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Tous les détails cachent l’ensemble, l’atome n’est plus la matière ;
Plus l’infini devient petit, plus se diffracte l’univers.
Il paraît que Dieu me ressemble par sa lumière tout entière
Prête à surgir tout aplatie d’un équivoque trou de ver.

Les détails marquent la frontière entre deux mondes opposés ;
L’un observable où va mon corps, l’autre invisible d’où vient mon âme.
Chercher à percer la matière par sa structure présupposée
Me fait basculer l’anticorps là où s’obscurcit l’anti-âme.

Tableaux de Colin Johnson.

Dès l’ouverture de la chasse, la femme devient chasseresse
Et a recours à ses appas, à ses leurres, à ses artifices
Pour piéger les garçons qui passent et qui se laissent, par paresse,
Familiariser pas à pas jusqu’à l’ultime sacrifice.

La journée consacrée aux femmes n’est qu’un prétexte crapuleux
Pour pratiquer la chasse à l’homme lâché tout nu dans la forêt.
Ceux qui décrient ce sport infâme devraient s’montrer plus scrupuleux
Car ils n’sont que gibier « at home » qu’elles adorent dévorer.

Tableau d’Evgueny Makarenko – Loza.

Les yeux dépassent le reflet de l’âme enfouie profondément
Et souvent leur regard excède la limite de ses orbites.
Je les vois même s’essouffler le plus souvent effrontément
Pour un sujet qui les obsèdent ou quelque bêtise subite.

Qu’il est orgueilleux et hautain ce regard affiché en coin
Qui mesure la contenance de son voisin ou sa voisine !
Deux yeux perçants de diablotins explorant le moindre recoin
Pour une espiègle inconvenance qui fait la une des magazines.

D’où l’emploi de lunettes noires pour voir en toute indiscrétion
Et lancer un œil goguenard aux décolletés en promotion.
D’ailleurs si j’ai bonne mémoire, les stars de la conspiration
Clones de Zorro le renard en font grande consommation.

Tels sont les outils désormais du parfait p’tit physionomiste
Dont l’art d’observer ses semblables est consentement unanime.
Celui qui n’observe jamais possède l’âme aveugle égoïste
Tandis qu’un regard bien palpable relève d’une âme magnanime.

Tableaux d’Isaac Grunewald.

C’était un pauvre petit noir qui aimait un rouge si intense
Qu’on aurait bien pu les confondre sur une photo monochrome.
Or l’intrépide crut pouvoir multiplier leurs accointances
Mais commençait à se morfondre en l’attendant au vélodrome.

La demoiselle, toute en bouclettes, comme elle aimait se faire attendre,
Transmit un ininterrompu SMS comme convenu.
Il grimpa sur sa bicyclette, partit sur la route du tendre
Et pédala tant qu’il le put mais la belle n’est jamais venue…

Photo de Maggie West.

À chaque étage de la femme, le chaland est tout feu tout flamme !
Rez-de-chaussée, il prend son pied dans ses talons comme il lui sied.
Premier étage, priez pour nous, il en est tombé à genoux ;
À l’entrée, d’un élan fougueux, sans hésiter il fait la queue.

Sixième étage, sur les vitrines, se massent les jolies poitrines
Pour estimer chaque bonnet, A, B, C, D, c’est pas donné !
Septième ciel, tous les visages admirent le beau paysage
Et de leurs bouches, on peut entendre : « Qu’elle est chair, la route du tendre ! »

Tableaux et photo de René Magritte.

Parfois les eaux du Lac Léman débordent à cause des Suissesses
Qui calment leurs tribulations par d’abusives ablutions.
Au pays des Suisses-Allemands, quand vient le terme de leurs grossesses
L’eau les baigne en adulation de leur propre constitution.

Dans les atmosphères hermétiques des salles-de-bains helvétiques,
Coulent les eaux amalgamées des pluies et des glaces fondantes.
Selon leur classe et leur éthique, vitalité et esthétique,
Elles passent leur temps à s’y pâmer durant des heures redondantes.

Tableau d’Evangelion inspiré de Konstantin Tarasov sur https:thecollectibles.tumblr.compost187123384858evangelion-inspired-art-by-konstantin-tarasovamp .

