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« L’amour ne peut plus voyager, il a perdu son messager ! »
Chantait Moustaki qui n’avait pas vraiment d’autre information
Sur le mobile ensauvagé dont un prédateur enragé
Aurait usé car il savait par où transitaient les passions.

« Il suffit d’observer le vent ! » a-t-il avoué par la suite
« Les brises d’amour au printemps, les plus précoces sont les plus tendres ! »
Il est vrai qu’au soleil levant les jeunes amours sont en fuite ;
On quitte le nid à vingt ans tellement on n’en peut plus d’attendre.

Et c’est ici que Cupidon ajusta ses flèches en visant
Et c’est là qu’un gros chat tigré le faucha d’une patte adroite.
Les amoureux à l’abandon s’en retournèrent en devisant
Que la Nature, bon gré mal gré, s’était montrée bien maladroite.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Lorsque la deuxième trompette annoncera la fin des temps,
La grande montagne fleurie se jettera dans le calice
Formé par la mer des trempettes transformant un tiers des étangs
Causant de grandes souffleries sur la planète mais sans malice.

Déjà les créatures marines ont diminué d’un bon tiers
Et les navires de croisière vont aussitôt en faire autant.
Et tous les gars de la narine qui remplissent les cimetières
Montrent, la main sur la visière, que ç’en est fini du beau temps.

Et dans cette atmosphère blanche où la mer s’agite et tempête,
Les vents s’élèvent sans colère et le beau temps retient son souffle.
Puis les fleurs tombent en avalanche au son des divines trompettes
Tandis qu’une éclipse solaire erre dans la nuit en pantoufles.

Tableau de Nino Peradze.

Si au lieu d’enterrer les morts on en récupérait la peau ?
Ce serait une œuvre artistique plutôt macabre j’en conviens.
Les musées n’ont aucun remords cependant pour faire des expos
En cire ou matières plastiques et là nulle loi n’y contrevient.

Ça ouvrirait d’autres marchés que tous ces changements de sexe.
Et, sans vendre la peau de l’ours, on pourrait tuer puis acheter
L’idole qu’on aurait démarchée sans pour autant faire de complexe
Au risque, à la fin de la course, de devenir une rareté.

Plutôt que boire le sang des vierges, faites-vous en greffer la peau
Que vous garderez bien dix ans, du moins c’est ce que garantit
L’entreprise qui les héberge et les élève, net d’impôt,
Et les vend en vous précisant que la vieillesse est ralentie.

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Dommage pour les animaux que Lilith nous avait créés
Qui étaient extraordinaires pour ne pas dire surprenants.
Mais Dieu a dit à demi-mots que seules les bêtes agréées
Seraient signées à l’ordinaire de sa main et pas autrement.

Adieu licornes et chimères ! Adieu sirènes et tritons…
Non ! Elles ont su – au temps pour moi – échapper aux flots diluviens.
Adieu créatures éphémères à trois pattes, deux têtes et griffons !
Je vous adresse avec émoi les regrets dont je me souviens.

Quant aux animaux à trois sexes ou même quatre, pas de nouvelle !
Noé n’était pas trop aidé quand il a dû tout contrôler !
Mais à situations complexes, un petit tour de manivelle
Ou de pédale rétrocédée permet souvent d’extrapoler !

Tableau de Juan Pedro Ponce.

Au 10A, rue Marquis de Sade, on ne voit rien et c’est normal
Car c’est la maison à côté qui tient lieu de rassemblement.
En effet, derrière les façades, passent les femelles et les mâles
Par des passages traficotés entre les deux appartements.

Je le sais parce que j’y habite. Eh oui, c’est moi l’animateur
Qui convoque taxis à ces dames et les accueille galamment.
Je peux vous dire que ça débite entre amatrices et amateurs
Car ils sont avides du ramdam qui s’y passe extravagamment.

Ça m’est venu une fois veuf ; pensant à me remarier,
J’ai eu l’idée d’un lupanar afin de m’en faire un cheptel.
Je les repère au gui l’an neuf chez mes relations notariées
Avec ce simple canular : j’ai un « crac-boum-hu-hu » mortel !

