Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

Dans l’atelier, tout mon désordre subit l’ordre de mes pensées
Et mes pensées en confusion troublent la suite de mes idées ;
Idées qui donnent du grain à mordre et du talent à dépenser
Que je remets en perfusion dans mon sang neuf suroxydé.

Puis, la nuit vient accommoder tout ce qui reste à décanter
Et le lendemain, le chaos n’en est que plus incohérent.
Je n’en suis point incommodé ; l’inverse me ferait déchanter
Car le désordre crée des cahots qui me rendent proliférant.

Tableau de Remedios Varo.

Le grand pouvoir de la rêveuse réside en sa bulle de silence
Qui l’isole d’une part du monde dans un royaume inaccessible.
L’ensemble des fibres nerveuses abandonnent toute vigilance
Pour une liaison vagabonde avec des limbes impossibles.

Bien sûr, ce n’est qu’une utopie pour s’échapper du matériel
Où le cerveau se prédispose à puiser dans l’imaginaire.
Un pays vierge de l’entropie de ce désordre caractériel
Qui l’agite et qui l’indispose en réduisant son ordinaire.

Tableau d’Armando Barrios https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201511Armando-Barrios.html .

Deux corps qui entrent en contact subissent une poussée des sens
Selon le principe écoulé des cœurs plongés en compassion.
Rien ne ressortira intact des âmes en reconnaissance
Et l’esprit, loin de dessaouler, connaît l’ivresse de la passion.

J’ai vu ces témoins du désir, s’évaporer en feux follets
Quand l’amour fait des étincelles après un violent coup de foudre.
J’ai perçu l’écho du plaisir retentir d’un cri affolé
Quand le puceau et la pucelle voient leurs émotions se dissoudre.

Tableau d’Anna & Elena Balbusso sur https:www.cuded.compaintings-by-anna-elena-balbusso .

Les pensées des anciens modèles s’échappent la nuit de leurs cadres
En des couleurs fantomatiques qui réfléchissent les bleus de l’âme.
Parfums de lys et d’asphodèles se répandent autour de l’escadre
Dans des volutes aromatiques qu’exhalent d’ultimes petites flammes.

Toutes ensemble forment des flambeaux, ces témoins de l’impressionnisme
Rallient les écoles modernes aux sources de l’antiquité.
Depuis Carthage et Salammbô, en hommage au perceptionnisme,
Flammeroles follettes et lanternes en raniment l’authenticité.

Tableaux d’Enki Bilal sur http:www.belle-etoile.frgalleriesenki-bilal-les-fanto%CC%82mes-du-louvre .

Le cliquetis de la machine rythmé à mon pas cadencé,
La feuille de papier qui monte comme l’aurore à l’horizon,
L’original qui se pagine en fonction de mon avancée,
La page blanche que je surmonte pour me sortir de ma prison.

De mon clavier aux mille clefs qui m’ouvrent la route du tendre,
Des lettres en noir qui la jalonnent, du rouge auquel je n’ai recours,
Du manuscrit enfin bouclé dont la fin se faisait attendre,
Et de l’article en deux colonnes qui me vaudra le prix Goncourt.

Tableau de Jim Tsinganos.

Dans mes nuits trouées d’insomnies, s’ouvrent des portes anonymes
Que rien ne distingue du noir, excepté une réminiscence
Parasomnies et sexsomnies, comme deux rêves synonymes,
Me sollicitent en leur manoir de l’obscure luminescence.

J’y redécouvre toutes les scènes qui ont jalonné mon enfance,
Les acteurs et les seconds rôles dans des films pas très orthodoxes.
Quelques situations obscènes dans lesquelles j’étais sans défense
Et pour terminer, le plus drôle, absurdités et paradoxes.

Tableau d’Anna & Elena Balbusso.

Rien ne sert de s’imaginer l’invraisemblable perfection,
Il faut appréhender à point l’imprévisible instantané.
Le créateur, contaminé par le virus de l’exception,
Cherche l’agréable contrepoint de l’immaculée spontanée.

Aussitôt qu’il trouve sa proie, il fait semblant de dessiner
Mais en réalité transmet son obsession pathologique.
Et tandis que le dessin croît, guidé d’une main fascinée,
Son modèle subit, fantasmé, la contagion graphologique.

