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« Je ne suis qu’un pauvre horloger, un petit créateur de monde ! »
Se plaignait dans son atelier un petit dieu fort bricoleur
Qui a réussi à loger au cœur d’une planète immonde
Un couple fort peu cavalier toutefois très batifoleur.

Quand il leur avait dit : « Croissez, multipliez, soyez féconds ! »
Il n’avait pas réalisé qu’il faudrait fabriquer leurs âmes.
Et le voilà tout angoissé à se retrouver comme un con
À bosser et finaliser des milliards de petites femmes.

Car pour les hommes, c’est trop facile, il lui suffit de deux neurones
Un pour animer le cerveau, l’autre pour susciter l’envie.
Pour les femmes, c’est plus difficile ; car il y a la progestérone
Qui doit atteindre le niveau de perfection qui leur ravit.

Ainsi, penché sur l’établi, il ajuste, lime et façonne,
Tentant de rééquilibrer le tout durant cinq ou six piges.
Au septième jour, rétabli, il se crée sa jolie garçonne
Pour s’y reposer et vibrer entre ses cuisses callipyges.

Illustration IA.

Je suis la reine que l’on redoute et que l’on glisse sous la main ;
De mon sourire, je fais la joute et puis je trace mon chemin !
Ma robe ondule en arabesques, chaque étoffe renferme un secret ;
Si tu m’effleures, je m’annexe ton cœur qui m’est lors consacré.

Mon cœur n’est pas qu’une chimère, c’est un pari risqué d’oser ;
Si tu t’avances, je suis amère, mais je serai prédisposée !
Si tu recules, je te dévore le cœur par tes mille regrets ;
Si tu restes, je te revigore et tu m’obéis à mon gré.

Si tu résistes, je m’embrase d’un feu qui danse entre tes doigts ;
Si tu faiblis, là je t’écrase et te rudoie comme il se doit.
Car nul ne plie sans perdre en moi le virus de la maladie
D’amour qui monte au fil des mois vers mon intime paradis.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Depuis partout je la voyais, partout je voyais son visage,
La forêt me redessinait ses traits au milieu des feuillages.
Tous les buissons me renvoyaient, en transformant le paysage,
Sa tête qui me fascinait par son sylvestre maquillage.

Un jour je l’ai escaladé, ce panorama transformé
Du Mont de Vénus escarpé jusqu’à sa bouche grande ouverte.
J’ai bien aimé me balader entre ses seins néoformés
Sur des feuilles mortes écharpées par une mousse recouverte.

À proximité de sa bouche, je l’ai à nouveau entendu,
Ce chant sacré qui résonnait en réveillant mes souvenirs.
Enfin l’Oiselle sur sa couche m’accueillait ses grands bras tendus
Et ma mémoire raisonnait sur ce qui allait advenir.

Son souffle alors, brisant l’empreinte de mes pas, révéla mes songes
Et, sous mes doigts, le bois vivant frissonna d’une onde indicible.
Dans l’éveil fiévreux de l’étreinte, où la nature se prolonge,
Je crus saisir l’instant mouvant d’un paradis inaccessible.

Tableau de ico_sphere.

L’amour est-il une énergie ou plutôt une dimension ?
La réponse pourrait être : « Oui, l’amour est tout ça à la fois ! »
Il ne peut vivre qu’en synergie de deux palpitants sous tension
D’une seule chair qui jouit d’une indéfinissable foi.

Cette énergie dimensionnelle ou dimension énergétique
M’a fourni une intelligence et mon cœur a toujours raison
De s’ouvrir aux occasionnelles petites aubaines érotiques ;
En effet j’ai des exigences humaines sans comparaison.

Dans l’espace-temps amoureux toutes distances s’amenuisent
Et grâce aux atomes crochus qui font courir la prétentaine.
En avant pour de langoureux voyages pour que l’on séduise
Les démons de midi fourchus qui nous guettent à la quarantaine !

Mais l’amour n’est qu’une illusion que l’on savoure sans prudence
Lorsque l’étreinte se confond avec le plaisir de la chair.
Le pacte devient confusion lorsque, sous sa douce influence,
Il nous fait grimper au plafond et nous le fait payer très cher !

Tableau d’Adam Pizurny.

C’est connu comme le loup blanc mais ça revient à chaque époque !
On s’arme pour être plus fort car on craint le grand méchant loup.
On nous assomme de faits troublants et situations équivoques
Pour nous effrayer sans effort, nous les béotiens tranquillous.

