Aujourd’hui tout s’entremêle et dès la fin de l’été
Déjà l’automne se presse, déjà poussée par l’hiver.
Et si je prends mes jumelles pour voir ma propriété,
Je verrai que se compressent les saisons de l’univers.
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Quand une girafe aime une girafe, ils se font des bises dans le cou
Bien lentement en remontant, sans chuchoter, ils sont muets.
Ces préliminaires topographes sont amusants, un peu, beaucoup.
Surtout qu’ils durent très longtemps dans un immense menuet !
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Petit comme un carafon, attendrissant comme un faon,
C’est le petit girafon, de la girafe l’enfant.
Il faudra bien qu’il grandisse au sortir de la matrice
Pour que ce petit novice puisse téter sa nourrice.
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Et c’est ainsi que chaque année je m’en allais faire la collecte
D’une nouvelle fleur sauvage que j’ajoutais à ton bouquet.
Et cette année, c’est spontané, j’en ai des trouvé des circonspectes
Pour t’aider à faire des ravages avec tes yeux toujours coquets.
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Voici mon rêve le plus fou : baigner mon corps dans le grand jaune !
Respirer l’or à pleins poumons, bercer mon cœur de sable blond !
Boire cet ocre, tout mon soûl, enivrer mon âme amazone
Et immerger tous mes démons pour les noyer dans les houblons.
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Pour laver l’homme de couleur, c’est un programme délicat :
D’abord l’asperger à grands seaux pour bien humidifier sa peau.
Pour l’homme blanc, n’ayez pas peur de lui donner de l’arnica
S’il se débat dans un sursaut et s’il coasse comme un crapaud.
Pour les chinois, je ne sais pas, peut-être faut-il les dérider,
Peut-être une chinoiserie entre les deux gros doigts de pied ?
Pour l’africain, le plus sympa, c’est d’y aller, bien décidé,
Bien franc mais sans sauvagerie, de la part de son équipier.
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« Je veux danser sur la montagne ! » dit-elle au bon Monsieur Seguin.
« Malheureuse, il y a le loup et personne n’en est revenu ! »
Dit le brave homme à sa compagne dont il confessait le béguin.
Et comme il était très jaloux, crac, il l’a mise en retenue.
Mais la chatière était ouverte et la danseuse en profita
Pour prendre la poudre d’escampette bien avant qu’il ne se réveille.
La montagne était recouverte de nuages sur son habitat ;
Elle courut à toutes gambettes au-dessus pour voir le soleil.
Heureusement, le loup n’est pas insensible à un petit ballet !
Il la dévora de ses yeux tandis qu’elle dansait sur les monts.
Et la belle montra ses appâts, et la bête fut emballée,
Et les voilà, tous deux joyeux, goûter du midi le démon.
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Ça fait un moment que j’hésite entre un lever ou un coucher
Mais finalement je me décide pour un crépuscule noctambule.
Principalement parce que j’évite de me lever mal embouché ;
L’aurore est trop liberticide et je suis plutôt somnambule.
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Afin de suivre ma bonne étoile, je l’ai accrochée au bateau.
Du coup tout le monde en profite, les petits poissons et les oiseaux.
Pas besoin de hisser la voile, elle me dirige en vibrato
Quand la brise souffle un peu vite entre les joncs et les roseaux.
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Pour échapper à ses groupies, le capitaine se déguise :
La barbe blanche comme neige et un joli maillot rayé.
Aussitôt qu’il s’est accroupi, toutes les mouettes le dégrisent
Et virevoltent en un manège qui va le faire appareiller.
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Chaque jour qui se lève est un cadeau du ciel,
Chaque fleur qui s’éveille est un présent d’amour,
Chaque feuille qui s’enlève est un mot officiel,
Chaque étoile qui veille est une goutte d’humour.
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Je comptais prendre racine dans mes beaux petits souliers
Mais voici que la pointure en est disproportionnée.
Ô Société assassine qui fixe sur son boulier
Des prix qui ne font jointure qu’à des riches intentionnés !
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Et me voilà encore pour ranimer ma flamme
Ce dimanche matin où le monde s’endort.
Un flambeau pour l’accord de mon cœur et mon âme
À tout ce qui atteint la boîte de Pandore.
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Papillon : « Embrasse-moi ! » dit Papillon, « Je suis le prince des grenouilles !
Une sorcière m’a transformé en cet insecte un peu volage ! »
Grenouille : « Laisse-moi finir mon roupillon ! Et dégage-moi cette quenouille !
