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Retournons la carte du tendre pour examiner son verso
Et explorons là, le bassin, ici, les côtes, enfin, l’épaule.
Qu’il est agréable de tendre la main aux côtés transversaux
Opposant la courbe des seins comme la calotte des pôles.

Côté recto, la grand plaine recouvre le reste du monde.
Au nord, deux montagnes célèbres pour leurs charmantes sensations ;
Au sud, une végétation pleine de moiteur où les sources abondent
Pour abreuver dans leurs ténèbres vos plaisirs et vos tentations.

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On nous avait bien expliqué de bien nous fier au serrurier
Dont la clef était attestée guérir les âmes les plus rétives.
Sous des contraintes appliquées par un devoir procédurier,
Nous allions nous faire tester, ténus dans la foule captive.

Seulement la clef était truquée car elle crochetait les serrures
Que la police pouvait ouvrir afin de mieux nous accuser.
Nous fûmes alors rééduqués et sentîmes alors sa ferrure
Tout honteux de le découvrir, mais trop tard pour nous récuser.

Tableaux de Remedios Varo.

Personne n’a vu Cupidon de tout l’hiver jusqu’au printemps ;
Toutes les amours confinées se dessèchent et se dénaturent.
Mais après une année bidon dans un isolement éreintant,
Les temps sont durs pour combiner amourettes avec aventures !

Il s’est occupé d’élevage de petits cœurs dans les clapiers
En accouplant des chauds lapins avec les meilleures pondeuses.
Ce matin, guettez l’arrivage des œufs emballés de papier
Sur des palettes de sapin que vous proposent ses vendeuses.

Au matin, elles ont déchargé les œufs aux couleurs chamarrées
Qui contiennent un certain poison dans le chocolat trafiqué.
En ces temps de vache enragée, les amis, on va se marrer
Quand vont tomber en pâmoison hommes et femmes paniqués.

Œuvre originale « Cupidon » de William-Adolphe Bouguereau par Alexey Kondakov.

Lorsque les cloches voleront à Pâques où à la Trinité,
Quand les élus imprévoyants seront nommés chefs d’escadrille,
Alors les gongs convoleront dans toute leur virginité
Et naîtront, des œufs chatoyants, des lapins chaussés d’espadrilles.

Cachez ces œufs dans le jardin, dans les arbres et dans les buissons
Et laissez les incompétents chercher midi à quatorze heures !
Là, vous verrez les plus radins rafler les œufs pour la cuisson
D’une omelette en omettant, bien à propos, l’argent du beurre.

Dessin d’André Franquin.

Tous les chemins mènent à Rome, surtout pour les cloches d’airain
Qui firent le voyage retour chargées des œufs en chocolat.
À chaque gong, tout cet arôme gagna peu à peu du terrain
Avec la Reine aux alentours qui aussitôt caracola.

C’était la plus belle des cloches, tout en or et tout en canons
Qui lancèrent des coups de tonnerre qui ébranlèrent les maisons.
Et ce fut à coup de taloches que les frelons et faux-bourdons
Fredonnèrent et puis, bourdonnèrent jusqu’à en perdre la raison.

Tableaux de James Christensen.

Lundi, le temps paraît maussade et suggestionne son visage
Comme si les nuages l’ombrageaient et lui ternissaient le regard.
Mardi, le temps d’une embrassade éclaircira son paysage
Comme si le soleil s’engageait à briller de tous ses égards.

Mercredi, le temps s’améliore et resplendit sur sa coiffure
Comme si le fond de l’air frais faisait reluire ses cheveux.
Jeudi, le beau temps dure encore mais perturbe une ébouriffure
Comme un petit vent qui l’effraie et ne fait pas ce qu’elle veut.

Vendredi, pluies mêlée de vents qui fouettent et mouillent ses paupières
Comme si ruisselaient les larmes des eaux d’un ciel qui prête à rire.
Samedi, au soleil levant, un soleil doux chauffe les pierres ;
Dimanche, nous sommes sous le charme de Pâques et du temps de sourire.

