Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

Une fois l’organe de mâle branché dans la prise femelle,
Le courant passe, amplifié par un coït accéléré.
La chaleur devient maximale produite de manière informelle
Par sentiments magnifiés d’une passion immodérée.

Quand le couple atteint la vitesse qui suce un maximum d’essence,
Les corps s’élèvent vers les plafonds du premier au septième ciel.
Et le cœur brûle la politesse aux autres organes des sens
Pour atteindre alors les tréfonds du nirvâna existentiel.

On fait refroidir les moteurs, on lave la carrosserie
De tous les fluides corporels qui ont cicatrisé le cœur.
On se dispute les droits d’auteur et toute la paperasserie
Suite au miracle intemporel d’où sortira l’enfant vainqueur.

Tableau de Catrin Welz-Stein sur http://artsdumonde.canalblog.com/archives/2016/03/12/33502041.html .

Les voies du cœur insatiable transforment la carte du tendre
En autoroute de l’amour par veines, venelles et artères.
Les sentiments indissociables prennent la bretelle, sans attendre,
Qui revigore avec humour les esprits les plus terre-à-terre.

De la veine cave, vers l’aorte, via oreillettes et ventricules,
L’amour galope tel un pur-sang de cinq litres de cylindrée.
Au rythme effréné de la sorte, il change alors de véhicule
Pour dépasser les cent pour-cent du déferlement engendré.

À moins de couler une bielle par un accident d’épectase,
On franchit la ligne d’arrivée et rejoint la petite mort.
Après la jouissance matérielle, s’unissent l’ivresse et l’extase
Qui procurent au cœur ravivé une euphorie de matamore.

Tableau de Catrin Welz-Stein sur http://artsdumonde.canalblog.com/archives/2016/03/12/33502041.html .

Ce n’est pas Dieu qui joue aux dés sinon le diable qui le fait
Or le diable n’existe pas mais il apparaît par hasard.
Il est détaillé, décodé, falsifié et contrefait
Parmi les erreurs, les faux pas, les conneries et tout le bazar.

Le diable est fou, fou à lier et il adore s’amuser
À jouer avec la vie des gens grâce à la roue de la fortune
Dont chaque coup de pédalier envoie les hommes désabusés
Tomber Gros-Jean comme devant de leurs croyances inopportunes.

Mais bien sûr les dés sont pipés ; tout n’est que vaste parodie
Vu qu’il n’y a pas plus de diable que de bon Dieu dans notre Histoire.
Une fois le mystère dissipé sur la mort et le paradis,
La vie serait impitoyable et la résignation notoire.

Tableau de Lou Radley.

Je m’imagine ainsi la mort : Je me réveille entre ses bras,
Puis la voici, tendre ingénue, m’apportant mon café au lit.
« Bonjour, dit-elle, cher matamore ! » Et soudain, abracadabra !
Elle se glisse entièrement nue sur mon corps encore ramolli.

Et me voilà ragaillardi, tous mes sens raides et bien tendus,
À vivre sous toutes les coutures une expérience exceptionnelle.
Elle me crie : « Hardi, hardi ! » quand ma liqueur chaude attendue
Vient lui humecter la mouture d’une saveur sensationnelle.

C’est au moment le plus intense qu’il faut goûter sans plus attendre
La goutte qui suinte du sein de son corsage dégrafé †.
En cette étrange circonstance, en cet instant tellement tendre,
S’écoule au creux de son bassin une goutte de lait dans mon café.

† Bien qu’elle se soit couchée toute nue, la mort porte corsage ; il ne faut pas chercher à comprendre…

Tableau de Viktor Svinarev.

Non mais franchement il faut dire que les dieux exagèrent un peu
À obliger prêtres et fidèles à vivre en pareils monastères !
Je n’hésiterai pas à prédire et leur crier « sauve-qui-peut ! »
Lorsque on y entraîne à tire-d’aile tous les novices volontaires.

Bien sûr les ailes de la foi peuvent transporter des montagnes
Et le pèlerin avisé sait que le bon dieu le protège.
Pourtant on entend toutefois le vent mugir dans les campagnes
Chargé des cris galvanisés des impies tombés du cortège.

