Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

L’idée qui n’atteint pas la norme de l’intention super-géniale
Est immédiatement rejetée ; petite idée deviendra grande.
Elle repart dans cette énorme mer des rêveries domaniales
De mes consciences à végéter et qui fait mon sel de Guérande.

Le soleil de l’inspiration éveille la salinité
Des pensées particulièrement vives, brillantes et piquantes.
Aussi, pas de désolation si je pêche une insanité ;
Je la renvoie dans l’élément qui la rendra plus conséquente.

Celle-ci ne faisait pas le poids quand je l’ai sortie du néant
Et je l’ai laissée décanter dans l’alambic de ma raison.
Aujourd’hui elle fait contrepoids avec les pensées des géants
Et j’ai la joie d’en raconter sa maturation de saison.

Tableau de Poly Bernatene.

En dix-huit-cent quatre-vingt-deux, l’hiver est très rude à Paris ;
Par moins vingt-six au thermomètre, étangs et lacs, tous sont gelés.
L’environnement brouillardeux agrée aux femmes et leurs maris
Le seul sport qu’ils peuvent se permettre : un patinage ensorcelé.

C’est un compositeur français qui, d’une valse, a reproduit
Le pittoresque du tableau par la magie des instruments.
Un jeu de violons agencé avec percussions a produit
Par des clochettes et des grelots cet authentique document.

Chaque fois que je mets le disque de vinyle noir sur la platine,
J’observe la pointe de diamant sur la patinoire glisser
Et les notes, bravant tous les risques, s’échapper de la sonatine
Devenir valse impatiemment et faire des ronds hélicés.

Illustration de Lorenzo Mattotti ;
« Les Patineurs » est le nom d’une célèbre valse d’Émile Waldteufel composée en 1882

Quelles sont les mains qui ont pétri la glaise à modeler l’Adam ?
Ce ne sont pas celles de Dieu ; Il crée avec plus de panache !
Seul un as en géométrie comme Lilith, la première dame,
A fait ce travail fastidieux hors de portée d’une ganache.

Elle a mis la main à la pâte en flattant les muscles saillants
Et en lui façonnant un sexe à la mesure de son vagin.
Elle n’a pas traîné de la patte ; au contraire, tout en travaillant,
Elle veilla à l’effet convexe obligatoire de son engin.

Au moment d’insuffler l’esprit, elle a dû lui pomper le nœud
Afin qu’une partie du mental descende dans les testicules.
Quand tout fut fait, sans parti pris autre qu’un souhait libidineux,
Elle fit son expérimental devoir pour voir s’il éjacule.

Tableau d’Eva Gamayun.

Une fois n’est pas coutume, je vais faire comme tout le monde
Et promener Amsterdam sur le chemin vicinal.
J’ai mis mon plus beau costume pour ne pas qu’on me confonde
Avec un simple quidam baladant son animal.

C’est même plutôt Amsterdam qui me sort de ma tanière ;
Il n’aime pas que je reste, le nez dans mes formulaires.
Poliment, il dir : « Madame, ne faites pas de manières.
Passez votre grosse veste et sortons donc prendre l’air ! »

J’ai déjà changé trois maîtres et leurs chiens en souriceaux,
Puis transformé deux commères en grenouilles pipelettes.
Ils pourront tous s’en remettre rejetés dans le ruisseau
Après un séjour sommaire dans le ventre d’une belette.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Tandis que je virevolte en pensées éphémères,
Que l’esprit dévergonde la raison et le cœur,
Une autre vie tapie dans les basses atmosphères
Dirige mon navire comme un fier remorqueur.

L’estomac, le premier, assure l’intendance ;
Le foie, le contrôleur, vérifie la valeur ;
L’intestin intervient et entre dans la danse
Puis absorbe la manne comme expert-avaleur.

Lorsque je broie du noir, mes intestins aussi ;
Lorsqu’il y a de la joie, j’en pète d’enthousiasme ;
Lorsque je fais l’amour, le ventre s’associe
À ce que le plaisir délivre ses fantasmes.

Illustration de Balbusso Twins sur https:www.behance.netbalbusso .