Tableaux de Julia Klimova.

Derrière un masque… d’autres masques ; c’est l’arbre qui cache la forêt.
Derrière la crainte de la mort, c’est la solution de la fuite.
Mes propos ne sont pas fantasques ; j’ai moi-même longtemps abhorré
La peur qui sème des remords dans de grands voyages sans suite.

Derrière le masque, le visage, derrière le visage, les pensées
Qui parfois laissent échapper un regard plein de chatoiements.
De doux reflets, plus ou moins sages, raison sereine ou offensée,
Un sentiment handicapé derrière un cœur de larmoiements.

Derrière la pensée, l’amour et puis, derrière l’amour, la haine ;
Sorte de tour de passe-passe dont vie et mort ont hérité.
Peut-être tomberont un jour les faux masques de porcelaine
Qui se briseront dans l’espace ténu du temps de vérité.

Tableaux de Cordovelian.

Si quelques maisons solidaires se serraient coudes et balcons,
Cela érigerait un pont pour enjamber les précipices.
Il aiderait les solitaires qui cherchent âme-sœur et hameçon
Pour faire valser les jupons autour des plus beaux édifices.

En pratiquant des ouvertures par les terrasses et les greniers,
L’amour pourrait aménager des cocons en les étoffant.
Et par le faîte des toitures et des échelles de meunier,
Des couples iraient emménager et procréer beaucoup d’enfants.

Montage d’Erik Johansson.

N’en déplaise au diable du peintre, d’une palette au ciel d’azur
Mouillé d’une mer outre-mer et d’un soleil rouge et morose,
La voûte céleste en plein cintre d’une profonde démesure
Trouble le père, séduit la mère qui enfante une tempête rose.

L’éternelle logique absente, clamée par mon esprit vainqueur,
Concède à l’appétit de l’âme la priorité du moment.
Ainsi, ma conscience exigeante se nourrit par le canal du cœur
De cette substance éphémère contenue dans le firmament.

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Derrière le mur de lumière, hors des coulisses de la matière
Le Soleil a crevé l’espace lorsqu’une voix cria « Fiat Lux ! »
L’aube s’est levée la première pour féconder la Terre entière
Depuis, le char de feu repasse, salué par Castor et Pollux.

Dans le royaume des ténèbres où les morts remontent en silence,
Règne la Lune qui attire l’âme des hommes éperdus.
Suivant le cortège funèbre, Elle décompte avec vigilance,
Tous ceux qui ensemble bâtirent le paradis des pas perdus.

Cartes du tarot de… de qui au fait ?

Le Soleil ne me fait pas peur car il revient tous les matins ;
Vainqueur de la nuit et du froid, il revient toujours flamboyant.
L’aube me sort de ma torpeur et quand le crépuscule l’éteint,
Je le supporte avec effroi et je l’attends en aboyant.

Je suis le chien, l’ami fidèle qui clame les phases lunaires ;
Du premier quartier au dernier et notamment en pleine Lune ;
C’est moi qui vous tient la chandelle et ce, depuis des millénaires,
Afin que vous nous retourniez dans votre quiétude nocturne.

Tableaux de Leonora Carrington.

Le Radjaïdjah m’a rendu fou au pays du soleil levant ;
Ainsi, le coronavirus est arrivé jusqu’au ponant.
Devrais-je apprendre le Kung-Fu, devrais-je prendre les devants
Et jouer à la roulette russe avec un vaccin détonnant ?

Heureusement il y a Tintin dont les aventures notoires
Ont vaincu l’abomination dans tous les pays de la Terre.
J’entends sa voix dans le lointain qui dit que toutes ces histoires
Relèvent de l’affabulation et de pratiques délétères.

Illustration de Hergé.

Les passeports pour l’avenir comportent un visa de santé
Et l’on ne pourra voyager que si l’on montre patte blanche.
Fini le temps des souvenirs ; demain vous devrez présenter
Votre statut d’esclavagé pour accéder aux villes franches.