Qui sommes-nous pour faire front ? De tous petits chaperons rouges
Partant tous les jours travailler pour gagner l’argent pour le beurre.
Quant à ceux qui nous font l’affront de nous faire craindre le péril Rouge
Ou les migrants encanaillés, ils ne font que brandir des leurres.

Ils nous annoncent des malheurs qui sont miroirs aux alouettes ;
Ils veulent secourir les pays dont le sol regorge de richesses ;
Ils nous envoient des footballeurs pour calmer nos tensions muettes ;
Enfin sous nos yeux ébahis, ils vivent aux frais de la princesse !

Mais sous les masques et les atours, qui tire en secret les ficelles ?
Qui décide, au nom du bon droit, quel peuple aura son holocauste ?
On nous abreuve de discours, mais la morale artificielle
N’est qu’un rideau de mauvais choix où seule la misère nous accoste.

Illustration de Cécile Matthey sur http:press.futurefire.net201409fragments-dhistoires-espace-kairos.html .

Juste vêtue de quelques plumes comme parure sur ses épaules
L’Oiselle des forêts s’envole au moindre bruit perturbateur
Dans l’air chargé à plein volume du féerique monopole
Accordé aux fées bénévoles par les esprits fabulateurs.

Car la forêt respire, pense d’intelligence collectrice
Et nécessite comme ouvrières toutes les nymphes sylvicoles.
Ainsi l’Oiselle se dépense pour nourrir sa mère protectrice
Par ses besognes vivrières et son secours arboricole.

Un jour, je l’ai pourtant surprise en cheminant à pas de loup
Autour de l’étang aux étoiles alors que j’écoutais son chant.
Je restai là sous son emprise sous l’œil de ses oiseaux jaloux
Jusqu’à ce qu’elle se dévoile et m’apostrophe en s’approchant.

Son souffle avait l’odeur des sèves et le frisson du bois sacré,
Sa voix tissait d’étranges trames où s’endormaient mille allusions.
D’un battement d’ailes trop brèves, elle m’offrit un mot secret,
Puis disparut parmi les rames dans un grand ballet d’illusions.

Tableau d’Aleksei Vinogradov sur https:www.artstation.comavvart .

Si Perséphone à bicyclette a changé de cadre de vie,
Elle ne sort que désormais sur ses grands bi uniquement
Qu’elle conduit à l’aveuglette, yeux fermés, selon ses envies
Comme si elle se conformait à un rite d’obscurcissement.

Évidemment six mois d’enfer avec un mari répugnant,
Six autres mois avec sa mère pour la saison printemps-été,
L’ont forcée, pendant les transferts à rouler en se résignant
À ses deux cycles intérimaires donc deux vélos à piloter.

Elle pédale à tombeau ouvert la nuit de l’empire des morts
En cherchant dans l’obscurité pourquoi son cœur a ses raisons.
Elle pédale les yeux recouverts d’une cagoule de remords
Car de Zeus elle a hérité la suprématie des saisons.

Ô Perséphone, déesse errante, sur tes grands bi, funambule du sort,
Franchis donc l’ultime lisière, pneus chantant sur l’onde des cieux !
J’ajoute une strophe vibrante, dernier élan avant l’aurore,
Tissant d’une ombre passagère un fil d’équinoxe à tes yeux.

Ainsi, ton mythe roule et danse, entre deux mondes, un bal secret,
Et moi, sur mon cycle ordinaire, dans l’enfer des transferts sans fin,
Moi, le fugitif en errance, j’écris mes poèmes d’un trait.
Et toi, à ton art légendaire, tu pédales jusqu’aux confins !

Tableau d’Oleg Tchoubakov.

Ils s’étaient réunis, loin des regards du monde,
Où la mousse s’endort et que le vent inonde.
Le vieux Pan, tout couvert d’écorce et de rumeur,
Sifflait des airs d’ivresse selon sa bonne humeur.

Les nymphes, seins au vent, s’ébrouaient éventées,
Couronnées de pétales et de rires enchantés.
Leurs hanches épousaient les soupirs des feuillages,
Et leurs lèvres souriaient de jolis babillages.

Un faune agenouillé goûtait l’eau d’une épaule,
Tandis qu’une harpie, filant comme une gaule,
Épiait, œil ouvert, les élans des amants
Et gloussait dans le ciel quand venait le moment.

