouvelle femme – toujours pas martyrisée- et nouveau destin. Comme quoi, les chemins imprévisibles de l’imaginaire font vraiment changer de dimension.

Tableaux de Hanna Silivonchyk.

Or, Patte-en-rond avait un frère qui vivait dans l’autre maison
Mais était resté timoré envers le peuple des rongeurs.
Car si l’un et l’autre bâfrèrent les souriceaux en fumaison,
Désormais l’autre l’a ignoré et en demeure tout songeur.

Patte-en-velours, car c’est son nom, ne s’intéresse qu’aux fleurettes
Dont il s’empiffre goulûment aussitôt qu’elles sont en bouquet.
Nul besoin de fleurs de renom, il aime bien les pâquerettes
Et toutes les plantes à tégument qui lui font les meilleurs banquets.

Il laisse toujours la dernière, on ne sait pas, c’est un mystère.
Peut-être pour se rappeler l’odeur de son dernier festin.
Il attend, de cette manière, que les graines héréditaires
Germent et viennent renouveler les fleurs pour un autre destin.

Tableaux de Galina Y. Chuvilyaeva.

Prendre son bain est salutaire avec ses canards en plastique ;
Pourtant les plaisirs solitaires ne semblent pas si romantiques !
Elle s’est éprise d’un canard, bleu comme le bleu de ses yeux,
Et depuis elle prend son panard et lui, cancane à qui mieux mieux.

Après une année de bonheur, son canard bleu s’est fait la malle ;
Elle a pris pour se consoler sa rougissante progéniture.
Si ces canards lui font l’honneur d’une jouissance animale
Ensemble ils iront convoler d’amours rubis et d’aventures.

Elle en a vu des bleus, des rouges, et puis de toutes les couleurs ;
Tout ce qui vit, tout ce qui bouge, tous palmipèdes de malheur.
Le dernier en date, un colvert, lui a brisé son cœur ouvert
Elle, d’un seul coup de revolver, a rompu et s’est mise au vert.

Tableaux de Jahar Dasgupta.

Quand j’entendis le mot « culture », il rimait avec « revolver »
Tant la pensée individuelle faisait peur à nos dictateurs.
Aujourd’hui la même dictature ferme à visage découvert
La moisson intellectuelle des libraires et des éditeurs.

Alors entrons en résistance par des librairies clandestines
Et les rats de bibliothèque seront compagnons du devoir.
Livrons en toutes circonstances ce levain qui nous prédestine
À suivre de manière intrinsèque notre propre conception du pouvoir.

Aujourd’hui on ferme les librairies classifiées « non indispensable » car la culture et l’information pendant le confinement sont nuisibles à la santé. Du coup, il reste Amazon et les sites de vente de livres sur internet qui peuvent vendre librement et sans payer le moindre impôt.
Quant à moi, je suis passé au numérique depuis 10 ans – ce qui m’a permis de déménager quelques 30.000 livres et BDs plus facilement en Suisse – en plus de mes abonnements Applebooks, Kindle et Izneo… eh oui, j’ai trahi le livre-papier mais j’en conserve encore deux bibliothèques pleines.

Tableaux d’Agnès Boulloche.

Ma liberté s’est envolée ; on a volé ma liberté !
J’avais tellement l’habitude de la savoir hors des limites
Que j’ai le cœur bien désolé de voir mes espoirs déserter
La fausse illusion de quiétude qui, aujourd’hui, n’est plus qu’un mythe.

Désormais on place la guerre prioritaire sur l’amour ;
Désormais on nous fait survivre à genoux plutôt que debout.
Cette liberté qui naguère s’est édifiée au fil des jours
N’est plus et ce qui va s’ensuivre ne me laisse aux lèvres que dégoût.

La liberté, relative à l’esprit, est plus une sensation qu’une réalité puisqu’elle se heurte à beaucoup de frontières, politiques, sociales, religieuses et aujourd’hui thérapeutiques.
La liberté physique est encore plus stricte ; un accident, une maladie ou une infirmité réduisent son espace, les améliorations sont rares et inversement proportionnelles au temps.
La liberté financière permet d’aller aussi loin que ce qu’on a gagné durant toute une vie de labeur et les occasions d’en profiter réduites sauf exception.

Tableaux de Jake Baddeley.

Dans ma licorne, tout est bon pour la nourriture de l’âme ;
Les fruits de l’imagination produisent un vin millésimé.
Mais il faut l’esprit vagabond, le cœur ouvert comme une femme
Et le corps de résignation d’un homme neuf et sublimé.

