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Comme je rêve plus de femmes que de la Mort dans son suaire,
Je suis allé à la boutique des beaux rêves en Technicolor.
Et j’ai pu voir la Mort infâme discuter dans ce sanctuaire
Avec une pin-up gothique que j’n’avais pas vu jusqu’alors.

Alors je me suis incrusté au centre de leur conversation
Et toutes les deux, assez sympas, m’ont invité à boire un pot.
Puis après avoir dégusté une mort-subite à la pression,
On est retourné de ce pas au Shop, les nerfs à fleur de peau.

J’ai choisi un rêve exotique sur les conseils de la pin-up
Mais j’ai évité l’étalage des cauchemars « trompe-la-mort »
Et cette nuit fut érotique ; j’ai rêvé d’elle en Penelope
Et moi Ulysse en retour d’âge, sans doute, mais toujours matamore.

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Tant pis pour les vieilles badernes qui font l’amour « à la papa »
Et place aux jeunes aventureux des nouvelles routes du tendre !
On passe à la phase moderne sans pilotage, pas à pas
Mais avec moyens rigoureux et bien plus facile à comprendre.

Ici Cupidon est doté d’intelligence artificielle
Non pas pour débusquer l’amour toujours dévolu à Vénus
Mais avec flèches ravigotées à balistique logicielle
Capable de faire de l’humour pour apporter plus de bonus.

Tableaux de Margaret R Thompson.

Une fois le feu dérobé, l’intérêt est enthousiasmant
Avec toutes les implications industrielles et domestiques
Et Prométhée est absorbée par le pouvoir de l’élément
Dont la première application fut sa coiffure floristique.

C’était un rêve évidemment car dès que la nuit fut tombée
Prométhée s’endormit avec une allumette dans son plumard.
Elle se réveilla ardemment lorsqu’elle sentit la flambée
La tirer soudain du remake de Jeanne d’Arc, quel cauchemar !

Tableau d’Edith Lebeau sur https:www.edithlebeau.compaintings .

Quand j’entendis les voix violettes, je crus être devenu fou
Mais le psychiatre, lui, inflexible, m’a dit : « vous vous compromettez ! »
Pourtant la voix affriolette, elle, ne me disait pas « vous »
Mais me tutoyait, impassible et comme si de rien n’était.

Elle m’a dit d’aller à la gare et de monter quand vient le train
Car sinon le prochain ne passe que dans dix, vingt ou bien trente ans.
Craignant que ma raison s’égare, j’y suis allé de bon entrain
Et de peur que ça ne me dépasse, j’ai emporté ma brosse à dent.

Et me voici au pays mauve et ses femmes de même couleur
Qui s’appellent Milka, Toblerone, Lindt, Sprüngli, Frey ou Cailler.
Je vais les voir sur le mont chauve et j’en reviens plein de douleurs
Car ce sont de fières luronnes qui ne font que me rouscailler.

Mais tout cela vient de leur patois qui confond violet et violer
Ce qui entraîne quiproquos et toutes sortes de malentendus.
Et j’ai beau chanter l’air pantois des yodels et des triolets,
J’ai dans l’oreille tous les échos de leurs gifles en sous-entendu.

Photo de Jeff Stanford et Tableau de Paul Evans.

Pour juste un téton échappé Aphrodite se fait censurer…
L’érotisme n’a pas de chance dans ce triste monde moderne.
Il serait bon de rattraper avant les années tonsurées
Quand on jouissait des agences de charme pour les vieilles badernes.

Mais l’ombre de Marthe Richard pénalise toujours en France
Les « claques du côté des Halles » où l’on se retrouvait plombé.
Mais ne soyons pas pleurnichard car sur internet à outrance
Un sein ou un cul font scandale même s’ils sont peints par Courbet.

Tableau de Marita Zacharias sur https:www.posterlounge.chkuenstlermarita-zacharias .

Sous un ciel bleu mais sans soleil, ma maison d’une seule pièce
Reçoit l’ombre des bleus de l’âme par l’arbre qui n’a pas de fruit.
Une comparaison sans pareil avec ce que serait la vieillesse
Si je n’avais connu ma femme et tout ce que nous avons construit.

Vivre libre et célibataire et pouvoir faire tout ce qu’on veut
Enlève tout l’imprévisible et l’inattendu de la vie.
Les petits bonheurs solitaires ont autant de poids qu’un cheveu
Face à l’amour irrésistible qui laisse le cœur inassouvi.

