Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

Fleur de lotus, reine sacrée, cueillie il y a dix-mille ans,
Tu es demeurée immortelle dans mes mémoires maternelles !
Image pure et consacrée aux vies qui vont s’assimilant
À tous les enfants qui constellent ta progéniture éternelle !

Fleur de lotus, originelle, rebelle aux lois de la science,
Tu te moques des religions officielles ou ésotériques.
Vaillante et sûre sentinelle qui sait éveiller ma conscience
Aux indénombrables légions de mes âmes fantasmagoriques.

Tableau de Louis Kronberg

On n’a jamais rien retrouvé de la première centurie
Que commandait la Capitaine de la Licorne disparue.
Cette absence pourrait prouver que vents et vagues en furie
Ont enseveli par centaines des marins pourtant fort férus.

Toutefois les légendes perdurent et de nombreux témoins ont vu
La Capitaine entièrement nue naviguer en figure de proue
Et affronter vents et froidures jusqu’à les prendre au dépourvu
Dans le grand nord où l’inconnu demeure impudent, peu ou prou.

Âgée de cinq ou six-cents ans, il parait qu’elle est toujours belle,
Les cuisses et les seins aussi fermes qu’une licorne adolescente.
Je l’imagine terrorisant tous les touristes en ribambelle
Venus corroborer à terme leur vanité obsolescente.

Tableau de Wojtek Siudmak

Après le retour de bâton d’un opéra interminable
Où la ballerine fatiguée s’écroule à même le plancher,
En dépit du qu’en-dira-t-on, elle goûtera une inestimable
Détente souvent prodiguée avec un instrument anché.

Anché comme une clarinette plutôt qu’haubois ou saxophone.
Ne me demandez pas pourquoi… sans doute son corps longiligne
Dont l’extrémité choupinette ferait penser au sexophone
Semblable à l’organe adéquat pour quelques délices malignes.

Tableaux de Rakhmet Redzhepov

Pourvu d’un mécanisme Suisse et d’une interprète helvétique,
Le duo de dame donnait un sens au chant alémanique.
Le luth posé contre la cuisse dompté d’un archet frénétique
Vibrait, sonnait et bourdonnait sur d’anciennes lieds germaniques.

Le violon accordé au dos de sa compagne musicienne
L’accompagnait en continu de toute sa gamme étendue ;
Do Ré Mi Fa Sol La Si Do, répondaient les notes italiennes.
Mais pourquoi jouer les seins nus ? Mais pour le charme, bien entendu !

Tableau d’Igor Samsonov

Le métro, grand collectionneur de tous types d’individus,
Se nourrit du désir d’aller dans le sens de sa destinée.
Direction au petit bonheur ou itinéraire assidu ?
Lui, ne fait que bringuebaler ses échantillons coltinés.

Beaucoup de quidam dans leurs bulles, isolés dans leurs téléphones,
Ou cherchant à communiquer ou vampiriser leurs victimes.
On y croise des somnambules parmi l’hétéroclite faune
De saintes-nitouches paniquées à la vue de parties intimes.

Comme un transit intestinal, le métro digère ses gens ;
Toujours ses mêmes aliments ensommeillés et malpolis.
Lorsqu’il arrive au terminal après sa douche au détergent,
Il rêve à son rapatriement au paradis des wagons-lits.

Illustration de Tony Sart

Dans le secret de sa raison, chacun y bâtit sa prison ;
Cachots secrets pour assouvir tout ce que l’on aime asservir
Juste pour rêver ses fantasmes et l’addiction à ses orgasmes
Qui lient tant l’esprit à la chair et à ses désirs les plus chers.

Derrière le masque des yeux tout parait toujours merveilleux ;
Les personnes les plus honnêtes ne paraissent jamais malhonnêtes
Mais si l’on franchit la limite et gratte derrière le mythe,
On y découvre les horreurs du cynisme et de la terreur.

Paradoxalement les gens probes cachent des penchants ivres d’opprobre ;
Barbe-Bleue habite parmi nous juste à quatre pas de chez vous.
J’ai mon propre jardin secret mais il se montre assez discret ;
De temps en temps je vous en livre une captive que je délivre.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Dans les livres secrets apocryphes, l’histoire de la création
Est décrite d’une autre manière que celle écrite dans la Genèse.
Lilith avait montré ses griffes et renié l’agréation
De sa réclusion prisonnière pour cause de parthénogenèse.