Afin que le bonheur arrive, il faudrait que la peur s’en aille ;
La peur du chasseur à l’affût ou bien la peur du mâle en rut.
Et je me sens à la dérive parmi tous ces regards canailles,
Ceux qui passent outre mon refus et se conduisent comme des brutes.

Afin que le bonheur existe, j’aimerais bien me sentir nue
Sans me retrouver sans défense ni crainte d’être violentée.
Si la satisfaction persiste, je me sentirais soutenue
Si je ne recevais nulle offense, contre mauvaise volonté.

Le paradis aux mille vierges n’est qu’un vieux rêve phallocrate
Et pourquoi pas mille étalons promis au gynécée céleste ?
Là, je lorgnerais sur les verges comme une femelle autocrate
Sans chemise et sans pantalon mais pour une chanson de geste.

Tableau d’Adrienne Stein.

Parmi les racines de gingembre, de curcuma, de mandragore
Que j’avais oubliées dehors, la pleine Lune aura sévi
En leur développant les membres et en éveillant l’égrégore
Par je n’sais quel confiteor chanté par l’astre inassouvi.

Elle a dévoré le gingembre et le curcuma goulûment
Et puis a grimpé sur le mur en plantant ses griffes dedans.
Mais lorsqu’elle a rejoint ma chambre, j’ai décidé résolument
D’accueillir ses jolis fruits mûrs en lui montrant mes belles dents.

Eh bien la mandragore est bonne, dodue et sucrée à souhait
Et j’irai bien en rechercher sincèrement toute une souche !
Mais dès demain je m’y abonne – désormais je peux l’avouer –
Quand je vais chez le maraîcher j’en ai toujours l’eau à la bouche.

Sculpture d’Armelle Blary sur https:www.paperblog.fr7403284sculptures-metamorphosees-et-poetiques-de-armelle-blaryamp .

Deux sœurs de lait me regardaient en me dardant des quatre seins
Et je ne voyais que l’effet des mamelons dans leur vitrine.
Et tandis que je m’attardais à appréhender leurs desseins
Je pris les épées des deux fées plantées dans ma propre poitrine.

Elles m’ont dévoré le cœur de leurs petites dents pointues
Puis m’ont recousu d’une toile qui brillait comme un firmament
Et de leur petit air moqueur m’ont dit avec sous-entendu :
Maintenant tu es « Cœur-d’Étoile » et tu nous suis, évidemment.

Alors je suivis les deux sœurs et sommes devenus intimes ;
Elles m’ont nourri de leur lait et m’ont fait goûter leurs bonbons.
Depuis je me suis fait chasseur pour leur traquer d’autres victimes
Et leur offrir ce qui leur plait en me réveillant pour de bon.

Tableau de Lisa Yuskavage.

À main levée, avec méthode, seul l’œil dirige le crayon
Qui retransmet fidèlement les vraies proportions artistiques.
Les mains levées de la ribaude captent du soleil un rayon
Qui va superficiellement en accentuer sa plastique.

L’osmose unit l’observateur à son modèle qui prend la pause
Et une relation intime se crée sur la piste aux étoiles.
Le peintre se fait créateur et la créature compose
Cette Lilith illégitime d’un nouvel éden sur la toile.

Tableau de Mato Jurkovic.

Sans doute la présence d’un Dieu qui me ressemble et qui m’observe
Depuis le lieu que j’ai atteint pour accomplir ma destinée ?
Je semblais miséricordieux comme dans une foi qui conserve
Une âme qui perd son latin parmi des chrétiens obstinés.

J’ai fait des voyages mystiques, embarqué sur des fleuves en transe
Sous l’effet de révélations qui m’ouvraient la porte aux mystères.
Par raisonnements holistiques doublés d’un orgueil à outrance,
J’ai cherché la corrélation avec une vie plus terre-à-terre.

Aujourd’hui j’ai perdu la foi envers ma quête d’idéal ;
J’incarne ma propre prière dans ce chemin ad hominem.
Mais je vois passer toutefois dans un navire boréal
Ce Dieu qui regarde en arrière et qui n’est autre que moi-même.