Tableau de Volodya Kenarev sur https:conchigliadivenere.wordpress.com20160920volodya-kenarev-1951-bulgarian .

Un rendez-vous assez cocasse au 10A, rue Marquis de Sade ;
« Soirée privée et costumée, la tenue d’Ève est exigée. »
Ce n’est qu’une mesure efficace pour décourager les maussades
Mais c’est comme à l’accoutumée, la seule contrainte infligée.

Il y a toujours des courageuses qui viennent juste accompagnée
Par un chauffeur qui les dépose juste devant la porte d’entrée.
Mais aucune mesure outrageuse – et ça je peux en témoigner –
De la police ne suppose aucun interdit rencontré.

Pour le retour, pas de problème, des taxis sont organisés
Pour ramener discrètement ces dames à leurs domiciles.
Que font elles donc ? C’est le dilemme ! Car les lumières tamisées
Ne laissent voir distraitement le moindre coup d’œil trop facile.

Tableau de Volodya Kenarev sur https:conchigliadivenere.wordpress.com20160920volodya-kenarev-1951-bulgarian .

Bien sûr, la Terre est ronde mais ce qu’on ne sait pas
C’est « qui vit au milieu sous le manteau terrestre ? »
Est-ce l’enfer qui gronde pour le moindre faux pas ?
Ou, au contraire, un lieu de mise sous séquestre ?

Vous êtes loin du compte ! C’est le domaine de dieux ;
Cet ancien Élysée connu comme Mont Olympien.
C’est là que l’on raconte les épisodes odieux
Et les billevesées sur le mythe Œdipien.

On croit son cœur de braise, de feu comme une étoile
Cependant qu’à l’inverse, c’est le nec plus ultra :
Un endroit où l’on baise, où chacun se dévoile
Et vit à la renverse un vrai Kamasutra.

Là, le temps se dénude et suspend tous ses droits ;
Les corps deviennent signes et les âmes, paysages.
On échange les masques, on renverse les proies
Et la vérité nue dévoile son visage.

Tableau de Raymond Douillet.

Ces instants volés de détente aux folles heures d’activités
Sont l’oasis dans le désert des répétitions quotidiennes.
Ainsi je quitte toute attente, les rendez-vous à éviter
Et les tenues cache-misère des grand-messes tragi-comédiennes.

Parfois l’attraction est trop forte et les habitudes nous happent
Comme des chaînes de devoirs et de responsabilités.
Ces heures grises ou l’on supporte d’être enfermé sous une chape
De travail à n’en plus pouvoir doublées de culpabilité.

Les gens riches n’ont pas le temps, ils ont l’argent, c’est différent,
Mais soumis à des inquiétudes sujettes à la moindre impatience.
Les pauvres sont riches au printemps-été-automne-hiver durant,
De leurs périodes de quiétude, futilité et insouciance.

Alors je rêve et m’abandonne, à la présence du silence,
Le temps dépose sa main nue empreinte de sérénité.
Je prends tout ce que l’air me donne en relâchant ma vigilance
Et je respire l’instant venu m’apporter sa pérennité.

Illustration de Vittorio Giardino.

« Le petit oiseau va sortir, il est temps d’entrouvrir la cage
Et laisser l’imagination s’envoler libre à tire-d’aile ! »
C’était juste pour divertir le photographe un peu volage
Et qui n’a de fascination que pour mon corps comme modèle.

« Ma chatte ronronne et minaude et guette ce petit oiseau
Qu’elle épie depuis un moment et qui n’a pas l’air de comprendre…
Tandis que l’autre baguenaude à partager sur les réseaux
Ses commentaires assommants et ne fait rien pour m’entreprendre… »

Soudain d’un coup de griffe hardi, la patte lui ouvre la porte
Et comme un coucou sonnant l’heure, l’oiseau sort et la chatte mord.
Elle savoure, ragaillardie, sa proie dont la chair lui apporte
Un jus nacré qui par bonheur n’entraîne que la petite mort.

Tableau de Lisa Yuskavage.

Partant de l’œil au nombre d’or, puis de l’arcade sourcilière,
Descendant la courbe du nez, puis remontant la joue fléchie,
Contournant l’âme qui s’endort sous ces volutes singulières,
Je n’ai cessé d’importuner la femme de Fibonacci.