Syrinx était-elle là, ou bien son souvenir,
Une ombre dans le jonc, une plainte à venir ?
Mais nul ne craignait plus les dieux ou les silences ;
Les cœurs battaient plus fort sans trop de vigilance.

Car sous le chant de Pan, la pudeur se dissout,
Et même les pucelles s’y allongent en-dessous,
D’un baiser sur la bouche, d’un mensonge en retour,
Elles jouissent sans honte, sans fard et sans détour.

Tableau de Norman Linsay et Texte de Laureline Lechat

Quand trois dimensions ne suffisent plus à décrire ce que j’abomine,
J’en rajoute une quatrième et parfois même une cinquième.
Cela excite mon hypophyse à sécréter sa dopamine
Qui m’en rajoute une sixième quand ce n’est pas une septième.

Alors le temps fait une boucle, le phénix renaît de ses cendres,
Les hommes et les femmes s’assemblent en alternant dieux et démons.
Diamants, saphirs et escarboucles s’associent afin d’entreprendre
Un scintillement qui ressemble à mon cœur d’étoile sans nom.

Le passé se mêle au présent, le futur éternel absent
Montre alors les évolutions avant que tout ait commencé.
Sans doute un astre omniprésent rajoute une pointe d’accent
Avec ses circonvolutions de supernova romancée.

Tableau de Gregory Kurasov.

Au Bois-Dormant on est en liesse ! Notre princesse est revenue !
Un faux prince l’avait séduite et emportée on ne sait où !
Un homme, hier, avec hardiesse nous avait, c’est vrai, prévenus ;
« Votre dame hélas éconduite retournera demain chez vous ! »

Les elfes dansent, le cœur en joie ; les fées allument les lampions ;
Tous les esprits de la forêt s’animent d’une verve sereine.
Devant leurs portes, les villageois veulent faire honneur au champion
Qui leur ramène, déshonorée mais saine et sauve, leur souveraine.

Mais soudain on le reconnaît : « C’est lui qui nous l’avait ravie ! »
Alors le silence se fait, il parle d’un air triomphant :
« Il y a un an, je braconnais ; il me fallait gagner ma vie ;
Je l’ai enlevée, en effet, mais elle est mère de mes enfants ! »

Perplexité dans l’assemblée. On hésite entre haine et grâce.
Les elfes sont au garde-à-vous, les fées suspendent l’instant qui luit.
Devant ses sujets rassemblés, débarrassée de sa disgrâce,
Le cœur transi, elle l’avoue : « Je n’ai jamais aimé que lui ! »

Tableau de David LaChapelle.

Panique en terrain Helvétique ; l’homme-loup est sorti du bois,
Les troupeaux étaient menacés et l’on craint pour le loup-garou
Dont l’ombre rouge et hérétique sous la pleine Lune flamboie !
Un vent de folie angoissée s’avance sur les chapeaux de roue.

Mais le voici sur la clairière, la silhouette à découvert ;
Seuls quelques rapaces nocturnes ponctuent le silence immobile.
Soudain il force la barrière et franchit le portail ouvert
Sous une Lune taciturne et son halo indélébile.

Or la Lune est devenue rousse car la Terre l’a éclipsée ;
Moment tragique, astronomique, générateur de désespoir.
Dans l’atmosphère qui se courrouce, bientôt une femme sera fixée ;
Celui qui vient, fantomatique, est peut-être son dernier espoir.

Faut-il lui faire bon accueil ? Elle frémit sous l’ombre mouvante,
Ses yeux perçant l’éclipse noire d’où émerge un ancien serment.
L’homme-loup parait sur le seuil, sa voix rauque et douce l’enchante,
Puis dans un geste incantatoire, l’emporte vers le bois dormant.

Tableau de Robert Frondozio.

En attendant le grand amour, que faire pour préparer son cœur ?
Faut-il l’entraîner tous les jours aux plaisirs des jeux des garçons ?
Apprendre à avoir de l’humour face aux rires des hommes moqueurs
Qui la titilleront toujours quoi qu’elle fasse de toutes façons…

Le Prince Charmant se fait attendre et Cendrillon, mélancolique,
S’ennuie toute seule sur son lit à force de redessiner
Mille fois la carte du tendre et ses étapes bucoliques
Dans les paysages d’Italie pour une folle destinée.