Que ne fais-je feu de tout bois de toutes connaissances acquises ?
Tout ce que je crois être « mes pensées » ne sont qu’un brasier d’instructions.
Par ailleurs tout ce que je crois n’est qu’une sélection requise
Pour être mieux récompensé selon mauvaise ou bonne action.

Je rêve d’autre carburant pour alimenter mon moteur ;
J’ambitionne d’autres essences pour faire évoluer mon cœur ;
J’aspire à être comburant d’un nouvel espoir promoteur
Qui m’ouvrira bien d’autres sens pour cesser d’être chroniqueur !

C’est pourquoi je prends des chemins qui ne me mènent nulle part ;
C’est pourquoi je ne lis de livres que ceux qui m’ouvrent mille portes.
Je ne crains pas les lendemains, je ne défends aucun rempart
Et la seule chose qui me délivre c’est qu’un jour l’inconnu m’emporte.

Illustration de Balbusso Twins sur https:www.behance.netbalbusso .

L’ésotérisme m’intéresse par toutes ses parties cachées
Qui se dévoilent à l’initié même si elles sont illégitimes.
L’érotisme est l’enchanteresse sciences des arts attachés
À laisser le sexe officier à des réunions plus intimes.

L’ésotérisme est la doctrine de l’occultisme conservé
Par une réunion d’adeptes des sciences conceptuelles.
L’érotisme dévoile la poitrine et les organes réservés
À des personnes qui acceptent l’art des pratiques sexuelles.

Autant les deux notions diffèrent comme deux droites parallèles,
Autant elles ont des points communs qui convergent à l’infini.
Quand la quadrature s’affaire autour du cercle des mamelles,
Le résultat est opportun contre toute misogynie.

Tableau d’Olivier Ledroit.

Sans doute suis-je formaté par toutes les peurs de l’enfance
Qui m’ont longtemps paralysé avant de trouver le courage
D’affronter et de colmater les blessures de mes défenses
Et, bien plus tard, d’analyser la faute de mon entourage.

Mais voilà « on » m’a éprouvé ; autant mes parents que l’école
Pour faire sortir le papillon de sa chrysalide, vainqueur.
Mais tout cela reste à prouver en ce qui concerne le protocole
Que je soupçonne un tatillon inadapté selon mon cœur.

Chaque peur rentrée dans ma chair m’aura laissé des cicatrices
Que j’aurai beau soigner longtemps mais qui laisseront leurs souvenirs.
Je forme le vœu le plus cher que cette ligne directrice
N’ai pas de rôle répercutant chez mes enfants à l’avenir.

Illustration de Balbusso Twins sur https:www.behance.netbalbusso .

À force d’avoir inondé la France sous le flot des impôts,
Tout ce qui devait arriver est tombé en pluies diluviennes.
Les pots-de-vins vilipendés et les bakchichs sous le chapeau
Ont fait éclater les rivets et nous coulons quoi qu’il advienne.

La France était insubmersible comme le Titanic d’Europe ;
Ses « fluctuat nec mergitur » ne l’ont pas sauvée du désastre.
Et nous errons tel une cible pour tous les requins interlopes
Qui viennent se repaitre à leur tour d’une bonne conjonction des astres.

J’ai fait ce rêve hypothétique mais allez donc savoir pourquoi !
Sans doute un mélange insidieux des mots de notre président,
Ce capitaine pathétique qui mène avec je-ne-sais-quoi
Notre embarcation ainsi Dieu – ou le diable – ; ce n’est pas évident !

Tableau de Nicole Claveloux.

À l’instar d’Ève et de Lilith, deux femmes pour la république
Ont été données à la France ; l’une pure et l’autre de sang-mêlé.
Marianne en principe facilite toutes les affaires publiques
Et l’autre provoque à outrance par ses fastes et ses démêlés.

Car l’autre on ne la voit jamais, c’est l’arlésienne parisienne
Qui se faufile dans les couloirs et saute sur celui qu’elle guette.
Notre président désormais pourrait avouer qu’il a fait sienne
Cette Lilith qui dit vouloir mener la France à la baguette.

