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Si tous mes petits « moi » têtus apparaissaient en même temps,
Je me sentirai tiraillé(e) par des milliers de tentations.
Si minuscules et si fétus, comment peuvent-ils être si tentants
Et forcer à m’apitoyer aux pires sollicitations ?

Hélas, jamais tous à la fois mais un par un évidemment,
Chacun voulant me faire croire qu’il pave mes meilleures intentions.
S’il m’est arrivé toutefois d’en cerner un incidemment,
Un autre vient me faire accroire qu’il capte toute mon attention.

Tableaux de Beth Conklin.

En mars, la météo se couche pour pleurer ses larmes amères,
La Terre accepte son offrande de toute sa reconnaissance
En attendant qu’elle débouche orages et tempêtes éphémères
Pour devenir la Révérende Mère de toutes les naissances.

Mais quand le temps reste au beau fixe, la météo pourtant joyeuse
S’en va puiser sur l’océan les sanglots amers des sirènes
Qu’elle versera en pluies prolixes comme une manne pourvoyeuse
Et le Soleil, roi bienséant, mûrira la Terre sereine.

Tableau de Jacek Yerka sur https:postmodernism.livejournal.com464795.html .

Bien que je j’aie ni la main verte, ni le pied de l’agriculteur,
La nature m’a tiré l’oreille pour lui offrir un jardinet.
Touffes d’herbes-à-chat recouvertes d’un bon terreau contributeur
Ont fait une joie sans pareille et gustative à mon minet.

Tant que nous étions en hiver, j’ai disposé plein de callunes,
Petites fougères qui fleurissent notre balcon jusqu’au printemps.
En mars, tout plein d’oignons divers que j’ai plantés en pleine Lune
Font, sans que ma main n’en florisse, de moi un jardinier à plein temps.

Mars est venu, mars est parti et le temps file évidemment,
J’ai fait des plans sur la comète et aussi des plants de tomate.
Si le beau temps m’est imparti de pluies et d’ensoleillement,
J’en goûterai, soyons honnête, avec mes meilleurs aromates.

Illustration du calendrier d’Olga Ert sur https:www.behance.netgallery186943calendar .

Sans doute la prière est-elle une connexion à contretemps
Vers ce qui n’existe pas encore mais dont j’en intégrerai l’âme ?
Sans doute prendrais-je la bretelle à contresens en empruntant
Le risque d’être en désaccord et de Dieu recevoir un blâme ?

Il fallait juste un peu d’audace et quitter les sentiers battus
Pour prier Dieu dans le futur où tout est déjà accompli.
Comme j’y suis déjà en place, c’est moi-même à bride abattue
Qui répare et coud les sutures de mon cœur d’afflictions rempli.

Voici pourquoi, en confiance, je marche au bord des précipices,
Je saute sans filet et je tombe puis, relevé, je recommence.
Je parie sur la défiance en espérant les bons auspices
De l’indulgence qui incombe au Dieu de toutes les clémences.

Tableau de Daria Petrilli sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201704Daria-Petrilli.html?m=1 .

Parfois le miroir est fêlé et ses reflets sont déformés
De l’autre côté de son tain décapé à la pierre à chaux.
Sans doute le verre descellé et son épaisseur difformée
Laissent voir un cœur de putain à la place d’un cœur d’artichaut.

« La belle Alice » devient « la laide » – celle dont le lapereau se tâte –
Les cartes à jouer sont transformées en cartes truquées sans les cœurs.
D’ailleurs, elle s’appelle Isalaide, son chat souffre de la prostate !
Lewis nous en avait informés ; parfois il rêve à contrecœur.

Collage de Tanya Mayers.

Parle-moi de métabolisme qui ne serait pas minéral,
Non seulement ni végétal mais encore moins organique,
Qui n’ait besoin de symbolisme, ni de challenge viscéral,
Ni d’obscur désir génital d’obnubilation orgasmique !