Il se peut même qu’on applique un QR-code sur votre front
Afin que flics et douaniers numérisent vos déplacements.
Et de ce fait, pas de réplique ! Les armes à scanner recevront
Votre identité remaniée pour vous nuire efficacement.

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Le test PCR est obsolète, le test anal est périmé
Pour chercher la petite bête, vous devrez bien vous arrimer :
Désormais des pieds à la tête en passant par le périnée,
On vous enfonce une pipette, rassurez-vous, glycérinée.

Puis on vous colle l’étiquette sur laquelle seront imprimés
Vos goûts, croyances et religion et même le compte bancaire.
Partout des mouchards contre-enquêtent peuvent même vous supprimer
Selon le taux de contagion de votre existence précaire.

Tableau de Leonora Carrington.

Mettez de l’or dans la fondue et de l’oseille dans la raclette ;
Fourrez vos saucisses de Ricola et, de tout votre blé, les spätzli.
Évaluez les fruits défendus mais sans rabais sur la galette ;
Mangez vos pièces en chocolat et assaisonnez vos rösti.

Les banquets suisses anonymes savent accommoder leurs valeurs
Aux spécialités du terroir, numérotées et décomptées.
Liquide et blé sont synonymes avec pots de vin racoleurs
Et les recettes de fond de tiroir s’enrichissent avec du comté (… du Jura).

Tableau de Leonora Carrington sur https:www.wikiart.orgenleonora-carrington .

Tout le monde se précipite, toujours à la dernière minute,
Pour quitter la principauté de Mars et franchir sa banlieue.
Voyez Mars, le cœur qui palpite, au point de changer d’azimut,
S’en aller chez le Chat-Botté chausser ses bottes de sept lieues.

Afin de finir en beauté, Mars est allée se relooker
Chez Vénus, sa muse érotique qui tient la boutique esthétique.
Avec une charibotée d’onguents et de fleurs en bouquets,
Elle changera d’humeur névrotique par des vacances helvétiques.

Tableau de Remedios Varo.

Avec des pluies de giboulées et un rayon de pleine lune,
L’ange interprète devant nous le requiem du chant de Mars.
Ainsi, ce soir, dans la foulée, une grande fête opportune
Marque le mois qui se dénoue avec ses innombrables farces.

Mars nous aura bien étonnés de ses mélanges pluies-et-neiges
Qui ont mis nos projets à l’eau sans barbecue ni pique-nique.
Chaque jour aura détoné selon le temps et le manège
D’un Soleil qui brille à vau-l’eau derrière des vents de panique.

Tableau de Remedios Varo.

Toutes ces histoires de voiles et d’attentats à la pudeur
Sont tous entièrement issus de la pomme de connaissance.
De peur que la femme ne dévoile un avenir de cheerleader,
Rajoutons un peu de tissus pour une poignée de décence.

S’il faut remettre la calotte en plus du masque qui fait « tilt »,
Je rejoindrai les naturistes pour dire ce qui me préoccupe ;
Je rejoindrai les sans-culotte, les parties libres sous mon kilt,
Et je prierai les féministes d’en faire autant dessous leurs jupes.

Tableau de Rafal Olbinski sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201104rafal-olbinski-surrealista-polacco.html .

Quand le ciel pleure, l’arbre rit de sa nature à contretemps ;
Quand le vent souffle, l’arbre plie, le roseau le lui a appris.
Dis-moi par quelle diablerie te moques-tu du mauvais temps ?
A-t-il fallu que tu supplies l’Univers et quel en est le prix ?

Alors je suivrai ton exemple, je rirai des calamités ;
Quand un cyclone soufflera, je pirouetterai une danse.
Comme toi, je bâtirai mon temple en suivant la conformité
De ta Nature qui portera les plus beaux fruits en abondance.

