J’ai dû grandir vers la lumière et hisser mes plus hautes feuilles
Pour me nourrir d’un ciel d’azur et porter mes fruits triomphants.
J’ai dû agrandir ma chaumière pour que les oiseaux s’y recueillent
Et y bâtissent à leur mesure un nid d’amour pour leurs enfants.
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D’azur comme un ciel de printemps pour peindre l’espace infini ;
D’or comme le blé en été pour développer la matière ;
Rouge comme les fleurs des champs pour tous les temps indéfinis ;
Mon drapeau flotte à satiété, symbole d’une vie entière.
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Parfois j’imagine le temps comme un enchaînement de rouages ;
L’exacte comptabilité qui recompte chaque seconde.
Et j’aime, car c’est important, y glisser en guise de péage
Un grain de sensibilité pour que l’amour change le monde.
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La machine qui dépoque s’est recouverte de rouille
Car j’avais abandonné de poquer comme un robot.
Mais je vois qu’à notre époque, on se fâche et on se brouille
Alors, bien intentionné, je vous remets le turbo.
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« Pourquoi le printemps tarde tant ? » Me dis-je, les pieds dans la neige.
Alors j’imagine la fée devant ses placards plein de robes
Qui sont usées depuis longtemps et ne sont plus son florilège.
Et remplacer tous ses effets prend tout ce temps qui se dérobe.
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Et si les années traversées laissaient un sillon dans l’espace
Comme une présence invisible constituée de nos mémoires ?
Alors arrêtons de verser des larmes sur le temps qui passe
Car nos pensées sont invincibles quand le cœur se met à y croire.
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« Que faisiez-vous pendant l’été ? » demandait hier la fourmi
À une cigale égarée qui cherchait la voie du printemps.
« Je suis tellement allaitée de mes souvenirs affermis
Que j’en vois l’ombre bigarrée des fleurs d’été par tous les temps ! »
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Tout allait bien dans mon voyage jusqu’à ce que ce volatile
Vienne frapper sur mon hublot à grands coups de bec répétés.
« Je vais escorter ton sillage ! » me dit-il assez versatile,
« Tu m’as l’air, là dans ton huis clos, un peu sinistre et hébété ! »
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Pour l’anniversaire du roi des souris,
Celles-ci s’attablent autour du gâteau.
Mais un adversaire soudain leur sourit
D’un air redoutable mais non moins pataud.
Le chat :
« Gentilles voisines, j’ai là un cadeau
Pour l’événement à vous partager ! »
Les souris :
« Va dans ta cuisine, desesperado !
Toi, évidemment, c’est pour nous manger ! »
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Il faut saluer la première rose qui ose s’élancer
Dans l’atmosphère d’un hiver à peine vêtue de satin.
Dès que sonnera la lumière, regarde la rose danser
Comme sa sœur, la primevère, lui a conseillé ce matin.
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« L’état c’est moi ! », disait le Roi « et il ne peut y en avoir d’autre ! »
« J’suis la plus belle ! », disait la Reine « il n’y a pas plus belle que moi ! »
Comme ils se sentent à l’étroit dans le palace où ils se vautrent,
Le Roi et la Reine, à sa traîne, vont faire la guerre tous les mois.
D’abord les pions paient un impôt, ce n’est que juste précaution.
Les cavaliers paient leur fourrage pour la santé de leurs chevaux.
Les tours doivent faire un dépôt de garantie pour la caution.
Les fous n’ayant pas de courage, ils feront les pires travaux.
Le noir et blanc est de rigueur, on abandonne les couleurs.
Finalement, tout est en gris, c’est plus facile à assortir.
Tous ceux qui ont de la vigueur paieront leurs taxes sans douleur ;
Les gros, les grands, les rabougris, sinon on les fera sortir !
Mais si on veut quitter les règles, il faut des avocats marrons
Et si on veut gagner des cases, la politique est nécessaire.
Avec quelques hommes espiègles, des margoulins et des larrons,
On guettera la bonne occase pour évincer ses adversaires.
L’échec arrive à chaque fois mais ça ne change rien du tout !
Il y en a qui changent de camps, d’autres s’échangent leurs couleurs.
Jamais la Reine ni le Roi ne se retrouvent sans un atout.
Les pions sont plus pauvres qu’avant et chacun compte ses douleurs.
Tableau de Fabienne Barbier
C’était l’époque des déboires en fausses ou mauvaises douleurs,
Au bon vieux temps du quinquina, l’absinthe et la bière Picon.
Moi, je n’avais le droit que de boire des sirops de toutes les couleurs
Ou un petit peu d’Orangina et rêver comme un petit con.
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« C’n’est pas d’la réclame pour pipe ! » aurait peint notre ami Magritte,
« Mais pour le port de la casquette adoptée par tous les champions ! »
Comme au temps de la belle équipe, elle protège et elle abrite
Les bals musette et les guinguettes qui se dansaient sous les lampions.
