Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

Mes chromosomes amérindiens ont réveillé mon subconscient
Cette nuit en me révélant mes origines guatémaltèques.
Notamment le syndrome indien du songe induit et préconscient
Des souvenirs me rappelant ma vie dans les villes pastèques.

J’habitais une ville ouverte creusée dans un melon géant
Qu’un héros avait rapporté du royaume des dieux anciens,
Cernée d’une muraille verte, garnie de jardins bienséants
Dont les fruits étaient exportés par des bateaux costariciens.

Puis sont venus conquistadors et conquérants de toutes espèces
Qui ont bu nos vins de renom, violé nos femmes et nos pastèques,
Accumulé tout un tas d’or volé au nom de la papesse
Et ont écorché notre nom en nous appelant les Aztèques.

Tableau d’Anzhelika Iagodina.

Dévalant l’escalier d’Escher avec le cycle de Penrose
Dans les limites du réel au pays de l’absurdité,
J’ai osé mon vœu le plus cher : redécouvrir le pot-aux-roses
Qui se cachait dans les ruelles pavées de l’intrépidité.

Avec l’audace et l’assurance de mon vélo aux roues carrées,
Tous les mystères de l’illogique s’ouvrent à mon effarement
Qui m’aurait pressé d’ignorance afin de mieux contrecarrer
Ma soif d’instants psychologiques, tel ce moment d’égarement.

J’aime échapper à la logique de la bêtise monotone
Qui entrave toute tentative pour en soulever le couvercle.
Par l’art épistémologique, j’expérimente et je tâtonne
Vers la science imaginative de la quadrature du cercle.

Tableau de Mister Ham.

Carpe diem, l’instant fraîcheur, c’est le bien être maintenant ;
La chaleur coupée d’une brise, le soleil juste après l’averse ;
Le flotteur rouge du pêcheur qui annonce un coup imminent ;
L’imprévisible belle surprise de deux filles nues qui conversent.

L’instant fraîcheur pour les deux filles, nager nues dans l’impunité ;
Sentir le soleil sur la peau ou goûter l’ombre des arbustes ;
Aucun regard qui les fusille sur l’impudique nudité ;
Un daiquiri bien à propos ce soir au bar de la flibuste.

L’instant fraîcheur, c’est le présent vers un futur inattendu
Apprécier chaque seconde de l’opportunité de vivre ;
Sentir son être omniprésent sans le moindre malentendu ;
Goûter son âme vagabonde et jouir plutôt que survivre.

Tableau de Jean Gabriel Domergue.

Une fois encore, ma nuit blanche s’est colorée d’imaginaire
Et mon lit devint la fourrure d’un tigre azur rayé d’orange
Qui a causé une avalanche d’étoiles bleues préliminaires
À l’ouverture de la serrure du portail de mes rêves étranges.

Une fois la porte franchie, je suis la femelle et le mâle ;
Je suis le tigre qui protège et la rêveuse qui s’abandonne
Du réel, nous sommes affranchis et notre nature animale
Nous fait sentir un florilège de fragrances de belladones.

Enivrés d’hallucinogènes sans inhibition ni douleur,
Nous voyageons empoisonnés vers une mort avantageuse
Dans un paradis indigène où l’on respire les couleurs
Qui absorbées et vont foisonner avec nos illusions songeuses.

Mais le paradis comme la mort connaît une fin génératrice
Et au réveil j’ai dans le cœur le tigre qui sommeille encore
Mais qui pareil au matamore sera l’âme révélatrice
Qui fera de moi le vainqueur sa jamais regrets m’édulcorent.

Illustration d’Em Niwa.

Ma nouvelle mythologie, une fois revue et corrigée,
Rétablira la vérité dans tous les contes farfelus.
Les héros loin de leurs logis ne seront donc plus obligés
De subir les rites hérités par des dieux aux mœurs dissolues.

Au cours de ses tournées, Hercule, qui vivait de petits travaux,
Eut envie d’un bain de minuit sous une Lune baptismale.
Séléné, déesse noctambule, en l’observant se dit : « Bravo !
Je vais m’attirer des ennuis mais j’aurai séduit ce beau mâle ! »

Elle aurait envoyé le lion, lui faire peur et le rabattre
Entre ses bras, puis Séléné l’aurait protégé et charmé ;
Ou bien le héros trublion se serait mis à la combattre,
Mais elle l’aurait morigéné et par la suite désarmé.