Alors j’apprends à nourrir l’air, puisque l’amour me l’a appris,
À faire de l’absence un défi et du manque ma plus humble force.
L’arbre est stérile mais séculaire et chaque blessure a son prix
Car dans son ombre il se confie même s’il n’en reste que l’écorce.

Photo de Thierry Lechanteur.

Quel sera le poids de mon âme face à mes illusions perdues ?
Les remords seront-ils plus lourds quand ils seront devenus fantômes ?
J’en doute et je soupçonne un blâme si je mourrais l’âme éperdue
Envers un fantasme balourd dont elle garderait le symptôme.

Mais comment garder le cœur pur en le baignât d’informations
Qui le rongent et lui font du mal par imbibition du malheur ?
Surtout si la lésion suppure après une vaccination
Par doses infinitésimales de petits ave sans valeur ?

Finalement j’ai confiance car à force de m’épancher
À retranscrire tous mes doutes, ils finiront de harasser
Par contagion, sans méfiance, tous ceux qui se croient retranchés
Derrière leur foi sans qu’ils se doutent que moi, j’m’en suis débarrassé.

Tableau de Chie Yoshii.

J’avais beau retourner le sable, il montait au lieu de descendre !
Sans doute un sablier chilien, argentin ou bien brésilien.
La gravitation responsable du débit me laisse à entendre
Qu’il s’agit d’un temps pascalien où tout au plus machiavélien…

C’est un sablier de Moebius comme le ruban éponyme
Dont le futur et le passé se rejoignent aux extrémités.
Mis à l’index et au médius pour dénonciation anonyme
Car il aurait outrepassé le principe de causalité.

Je m’en sers comme pendulette afin de récupérer les heures,
Celles passées à procrastiner et que j’aime prendre à revers.
Depuis j’arrive sans calculette à soustraire aux jours de malheur,
Celles qui sont prédestinées à toujours aller de travers.

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Parfois la barque pour Cythère embarque des catherinettes
Qui ont l’air autant satisfaites que les couples qui ont traversé.
Pourquoi donc ces célibataires ont-elles des mines choupinettes ?
Sans doute parce qu’elles se sont faites à l’amour si controversé !

À bord, elles chantent des refrains qui feront danser la lumière,
Leurs rires s’envolent dans l’azur, dissipant les brumes passagères.
La mer les berce sans entrain mais sur ses vagues familières
Et chacune, en secret, assure des rêveries aux mœurs légères.

Quand le vent s’engouffre dans les voiles, il emporte toutes leurs pensées
Vers des îles où les jours de fête y sont plaisance et aventure.
Car l’amour souvent se dévoile inattendu, récompensé
Et sans déclencher de tempêtes quand on est de même nature.

Tableau de Golden Cy Art.

L’amour est dans le pré, puis les prés sont fauchés ;
L’amour est dans la paille, puis la paille est fanée ;
L’amour est dans foin, puis le foin est hissé ;
L’amour est dans la botte, puis la botte est stockée.

Ainsi l’agriculteur passe sa vie au soleil
Tantôt avec la fée blonde comme les blés ;
Tantôt la fée des vents qu’une brise balaye ;
Ou celle qui se couche sur la motte assemblée.

Donnez-moi trente hectares, j’y sèmerai du blé
Pour y faire l’amour avec la fée-printemps
Et puis passer l’été avec la fée comblée
Qui donnera en automne le fruit de ses vingt ans.

Tableau de Hanna Silivonchik.

Quand l’amour tiraille le cœur, il n’y a pas que les papillons
Qui grouille et s’envolent du ventre, il y a aussi canards et cygnes
Et puis il y a l’oiseau moqueur, qui au début est tatillon,
Mais qui plus tard vous déconcentre et vous fait oublier les consignes.

Et puis il y a toutes les roses dont les épines vous titillent
Le cœur ainsi que la raison par l’ivresse des balancements
Entre les périodes moroses et celles où la passion pétille,
Enfin quelques fleurs de saison soumises à tout élancement.

Mais surtout il y a l’arôme de l’amour qui mûrit le cœur
Et qui monte vite à la tête et sort par un regard mourant
Qui fixe l’image de l’homme dans les souvenirs matraqueurs
Qui tapent, cognent sous la tempête quand tout va à contre-courant.

Tableau de Helena Nelson-Reed.

Le premier papillon d’amour ne voit pas le jour dans le ventre
Mais bien à l’intérieur du cœur d’où il accomplit sa nymphose.
Au printemps, la saison glamour remet alors la balle au centre
Par lépidoptères vainqueurs venus faire leurs métamorphoses.

