Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

Trois petits chats et même quatre sautant d’une plante isolée
M’ont surpris tandis que j’errais en recherche d’inspiration.
Aussi immobiles que folâtres, ne voulant pas les affoler
Et réfrénant mon intérêt, je retins ma respiration.

C’est ainsi que je découvris la « fleur à la tête de chat »
Envoyée par un anonyme correspondant électronique.
Surfant sur internet, j’ouvris tout en donnant ma langue au chat
Des pages et des pages éponymes sans trouver d’exemplaire unique.

J’ai donc fini par soupçonner l’intelligence artificielle
De m’avoir monté une farce, histoire de me faire sourire.
Ces circuits ont dû bouillonner d’une énergie spirituelle
Avec ses mémoires comparses et tous ses serveurs en délire !

« Et dans un coin de mon esprit, un doute persiste et s’étire :
Ces chats-fleurs ont-ils existé ou n’étaient-ils qu’un doux mirage ?
Un rêve imprimé par l’écrit, né d’un algorithme à sourire,
Ou bien l’écho manifesté et caché derrière un autre âge ? »

La fleur à tête de chat a été générée par l’intelligence artificielle.

Être une femme, c’est fatiguant pour les guiboles et les talons
Qui tracent maintes circonférences comme un compas érotisé.
Surtout pour celles s’investiguant à ne pas mettre de pantalon
Pour provoquer l’intempérance des jeunes mâles hypnotisés.

Si le charme a du potentiel, la séduction est l’énergie
Qui fait soulever les montagnes à ce qu’on dit prétendument.
L’amour est un référentiel qui additionne en synergie
Le cœur des hommes et leurs compagnes qui s’exténuent éperdument.

Sitôt le premier pied posé à terre part le compte à rebours ;
Chaque rond de jambes est noté et chaque flexion des genoux.
Elles ne seront jamais reposées tant elles sont toujours à la bourre
En tant que mère connotée, épouse, maîtresse ou nounou.

Illustration de Jean-Baptiste Andreæ sur https:sambabd.net20190220pin-up-321-tout-lart-de-jean-baptiste-andreade .

« Le mieux est l’ennemi du bien » alors à quoi bon le progrès ?
À toujours trop vouloir sans cesse grandir, croître et évoluer ;
À toujours demander « combien ? » sans avoir le moindre regret ;
Tout ça, c’est montrer sa bassesse se mentir et se dévaluer.

On ne voit mieux qu’avec le cœur alors à quoi bon mesurer ?
Toujours user de sa science pour encore expliquer son art ;
Toujours réserver au vainqueur les honneurs les plus délurés,
Tout ça, c’est placer sa conscience au même niveau qu’un sonar.

Ainsi l’œil qui ne juge point, ainsi l’œil qui ne pense pas,
Est alors relié à l’âme sans se connecter à l’esprit
Qui réfléchit au contrepoint avec la règle et le compas
Et qui tranche comme une lame avec les mots qu’il a appris.

Comment arrêter de penser, stopper le flot de ses idées,
Se sentir mieux dans le silence afin de pouvoir observer ?
Le cœur d’enfant récompensé lorsqu’il est seul à décider
Et choisir sans équivalence le bon qu’il souhaite conserver.



Le titre est une citation attribuée à Franz Kafka mais il ne l’aurait jamais prononcée, paraît-il.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

N’empêche que Shėhérazade, malgré sa perspicacité
Et son imagination riche à inventer mille-et un contes,
Faisait défiler des rasades de suppositions suscitées
Par une curiosité en friche dont nul ne saurait faire le compte.

Elle aurait aimé questionner Shéhélarose l’intrépide
Qui avait, d’une seule nuit, plut au sultan, cet imbécile !
À tant s’autosuggestionner sur ce charme un peu trop rapide,
Elle en perdit – ce qui lui nuit – son fil de pensées indociles.

Elle en eut un trou de mémoire qu’elle combla furieusement
En sautant les cuisses ouvertes sur le sultan interloqué.
Nul n’a pu lire dans les grimoires ce conte, fort heureusement,
Qu’elle narra toute couverte du sperme du gars déloqué.

Tableau de Jean-François Charles.

S’il fallut mille-et-une nuits à Shéhérazade pour se mettre
En sécurité du Sultan et de ses prétentions moroses,
Il ne fallut qu’une seule nuit à Shéhélarose dont le maître
La gracia en exultant grâce à un seul bouton de rose.

La fleur n’est peut-être pas la seule raison à son absolution ;
Certainement le savoir-faire de la jardinière modeste
Qui sut faire pavoiser le veule mâle qui prit la résolution
De lui permettre de satisfaire à sa liberté sans conteste.

Sans doute le petit bouton n’est pas celui à qui l’on pensait
Mais un des appas de la fille provocante avec l’air railleur.
Clito, bout de langue ou téton, qui sait ce qui a pu compenser
Afin que son bourreau vacille et la laisse aller voir ailleurs ?

Tableau de Konstantin Razumov.