Tableau de Wolfgang Lettl sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201104wolfgang-lettl-1919-2008-germany.html .

Mieux que les verres à double foyer ou les lunettes à rayons X,
Le vin vous dévoile la femme plus belle que quand vous êtes à jeun.
Du moins, c’est ce que vous croyez lorsque vous devenez prolixe
Avec propositions infâmes et une pointe d’accent cajun.

Prenez plutôt un verre à pied qui épouse bien ses contours ;
Si jamais elle n’est pas d’accord, tant pis si elle se dérobe.
Avec l’attitude qui vous sied, offrez-lui un verre en retour
Et si le vin donne du corps alors enlevez-lui sa robe.

Photo d’Endegor.

Les cauchemars sont mes conflits qui ressurgissent chaque nuit
Tant que mes blessures de l’âme ne sont pas mithridatisées.
Les eaux de ma mélancolie délavent mon cœur de l’ennui
Et mon esprit passe à la flamme pour le forger et l’attiser.

Rêver d’idéal féminin n’est pas mon rêve le plus bénin ;
Rêvasser d’amour et d’eau fraîche apaise mon âme revêche.
Tous mes cauchemars récurrents – baptême de feu m’épurant –
Règlent mes problèmes antérieurs sur l’air de mes songes intérieurs.

Quel est le pire cauchemar pour un rêveur impénitent ?
Sans doute un rêve merveilleux qui disparaît avec regrets ;
Peut-être aussi lorsque démarre une nuit blanche préméditant
Des trous de mémoires sommeilleux où je vais me désintégrer.

Rêver d’une putain infâme est-il un affront à la femme ?
Cauchemarder sa propre mort est-ce se nourrir de remords ?
Se filmer un rêve éveillé est-ce un présage émerveillé ?
Faire et refaire le même rêve est-ce l’imaginaire en grève ?

Illustrations de Miles Johnston sur https:www.juxtapoz.comnewsthe-seduction-of-miles-johnston .

Coupe de blues plutôt que fraise pour montrer ma nouvelle tête
Et exprimer mes sentiments, mes peurs bleues et mes coups de sang.
Coupe de glace plutôt que braise pour me donner un air de fête
À l’encontre des châtiments lavés avec adoucissant.

Coupe turquoise, bien assurée, histoire de me détacher
Des jours qui passent à essaimer la mélancolie du moment.
Coupe azurée pour rassurer mon cœur qui n’a rien à cacher
Sinon avoir envie d’aimer et un jour… devenir maman.

Illustration d’Enki Bilal.

Si mes maux pouvaient vous parler, si mon corps pouvait s’exprimer,
S’écriraient en lettres de sang mes émotions les plus profondes
En tractations, en pourparlers que l’âme saurait imprimer
En caractères évanescents qui serpenteraient comme une onde.

« Je n’ai pas l’air dans mon assiette ! » me défilerait sur le front
Comme font les informations sur le fronton des bâtiments
« Je ne suis pas une mauviette ! » s’afficherait comme un affront
Sur mon cœur aux palpitations à l’encre de ses sentiments.

Sans doute les vieilles douleurs dirigent ma plume de plomb
Qui semble de plus en plus lourde à force de me chroniquer
Car mon encre a pris la couleur de l’esprit qui reste en surplomb
D’une vie dont les plaintes sourdes n’ont jamais su communiquer.

Illustration d’Enki Bilal.

Le démon de mon inquiétude reste muet sur le moment
Mais se glisse a posteriori dans les replis de ma conscience.
Il menace ma zénitude par d’insidieux petits tourments
Qui m’obscurcissent a priori et font trembler ma prescience.

Car il a pris cette habitude d’utiliser mes souvenirs
Pour me rappeler les sermons contre mon anticonformisme.
Je profite de l’amplitude de ces angoisses à venir
Pour y faire tomber ce démon dans son gouffre de pessimisme.

S’ils se mettent à deux ou à trois pour m’accabler de mes remords,
Je sais qu’ils ne sont rien qu’un leurre qui s’insinue sans méfiance.
Si mon espoir reste à l’étroit dans cette angoisse qui me mord,
Je rebondis toujours à l’heure avec un peu plus de confiance.