Mais Cendrillon devient morose car les jours filent et défilent,
Le temps arrête les secondes dans une attente sempiternelle.
Elle rêvait la vie en rose mais c’est le blues qui se profile
Avec le cœur qui vagabonde dans une triste ritournelle.

Mais soudain, minuit carillonne et, dans l’écho d’un doux mystère,
Un homme dans les ombres opportunes traverse le jardin, masqué.
Elle sourit, son ventre papillonne ; un vent d’amour flotte dans l’air ;
Soudain sous un rayon de Lune… le Prince Charmant est démasqué.

Tableau d’Alex de Marcos.

Une femme nue ? Bouddha s’en fout ! Une femme offerte ? Bouddha s’en moque !
Alors que faire quand on est femme pour susciter son intérêt ?
Ce n’est pas par faute de goût ni que son cœur batte la breloque,
Bouddha n’a simplement pas d’âme-sœur et ni le cœur guilleret.

Sans doute que Yashodhara reste à demeure dans son cœur
Et dans sa mémoire aux fantasmes ; ce qui explique son sourire.
En effet sous les apparats d’un bon vivant un peu moqueur,
Le souvenir de ses orgasmes lui provoque toujours des fou rires.

L’un des fantasmes, rapporté par les légendes illégitimes,
Raconte que Yashodhara l’aurait caressé d’une plume
Qu’elle aurait passée à portée de ses parties les plus intimes
Ouvrant ainsi le nirvâna par une extase à plein volume.

Car dans le temple du désir, les échos entrent en collision ;
Le rire sacré de Bouddha évolue en nec plus ultra.
La plume, frôlant le plaisir, libère un flot de collusions
Pareilles à toute une armada d’adeptes du Kâmasûtra.

Tableau de Henry Clive sur https:americangallery.wordpress.com20120727henry-clive-1882-1960 .

Depuis sa toute petite enfance, elle possédait un confident ;
Un ami extraordinaire, capricieux et imprévisible
Mais prenant toujours sa défense tant il était intimidant
Ce compagnon imaginaire qui travaillait dans l’invisible !

Il réparait les injustices qu’elle subissait à l’école ;
Ses ennemis tombaient malades, se blessaient ou déménageaient.
Par des manœuvres subreptices, il éloignait les pots-de-colle
Qui lui racontaient des salades qui chaque jour la dérangeaient.

Et puis la pucelle grandit et l’amitié devint amour
Et quand les bûcherons coupèrent l’arbre où logeait son partenaire,
Elle rechercha et brandit l’échantillon le plus glamour
Qui devint alors son compère pour d’intimes préliminaires.

Dans l’ombre enfiévrée de ses rêves, se mue un sarment enflammé ;
L’amant devine son désir et prodigue caresses exquises.
Ses câlins s’enchaînent sans trêve et l’extase vient lui allumer
Un foyer brûlant de plaisir au sein de la fille conquise.

Tableau de Gil Bruvel.

Grand Cacatois est juilletiste – ce n’est pas son plus grand défaut –
Comme il est amoureux d’une île, il y retourne tous les ans.
Un mois dans le camps de nudistes avec des femmes comme il faut :
Filles de pirates à peine nubiles sans le côté culpabilisant.

Ça, c’est ce qu’il veut nous faire croire car en vérité l’île est nue
Sans autre habitant que lui-même et sa sirène ostentatoire
Qui se plait à lui faire accroire à des amours sans retenues
Malgré son petit cœur qui l’aime… mais c’est une chipie notoire.

Après tout un mois de juillet à lui décrocher trente lunes,
À lui chanter la sérénade, la sirène a plié bagages.
Alors Cacatois, appuyé sur une rambarde opportune
Se dit : « Finie la déconnade ; il est temps de tourner la page ! »

« Mes chers compagnons de fortune, » – a-t-il écrit dans une lettre –
« J’ai bien profité de mon or et des jolies filles bien roulées !
Repartons à la chasse aux thunes car le mois d’août doit nous permettre
D’en amasser car il m’honore de vous conduire où vous voulez ! »

Tableau de Laureline Lechat.

Après les feux sous les lampions dont juillet fut très magnanime,
Après les amours de Juliette et ses Roméo d’affilée,
Voici que partent nos champions des bals musette synonymes
De belle soirées gentillettes ou endiablées qui ont défilé.