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Revêtu de mes habitudes, ma conscience au portemanteau,
Je m’acquittais de la routine commandée par ma hiérarchie.
Je suivais avec rectitude les décrets gouvernementaux
Jusqu’à ce qu’un jour se mutine mon aptitude à l’anarchie.

Un petit oiseau s’est posé là où je n’avais plus de tête,
Puis, il s’est mis à chantonner là où je n’avais plus de cœur.
Alors je me suis opposé à cette marque de la bête
Qui me forçait à ânonner mon obéissance aux vainqueurs.

Tableau de Rafal Olbinski sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201104rafal-olbinski-surrealista-polacco.html .

Celui qui peint « l’homme au chapeau », celui qui photographie l’homme,
Celui qui écrit ce poème, celui ou celle qui le lira,
Tous sont sous le même capot de ce véhicule autonome
Qui regroupe l’espèce humaine qui ne sait où la conduira.

Je suis toi, je suis lui ou elle ; je suis de toutes les parties ;
Je suis de toutes les époques ; nous sommes « un » finalement.
Mais hélas l’individuel ne prend pas en contrepartie
Cette liaison équivoque qui nous unit comme un aimant.

René Magritte peignant « L’homme au chapeau melon », 1964 par Christian Gibey.

Si l’homme roule des mécaniques, la femme, devenue pragmatique,
Jongle avec son automobile, son smartphone et l’ordinateur.
Ceux qui la pensaient satanique aux pensées mélodramatiques
Ou stupidement volubile, sont de vieux récriminateurs.

Pour les hommes, l’ordinateur est féminin :
Les femmes ont leur logique interne ; Dieu seul sait ce qui les materne…
Leur mémoire stocke toute erreur qui sort à point, avec horreur.
Leur langage semble dithyrambique à l’homme monosyllabique.
Et leurs contrats, bien trop coûteux avec suppléments trop douteux !

Pour les femmes, l’ordinateur est masculin :
Pour attirer leur attention, il faut susciter l’intention.
Ils sont bourrés d’informations mais aucune imagination.
Censés résoudre les problèmes, ils accumulent les dilemmes
Et si on avait attendu, on aurait plus d’inattendu.

Tableau de Hanna Silivonchyk.

N’en déplaise à Adam et Ève, le premier robot fut une femme ;
Pour créer l’objet sexuel, l’homme a de l’imagination.
Ainsi les organes qu’il prélève pour lui provoquer ses orgasmes
Sont basés sur le sensuel tourné vers l’invagination.

Mais il doit être masochiste car son fantasme virtuel,
D’une voix plutôt féminine, le guide avec son GPS.
Alors cessons d’être machistes envers la femme intellectuelle
Et accordons à nos machines d’être inférieures à nos déesses.

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J’aime la musique des fleurs et leur langage vert-galant,
Ouïr le chant du rossignol, le bourdonnement d’une abeille.
La nature, de sa main, effleure mes goûts qui vont se régalant ;
Inventive tellement tartignole mais reine au-dessus des merveilles.

Jolies clochettes, jolies trompettes, tous les sons sont dans la nature
Organisés, enjolivés, magnifiés par le silence.
Lupins malins qui font trempette et les fées en villégiature
Imagent et me font saliver l’art dans toute son opulence.

Tableau de Casey Weldon sur https:supersonicart.compost94072477342casey-weldon-novel-relicamp .

Descendant du Roi Mistigri et de la Reine des Souris,
Cherche-Midi, mon chat vairon, était parti aux Amériques.
Au départ, un peu amaigri, il devint Comte du Missouri
Après avoir, nous le verrons, suivi un parcours homérique.

D’abord il fut fait chevalier par les oiseaux paradisiers
Et battit les ornithologues à la bataille de Kansas City.
Il rejoignit les alliés dans le rang des arquebusiers
Car il était politologue et leur imposa l’amnistie.

(Photo de Svetlana Melik-Nubarova.
« Cherche-Midi » mon chat noir n’est pas raciste, heureusement.)