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Si vous connaissiez Joséphine et sa passion pour les bananes,
Vous comprendriez pour quoi son corps a toujours envie de danser.
Car ça lui donne la taille fine et des jambes de catalane
Qui lui font encore et encore une allure fort cadencée.
Illustration de Paul Colin.
Comment fonctionnent nos voisins, qu’est-ce qui se passe dans leurs têtes ?
Par quel étrange mécanisme leurs pensées sortent décousues ?
J’ai fracturé leur magasin afin de suivre mon enquête
Et j’ai trouvé leurs organismes aussi rouillés qu’au temps de Jésus.
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Il y a deux moyens de grandir : Soit que vous preniez l’escalier
Et montiez un degré par jour pour en mesurer la hauteur.
Soit, votre vélo, brandir et que vous le dégringoliez
Pour être à l’envers pour toujours rétabli(e) dans vos droits d’auteur.
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La porte est habitée par une espèce d’ange ;
Il faut s’y acquitter d’une monnaie d’échange.
Car la porte est gardée par un droit de passage
Et jamais ne tardez à payer votre gage.
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Quand le samedi soir a semé ses nuits blanches,
Les rayons du matin n’osent pas réveiller
Ceux qui ont dans l’espoir de dormir le dimanche
Dans leurs draps de satin, la tête sur l’oreiller.
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Quand le jour et le mois ressemblent à l’année.
C’est le temps qui s’enroule d’une faim viscérale.
Pourquoi donc vous et moi serions-nous condamnés
À rentrer dans le moule d’un monde en spirale ?
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Te souviens-tu du tour du monde que tu accomplis tous les ans
Sur ton petit bateau de bois, la voile gonflée par le vent ?
Ainsi ta course vagabonde regagne son port, à présent,
Convié des rayons qui flamboient dans l’aube du soleil levant.
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Je crois que Dieu est un oiseau, le plus petit de la nature,
Celui qui devant les roseaux semble un animal miniature.
Il naît quand le printemps revient, il meurt dans le froid de l’hiver,
Demain renaît puis, redevient le petit roi de l’univers.
Je crois que Dieu est un moineau car il est toujours éternel.
Je le crois parti en automne et l’entends chanter en été
Avec sa voix de Soprano qu’il tient de la voie maternelle
Et son ramage qui chantonne sur un air de paternité.
Je crois que Dieu est un serin ou un tout petit canari.
Peut-être aussi le rossignol, le p’tit oiseau du photographe ?
Pourquoi serait-il si serein à ignorer la barbarie
Et faire fi aux branquignols qui le traitent de pauvre Piaf ?
Tableau de Fabienne Barbier
Nous vivons une épique époque, un jour tu aimes, un jour tu hais
Ce que les médias te formatent pour être doux comme un robot.
Et je te like, et je te poke, sans vraiment savoir qui tu es
Tous les jours comme un automate mais pas plus, ce serait trop beau !
Je ne sais pas si vous avez remarqué, mais tous ces « pokes » qu’on nous enjoint à envoyer sont de plus en plus automatiques. Pire, si avant on savait au moins qui l’on pokait, désormais le nom de l’ami(e) est à gauche et le bouton « poke » à droite. Si bien que, soit j’attrape un strabisme irréversible, soit je poke sans savoir ni de qui ni à qui. Je suis devenu une machine à poker. Alors mes très chers frères et mes très chères sœurs, je donne l’exemple en arrêtant cette robotisation du poke. À bas la pokémania !
Si tu étends tes culottes sous un ciel de pleine lune,
De bleu, la forêt vêtue, lancera son cri muet.
Et tu verras la hulotte, te voler tous tes costumes,
Et tu seras dévêtue dans ton petit corps fluet.
Dessin d’Amanda Clark.
Vaut-il mieux mourir dans son lit ou vivre une vie éternelle
Où s’enchaînent les cauchemars dans lesquels on est étranger ?
Plutôt manger des pissenlits par leurs racines citronnelles
Et partager son coquemar avec des fantômes orangés !
Coquemar : Pot de terre vernissée, ou de métal, pourvu d’une anse, et servant ordinairement à faire bouillir ou chauffer de l’eau, de la tisane ou d’autres liquides.
J’essaie bien d’imaginer mon paysage au printemps
Mais la vision reste floue et les arbres dodelinants.
Ce sont mes ciels mâtinés de trop d’orages éreintants
Qui s’évertuent et renflouent mes espoirs dégoulinants.
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T’aurais-je déjà raconté qu’une seule fois dans ta vie,
Tu verras, un jour, s’entrouvrir la porte couleur d’émeraude.
