C’était une femme, mère prodige de vingt enfants, tous bien portants
Mais elle était veuve de guerre, pauvre et qui s’était résignée.
Elle avait fait de la voltige et c’est ce qui est important
Car dans son numéro naguère, elle s’exhibait femme-araignée.
Pas d’argent, petite maison, une seule chambre et un seul lit.
Comme il aurait été immonde de les coucher dans les bas-fonds,
Elle s’était fait une raison et, quand le jour avait pâli,
Elle emmaillotait tout le monde, puis les suspendait au plafond.
Et le soir à la nuit tombée, tout un chacun de réclamer
De s’faire emmitoufler d’amour pour passer une nuit sereine
Car ils avaient tous succombé à cette marque proclamée
Comme la literie glamour digne d’un roi et d’une reine.
Tableau de Ferdinand Boutard sur https:www.museum-of-art.netroomswalk18851 .
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