Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

Toutes ces personnes qu’on voit en rêve et qui font la conversation
Sont-elles issues d’un au-delà ou fruit de l’imagination ?
« Oui » ou « Non », réponses trop brèves, demandent un peu plus d’attention
Alors j’ai pris l’apostolat d’en faire l’illumination.

J’ai donc écrit à mes chimères que mes rêves souvent m’évoquent ;
Sirènes, fées et femmes nues à qui je dédie cette lettre
Car depuis l’école primaire, j’ai pris l’habitude loufoque
De dialoguer sans retenue avec celles de mon périmètre.

Dans un arbre vivait la première qui m’a toujours bien conseillé ;
J’ai souvent entendu la voix de mon ange gardien secret.
Ces rencontres sont si coutumières et mon âme si émerveillée
Que j’ai donc emprunté la voie qui mène au féminin sacré.

La première qui m’a répondu m’a regardé sans dire un mot
Mais elle exprimait sur son dos des messages incompréhensibles.
Mais un fois la glace fondue, elle m’en a fait une démo
En faisant du taekwondo d’une manière suprasensible.

Illustration de Tear Jerker sur https://www.deviantart.com/proguio/gallery

Juste vêtue d’un pendentif et boucles d’oreilles assorties,
Elle était assise sans raison, passant son temps à renâcler.
Moi, j’avais été préventif et, pensant qu’elle était sortie,
J’étais entré dans sa maison car elle m’avait donné la clef.

Sur un fond de châle espagnol au motif de fleurs de printemps,
Assise nue, là, elle attend, je crois, quelqu’un d’autre que moi.
La vie est parfois tartignole et je préfère vivre à plein temps
La moindre occasion qui prétend m’offrir je ne sais quel émoi.

« Bonjour, c’est moi qui suis venu ! » Lui dis-je doucement à l’oreille ;
Elle, tout en restant impassible, m’observe sans étonnement.
« Mon ami, sois le bienvenu ! » Dit-elle d’une voix sans pareille
Et ce que j’pensais impossible devint alors l’Évènement.

Tableau d’Albert Marquet.

Au gui l’an neuf, elle naît d’un œuf, puis elle dort jusqu’au printemps
Et se réveillera en mars pour déclencher le renouveau.
Avec ses sœurs – elles sont neuf – elles font un travail éreintant
Mais se font aider de comparses du moins ceux qui ont le niveau.

Car il faut être un initié pour faire partie des ouvriers
Spécialisés dans l’ouverture de tous les bourgeons à éclore.
Les elfes y ont bénéficié depuis le mois de février
Et les lutins sont par nature des habitués du folklore.

Comme en musique, la neuvième augmentée formée par les nymphes
Tierce mineure des lutins et sixte majeure des elfes,
Sont en accord pour que reviennent les montées de sève et de lymphe
Qu’ont annoncé d’un air mutin les vierges de l’Oracle de Delphes.

Quand vient l’automne, la nymphe meurt et son corps revient à la terre
Mais reviendra en champignon comme on pourra l’apercevoir.
Bien sûr, ce n’est qu’une rumeur mais on dit que ces vacataires
Inspirent aussi les compagnons du Tour de France et du devoir.

Illustration de Boris Vallejo.

C’est passé presque inaperçu après les jeux paralympiques ;
Pourtant les Héros de papier ont eu, à l’instar d’Astérix,
Le droit de passer par-dessus leurs BDs aux cases atypiques
Pour faire avec leurs équipiers les premiers BD-olympix.

Tintin et Spirou les rassemblent afin qu’ils restent tous ensemble
Et Lucky Luke qui tire juste interprète Monsieur Auguste.
Natacha, l’hôtesse de l’air, a dû piquer quelques colères
Avec Adèle reportrice qui s’occupe des supportrices.

Obélix et Mortimer boxent et ce n’est pas un paradoxe ;
Corto Maltese (et non Malsène) concourt les frégates sur Seine ;
Arzach et son oiseau volant courrent le marathon en collants ;
Enfin le Marsupilami amuse ses millions d’amis.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Un beau jour la machine humaine connaît la panne simplement ;
Est-ce le cœur, est-ce le corps ou sont-ce les quatre éléments ?
Ou est-ce comme la semaine qui se termine passablement
Mais qui repart une fois encore d’un nouveau pas bien véhément ?