Sitôt rentrée, elle griffonne, elle dessine trait pour trait,
Se met nue devant le miroir pour satisfaire à son caprice.
Elle prend des poses bouffonnes, elle fait son autoportrait
Et amoncèle dans ses tiroirs toute sa folie dévastatrice.

Illustrations de Jean-Pierre Gibrat.

Belle, sans ornements, dans le simple appareil
D’une beauté qu’on vient d’arracher au sommeil,
Elle s’habilla vite et courut se cacher
Dans le fauteuil crapaud de velours soutaché.

Dans l’ombre de l’attente qui oppresse le temps,
Son âme se connecte à son cœur chuchotant.
Puis, le regard hagard, elle arrête de penser
Et toute sa beauté en est récompensée.

Sous les feux du soleil, sa beauté se confond
Dans l’ombre et la lumière qui forment un puits sans fond
Où s’engouffrent ses formes, divine silhouette
Élancée dans envol de la frêle alouette.

(Illustrations d’André Juillard.
Les deux premiers vers sont de Jean Racine.)

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Compliqué de s’imaginer quelle est ma vie d’avant la vie !
Vivais-je dans les chromosomes de mes parents, coupé en deux ?
Comment l’un s’est invaginé et comment l’autre l’a suivi ?
Suis-je un démon ou un fantôme né d’un mariage hasardeux ?

Je découvrirai la réponse certainement après la mort ;
Hors de ma vie et hors du temps de l’univers indéfini.
Car toutes mes pensées absconses ne représentent que l’oxymore
D’un être qui fait le battant entre le zéro et l’infini.

Tableau de Tank Art.

Explorant la souche ancestrale de l’arbre généalogique
Passant par la branche discrète des escales obstétricales,
J’ai retrouvé la magistrale hérédité mammalogique
De la féminité secrète via son cordon ombilical.

Tout en remontant du présent jusqu’aux origines de l’homme,
Je suis entré en connexion avec notre Ève originelle.
Son féminin omniprésent a vibré dans mes chromosomes
M’accordant cette réflexion et cette image émotionnelle.

Tableau d’Yseult Digan alias YZ sur https:create78d4.myportfolio.comyz .

Entre les lignes de mes reflets, entre les lignes de ma prose,
Le véritable messager se cache derrière le rideau.
Parfois il me glisse un pamphlet selon une pointe d’humeur morose,
Parfois un trouble passager selon l’heur de sa libido.

Parfois rusé et astucieux, il commence à me laisser faire
Puis, brusquement après deux vers, d’un sourire au coin de la bouche,
Dévie mon texte minutieux pour une tout autre atmosphère
Et prévient que, d’un seul revers, à la fin de l’envoi, il touche.

Tableau de Simona Fedele sur http:jennhales.comshop .

Juste une idée derrière la tête qui naît d’une nuit de récolte
Que tous les beaux rêves ont semée et les étoiles ont fait mûrir.
Je la recueille l’air en fête taisant mes chagrins révoltés
Qui, hier encore, ont parsemé ma vie en vue de l’ahurir.

Je ne sais si Dieu l’a voulue ou bien si je l’ai attisée
Mais l’idée neuve s’épanouit chaque matin fidèlement.
Mais je ne suis point trop goulu à prétendre être divinisé
Sinon l’idée s’évanouit et moi… déçu cruellement.

Tableau de Jenn Hales sur http:jennhales.comshop .

Les Rois Louis sur leurs lampions remontent encore sur le trône
Lorsque sonne l’anniversaire de leurs mémoires transcendantes.
Et plus on compte de champions de l’art de porter la couronne,
Plus brilleront dans les ténèbres leurs montgolfières ascendantes.

Le Roi est mort, vive le Roi ! Les Louis sont en république
Mais on les sacre pour l’honneur d’un souvenir valorisant.
Et moi qui en ai deux ou trois dans l’arbre généalogique
J’expédie au petit bonheur ces quelques petits vers luisants.

Tableaux de Joze Shimazaki.

Ils ont des châteaux ronds, vive la Bourgogne !
Ils ont des châteaux ronds, vivent les bourguignons !