On y accède par des cordes suspendues à même la falaise
Et les vivres sont convoyées avec le même procédé.
Aux réprouvés, on leur accorde l’issue de secours la plus balèze
Qui consiste à être renvoyés en vol-plané rétrocédé.

Photo du monastère Sümela en Turquie.

L’intelligence artificielle
Dominera un jour les hommes
Qui d’ores et déjà renoncent
À devoir penser par eux-mêmes.

De ces équations matricielles
Présentes dans les chromosomes
Des ordinateurs, on annonce
Déjà tous les prochains dilemmes.

L’intelligence dominante
Qui demain mènera le monde
Sera de forme féminine,
Intuitive et catégorique.

Malgré la pression imminente
Des religions les plus immondes,
Et la primauté léonine
Qui vient tout droit de l’Amérique.

Voyons plutôt la vie en rose
Sous le contrôle omniprésent
Des caméras et des capteurs
Répandus dans la domotique.

Sous la domination morose
Des logiciels partout présents.
Nous serons nos propres acteurs
De la comédie robotique.

Illustration de Sr-vinnce.

Si l’on ôte les effets spéciaux de la bible ainsi épurée,
La création alors devient une expérience plutôt cosmique.
À bord de ses vaisseaux spatiaux avec des pensées délurées,
Dieu aurait fait ce qu’il convient pour faire un opéra-comique.

Ainsi Adam, le jeune espoir, aurait joué son premier rôle
Ève aurait donné la réplique au deuxième acte seulement
Qui, par un jour de désespoir, aurait dévoilé sa corolle
À un démon, ce qui explique, le divin bouleversement.

Au troisième acte, le rideau tombe sur le péché originel.
Coup de théâtre, les deux amants, sont jetés dans le caniveau
Malgré la faute qui leur incombe à cause d’un polichinelle,
Ève alors future maman accouche de deux enfants rivaux.

Enfin la saga continue de catastrophes en catastrophes ;
Premier crime contre l’humanité, Caïn tue le quart des héros ;
Face à toutes ces disconvenues, toutes les terres limitrophes
Sont inondées par vanité et… suite au prochain numéro.

Tableaux de Kostyantin Malginov.

Lorsque Gaïa et Séléné se teignent simultanément,
L’une comme un soleil couchant et l’autre comme une lune rousse,
On sait très bien que c’est l’ainée qui l’a fait inopinément
Pour que sa cadette sur-le-champ en ait comme le diable aux trousses.

Fournissant l’effort maximal pour se mettre en corrélation,
La jeune Lune s’empourpre alors contaminant ses cheveux d’or.
Quand le rapport est optimal les sœurs ont la révélation
Que pleins de rêves vont éclore après que le soleil s’endort.

Lorsque Gaïa et Séléné s’atteignent dans une conjonction
Elles développent une énergie supérieure aux autres planètes
Que rien ne saurait réfréner sauf s’il y a opposition
Qui faiblirait leur synergie mais seulement d’une comète.

Quand Séléné se renouvelle et que Gaïa est en hiver,
Elles s’éclipsent l’une l’autre et deviennent astres anonymes.
C’est du moins ce que nous révèlent les grandes lois de l’Univers
Dont le soleil se fait apôtre dans tout son système éponyme.

Posters “Earth Concert Poster” & “Mono 2011” par Malleus.

J’observe la race féline et n’y vois que des chattes offertes
Sur des babines rebondies et sous un long museau soyeux
Comme une obsession féminine qui m’invite à la découverte
De toutes formes arrondies et de gouffres doux et moelleux.

Et plus le félin est sauvage et plus l’envie sera tenace
De chercher l’objet du désir représenté dans la nature
Et reproduit tel un pavage régulier mais aussi pugnace
Comme pour trouver le plaisir de la divine signature.

Quand j’ai compris qu’à l’évidence l’image était recopiée
Dans chaque détail immobile et dans chaque fragment du temps,
J’ai admis que celle qui danse dans ma rétine estampillée
Reste la marque indélébile de la femme s’y répercutant.