Je suis parfaitement informée de tes nombreux batifolages ! »
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Ils me caressent le regard comme une étoffe de velours
Mêlée de tweed et de tartans dans un patchwork aux couleurs douces.
Mouillés de quelques embruns hagards, repassés de nuages lourds,
Mes vieux tissus, toujours partants pour m’emmener faire carousse.
Faire carousse : boire en excès.
Et voilà qu’elle s’envole dans la fraîcheur matinale !
Moi qui l’avais réservée à ma petite princesse !
Les roses sont bien frivoles et sont un peu marginales
Dès qu’on leur fait observer qu’on a fait une promesse !
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Pour remercier l’offrande de la reine des fleurs
La libellule loue le divin créateur.
Sa pose révérende n’a rien de persifleur
Personne n’est jaloux devant l’adorateur.
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J’ai enfin trouvé pointure bonne qui sied à mon pied
Et je vais déménager ce qu’il y a dans ma remise :
Mes tableaux et mes peintures, mes poèmes et mes papiers,
Mes articles ménagers, ma guitare et ma promise.
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Serait-ce le lever, serait-ce le coucher ?
Mes souvenirs sont flous dans ma journée de pêche.
Je n’ai pu relever l’heure sur le clocher ;
En traquant le mérou, j’ai perdu la cabèche.
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Les enfants se sont mis à dépoussiérer Bouddha ;
À brosser l’inutile, à laver l’obsolète.
Il n’y a nulle infamie ni aucun addenda !
Les enfants sont futiles et leur âme follette.
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On se croirait au théâtre lorsque tombe le rideau
D’un ciel cramoisi de nacre dans les brumes assourdies.
Voici le soleil bellâtre qui se mute en péridot
Au rayon vert un peu âcre qui nous laisse abasourdis.
Péridot : pierre semi-précieuse verte qui aurait un pouvoir magique.
Et si nous allions nous dorer la pilule à l’horizon,
Nous abreuver de soleil et nous enivrer d’étoiles ?
Sous la voûte mordorée qui suit la défloraison
De l’automne en sommeil qui tient les cordons du poêle.
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Même les petits insectes sont les enfants de la Terre.
Libellules et coccinelles, abeilles, mouches et papillons.
Si leur travail nous affecte il n’y a là pas de mystère
C’est la marque originelle du divin échantillon.
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Ce que j’aime dans les couleurs, c’est qu’on peut les mélanger
Ou bien les multiplier comme un kaléidoscope.
Et tant pis pour les râleurs qui ne savent s’arranger
Et ne veulent pas plier à partager leur biotope.
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Quand Dieu a terminé l’œuvre d’une semaine en folie
Il restait plein de peinture au pied de Napoléon.
Vous devinez sa manœuvre pour tuer la mélancolie :
Il conçut la créature et l’appela « Caméléon ».
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Ils ont été enfantés dans les entrailles de la Terre
Fécondé par les couleurs engendrées par le Soleil.
Après avoir décanté cette essence élémentaire,
Ils expriment sans douleur leur héritage au vermeil.
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Il n’existe ni laideur, ni beauté inachevée !
Il n’y a que l’expression d’une nature inventive.
N’écoutons pas les plaideurs qui pensent parachever
Le monde par l’oppression de croyances punitives !
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L’extrémiste a résolu son problème de quéquette
En empaquetant de voiles sa femme des pieds à la tête.
L’idée paraît révolue mais elle continue sa quête
Jusqu’à ce qu’on nous dévoile qu’il n’a rien dans la braguette.
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Puis soudain la terre accouche d’une créature fière
Qui va dominer le monde, couronnée par les étoiles.
Observez bien dans sa souche la trace des eaux nourricières
Creusées de veines profondes sur cette féconde toile.
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Puis la mort sonne le glas comme un voile qui s’impose
Mettant l’écran de l’oubli sur les couleurs de la terre.
Mais tout ça, c’est du bla-bla, juste une petite pause
Sur les tableaux anoblis de la Terre Magister !
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Mon pinceau se mouille dans les mers du Sud ;
Ma plume se trempe dans l’ocre d’azur ;
Je fais ma tambouille à mon habitude
Et peins mes estampes sans une bavure.
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Laissez-moi prendre mon envol dans cette aube de circonstance !
Laissez-moi baigner ma substance dans les nues d’effluves nacrés !