Avec ses derniers habitants, soldats de l’armée allemande
Qui l’ont quitté pour la débâcle malgré leur culpabilité,
Ç’aurait été discréditant que la France le réprimande
Et que la société renâcle à nous le réhabiliter.

Château médiéval de Meauce sur https:www.bourgognemagazine.compost20170611château-de-meauce-résurrection-annoncée-53 .

Abélard de la Contrebasse et Bérénice du Violoncelle
Tombèrent ensemble en pâmoison, s’aimèrent et eurent beaucoup d’enfants.
Monsieur jouait surtout des basses et Madame de la chanterelle ;
Ils se marièrent au diapason d’un prêtre jouant de l’olifant.

Avec les cuivres et les bois, les trois aînés violoncellistes
Furent acceptés comme membres des Amis du Piano Forte.
En duo avec un hautbois, la cadette, d’abord soliste,
Rejoignit l’orchestre de chambre plus favorable à sa portée.

La famille avec ses cachets étendit sa prédominance
À toute la congrégation des instruments d’orchestration.
Chacun proposant son archet à sa caisse de résonance,
On ouït mille interprétations de l’art de l’improvisation.

Tableau de Thor Lindeneg sur http:sociedadedospoetasamigos.blogspot.com201207thor-lindeneg-pintor-dinamarques.html .

Sans doute, les vaches ont du lait dont maintes mamelles s’épanchent
Grâce à des déesses en jupons qu’on entend le soir dévaler.
Sur les toits du monde ondulés, ces nymphes versent la neige blanche
D’où s’écouleront sous les ponts les eaux fertiles de nos vallées.

Un peu plus haut, dans les alpages, trônent des génies colossaux,
Des dieux solides et gaillards, des spécialistes du sorbet.
Après un hiver de trempage, ils en déversent à grands seaux
Glaces et nappes de brouillard d’un épanchement résorbé.

Collages de Ben Lewis Giles.

Dès l’aube elle s’épanouit comme une jeune fleur des champs
Qui assimile la rosée, le vent, le soleil et la Terre.
Et quand le soir évanouit ses couleurs dans l’astre couchant,
La voici métamorphosée dans une robe de mystère.

La nuit, sa beauté se dérobe entre les ombres et la pénombre
À la recherche d’une étoile de la Voie Lactée soutachée.
Soudain le halo qui l’enrobe triomphe de son côté sombre
Et la pleine lune dévoile toute sa vénusté cachée.

Créations de Julie Nutting.

Je suis en quête d’impossible comme le vieil homme et la mer
Qui poursuit longtemps sa chimère jusqu’à son ultime victoire
Puis, observera impassible sa conquête prendre un goût amer
De voir son bonheur éphémère prendre une fin contradictoire.

L’histoire mêle le courage, la dignité et le respect
Avec la condition humaine face au pouvoir de la nature.
Malgré ses échecs, ses naufrages, l’homme restera circonspect
Envers ce qui au fil des semaines lui confère une âme mature.

Sculpture de Joe Lawrence.

L’heure entre chien et loup-de-mer dépose un filtre daltonien
Qui transforme le paysage entre le pourpre et l’orangé.
Et dans ces couleurs douces-amères, aux camaïeux hamiltoniens,
J’aime sentir sur mon visage mes cheveux, au vent, effrangés.

J’aime la brume qui étouffe les cris des mouettes rieuses,
J’aime le fondu-enchaîné sur l’écran d’embruns saturé,
J’aime les dernières esbroufes d’ultimes lueurs resquilleuses
Et, sous le soleil rengainé, un rayon vert s’aventurer.

Illustration de Pascal Campion.

Force d’averses, force de pluies ont saoulé mon âme trempée
Et, par vases communicants, inondé mon cœur de ses eaux.
Mais le corps sous mon parapluie qui, lui, ne s’est jamais trompé
Se montre plutôt claudiquant par les courbatures des os.

Porteurs de messages au secours, bouteilles à la mer dérisoires,
Je vois des bateaux de papiers s’enfuir dans les rues submergées.
Tandis que tout le monde accourt chercher un abri provisoire
Moi, je commence à perdre pied dans un vague à l’âme immergé.

Tableau de Kovács Anna Brigitta.

