Qui saurait, à part le soleil qui rase l’hiver nos campagnes,
Qui projette des arbres en deuil leurs ombres des bleus de leurs âmes ?
Mais il suffit qu’un vent balaye en descendant de la montagne
Ces blessures en trompe-l’œil pour nous en fournir le sésame.
Bien sûr, ce n l’est qu’une photo, qu’un instantané de nature,
Mais les arbres ne vivent pas le même espace-temps que nous.
Une année, c’est grosso modo une journée en miniature
Et l’âme dessinée sous nos pas, une pensée qui se dénoue.
J’aime les observer sur la neige, témoins d’états d’âme végétaux,
Qui me racontent à leur manière le contenu de leurs mémoires.
Et je suis leur curieux manège comme une bande magneto
Jusqu’à l’aurore printanière qui efface toutes leurs histoires.
Tableau de Lilia S.
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