Car notre pauvre président est innocent de ses forfaits
Qu’on lui souffle sur l’oreiller toutes ses nuits voluptueuses.
Nous le savions, c’est évident. Ce premier de la classe ne fait
Qu’obéir tout ensommeillé à son égérie présomptueuse.

Collage de Laura Heine.

À l’instar des belles sirènes réinsérées chez les poissons,
Leurs cousines harpies et chimères ont choisi d’autres pavillons :
Aigles royaux, autruches-reines jusqu’aux étourneaux sans façon
Et une existence éphémère pour les femelles-papillons.

Car elle ne vivent pas longtemps, leur vénusté est à ce prix
Mais elles font tourner la tête mille fois plus que les sirènes.
Elles naissent au début du printemps et meurent une fois leur cœur épris
D’un aviateur dont l’épithète est celle d’une mort sereine.

Sachez que s’envoyer en l’air avec l’une comporte des risques
Ainsi vous tomberez de haut ou bien vous aurez le vertige
Car elle vous fait faire tralalaire au septième ciel fantastique
Et vous lâche en plein rodéo ainsi que son orgasme l’exige.

Photo de Mariana Goldfarb sur https:revistaquem.globo.comQUEM-Newsnoticia201712provocante-mariana-goldfarb-aparece-sem-roupa-em-novo-post.html .

Au bout de neuf mois la sirène vient à bout de sa gestation
Et puis met bas si l’on peut dire de bas en haut avec des fleurs.
Si l’on voit ses petites reines naitre aux parcs d’acclimatation,
On les voit, elles, s’interdire de naître ailleurs que dans des pleurs.

De grosses larmes de crocodile sont pleurées durant leur grossesse
Car la fatigue les attriste et les désole à gros sanglots.
Tout porte à croire que leurs idylles avec des matelots sans cesse
Les rendent plutôt égocentristes à se lamenter par les flots.

Heureusement les futurs pères n’ont pas à s’en intéresser
Dans le vivier où sont parqués les derniers mâles fécondateurs
Il arrive que l’on repère des naissances ainsi harassées
Aux pluies torrentielles remarquées lorsqu’on traverse l’équateur.

Tableau de Mihail Zablodski.

Imaginez un appareil qui puisse capter la lumière
Émise depuis le Big-Bang jusqu’aux confins de l’univers !
L’engin, à nul autre pareil, révèlerait en avant-première
Le monde sorti de sa gangue jusqu’à ses moindres faits divers.

Je réobserverais l’histoire de cro-magnon jusqu’à Jésus ;
J’inspecterais les morts suspectes de César à Napoléon ;
Je rendrais les mystères notoires et dénouerais les décousus
Mais ma démarche circonspecte m’attirerait le feu des néons.

En effet, tous les criminels qui ont érigé leur empire,
Auraient peur que mes prédictions mettent au grand jour tous leurs faux-pas.
Et le péché originel, pour le meilleur et pour le pire,
Ôterait toute malédiction puisqu’un faux-dieu n’existe pas.

Les riches craignant pour leur or auraient de mauvaises intentions ;
Les religions redouteraient l’abandon de tous ses fidèles.
Tous désireraient me voir mort et détruiraient mon invention
Aussi j’espère, vous goûterez que j’en détruise le modèle.

Tableau de Nizam Khan.

Un autre Dieu, d’un autre temps, d’une autre création semblable,
N’avait doté son paradis que d’humaines hermaphrodites.
Elles batifolaient, voletant autour de l’arbre assimilable
À un savoir de parodie que seule la bêtise accrédite.

Que croyez-vous qu’il arriva ? Bien sûr le malin s’inséra
Pour semer le mal dans les cœurs et provoquer le sacrilège.
Mais personne ne se motiva à écouter le scélérat
Qui repartit à contrecœur pestant contre ce florilège.

Mais alors le Dieu s’ennuya ; pas la moindre note fautive,
Personne à menacer d’enfer ni même de mort éternelle.
Sans doute un démon l’aiguilla à faire une autre tentative
En opérant juste un transfert sur la perfection maternelle.

