Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

Dernier quartier, Elle déménage dans un état d’âme impavide ;
Dès lundi, Madame la Lune commence à faire ses valises.
Les jours suivants, remue-ménage ! Les chambres et le salon se vident
Jusqu’à ce qu’il n’y ait plus aucune trace qui ne se visualise.

Elle est partie on ne sait où ; il parait qu’Elle est occupée
À préparer son grand retour comme une ex-vedette célèbre.
En attendant le rendez-vous, l’appartement inoccupé
Reste noir comme dans un four dans d’impénétrables ténèbres.

Premier quartier, Elle emménage en douce sans tambour ni trompette ;
Dès lundi, Madame la Lune esquisse le contour d’un C.
Les jours suivants, elle aménage lentement sans entourloupette,
Puis Elle invite sans rancune les poètes décontenancés.

Là-haut, Elle pend la crémaillère, tous les lampions sont allumés ;
En-bas, la Terre se met en transe, poils et cheveux sont hérissés.
Dans les clairières, sur les bruyères, ce soir, comme à l’accoutumée,
Les souris chantent, les souris dansent sitôt le Soleil éclipsé.

Tableaux d’Albert Aublet et Arthur John Black.

Dans chaque matrice utérine s’abrite toute l’humanité ;
Tous les caractères à venir, toutes les mémoires vécues.
Cycle éternel qui entérine la loi de l’immortalité
Inscrite dans les souvenirs des âmes qui ont survécu.

Les gars en bleu, les filles en rose, les couleurs se réorganisent
Pour donner des genres alternés, enfants indigo et mutants.
Ce n’est pas le futur morose d’un monde qui se modernise
Sur la Terre qui l’a materné mais l’erreur d’un Dieu débutant.

Mais Dieu apprend – du moins je crois – et remet la main à la pâte
En corrigeant ses paradoxes pour parer aux aberrations.
Gageons que ce chemin de croix sur lequel il nous carapate
Deviennent moins hétérodoxe aux prochaines générations !

Tableau de Casey Weldon.

Au fil des champs, l’imaginaire reprend souvent la fille de l’air ;
Mes pensées volent comme l’oiseau qui voit le soleil l’approcher.
Seules me retiennent à l’ordinaire mes propres limites similaires
À la peur de quitter le réseau de ceux qui restent accrochés.

Au fil du désert, l’espérance toujours retrouve le chemin
De la confiance en mon étoile toujours à mon cœur reconnue.
Courage, force et tempérance m’assisteront encore demain
Sans que la prudence ne se voile pour triompher de l’inconnu.

Photos de Helga Stentzel.

Le système d’exploitation d’une femme n’est pas si complexe ;
Windows ouvre trop de fenêtres et elle n’aime pas les courants d’air ;
Apple, plein de bonnes intentions, la laisse pourtant plutôt perplexe ;
Seul Linux, faut le reconnaître, convient et, à ses seins, adhère.

Comme chaque femme est unique, adoptez cette version d’UNIX
Pour lui parler et la comprendre de la plus simple des façons.
Quant au langage qui communique avec elle, C assez prolixe
Mais son amour va vous surprendre au bout de soixante-neuf leçons.

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Lilith, créée bien avant Ève, pas bête, ne se fit pas surprendre
Par le serpent fabulateur et l’arbre de la connaissance.
Elle perça le tronc de son glaive et obligea Dieu à suspendre
Son châtiment blasphémateur sur sa future descendance.

Tous les chats peuvent en témoigner – d’où leur sobriquet de « greffier » –
Et les chouettes savent de Dieu à quelle température il bout
Car sa loi a dû épargner toute la lignée authentifiée
Blanchie du péché insidieux qui peut vivre ainsi sans tabou.

Aussi, reniant ses ancêtres, si l’homme souhaitait être adopté
Par la famille de Lilith, son âme en serait acquittée
Car n’ayant plus à comparaître pour le péché de volupté
Par le fait, il réhabilite l’ensemble de l’humanité.

Tableau d’Andrei Posea.