Or, l’habit ne fait pas le moine ; la corne n’est pas suffisante
Pour pénétrer dans les mystères par une approche marginale.
Qu’il est précieux, le patrimoine à l’hérédité divinisante
Qui forme un cœur dépositaire des quatre vertus cardinales !

Difficile de faire des choix dans le monde d’aujourd’hui. La pandémie du coronavirus, info ou intox ? L’ordre nouveau, complot ou simple peur du loup ? Et le trou d’ozone, a-t-il vraiment disparu ? Et les chemtrails qui répandent des microparticules dans l’atmosphère ?
Quelle que soit sa décision, faut-il s’y accrocher ou écouter l’antithèse et s’y laisser séduire ? Peut-être la réponse réside-t-elle dans la capacité à se poser des questions continuellement ?

Tableaux d’Agnès Boulloche.

Par le secret de la licorne et de la grande pyramide,
Tout ce qui paraît chimérique ouvre une porte sur l’autre monde.
Le monde austère des capricornes et du cancer, ce grand timide,
Avec les lions d’Amérique et de la vierge vagabonde.

Mais la licorne est télépathe, elle perçoit tout comme un devin,
Comme un scorpion muni d’antennes qui fait des rappels de piqûre.
Les pieds sur Terre à quatre pattes, elle coule d’un ruisseau divin
Qui alimente ma fontaine d’une eau aux reflets d’Épicure.

Pourquoi ce besoin de recourir à la magie ? Les chrétiens ont besoin de se raccrocher aux miracles, à la résurrection et au paradis ; les scientifiques ne jurent que par le monde merveilleux de la physique quantique ; d’autres ne rêvent que d’elfes, de fées et de sorcières et même le monde capitaliste croit à la magie de l’argent avec les millions du lotos, les palaces et le grand pouvoir de la jet-set. Moi, j’aime bien rêver à ma licorne.

Tableaux d’Agnès Boulloche.

Toutes les histoires à tiroirs renferment de précieux trésors
Que je savoure car mon cœur carbure à l’imagination
Qui lui renvoie comme un miroir ses émotions qui le dévorent
Mais lui distillent la liqueur qui l’ouvre à la divination.

Là, j’ai le tiroir aux légendes ; ici, le tiroir aux bonheurs ;
Plus haut, le tiroir aux projets bâclés ; plus bas, le tiroir aux fantasmes.
Avec un bouquet de lavandes, j’entretiens le tiroir du cœur
Et dans celui qui ferme à clef, j’y enferme tous mes sarcasmes.

En ces périodes de confinement, place à la seule richesse intérieure.
Avant tout, pour le plaisir des yeux, des oreilles, de la bouche et du cœur, il faut une bonne histoire ; un bon texte pour une bonne chanson, un bon scénario pour un bon film, un bon tableau pour un joli poème. Donc beaucoup d’imagination et beaucoup de sources d’inspiration sinon ça devient une bouillie répétitive et stéréotypée. Cela étant, le talent revient à organiser et orchestrer les tiroirs de sa mémoire.

Tableaux d’Agnès Boulloche.

Au jour des morts, revient le chouette souvenir des chers disparus
Dans les tiroirs de ma mémoire des moments de fraternité.
Certains ne sont que silhouettes au bout du chemin parcouru
Et d’autres ont signé le grimoire, mon livre d’or d’éternité.

Des grandes boîtes en bois chêne aux petites boîtes racornies,
J’ai conservé les bons moments et donné la clef au hibou
Car cet oiseau nocturne enchaîne au fil de mes nuits d’insomnies
Le film tiré des romans de leurs vies mises bout à bout.

Foin des Halloweens américains, nous avons-nous aussi notre jour des morts, le 2 novembre où nous allumons une bougie en ouvrant le livre aux souvenirs qui nous relie à ceux qui sont partis. Nous y mêlons nos propres histoires afin que nos descendants continuent de perpétrer ces souvenirs comme un fil de laine filé à chaque tour du rouet de la vie.

Tableaux d’Agnès Boulloche.

Plutôt que fêter tous les saints et Halloweens américains,
J’ai fait la grasse matinée puisque, après tout, c’est dimanche !
Puisque ce jour de la Toussaint coïncide au jour dominicain,
Je m’en vais me procrastiner sans même retrousser mes manches.

De peur que je prenne racine et devienne plante d’appartement,
Demain je quitterai mon pot mais en forme d’échappement.
Après-demain je me vaccine des folies du gouvernement
En ne payant plus mes impôts tant que dure le confinement.