Les hermaphrodites furent des anges et Dieu fit l’homme à son image :
Fourbe, faux et machiavélique, bouffi d’ambition et d’orgueil.
Sitôt que le nouvel échange fut fait il y eut tant de dommages
Que, de Dieu et toute sa clique, on put en écrire un recueil.

Tableaux de Bruce Kendall.

Comme je zoome avec le cœur, je zoome aussi avec les yeux
Et ses pupilles intégrales s’ouvrent sur le monde de l’âme.
J’y entre de plain-pied, vainqueur de ses deux remparts orgueilleux,
Ses deux défenses palpébrales qui n’osent me jeter un blâme.

C’est au plus près de la frontière que l’iris révèle sa clef
Et j’accède à son subconscient complètement hypnotisé.
Moi qui voulais son âme entière, je me trouve alors encerclé
De tous ses désirs impatients d’un avenir érotisé.

Tableaux de Gustav Klimt

J’aim’ fair’ sauter Capricornette sur un lit ou un canapé ;
Tout dépend du goût recherché et du croquant à savourer.
Je ne raconte pas de sornettes mais quand la sauce a attrapé,
Le plaisir est plus haut perché et l’extase plus énamourée.

Capricornette sait être tendre et résistante à la cuisson
Et jamais ne tourne au vinaigre du moment qu’il y a du vin.
En effet, elle ne peut attendre – et ensemble nous en jouissons –
D’ouvrir une bouteille « Nègre de nègre » et jouir de l’instant divin.

« Nègre de nègre » est un vin d’Espagne dont je vous en recommande un verre avant de faire la chose.

Je le sais, la femme est une île protégée par mille coraux
Qui sont frontières infranchissables pour un pirate trop zélé.
D’ailleurs sa beauté juvénile attire tant de jeunes héros,
Qu’elle se doit d’être insaisissable sous peine d’être dépucelée.

Comme l’arbre cache la forêt, souvent la femme cache son cœur
Sous des artifices mondains et des tonnes de bavardage.
Mais plus elle va élaborer ses trucs épiques et moqueurs
Et plus une nuée de gandins se lanceront à l’abordage.

Moi qui ne suis que voyageur, je navigue entre ces pucelles
En traçant la cartographie de leurs reliefs démantelés.
Leurs pires récifs ravageurs m’ont souvent ruiné la nacelle
À cause d’une topographie particulièrement dentelée.

Mon atlas s’est constitué de mes précieuses découvertes ;
Je le publie au jour le jour comme un poème visionnaire.
Pourtant chaque île est située dans une page toujours ouverte
Où mon cœur vient rêver d’amour lors d’un fantasme embryonnaire.

Tableaux de Jean-Michel Bihorel sur https://www.artstation.com/jmbihorel

Tarzan et Sheeta, je comprends ; Sheeta avait du sex-appeal,
Elle ne lui prenait pas la tête et se montrait plutôt ingambe.
Tarzane et King-Kong, ça m’apprend que ce qui les femmes horripile,
Ce n’est pas le poil de la bête mais ce qu’il y a entre les jambes.

Gros ou petits, lorsqu’il étrille les mamelons de sa compagne,
L’animal sait sans commentaire faire jouir la belle alitée.
Quand vient l’orgasme, gare au gorille, son cri résonne jusqu’aux montagnes !
Le rut est certes rudimentaire mais de première qualité.

Tarzan peut partir la queue basse, malheureux d’un sexe trop fin ;
Bien qu’il soit seigneur de la jungle, les quolibets sont cancaniers.
Je ne sais pas ce qui se passe quand Sheeta reste sur sa faim
Mais quand leurs rapports restent humbles, il lui reste les bananiers.

Illustration de Jay Anacleto.

Alléluia ! L’entêtement, ça sert d’autorité en soi
Pour pratiquer et enseigner les meilleurs coups de pied au culte.
Et pour une femme, les vêtements sacerdotaux en pure soie
Sont nécessaires pour imprégner les cerveaux lents les plus incultes.

Une vierge Marie plus sexy et, par centaines de fidèles,
On ferait la queue à la messe et bien plus au confessionnal !
Le Christ mourrait d’apoplexie, pauvre petit polichinelle,
En voyant sa mère à confesse en décolleté méridional.