Parle-moi d’une création qui n’ait pas besoin de manger
La vie sans risquer à son tour d’être absorbée par le système !
Une vie de récréation où la mort serait l’étranger
À l’unique énergie d’amour d’un Dieu qui dirait que je t’aime !

Résine de Bruce Riley.

Je me bâtis plein de romances ou bien me je me mène en bateau
Selon si mes rêves prospèrent ou demeurent inassouvis.
Dès que le premier pas commence – même si ce n’est pas du gâteau –
En quittant ma chambre pépère et en honorant mes envies.

Parfois j’ai sauté dans un train qui venait inopinément
D’entrer en gare de peur de voir s’évanouir ma destinée.
Et j’ai franchi avec entrain des garde-fous précisément
Placés pour m’empêcher d’avoir rencard avec ma dulcinée.

Photo du National Geographic.

Aussitôt que le cœur grandit, il doit déjà changer de vase ;
Lui qui savait se contenter jusqu’à présent de pas grand-chose.
Mais lorsque l’amour répondit à ses aspirations d’extase,
Son nid n’a su le sustenter, fendu par la métamorphose.

On rempote à la belle saison selon qu’au fur et à mesure
De nouvelles pousses ont marcotté de la bouture généreuse.
Plus tard, on change de maison ou on retape une masure
En château tarabiscoté en forme de famille heureuse.

Tableau de Vladimir Kush sur https:imgur.comaLnuz1 .

L’amour se niche dans le cœur, le cœur se niche dans le corps,
Le corps se niche dans son lit comme cérémonie rituelle.
Le sexe produit sa liqueur, la liqueur redemande encore
L’ivresse jusqu’à la folie de l’illumination sexuelle.

À peine créé par amour, le fœtus sent son cœur qui bat,
Englouti jusqu’à la naissance qui lui ouvrira les poumons.
Et lentement, jour après jour, il continuera le combat
Contre la vie par la puissance d’un cœur qui s’bat commecontre un démon.

Tableau de Tanya Bilous.

Au casse-tête de la vie, il faut savoir partir à point
Et trouver de suite les clefs qui ouvriront chaque serrure.
Faire semblant d’être d’avis sans émettre de contrepoint
Et avancer sans renâcler malgré le poids de son armure.

Mais ça, c’est la règle des fourbes qui violent la loi et l’écourtent
Attendant le moment propice pour triompher des adversaires.
Moi, j’ai emprunté la ligne courbe – pas celle qui paraît plus courte –
Celle qui longe les précipices et demande l’effort nécessaire.

J’ai plusieurs fois joué au fou avec mon esprit cavalier
Et me suis fait damer le pion par des petits roitelets abscons.
J’ai traversé les garde-fous et suis tombé dans l’escalier
Et malgré tout, je suis champion du titre envié de roi des cons.

Tableau d’Anna Berezovskaya.

Au pied de l’arbre, la connaissance publie ses feuilles au quotidien.
Chaque jour, il écrit l’histoire de demain et après-demain.
Ainsi, il prédit les naissances, grâce à l’ascendant ophidien
Du serpent aux conseils notoires qui offrait les fruits de sa main.

Mais aujourd’hui ne craignez rien ! Laissez les enfants s’amuser
À lire ce qu’il adviendra des plans dont l’enfer est pavé.
Tout va très bien pour les terriens ! Après s’être ensemble accusés
De s’être mis dans de sale draps, demain la Terre sera lavée.

Mais pour connaître la méthode employée pour le décrassage,
Il faudrait lire toutes les feuilles dans l’ordre épistémologique.
Ça déclencherait un exode d’érudits lors du ramassage ;
Nul n’ouvrirait son portefeuille pour ce sort idéologique.

Illustration de Cyril Rolando sur https:www.demotivateur.frarticlecyril-rolando-artiste-dessins-tim-burton-hayao-miyazaki-surrealisme-7104amp .