Si par hasard, la Saint-Médard voit arriver à grosses gouttes
Toute la pluie tombée du ciel écrite en lettres décolorées,
Ce sont les anges, qui dare-dare, pour que les humains les écoutent,
Changent leur ton confidentiel pour une ondée de logorrhée.

Recueillez voyelles et consonnes, séparez gras et italiques,
Choisissez la bonne police en majuscules et minuscules.
Vous entendrez le glas qui sonne dans les inversions vocaliques
Avec une pointe de malice entre les lignes qui se bousculent.

Tableau de Catrin Welz-Stein.

Rien n’est pire qu’un sourd qui ne veut rien entendre
Et Monsieur du Corbeau en fait sa gaudriole ;
La nuit tarde à tomber, n’en pouvant plus d’attendre
Il s’est bandé les yeux et guette les lucioles.

« Espérons », pense-t-il, « qu’on prendra mes cerises
Pour deux lampions de fête qui invitent à danser.
Les insectes crédules devant cette surprise
Se rueront tête bêche en bande condensée ! »

Les vers luisants ont ri tellement aux éclats
Que le corbeau honteux jura mais un peu tard.
La Fontaine et Perrault en ont fait tout un plat
Afin que l’un et l’autre le citent sans retard.

Tableau de Paul David Bond sur https:webneel.comwebneelbloginspired-paintings-paul-david-bond?m=1 .

Rien ne sert de courir, il faut chasser à point
Et le chat costumé en est le témoignage ;
Se prétendant oiseau, bombant son embonpoint,
D’un bec improvisé en prétend le lignage.

« Gageons », dit celui-ci, « qu’à l’aide d’une pomme
J’attraperai céans quelques oiselles gourmandes.
Lorsque ces volatiles tomberont sous ma paume
J’en ferai table rase presto à la demande ! »

Tous les oiseaux se moquent du chat azimuté
Qui s’est fait trop de films ou a lu trop de livres.
La Fontaine et Perrault se le sont disputés ;
L’un a fait une fable, l’autre une histoire à suivre.

Tableau de Paul David Bond sur https:webneel.comwebneelbloginspired-paintings-paul-david-bond?m=1 .

Un renard bleu reste à l’affût des éléments collectionnés
Dont je nourris l’insatiable appétit de mes souvenirs.
Ce prédateur fait un raffut parmi mes rêves émotionnés
A priori indissociables mais qui se laissent entretenir.

Or je constate des dégâts dans les nombreux trous de mémoire
Où l’animal m’a dévoré les émotions les plus subtiles.
Au fil des ans, ce renégat me laisse comme une écumoire
Où mes pensées détériorées se considèrent presqu’inutiles.

Tableau par ELK64.

Le premier descend du bateau, l’autre descend de sa gouttière ;
Le premier fait claquer ses bottes, l’autre fait patte de velours
Mais chacun s’est pris un râteau tantôt avec sa gargotière
Ainsi donc tous les deux barbotent, déconcertés et l’air balourd.

Lorsque la ville devint rose à l’heure où les chats virent au gris,
Les deux frustrés en mal d’amour se confortèrent du regard.
Dans le crépuscule morose qui noyait les ruelles aigries,
L’image ne manquait pas d’humour entre les deux compères hagards.

Illustration de Hugo Pratt.

Femme-fleur, pour que tu jouisses, attire l’homme-papillon
Qui te butinera le cœur, qui t’ensemencera le corps.
Afin que tu t’épanouisses de vertiges et de tourbillons,
Enivre-le de la liqueur qui perle de tes boutons d’or.

Les hommes-papillons ensemble se trouvent décontenancés ;
Pas de pistil aphrodisiaque, pas de pétale de velours.
Même si certains se rassemblent hors des usages ordonnancés
Loin de la fleur paradisiaque, ils se retrouvent un peu balourds.

Femme-fleur toujours procréera, homme-papillon sèmera ;
Fruits de l’amour s’en nourriront tout au long des générations.
Femme-fleur toujours s’ouvrira, homme-papillon t’aimera
Et tous leurs enfants mûriront pour autant sans modération.

Tableaux d’Igor Morski.

Je suis né un jour de printemps par une journée éphémère,
Aussitôt gobé par l’oiseau qui m’invita à sa becquée.
Je n’atteindrai pas mes vingt ans mais je renaîtrai primevère
Et fleurirai dans les roseaux de peur d’être encore attaqué.