L’être suprême est une femme… ce qui explique les dérives
De certains hommes efféminés, sans-genre et LGBTQ-istes.
Sans vouloir me montrer infâme, moi, je dirais, quoi qu’il arrive :
« L’important, c’est de cheminer vers l’éternité féministe ! »

Enfin un dieu à notre image, mignonne à croquer qui plus est !
Jésus, Bouddha et Mahomet émasculés, féminisés.
Je suis prêt à lui rendre hommage et boire son sang éclusé
Jusqu’à ce que je sois assommé par sa liqueur divinisée.

Mais nous en sommes encore loin bien que la femme soit à la mode
Car elle en reste encore l’objet de manipulation du mâle.
De mal en pis, j’en suis témoin, les hommes hélas s’en accommodent
Et la femelle reste un sujet réduit à l’espèce animale.

Tableau de Jordi Sugranes sur https:www.facebook.comprofile.php?id=61552092666251 .

Morphée me refusant ses bras, j’ai demandé à sa moitié
De m’ouvrir les siens si possible, si ce n’est pas trop demander.
Il réfléchit, il palabra dans une sorte de boîtier,
Puis me répondit impassible qu’elle m’était recommandée.

J’ai compris plus tard la fonction de son coffret communicant
Utilisé par tous les dieux, connu universellement ;
Le réseau Hermès fait fonction d’une science revendiquant
Un savoir-faire fort studieux qui force l’émerveillement.

Cette nuit-là, à point nommé, Dame Morphée frappa chez moi ;
Je lui ouvris, elle était nue, ouvrant ses bras en mon honneur.
Je connaissais sa renommée ; je l’étreignis avec émoi
Et mon sommeil est devenu depuis ce jour un vrai bonheur.

Tableau de Louis Richardson.

Dès l’entrée droite du musée, les deux hôtesses de l’accueil
Vous guident depuis les colossales jusqu’aux minuscules chambrettes.
Vous allez bien vous amuser par tout ce qui vaut le coup d’œil,
Notamment la première salle avec une chienne et sa levrette.

Premier étage, les fantômes hantent paliers et escaliers ;
Tout est bâti en trompe-l’œil, faux couloirs, passages secrets ;
Observez bien tous les symptômes qui mènent aux fous à lier
Dont les voix fusent sur le seuil des lieux qui leur sont consacrés.

Deuxième étage, le paradis et l’enfer au même niveau ;
Tous les démons sont attachés et les anges émancipés.
Dieu vous donne pour pas un radis la clef de votre renouveau
Car vous vous êtes détachés des biens d’une vie dissipée.

On ne quitte pas le musée entrouvert sur l’éternité ;
Le grenier n’est pas de ce monde mais l’au-delà, toujours bizarre,
Répondra aux désabusés de toute la modernité
Du vingt-et-unième siècle immonde, du progrès et tout le bazar.

Tableau de Dino Valls sur https:dinovalls.comgalleryId.php?id=141 .

Une fois que j’eus tout compris sur la vie, la mort et le reste
Et sur le musée du Bizarre dont les voies sont impénétrables,
J’ai réalisé à quel prix j’avais effectué chaque geste
N’étant pas le fruit du hasard mais d’une portée considérable.

Toute une vie dans la machine de la vie en évolution
À manger, dormir, travailler pour n’être plus rien à la fin ;
Cinquante ans à courber l’échine, puis à faire ma révolution
Où je n’ai fait que batailler à mourir comme un crève-la-faim.

Et puis, surprise, Dieu n’est qu’un seuil vers plusieurs mondes à découvrir
Où je renaîtrai chaque fois que la mort fournira la clef
À moins que le destin ne veuille m’assujettir à recouvrir
Toutes les mémoires où ma foi ait été trop souvent bâclée.

Car c’est ainsi, tout recommence autant de fois que Dieu le veut
Pour affûter comme une lame le fil du couteau qui poursuit
Et se taille à chaque romance des amours qui forment le vœu
D’enfin parachever mon âme et devenir ce que je suis.

Tableau de Dino Valls sur https:dinovalls.comgalleryId.php?id=141 .

Bonnes nouvelles des étoiles ou mauvais présage du ciel ?
Mes nuits souvent paradoxales remuent passé et avenir.
Que ma mémoire se dévoile, je le comprends, c’est essentiel,
Mais de ce futur abyssal, je ne vois pourtant rien venir.

Malgré rêves et cauchemars qui ne font rien que ménager
Toutes les peurs non résolues et les échecs irréversibles,
Sans doute les dieux en ont marre de m’envoyer leurs messagers
Dont je ne jette mon dévolu que lors des songes inaccessibles.

J’ai demandé la clairvoyance, l’enregistrement de l’oubli
Et la capacité d’écrire ce qu’ils daignent me consentir.
Dès le matin, en prévoyance, encore imprégné je publie
Ces drôles de vers qui vont décrire tout ce que j’ai pu ressentir.

(Tableau de Laureline Lechat

J’étais cancre en astrologie et je confondais les planètes,
Les douze signes et les maisons, l’ascendant au milieu du ciel
Qui ne paraissait pas logique face à une Lune pas nette
Qui masquait plus que de raison un soleil bien superficiel.