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Les chattes rouges jouent les souris et l’une d’elles m’a souri.
Et comme un rêve inachevé, je suis resté à son chevet.
J’y suis resté jusqu’au matin, serrés dans ses draps de satin,
J’y suis resté toute ma vie pour tout recommencer à l’envi.

J’avais emporté pour bagage tous mes souvenirs d’un autre âge
Que j’ai abandonnés pour elle afin de vivre dans sa tourelle.
Nous y avons aménagé assez d’électro-ménager
Et disposé notre cuisine dans un coin de la mezzanine.

Je l’ai mariée un lundi comme on dit « opera mundi »
Car ainsi le monde fonctionne car ainsi l’amour nous actionne.
Le rouge est resté la couleur qui me rappelle sans douleur
Qu’il faut sortir de sa coquille et tout quitter pour une fille.

Tableaux de Viktor Sheleg.

Les chattes rouges jouent les souris pour le bonheur de leurs minets
Dans certains bouges de Paris quand le couvre-feu a sonné.
On y rencontre ses houris, Vénus aux portes d’estaminets
Qui vous ouvrent le paradis pour un peu d’amour passionné.

Suivez le rouge, suivez le fil, suivez la trace du message
Qui vous emmènera un soir dans quelques passages secrets.
Prenez la place dans la file, vous obtiendrez droit au passage
Mais pour traverser la passoire, vous devrez vous montrer discret.

À l’arrivée, demandez Paule, c’est notre mère, notre égérie.
C’est elle qui marie l’amour et lui accorde ses victoires.
Elle vous met la main sur l’épaule, vous conduit dans la féérie
Et vous dévoile à contre-jour l’une des plus charmantes histoires.

Tableaux de Viktor Sheleg.

Tel un joli paradisier qui souhaiterait bâtir son nid,
La demoiselle tourterelle déjà prépare son lit nuptial.
Elle a ôté son chemisier, sa jupette et son bikini ;
Toute nue, extra corporelle, elle a atteint le point crucial.

Lui, il volète Par-ci, par-là ; pense qu’il va de son honneur
À visiter toutes les belles ; tant qu’à faire essayer leurs lits.
Elle, n’est pas Marie-couche-toi-là ; pense à construire son bonheur
Et calme ses ardeurs rebelles en s’offrant un brin de folie.

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Au printemps, un couple de bardes dans un arbre a bâti son nid
Afin de vivre en autarcie et enfanter ses galopins.
Mais chez tous les voisins, ça barde ! Chez eux, le new âge est honni
L’amour libre, ils s’en sont farci et préfèrent biner leur lopin.

Et puis l’été vient à propos pousser les murs de la maison.
Les voisins se sont apaisés ; leurs champs de blé ont bien germé.
Le temps n’étant pas au repos avec les travaux de saison,
Les bardes continuent à baiser pour vivre heureux mais enfermés.

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La quatrième dimension ressemble aux cubes à souvenirs
Où notre mémoire décharge tout ce qu’elle ne peut contenir.
Vous pourriez, en demi-pension, y projeter votre avenir
Sans aucun frais à votre charge, ni supplément à retenir.

Chacun possèderait sa boîte, chacun ses rêves à accomplir.
Vous trouveriez votre âme-sœur sans forcer, sans vous affaiblir
Afin que les sexes s’emboîtent dans des rapports à établir
Selon que vous soyez chasseur ou simple proie à assouplir.

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Dans ma lointaine adolescence, j’ai fait naufrage de mes rêves
Qui m’ont fait échouer sur l’île où l’utopie régnait en maître.
J’y vivais nu de connaissances naturellement sur la grève
D’une éternité juvénile et tout mon amour à transmettre.

De l’autre côté du miroir, s’ouvraient des terres innocentes,
Vierges de toute humanité, heureusement inaccessibles.
J’avais la clef dans mon tiroir, une clef d’or rajeunissante,
Qui donne accès illimité vers ces univers impossibles.

