Que deviennent les notes mortes d’une rhapsodie automnale ?
Sans doute vont-elles dans les airs pour lancer d’autres inspirations
Qui renaîtront de toutes sortes de danses et de bacchanales
Qui pleuvront sur les monts déserts et les vallées d’habitations.
On les découvre éparpillées dans tous ces oiseaux migrateurs
Qui se rassemblent, le bec rempli de pizzicatos éreintants.
Certaines sont écharpillées par des piafs vociférateurs
Mais le miracle s’accompli par une reprise au printemps.
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Tableau de Pablo Picasso.
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