Hélas le lion s’assoupit et tous ses plans tombèrent à l’eau ;
Comme ils étaient fondamentaux, Séléné demeura frustrée.
Alors ronflant comme une toupie, Hercule tua le lion ballot,
Se fit de sa peau un manteau et partit ailleurs s’illustrer.

Tableau d’Antoinette Kelly sur https:www.saatchiart.comaccountartworks328760 .

À l’instar de la chrysalide avant de devenir papillon,
Les fées font la métamorphose dont elles se consacrent avec zèle.
De leurs seules petites mains valides, elles tissent le cotillon
Qui leur permettra la nymphose qui leur génèrera des ailes.

Si les filles naissent dans les roses, les fées naissent dans un cocon
Après n’avoir été qu’une ombre durant toute une année entière.
Une existence assez morose avec un train de vie abscons
Mais elles feront partie du nombre d’enchanteresses forestières.

Après quatre lunes d’attente, le cocon enfin se fissure ;
La jeune fée déploie ses ailes encore humides de rosée
Sous la fulgurance battante des étoiles qui la conçurent
Et voient la jeune demoiselle tout à fait métamorphosée.

Tableau de Josie Wren sur https:www.etsy.comcashopJosieWren .

Sans doute Ève demeura de pierre la première fois que le serpent
Voulut s’introduire céans dans son petit jardin secret ;
Son œil unique sans paupière, son crâne chauve s’extirpant
De l’entrejambe malséant qu’Adam voulait lui consacrer.

Si je tentais la métaphore entre Ève et le serpent retors,
J’opterai pour la connaissance du rôle du sexe et de l’amour.
Brandissant comme un sémaphore un engin faquin et butor,
Adam connut la jouissance et Ève, trompée, fit la moue.

Évidemment tout est voilé, maquillé et dissimulé
Et le pauvre serpent bandant fut obligé de débander.
Je peux maintenant dévoiler qu’Ève avait sciemment simulé
Pour qu’Adam devînt dépendant de son phallus pour commander.

Sculpture d’Armelle Colombier sur https:www.artmajeur.comarmellecolombier .

Qu’est-ce qui se cache dans le noir sinon ce que je ne peux voir ?
Qu’est-ce que dissimule l’inconnu sinon un monstre biscornu ?
Qu’est-ce qui se dit dans le silence sinon un manque de vigilance ?
Qu’est-ce qui se passera demain sinon le bout de mon chemin ?

Toutes ces craintes de l’enfance ont consolidé mes défenses ;
L’inconnu est plein d’imprévus qui s’alignent à perte de vue ;
Tout ce que je ne peux comprendre n’est pas toujours bon à entendre ;
Demain sera un autre jour, un beau jour pour mourir d’amour.

Tous les démons sont inventés, le pot-aux-roses est éventé ;
Les ogres et le croque-mitaine sont d’une bêtise incertaine ;
Les crises et les guerres immondes créées par les grands de ce monde ;
Pour finir, la peur de la mort, conçue par un dieu sans remords.

Illustration de Lorenzo Mattotti.

Une autre fois, dans le silence de la profondeur des forêts,
J’aperçus quelques feux follets qui se rassemblaient sous un chêne.
Elle était là, en vigilance, dans une lueur phosphorée
Dont des flammèches batifolaient au bout d’un bâton halogène.

D’un geste du sceptre sacré elle m’intima d’avancer
Tandis qu’un cercle se refermait tout autour du trône royal.
Voyant que j’étais consacré à un rituel annoncé
Je saluai et affirmai tout mon respect le plus loyal.

Comme elle ne prononçait mot, je lui récitai des poèmes,
Dont « La cigale et la fourmi », puis « Le corbeau et le renard ».
À l’écoute de ces animaux et leurs existences bohèmes,
Soudain la nymphe s’endormit dans un sourire goguenard.

Tableau de Renate Logina.

La vérité parfois dérange et n’est pas toujours bonne à dire ;
Elle met les faits à la lumière et ne cache rien des secrets.
La véracité nue se range parmi ce dont on peut médire
Car l’objectivité première est sans doute un peu trop sacrée.

Elle a besoin de tempérance et de prudence dans sa tâche
Elle se revêt et se trouble donc, obligée de s’absenter.
Serait-ce de l’intolérance que de la désirer sans tache
Car une vérité trop pure serait nocive à la santé.

