Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

Lune nouvelle ou Lune noire m’a, cette nuit, ouvert les yeux
Et je vois à travers l’espace comme je vois à travers le temps.
Toutes les images de ma mémoire s’étalent sur un fond camaïeux
Et je revois ce qui se passe de tous côtés, à chaque instant.

Je vois vos pensées en couleurs, vos souvenirs en noir et blanc
Et j’aperçois tous les possibles de toutes les alternatives.
Le soleil noir de mes douleurs absorbe tout ce qui est ressemblant
À des blessures impossibles prétendues illuminatives.

Mais voir toutes ces dimensions et toutes ces informations
Demande au mental trop d’efforts bien au-delà de son pouvoir.
Cela parasite mon attention et brouille ma compréhension ;
Finalement Dieu est trop fort pour que je puisse le concevoir.

Tableau de Dan Casado sur https:www.dancasado.comindex.html .

La dandelionne sème à tous vents ses désirs de devenir star
Au moyen de maints artifices que lui prodigue sa beauté.
Elle s’offrira le plus souvent comme une promesse à l’instar
Des femmes-objets au bénéfice des producteurs ravigotés.

Les cheveux fous, la bouche en cœur, la jupe courte sur les cuisses,
Un décolleté aguicheur et des yeux doux très prometteurs.
Voyez son regard de vainqueur combiné afin qu’elle puisse
Obtenir un rôle afficheur dans le lit de son bienfaiteur !

Par la suite elle a pris de l’âge sous le faisceau des projecteurs
Mais elle est devenue tigresse aux griffes longues et acérées.
Elle a perdu son pucelage dans le lit de son protecteur
Mais elle a gagné en finesse et en carrière accélérée.

Tableau de Beth Conklin.

Cette voyante extralucide m’observe du bout de ses seins,
Vision plongeante, gorge profonde où déverser mes souvenirs.
Or, de plus en plus translucide, sa robe s’ouvre sur un bassin
Où plus d’une main vagabonde ont dû chercher leur avenir.

Mes pensées toutes déshabillées se cachent sous le dos des cartes
Où je dois en retenir trois et les retourner une à une.
D’une voix douce et babillée, j’entends un désir que j’écarte
Mais elle m’enserre trop à l’étroit les mains sans retenue aucune.

Mais la belle chiromancienne m’a déjà tout hypnotisé ;
Mes yeux droit sur ses mamelons commencent depuis à loucher.
Adieu ma vie platonicienne, bonjour ma vie érotisée
Par une jolie Madelon qui m’offre à venir me coucher !

Tableau de Dino Valls sur https:www.boumbang.comartistepeinture .

Au cours de mon chemin de vie, j’ai rencontré beaucoup d’oracles
Qui m’ont montré le vrai chemin qui s’approche de la vérité.
Le cœur battant, l’âme ravie, j’ai couru la voie du miracle
Qui devait m’accorder demain mon salut pour l’éternité.

La voie de l’illumination étant une route infinie,
À mi-chemin, je reste encore un humain rempli de défauts.
Aux trois-quarts de l’exploration, je vis toujours l’ignominie
D’être limité dans mon corps sous l’expiation en porte-à-faux.

J’ai donc arrêté de poursuivre le sentier vers la perfection.
Je jette l’ancre et je m’arrime peu importe où dans l’univers.
Qu’il est bon de choisir de suivre ses propres sens de perception !
Qu’il est bon de le dire en rimes au fil de tous mes Reflets-Vers !

Illustration de Kladderadatsch sur www.oneletterwords.comweblog?tag=goddess&page=5 .

Chasser le nu, chasser l’ennui, la vacuité de l’existence,
Me demande imagination sans cesse en renouvellement.
J’y passe mes jours et mes nuits, noires, blanches et persistantes
En pensées d’évagination comme on ôte ses vêtements.

Comme un alchimique corps nu se vêt de soie philosophale,
Je redeviens cet empereur qui, en habits neufs, se pavane.
Puis lève un regard biscornu ouvrant la bouche triomphale
Proclamant d’un cri péroreur qu’il est le roi de la savane.