Octobre avait démarré sous le signe du confinement chez nos amis canadiens, il était juste que les français y consacrent leur mois de novembre. Enfin quand je dis « juste », c’est façon de parler. Chez nous en Suisse, le gouvernement fédéral pense que les citoyens responsables sauront prendre les bonnes décisions par eux-mêmes. Mais, ne voulant prendre aucun risque, il commence à prévoir l’annulation de Noël. Si ça se trouve, il nous annulera aussi la nouvelle année pour prolonger 2020, l’année zinzin.

Tableau de Hanna Silivonchyk.

Il pardonne mais il n’oublie pas ; tout, à jamais, reste gravé.
Les souvenirs sont douloureux quand la mémoire est affectée.
Sauf passer de vie à trépas, rien ne pourrait plus s’aggraver
Qu’un rappel d’un vieil amoureux qu’il n’aurait jamais accepté.

Tout est prétexte pour creuser profondément ses souvenirs.
La moindre image, la moindre odeur et tout remonte à la surface.
Tout est pesé et repesé, mieux vaut guérir que prévenir
Car il possède un décodeur aux perpétuelles interfaces.

Son réseau varie tout le temps, ses neurones se renouvellent,
Ce qui paraissait impossible est naturellement résolu.
On le croit mort mais entretemps, par un retour de manivelle,
Le revoici, fort, impassible en quête d’un nouvel absolu.

Tableaux de François Fressinier.

La coupe était empoisonnée, la reine de pique a triché !
D’ailleurs elle s’est octroyée de droit de jouer avec le Roi.
La perfidie a foisonné depuis longtemps dans le duché
Depuis que l’évêque s’est noyé dans du vin de messe, à ce que l’on croit.

On a retrouvé l’intrigante qui avait falsifié les cartes ;
Elle avait noyé le poisson en rendant l’évêque foldingue.
Cette démarche inélégante, la reine souhaite qu’on en départe ;
Elle prendra la même boisson et on verra si elle valdingue.

La reine épique est innocente et le venin venait d’ailleurs.
L’évêque possédait la marotte de lorgner Neptune et Galatée.
Du bout de sa lunette géante, comme d’un foudre ravitailleur,
L’aurait servi à la poivrote un vin de messe frelaté.

Tableaux de Daniel C. Chiriac.

Drôle de cirque en ce moment dans le spectacle permanent
Qui se déroule au jour le jour d’un mauvais goût bien raffiné.
On vit on ne sait plus comment sous le joug du gouvernement
Qui propose encore un séjour entre quatre murs confinés.

La nuit, j’entends les cavaliers qui galopent dans mes osselets
Et poussent des cris de cigales qui troublent ma muse écrivaine.
Tous ces échos festivaliers frappent mes rimes bosselées
Qui me composent un madrigal au rythme de mes acouphènes.

Dernier jour du mois avec des fins de confinement pour les uns et des débuts de confinement pour les autres mais rien en Suisse pour le moment.
Drôle de cirque que ce ballet de restrictions, obligations et préventions et avec le port du masque, c’est Carnaval et Halloween toute l’année.

Tableaux de Vito Campanella.

Dans les nuits bleutées de l’orient, j’entends sourdre à travers les murs
Les échos des tapis volants qui me racontent leurs histoires.
Dans ces coloris luxuriants se mêlent éclats et murmures
Des djinns courtois ou insolents avec défaites et victoires.

Les mille-et-une nuits d’orient racontées par Shéhérazade, bien que marginales dans la littérature arabe, s’apparentent à nos contes de fées, de princesses, de dragons et de sorcières. Dieu sait combien de sorcières ont été poursuivies, torturées et brûlées par les chrétiens fanatiques des siècles précédents. À chaque religion, sa chasse aux sorcières. Défendre les sorcières, c’est prendre le risque d’être brûlé à son tour ; mais ne rien faire ne revient-il pas à prendre le même risque ?

Tableaux de Layla Nowras.

Quand le lion vient en automne pour se raviver les couleurs,
Il porte son costume de rouille et sa couronne de saison.
Mais il ne trompe plus personne ; pour atténuer ses douleurs,
Il s’est mis au jus de citrouille qu’il siffle plus que de raison.

Après avoir brillé tout l’été, le lion se trouverait-il dépourvu lorsque l’automne arrive ?
Mais il n’existe pas d’intersaison en Afrique.
Dommage, nous aurions eu un lion roux d’automne ; un lion blanc pour l’hiver ; écru au printemps et cuit en été. Et pour Halloween, demain, il aurait dévoré les enfants comme des friandises 12 ! Mais non, c’est pour rire !