La muse de l’écartométrie finalement m’a dévoilé
Tout le mécanisme secret et m’a levé les paradoxes
Entre la trigonométrie et le firmament étoilé
Qui indique le lien sacré avec les lunes de l’équinoxe.

Les équinoxes et les solstices, l’apogée et le périgée
Et tout ce que cela implique au cœur de notre biorythme,
D’un doigt posé sur l’interstice des pans du rideau érigé
Par une science qui complique nos vies avec ses logarithmes.

Mais quand la nuit ouvre ses portes aux astres fous de liberté,
Ils dansent sur l’onde infinie où le mystère se renouvelle.
Et dans l’éclat qu’ils nous apportent, mes sens alors sont alertés
Par le chant de leur symphonie pour une orbite intemporelle.

Tableau d’Andrzej Malinowski.

La vie est un monde cruel où rien n’importe que la survie
Et l’on mange ou l’on est mangé car le pragmatisme est vorace.
La vie est un jeu sexuel ; on se reproduit à l’envi
Pour ne pas soumettre au danger la préservation de sa race.

Pour la sirène, c’est différent puisqu’elle se nourrit de naufrages,
De navigateurs solitaires, marins pêcheurs, vieux loups de mer.
Pour la marine, c’est atterrant mais pour l’océan, quel ouvrage
Que laver ces parasitaires le plus souvent au goût amer !

Or il y a marin et marin, le petit mince au goût d’anchois,
Le gros ventre imbibé d’alcool qui remporterait le championnat
Car pour faire un bon navarin, il faudrait des morceaux de choix
Et, comme on l’a appris à l’école, on ne fait qu’avec ce qu’on a.

Tableau de Jérémie Fleury.

Bien sûr, j’ai peur d’être mangée par un loup tapi derrière moi ;
Ce fauve qui ne voit en moi qu’une victime à sacrifier.
Bien sûr, je me sens en danger et mon cœur est tout en émoi
Lorsque mon corps devient la proie d’un prédateur qualifié.

Mais c’est du moins ce que j’espère que pense la bête féroce
Qui salive de ma tendre chair de tout son instinct sensuel.
Il ne sait pas que je repère de loin sa silhouette atroce
Pour en faire le vœu le plus cher de mon appétit sexuel.

Je suis Diane, la fornicatrice, pas la chasseresse homérique
Mais celle qui traque les fauves et loups lubriques de toutes sortes.
Je porte quelques cicatrices, témoins de combats héroïques
Qui m’ont tous laissée saine et sauve tandis qu’alors la bête est morte.

Illustration de Milo Manara sur https:www.obesia.comindex.phparte1049-milo-manara-2 .

« Sœur Anne et frère Dominique, que voyez-vous à l’horizon ? »
Leur demandait la Vérité de sa cabane du pêcheur.
« Je vois la mer prise de panique sous de forts vents de trahison
Qui lutte avec témérité ! » Répondit Anne d’un air bêcheur.

« Je vois un ciel qui vire au rose et la mer perdre ses repères,
Tous noyés dans l’indifférence du Soleil qui s’prend pour la Lune ! »
Dit Dominique, d’un air morose, qui encore une fois espère
Voir cesser la belligérance sur le royaume de Neptune.

« C’est assez ! » Dit la Vérité, entièrement nue sur son rocher.
« J’ vais revenir et apparaître pour confondre ces rodomontades ! »
Tous trois avec sévérité revinrent en ville pour s’approcher
Du peuple guidé par ces traîtres de menteurs à la cantonade.

Facebook censura les photos de la Vérité impudique ;
L’État fit un référendum et le Mensonge l’emporta ;
Les complotistes de facto crurent le moment fatidique
De produire un mémorandum que la fourberie colporta.

La prochaine civilisation, si toutefois il y en a une,
Aura bien du mal à extraire la vérité du sol pourri
Après la stérilisation par notre bêtise commune
Qui est appelée à soustraire ce dont elle a été nourrie.

Tableau d’Anders Zorn.

Du fond du puits, la Vérité n’avait jamais su remonter
Et le Mensonge, cet imposteur, faisait la justice à sa place.
Jusqu’à ce que, par témérité, elle parvînt à surmonter,
À l’aide d’un ange exhausteur, l’ignoble ignominie salace.

Un matin gris, un soleil pâle, la Vérité, sortie du puits,
Revêt sa paire de chaussures tout en se posant la question :
« Quelle est la raison principale pour laquelle les braves gens, depuis
Mon exil, ne sont plus très sûres de leurs propres hétérosuggestions.

Changer de genre, changer de sexe, comme si les chromosomes mentent !
Les X et les Y renient leurs rôles dans l’humanité. »
La Vérité reste perplexe sur la situation alarmante
Et en mesure l’ironie, le déclin et la vanité.

La Vérité, c’est l’empêcheur de tromper et mentir en rond ;
Le mal est fait et rien n’y fait pour revenir à la raison.
Dans sa cabane du pêcheur, tout en se faisant du mouron,
Elle pleure son monde imparfait et enfin reste à la maison.

Photo de Rose Valentine par Melanie sur https:fashionfav.commagazine-editorialsrose-valentine-melanie-ramon-also-journal .