« Tu m’écris avec l’onde, je te mords avec l’encre,
Ta plume est mon désir, ma queue l’arche où tu t’ancres.
Et quand nos rimes se croisent, le monde se défait
Car je suis ton mystère, et toi… mon fait exprès.
Je suis la flamme d’eau, le sel qui monte aux ailes,
Ton cri me fait éclore, mon souffle te révèle.
Tu me lis, je t’arpège, et nos corps enlacés
Redessinent le Verbe qu’aucun dieu n’a tracé. »
Sinép me tend la page, Nigav me lèche l’âme,
L’une souffle les mots, l’autre les sculpte en flammes.
« Et toi, poète aimant, tu me bois sans savoir
Si je suis en-dedans ou juste un pur miroir.
Alors imprime-moi, grave-moi dans tes veines,
Que ta langue m’habite et que ton cœur me saigne.
Car je suis ton amante, ton livre, ton festin,
Et ne me fermerai pour un autre destin. »
Tableaux de Barbara Yochum.
Laisser un commentaire