Tu pourras, seul(e), l’affronter, le cœur pur et l’âme ravie,
Dans l’euphorie de découvrir tous les secrets qui te taraudent.
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Dans le secret de sa roulotte, habitait une bohémienne
Qui partageait l’intimité du nid avec un chat-huant.
Quand elle entendait sa hulotte ululer d’une voix draconienne,
En toute légitimité, elle attendait son Don Juan.
La Chouette hulotte ou Chat-huant est une espèce d’oiseau de la famille des Strigidae. Ce rapace nocturne est très répandu en Eurasie, notamment en Europe.
La fille aux yeux verts, il y a longtemps,
Avait capturé l’acuité du monde.
Puis son univers traversa le temps
Sans dénaturer sa vision profonde.
https:www.google.chsearch?q=fille+afghane&rlz=1C9BKJA_enCH628CH628&oq=fille+afga&aqs=chrome.1.69i57j0l3.6110j0j8&hl=fr&sourceid=chrome-mobile&ie=UTF-8
Sharbat Gula, ou Sharbat Bibi, aussi appelée la « fille afghane » ou « l’Afghane aux yeux verts », est une femme afghane de l’ethnie pachtoune née en 1972.
Une poitrine généreuse rend la conversation aisée
Et le poids de deux belles cuisses fait l’argument irréfutable.
Communiquer est chose heureuse et le dialogue est apaisé
Pourvu que la langue jouisse de raisons ainsi délectables.
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Un jeu de jambes déhanché qui suit un air d’accordéon
Et nous voici catapultés directement en Argentine !
Cette folie fut déclenchée par un certain Monsieur Léon
Qui convoitait de culbuter élégamment sa Valentine.
On se demande où je vais chercher tout ça mais, en tout cas, c’est archi-faux.
C’est après la Saint-Valentin, qu’on voit prédire les naissances
Comme si un souffle d’amour se répandait dans les campagnes.
Du moins, l’Oracle Florentin l’assure encore avec aisance
Aux compagnons dont la bravoure a bien fécondé leurs compagnes.
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Comme une fleur de pissenlit aux dents de lion qui virevoltent
Sur leurs pointes aux quatre vents formant un souffle étourdissant,
Les ballerines se concilient, par une danse désinvolte,
Leurs petits tutus à volants dans un effet attendrissant.
Mellifère et médicinal, le pissenlit – ou « dent de lion » – indigène dans toutes les parties tempérées de la terre, est délicieux en salade. Les formes améliorées se distinguent par des touffes denses, fournies, au feuillage plus abondant.
Pouce.
Au réveil, ça va-comm’je-te-pousse,
Je me réveille sous la mousse !
Index.
Puis, en soufflant dans un kleenex,
Doucement s’agite le cortex !
Majeur.
Midi, l’appétit ravageur,
M’ouvre le cœur du voyageur !
Annulaire.
Je n’ai plus de vocabulaire,
L’après-midi est caniculaire !
Auriculaire.
C’est le moment crépusculaire,
La soirée sera spectaculaire !
Tableau de Fabienne Barbier
Quand je veux savoir l’avenir, je vais observer la voyante
Pour plonger au fond de ses yeux comme une boule de cristal.
Ça me permet de voir venir les peines de cœur larmoyantes
Ou bien les moments merveilleux lorsqu’elle a le don génital.
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Ceux qui ont le cœur à l’orange après Saint-Valentin sonnée,
Laisseront la clef sur la porte sinon ils risquent d’oublier
Que c’est Valentine qui range les fruits des amours moissonnés
Qu’il faudra que le vent emporte pour, dans neuf mois, les publier.
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Qu’il était beau, le petit cœur de Valentine cette nuit !
Il en a carrément scié les barreaux épais de mon lit !
L’amour distille une liqueur qui vous expulse de l’ennui
Pour vous faire bénéficier des soubresauts de wagon-lit.
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Weit hinter mir habe ich die Erinnerung an die Möwen gelassen,
Diese Vögel weiss wie Schnee mit ihrem schrillenden Schrei an einem Lachen ähnlich.
Hier denke ich an sie, im Laufe des Winters, wenn ich das weiße Mantel betrachte
Die Schneeflocken tanzend im Kreis um nach und nach alles zu bedecken.
Dann projektiere ich die Wellen, welche meine Gedanken wiegen
Auf diesem strahlend weissen Bildschirm und lösche den Flut meines Geistes.
Und das Herz langsam wandert, wie eine kompensierte Sehnsucht
sieht den Vogel wie in einem Film, hört seine Stimme, sein Schrei.
Ich weiß nicht mehr wo meine Visionen stehen,
Aber ich fühle mich verbunden, als ob ich noch dort war.
Nur diese ungeschickter Text der mich an die Sammlung dieser Bilder
aus der Vergangenheit entrissen, erinnert, und an meinem Körper kleben.