La mort serait irréversible mais la vie est inexorable ;
Entre l’infini de la mort et l’autre infini de la vie
Quel est le vainqueur invincible qui sera le plus favorable ?
« Mort-vivant » serait oxymore et la mort l’égale de la vie.

À la fois fragile et solide, fruit d’une longue évolution,
Le corps est une armée levée constamment sur le branle-bas.
Quant à l’esprit, c’est un bolide issu de la révolution
D’une existence hier enlevée pour renaître ici ou là-bas.

Tableau de Laurent Rique.

Avant de mourir bêtement, disons quand vient la dernière heure,
J’aimerais revoir mes grands-pères et mes grands-mères sans mes parents.
Avec mon père, j’ai tellement eu d’oppositions et de heurts
Que je crains qu’il ne me repère encore un conflit apparent.

Ma mère, ce n’est pas sa faute, n’étant pas très démonstratrice
Ne m’a pas transmis l’affection que j’étais en droit de prétendre.
Je n’en tiens pas la dragée haute ; elle n’a pas été ma nourrice ;
Hélas son sein en défection s’est fait éternellement attendre.

Les grands-parents, c’est différent ; pas de litige d’adolescent,
Pas de lutte de génération qui ne me laisse que remords.
Comme il serait désespérant de croire un dieu obsolescent,
J’espère en leur révélation quant à la vie après la mort.

Tableau de Laurent Rique.

La vie à quatre avec trois femmes pourrait paraître inapplicable
Mais j’ai su répartir les tâches et bien choisir mes partenaires.
Partager n’est pas si infâme quant à son lit, quant à sa table
Surtout si chacune s’attache à son rôle obligationnaire.

Le dimanche au lit pour l’épouse et la semaine pour ma maîtresse ;
À ma voisine la salle-de-bains, la buanderie et la lessive.
Ainsi aucune n’est jalouse, n’exprime ni maux ni détresse
Et quand je rentre du turbin, elles ne s’en montrent que plus lascives.

Ne vous mettez pas en colère en m’accusant d’être trigame
Car elles m’en font voir, les salopes, quand il faut que je les honore !
L’amour est si protocolaire que leurs orgasmes haut de gamme
Contraignent à ce que j’enveloppe la chambre de tentures insonores.

Tableau de Waldemar von Kozak sur http://waldemarkazak.com .

La bateleuse sait le secret du souvenir des vies passées
Dont elle a suivi le chemin où elle a été initiée.
Quelques petits objets concrets qui lui rappellent son passé
L’éclairent sur nos lendemains dont elle nous fait bénéficier.

Mais là s’arrête la ressemblance et se distingue du bateleur
Car elle n’opère ni par magie ni par prestidigitation,
Ni de gestuelles invraisemblances, ni de paroles sans valeur
Mais une science qui agit sur la nature en gestation.

Elle cherche des ronds de sorcière pour y déposer ses cerceaux
Puis elle plante son bâton en direction de la Grande Ourse.
Alors son talent de sourcière et ses principes universaux
Lui font repérer à tâtons ce qu’elle dépose dans sa bourse.

De ses récoltes cosmopolites, personne ne sait rien à vrai dire
Mais elle les vend assez chères sur les marchés ésotériques.
Par ses polyèdres insolites, nul ne saurait me contredire
Qu’elle fait s’élever les enchères devant un public hystérique.

Tableau de Gil Bruvel sur https://www.bruvel.com .

Lorsque la lecture commence, le lecteur tombe dans son livre,
Par les portes juste entrouvertes que l’auteur place un peu partout,
Et disparaît dès la romance où il espère ainsi revivre
D’autres nouvelles découvertes pour ses fantasmes touche-à-tout.