Et j’aimerais au Paradis être accueilli par Sainte-Pierrette
Plutôt qu’un Saint-Pierre rabougris, grognon, pinailleur et stupide.
Nul n’en fera une maladie si l’on s’baptise à la Clairette †
Et si on change en Pinot gris l’eau bénite qui est insipide.

† Clairette de Die évidemment

Photo d’April Gloria

Ceux pour qui la femme n’est qu’un sexe se réjouiront de la mutante :
L’amante aux quatre fers en l’air qui s’écartent dès que l’on s’en sert.
La position vous rend perplexe ? Elle n’est pourtant pas débutante
Et connaît ce qui va vous plaire car au début, elle est sincère.

Après c’est la petite mort ; l’homme est épuisé de l’effort,
Puis lentement les sécrétions vaginales et surtout létales
Tueront sans le moindre remords l’amant qui s’croyait le plus fort
Tandis qu’alors à discrétion digère la femme fatale.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Lune nouvelle, je renouvelle toutes mes pensées du moment,
Et les questions existentielles, et les problèmes récurrents,
Et les idées qui machiavellent et qui m’en font tout un roman,
Dans cette nuit providentielle qui les emporte dans le courant.

Pas de quartier aux vagues à l’âme et aux pires ennemis du cœur !
Dans cette nuit noire alchimique, se dissolvent tous les tourments
Sans doute absorbés par les flammes qui scintillent toutes en chœur
Dans le vortex astronomique des étoiles du firmament.

Le temps s’étire et se dilue dans un nouvel espace à vivre ;
De nouveaux rêves s’organisent encore plus beaux que ceux d’avant.
L’aube vient et me dépollue, le soleil point et me délivre ;
Un nouveau jour me galvanise et je vais mieux dorénavant.

J’en oublie toujours l’ascension de mes pensées les plus secrètes
Qui vont s’enrichir de valeurs qui les affineront peut-être
Et révèleront l’intention qui crée le bien qu’elle sécrète
Autour de moi avec chaleur et compassion de tout mon être.

Illustration de Leon Carre.

Entre le blues d’une journée et la Lune rousse qui saigne,
Je prends un bain de nostalgie dans leurs couleurs complémentaires.
Le spleen me propose sa tournée et je suis à la bonne enseigne
Entre les verres de névralgie qui, l’âme vide, désaltèrent.

Et c’est l’ivresse du couchant qui a raison de ma tristesse
Avec la Lune qui remonte comme un réverbère halogène.
Le spleen est moins effarouchant et la nuit vient avec tendresse
M’illuminer par un acompte d’étoiles hallucinogènes.

L’obscurité tel un buvard absorbe l’encre de mes craintes
Qui disparaissent dans le trou noir de l’ange collecteur des peurs.
Et dans le silence bavard riche d’invisibles empreintes,
Je vide toutes les mémoires de cette journée de labeur.

Puis viendra l’ascension des rêves qui purge tous mes souvenirs
Qui passent à travers l’écumoire des contes les plus incroyables.
L’image apparaitra trop brève, celle qui révèle mon avenir
Vite effacé de ma mémoire par une aurore impitoyable.

Illustration de Beidak.

C’eût été drôle, plutôt qu’un homme pétri de glaise passe-partout,
Que la Terre enfante et accouche d’une femme belle et stupéfaite.
Qu’à la naissance, Dieu la nomme « Adama » et ça change tout
Car la genèse alors débouche sur une histoire plutôt parfaite.

La femme peut très bien vivre seule ; Dieu est soumis à contrition
Et la supplie d’être une mère pour lui faire des petits-enfants.
Ne voulant pas d’un mari veule, elle pose alors ses conditions :
Son rôle sera éphémère ; de tout abus, on lui défend.

Quelque chose à dû mal tourner car Dieu a tout recommencé
Et c’est dommage. En tant que mâle élevé juste pour baiser,
J’aurais passé tant de journées à vivre une vie romancée,
Forniquer comme un animal et mourir d’amour embrasé !

Photo d’Erinthul.

