De retour dans sa chambre obscure éclairée par ses souvenirs,
Vincent projetait les images qu’il avait perçues aujourd’hui.
De gloire, il n’en avait cure car il savait qu’à l’avenir
Le monde lui rendrait hommage sur tout ce qu’il avait produit.
En attendant jusqu’à sa mort, il baguenaude en solitaire,
Semant ses graines impressionnistes dans ses champs de blés encadrés.
Il agit comme un matamore parcourant autour de la Terre
La nature exhibitionniste aux couleurs qu’elle a engendrées.
Il n’est pas mort, il dort derrière ses champs de tournesols dorés ;
Il ne dort pas, il veille encore sur les étoiles en dévotion ;
Il est reparti en arrière dans les ruelles décorées
Trouver le ton qui édulcore la couleur de ses émotions.
Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.
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