Où vont mourir les souvenirs que j’ai oubliés pour toujours ?
Des plus petits jusqu’aux plus grands, sont-ils flétris ou bien rouillés ?
Seuls mes rêves savent parvenir à les remettre au goût du jour
Parmi les rappels émigrants de ma mémoire verrouillée.

Le cimetière des éléphants de ce que je vis au présent
Tombe-t-il dans mon embonpoint par la force de gravité ?
Et plus je maigris, triomphant d’un kilo perdu, méprisant,
Plus j’agrandis au contrepoint ce trou dans sa concavité.

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Tant que la peur ne s’en va pas, le vrai bonheur n’arrive pas
Et tant qu’on craint une araignée, l’amour ne peut pas se poser
Car passer de vie à trépas sans avoir fait le moindre pas
Vers cette bonne fée désignée me laisse tout indisposée.

Elle régule les insectes et protège l’écosystème ;
On la considère auxiliaire de santé des agriculteurs ;
Et son venin que l’on collecte produit des sérums… Quel dilemme
Que cette crainte familière créant un effet réducteur !

Une peur bleue, papillon bleu, une araignée, mal renseignée.
Je laisse ma peur s’envoler, je souris à l’adversité.
L’inconnu n’est plus nébuleux quand je ne suis plus imprégnée
Par tout ce qui pourrait m’affoler aux dépends de la diversité.

Tableau de Chie Yoshii sur https:www.chieyoshii.com .

Lors des humeurs électrisantes de la Reine de nuit narquoise,
Je sais discerner l’aptitude de celui qui saura la prendre.
Quand les deux lunes sont présentes dans le ciel couleur de turquoise,
Je connais les béatitudes des leçons d’amour à apprendre.

Lorsque les deux lunes sont rondes, elles exercent une attraction
Irrésistible et séduisante d’incomparable magnificence.
Vers cette attirance gironde, mon corps se met en érection
Sous la lumière polarisante de l’astre de concupiscence.

Illustration de Frank Frazetta.

L’amour ou la fuite éperdue pour échapper au quotidien,
S’isoler du monde en chaos, s’évader de la nuit des temps.
On s’est trouvé, on s’est perdu dans les couloirs clitoridiens
Pour retrouver sous les cahots l’intimité qui nous détend.

Le sexe ou la chair retrouvée pour supporter les habitudes
De revivre jour après jour la même intensité revêche.
Le plaisir sans cesse éprouvé pour atteindre une plénitude
Et, jusqu’à la fin du séjour, s’étreindre d’amour et d’eau fraîche.

Tableau de Vladimir Kush.

Musique à quatre angles aigües, rythme scandé à angles graves,
Le trio des géométriques surprend par son style insolite.
L’orchestre paraît ambigüe par ses mesures qui l’entravent
Mais il est assez folklorique et toutefois cosmopolite :

L’instrument à vent, africain ; le bandonéon argentin ;
La guitare, bien sûr, espagnole et le chien épagneul breton.
Le répertoire américain et le baroque florentin
Font un ensemble tartignole qui ne paie guère que cachetons.

Tableau de Pablo Picasso.

Je me jette « dans la gueule du loup » quand je suis piégé en français,
Je tombe « dans la grotte au lion » quand je suis pris en allemand.
La langue ne fait pas de jaloux envers le fauve recensé
Du moment que son lumignon nous mystifie fatalement.

La souricière germanique m’a grand ouverte sa caverne
Et je m’y suis réfugié croyant que c’était sans danger.
Mais cette erreur – pas de panique – m’a bien servi pour ma gouverne
Comme occasion privilégiée d’apprendre des proverbes étrangers.

Tableau d’Eric Velhagen sur https:ericvelhagen.carbonmade.comprojects2672751 .

Je vais souvent chez la fleuriste lorsque je suis d’humeur morose
Car elle s’affuble en soliflore avec des bandes d’organdi.
Elle me tend d’une main naturiste, après l’avoir humée, sa rose
Et de peur qu’elle ne se déflore, j’arrose le bouton brandi.