« Une feuille de vigne ? Tu plaisantes mon cher ! »
Dit Ève à son mari offrant son cache-sexe.
« J’ai besoin d’un ensemble pour recouvrir ma chair
Même s’il n’y a personne pour m’filer des complexes ! »

Trois feuilles de bananier firent un bikini
Et Ève railla le string que portait son mari.
« Je trouve que ça te fait une bosse bien rikiki
Et ton petit oiseau toise comme un canari ! »

Comme elle s’en allait dodelinant des fesses,
Dieu se pointa et vit la callipyge honteuse.
« Qu’avez-vous fait tous deux ? Venez donc à confesse
Et expliquez-moi donc cette mode douteuse ! »

« Bjork nue à Woodstock » photographiée par Laura Levine en 1991.

A priori, une mantelle serait la femelle du manteau
Mais vu le nombre de mamelles en tant qu’appas ornementaux,
On doit avoir l’air un peu bête lorsque l’on sort placidement
Et qu’un enfant s’approche et tète les gros boutons avidement.

Pourtant la version mâle existe avec phallus dodelinant ;
Ce sont des manteaux de fourrure confectionnés en queues de vison.
Si le ridicule persiste avec ces sexes proéminents,
Personne pourtant n’en a cure ni n’en rigole à l’horizon.

Pour les transgenres, c’est banal. Pas plus d’organe génitaux
Que de caractères secondaires qui serviraient de fanfreluches !
À moins d’un patchwork fait d’anals et trous-du-culs incognitos
Pour servir de référendaire aux transsexuels et aux greluches.

Création de Barbara Picci sur https:barbarapicci.com20180126cose-brutte-3abito-mammellare .

Après avoir mangé la tête de son amant de la semaine,
Tanne l’amante religieuse la peau du visage en extase.
Puis elle repart à la conquête d’une autre relation humaine
Pour continuer sa prestigieuse gabardine en cuir d’épectase.

Après dix-huit mois de labeur, la quantité est suffisante
Et l’élégante sort de l’ombre dans son manteau de confection.
Ça ferme le clapet des flambeurs et tous ces dragueurs qui plaisantent
Car ils pourraient être du nombre de la prochaine collection.

Sachez, Messieurs, que ce modèle ne convient qu’aux femmes fatales
Car il disconvient aux mesures de tous les pires Don Juan
Mais fait de plus en plus de fidèles chez les starlettes qui s’étalent
Partout sur la Côte-d’Azur de Saint-Tropez à Golfe-Juan.

Vêtement en peau humaine synthétique d’Olivier Goulet sur http:goulet.free.frindex.html .

Devant une femme, l’homme louche par un désir concupiscent
Qui lui rappelle le souvenir de l’instinct de reproduction.
Pour commencer la mise en bouche, les seins sont durs et turgescents
Afin de lui laisser venir le temps d’avoir une érection.

Devant un homme la femme voit tout ce qu’elle peut espérer ;
Comment changer son avenir et le rendre plus triomphant.
Elle sait que ses seins lui renvoient l’image de la mère inspirée
Qui le mènera à subvenir à sa famille et ses enfants.

J’aime ce langage mammaire ainsi que son vocabulaire
Qui dans ma bouche parle et me plait comme la langue de Vénus
Qui ne possède pour grammaire qu’un mode le plus populaire
Qui consiste à téter son lait quand elle m’en réserve en bonus.

Tableau de Karol Bak.

Contrairement à la Reine Blanche qui se déplace dans tous les sens,
De long en large, en diagonale, en marche avant, en marche arrière,
La Reine Noire se retranche dans sa chambre en toute innocence ;
Une réaction hormonale lui fait office de barrière.

Alors elle charge son serpent de représenter ses couleurs
Et d’en apporter la noirceur en se glissant entre les cases.
Il en explore tous les arpents et sème des cris de douleurs
En mordant les vilains farceurs de l’équipe blanche en extase.

Une fois maté l’adversaire, il vient chercher sa récompense
Après l’avoir bien aguichée de sa longue queue extensible.
La Reine – serait-il nécessaire de dire « honni qui mal y pense ! » –
L’enfonce comme godemichet dans sa chair tendre et si sensible.

Tableau de Yoshitaka Amano.