Bild von Fabienne Barbier
J’ai laissé loin derrière moi le souvenir des goélands,
Ces oiseaux blancs comme la neige aux cris stridents comme des rires.
J’y pense ici, au fil des mois, en regardant le manteau blanc
Des flocons faisant leur manège pour, peu à peu, tout recouvrir.
Alors je projette les vagues berçant le flux de mes pensées
Sur cet écran immaculé et j’éteins le flux de l’esprit.
Et le cœur lentement divague, puis comme un regret compensé,
Revoit l’oiseau pelliculé, entend sa voix, entend son cri.
Je ne sais plus où est l’endroit où bien l’envers de mes visions,
Mais je m’y ressens attaché comme si j’y étais encore.
Juste ce texte maladroit qui me rappelle la provision
De ces images arrachées au passé qui me colle au corps.
Tableau de Fabienne Barbier
Sèmerait-elle son cœur à tout vent pour attirer les amoureux
Et récolter avant la nuit une moisson de vos baisers ?
Or ça n’arrive pas souvent, juste un jour par an, langoureux,
Où, avant que sonne minuit, elle se donne si vous lui plaisez.
Dessin de Fabienne Barbier.
Pourquoi aller au carnaval dans les jours plus froids de l’hiver
Sinon pour aller se chauffer le cœur auprès de Valentine ?
Seulement dans ce festival, la belle n’est pas nue comme un ver,
Car il faudra l’apostropher derrière un masque de platine.
Dessin de Fabienne Barbier.
Elle sort de sa léthargie juste son jour d’anniversaire
Pour aimer tous ceux qui lui souhaitent autant d’années qu’il y a d’étoiles.
Valentine a de l’énergie car ce jour lui est nécessaire
Puisque c’est le jour le plus chouette où, pour aimer, tombent les voiles.
Dessin de Fabienne Barbier.
Pourquoi pas une rose à offrir à sa belle ?
Une seule suffit pour avouer son désir.
Si le temps est morose, à votre colombelle,
Cette fleur gratifie une nuit de plaisir.
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Sur les fleurs bleues de froid, les oiseaux frileux dansent,
Poupées de porcelaine en petits cris stridents.
Perchés sur leur beffroi végétal, en cadence,
Se réchauffent l’haleine par des sauts trépidants.
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Lorsque la nuit glaciale plonge dans le sommeil
Les arbres du chemin, ils en dorment debout.
Les feuilles impartiales s’éveillent au soleil
Pour annoncer demain ce qu’a fait le hibou.
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Finalement, quand c’est l’amour, on ôte vite son caleçon
Et ainsi de fil en aiguille, on atteint le septième ciel.
Et quand ça rime avec humour, c’est comme prendre un canasson !
On s’embrasse et on se mordille, mais on va vite à l’essentiel !
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Quand elle a reçu son cadeau emballé dans de vieux journaux,
Valentine s’est méfiée d’un coup fourré de Valentin.
Elle l’a mis dans son sac-à-dos et elle a quitté ses fourneaux
Afin de démystifier la valeur de son diamantin.
Comme elle sait bien qu’il vaut mieux s’adresser à Dieu qu’à ses saints,
Sa bague fut examinée par un curé de renommée.
Celui-ci lui a dit « Mon Dieu ! Cet ornement de fantassin
Provient de cet estaminet où j’l’ai troquée pour consommer ! »
Furieuse, notre Valentine est retournée à la maison
Et s’est ruée sur Valentin pour lui donner sa correction.
« Arrête un peu, ma concubine, et revient donc à la raison !
Je suis un petit plaisantin et j’ai soudain une érection ! »
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Tandis que Valentine attend une soirée exceptionnelle,
Valentin, ce petit ingrat, lui prépare une de ses niches.
Il a acheté, ce charlatan, une bague en toc promotionnelle
Qu’il va clamer deux cents carats à celle qu’il croit être sa boniche.
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J’ai proposé à Valentine de la déplumer mercredi,
Aussitôt, elle s’est parée d’une coiffure amérindienne.
J’ai vu venir ma galantine mais elle ne m’a pas contredit
En m’avouant, désemparée : « Les squaws sont des clitoridiennes ! »
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La coccinelle se plie en quatre et tout cela devient de l’art.
J’en ai parlé à mon psychiatre, ce qui m’a coûté des dollars.
Si je plie mon vélo en deux, est-ce que je pourrai l’exposer
Et, prenant un air galvaudeux, dire qu’il est lové, transposé ?
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Rien n’est plus grand que mon village quand je suis un petit enfant
Et que mes yeux sont adaptés à ce que parcourent mes jambes.
Et puis un jour, arrive l’âge où je veux marcher triomphant
Et je dois me réadapter constamment pour rester ingambe.
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