Les messagers d’amour opèrent en direct du bouche à oreille ;
Charmée, l’expéditrice transmet son billet doux au récepteur.
Parfois un vent doux coopère pour accélérer sans pareille
Une suggestion qui promet tout le plaisir du concepteur.

Cependant quand les vents contraires transforment l’écho de la voix,
Souvent s’ensuivent des courants froids condensés en perles de pluie.
Les mots, de manière arbitraire, prennent une tout autre voie
Et le cœur doute avec effroi de l’affection venant de lui.

Mais après la pluie, le beau temps car les cœurs ne sont pas en sucre ;
Certains sont si inoxydables qu’il ne craignent point le déluge.
Sinon la haine depuis longtemps aurait dilué l’esprit de lucre
Dans des orages inexorables où l’amour sait trouver refuge.

Tableau de Cyril Rolando sur https:mymodernmet.comcyril-rolando-surreal-digital-art .

Toutes les neiges de malheurs, toutes les pluies de catastrophes,
Toutes les larmes qui ont coulé et ont creusé rides et ridelles,
Forment ce qui fait la valeur d’un visage qu’on apostrophe
Et sur lequel seront moulées les mémoires qui parleront d’elles.

Quand un bouton fait irruption sur ta peau blanche satinée,
C’est un souvenir douloureux qui reprend du poil de la bête.
Il le fait sans interruption jusqu’à ce qu’il soit patiné
D’un désamour si langoureux qu’il te prendrait toute la tête.

Tableau de Cyril Rolando sur https:mymodernmet.comcyril-rolando-surreal-digital-art .

À l’instar des insecticides, Red-Hair tue raide mais par passion ;
Tous ceux qui désirent la flamme de ses cheveux s’y sont brûlés.
Elle mène sa lutte fratricide contre ce membre en extension
Et voudrait de toute son âme autant le démantibuler.

« Émasculer » est un peu fort alors elle use de stratagèmes
En faisant battre tous les cœurs jusqu’à ce qu’ils demandent grâce.
Tous ces phallus tendus à mort dans ce temple sacré blasphèment
Et supplient l’Utérus vainqueur que ses trompes ne soient pas voraces.

Photo de charme vue sur https:sacredcharm.tumblr.com .

Toutes leurs maisons anonymes de l’autre côté de ma rue,
Désertées toute la journée afin de pouvoir les payer
Puis, revenir en pantonymes dès que le jour a disparu
Pour glaner les heures ajournées tant qu’on est encore éveillé.

Alors s’illuminent fenêtres et postes de télévision
Dans des ambiances orange ou bleues selon le programme du soir.
Après le film, on voit les maîtres et leurs chiens, avec précision,
Faire leur tour même s’il pleut ; c’est là leurs missions, leurs devoirs.

Et revient le jeudi matin où le silence se répand
Entre les ruelles immobiles où l’on sent le vide invasif.
Parfois du bruit dans le lointain… chantier, camion, grue ou trépan
Et parfois une automobile qui trahit l’éventuel oisif.

Tableaux de Léonard Koscianski.

La ligne orange utilisait toujours ces antiques voitures
Dont les cahots faisaient grincer les vieux ressorts sur les essieux.
Chaque parcours fertilisait mon appétence d’aventures
Et son roulis une pincée de graines d’humour facétieux.

Tous les passagers rigolaient sur les aiguillages ancestraux
Qui secouaient côtes et fesses dans une liesse mémorable.
Certaines femmes cabriolaient sous les allegros orchestraux
Du tramway qui, je le confesse, jouait un complice honorable.

Tableau de Mark Lague.

Si partir, c’est mourir un peu à ce qu’on laisse derrière soi,
Si mourir, c’est partir toujours sans regretter sa vie d’avant,
Alors arriver n’est qu’un vœu de répéter encore une fois
Les mêmes gestes de tous les jours en réaction au gré du vent.