Je ne sais plus si j’ai rêvé ou si cela s’est vraiment passé
Mais peu importe, j’ai tout un lot d’idées à tricoter en vers.
Tous ces souvenirs conservés sont lavés, séchés, repassés
Et enfilés méli-mélo, maille à l’endroit, maille à l’envers.

Tableau de Marius Pons de Vincent sur https:www.boumbang.comartistepeinture .

Quand les voitures électriques auront vidé leurs batteries,
Elles reviendront à la nature, épaves au bord des sentiers
Comme bornes kilométriques composées de quincaillerie
Dont les pitoyables armatures nous sèmeront un triste chantier.

Quand la rouille aura corrodé et de moisi tout recouvert,
Nos descendants étudieront toutes ces carcasses métalliques.
À partir des tôles érodés des mécanismes à découvert
Ils jugeront et maudiront l’usage de ces engins phalliques.

L’électricité invisible ne pollue point en apparence
Mais la produire nous demande trop d’efforts envers la planète.
Demain la dépense nuisible entraîne déjà des carences
Et la vie devient trop gourmande pour nourrir ses marionnettes.

Non ce n’est pas derrière chez moi.

Peau d’orange et fleur d’oranger dans ses cheveux de mandarine
Semblaient répéter à l’envi cette nuance voluptueuse.
Agrume exotique étranger qui m’érotise les narines,
Fond dans sa bouche comme une envie de ma liqueur spiritueuse.

Retour aux années soixante-dix et ses couleurs psychédéliques
Avec ses teintes dominantes sur les papiers-peints de ma chambre.
Ces belles dames de jadis parfois un brin machiavéliques
Transmettaient leur contaminante adoration de tous leurs membres.

Deux petits seins de pamplemousse aux mamelons rouge cerise
Omniprésents et obsédants sur une musique planante
Qui se balancent et se trémoussent d’une cadence qui favorise
Le désir d’un zeste excédent d’une laitance rémanente.

Sainte-Marie est amarante et rougit de toute façon
Quand on la prie comme une sainte ou qu’on la prend pour une déesse.
Elle trouva l’idée trop marrante et s’empourpra comme un poisson
Après s’être retrouvée enceinte avec une certaine prouesse.

Tableau de Il Pistrice alias Francesca Protopapa sur https:www.boumbang.comil-pistrice .

D’une légère commotion courroucée mais à feu très doux,
Faites-lui chauffer la colère et le sang lui monte à la tête
Jusqu’à provoquer l’émotion qui fait dresser ses cheveux roux
Comme avant l’éruption solaire, le calme précédent la tempête.

Voyez la peau qui devient blanche en conséquence du traumatisme,
Les seins saupoudrés de farine et les mamelons frémissants.
Ce n’est pas tous les jours dimanche et pour pousser le romantisme
Pétrissez bien fort la poitrine avec gestes concupiscents.

Il ne reste plus qu’à flamber la partenaire préparée
À passer à la casserole, bien sautée de tous les côtés.
De nos conquêtes enjambées, nous nous serons bien égarés
Dans les fantasmes les plus drôles avec un vin aligoté.

Sainte-Marie est une flambeuse qui dépense toute sa colère ;
Quand vient le jour de l’Assomption, elle devient réactionnaire.
Ce soir sous la Lune gibbeuse, elle aura la teinte lunaire
Nous en aurons la présomption par ses nombreux coups de tonnerre.

Tableau d’Eric Pedersen sur https:www.boumbang.comartistepeinture .

La Terre projette son ombre, ainsi la Lune devient rousse ;
Un phénomène naturel du masculin au féminin.
Les illusions dans la pénombre s’amusent à nous donner la frousse
Par des effets surnaturels des rêves fous aux plus bénins.

