Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

Mes petits « moi » pèsent trop lourds et chacun veut faire à son tour
Ce qui lui plaît dans le moment et tous ensemble, évidemment !
Au matin, je me sens balourd lorsqu’ils me tournent tout autour
De la tête sans savoir comment m’en dégager rapidement.

Et quand éclatent les litiges, ces imposteurs à ma décharge
S’emparent du commandement et me font exploser de rage.
Les noms d’oiseaux font la voltige tandis que la pression monte en charge
Mais contre tout entendement, il faut laisser crever l’orage.

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Serais-je cette mosaïque de cellules communautaires,
Serais-je cette société d’organes en collectivité,
Dont l’obligation prosaïque oblige mon corps tributaire
Dont le concours à satiété nourrit ma subjectivité ?

Prenez tous un morceau de moi, qui une main, qui une bouche.
Mon cœur, je l’ai déjà donné mais j’ai la malle à souvenirs
Pleine de mes premiers émois lorsqu’il a fallu que je couche
Pour des amours désordonnées que je n’ai pas su voir venir.

J’ai la mémoire en bouillon cubes de cultures qui ont trop bouilli
Mais n’ont perdu ni leur saveur, ni leur p’tit goût de reviens-y.
Et pour le reste, entre les tubes et les tuyaux c’est un fouillis
Mais faites-moi donc la faveur de vous en régaler ainsi.

Tableau de Scott Rohlfs.

Chacun sa méthode de vol ; il n’y a qu’ le résultat qui compte !
Bien utiliser ses ressources et chercher des vents ascendants.
Soit négocier son envol quand les secondes se décomptent,
Soit trouver de meilleures sources et des courants plus abondants.

Voler plus haut, voler plus gros demandent beaucoup d’énergie ;
Avoir l’esprit compétiteur et essentiellement pragmatique ;
Mettre les moyens intégraux de tout le monde en synergie
Et mentir sur les profiteurs des lois de l’aéronautique.

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Mon chemin monte depuis l’enfance et j’en pensais voir le sommet
Mais il s’éloigne à l’horizon à chaque étape de ma vie.
Pente douce à l’adolescence, puis raide dès que je commets
L’erreur d’sortir de ma prison d’un coup d’audace inassouvie.

Après c’est le cercle infernal du travail et du rendement
Et je suis rivé sur les rails d’une attraction où je gravite.
Le parcours devient machinal, j’obéis aux commandements
Et le cœur bat dans le poitrail plus fort et de plus en plus vite.

Alors j’ai sorti ma trompette, une corne d’or de détresse,
Et j’ai soufflé pour mon salut quel qu’en soit le prix à payer.
S’est levée une grande tempête qui m’a projeté loin du stress
Et mon circuit s’est dissolu sur la voie des gens réveillés.

Illustration d’Anna Octavianovna.

Un jour, il faut quitter le nid et affronter la peur du vide ;
Assurer sa propre survie en volant de ses propres ailes.
Mais la nature est un génie qui t’a donné un cœur avide
De convoler toute ta vie accompagné de ton oiselle.

Bien sûr, aujourd’hui le progrès a changé la régulation
De l’état et l’économie – qu’il ne suffit plus de voler.
Les hommes ont atteint le degré de la super population
Et ne vivent en autonomie que ceux qui peuvent nous survoler.

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Les fleurs bleues de béatitudes m’entraînent à la dualité
Qui fait choir un rideau de nuit sur mon corps nu comme le jour.
Ainsi je trompe ma solitude selon toute éventualité ;
Soit je m’amuse, soit je m’ennuie, soit je ris, soit je fais l’amour.

Inspire-moi, fleur bleue de droite, mon cœur est un peu timoré !
Insuffle-moi, fleur bleue de gauche, mon esprit reste un peu balourd !
Parfois les fleurs sont maladroites et je ne puis que les ignorer,
Parfois elles provoquent l’ébauche d’une caresse de velours.

Les fleurs m’invitent à partager leurs petits secrets anodins
Comme si nous étions regroupées autour d’un banquet, d’un festin.
Ça papote dans le potager, ça babille au fond du jardin,
Chacune des plantes attroupées me conseille sur mon destin.

Tableau de Melchior Lechter.

Depuis les enfants indigo, la couleur change à tire-d’aile ;
Les gènes étrangers se rassemblent et les mutations s’épanouissent.
Ils naissent à tire-larigot comme une arrivée d’hirondelles
Dont les frimousses se ressemblent lorsqu’ils rient et nous éblouissent.