Elle n’avait pas besoin d’un homme pour procréer ses propres enfants ;
Juste besoin d’un luminaire gérant le cycle menstruel.
Avec l’aide d’un ange astronome d’une mémoire d’éléphant,
Elle déroba l’astre lunaire juste vêtue d’un sarouel.

Bien sûr, c’était la Lune Noire que Lilith emportait au loin
La troquant pour la Lune Blanche qui brille en notre firmament.
Puis elle regagna son manoir, l’ trésor porté par son adjoint,
Et enfanta une avalanche de filles issues de leur maman.

Que sont ses filles devenues ? Ont-elles engendré à leur tour ?
Personne ne se le rappelle, ce n’est pas écrit dans la bible.
Mais des sorcières m’ont soutenu qu’en faisant des allers-retours
Lorsque la Lune se renouvelle, elles les savaient reproductibles.

Tableaux d’Andrej Mashkovtsev sur https://foxword.livejournal.com/166536.html

Le Roi demeure une bonne poire mariée à la Reine des pommes
Lorsque leurs échecs nous dévoilent tous leurs beaux quartiers de noblesse.
Le Roi est nu, en plein déboires, mais après tout, ce n’est qu’un homme ;
Quant à la Reine, toujours à poil, jamais ne montre de faiblesse.

Car les pions jouent un jeu de dupes en nous censurant l’essentiel ;
Si l’on voit à peine une fesse, les parties nobles restent cachées.
Bien que la Reine n’ait pas de jupe, tout son merveilleux potentiel
Disparaît, je vous le confesse, derrière les cases noires attachées.

Mais le pompon reste aux chevaux montant à l’assaut des juments
Et l’on entend des écuries beaucoup trop de gémissements.
Hélas rien de cet écheveau ne transparaît incongrûment
Car les tours folles en furie opposent leurs retranchements.

Tableau de José Roosevelt.

Mon marque page a fécondé tellement d’histoires passionnées
Que chaque feuille a enfanté un spin-off dont j’ suis le héros.
Par une intrigue dévergondée et son déclic occasionné,
Le roman est réinventé, la suite au prochain numéro.

Ne cherchez plus son héroïne, je l’ai épousée en chemin
Juste au bout du dernier chapitre dans une marge primesautière.
Quant au romancier qui bouquine afin de reprendre la main,
Je l’ai perdu dans les sous-titres listés en table des matières.

Si la fin me laisse pantois je rêve alors d’une autre suite
Afin de vivre une autre vie pour n’avoir pas vécu en vain.
Dans des passages assez courtois, nous y vivons l’amour en fuite
Avec tous nos enfants ravis à la barbe de l’écrivain.

Tableau de Vladimir Kush sur http:licornamuseum.over-blog.comkush.vladimir-1965 .

J’aime glisser entre les pages comme on se glisse entre les draps,
Y rencontrer mes héroïnes et leur faire beaucoup d’enfants.
Au fil des tomes, mon équipage d’aventurières deviendra
Ma dopamine, ma cocaïne vers des best-sellers triomphants.

Toutes mes héroïnes convergent vers mon idéal féminin
Qui se précise et se reflète au fil des livres parcourus.
Mon marque page devient ma verge que j’introduis comme un venin
Pour m’approprier la starlette au cours de ma lecture en rut.

Combien de fois fis-je l’amour entre les pages satinées
Des épopées voluptueuses des comédiennes de roman ?
Je vous le dis, non sans humour, car elles m’ont contaminé
Entre les marges irrespectueuses de leurs volumes assommants.

Tableau de Vladimir Kush sur http:licornamuseum.over-blog.comkush.vladimir-1965 .

Puisque je ne suis qu’une moitié de mon humanité tronquée,
Existe-t-il une âme-sœur, la partie du puzzle manquante,
Qui entrerait dans mon boîtier compléter l’absence imbriquée
Depuis que j’ai vu la noirceur de mes lacunes inconséquentes ?

Es-tu derrière le miroir, sexe et antipode inversés ?
Es-tu riche, belle et célèbre ou plus misérable que moi ?
Es-tu passée par le mouroir dans une mort controversée
Par devers l’ange des ténèbres qui s’amuse de notre émoi ?

Sans doute la part de mémoire que le mâle en moi définit
Et la tienne plutôt maternelle atteindront un jour leur sommet
Mais j’ai bien peur que notre histoire ne se rejoigne à l’infini
Comme deux droites parallèles qui ne se rencontrent jamais.

Photo de George Mayer.