L’homme projette ses désirs, ainsi la femme devient floue ;
Elle acquiert la propriété d’une beauté au bon vouloir ;
À la fois l’objet de plaisir derrière son masque de loup
Et l’être en copropriété qui sait partager le pouvoir.

Dieu a fait naître Adam myope afin que son épouse trouble
Vienne lui causer des soucis par un excès de connaissance.
Ève n’est donc ni une salope ni une perfide agent double.
Tout ça sent un peu le roussi noirci par un python d’essence !

Photo de Mikhail Shestakov sur https:vk.comclub3889576 .

Se doucher avec une fleur pour ressentir la pluie qui tombe
Sur les pétales doucement et sur la peau également.
Sentir le duvet qui effleure les parties intimes qui se bombent
Une fois à rebroussement, une fois par égarement.

Devenir rose aux deux boutons épanouis et turgescents,
Attoucher le pistil sacré, les doigts fins comme étamines,
Une femme-fleur aux tétons enfants ou bien adulescents
Où tout autre âge consacré à sécréter sa dopamine.

Photos de Mikhail Shestakov sur https:vk.comclub3889576 .

En attendant le sombre héros qui va la sortir de son trou,
Mademoiselle Capucine se sent comme folle à lier.
Elle ressent, sous le sombrero monter d’un étrange courroux,
L’impression de prendre racine en espérant son cavalier.

Déjà le vingtième printemps, toujours personne à l’horizon.
L’ombrelle se garnit de fustets, de lierre et rosier défloré.
Finalement pour ses vingt ans, elle connaîtra la floraison
Par un noble de haute futaie, prince des chênes des forêts.

Tiens ! Voici le Prince Charmant de la dynastie des Chênaie
Qui s’achemine en marcottant et poussant de ses radicelles.
Galant, il brandit un sarment de fleurs de lys et de genêts
Qu’il agite en tournicotant devant la frêle jouvencelle.

Madame Capucine attend son mille-et-unième arbrisseau
Dont elle a enfanté le gland durant la dernière saison.
Monsieur le Chêne, le cœur battant de l’eau dont on fait les ruisseaux,
Lève la tête au vent cinglant et fait de l’ombre à l’horizon. »

Tableau de Steven Kenney.

Rouge baiser couleur cerise ou rose-sang d’où proviens-tu ?
Du fond d’un cœur de jalousie qui demande à mordre à souhait.
Celui dont son âme est éprise et dont son corps, t’en souviens-tu,
Est marqué avec frénésie de vos ébats désavoués.

Gare à ses lèvres écarlates qui ont goûté à ta liqueur
Et qui ont bu jusqu’à la lie le calice de ton amour !
Et gare à ses dents scélérates qui vont se planter dans ton cœur
Se rassemblant pour l’hallali dès la fin du compte à rebours !

Tableaux de Beth Conklin.

Entre les lignes comme un store que j’écarte pour voir à travers,
Entre les mots chromatisés par une rémanence hypnotique,
Entre les pages dont le score affiche l’âge de l’Univers,
Entre les lettres stigmatisées par leur message prophétique.

À chaque fois que j’ouvre un livre, j’en entrouvre aussi la frontière
D’une mémoire partagée entre innombrables créateurs.
J’apporte ce que mon cœur délivre, j’en récolte toute la matière
Je n’ suis plus simple passager mais l’un des membres procréateurs.

Partir ou non à l’aventure, partir ou non à la rencontre,
Tout dépend de ses dimensions, longueur, profondeur et hauteur.
L’œil attiré par la lecture évite d’aller à l’encontre
Mais plutôt percer l’intention que m’envoie le cœur de l’auteur.

Tableau de Beth Conklin.

La chatte perchée, haut là là, entre deux p’tits péchés sucrés,
Quand la vie ne tient qu’à un fil je n’ai pas honte d’en abuser !
Mon petit minou, troulala, ne comprend rien au feu sacré
Du Beaujolais que je m’enfile à voir son air désabusé.