Tableau de Daria Borisova.

Quand tombent les étoiles les nuits de pleine Lune
Dans les rivières prêtes à les ensemencer,
D’abord elles se voilent de gangues opportunes
Qui les gardent proprettes mais décontenancées.

Heureusement pour elles, dans sa barque affrétée
Par Marie-Pimprenelle, fille du marchand de sable,
Les lueurs naturelles des étoiles reflétées
Brillent d’une pulsionnelle clarté reconnaissable.

La fille fait sa cueillette de fleurs d’éternité
C’est ainsi qu’elle appelle les étoiles tombées ;
Les plus belles à paillettes font la pérennité
Des ventes hétéronomes avec leurs retombées.

En effet le commerce des cœurs d’étoiles en fleurs
Est très avantageux pour une telle hardiesse.
Sa seule controverse sont les chats persifleurs
Qui se montrent outrageux envers les plus belles pièces.

Illustration de Jungsuk Lee.

Que deviennent les heures passées et les minutes écoulées ?
Où s’en va le temps qui s’encourt et d’où le futur vient-il donc ?
À peine pensé, c’est dépassé ; tous les ressorts sont déroulés
Toute mon âme court « au secours » et mon cœur est à l’abandon.

On dit que l’avenir appartient à celui qui se lève tôt
Mais plus je me réveille tard et plus c’est du temps remporté.
Et si du passé je m’abstiens, qu’est-ce que je gagne et à quel taux
Rembourserai-je le retard et quelle en sera la portée ?

Finalement le temps n’existe qu’à cet instant le plus succinct
Du temps qui semble omniprésent mais qui ne survit nulle part.
Puisqu’à la fin rien ne subsiste, il faudrait qu’il y ait un vaccin
À la maladie du présent qui ne fait que des faux départs.

Tableau de Rafał Masiulaniec.

Lorsque je me sens oppressée, tirée vers ce qui me fait honte,
Comme si je me sentais jugée par mes ancêtres rassemblés,
Je vois leurs remords me stresser et leurs regards qui me confrontent
À mes gênes et mes préjugés auxquels j’ai peur de ressembler.

Ils se projettent dans mes rêves et s’insinuent dans les médias ;
Ils se glissent dans les séries et dans les livres que je lis.
Et plus l’émotion sera brève, subliminale dans l’immédiat,
Plus elles restent en périphérie chez moi tout autour de mon lit.

Alors je change de décor et j’appelle mon cœur d’enfant
Dont l’avenir fait un barrage et me fait traverser l’épreuve ;
Un prolongement de mon corps comme un archange triomphant
Qui m’apporte tout le courage et la confiance dont il fait preuve.

Et je remonte à contresens vers ces ancêtres inconnus
Par le cordon ombilical même s’il est fantomatique.
Et c’est en retrouvant l’essence que je l’ai enfin reconnu
Cet étroit tunnel vertical de mes peurs psychosomatiques.

Illustrations de Stefan Koidl et de Steven Stahlberg.

Voilà les flocons incolores qui recouvrent l’herbe des prés ;
Voilà le vent qui accumule les congères aux bords des fossés ;
Voilà le corbeau jusqu’alors qui trouvait pitance tout près
Faire des cercles et se stimule de cris d’une voix de fausset.

Voilà les arbres qui éclatent sous le poids de la neige lourde ;
Voilà le soleil maladroit qui lutte au-dessus des nuages ;
Voilà la mare toute plate, gelée sous la froidure sourde
De l’hiver et ses passe-droits pour l’inexorable glaçage.

La saison où tout paraît mort ou tout endormi pour cent ans
Guettant le prince du printemps qui réveillera la nature.
Et l’on sent la bise qui mord dont le baiser mortel s’entend
Entre les arbres s’éreintant de rhumatismes et courbatures.

Tableau de Brigitte Berweger.

Décembre va toujours trop vite dès le premier jour de l’avent
Comme une bougie allumée qui brûle comme un feu de paille.
D’ailleurs en principe j’évite de travailler dorénavant
Puisque les nuits ont consumé les jours en fonction de leur taille.