Je suis né un matin d’été plutôt robuste d’expérience,
Prêt à défendre mon logis, ma vie et celle des enfants.
Vie qui m’a souvent répété dans les tréfonds de ma conscience
De penser à l’analogie entre vaincu et triomphant.

Je suis né un matin d’automne je fus tué l’été dernier,
Invité par un prédateur à prendre part à son repas.
Mes résurrections monotones et tous mes décès saisonniers
Me maintiennent appréciateur à naître et passer à trépas.

Pour cet hiver, je fais relâche ; je passe ma mort en vacances ;
Je laisse un peu mon tour à d’autres et leurs issues sempiternelles.
Et si vous me pensez trop lâche à m’y préparer à l’avance
Sachez que je serai l’apôtre qui prédit la vie éternelle.

Tableaux d’Igor Morski.

Si je pouvais relier les points des endroits où j’ai habité,
Si je pouvais représenter tous les trajets que j’ai suivis,
Je pourrais voir alors de loin se tracer la réalité
De mes passages incrémentés sur mes envies inassouvies.

Partout où je n’ai pu aller serait l’« Océan Chimérique »
Partout où j’ai trop séjourné, le « Pic-de-la-Témérité » ;
Tous les coins qui m’ont emballé seraient des sites touristiques
Et tous mes voyages ajournés creuseraient le « Puits-de-Vérité ».

Tableau de Kylli Sparre.

Les excès de vaccinations ont contaminé nos maisons
Et l’on voit poindre sur les toits des armes sortant des trouées.
Force de fortifications renforcent plus que de raison
Nos murs qui en restent pantois par leurs fenêtres obstruées.

Les résidences vaccinées ressemblent alors à des prisons
D’où les animaux à l’écart ne retourneront plus jamais.
Quand nos maisons assassinées recouvriront la guérison,
Ce sera aux politicards d’être jugés et enfermés.

Tableau de Mike Davis.

Moi, qui vais bientôt disparaître de ce monde où j’ai vu le jour,
J’ai du mal à le reconnaître au crépuscule de mon séjour.
Les voyages interplanétaires et leurs rêves caractéristiques
Servent les crises humanitaires enrobées sous les statistiques.

Finalement, tout va très bien dans ce monde qui va très mal ;
L’univers a créé un schisme où l’homme est sa dérogation.
Qu’elle soit au stade microbien, végétal ou bien animal,
La vie demeure un pragmatisme… et moi, son interrogation.

Alors je pèse de tout le poids de ma mémoire d’éléphant
Pour tâcher enfin de comprendre pourquoi mes pensées sont immondes.
Si mon passé fait contrepoids, que donnerais-je à mes enfants
Pour qu’ils puissent à leur tour apprendre comment réinventer le monde ?

Tableau de Tomasz Zaczeniuk.

Si hier encore, la solitude résonnait dans l’écho du vide,
Aujourd’hui, elle m’est devenue une qualité rare et précieuse.
Les villes de grande amplitude et leurs promiscuités avides
M’obligent à fuir les avenues et leurs bâtisses disgracieuses.

Parmi les arbres et leur silence, mon cœur se remet à l’écoute
Par leurs antennes déployées qui relient le ciel et la Terre.
Par leur présente vigilance et par leur essence qui goutte
Comme une pluie qui vient noyer les vanités trop terre-à-terre.

Quitter l’attraction du train-train imprégné de technologie,
Demande une force d’action pour recouvrer ma plénitude.
Au risque de manquer d’entrain, je m’extirpe de mon logis
Pour un peu de récréation dans mes périodes de quiétude.

Tableau de Tomas Sanchez.

Tous mes souvenirs n’appartiennent ni à mon cœur ni à mon âme
Mais sont tissés des fils d’histoires de toutes civilisations.
Le seul trésor que je détienne n’est pas inscrit dans ce programme
Mais dans chaque petite victoire et dans chaque réalisation.

Seules mes vraies aspirations qui tendent à me surélever
Seront créditées d’intérêt sur la vie qui m’est confiée.
Tout le reste n’est qu’aberrations qui seront alors prélevées
Une fois ma dépouille enterrée et ma conscience justifiée.