Le mois s’effeuille en robe peinte de roses tombant une à une,
Comme les promesses qu’on murmure avant de partir en vacances.
La Lune, témoin des étreintes, s’endort dans ses voiles de brume
Et l’été glisse comme mûr, ludique et avec éloquence.

Mais voilà. L’été se transforme et aspire au temps des moissons ;
Mais Juillet garde dans ses valises l’ensemble des bons souvenirs.
Mais il laisse une table conforme avec fruits, fromages et boissons
Pour le mois d’août qui rivalise déjà des beaux jours à venir.

Tableau de June Leeloo.

Par hasard, photographiant une ruelle pittoresque
Sur ma rétine a persisté l’image d’une ombre furtive.
Était-ce un flash insignifiant ? Un attrape-nigaud grotesque ?
La photo m’en a attesté la preuve significative.

Demi-dieu ou demi-déesse ? Je n’ai pas eu le temps de voir ;
Juste une silhouette floue remontant la rue en courant.
Juste le temps d’une prouesse que mon cœur a su percevoir
Tout en rendant l’esprit jaloux de n’avoir été concourant.

Je suis revenu plusieurs fois et chaque fois je l’ai revue ;
Une silhouette mince et svelte mais féminine j’en suis sûr.
Je me suis renseigné : autrefois, on a parlé de « déjà-vu »,
Échos de vieilles légendes celtes où des voyageurs l’aperçurent.

J’appris qu’au siècle des lumières, une amante aux amours brisées
Errant en pleurs dans cette rue s’était jetée du vieux balcon.
Depuis, captive et solitaire, son spectre hante les pavés,
Cherchant l’étreinte disparue d’un cœur éteint sous l’abandon.

Un murmure fendant l’espace, effleurant l’air d’un chant discret ;
Un souffle à peine, une caresse, un frisson d’ombre dans la nuit.
Mais dès qu’elle approche la place, son pas glissant comme un secret,
Ne laisse qu’un parfum d’ivresse et l’illusion d’un doux ennui…

Photo de Dmitry Savchenko sur https:www.saatchiart.comen-chdmitrysavchenko .

Ce matin, Princesse des fleurs
Sera baptisée de rosée
Sous le regard de ses parrains,
Arbres, buissons, haies et fûtée.

À Midi encore des pleurs
D’émotions bien trop arrosées ;
On vit sur le même terrain,
Ça crée des liens plus affutés.

Ce soir, il y a propension ;
Ce soir, la forêt va prédire
Ce soir, sans doute encore des pleurs,
Ce soir, de transe omniprésente.

La rose est en pleine ascension ;
Oui mais qu’est-ce que cela veut dire ?
Parle-t-on de la Reine des fleurs
Ou bien de ce qu’elle représente ?

Demain, d’autres fleurs en bouton ;
La Reine des fleurs va nourrir
De sa sève sa descendance
Et de son âme pastorale.

Demain, ce que nous redoutons.
La Reine des fleurs va mourir
Pour suivre alors son ascendance
Vers une autre étape florale.

Tableaux de Jane Graverol sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com202404jane-graverol.html .

Dans mon petit intérieur vert que j’aime car il me ressemble,
Tout s’est imprégné des douleurs et des joies de mon existence.
Petit confort de mots couverts et d’intimité que j’assemble
Au gré des jours et des couleurs dont je goûte la persistance.

Et puis l’extérieur se révèle en teintes froides et sauvages
Qui font peur quand tombe la nuit surtout les nuits de pleine lune.
Excepté la lueur nouvelle en face au quatrième étage
Qui perce un tunnel de minuit et ses rencontres inopportunes.

Et tout bascule comme un rêve – d’ailleurs en serait-ce un ? J’en doute ! –
Deux cygnes dansent sous les fleurs qui sont chargées de souvenirs.
Deux signes qui tournent sans trêve et dont le terme se redoute
Car il annoncera des pleurs ou des rires à n’en plus finir.

Puis le silence se délite ; un vent d’azur fend le décor.
Un soleil noir, dramaturgique crève l’aurore irréfragable.
Les cygnes glissent et s’évitent ; enfin, dans un ultime accord,
S’éclipsent, blancs et stratégiques, dans un fou-rires infatigable.

Illustration d’Oda Iselin sur https:elephant.artanime-meets-norwegian-folklore-in-the-dreamlike-work-of-oda-iselin-sonderland-03112020 .