Illustration d’Enki Bilal.

Combien de fantômes capturés par l’œil du peintre inattentif ?
Combien de spectres interceptés par l’objectif du photographe ?
Regardez-les s’aventurer derrière l’air représentatif
Du modèle d’où fuse, excepté, un évanescent olographe !

Sans doute les pigments authentiques des couleurs leur ouvrait des portes
Qui débouchaient dans des couloirs où s’en aller et revenir ?
Sans doute la photo argentique cachait – que le diable l’emporte ! –
Une occasion, un défouloir pour hanter l’album-souvenir ?

Illustration d’Enki Bilal.

Un beau jour – ou peut-être une nuit – comme l’Aigle de Barbara,
Tout endormie dans ma baignoire, mon string m’a été dérobé.
Ce vol me plongea dans l’ennui – car enfin qui l’accapara ? –
Jusqu’à ce qu’une colombe noire avec sa prise vint me snober.

« Sale colombe, rends-le moi ! » m’écriai-je à ce volatile
« Espèce de palombe ouzbek à qui je vais tordre le cou ! »
« Je suis un corbeau en émoi ! » me répondit cet imbécile
Tout en ouvrant son large bec car le truc marche à tous les coups.

Et ce fut la dernière fois que je mis un string pour dormir
Car le corbeau noir revanchard revint plusieurs nuits par la suite.
Mais je remerciai toutefois les fabulettes à vomir
De La Fontaine cabochard pour sa mise en garde fortuite.

Illustration d’Enki Bilal.

Bien sûr, à chacun sa méthode pour voler par la voie des airs ;
Madame Icare s’est mise à l’art subtil de la fauconnerie.
Mais plutôt de façon rustaude de dérober – quelle misère ! –
Les poches pleines de dollars par défaut de larronnerie.

Monsieur est plutôt ambitieux et s’est empressé de dresser
Les gros oiseaux que la nature a mis à sa disposition.
Malgré les aigles capricieux qui l’ont amplement agressé,
Il a acquis son armature mais en mauvaise position.

Illustrations d’Enki Bilal sur https:www.passion-estampes.comproduits-derives-artistiquesindexbilal.html .

L’invasion des extra-terrestres, ça ne date pas d’aujourd’hui ;
Ils nous ont déjà attaqués à l’ère des hommes des cavernes.
Ils ont été mis sous séquestre ; leurs robots ont été réduits
À payer, l’air estomaqué, l’amende pour délit moderne.

Cro-Magnon ne rigolait pas avec ces fusées à gogo
Qui leur dénaturaient le ciel avec leurs chemtrails quadrillés.
Et ce fut un rude combat que de les bouter tout de go
Hors de l’espace résidentiel où ils s’étaient multipliés.

Alors quand je vois, de nos jours, les aéroplanes en folie
Nous déchirer notre atmosphère et nous écorcher les oreilles,
Je redeviens l’homme balourd, guerrier cosaque de Mongolie
Qui n’a d’envie à satisfaire que bousiller ces appareils !

Tableau de Mark Bryan sur www.artofmarkbryan.com .

« Le jour où les cons voleront, tu en seras chef d’escadrille ! »
Me disait-on pour me vexer et m’expédier sur les roses.
Or, quand les anges m’élèveront en compagnie des joyeux drilles
Ressuscités, décomplexés, j’aurai des pensées bien moroses.

En plus, vêtu de robe blanche comme seul et unique vêtement,
Tous ceux qui sont restés en bas apercevront mes génitoires.
J’en ai la honte tous les dimanches lorsque vient le saint-sacrement
Et qu’on me promet la nouba sans passer par le purgatoire.

À quoi bon la vie éternelle avec tous les heureux zélus
Qui allumeront tous un cierge au nom de leur Dieu éminent !
Et ces houris sempiternelles jetant sur moi leur dévolu
Sous prétexte qu’elles sont toutes vierges et moi leur mâle dominant !

Tableau de Mark Bryan sur www.artofmarkbryan.com .