Le mensonge s’habille de tampons qui font office d’ambassadeurs
Afin de complaire à tout le monde et chercher à nous ébahir.
Cette fourberie correspond à un costume dont la fadeur
Dissimule ses défauts immondes pour tromper, duper et trahir.

Si la justice peut mentir pour sauver tous les intérêts
De tous ceux qui l’ont établie et s’en servent comme rempart,
Alors on voit s’appesantir l’injustice qui va se terrer
Jusqu’à ce que soit rétablie la vérité… hélas trop tard.

Tableaux de Dongni Hou.

Des chants d’oiseaux synchronisés en canon comme une chorale
Retentissaient dans les fourrés dans la profondeur d’un sous-bois.
Un contrechant harmonisé à la mélodie pastorale
Langoureuse et énamourée guidait l’ensemble à vive voix.

Sans doute absorbée par le chœur et ne m’entendant pas venir,
Une nymphette forestière jouait d’une harpe celtique.
Les forts battements de mon cœur semblaient se joindre et soutenir
La symphonie primesautière aux sonorités emphatiques.

Lorsqu’elle me vit, elle se figea ; aussitôt le chant s’arrêtant
Tous les oiseaux d’une envolée se dispersèrent à tire-d’aile.
Son regard sombre me fustigea, puis elle s’enfuit, pirouettant,
Et je restai inconsolé tandis qu’il ne restait rien d’elle.

Tableau de David Hakobian.

Un enfant-phare, à peine né, avait la queue illuminée
Mais pas celle que vous croyez car de la race des centaures.
Toutefois sans se surmener, ni se faire discriminer
Il va, ce fanal, déployer et peu à peu, l’idée s’instaure…

L’idée de faire une fanfare. Oui mais tout seul, c’est la galère
Et faire le centaure-orchestre, c’est fatiguant pour les sabots !
Et l’on vit alors l’enfant-phare, par des recherches épistolaires,
Trouver d’ici la Saint-Sylvestre un gars qui trouverait ça beau.

Par Saint-Nougaro, c’est un’ meuf qui a répondu à l’annonce,
À la poitrine en cornemuse avec des cuisses en grosse caisse !
Ensemble, ils vont nous faire un bœuf et un pot-pourri qui défoncent
Cadencés d’aiguës qui s’amusent avec des basses qui encaissent !

Avec une femme-bombarde et un enfant-phare centaure,
Que revivent les scarabées ainsi que les pierres roulantes !
Qu’Assurancetourix le barde leur serve même de mentor
Et la Castafiore, bouche-bée, leur prête sa voix roucoulante !

Tableaux de Władimir Golub sur https:bialczynski.pl20140708bialoruska-wizja-slowianskiej-baji-wladimir-golub .

On dit que quand les Espagnols ont débarqué en Amérique
Avec leurs casques et leurs armures, montés sur chevaux harnachés,
En voyant tous ces branquignols, les indigènes hystériques
Les prirent pour des créatures d’un même corps tout attaché.

Monstres à deux têtes et quatre pattes, coiffés et cuirassés de fer,
Tels des barbares extra-terrestres aussi nombreux que les étoiles.
Pas besoin d’être psychopathe pour comprendre que c’est de l’enfer
Qu’ont surgi ces chimères équestres qui mirent tout le monde à poil.

L’hippo-centaure est remonté vers le nord et s’est dispersé
Entre les montagnes et les plaines après plusieurs siècles d’efforts.
Deux races se sont affrontées ; la gente indienne renversée
A dû se dire « La coupe est pleine, l’homme blanc est beaucoup trop fort ! »

Tableau de Władimir Golub sur https:bialczynski.pl20140708bialoruska-wizja-slowianskiej-baji-wladimir-golub .

Chez les centaures, on a le choix : soit épouser une centauresse
Soit plutôt une femelle humaine qui aime les câlins équestres.
Si cette décision m’échoit, je prendrai alors pour maîtresse
Une pouliche à la semaine à l’essai deux ou trois trimestres.

Eh bien, les gars, je vous le dis ; j’ai opté pour la femme blanche
Qui sait bien écarter les jambes et me monter à l’encolure.
Elle me chevauche du lundi sans s’essouffler jusqu’au dimanche
Et comme je suis plutôt ingambe, on fait l’amour à toute allure !

Tableaux de Władimir Golub sur https:bialczynski.pl20140708bialoruska-wizja-slowianskiej-baji-wladimir-golub.