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Après trois cent soixante-cinq marches, nous sommes revenus sur nos pas
Malgré tous les confinements et les couvre-feux de saisons.
Je ne sais plus quelle démarche, sensée nous éviter le trépas,
Devrons-nous prendre finalement pour ne pas perdre la raison.

Le boulevard « vaccination » ressemble plus à une impasse
Débouchant sur le cimetière qu’à une porte de sortie.
Les agents de divination nous mentent sur ce qui se passe
Et l’autorité cachotière pousse mémé dans les orties.

Illustration de Deligne d’après Escher.

Ramsès II à l’accordéon et à la balalaïka,
Le grand orchestre des Pharaons nous réinvente la mazurka.
Avec des rythmes endiablés, il nous chante sa mélopée ;
Avec des bourrées ensablées, il nous clame son épopée.

Les cordes, tel un arc, nous rappellent jadis la bataille de Qadesh
Avec le piano à bretelles au vent du souvenir des flèches.
Tout droit échappé des ténèbres pour délivrer les confinés
Avec une marche funèbre pour envoûter les vaccinés.

Temple d’Abou Simbel au nord du Lac Nasser.

Il reste curieux, l’équinoxe qui masque la moitié du jour
Avec la moitié de la nuit comme le paravent du temps.
Le Soleil, dans ce paradoxe, se voile sous un abat-jour
Quant à la Lune, celle-ci luit dans la pénombre en clignotant.

Mais cet équilibre ne dure que juste le temps d’un rappel
Et la lutte pour la lumière recommencera jusqu’au solstice.
Puis, reprendra la procédure ; l’obscurité fera appel
Afin de remporter, la première, l’alternance par la justice.

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Lorsque la route se rallonge en multiples prolongations,
J’en déduis que Dieu, en retard, fignole ma destination.
Et si le Diable me prolonge encore ses déviations,
Je prendrai le Guide du Routard contre la procrastination.

Heureusement j’ai Saint-Christophe attaché au tableau de bord
Avec le Guide Michelin pour manger en dernier recours.
Enfin, je lirai quelques strophes contre l’impatience que j’abhorre
Et les « Lettres de mon moulin » deviendront ma roue de secours.

Photo de Georgekev.

Grâce à Walt Disney et consort, toutes les histoires du monde
Sont devenues états-uniennes, d’Aladin jusqu’à Jeanne d’Arc.
Shakespeare, lui-même, s’en sort, mais marqué d’un accent immonde,
Dans les chansons californiennes que l’on entend à Central Park.

La cuisine aussi s’en ressent et l’on voudrait nous faire croire
Que, sans pancake, un déjeuner est comme un hamburger sans frite.
Pour l’estomac, il est stressant de voir cette bouffe sans gloire
Gonfler la tête des jeunes et en faire leur pitance favorite.

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Et ce nouvel homme d’argile, modelé d’une jeune Terre,
Métamorphosa de la boue une créature vivante.
On aurait dit qu’un dieu agile venait de naître en solitaire
Comme animal marchant debout vers une épopée captivante.

Aussitôt il chercha compagne pour partager ses expériences
En prélevant un bout de chair qu’il planta dans la terre glaise.
Le printemps mûrit les campagnes et la femme en luxuriance
Lui offrit son vœu le plus cher : la descendance qui lui complaise.

Sculptures de Pablo Hueso.

Les jours se ressemblent comme un livre qui se ferme et s’ouvre sans fin
Sur la nouvelle page vierge qui ressemble à celle de demain.
Fors qu’une vision m’en délivre, entrouverte sur les confins,
Comme une porte d’où émerge un espoir à portée de main.

Et sur cette toile d’azur qui revient comme d’habitude,
Je change la réalité pour une autre éventualité.
Je jette un pont sur l’embrasure d’un rayon de béatitude
Qui transforme en sensualité les troubles de l’actualité.