Partir à deux pour se nourrir l’un l’autre de ses émotions,
S’orienter grâce aux étoiles et accueillir le nouveau jour !
Alors si nous devons mourir d’un moyen de locomotion,
Que ce soit d’un bateau à voiles gonflées au grand vent de l’amour !

Tableaux de Jake Baddeley sur http:artilo-artilo.blogspot.com201207jake-baddeley.html?m=1 .

À l’heure du midi du solstice quand le soleil est au zénith
Au jour de ce premier printemps s’ ouvre une porte un temps donné ;
Quelques instants dans l’interstice retombe une pluie d’eau bénite
Comme si le seuil, en suintant, pleurait l’hiver abandonné.

Aux antipodes, en automne, la même porte, au même instant,
Courbe la flore dans l’espace entre les arbres alignés.
Quelques secondes monotones s’écoulent en manifestant
Un étrange silence qui passe en cérémonie assignée.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Dans certaines familles helvétiques, on retrace l’ancêtre magique
Dont l’ascendance remonterait au petit peuple folklorique.
Bien que cette branche hermétique découle de rites nostalgiques,
Ma belle-famille en compterait deux aïeules assez féeriques.

Elles vivaient dans les marais, les grands lacs ou bien les forêts
Et se vêtaient de végétaux ou nues à la belle saison.
Leur souvenir réapparaît lorsque l’hiver a défloré
La nature d’un droit de veto mais qu’en renaît la floraison.

Contrairement à l’hirondelle qui ne fait pas toujours le printemps,
Les deux sorcières immortelles sortent de l’eau entre les joncs ;
Partout l’ombre des demoiselles se distribue en s’épointant
Comme sensuelles jarretelles qui font éclater les bourgeons.

Dans les vallons alémaniques, après les premières gelées,
J’ai déjà remarqué leurs traces dans les ruisseaux presqu’asséchés.
Une incantation chamanique, mue d’une voix écervelée,
Tombe des nues mais avec grâce comme une rosée éméchée.

Tableau de Audrey X et Photo de Susan Schroder.

Est-ce que les rêves destructeurs se heurtent contre les rochers
Que la mémoire a endigués pour lutter contre la tristesse ?
Les bons moments reconstructeurs se regroupent pour s’accrocher
À l’avenir se conjuguer avec mon présent en détresse.

Seulement voilà, il faut bouger, il faut se lancer à l’assaut ;
Alors je plonge dans la peur qui ressemble à une montagne.
Je laisse aller les préjugés qui tournoient comme des lassos
Et qui me frappent de stupeur afin d’éviter que je gagne.

Les entraves tombent si j’y crois car il n’existe aucun miracle
Que celui de prendre le train qui s’arrête pile devant mes yeux.
Doutant, sur mon chemin de croix, de pénétrer dans l’habitacle,
J’ai trop laissé passer l’entrain de tant de projets merveilleux

Tableau de Cyril Rolando sur https://mymodernmet.com/cyril-rolando-surreal-digital-art

Il a tellement porté mes cris noués dans sa robe de douleur
Et de souffrances encore ouvertes à l’échancrure de mon cou,
Qu’un jour j’ai déclaré proscrit ce vieux vêtement refouleur
Qui gardait mes plaies recouvertes et m’augmentait les contrecoups.

Je l’ai dressé sur mon passé comme épouvantail à mémoire
Pour effrayer mes vieux démons qui tenteraient de revenir.
Jamais l’un d’eux n’a dépassé sans être, d’un coup d’assommoir
Désenchanté à pleins poumons à la vue de ce souvenir.

La gravité fait le bonheur de tous les pauvres imbéciles
Qui se complaisent à prendre au sérieux tout ce qui peut l’être au tragique.
Malgré cela, j’ai eu l’honneur d’utiliser sa préhensile
Capacité d’un impérieux lancer de fronde gravifique.



« La gravité est le bonheur des imbéciles. » Charles de Montesquieu.