Par un fil rouge, un lapin blanc, une souris ou un chat roux,
Il entre au pays des merveilles de l’autre côté du miroir.
Intrigues, ruses et faux-semblants, périodes calmes et de courroux
Vont s’enchaîner pour que s’éveille la mémoire du fond du tiroir.

Mais il n’a pas voix au chapitre et ne reste qu’un témoin muet
Qui ressent les joies, les tristesses et qui espère rencontrer
Un bateau-ivre et un chat pitre, lesquels sauront le transmuer
En ce Hobbit dans la détresse qui devient roi de la contrée.

(Tableau de Debra « Shorra » Mason sur https://www.designstack.co/2014/09/surreal-digital-micro-universes.html .)

Les bains debout m’ont étirée bien que je les préfère assis
Mais c’est ce qu’a recommandé mon médecin nature aux pattes
Dont j’ai fini par soutirer discrètement de sa pharmacie,
Et sans me faire réprimander, quelques remèdes allopathes.

Alors ma ligne, ainsi soit-elle, est redevenue filiforme
Comme quand j’étais jeune fille aux paires de jambes spaghetti
Qui plongent de ma jarretelle entre mes cuisses fusiformes
Et retombent sur mes chevilles quand ce n’est pas en confettis.

De grâce, ne me demandez plus l’adresse du naturopathe
Et l’établissement prévu pour ma thalassothérapie !
Si mon exposé vous a plu, sachez que je suis nymphopathe,
Grâce à un masseur imprévu qui s’est pris les pieds dans le tapis.

Depuis je ne prends que des douches, debout avec l’aide médicale
Qui me nettoie les orifices de haut en bas, de bout en bout.
Comment faudrait-il que je couche pour rester à la verticale
Afin que je vous immisce mes comptes à dormir debout ?

Tableau d’Aimé Barraud.

Vous me croirez si vous voulez ; j’ai vu l’appartement témoin
Que nous aurons au Paradis, du moins pour celui qui y croit.
Dans un songe, j’ai vu débouler – rêve bien réel néanmoins –
Un Saint-Pierre de parodie et les trois Grâces de surcroît.

Les trois Grâces se sont occupées de toute mon installation
Comme des esclaves dévouées bien que je n’sois pas misogyne.
Dans une case inoccupée, elles m’ont fait la révélation
Qu’à chaque péché avoué, j’aurais droit à c’que j’imagine.

Or comme j’ai bonne mémoire j’ai eu mes mille-et-une nuits
Que j’ai pu reporter trois fois tout au long de l’éternité.
Ne croyez pas tous ces grimoires qui vous disent qu’on s’y ennuie
Mais n’oubliez pas toutefois de noter vos insanités.

Tableau d’August Macke sur fr.muzeo.com/artiste/august-macke .

Sans me comparer aux fichiers que contient mon ordinateur,
Mes petites cases mémoires ont un système d’exploration
Dont le défaut de conchier mes pensées est révélateur
Lorsque j’y stocke mes idées noires qui perdent leur coloration.

Mes souvenirs demeurent intacts tant que je n’y repense pas
Mais chaque fois que j’y reviens, j’en déforme le contenu.
Y aurait-il un faux-contact dans mes synapses ici-bas
Qui expliquerait ce que devient ce qu’j’croyais avoir retenu ?

Matière grise, substance blanche trop exposées à la lumière
De mes révélations oiseuses finiront par être illisibles
Voilà pourquoi une avalanche de défaillances coutumières
Trouent ma mémoire stripteaseuse de façon d’plus en plus visible.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance.
Source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

« La propriété c’est le vol ! » Disait Brissot ou bien Proudhon ?
On n’sait pas à qui appartient la phrase, ça commence à bien faire !
Prenons le taureau par le col et secouons-lui le bourdon
En apportant notre soutien aux briseurs de murs mortifères.

À bas les murailles immenses, à bas les cloîtres et les prisons !
Brisons le mur de l’ignorance qui rend les esprits hermétiques !
Et honni soit qui mal y pense et veut limiter l’horizon
Pour établir l’intolérance envers ce qu’il croit hérétique !