Dans l’obscurité incolore de mes nuits blanches les plus profondes,
Les secondes se décolorent et les minutes se confondent.
Dans ce néant survient un songe d’abord comme un rêve éveillé
Dont les méandres se prolongent vers un voyage ensommeillé.

Alors je vois la vie en rose dans un monde exempt de douleurs,
Lentement tout devient morose, aligné aux mêmes couleurs.
Pour aller à la découverte de sensations inattendues,
J’imagine une femme verte, entièrement nue, les seins tendus.

Rose et vert sont complémentaires et nous le sommes également
Car, sans nuance supplémentaire, nous pourrons idéalement
Vivre nos amours bicolore avec deux teintes seulement
Mais qui resteront indolore à mon réveil finalement.

De l’encrier de ma mémoire qui s’est vidée au petit jour,
Je plonge alors ma plume noire et le miracle revient toujours ;
Tous les souvenirs effacés de mes intimes rêveries
S’écrivent en vers interfacés d’épistolaires grivoiseries.

Tableau de John Holcomb sur https:www.rebeccahossack.comartistsjohn-holcomb .

Femme améthyste sur fond topaze et l’aventure recommence ;
Ma nuit se colore d’extase et je plonge en pleine romance.
Un ange écarte sa voilette d’un souffle empreint de jouissance
Et nos amours seront violettes de toute notre concupiscence.

Femme onyx sur fond émeraude qui s’empourpre et devient courtoise,
Puis l’aventure continue dans un camaïeu de turquoises.
Ma dulcinée semi-précieuse fête avec moi nos noces d’or ;
Nos amours seront facétieuses jusqu’à l’instant où je m’endors.

Tableaux de John Holcomb.

Comme la méchante sorcière qui empoisonna Blanche-Neige,
Le serpent a pris la plus belle des pommes à proposer à Ève.
La ruse était tellement grossière qu’Ève aurait dû voir le manège
Et opposer un air rebelle envers ce futur mauvais rêve.

On dit le serpent séduisant et le plus beau des animaux…
Gageons le reptile aussi beau ou encore plus beau qu’une femme
Aux vingt-huit bras reproduisant autant de fois, prestissimo,
Le même fruit à la bimbo qui tombe dans le piège infâme :

C’est tout vu ! Ève aura choisi la seule et unique pomme verte
Avec les pépins du péché de la science qui l’accompagnent.
Ève a manqué de courtoisie en refilant sa découverte
À Adam qui s’est dépêché d’être aussi con que sa compagne.

Tableau de Antoine Mansour.

Dans la grotte aux oiseaux fantasques, je manœuvre un petit bouton
Qui ouvre la porte du temple qui mène au trésor fabuleux.
À tire-d’aile, une bourrasque de soupirs et désirs gloutons
S’échappe lorsque me contemple la Reine au regard globuleux.

J’entre et je sors et puis reviens, intimidé et excité,
Tandis que les murs se referment comme pour capturer leur proie.
C’est l’effet de mon va-et-vient à même la convexité
De la caverne qui à court terme l’a provoqué, du moins je crois.

Prisonnier à vie de la Reine, j’ai un accès illimité
À tous ses fantasmes et caprices pour le meilleur et pour le pire.
Je souhaite cette fin sereine quand je serai à proximité,
Comme une mort fornicatrice, au seuil de mon dernier soupir.

Illustration de Jana Heidersdorf.

Au jeu du chat et la souris, changeons les genres – c’est à la mode !
Laissons le souriceau pointer son museau au nez de la chatte.
Il rentre, il ressort, il sourit ; le jeu lui plaît – c’est bien commode !
Qu’il est agréable d’accointer cette partenaire délicate !

Mais gare à la chatte échaudée à cause d’un rapport trop bref ;
Un souriceau bien trop rapide pleurant dès sa première entrée.
Elle risque alors d’échafauder une vengeance dont le grief
Sera d’avaler l’intrépide museau pointu déconcentré.

Malin celui qui, par derrière, tentera de la dérider ;
Si la chatte est trop satisfaite, il y a risque de copinage.
Le souriceau fera carrière mais sera tenu de résider
Dans un enfer où la nymphette exigera libertinage.

Tableau de Lorenzo Mattotti sur https:skysnail.livejournal.com708770.html .

Parmi les six tapisseries montrant la dame à la licorne,
On y reconnaît nos cinq sens et en prime celui du désir.
Suite à maintes tracasseries, il en est une qu’on écorne
Sûrement par méconnaissance du sens ultime du plaisir.