Par-ici, une idée soudaine ; par-là, une illumination ;
Esprit mûrement réfléchi et sautes d’humeurs impromptues.
Un éclat de calembredaine, un soupçon de fulmination,
Tous les souvenirs défraîchis chopés à bride rabattue.

Faute de grives et de merles, faute de gibier détourné,
La pie voleuse, reconnaissante envers celle qui l’a élevée,
Lui restitue toutes les perles de pensées qu’elle a détournées
Des voyageuse, des passantes et autres femmes motivées.

Ces mille trésors grappillés et pots-pourris d’inspirations
Sont livrés de bec à oreille à sa maîtresse intéressée.
Aucun avis n’est gaspillé, tout est mis en préparation
Pour une création sans pareille issue des âmes régressées.

Tableau d’Elena Arcangeli.

Lorsque les vélos sortiront leurs maîtresses en quête de flirt,
Ils devront adapter leurs selles aux strings et aux mini jupettes.
Les pédaliers s’adapteront aux talons aiguilles à fleurs
Et offriront aux jouvencelles un air fripon sur leurs gambettes.

Plutôt à vélo qu’en voiture, en tenue légère écolo,
Ces dames obéiront aux signes dès le premier coup de sonnette.
Les hommes en quête d’aventure seront transportés à vau-l’eau
Sur leurs bécanes pour être dignes d’aller conter leurs chansonnettes.

La selle remplacera la culotte dans un avenir ultérieur
Et l’soutien-gorge par un panier attaché au porte-bagages.
Ces drôles de cyclistes rigolotes agiteront le postérieur
En guise de clignotant manié comme incitation au dragage.

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L’évolution nous a créés tel un infernal paradoxe ;
Tout notre être est ainsi tourné vers tout ce qui nous est utile
Afin de rentabiliser au mieux notre expérience humaine
Et privilégier notre ego puisqu’il faut devenir adulte.

Oui mais voilà ; notre survie est soumise à reproduction ;
Il nous faut aimer l’âme-sœur autant ou même plus que nous-mêmes,
Savoir ne pas être égoïste et tout partager en famille
Jusqu’à lâcher l’identité personnelle pour celle du groupe.

On n’est plus « je », on devient « nous » mais où est donc le libre arbitre ?
On devient ce qui nous ressemble et on rejette l’étranger.
On cherche d’autres relations ? On s’ouvre à l’infidélité.
Je me suis perdu en chemin… pourrais-je alors recommencer ?

(Tableau de Dorothy Webster Hawksley.
Je ne sais pas si Daphnis & Chloé ont vécu l’amour paradoxal mais vu qu’ils m’ont inspiré ce texte, pourquoi pas ?

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J’ai un besoin d’absurdité primordial pour mon équilibre
Et une envie d’irrationnel pour donner un goût à ma vie.
Je vaincs ma taciturnité en occupant tout mon temps libre
À rêver de sensationnel sans queue ni tête qui me ravit.

Turlututu, chapeau pointu, percé par le bec d’un toucan,
Les p’tits pois sont rouges à l’embout de ma canne à pêche sans façon.
Mon cœur, mon ami, t’entends-tu battre à transformer ce boucan
En p’tits poissons rouges debout face au poids de mon hameçon ?

Je ne sais si le Père Noël s’y retrouvera dans ma liste
Car elle ressemble à s’y méprendre à l’inventaire de Prévert.
Mais je compte sur Marie-Noëlle et tous ses elfes spécialistes
Pour me trouver et me surprendre par un truc pas piqué des vers.

Tableau de Rafal Olbinski.

Après ma mort, je retrouverai les fils-du-ciel extraterrestres
Qui avaient trouvé mon arrière- arrière-grand-mère à leur goût.
Sans doute, je recouvrerai tous mes pouvoirs mis sous séquestre
Durant mon humaine carrière où je n’étais plus dans le coup.

Plus jamais asservi au temps, assujetti à la matière,
Ni soumis aux lois de ce monde après quatre-vingt-dix hivers
Mais redevable tout autant à l’ascendance tout entière
Au cœur des étoiles fécondes procréatrices d’univers.

Et si le Père Noël existe, je lui transmettrai un cadeau
À remettre à tous les enfants au dernier jour de la saison.
Un peu de mon cœur fantaisiste, un peu de mon Eldorado
Dont mes souvenirs triomphants illumineront leurs maisons.

Vu sur https:www.artstation.comartworkPGwD4 .

Mourir d’aimer, aimer mourir, un paradoxe pour la vie
Qui nous promet dès la naissance notre achèvement programmé
Car tout va devoir concourir à atteindre la fin du devis
En acceptant, en connaissance, d’être enterré ou bien cramé.

