Un inventaire à la Prévert, un catalogue à la Magritte
Et les images s’affranchissent de leur futile identité.
L’œuf redevient l’acacia vert, le melon, de neige hypocrite
Et les orages se rafraîchissent dans un grand verre de vérité.
Magritte était-il complotiste lorsqu’il dénonçait l’étiquette
Que l’homme posait sur un objet que son vocable démentait ?
Prévert était-il anarchiste dans ses poèmes où, en cachette,
L’irrationnel était sujet à dire ce qui le tourmentait ?
Magritte a raison ; les images ont autant de mots que de langues
Et la bougie, dans un plat, fond sans se retrouver sur nos têtes.
Les mots-valises rendent hommage par un effet de boomerang
À l’illogisme le plus profond dont j’aime me faire l’interprète.
Tableau de René Magritte.
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