Ah qu’il est doux de jardiner et de suivre les plates-bandes
Qui mènent derrière les bosquets pour effeuiller sa marguerite.
Point n’est besoin de badiner ni de baiser en contrebande
Puisqu’il suffit juste d’un bouquet pour vivre l’amour émérite.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Un sombre rêve est différent d’un cauchemar évidemment ;
Il ne fait pas peur seulement car il m’entraîne vers le fond.
Le fond des rappels afférents à ce que ma mémoire ment
À force de dénigrements d’un sentiment qui me morfond.

Alors la conscience se dédouble, la subconscience également ;
Une vérité et un mensonge émergent du même souvenir.
Alors la mémoire se trouble et je pourrais finalement
Éliminer le mauvais songe contre ce qui peut convenir.

Je ne choisis ni l’un ni l’autre, je les accepte tous les deux
Car je les crois indissociables des deux manières de me voir.
Un reflet est sans doute le vôtre, l’autre est le mien, si hasardeux
Qu’au risque de paraître négociable, il aurait pu me décevoir.

Tableau de Vladimir Dunjic.

Je me sens tout éparpillée quand je m’ennuie à la maison.
Une moitié de moi dans un coin, deux tiers là-bas, un quart ici.
Je sens mon corps déshabillé ; sans doute est-ce moi, sans raison,
Qui ai précipité au loin les vêtements qui m’asphyxient.

Je bâtis des châteaux de cartes pour oublier ma solitude
Comme si j’étais la princesse enfermée nue dans le donjon.
Un à un, tous ces « moi » s’écartent et deviennent une multitude
De gouttes de pluie qui s’affaissent et dégoulinent en un plongeon.

Et puis le silence me viole de sa présence assourdissante
Et je me laisse posséder jusqu’à mourir écartelée.
Mais mourir n’est qu’une gloriole comme une fin engourdissante
Et je refuse de céder à ses bras de fils barbelés.

N’ayez pas peur, j’ai l’habitude de m’enfoncer au fond de moi ;
C’est mon remède pour guérir de mes blessures consacrées
Car je remonte en altitude une fois passé cet émoi
Qui m’éprouve pour m’aguerrir de mes petits démons sucrés.

Tableau de Dorina Costras sur https:fineartamerica.comprofilesdorina-costras .

Existe-t-il Sainte-Clothilde, patronne des péris en mer
Qui meurent noyés sous les flots pour renaître un jour en dauphin ?
Et appartient-elle à la guilde des fières sirènes d’Homère
Qui piègent bateaux et rafiots sans jamais assouvir leurs faims ?

Dans ce cas, pourquoi une Sainte ? Ce doit plutôt être un démon !
Sauf si l’objectif du passage est de consacrer les marins
De leur existence succincte, gabiers sur le mât d’artimon,
Vers un nouvel apprentissage, bel orque ou requin pèlerin.

Sainte-Clothilde, mangez leurs cœurs et tous leurs attributs virils !
Pondez vos œufs d’où renaîtront leurs âmes sous forme aquatique !
Ne lui accordons pas rancœur car elle échange leurs périls
Contre des vies qui connaîtront des odyssées fantasmatiques.

Tableau de Michael Cheval.

Existe-t-il en négatif un univers comme le nôtre
Où le bien serait anathème et le mal serait honoré ?
Dans cet espace relatif, comment vivraient les uns, les autres ?
Sans doute avec les mêmes thèmes inversement corroborés…

La femme saurait se prévaloir d’exercer sur l’homme ses charmes
Et serait alors respectée comme une force bénéfique.
Tous les hommes auraient beau vouloir prendre le pouvoir par les armes,
Leur statut serait suspecté d’être purement maléfique.

Tableaux de Mustafa Alhallaj.

Corsage fleuri et jupe à trous, lui apportent un air de minette
Qui aurait perdu ses petits enfoncés dans chaque orifice.
Ils lui grignotent ses froufrous et sa culotte en satinette
Et ses chatons pleins d’appétit s’en remplissent la panse à l’office.