Mais c’est de la faute à sa suite qui revient dans toutes les femmes
Dont les courbures et les rondeurs découlent toutes du nombre d’or.
Avant lui, d’une main fortuite, il n’y avait vraiment rien d’infâme
À apprécier la profondeur de leurs intimes corridors.

Après lui, il faut calculer et évaluer sans toucher ;
Il faut tendre vers l’infini la carte du tendre algébrique.
Aujourd’hui tout a basculé et pour prétendre aller coucher
Je dois compter en catimini leurs anthropométries lubriques.

Création de Leandro Neves.

Tous les jours défilent les zéros parmi les uns de mon réseau
Avec bon nombre de héros, lutins, animaux et oiseaux
Car ils m’aident à décompresser quand j’arrive en fin de journée
Lorsque le temps s’est empressé d’en accélérer sa tournée.

Plus je vieillis moins ils vieillissent et plus ils ont des aventures ;
Les infimes détails s’agrandissent au fil des livres et des lectures.
Les guerres qui n’ont duré qu’un temps s’étendent éternellement
Et je m’endors en feuilletant les pages continuellement.

Ils me tiennent lieu de veilleuse lorsque je tombe sur un bon titre
Et je referme l’album trop tard en laissant tomber le héros.
Si la nuit se fait paresseuse, je reprends au prochain chapitre
Et si le jour est en retard… la suite au prochain numéro.

Illustration de François Boucq.

Je m’imagine ficelé dans la prison de mon présent
Entre un passé décoratif et un futur inaccessible.
Tous les jours qui ont défilé, tirent ce lien omniprésent
Qui me laisse interrogatif sur tous les dénouements possibles.

Si le passé me tire trop vers mes nombreux trous de mémoire,
Je reste prisonnier à jamais des souvenirs irréparables.
Je serais complètement rétro dans la poussière des armoires
Qu’on jette à la mer désormais par containers indénombrables.

Si le futur d’emblée m’attire, l’âge ira en s’accélérant
Excepté toutefois les Parque qui me guettent d’un coup de ciseaux.
Si d’aventure je me retire de ce schéma intolérant,
Je naviguerai sur la barque de Charon sur le Styx schizo.

Alors je tranche enfin ce fil, non par courage, mais par présence ;
Ni hier, ni demain ne m’attachent, leurs nœuds se desserrent en silence.
Je m’assieds là, sur le seuil pile où l’instant défait l’impatience
Et dans ce vide que je lâche, je marche droit… sans vigilance.

Tableau de Léna Mačka.

N’en déplaise aux frères Grimm de même qu’à Charles Perrault,
Le petit chaperon était rose et le loup un amant lubrique.
Ce n’était pas vraiment un crime mais au moment de l’apéro,
Elle calmait ses humeurs moroses avec lui derrière la fabrique.

L’usine fabriquait des galettes au beurre salé de Guérande,
Le loup travaillait à la chaîne et la fille aux expéditions.
À la pause, derrière les palettes, elle lui proposait son offrande
Et lui pratiquait, non sans gêne, des orgasmes à répétition.

Un jour leur usine a fermé pour être délocalisée
Et le loup partit pour la Chine, l’autre pays des poulpiquets,
En tant qu’ouvrier confirmé, il a pu se focaliser
En lubrifiant les machines tandis que la fille l’astiquait.

Tableau de Hande Ugur.

Papa Ours aime les rouquines notamment les poils-de-carottes
Parmi les elfes des forêts et les « je t’aime à tous les vents ».
Si l’une d’elles est assez coquine pour lui offrir quelques poirottes,
Elle se laissera déflorer par son gros chevalier servant.

Car une fois apprivoisé Papa Ours au cœur d’artichaut,
Elle lui en fera voir, la bougresse, par un innocent esclavage ;
Après avoir bien grivoisé et excité le mâle au sang chaud,
Ce sera corvée de tendresse, cunnilingus, libertinage.

Mais Papa Ours, plus on l’excite et plus il se montre facile
Et un beau jour, il en vint une que le plantigrade regretta.
La suite est simple et explicite ; la fille se montra difficile
Et lui réclama tant de thunes qu’elle fut « persona non grata ».