Quand ma structure aura fondu et désagrégée en poussière,
Quand mes eaux se seront écoulées entraînant toute ma mémoire,
Je ne serai plus confondu avec cet habit de lumière
Qu’était Maryvon Riboulet, un personnage sans histoire.

Photo de Bojan Jevtić.

Le monde est un château de cartes assemblées au cours de l’histoire
Que nous continuons d’entasser selon nos modes et traditions.
Si jamais l’avenir s’écarte de cette évolution notoire,
Le monde en sera fracassé par ses propres contradictions.

Les monuments de prétentions, les conglomérats d’entreprises,
Les magnifiques organigrammes et illusoires mondanités ;
Tout cela pave d’intentions un enfer rempli de surprises
Qui causera, dans ce programme, la ruine de l’humanité.

Aïe! Les rois sortent de la course, leurs valets déjà n’ont plus pied ;
Les reines dont le cœur vacille, s’effondrent et tombent sur le carreau ;
Les valeurs inscrites à la bourse s’envolent comme des petits papiers ;
Toutes les cartes s’éparpillent et tout recommence à zéro.

Tableau de Sherry Akrami.

Quand la nature ouvre ses portes pour m’inviter dans ses salons,
J’y vois disparaître tous ceux qui viennent afin de communier
À pied, à cheval, peu importe, où même à vélo, c’est selon,
Par ces temps tristes et malchanceux, pour un séminaire buissonnier.

Dès que je pénètre ses lieux, la cathédrale de lumière
Éclaire de tous ses vitraux feuillages, ramures et fourrés.
J’y trouve le juste milieu parmi la flore saisonnière
De tous les accents magistraux de l’authentique des forêts.

Photos de Lars Van De Goor.

Les oies sauvages volent bas par les temps qui courent ici-bas
Et même les canards sauvages, pourtant fidèles, sont volages.
Quelque chose dans leurs regards me laisse un sentiment hagard ;
Si j’en crois mon chapeau melon, rien ne va plus dans nos vallons.

Tous les oiseaux perdent la tête, le canard, l’oie et l’alouette.
Même le héron au long cou brusquement n’est plus dans le coup.
J’en ai parlé à mon cheval qui m’a dit que ce carnaval
N’était rien d’autre que le reflet de mes poèmes et mes pamphlets.

Tableau de Simon McCheung.

Sur ma tour d’ivoire, je m’ennuie… j’aimerais tant que tout s’arrête…
Mais le soleil continue sa course et j’attrape un torticolis
Tandis que je passe mes nuits à effeuiller les pâquerettes
Pour découvrir toute ressource à contrer ma mélancolie.

Alors j’invente mille farces à réserver à mes semblables
Qui se comportent comme prévu sur leur chemin sécurisé.
J’en appelle à tous mes comparses sur cette route invraisemblable
Semée de pièges et d’imprévus disposés pour les défriser.

Tableau de Mike Davis.

Si je vivais de ma peinture et subsistais de mes poèmes,
Je ne peindrais que des cuisines et des rimes de pommes-de-terre.
Je mêlerais de nourriture et de vers de vin de Bohème
Toutes les œuvres qui avoisinent dans les musées alimentaires.

Par des pinceaux en spaghetti et une plume au confit d’oie,
Je ressusciterais tout l’art des natures mortes de faim.
Mes toiles mettraient en appétit et mes textes, comme il se doit,
Apporteraient du goût au lard à l’encre de mes pots-de-vin.

Tableau de Stephen McMennamy.

Quand j’ai croisé le vieux berger, juste à la sortie du village,
Qui transhumait sans ses moutons, ni chien, ni bâton, ni musette,
Je l’entendis qui gambergeait sur la folie dans les alpages
Qui lui donnait tant de boutons qu’ils perlaient sous sa chemisette.

Je découvris le pot-aux-roses à l’ombre des chênes tranquilles ;
Les brebis discutaient de laine et de coton mercerisé
Tandis qu’un bélier, l’air morose, comptait avec son coupe-fils
Des peaux de bêtes assez vilaines délavées et pastorisées.

Hier, aux alentours du Château de Kyburg avec de vrais moutons mais un faux berger.