Qui a la clef du paradis s’est fait spolier comme un novice ;
Je le sais car il n’y a ni mur, ni maison, aucune frontière.
N’en faites pas une maladie mais la propriété est un vice
Et tombera comme un fruit trop mûr pour l’éternité tout entière.

Illustration de Moebius.

Baiser au goût café au lait, bisou citron ou chocolat ;
Tous les goûts sont dans la nature surtout lorsqu’ils sont métissés
D’attrait salé, olé-olé, de saveur sucrée, oh la la,
Pour bien mélanger la mouture d’une humanité épicée.

Métis, quarterons, sang-mêlé seront les humains de demain
À l’ADN consolidée par ses gènes complémentaires
Et chaque brin entremêlé des couleurs à portée de main ;
Ceux qui en jaunissent à l’idée feraient sans doute mieux de se taire.

Quant à moi, méditerranéen,j’ai un quart de sang italien,
Un quart sans doute d’espagnol, un quart de la France profonde.
Quant au dernier quart… Lémurien ? Atlante ou néandertalien ?
Mon ADN est tartignole ; je crains que je ne le confonde.

Tableau de Pablo Picasso.

Revêtue d’un pelage mauve éclaboussé d’éclats d’étoiles,
Fille du Sphinx et de lynxesse, la Sphinge aime les bains de Lune
Qui flatte sa prêtresse fauve en l’enveloppant de son voile
Qui lui donne rang de princesse pour toute la nuit opportune.

Les écorces égratignées d’or des arbres lui servant de trône,
S’apparenteront aux grimoires qui narreront son épopée.
Mais pour l’instant, elle s’endort dans la nature qui lui prône
Sa dévotion dans ses mémoires des racines à la canopée.

On la dit « bête », on la dit « femme », « sorcière à la petite semaine » ;
On dit qu’elle se nourrirait d’hommes qu’elle chasserait dans la contrée.
Mais ces comparaisons infâmes trahissent la bêtise humaine
Qui reste « mystère et boule de gomme » sauf pour ceux qui l’ont rencontrée.

Tableau de Vasylina sur https://www.deviantart.com/vasylina/gallery .

Pour sortir de ma carapace, j’avais tout fait dans ma jeunesse
Mais celle-ci, consolidée si fort par mes propres limites
Aux murs beaucoup trop efficaces m’a demandé tant de finesse
Qu’elle m’en aura fait trépider bien pire qu’un bernard-l’ermite.

Après chaque mésaventure, j’en ai enlevé les trois-quart
Par un accident de moto pour ma première séparation ;
Puis un accident de voiture afin de sortir du placard
Et des mois passés à l’hosto pour m’arracher de l’attraction.

Au dernier quart, dernier verrou, je sortirai transfiguré.e
Comme une planche garnie de clous que l’on enlèverait un à la fois
Mais resterait criblée de trous et à jamais défigurée.
J’en serai meurtri.e peu ou prou mais enfin libre toutefois.

Illustration de Naoyuki Kato.

J’avais versé dans l’encrier un peu d’eau de ma vie en rose
Diluée dans mes idées noires pour décrire ma vie en vers ;
J’ai vu mon âme décrier et manifester par ma prose
Toutes les passions, de mémoire, se raconter à cœur ouvert.

J’ai perçu dans les taches d’encre la fusion de mes âmes-sœurs
Et toutes mes vies antérieures mêlées d’amours et de douleurs.
Ici, lorsque nos deux cœurs s’ancrent pour le meilleur et la douceur ;
Là, quand nos matrices intérieures enfantent de nouvelles couleurs.

Alors sur l’encre encore humide, j’ai soufflé toutes mes espérances
Afin que l’oracle dévoile nos fruits d’amours conceptuelles.
Une carte du tendre timide s’est tracée avec assurance
Sur un chemin rempli d’étoiles et de naissances perpétuelles.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance.
Source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Cupidon joue au mikado
Souvent avec les amoureux
En retirant les vêtements
Sans éveiller les partenaires.
Il déshabille les ados
De lents mouvements langoureux
Qui n’osaient pas timidement
Commencer les préliminaires.