Tableau de Karinakino.

Soupeser le pour et le contre, lorsqu’ils pèsent le même poids
Revient à comparer ensemble un kilo de plume et de plomb.
Même si cela va à l’encontre de la logique en contrepoids
Avec une physique qui ressemble à une diablerie en doublon.

Pour faire court : le négatif pèse autant que le positif
Et c’est tant mieux car l’équilibre demeure donc ainsi préservé.
Imaginez l’applicatif d’un diabolique dispositif
Qui ne me laisserait pas libre de choisir ce qui m’est réservé.

Car si j’avance sur la ligne où mes deux seaux se contredisent,
Je sais bien que l’un comme l’autre peut m’attirer hors du chemin.
Mais tant que mes choix s’enracinent au fond des valeurs qui m’aiguisent,
Mon équilibre alors se vautre dans l’inconscience des lendemains.

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Soulevons le voile obscurci par nos pensées les plus nocturnes
Pour apercevoir la lumière du fond du tunnel orbitaire…
Ou bien trouvons un raccourci en suivant l’anneau de Saturne,
La Lune en sa phase première, l’Étoile Polaire ou Jupiter.

Si jamais le rideau retombe ou que les couleurs se ternissent,
D’un même geste je lèverai les difficultés du chemin.
N’ayant pas un pied dans la tombe, si jamais cela s’éternise,
Je prendrai et j’enlèverai cette maudite tenture des deux mains !

Et si l’horizon m’encourage au gré des nues qui s’amoncellent,
Je tracerai dans la nuit brève la route ouverte de mes désirs.
Nul fracas ne me décourage ; même lorsque les vents s’emmêlent,
J’avance en sculptant dans mes rêves ce qui m’apprivoise l’avenir.

Car lorsque mon espoir chancelle et que l’ombre étouffe la lumière,
Il suffit d’un geste imprécis pour que la toile se déchire.
Alors surgit, une étincelle, de vérité douce et première
Et cet éclat dans le récit suffira à m’en affranchir.

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Tous les matins le jour se lève mais ça, tout le monde le sait ;
Mais ce que tout l’monde ne sait pas, c’est qu’il m’élève dans ma chaumière.
Je suis fière d’être bonne élève et assidue à chaque essai
Que le soleil transforme ou pas en lévitation de lumière.

Il m’attire par la fenêtre et je m’envole vers les nues,
Tirée par les rayons solides sur lesquels je peux m’accrocher.
Je sois être la seule à connaître cette invitation saugrenue
Mais quel bonheur, tel un bolide, de franchir montagnes et rochers !

Dans ma cuisine aux dalles sages, la lumière joue son manège ;
Elle découpe des silhouettes qui chavirent sur les carreaux.
Et je deviens, dans cet ouvrage, un fil mouvant que rien n’assiège ;
Comme un trait de craie qui souhaite devenir le mat du tarot !

Tableau de Miles Johnston.

Dans nos résidences modernes, tous les appartements s’emboîtent ;
Mais pas les humains indociles qui se rassemblent rarement
Mis à part les vieilles badernes et leurs réunions adéquates
Et leurs escarmouches imbéciles qui provoquent maints égarements.

Dans les appartements high-techs, récupérés dans les usines
Désaffectées mais pittoresques, la vie est pleine d’escaliers
Comme des pyramides aztèques qui donneraient à leurs cuisines
L’art culinaire picaresque des habitants fous à lier.

Illustrations de Cinta Vidal Agulló sur http:mondesetmerveilles.centerblog.net372-peintures-de-cinta-vidal-agull0 .

Louves-garoues et femmes-louves sont, par le féminin sacré,
Unies lorsqu’elles sont enceintes et qu’elles ont besoin de caresses.
Entre femelles on se retrouve dans un refuge consacré
À partager l’étreinte sainte pendant un instant de paresse.

Moi, l’homme-loup, je les observe et je respire leur tendresse
Je suis le père d’un louveteau dans la matrice de sa mère.
Pour que la rencontre conserve béatitude et allégresse,
Je me tiens devant le linteau comme protecteur de chimères.