Sans doute l’effet papillon qui d’ailleurs a battu de l’aile,
Sans doute les affrontements qui ont entraîné leurs parents.
Quoi qu’il en soit, les tourbillons de la planète en parallèle,
Tempêtes et réchauffement, ne sont qu’un symptôme apparent.

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IOIO, la femme chimérique se montre souvent bipolaire ;
Selon l’heure de la journée se modifie son caractère.
Sur son visage en numérique, apparaît soudain sa colère
Dès que le soleil s’est tourné de l’autre côté de la Terre.

Quand vient la nuit, pleine et lunaire avec son halo en zéro,
La pleine Lune lui entrouvre tous les chiffres qui lui ressemblent.
Tandis que les autres binaires font changer tous les numéros
Qui, par parité, se découvrent démultipliés tous ensemble.

Les uns à la suite des autres, les nuls entourés de zéros,
Forment des vagues en désordre mais harmonieuses toutefois.
IOIO alors deviendra vôtre si vous vous offrez en héros
À la divinité de l’ordre à laquelle vous prêterez foi.

Rina Sawayama photographiée par John Yuyi sur https:captionscutetodayusa.blogspot.com202105rina-sawayama-cyber-stockholm-syndrome.html .

Un aoûtien ne meurt jamais. D’ailleurs l’été n’est pas fini ;
Comme si l’août se prolongeait au-delà de l’été indien.
Un aoûtien vit désormais dans une période indéfinie
Comme s’il voulait se rallonger de tous les cycles circadiens.

Un aoûtien descend d’Auguste, cet illustre empereur romain
Petit-neveu de Jules César, détenteur du mois de juillet.
Ainsi les deux mois tombent justes, mais l’août triche au bout du chemin
Allant, au hasard Balthazar, jusqu’en septembre s’éparpiller.

Ainsi, demain trente-deux août, après-demain le trente-trois
Jusqu’à l’ultime et excellent trois-cent-soixante-cinq-ou-sixième.
Le monde adoptera sans doute ce calendrier plutôt adroit
Qui permet tous les jours de l’an à l’août de faire son grand chelem.

Illustration du calendrier d’Olga Ert sur https:www.behance.netgallery186943calendar .

Les cheveux couleur de banquise et le visage couperosé
Témoignent, pour la navigatrice, de toutes ses contrées traversées.
Les yeux des mers du sud conquises, perturbées de ciels névrosés,
Content à ma plume inspiratrice ses épopées controversées.

A-t-elle rencontré des pirates, est-elle elle-même flibustière ?
Quelle est cette carte au trésor tatouée au-dessus du sein droit ?
Derrière un regard disparate, l’esprit soustrait son âme altière
Quant à ses richesses et ses ors, nul ne sait qui y aura droit…

Ses amants étaient ses héros qui la faisaient rire et rêver
Et l’entraînaient pour la séduire vers des horizons triomphants.
Les autres, les numéros zéros, elle ne pensait qu’à leur crever
Leurs illusions à la réduire en mère couvant ses enfants.

Tableau de Dino Valls sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201201dino-valls-1959-spanish-surrealist.html .

Bain de fleur ou bain de bonheur, à chacun sa définition !
Bain de couleurs ou bain d’arômes, à chacun l’ivresse des sens !
Quelle joie de partir de bonne heure pour découvrir l’exposition
De tous les tableaux polychromes et de leurs subtiles essences !

Coquelicots et tournesols, marguerites et pâquerettes,
Je ne les reconnais pas toutes mais je les aime davantage.
C’est ainsi que je me console en m’en allant conter fleurette
À ma planète qui, sans doute, me lègue son plus bel héritage.

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Comme il n’est pire collectionneuse que celle qui s’collectionne elle-même,
Elle est son propre échantillon de sa collection de poupées.
Comme elle est bonne confectionneuse, elle est agitée de dilemmes
Quant à porter un cotillon ou une robe à franges découpées.

Comme elle ne s’est pas décidée, elle ajuste ses étagères.
Mais comment présenter son corps dans la meilleure position ?
Elle n’a pas tout élucidé à part sa tête de mégère
Bien encastrée dans le décor ténu de son exposition.

Je l’ai donc ainsi découverte qui d’en haut m’appelait à l’aide
Car elle s’est retrouvée coincée, nue, dans sa maison de bohème.
Mais l’expo qui m’était offerte m’a été un bel intermède
Pour rajouter une pincée de sel à mes petits poèmes.

