Bien pire qu’un singe en hiver – mortel humain sur le départ –
Se donne un sentiment étrange mon ange qui entre en automne.
Il a tant fait dans l’univers des faits qui mènent nulle part
Qu’il a l’impression qu’on le range au musée des nymphes bretonnes.
Encore beau et désirable, il nettoie ses ailes rouillées,
Masse ses seins encore fermes et huile sa peau tout ambrée.
Il se sent comme indésirable dans son paradis verrouillé
Dans lequel son destin l’enferme dans sa minuscule chambrée.
Demain va-t-il se réveiller lorsque sonnera le printemps ?
Les ailes toutes ankylosées devront alors se dérouiller !
À son regard émerveillé sur l’aube et son soleil pointant
Je crois qu’il est tout disposé à repartir et vadrouiller.
Illustrations de SiVousPlay.
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