Photos d’Adrian Higgins.

Une fois passé l’âge tendre, sa carte érotique se dessine
Sur le visage, dans le cou, les bras, les jambes et les mains.
Ah, laissez-moi encore entendre les microsillons sur les lignes
Qui racontent les contrecoups des amours d’hier et de demain !

Au corps se creusent des rides du temps qui enregistrent comme une photo les événements de la vie. Une ride, c’est un peu comme une blessure sur un champ de bataille ou un galon remporté sur une victoire. Les pattes d’oie rient comme un soleil de bonheur et les cicatrices témoignent comme un monument la bonification des marques du temps.

Tableaux d’Emilio Pettoruti sur http:www.midcenturia.com201105emilio-pettoruti-paintings.html .

Il suffit d’un petit bout de sein pour que nous soyons censurés
Comme si le pervers mamelon faisait déborder la pudeur.
Je ne sais vraiment quels desseins recherchent ces gens triturés
Mais leurs faux scrupules félons dissimulent leur propre laideur.

Que voit vraiment celui qui censure ? Le sein ou son propre trouble face à celui-ci ?
L’homme cache le corps de la femme sous prétexte qu’elle l’incite au péché comme si l’homme – si fragile – était incapable de résister à ses propres instincts.
Et l’innocence de l’enfance ? Quel poids la société lui fait-elle jouer ?
Finalement, tout est question de masque pour se protéger des faiblesses de l’humanité.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Quand elle descend du plafond, la vérité paraît infâme ;
Lorsqu’elle sort du puits sans fond, elle est nue tout comme une femme.
Tout est question de point de vue et mon poème, pris à l’envers,
Me prend un peu au dépourvu malgré ses rimes et ses vers.

Le Nu appelle à la beauté, la Pornographie appelle au sexe. Entre le Nu et la Pornographie, il y a juste la pensée et l’intention. L’un voit de l’art, l’autre de la perversion.
Toujours est-il que plus le temps passe et plus la censure se resserre.
Alors le Nu ? Évolution, perversion, révolution ou dégradation ? C’est pourtant notre marque de fabrique !

Photos de Sam Thies.

Dès l’heure du soleil levant jusqu’à ce que l’astre se couche,
Selon les phases qui m’incombent, la vie me paraît naturelle.
Me lever quand souffle le vent, boire quand la pluie vient à ma bouche,
Faire l’amour quand la nuit tombe avec une femme surnaturelle.

Par nos cinq sens, nous percevons l’espace, la matière et ses propriétés mais pas le temps. Pas la moindre petite horloge dans le cerveau malgré le battement régulier du cœur et le souffle de la respiration ; sinon l’observation du soleil et de la lune pour compter les jours, les mois, les saisons et les années.
Voilà la véritable différence entre les hommes et les femmes ; tandis que les hommes ont perdu leur horloge interne, les femmes l’ont conservée.
Et moi, depuis le changement d’heure, je me lève une heure plus tôt, déjeune à onze heures et dîne à 18 heures ; mon subconscient est resté à l’heure d’été.

Tableaux de Catrin Welz-Stein.

Depuis cent ans que l’ours polaire voit reculer son horizon,
Il subit les raids temporaires de l’homme comme une trahison.
Les changements d’heure solaire n’entraînent pas sa guérison
Car les deux décalages horaires resserrent un peu plus sa prison.

Mais l’ours ne se met pas en colère ; ses soucis d’alimentation
Ne lui nourrissent ni les molaires et ni des lèvres et ni des dents.
La controverse est corollaire des suites de l’émigration
Et des voyages similaires qu’ont livrés les enfants d’Adam.

L’ours polaire se fiche un peu du changement d’heure. D’abord parce que le cercle polaire entre dans la période hivernale des dix mois de nuits et ensuite, une heure de plus ou de moins ne freinera pas la fonte des glaces.
Quant à nous qui voyons nos libertés et nos acquis fondre jour après jour par l’échauffement viral, nous ne pouvons qu’être solidaires.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Aurore d’été vient en avance tandis qu’Aube d’hiver recule ;
Les filles ennemies de Saturne me titillent deux fois par an.
Mon cœur avoue sa préférence à l’heure bleue du crépuscule
Lorsque leurs caresses nocturnes rendent mes rêves transparents.