Combien au début j’ai haï cette détestable promise
En divorçant d’avec la mort pour une maîtresse éternelle !
Mais c’est la vie qui m’a trahi pour la maladresse commise
Par Adam et Ève, à tort, et une pomme originelle.

Peut-être suis-je déjà mort sans le savoir depuis longtemps
Et j’erre dans un monde à l’envers dans des conflits exponentiels.
Un non-sens pour le matamore qui poétise au fil du temps
Ses pensées en prose et en vers sur ses problèmes existentiels.

Illustration de Roger Creus Dorico.

La Terre affiche ses humeurs selon les couleurs exprimées
Au fil des jours et des saisons dans ses tourments les plus ultimes.
Les vents transportent les rumeurs que les nuages ont imprimées
Au ciel, à tort ou à raison, pareilles à un journal intime.

Ciel rose d’un matin morose, ciel gris d’un crépuscule aigri,
Montrent les pensées de la Terre qui, hier encore, l’émouvaient.
Cyclones et tempêtes en névrose, forêts aux arbres abougris,
Pleurent sous les pluies délétères et souffrent sous les vents mauvais.

Photos de Raul Cantu.

Enfin la nuit tombe le masque et laisse apparaître le jour
Dans ses yeux d’abord outremer, puis de plus en plus bleu-azur
Avec la Lune un peu fantasque qui continue, comme toujours
Après une absence éphémère, à poindre au fur et à mesure.

Mais les ombres vont s’étirer jusqu’au milieu de février
Et daigneront laisser la place, après avoir bien profité,
Du temps qui aura empiré durant ce froid tant décrié
Jusqu’à ce que l’hiver se lasse et laisse le printemps s’inviter.

Tableau de Thomas Blackshear.

Pour bien comprendre le solstice et ses ténèbres interminables,
Imaginez une cavalière drapée de jour, chinée de nuit.
Plus elle avance vers l’interstice de la lumière véritable,
Plus apparaît la chevalière nue comme si elle sortait du puits.

Hélas, il faut encore attendre jusqu’à la fin du mois de janvier
Pour voir les jours se rallonger et apercevoir l’amazone.
Bien sûr, cela laisse sous-entendre que la nudité enviée,
Voilée de tissus prolongés, cotera en seconde zone.

Tableau d’Igor Morski sur https:www.espritsciencemetaphysiques.comillustrations-controverse-dun-artiste-polonais-revelent-cote-noir-de-societe-moderne.html .

Toutes les femmes sont des îles selon où il vient l’accoster
Pour devenir l’explorateur de chaque mont, chaque vallée
Où il espère un droit d’asile qu’il devra alors composter
Par un désir perforateur que rien ne saurait ravaler.

Elle n’est qu’une île, il n’est qu’une aile selon l’élément qui lui plait.
L’île est en elle, peau émergée quand elle est baignée d’onde pure ;
L’air est en elle, à tire-d’aile quand elle lui chante les couplets
Dont les paroles sont submergées de cliquetis dans la mâture.

L’île est en l’eau, elle est en haut, selon quand elle s’envoie en l’air,
Quand il survole comme un oiseau ses atolls mouvants en surface.
Il est en elle, à fleur de peau, physiquement et musculaire,
Quand ils rejoignent le réseau dont l’amour est seul interface.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Voilà qu’un peintre a oublié son ombre dans son atelier
Et, plutôt que broyer du noir, celle-ci s’est prêtée au lavis.
Juste vêtue d’un tablier à son clair-obscur relié,
Elle peint le temps où, de mémoire, c’était dur de gagner sa vie.

Sa première nature morte dans une composition funèbre ;
Son tout premier autoportrait aux formes indéfinissables.
Mais voici qu’on ouvre la porte ; la lumière chasse les ténèbres,
Sur les toiles ne reste aucun trait, l’ombre est partie, insaisissable.

Photos de Starababaztramwaju.

La goutte de pluie initiale appelle à l’adorable douche
De gouttelettes essentielles qui forment le premier ruisseau
Qui transmet sa fièvre glaciale du sommet aux coins de la bouche
Et redescend en aquarelle sous l’action de mille pinceaux.

Quand le soleil pointe son nez, les gens du nord sortent le leur ;
Quand la pluie donne ses faveurs, les amateurs sont crédités
Selon s’ils sont déterminés d’absorber toute sa valeur
Et goûter toute sa saveur en lui offrant leur nudité.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.