Mais à force de tant d’entrechats, les voici masqués en souris
Comme si l’excès de fromage leur octroyait des droits rongeurs.
Et la chatte recherchant ses chats qui se sont tant et tant nourris
N’en trouvera que des dommages dans ses décolletés plongeurs.

Tableau de Hanna Silivonchyk sur https:www.liveinternet.ruusers4248621post178925949 .

L’ange Michel m’a visitée ; il est entré par la fenêtre
Et a exaucé mes prières et puis il m’a déshabillée.
Reçue en exclusivité dans les bonnes grâces du Maître
Il a fait de moi l’ouvrière des amourettes émoustillées.

Puis il a accroché ses ailes aux barreaux de la tête de lit
Et s’est endormi, épuisé de m’avoir ceinte et honorée,
Bien appliqué avec un zèle qui s’apparente à la folie
Et qu’il a su, certes, puiser au puits des amours déflorées.

Au matin mon lit a grandi ou l’ange est devenu tout petit
Depuis cette nuit sacro-sainte, ainsi que portes et fenêtres.
Je crois qu’après m’avoir brandi son goupillon plein d’appétit,
Il m’a, de vierge, mise enceinte et bientôt son enfant va naître.

Tableau de Hanna Silivonchyk.

Ce quartier-là, je le connais, j’y habite depuis ma naissance ;
Il a grandi au fil des jours jusqu’à son ultime expansion.
Petit enfant, je m’adonnais à parcourir en connaissance
Ses rues étroites avec bravoure et puériles prétentions.

Et puis ce fut la déchéance de mon quartier abandonné ;
Les ténèbres l’ont obscurci vers une descente aux enfers.
Et quand arriva l’échéance où il m’a fallu tout donner,
Mon chagrin s’en est endurci durant tout le temps du transfert.

Mais voilà que tout recommence et mon quartier est rebâti ;
Je redouble mon existence pour une nouvelle aventure.
Je vais revivre une romance et puis sombrer dans l’apathie
De ce cycle dont la constance m’use peu à peu les jointures.

Tableau de René Magritte.

Je me prépare à hiverner ; d’ailleurs mes membres s’engourdissent
Dans l’insoutenable apathie de la saison qui s’obscurcit.
J’ai même peine à discerner mes sentiments qui ralentissent
Pour s’endormir dans l’empathie du petit jour qui raccourcit.

Juste un coup d’œil à la fenêtre sur la grisaille d’un brouillard
Qui enveloppe la nature de bras de brume qui s’étendent ;
L’automne en train de se soumettre parmi les arbres vasouillards
À l’abandon sans fioritures de ses couleurs qui se distendent.

Et les humains dans leurs maisons se réchauffent autour du foyer
Avec les chats qui s’ensommeillent et les chiens qui gardent la chambre.
Novembre n’a plus sa raison et nous de nous apitoyer
Sur ses dernières heures de veille avant de voir poindre décembre.

Illustration du calendrier d’Olga Ert sur https:www.behance.netgallery186943calendar .

Quand il est masqué, chat c’est l’pion ! Quand il est au guet, chat c’est l’tour !
Quand il est perché, chat c’est l’roi ! Quand il est tombé, chat c’est l’fou !
Quand le chat roque, c’est un champion dans l’arène et aux alentours ;
Le Chat en échec, désarroi ! Le chat est pat mais il s’en fout !

Mais dès que le chat est parti, la Reine blanche enfin sourit ;
Elle appelle ses deux cavaliers qui n’ont pas d’autres chats à fouetter
Mais qui doivent, en contrepartie d’être logés et bien nourris,
Donner à la folle à lier tout l’amour qu’elle pourrait souhaiter.

Le Roi revient, les nourris pensent que la Reine va damer le pion
À son mari, chat noir et mat, avant les matines sonnantes.
Seulement voilà ; en récompense, comme vulgaires tartempions,
Ils n’en ressentent que des stigmates sous leurs culottes bouffonnantes.

Tableau de Hanna Silivonchyk.