Photo de Mulch Media Gallery sur http://www.mulchmedia.com/gallery/default.aspx?moid=547

Comme elles ont troqué leur balai pour l’aspirateur dernier-cri,
Elles ont remplacé leur grimoire par l’ordinateur connecté
Au plus gigantesque ballet du net auquel elles ont souscrit
Dont la capacité mémoire dépasse le téraoctet.

Les prédictions astrologiques ont pris un sacré coup de fouet
Grâce au chat qui prend la souris et la dirige d’un air savant.
Selon les lois de la logique, s’il s’en sert comme d’un jouet,
Le résultat sera pourri mais c’était déjà comme ça avant.

Tableau de Tristan Elwell

L’œil droit voulait être le chef : « c’est moi qui oriente l’homme ! »
L’œil gauche voulait être le chef : « c’est moi qui repère les femmes ! »
Le nez voulait être le chef : « c’est moi qui sent les phéromones ! »
Le cerveau voulait être le chef : « c’est moi qui contient toute l’âme ! »

La bouche voulait être le chef : « c’est moi qui embrasse, ma foi ! »
Les lèvres voulaient être le chef : « c’est nous qui prêtons à sourire ! »
La langue voulait être le chef : « c’est moi qui m’ retourne sept fois ! »
Les dents voulaient être le chef : « c’est nous qui éclairons le rire ! »

Le crâne voulait être le chef : « c’est Moâ qui ai toute ma tête ! »
Les oreilles voulaient être le chef : « c’est nous qui portons les lunettes ! »
Le cou voulait être le chef : « c’est moi qui fait tourner la tête ! »
Finalement, pour faire bref, le couperet trancha tout net !

Illustration de Junji Ito

En fait, le Soleil me surveille de l’aube jusqu’au crépuscule.
Il joue le Gardien de mes jours et mon Geôlier durant mes nuits.
Dès le matin, Il me réveille par petits faisceaux minuscules
Jusqu’au soir où, fin du séjour, black-out entre onze heures et minuit.

Je Le trompe une fois par mois avec ma maîtresse Lunaire ;
Nous attendons qu’Il soit couché et qu’Il dorme à rayon fermé.
Puis, toute la nuit, quel émoi ! Quelles amours extraordinaires
Donnent à la Lune effarouchée le désir de se transformer !

Première semaine de grossesse, Elle disparaît dans ses quartiers ;
Son ventre s’arrondit sans cesse … point de Soleil à l’horizon ;
Troisième semaine, une princesse paraît sous le regard altier
Du Soleil qui, avec rudesse, me reconduit dans ma prison.

Tableau de Six N. Five

Seulement à peine quelques jours après la fête des amoureux,
Saint-Valentin voit son service de l’après-vente saturé.
Passé la nouba de l’amour, les cœurs retombent langoureux
Et viennent se plaindre de sévices et positions dénaturées.

Alors on répare les cœurs à l’atelier du cœurdonnier
Qui recoud les peines d’amour et vidange les peaux de chagrin.
Il redonne un peu de vigueur aux coups de foudre prisonniers
Qui n’ont pas pu venir à jour à cause d’un pénible train-train.

Tableaux de Catrin Welz-Stein sur http://artsdumonde.canalblog.com/archives/2016/03/12/33502041.html

Mon cœur, ce drôle de pendule, décide après hésitation
Comment choisira-t-il l’ébauche du jour avec incertitude…
Selon si les artères ondulent à droite avec excitation
Ou si les veines oscillent à gauche avec plus de mansuétude.

S’il reste fixe, je reste au lit attendant que ça redémarre
Car à force de le remonter tous les soirs, parfois il se bloque
Comme un métronome ramolli par les rêves et les cauchemars
Où il doit sans cesse affronter les décisions les plus loufoques.

Tableaux de Catrin Welz-Stein sur http://artsdumonde.canalblog.com/archives/2016/03/12/33502041.html