Et moi, Déesse-Louve, altière, je veille au seuil de leur mystère ;
Je sens la nuit battre en leur ventre comme un battement avant la lettre.
Si la passion se fait lumière et fait danser l’ombre et la terre,
Je garde grand-ouvert mon antre où leurs deux souffles peuvent naître.

Tableau d’Irina Lesik.

Dès cet automne, la transhumance va s’appliquer à nos visages
Dont une moitié seulement s’en ira vers les pâturages.
L’autre moitié avec clémence restera car elle envisage
Malgré le bouleversement, de faire plus que force ni que rage.

Confronté aux difficultés dressées dans notre paysage,
Nos visages sans cesse attaqués ont pris une résolution
Puisque nous sommes agressés par toutes sortes d’arrosages ;
Des pluies acides détraquées aux particules en dilution.

Il est désormais inutile de s’énerver contre le progrès.
Au contraire, il faut faire preuve de patience et ténacité.
Aussi, comme il paraît aussi futile que tout aille bon gré mal gré,
Le mieux contre toutes ces épreuves est de montrer sa pugnacité.

L’hiver les visages migrateurs partiront vers l’autre hémisphère ;
L’autre moitié travaillera pour payer les frais du voyage.
Dès le solstice, à l’équateur, on s’échangera les atmosphères
Ainsi l’été accueillera ces blancs-becs pour l’autobronzage.

Tableau de MsJoKnows.eth sur www.msjoknows.art .

Arlequin est à la musique un compositeur qui combine
Joie et tristesse, rire et colère et toutes sortes d’oxymores.
Son habit fait de mosaïques patchworkées par sa Colombine
Lui donne une allure de trouvère bon vivant et trompe-la-mort.

En ce moment, il a le blues ; ça lui arrive à chaque Lune
Lorsque celle-ci est gibbeuse durant trois nuits interminables.
Colombine en est très jalouse car dans ces périodes opportunes
Il court après toutes les gueuses qui dansent nues, impressionnables.

Et quand revient l’aube pâlotte qui gratte aux vitres de sa chambre,
Arlequin range sa bravade et replie ses humeurs fantasques.
Colombine ôte sa culotte, s’étire alors de tous ses membres
Et son cœur qui bat la chamade réclame de tomber le masque.

Tableau de Natalia Shatrova.

Mes rêves seraient musicaux mais j’en oublie la mélodie
Sans doute à cause des oiseaux qui sifflent leurs petits airs charmants.
Pourtant les troubles vésicaux ne laissent aucune rhapsodie
Lorsqu’ils réveillent le roseau pensant que je suis en dormant.

Je me souviens bien des images et des dialogues échangés
Mais ni le moindre triolet, ni chansonnette n’en émane.
J’aimerais pourtant rendre hommage non pas aux chanteurs étrangers
Mais à ceux qui ont affriolé toute ma jeunesse mélomane.

J’aimerais rêver de Brassens, de Ferré, de Ferrat, de Brel
Et les chansons de flibustiers et tous leurs couplets fastidieux !
Refaire les accords qui parvinssent à complaire à Francis Cabrel
Et Maxime Leforestier qui taquinaient comme des dieux !

Je rêve surtout d’échapper à la moderne dictature
Des chansons nord-américaines qui déferlent partout dans les rues.
J’en ai l’oreille handicapée à ouïr ces caricatures
De blues d’origine africaine dont l’harmonie a disparu.

Tableaux de Mary Delave sur http:marydelave.blogspot.com .

Qu’est-ce qu’elle était jolie, la boîte de Pandore
Avec tous ses trésors et toute sa connaissance !
Mais une fois ouverte, d’emblée je subodore
Qu’elle ne se ferme plus pour cause d’obsolescence.

Car l’acquis ne s’efface ni ne disparaît jamais
À part une amnésie pas trop recommandée.
D’où la mort nécessaire qui seule peut désormais
Tout remettre à zéro bien que vilipendée.

Mais le regretterai-je si je n’ai pas le choix ?
Puisque la boîte est là, alors autant l’ouvrir !
Je me dis que s’il n’y a pas de prochaine fois
Alors la connaissance me reste à découvrir…

La boîte frémissait d’un éclat primitif,
Gardant sous son couvercle un tourbillon de braise.
Un souffle en émergea, si pur et si furtif,
Qu’il me parla de mondes enfouis sous la glaise.