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Depuis que les clebs grimpent aux arbres, on y a construit nos maisons
Dont ils en assurent la garde sur les chiens-assis aux aguets
Mais toute la journée ils palabrent quand sonne l’heure sans raison
À moins qu’un coucou, par mégarde, ne soit en train de zigzaguer.

Quand vient le printemps, ils s’endorment ; sans doute le rhume des foins
Qui agace leur flair légendaire et atténue leurs aboiements.
Alors le renouveau transforme les terres jusqu’au mois de juin
Où l’été, saison solidaire, les réveillera vaillamment.

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À peine sortie de sa cage, la reine d’un jour sans mémoire
Dès lors organise sa prison avec son environnement.
Tout est jouet, plus ou moins sage, jugé à travers l’écumoire
De l’œil fixé sur l’horizon en vue de son couronnement.

Mais d’autres cages la contemplent ; d’autres reines d’hier et demain
Qui, à leur tour, pourront régner une journée à satiété.
Toutes ces cages forment un temple où l’on y prie à mille mains
Pour une utopie imprégnée des rôles de la société.

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Le temps, suspendu à leurs vols, passe en silence sur la campagne
Et l’ensemence de printemps à l’aide d’oiseaux de passage.
Que j’aime ces oies bénévoles venant des pays de cocagne
Et qui en rapportent tout autant les fruits de leurs apprentissages.

Qu’ont-elles vu sur l’océan ? Que rapportent-elles d’Afrique ?
Qu’ont-elles appris aux antipodes ? Qu’ont-elles enfanté pour nos Pâques ?
Moi, tout en bas sur mon séant, j’apprécie la façon lyrique
Dont le printemps lance la mode en éclairant mon ciel opaque.

Photo de Sab Wanderlust.

Pendant l’obscurité d’une profonde nuit,
Je marie l’oxymore avec le pléonasme.
Si le songe tourmente et le rêve me nuit,
J’en demande à Vénus un ultime fantasme.

Quand le silence lourd se fait assourdissant,
Elle m’apparaît nue et extraordinaire.
Alors le cauchemar, d’abord étourdissant,
Devient un paradis d’amour imaginaire.

Tableau de Patrice Murciano.

Toutes mes questions de l’hiver trouveront réponses au printemps
Comme le souci d’une nuit par l’aube est métamorphosé.
Tous les mystères de l’univers les plus ardus vont s’épointant
Lorsqu’une fleur s’épanouit sous une goutte de rosée.

J’aime quand mon cœur s’abandonne et admet la simplicité
D’une nature qui prévient comme une mère à son enfant.
J’aime lorsque se désordonne ma raison en complicité
Avec un printemps qui revient chaque année, toujours triomphant.

Tableau d’Édouard Vuillard.

Adieu l’hiver, je t’aimais bien devant tes feux de cheminée ;
Hier encore, je cheminais parmi tes forêts enneigées
Malgré tes souffles microbiens qui m’auront gardé confiné
Et les vents qui contaminaient mes inquiétudes propagées.

Aux antipodes, pourtant l’inverse arrive sur les plages chaudes
Qui disent adieu à l’été et ses voyages organisés.
Malgré l’effroi qui tombe à verse, et qui effraie et qui échaude
Et qui m’auront fait haleter de tous mes sens tétanisés.

Adieu l’automne et les saisons et tous mes souvenirs d’antan
Où je vivais libre et heureux même si ce n’était qu’utopie.
Le monde m’impose sa raison pour que je devienne consentant
De gré ou de force, rigoureux envers l’ordre qui m’estropie.

Tableaux de Rafal Olbinski sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201104rafal-olbinski-surrealista-polacco.html .

La force et la longueur de temps font plus que force ni que rage.
Cette année, le Bœuf de métal, au caractère déterminé,
Prépare un tournant important par son sang-froid et son courage
Pour un mouvement sociétal qui change notre destinée.

