Dans son chaudron fumant, la sorcière se repose,
Après avoir tâté des hommes et leurs esprits.
Elle a mêlé leurs peurs à leurs rêves moroses
Et les a vus danser comme des merlans frits.
Un peu d’illusion chaude et d’espoir suggéré,
Quelques coups cajoleurs, une petite secousse ;
On y jette un mensonge, rien que pour ulcérer,
Mais qu’on avale encore tant sa saveur est douce.
Et tandis qu’ils s’agitent croyant choisir leur voie,
Elle sourit, tranquille en son bain parfumé
Car le plus sûr des sorts n’est pas celui qu’on voit
Mais celui qui soudain disparaît en fumée.
Illustration de Ren Wicks.
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