Je crus d’abord au piège, à l’ombre d’un vieux sort,
Mais la lumière vive repoussa mes alarmes ;
Elle montait en gerbes, elle grondait si fort
Que j’en perdis le fil et puis baissai mes armes.

Car ouvrir une boîte, c’est briser l’ancien sceau,
Laisser la vérité bondir hors de nos limites ;
Si l’on s’y aventure, on finit comme un sot
Transpercé d’un savoir aux flammes qui crépitent.

Alors j’ai relevé le couvercle aux remords
Puisqu’il faut bien tomber pour que l’esprit respire.
J’ai laissé la clarté aiguillonner la mort
Et refermé la boîte pour le meilleur du pire.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

J’ai la femme en ligne de mire dans le viseur de mon cerveau
Qui scanne et voit aux rayons X son corps entier déshabillé.
C’est ainsi ; si je vous admire, c’est à cause de cet écheveau
D’évolution toujours prolixe à l’envie de vous enquiller.

Mais il y a bienpire que moi notamment les chasseurs de femmes,
Aussitôt qu’ils voient un jupon et qui ne peuvent pas s’empêcher
Afin de calmer leurs émois à trouver tous les trucs infâmes
Pour vous faire franchir le pont et tant pis si c’est un péché.

Quant à moi, dragueur de papier, je ne déshabille que mes vers
D’où surgissent de jolis seins ainsi que des fesses admirables.
Vénus en gémeaux me met l’pied à l’étrier, certes pervers,
Pour vous faire du charme à dessein… hélas chez moi, impondérable.

Et sous les cercles qui l’encerclent, je vois surgir un univers
Où l’interfrange me désarçonne car son calcul me prend de court.
Or, la beauté sous le couvercle ne reste pas sous le couvert ;
Elle traverse, elle rayonne et me transperce à chaque tour.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Sans doute qu’une eau cristalline ayant mémoire des cristaux
Retransmet à l’eau de mon corps une foule de souvenirs.
Chaque décharge d’adrénaline résonne son effet costaud
Ou costal selon le rapport mémoire passée et à venir.

Mais tout ça n’est que théorie ; si mon eau vient des océans,
Toutes les âmes précédentes, qui ont dû s’y jeter dedans,
Ont vu toutes sortes d’allégories disparaître dans le néant
Pour réapparaître obsédantes et se coller entre mes dents.

Ainsi mon ostéoporose résulterait des inepties
Qui auraient fait grincer les dents à mes ancêtres au fil des ans.
Je n’ai plus trop l’humeur morose après une telle prophétie
Car j’en ai détruit l’excédent d’avec mon âme dès à présent.

Et si l’on boit la même eau vive que les saisons de l’univers,
Peut-être qu’un jour on perçoit les cycles sous la peau qui tremble.
Chaque cellule alors dérive sur les marées automne-hiver
Et ma chair douce comme soie devient le fronton de mon Temple.

Tableau de Brynja Magnusson.

Les cafards sont tous différents selon les émotions qu’ils portent ;
Bleus de chagrin, rouges de colère, verts de peur et violets de cœur.
Ainsi chacun est afférent et correspond à une porte
Bien précise, lunaire, solaire ou tout autre astre alambiqueur.

Chaque fois qu’elle a le cafard, elle joue avec les allumettes
Pour les griller l’une après l’autre, les bleus, les rouges et les violets.
D’où son teint aux reflets blafards qui évoquent une fantômette
Qui craindrait un mal qui se vautre sur son âme bariolée.

C’était quand même dangereux de jouer ainsi avec le feu
Car le cafard revient toujours même brûlé et calciné.
L’acide étant trop sulfureux, elle m’a fait un jour cet aveu
Égal au prix de son amour que je paie pour ma dulcinée.

Et sous les cendres du courage, un espoir minuscule dort,
Truquant la peur qui se réveille à chaque transe douce-amère.
Mais si l’on perce le nuage d’un trait de feu contre le sort,
Les blattes fuient telle des bouteilles de messages jetés à la mer.

Tableau d’Édith Lebeau sur https:www.moderneden.comcollectionsedith-lebeaupainting .