Le T-shirt puis le pantalon,
Le chemisier, la mini-jupe,
Le soutif qui résiste un peu
Mais on se débrouille à tâtons.
Puis la main sur le mamelon
Et comme la fille n’est pas dupe,
Elle glisse la sienne comme elle peut
Á la recherche du bâton.

Quand cette irrésistible envie
Vous frappe au mois de février,
Pardi, c’est le virus d’amour
Et le printemps de l’effeuillage
Dont Saint-Valentin vous convie
Et pour cela vous devriez
Vous vêtir un peu plus glamour
En l’honneur du déshabillage.

Si jamais la vague de froid
Sévit cruellement ce jour-là,
Gardez-vous de sortir à deux
Car Cupidon n’attend que ça.
Bien que l’on sente avec effroi
L’air glacial qui met son holà,
On enlève ses habits coûteux
Et on s’réchauffe couci-couça.

Illustration de Jean-Adrien Mercier sur https://honesterotica.com/illustrator/jean-adrien-mercier .

À force de tourner en rond continuellement dans sa tête,
Le p’tit oiseau s’est échappé par une oreille à la sauvette.
Il a cueilli aux environs quelques brindilles et des herbettes
Et une fois son nid retapé, il a appelé sa fauvette.

Le chant dut plaire à l’ingénue qui se laissa donc féconder
Pour pondre un œuf et même trois devant le beau mâle excité
S’impatientant de la venue des oisillons dévergondés
Qui, se sentant vite à l’étroit, piaillaient avec vivacité.

Quant à la fille, la tête lourde et les oreilles pleines de cris,
Elle eut l’étrange vocation d’aviser ses colocataires
Qui lui ont fait l’oreille sourde et, ainsi qu’il était écrit
Sur le contrat de location, avertirent le propriétaire.

Au matin elle s’est réveillée sans nid et sans les oisillons ;
Le soleil à peine disposé à percer sa lumière opaque.
Elle aperçut émerveillée par la fenêtre à croisillons
Des œufs savamment déposés car nous étions lundi de Pâques.

Photo d’Inge Schuster.

Trop souvent franchi la frontière des rêves axés sur la vaillance,
Remontent les craintes et les peurs qui ont poussé depuis l’enfance.
Peu importe ma mémoire entière ou parsemée de défaillances ;
Dans cette insolite vapeur, j’en suis le héros sans défense.

Alors le grand combat commence dans une autre réalité
Où les chemins qui mènent à Rome sont déformés par l’inconnu
Qui s’ouvre vers une romance ou un sujet d’actualité,
Ou un lieu d’horreur à l’arôme pestilentiel qui s’insinue.

Dans le labyrinthe des rêves, dans certains couloirs récurrents,
Une étrange attraction m’attire comme un vieux réflexe animal.
Sans doute faut-il que je crève mon quota d’abcès supurants
Afin de tourner en satire les événements qui font mal ?

Quelques corridors de bonheur me délivrent leur dopamine
Par des rêveries érotiques dont le corps et le cœur s’enflamment.
Parfois les dieux me font l’honneur de m’apporter leurs vitamines
En me révélant l’hypnotique véritable valeur de l’âme.

Illustration de Digitaltech2.

Afin d’invoquer les défunts, le guéridon est inutile
Et je préfère le miroir hermétique à tous les remords.
Bien qu’il s’en exhale un parfum assez subtil voire futile,
L’incommensurable couloir m’entrouvre la porte des morts.

Issus d’un passé englouti dans un trou noir de l’univers,
Voici ma mère, voilà mon père, voici mes frères et mes sœurs
Dont les mémoires ont abouti depuis le seuil de leur hiver
À montrer, comme je l’espère, mon arbre de vie précurseur.

Mon âme-sœur alors m’embrasse de ses bras d’un feu empathique
Dont je sens l’amour pénétrer en moi et rougir comme un poêle.
Et je sens la passion vorace de l’énergie télépathique
D’une vestale perpétrer le brasier de mon cœur d’étoile.

Illustration de ToiVarg.