Tableau de Dino Valls.

Quand tu te sens pousser des ailes pour un projet presqu’impossible,
N’écoute pas ceux qui t’expliquent que tu n’aboutiras jamais !
N’aie pas peur d’un excès de zèle, imagine-toi être invincible
Car ton cheminement implique que tu es seul maître, désormais.

Bien sûr, il y aura des tempêtes, des vents contraires et des trous d’air
Mais l’existence terre-à-terre occasionne aussi ses histoires.
Tu vaincras les entourloupettes, les couacs deviendront secondaires
Et ton voyage en solitaire deviendra ta propre victoire.

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Dès que le matin apparaît, déjà, elle se poste à l’affût,
vêtue en lièvre premier choix, et guette l’arrivée du chasseur.
Aussitôt que Nemrod paraît, maligne, elle fait tout un raffut
Et si l’occasion lui échoit, le gibier devient pourchasseur.

Aussitôt que le rideau tombe sur les ombres du crépuscule,
Elle se masque en oiseau de proie et se perche sur les hautes branches
Mimant le cri de la colombe pour le prédateur ridicule,
Elle crève les yeux du maladroit mais, par respect, à l’arme blanche.

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Sur le fleuve calme du temps, je laisse dériver ma barque
Et je subis crues et torrents selon l’humeur des pluies d’orage.
Hier, j’étais encore débutant et faisais sans cesse des remarques
Sur les réserves s’instaurant qui me faisaient perdre courage.

J’ai lâché le temps d’exister à l’heure de la société
Et prends la force du courant qui équilibre ma stature.
Mes angoisses ont beau persister, je les écope à satiété
Par ma quiétude en concourant avec les forces de la nature.

Mais cela dit, rien n’est écrit sur le fil des béatitudes
Que je quitterai en chemin lorsque le temps sera venu
De jeter mon lourd manuscrit, changer toutes mes habitudes
Et commencer d’une autre main un autre roman saugrenu.

Tableau de Lisa Aisato sur https:www.boredpanda.comsurreal-illustrations-lisa-aisato?media_id=3057426&utm_source=pinterest&utm_medium=social&utm_campaign=organic .

Très relatif, dans la campagne, le silence auquel il s’attend,
Ce citadin qui fuit la ville pour un retour à la nature.
Il croit au calme des montagnes et à la quiétude du temps
Mais il découvre le bruit servile produit par toutes créatures.

Dès l’aube il perçoit la fanfare des oiseaux et cela lui plaît,
Puis la mécanique agricole, il remercie le paysan,
Après survient le tintamarre des coqs, ça devient une plaie,
Enfin la sortie des écoles au vacarme caractérisant.

Au printemps on coupe les arbres, voici le temps des tronçonneuses ;
En été on tond les pelouses, chacun dans son espace vert ;
À l’automne il reste de marbre face aux lieuses-moissonneuses ;
Enfin Blanche-Neige jalouse chante à tue-tête tout l’hiver.

Tableau de Lisa Aisato sur https:www.boredpanda.comsurreal-illustrations-lisa-aisato?media_id=3057426&utm_source=pinterest&utm_medium=social&utm_campaign=organic .

Les nuits d’été sans retenue,
Il m’arrive de m’allonger
Les bras en croix dans l’herbe verte
Et jouer à l’observatoire.
Je contempla alors à l’œil nu
Les étirements prolongés
Dans l’espace à la découverte
De prophéties divinatoires.

Vénus qui montre le chemin
À mars qui rougit faiblement
Devant la taille de Jupiter
Et sa descendance de lunes.
Et puis Saturne qui prend la main
D’Uranus maladroitement
Pour traîner autour de la Terre,
En procession fort opportune.

Les bras déployés en spirales
Semblent chevelures d’étoiles
D’une féérie de déesses
Qui dansent autour d’un trou noir.
Énergétiques et minérales,
Réunies comme mille voiles,
Gonflées d’angéliques prouesses
Dans un fantastique entonnoir.

Et la Voie Lactée devient Femme
Aux cheveux d’astres indéfinis
Qui brillent d’autant de soleils
Qu’un firmament illimité.
Divine Mère de mon âme
Qui m’élève vers l’infini
À la rencontre des merveilles
Au sein de son intimité.

Tableau de xxx.

Assis sur sa pauvre planète, l’espérance aveugle sait attendre
Jouant sur sa lyre dont les cordes sont brisées de son désespoir,
Une inaudible chansonnette qu’elle est seule capable d’entendre,
Mélancolique et monocorde, désolation plus que d’espoir.