Les territoires britanniques insuffisants à son orgueil,
Il veut régner sur les sept mers, les océans et les deux pôles.
Sans se montrer trop tyrannique, il a voulu faire bonne accueil
Aux tritons, sirènes et chimères où prétend-il sa métropole.

Mais toutes les princesses consorts ne l’entendent pas de cette oreille
Car les princes se mettent à loucher sur les jolies queues des sirènes.
Les forces de l’ordre qu’on sort seront submergées sans pareille
Lorsque le Roi ira coucher avec Kamomilla, leur reine.

Alors sans tambour ni trompette crevant le monde du silence,
L’archevêque de Planctonberry l’intronise, sans commentaire.
Des cris s’élèvent comme une tempête et, par défaut de vigilance,
Tout le peuple atteint d’hystérie se rue sur le Roi d’Angleterre.

Tableau de Ilya Répine pour l’opéra « Sadko » de Rimski-Korsakov.

Venez donc tous à Charleroi pour assister au match du siècle !
Un combat des chefs inédit : Roi belge contre Roi d’Angleterre.
Philippe est en plein désarroi tandis que Charles est plus espiègle
Mais tout cela n’est que comédie ; l’issue ne fait aucun mystère.

Mathilde et Camille se crêpent le chignon derrière les coulisses
Et l’on voit rougir les frimousses des princes wallons et flamands
Car les princesses en taille de guêpe s’envoient avec plein de malice
Gueuze et autres types de mousses pour mieux séduire leurs amants.

Tout le monde ayant bien compris que le combat a commencé
Il y a longtemps des deux côtés : Royaume-Unis, belge et anglais,
On verra, quel qu’en soit le prix, la victoire déjà annoncée ;
Nul besoin de tournicoter : ils avaient déjà tout réglé.

Carte postale de Charleroi sur www.delcampe.net .

Vénus aux fesses callipyges, en trois coup de cuillère-à-pot,
Peignit un homme à son image, possédant le pinceau sacré.
Évidemment l’enfant prodige profita du divin repos
Pour brosser une œuvre en hommage à celle qui l’avait consacré.

L’artiste en herbe, au pied levé, créa de son dieu le portrait
Que Vénus jugea in petto à la valeur d’un Picasso.
Ainsi la femme fut élevée par transition à cet attrait
Pour la peinture mais au couteau car elle n’avait pas de pinceau.

Tableau d’Antoine Mansour sur https:antoine-mansour.weebly.com?ssp_iabi=1677572165579 .

Lorsque la nuit devient intense, Vénus X se métamorphose ;
Elle se glisse entre mes rêves comme une vampire du cœur.
J’entends déjà votre sentence : « Bien sûr, il ne pense qu’à la chose ! »
Non, pas du tout ! Sa morsure brève, je la ressens à contrecœur.

Vénus X n’est pas Aphrodite ; la passion n’est pas son mobile ;
Elle vient m’inoculer l’amour pour que j’en cultive mes vers.
Elle revient à l’heure dite lorsqu’ils sont mûrs et volubiles
Et me les dope avec humour aux fantasmes les plus pervers.

Tableau de Roberto Weigan.

« J’aurai un tournesol en pot ! » m’avait-elle écrit sur sa lettre ;
« Je serai toute de bleu vêtue avec un chapeau assorti. »
Et me voici à fleur de peau, bataillant contre mon mal-être,
Observant à bride abattue ceux qui se pressent vers la sortie.

Elle se tenait au bout du quai tenant son fichu tournesol,
Émergeant de la vague humaine comme une sirène sur son rocher.
Apparemment bien éduquée, bien droite et debout sur le sol,
Affichant un visage amène, elle me regarda m’approcher…

Et puis je me suis réveillé, frustré toutefois effrayé
D’avoir manqué et renoncé à ce fantasme bien à-propos.
Soudain je fus émerveillé de découvrir sur l’oreiller
Un petit mot qui annonçait : « J’aurai un tournesol en pot ! »

Tableau de Catherine Chauloux sur https:catherinechauloux.comles-peintures?ssp_iabi=1677484249339 .