Moins de neuf heures de soleil et un temps couvert permanent
Contraignent à faire hiberner le vieil ours qui sommeille en moi.
Heureusement le vent balaye et siffle un signal rémanent
Qui me permet de discerner que c’est bientôt la fin du mois.

Et se produit la distorsion du temps tout le mois de janvier
Où les minutes sont des heures qui deviennent interminables.
Ce début en disproportion avec tout ce que j’enviais
En fin d’année est, sauf erreur, un paradoxe abominable.

Illustration de June Leeloo sur https:havengallery.comportfoliojune-leeloo-imaginarium .

Je fais l’effet d’un drôle d’oiseau aux gens pleins de lucidité
La première fois sur les réseaux lorsqu’ils lisent mes absurdités.
Mes bleus de l’âme souvent pervers sont une sorte de béquilles
Afin de pondre mes reflets vers qui m’font sortir de ma coquille

Heureusement j’ai la main verte qui commande à mon porte-plume
Et le cœur à la découverte des rêveries à plein volume.
Quand l’âme est triste cependant, j’invente contre l’adversité
Des poèmes en y répandant dérision et perversité.

C’est mon intuition féminine qui est incarnée par ma muse
Qui m’envoie la sérotonine qui me distrait et qui m’amuse.
Et si je suis mélancolique, elle s’insinue par derrière
Pour donner un coup symbolique à mes fesses aventurières.

Illustration de Nicole Claveloux.

Je ne sais si c’est une femme qui se transforme en louve
Ou bien s’il s’agit d’une louve qui se transformerait en femme.
Quoi qu’il en soit, je les évite l’une humaine comme l’autre bête
Car soit elle me fait tourner la tête, soit elle me suce un peu trop vite.

Fairy Lucy, tel est son nom, erre et parcourt bois et forêts
Surtout quand ils sont décorés par des farfadets de renom.
Hélas, comme elle est ma voisine, elle entre comme dans un moulin
Dans mon univers masculin où elle vient hanter ma cuisine.

C’est après avoir fait l’amour, avec frénésie et tendresse,
Qu’elle s’est transmutée en tigresse car elle ne manque pas d’humour.
Je suis alors devenu tigre – étant incompatible au loup –
Et la belle m’a dit : « Mon Loulou, désormais tu es un homme libre ! »

Tableau de Lucy Campbell.

Fi des arêtes anguleuses aux formes carrées et cubiques ;
Vivent les contours arrondis et les femmes les plus girondes !
Chères mamelles globuleuses, beaux ventres ronds qui s’alambiquent,
Et jolies fesses rebondies qui honorent la Terre ronde.

Pourtant ce monde est étranger aux adeptes de la Terre plate
Qui ne voient qu’en deux dimensions la carte du tendre aplatie
Aux pommiers et aux orangers produisant des sphères méplates
Au goût fade et sans prétention qui fait tomber en apathie.

En tant qu’amateur convaincu de la morphologie sphérique,
J’adore en tâter la texture sous les pans des jupes fendues.
Passionné de panpan-cucul sur les fessiers hémisphériques,
J’aime aussi téter la mixture extraite des fruits défendus.

Tableau d’Antonio Diego Voci.

Deux anges en salle d’attente attendent leur tour patiemment
L’air déluré, l’œil affolé envers le dieu qui va entrer.
Vont-elles se montrer combattantes, soumises ou rebelles vaillamment ?
On ne sait ce dont va raffoler celui qui va les pénétrer.

Leurs ailes blanches sur l’épaule dont quelques plumes ont volé
Leur offrent autant de protection qu’une chaleur bien relative.
Mais elles n’ont pas le monopole comme celles qui s’en vont convoler
Avec leurs dieux d’introspection à la corvée copulative.

De drôles d’anges en fin de compte qui guettent l’homme qui va pécher
Mais qui sera vite pardonné, envoyé au septième ciel.
Ce qu’elles leur donnent en acompte, Dieu s’en ira leur dépêcher
La confession aux abonnés des lupanars sacrificiels.

Tableau de Cellar-fcp sur https:www.iamag.cothe-art-of-cellar-fcp .