Mon cœur et mon âme frivoles sont soutenues par la portance
Et se fondront sans résistance parmi ces coloris sacrés.
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À l’aube, les fils du ciel cherchent leur âme sœurette
Parmi les filles de la terre et les filles sont si belles !
Alors ils vont à l’essentiel et partent conter fleurette
Aux chères destinataires cachées dans les fleurs rebelles.
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J’ai rêvé de ces champs pourpres comme s’ils donnaient un vin
Qui m’enivrerait sans doute d’un alcool fort tellurien.
Je sens déjà que s’empourpre ma peau par ce saint levain
Et mes larmes au goutte à goutte de mon cœur épicurien.
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On l’appelle « le grand vert » qui ne connait de frontière
Que l’esprit d’aller plus loin pour en sonder les limites.
Et mon cœur à découvert en nourrit mon âme entière
Dont mon esprit est témoin et mon corps poursuit le mythe.
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Souvent les couleurs me calment comme un baume anesthésique
Qui vient abreuver ma soif de profonde sérénité.
Ce sont les célestes palmes de mes sceaux géodésiques
Dont les veloutes me coiffent en toute solennité.
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Pour les mettre en valeur, j’ai bâti ma maison
Juste au pied des montagnes et des sources d’eaux sombres.
Sentez-vous la chaleur exciter ma raison ?
J’ai la Terre pour compagne, nos amours sont des ombres.
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J’aime aussi ne rien faire et laisser à la terre
Le bonheur de produire son spectacle charmant.
Elle est si prolifère et de bon caractère ;
Je me laisse séduire, coloré de ses sarments.
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C’est par un bouquet final que s’amuse le créateur !
Comme un grand feu d’artifice pour célébrer notre Terre.
J’entends toujours ce signal dans l’aspect recréateur
Des saisons répétitrices dans leurs plus beaux éventaires.
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C’est par le feu alchimique que le phénix des couleurs
Renaît des cendres hivernales par un choc de création.
La nature photochimique revêt d’intimes douleurs
Pour accoucher en finale d’irisées procréations.
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Et la terre redevient femme en dévoilant tous ses charmes
Dans un printemps qui l’habille d’une couleur maternelle.
Et ma vision est affame d’azurs, de verts et de parme
Qui transforment l’escarbille en fleurs de vie éternelles.
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Mais Dame l’Hiver s’incruste et déploie sa tyrannie
Sur les terres asservies sous ses armoiries glaciales.
Qu’une rébellion Auguste résonne en quadrichromie
Le réveil inassouvi de la genèse initiale.
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Si c’est comme après l’amour des passions les plus torrides
Dont la nature a joui d’un orgasme de lumière,
Voilà la petite mort du jardin des Hespérides
Qui endort et réjouit d’une façon coutumière.
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Après, la dame des glaces vient installer son royaume,
Changeant la décoration aux couleurs de la saison.
Souffrez que je ne déplace ces aménagements fantômes
Pour une défloration qui va perdre sa raison.
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C’est la couleur de la mort qui sonne un glas empourpré
Et qui montre que l’issue n’est pas une terminaison.
Car la mort a des remords qu’elle étale là tout près
En rougeoyant les tissus de l’uniforme saison.
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Au commencement « Fiat Lux » dans une explosion bruyante
Dans ce silence solennel parmi le peuple des arbres.
Ô mon Dieu, tu as le luxe de la création brillante
Aux courants ascensionnels qui sont gravés dans le marbre.
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Ah que j’aime voir couler toutes ces teintes ensemble
Sans jamais se mélanger tout en formant un chef d’œuvre.
Toutes ces eaux écoulées qui, à mes veines, ressemblent
Et sont l’âme prolongée d’une divine manœuvre.
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C’est d’un mélange audacieux, unissant le feu dans l’eau
Qui donne source à la vie dans un creuset matriciel.
Un Graal qui tombe des cieux perçant un brouillard pâlot
Pour créer sans préavis des couleurs cicatricielles.
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Même l’hiver est artiste et grand maître du glacis
Qui colore de fantômes les arbrisseaux décharnés.
La bise se fait harpiste sur les cristaux en châssis
Engourdissant les atomes sous la froidure acharnée.
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Quand tous ces bras à la ronde font l’ovation au soleil
Qui dispense entre les branches sa lumière nourrissante,
Avec l’orage qui gronde au sortir d’un long sommeil
D’un pinceau de lune blanche aux couleurs éblouissantes.
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