Seule une corde restée intacte fait résonner son instrument
Mais elle se suffit pour scander quelques notes désespérées
Qui rétablissent le contact avec ce qui manque crûment
À son esprit vilipendé par des rumeurs exaspérées.

Mais courage et ténacité même ténus, même fragiles,
Multipliés pour chaque jour entretiennent la confiance.
Quand tombera l’opacité et les géants aux pieds d’argile,
L’oppression finira toujours par sombrer dans l’insignifiance.

Tableau de George Watts sur https:en.wikipedia.orgwikiHope_(Watts)?wprov=sfti1 .

Des mythes de la Grèce antique aux légendes d’Amazonie,
En redescendant l’Atlantique aux confins de la Patagonie,
L’histoire est peuplée de guerrières et leurs fantasmes associés
Fors leurs amours bien cavalières qui ne sont pas à négocier.

Des Amazones aux Walkyries que j’imagine cheveux au vent,
Au son de leur cavalerie, mille tambours poussés en avant.
Crinières brunes, blondes ou rousses et les déesses d’Italie,
Mille tuniques qui se retroussent juste au moment de l’Hallali.

Et même Pégase lui-même a dû galoper dans les airs,
Seul étalon dans le harem des juments qui le jalousèrent.
Mais offrant sa selle à Minerve, il fut accepté par les troupes
Qui le suivirent sans réserve, l’œillère fixée sur sa croupe.

Tableau de Steven Kenny sur http:www.stevenkenny.comhome.html .

Souris-des-Champs, plutôt rustique et même plutôt écologique
Se nourrit au fil des saisons de son jardin et de sa pêche.
Souris-des-Villes, plutôt pratique et même plutôt pragmatique
Fait ce que dicte sa raison sauf lorsque le cœur l’en empêche.

Que leur réserve l’avenir ? Lequel des deux va disparaître
Lorsque nous auront concédé d’ bâtir les villes à la campagne ?
Sans doute vont-ils devenir de la planète ses nouveaux maîtres
Quand les hommes auront décidé d’aller vivre sur la montagne.

Illustrations de Jeremy Norton sur https:www.thearthunters.comportfolio-jeremy-norton-2 .

En observant mon fond de l’œil, le nez collé sur ma psyché,
J’aimerais capter l’émotion jaillie d’une éruption d’idées.
Je reste longtemps sur le seuil en espérant voir ce cliché
D’un négatif en commotion ou d’un positif débridé.

Mais comme les yeux qui reflètent les sentiments les plus profonds,
Mon beau miroir, lui, réfléchit mon univers et son revers.
À sa frontière se complètent ce qui monte et qui se confond
À mon image dégauchie de ma perception à l’envers.

Sans doute, dans cet antimonde, mon destin s’écoule à rebours ;
Je nais au moment de ma mort et je m’éteins à ma naissance.
Mon âme s’enfuit, vagabonde, à grands roulements de tambour,
Vers ce miroir dont l’oxymore oublie toute sa connaissance.

Tableau de Daria Petrilli sur http:manachepoetry.blogspot.compblog-page_71.html .

La voie de l’illumination passe-t-elle par les papillons
Qui, d’un simple battement d’aile, peuvent déclencher une tempête ?
La voix de la divination chante-t-elle comme l’oisillon
Qui, plus fort qu’une seule hirondelle, annonce un printemps en goguette ?

Ainsi pensait la jeune fille dans le plus simple dénuement
Qui cherchait la voie de Jésus, Bouddha, ou même Zarathoustra.
Sans sentir enfler ses chevilles, elle connaîtra son dénouement
En voyant que tout est cousu de faux-semblants… et cætera.

Le chemin de la réussite passe-t-il par la connaissance,
Les voyages à travers le monde et le dépassement de soi ?
Le succès est-il implicite au moment de la quintessence
Quand les expériences fécondes viennent à celui qui les reçoit ?

Ainsi méditait le jeune homme, là, dans le plus simple appareil,
Cherchant dans la philosophie un bel avenir triomphant.
Jusqu’à devenir autonome et, sans se faire tirer l’oreille,
Rejoindre sa femme Sophie pour aller lui faire un enfant.

Tableaux de Darlene McElroy sur http:www.artclassicsltd.commm5merchant.mvc?Screen=CTGY&Store_Code=acl&Category_Code=_DarleneMcElroy .