Ainsi nous serons confrontés à un changement radical
Qui bouscule nos habitudes, nos acquis et nos connaissances.
Ainsi nous allons affronter par un traitement médical
Le contrôle de notre aptitude d’obéir aux grandes puissances.

Mais par ces bouleversements, peut-être ainsi parviendrons-nous
À sortir de notre prison et sauvegarder l’avenir ;
Sinon notre gouvernement nous fera plier les genoux
Et fermera notre horizon sur un malheureux souvenir.

(Photos de Marina Cano.
Selon l’horoscope chinois, le bœuf, à manches retroussées, travaillerait d’arrache-pied à bâtir l’avenir. Il apprendrait à aborder la réalité, avec lucidité et sang-froid, dans l’espoir d’ouvrir des horizons différents, lumineux et plus grands. Reste à savoir comment l’humanité va réagir, confrontée à l’une de ses craintes principales : le changement.)

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Puisqu’on nous ferme les frontières et qu’on nous traite comme des veaux,
Regroupons nos dépossessions en villages errants, sans attaches.
Soyons humains à part entière, échappons à l’Ordre Nouveau
En faisant céans sécession contre l’état qui nous cravache.

Nous irons où portent les vents suivant le cours des alizés,
Nous remonterons vers le nord lorsqu’auront fondu les calottes.
Nous suivrons les routes en rêvant aux bars sur les Champs-Élysées
Et attendrons que nous honorent les futuristes sans-culottes.

Illustration de « La croisière des oubliés » par Enki Bilal.

À contre-mots, à contretemps, sur des rimes faibles appuyées,
Les Reflets-Vers chantent le blues et la Prose déchante son spleen
En alexandrins trompétant en douze pieds bien essuyés
Mais en laissant sur la pelouse deux ou trois rimes orphelines.

La poésie-jazz s’incorpore dans les exclamations des cuivres
Qui hachent ses rimes en notes et ses poèmes en trémolos.
Alors les vers sortent des pores des musiciens qui osent suivre
Cette partition qui dénote un style assez méli-mélo.

Tableaux de Victor Sheleg.

Est-ce en Islande, est-ce en Finlande ou est-ce en Nouvelle-Zélande
Qu’au milieu d’un champ de printemps, je fis l’amour pour mes vingt ans ?
C’était au temps où j’emmêlais les Maliens avec les Malais,
Les Hindous avec les Indiens, les Canadiens, les Acadiens.

J’étais plus porté sur l’amour, dans les jardins du Luxembourg,
Que les cours de géographie, l’Atlas et sa cartographie.
Le seul auquel j’ai su prétendre s’appelle « la carte du tendre »
Car je ne garde de paysages que les filles aux jolis visages.

Photo de Linda Ólafsdóttir sur https:www.flickr.comphotoslindaola .

Tous les cœurs à prendre au printemps, comme jeunesses de vingt ans,
Vont commencer à végéter puis, mûriront pendant l’été
À condition d’entretenir beaucoup d’amour à contenir
Et offrir ses belles faveurs aux cœurs des jeunes filles en fleurs.

Pour la récolte, il faut attendre car l’amour est dur à comprendre
Envers les femmes, et renâcler car chaque serrure a sa clef.
Mais après l’été vient l’automne et, sous sa langueur monotone,
S’ouvriront les fruits défendus et leurs effets inattendus.

Tableaux de Christian Schloe et Catrin Welz-Stein.

La déesse de l’amour physique s’est revêtue de beaux atours
Sous forme d’un voile pudique pour faire barrage aux désirs.
Elle n’en est que plus érotique par le mystère de l’amour
Dont l’attirance véridique entraîne fantasmes et plaisirs.

Aux premiers jours du mois de mars, j’invoque la « Dame du ciel »
Afin qu’aussi bien hommes et femmes soient l’alchimie de la passion
Pour qu’ils soient complices et comparses, unis d’un amour essentiel
Qui lèvera le voile infâme qui transgresse l’émancipation.

Photo d’Evgeny Makarenko.