La septième dame à la licorne aurait dérangé la morale
En dévoilant le sens ultime qui tend au suprême fantasme ;
Tandis que le mâle se flagorne devant ses formes pectorales,
Sa concupiscence lui intime l’intention d’atteindre l’orgasme.

Sans doute la dame était farouche et la licorne également ;
Une fois libérée de ses fringues elle aurait pris la clef des champs
Laissant le peintre sur la touche, quittant la scène élégamment
Pour mener à bien sa vie de dingue en allant courir à Longchamp.

Tableau d’Eagle Zac.

Les voies de la carte du tendre font vibrer ma corde sensible
Et il me plaît d’en explorer chacune de ses curiosités.
Bien sûr, il n’faut jamais s’attendre à courir après l’impossible
Mais il n’est rien à déplorer dans ses profondes pilosités.

Comme je tâtais ardemment ses réponses émotionnelles,
Je tentais de me projeter dans ses parties les plus intimes.
D’un coup de chance évidemment, ses jouissances sensationnelles
Étaient prévues pour objecter ma procédure légitime.

Ni curieux, ni inconvenant, je ne suis qu’un explorateur
Voulant découvrir les mystères de chaque grain de mélanine
Qui fait rêver à l’avenant le poète et le narrateur
Qui se prétendent magistères de la prospection féminine.

Tableau de René Magritte.

« L’homme ne vit pas de pain seulement mais de la Parole de Dieu ! »
Prêchait Jésus passionnément à titre de fils conducteur.
Athée, juif, chrétien, musulman, chacun sait qu’il est fastidieux
De vouloir vivre isolément sans quelques contacts abducteurs.

On a tous besoin d’un réseau ; réseau d’amis de relations ;
Réseau de services santé ; réseau de carrière et travail.
Réseaux intimes, amoroso, affinités, corrélations
Et pour les âmes impatientées, un dieu qui veille, vaille que vaille.

Aujourd’hui nous sommes câblés, fibre-optique, wifi et 5G ;
Les chiens guident leurs maîtres aveugles collés devant leurs téléphones.
Mon humanité, accablée de voir tous ses enfants singer
Un formatage qui guide le peuple vers cet avenir, me chiffonne.

Tableau de Vava Venezia Dellert sur https:joseartgallery.comdeartistsvava-venezia-dellert .

Comme elle n’avait rien apporté ce jour-là à la friperie,
Elle se retrouva vite à poil sans soutif et déculottée.
Comme ce qui était à sa portée n’était que de la draperie
Elle s’assit donc devant le poêle pour éviter de grelotter.

Comme à cette bourse d’échange il n’y avait pas trop de femmes,
Elle dut attendre jusqu’au soir pour trouver chaussure à son pied.
Sans aucun habit de rechange pour sortir de ce piège infâme,
Elle chercha le moindre accessoire mais ne trouva rien qui lui sied.

Finalement juste une veste qui lui tombait à ras-les-fesses,
Une paire de bottes jusqu’aux genoux, rien d’autre après mûr examen.
Personne ne fit le moindre geste et Léontine, je le confesse,
Demeura cul-nu parmi nous disant « On verra bien demain ! »

Tableau de Carl Larsson.

Ce n’est pas une case en moins que doit déplorer mon cerveau
Mais trop de cellules en surnombre aux fenêtres grandes ouvertes.
Tous les papillons sont témoins de ces portes à tous les niveaux
Qui claquent et qui plongent dans l’ombre mes chambres plus ou moins désertes.

Ces battements de papillon qui font la pluie et le beau temps,
Déclenchent violentes tempêtes lorsque souffle un vent de colère.
Ce n’est pas que j’sois tatillon mais ça m’agace tout autant
Lorsqu’une larve fait trempette ou niche au creux d’une molaire.

On dit qu’ils ne vivent qu’un jour mais ce doit être alors de nuit
Car au milieu de mes nuits blanches, je les entends batifoler.
Je suis condamné pour toujours à reconnaître que ça me nuit
Entre les plinthes et les planches de mon encéphale affolée.

Finalement on est amis bien que je n’en connaisse aucun
Alors qu’eux-mêmes n’ignorent rien de mes trous de mémoire vides.
Des lépidoptères ennemis doivent grignoter tout un chacun
Le moindre délire aérien dont ils sont particulièrement avides.

Tableau de Catrin Welz-Stein.