Je l’ai vue, la Morte Saison qui se baignait dans un étang,
Admirant sa beauté moirée sous la pleine Lune étoilée.
Je ne sais pour quelle raison elle semblait défier les temps,
Immobile, figeant la soirée dans une éternité voilée.

Sans doute aurais-je dû partir, sans doute aurais-je dû rester,
Mais le temps, s’étant arrêté, prenait mes pensées de vitesse.
Seul mon cœur a su compatir à cette grâce manifestée
Par l’instant magique apprêté et a osé l’impolitesse.

Je suis donc resté tout le temps qu’elle a passé à avancer
Et s’enfoncer dans l’eau glacée, les yeux fermés en continu.
Juste une brise souffletant m’a permis de recommencer
Un flot de pensées déplacées par l’apparition survenue.

Tableau de Jana Brike.

De son maillot de marguerites, rien ne résista davantage
À la pénétration soudaine de sa personne dans l’eau fraîche
Malgré l’impression favorite qui lui procurait l’avantage
De dissimuler sa bedaine et taire les remarques revêches.

Sinon, qu’il est doux le remède de s’en aller s’éclabousser
En sautant pour se délasser de la jetée au bout du port.
Et se sentir, tel Archimède, en train de juger la poussée
Produite par l’eau déplacée suite à l’immersion de son corps.

Plus gros sera le corps plongé, plus efficace sera l’effet
Alors plutôt que vous moquer des vieilles baleines sur les plages,
Admirez le « splash » allongé suivi de grands cris stupéfaits
Qui laisseront interloqués les spécialistes du naufrage !

Illustration de Daune Bryers.

Elle est arrivée les yeux blancs pour m’annoncer sans faux-semblants
Qu’elle était prête à partager un petit coin aménagé,
Qu’elle affectionnait mon humour, que nous pourrions vivre d’amour,
D’eau fraîche et du feu de nos âmes brûlant ensemble d’une même flamme.

Je sais l’amour pareil au train qui entre en gare avec entrain
Et dans lequel il faut monter de toute sa bonne volonté,
Faute de quoi il partira, mon cœur alors en pâtira,
Sauf que s’il faut partir à point ´faut pas le faire à brûle-pourpoint.

J’y mettrais bien ma main au feu mais ce n’est pas ce que je veux :
Si elle m’a demandé ma main pour graver sur le parchemin
Un pacte qui nous unira toute une vie qui finira
Pour le meilleur et pour le pire… pourquoi donc est-ce que je transpire ?

Soudainement j’ai démasqué cette vestale de bal masqué
Qui doit demeurer vierge et pieuse par obligation religieuse.
Si elle me propose son corps c’est par devoir et pire encore
Afin d’offrir en sacrifice mon cœur pour son feu d’artifice.

Tableau de Tenia sur https://theinspirationgrid.com/surreal-digital-paintings-by-tenia .

J’aime jouer au jeu du pendu avec les filles, voici pourquoi :
À moi la potence dressée, la corde et la strangulation ;
Pour elles, comme il est défendu le moindre supplice adéquat,
Elles voient la règle transgressée d’un strip-tease en adéquation.

À la première lettre fausse, elles enlèvent un vêtement
Tandis qu’elles dressent mon gibet à la moindre erreur de ma part.
Lorsque je tombe dans la fosse, elles gagnent bien évidemment
Sinon elles m’auront exhibé tous leurs charmes qui me désemparent.

J’opte pour un vocabulaire avec mots rares et difficiles
Afin d’avoir toutes mes chances et mes déboires amincis ;
Aux concurrentes vernaculaires dotées d’un dialecte plus facile,
J’accorde à leur intelligence de faux espoirs… mais c’est ainsi.

Hélas je dois arrêter là ma plaidoirie car j’ai perdu
Et l’une m’a ouvert la trappe sans que ma défense ne plaide.
Mon adversaire se révéla bien plus coriace et plus mordue
De mots avec des chausses-trappes venant du patois de son bled.

Tableau de Tenia sur https://theinspirationgrid.com/surreal-digital-paintings-by-tenia .