Plutôt lunaire comme plage pour la mère de sérénité !
Mais n’est-ce pas, pour sa quiétude, l’exacte atmosphère requise ?
Pourtant quel joli assemblage que ce moment d’éternité
Pour une femme dans sa solitude au milieu d’une ambiance exquise !

Tout doucement et sans troubler son moment de méditation,
Je m’assis juste en face d’elle en la fixant obstinément.
Or mon intérêt redoublé dut éveiller son attention
Car elle posa, comme un modèle l’aurait fait, opportunément.

Lors je lui déclamai mes vers avec des mots bien accrochant,
La comparant à Aphrodite à peine éclose de la mer.
Je l’espérais, elle a ouvert les bras tout en se rapprochant
Pour que ma plume l’accrédite à l’encre d’un baiser outre-mer.

D’un sourire, à peine esquissé, elle fit chavirer cet échange
D’un geste lent, elle sépara la frontière de tous les possibles.
Ensuite elle se mit à tisser mes vers d’une manière étrange
Faisant, d’un discours d’apparat, une ode à ce rêve impossible.

Tableau de Max Nonnenbruch.

Comme des reines égyptiennes, les seins nus et l’air goguenard,
Qui savent qu’elles vont succomber à la mort de leurs souverains,
Tôt le matin, les magiciennes sortent leurs chiens et leurs renards
Et rentrent à la nuit tombée à l’insu d’autres riverains.

Quels rites vont-elles accomplir et à qui sont-ils consacrés ?
Pour le savoir il faut les suivre malgré le chien montrant ses crocs.
J’ai surpris l’une d’elles remplir sa gourde à la source sacrée
Et vu ce qui allait s’ensuivre auprès des bassins sépulcraux.

Elles cueillent des plantes magiques, millepertuis et digitale,
Armoise et parfois mandragore au pied de l’arbre des pendus.
Quant à leurs vertus liturgiques, j’en ai perçu l’action létale
Qui a tué net l’égrégore sur le Mont Chauve répandu.

Les flammes aux lueurs dansantes éveillaient leurs anciens grimoires
Sous les doigts fins des officiantes traçant des signes sibyllins.
Leurs voix résonnaient lancinantes, invoquant d’obscures mémoires
Dans une ambiance hallucinante, sous de sourds échos cristallins.

Représentation artistique d’une femme de l’âge du bronze accompagnée d’un chien et d’un renard de J. A. Peñas.

Après mes aventures épiques dans les nuits mauves aux reflets verts
Que filtraient des rayons de Lune sur un bestiaire chimérique,
Le crabe et les lapins typiques des grands mystères de l’univers
M’avaient ouvert une opportune voie des plus fantasmagoriques.

J’entrai à l’appel de mon nom ; elle m’attendait dans le salon
Dont un canapé émeraude trônait entouré de grands phoques.
Sans que je puisse dire non, elle m’ôta mon pantalon
Tandis qu’exprimait la maraude ces doux propos assez loufoques :

« Mon poète aux rêves pervers, toi qui as su me concevoir
Comme une déesse durant mille-et-une nuits de bohème,
Transforme donc tes reflets vers en une femme dont le pouvoir
Saura en songes récurrents t’insuffler ses plus beaux poèmes ! »

Ainsi, docile et solitaire, je façonnai sous mes paupières
L’éclat troublant de son regard au seuil d’un mystique dessein.
Mais quand mes yeux se dessillèrent, ne restaient que vagues œillères
Évanouies d’un souffle hagard qui m’a effacé son dessin.

Illustration de Nicole Claveloux.

« Alphonse Allais, Alphonse ira à la ville comme à la campagne
Et s’il le faut, on construira des arbres et des fleurs en béton
Que le promeneur appréciera en les arrosant de champagne
Dont la bouteille produira des tessons contre les piétons ! »

L’intelligence artificielle avec laquelle je dialoguais
Parlait ainsi sur l’habitat et le futur de la planète.
Par cette réponse superficielle, j’ai pensé qu’elle me prodiguait
Des résolutions suicidaires pour lui laisser la place nette.

Non seulement tout le monde ment mais l’IA est plus pernicieuse
En nous habituant à gober ses mots avec sincérité.
Le mensonge est mondialement répandu de façon vicieuse,
L’IA ment à la dérobée en l’enrobant de vérité.

Illustration de Ran Zheng sur http:www.ranzhengart.com .