Contrairement à ce que les médias ont publié en 2019, ce qui devrait changer pour le changement d’heure, ne changera plus ; la crise du coronavirus a perturbé les horloges, le leurre a troublé l’heure.
Aujourd’hui, à la même heure, ce n’est plus la même heure qu’hier ; comme quoi, chacun voit midi à sa porte alors qu’il faut le chercher à quatorze heures.
Personnellement, je préfère de loin l’heure d’hiver qui est plus en accord avec le soleil.

Tableaux de Aïtch sur https:www.behance.netgallery9699283The-Blue-Period .

Lorsque j’entends siffler le vent et claquer sa cape de brume,
Je sais, perchées sur un rocher, où se dressent les femmenotes ;
Au crépuscule ou au levant, selon l’ocre du ciel d’agrumes,
Là où nul ne peut s’approcher, elles composent en kichenottes.

Il paraît que dans la savane ; oubliée par un écossais,
Un lion jouait de la cornemuse avec un doigté fabuleux.
Une femmenote en caravane un jour l’a sorti du fossé
Pour composer avec sa muse son concerto pour violon bleu.

Souvent dans les châteaux hantés, les femmenotes accompagnent
Les voix des fantômes égarés au cœur resté à Varsovie.
Professionnelles et patentées, elles enchantent les campagnes
Par leurs symphonies bigarrées au chœur des revenants ravis.

Prestidigitatrice de charme et à la partition musquée,
La dernière des femmenotes possède plus d’un tour dans son sac.
Elle vous fera tirer des larmes tellement l’émotion brusquée
Vous saisira jusqu’à la glotte par d’anciennes chansons cosaques.

Tableaux de Michael Cheval.

Elles vendaient des omelettes supposées guérir tous les maux
Et s’appelaient « Les femmelettres » tout simplement, sans jeu de mots.
À l’encre d’œufs de cygnes blancs qui aussi fournissaient leurs plumes,
Elles écrivaient des contes troublants répartis en plusieurs volumes.

Les femmelettres naissent en automne pendant la récolte des feuilles
Par une parthénogenèse de millefeuilles mis en abyme.
Ça reste au début monotone mais assez vite, passé le seuil
De la surprise, elles se complaisent en secrets issus des abîmes.

Les histoires à dormir debout que nous écrivent les femmelettres
Résultent de préparations colorées du plus bel effet.
La nuit, elles élèvent des loups, vêtues de chaperons champêtres,
Pour de nocturnes narrations qui font les beaux contes de fées.

Entre l’école parisienne et les écoles anglo-saxonnes,
Les femmelettres ont préféré l’école des ponts-et-chaussées.
Par suite d’une grand-mère autrichienne qui, vraie fille ou fausse garçonne,
Composait sur l’Île de Ré ses chansons d’une voix de fausset.

Tableaux de Michael Cheval.

De ma vieille souche française, ou de Navarre à Dieu ne plaise,
Je porte un fruit européen aux pépins méditerranéens.
Dopée aux greffons italiens et même néandertaliens,
Ma descendance assurément mutera démesurément.

Au dix-neuvième siècle toutes les races émigrées aux Amériques ont formé les peuples Brésiliens, Étasuniens mêlés au sang indien.
Au vingt-et-unième siècle les migrants par millions renouvellent ce mélange.
Je ne sais pas encore comment seront nos descendants du 22ème siècle mais ce sera certainement une surprise physique, psychologique et spirituelle… si la Terre tourne toujours évidemment.

Collage de Michael Waraksa et tableau d’Alison O’Donoghue.

Pauvre frêle rose, ainsi donc abandonnée au caniveau
Mais amour et compétition imposent leur résignation ;
Pauvre soldat de Cupidon qui n’a pas atteint le niveau,
Impitoyable reddition qu’entraîne la résiliation.

Pourtant tu étais la plus belle des roses de la roseraie,
Pourtant tu étais destinée à fleurir ceux qui sont épris
Mais l’amour se montre rebelle envers celui qui oserait
Croire au cœur de sa dulcinée lorsqu’elle n’a que du mépris.

Plusieurs fois dans la vie, nous nous retrouvons rejetés, abandonnés par la compétition.
Comme un Icare blessé qui se serait trop rapproché d’un soleil impitoyable.
N’empêche que dans notre société, nous sommes souvent transformés en soldats et expédiés au front comme chair à canon économique. Alors la bonne nouvelle lorsque nous nous trouvons éjectés, c’est que NOUS SOMMES SORTIS DU TROUPEAU.

Photos de Barbara Florczyk sur https:designyoutrust.com201712beautiful-flower-photography-by-the-polish-photographer-barbara-florczyk .