Mais le lundi, jour de lessive, il faut attendre que ça sèche
Et comme je n’ai rien à me mettre, je bois un vin aligoté
Le mardi, je suis dépressive alors je mange et je pourlèche
Sur mon fil assise sans maître avec la chatte ligotée.

Mercredi je vais à la plage braver les tabous de la loi
Mais les chiens policiers surveillent tous les écarts de ma conduite.
Tant pis ! Je retourne au village vers un abri de bon aloi
Où j’avale le jus de la treille et trois gâteaux qui m’ont séduite.

Déjà dimanche, le temps excelle et mon maillot a rétréci ;
Trop de lavages ont resserrés la taille, les fesses et les bonnets !
Demain je m’habille en XL d’une couleur que j’apprécie ;
Bordeaux ou rosé macéré d’un vin de pays Bourbonnais.

Illustrations de Ronald West.

Qu’est-ce qui fait courir la centaure à toute berzingue et au galop
Et qu’est-ce qui lui retient sa fougue sinon un singe facétieux ?
Peut-être bien le Minotaure qui l’attire en son bungalow
Après avoir subi le joug d’un labyrinthe pernicieux !

D’accord pour l’élan amoureux ; tous deux sont mi-homme, mi-bête
Et vont sans doute réussir à pondre une chimère inédite.
Ou bien un monstre savoureux ce qui explique, sans queue ni tête,
L’ange qui préfère raccourcir une procréation maudite.

Mais le singe est un mariole et le centaure, caractériel ;
L’un use de plaisanteries, l’autre n’a pas le sens de l’humour.
Moralité, la gaudriole n’est pas un acte sensoriel
Qui réduira l’effronterie sauf si produite avec amour.

Tableau de Steven Kenny sur https:www.kaifineart.comstevenkenny?m=1 .

Malice au pays se réveille sans lapin blanc et sans surprise
Sauf celle d’un essaim d’oiseaux égarés, sans doute en retard.
Du coin de l’œil, elle surveille ces nuées d’ailes incomprises
Car elles perturbent son réseau – trouble qui la met en pétard !

« Au nom des ondes telluriques et des énergies magnétiques
Réalignez-vous, volatiles, à mon panache chromatique ! »
Et sous la force colérique, dardée par deux bras ascétiques,
On vit l’escadrille imbécile retrouver le nord noétique.

Tableaux de Beth Conklin.

Est-ce que les murs ont des oreilles ? Est-ce que les fenêtres ont des yeux ?
Est-ce que les portes ont une langue ? Les soupiraux ont-ils du nez ?
Cette sensation s’appareille à ce visage sourcilleux
Peint avec l’expression exsangue d’une maison abandonnée.

Est-ce que vous croyez aux fantômes qui hanteraient les vieux châteaux
Pour impressionner dans la pierre toutes leurs souffrances endurées ?
Quand les murs portent ce symptôme, on entend siffler des linteaux
Leurs voix sorties hors des frontières des caves aux souterrains murés.

Vieilles phobies où êtes-vous, vous qui avez hanté mes nuits,
Monstres et obscures chimères qui me faisaient peur dans le noir ?
Vous m’avez fait devenir fou et je me rends compte aujourd’hui
Que vos ectoplasmes éphémères s’exhalent des murs de ma mémoire.

Tableau de Beth Conklin.

Mon passé gravé dans le marbre est fixé pour l’éternité
Et les briques de ma mémoire s’empilent dans les murs du temps,
Et tous ces murs constituent l’arbre de toutes mes fraternités
Des races blanches, jaunes et noires et mes prochains gènes mutants.

Mais où sont passés tous ces murs ? Dans le grand trou noir du passé ?
Quatorze ou quinze milliards d’années de murs et briques empilées…
Et mon présent, déjà trop mûr, me semble alors outrepassé,
Inexorablement condamné dans un néant à compiler.

Tableaux de Beth Conklin.

Mes rêves sont des cadres vides où les images du passé
S’y retrouvent encadrées selon la forme et l’aspect du châssis.
Portraits de cauchemars livides, heureusement fort espacés,
Des couples vus dans leur salon ou à travers un chien-assis.

Mais je ne m’y verrai jamais car ma mémoire photographique
Ne retient sur sa pellicule que d’autres gens éparpillés.
Sauf les femmes qui me charmaient de leurs beautés pornographiques
Qui, de manière ridicule, s’y retrouvent trop habillées.

Les tableaux les plus érotiques s’y retrouvent disséminés
Et apparaissent ou disparaissent selon le pouvoir du rêveur
Qui mène ses jeux névrotiques dans les couloirs efféminés
De la mémoire où les caresses ont gardé le plus de ferveur.

Tableau de Beth Conklin.

Entre deux manières de vivre, participer ou observer,
Parfois le choix est implicite jusqu’à ce qu’il devienne explicite.
Comme on dévorerait un livre, où tout demeurerait conservé,
On guette, on prie, on sollicite une inestimable visite.

Et l’on vit par procuration à profiter de chaque instant
Qu’une relation amoureuse apporte et enregistrera.
Demain, après maturation, dans un éloignement distant,
Épier l’attente langoureuse que la fenêtre montrera.

Tableaux de Sharon Sprung.

Marie dans l’eau se souvenait d’une vie avant la naissance
Où elle n’était qu’une spirale aux bras lovés en galaxie.
Marie dans l’Ô qui revenait comme une onde de connaissance
De la matrice minérale de la Terre en catalepsie.

Marie recouvrait ses racines, le corps à moitié immergé,
Laissant son côté animal se reconnecter à sa mère.
Marie regagnait l’origine, le corps à moitié émergé
Par l’âme infinitésimale reliée à son père univers.

L’eau dans Marie coulait de source dans les entrailles de la Terre
Après que la planète née a été fécondée de comètes.
L’Ô dans Marie est la ressource dont elle n’est que locataire ;
Une alliance qui lui est donnée pour, qu’aux siens, elle la transmette.

Tableau de Gnevol.

À chaque étape son jouet à chaque étape de sa vie.
Chaque petit trésor gagné va dans la mémoire aux secrets.
Un petit cœur bien enjoué emmagasine pour sa survie
Chaque témoin accompagné de ses émois les plus sacrés.

Un petit caillou de silex, une boule de billard en ivoire,
Un petit coffret bleu nacré et une poupée enfançonne.
La moindre perte me rend perplexe comme si son absence dérisoire
M’ôtait son moment consacré à acquérir de ma personne.

Tableaux de Hiroshi Furuyoshi.

La pluie et le vent combinés à la canicule de juillet ;
Pas un seul petit recoin d’ombre lorsque le soleil règne en maître.
Les juillettistes débinés se sont partout éparpillés
Et petit à petit le nombre d’âmes s’écourte au kilomètre.

Juillet, saison de nonchalance sous la chaleur insupportable ;
On cherche dans l’estivation toute fraîcheur avec envie.
Juillet, ah les belles vacances et vivent les décapotables !
On n’manque pas de motivation pour tous les plaisirs de la vie.

Lundi, premier août, c’est la fête ! Juillet s’en va sous les pétards !
Mais cette année la sécheresse interdit les feux d’artifice.
Nous n’entendrons pas à tue-tête les explosions et les fêtards
Qui mettent les grenouilles en détresse planquées dans le moindre orifice.

Illustration du calendrier d’Olga Ert sur https:www.behance.netgallery186943calendar .

Juste une phrase de l’histoire me donne le fil conducteur
Pour partir dans l’imaginaire qui marie lettres aux papillons.
Car les papillons, c’est notoire, butinent lectrices et lecteurs
Quand ce fil extraordinaires brille de reflets vermillon.

Avec un morceau de musique, c’est un autre chemin qui s’ouvre
Où j’avance les yeux bandés en ouvrant grand mes pavillons.
Toute ma mémoire amnésique retrouve dans les chênes rouvres
Toute la nature achalandée aux gazouillis des oisillons.

Tableaux de Jane Lasenby.