Alors les larves par milliers attendent que l’amour les ponde
Pour que toutes les chrysalides soient prêtes à s’envoler dare-dare
Quand viendra le preux chevalier chanter ses louanges à la ronde
Devant la belle Adélaïde qui s’entichera sans crier gare.

Et lorsque l’hiver reviendra griser notre côté du monde,
Les papillons se tapiront dans le secret des corridors.
Car leur amour se souviendra et deviendra larve féconde
Pour renaître dans le cœur girond pour une nouvelle saison d’or.

Tableau de Marina Kitova sur http:marinakitova.art .

La lame du destin frôle cent fois le cœur et, quoiqu’il en retourne,
Le prochain coup sera fatal ou fera plus de peur que de mal.
L’esprit trop souvent se fourvoie, il ose tout mais la roue tourne
Pour savoir si l’âme est vitale ou bien infinitésimale.

La mort met fin à ce dilemme et l’esprit divorce du corps ;
Quant à savoir qui a la garde de l’âme… quelle est l’alternative ?
Retour à l’éternel problème : « ai-je raison ou ai-je tort
De miser sur la sauvegarde de ma source divine putative ? »

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Le pain de sucre tous les matins, du cent pour-cent Arabica,
L’arôme unique de pamplemousse montant de Copacabana.
Est-ce le paradis atteint aux accents des harmonicas,
Bandonéons qui éclaboussent de samba et bossa nova ?

Les vagues caressent le sable sous la caresse de l’aurore ;
Les corps s’éveillent et sont complices au rythme d’un soleil mutin.
Au loin sourdent indéfinissables, rires et danses du folklore
Tandis que les verres se remplissent du tout premier rhum du matin.

Les marchés débordent d’épices, poivres et piments aux couleurs vives ;
La douceur se mêle au tumulte, la chaleur aux élans de joie.
Les senteurs des fruits est propice à rêver au jour qui s’active ;
Le carnaval est le seul culte dont ses adeptes ont fait le choix.

Illustration de Milo Manara.

Fille de Vénus et de Neptune, elle eut une enfance agréable
Jusqu’à la puberté récente où des révolutions sensibles
Ont changé la masse opportune qui s’est révélée transmuable
Pour la transformation naissante et de manière irréversible.

Lorsque les seins lourds ont atteint le seuil de la masse critique,
Tous les poissons ont accouru pour en fêter l’événement.
Et ce fut un nouveau matin en accord à l’effet quantique
Où les étoiles ont concouru à annoncer l’avènement.

Elle, et tous les gens des étoiles se manifestent pour assister
À l’événement imminent de l’équinoxe qui s’élabore.
Et la Nature leur dévoile le suspens qui a résisté
Jusqu’au moment proéminent où la planète collabore.

Tableau d’Amanda Sage.

Au rythme du serpent, du serpent à sonnette
Qui fait grincer les dents et fait peur aux enfants,
Je pousserai ce soir tout seul la chansonnette
La langue bien pendue et l’esprit triomphant.

Au rythme des crotales et boas constrictors,
Avec les mains noueuses et les ongles crochus,
Je chanterai ce soir de ma voix de ténor
Le cerveau reptilien et la langue fourchue.

Jeune sorcière en herbe mais douée pour ses charmes,
J’ai le corps habité non pas par Belzébuth
Qui est Prince des Mouches mais par Lilith-en-armes
La femelle insoumise que l’on traite de pute.

Au rythme du serpent qui rampe misérable
J’ai le corps agité et l’esprit discourtois.
J’enchanterai ce soir la Lune sous les érables
Et j’attendrai mon maître qui n’est autre que toi !

Tableau de Kuyén.

En survolant les mois d’hiver – et les choux verts de préférence –
La maraîchère voit l’ampleur de la récolte qui s’annonce.
Les champs s’étendent par devers le large horizon à outrance
Comme un vaste océan de pleurs et ses nombreux coups de semonce.

Un tsunami de chou frisé de surcroît est à redouter
Raz-de-marée de brocolis et reflux de romanesco.
Ce sont les légumes prisés pour l’amertume rajoutée
Afin d’apporter par colis les choux chinois de Mexico.

Illustration de Serpieri.

La rose rouge, c’est du passé ; la rose bleue, c’est l’avenir !
Ce n’est pas moi qui vous le dis mais l’effet Doppler qui l’affirme.
Le petit bouton ramassé n’aura plus le droit de venir
Fleurir les filles le samedi, tous les dragueurs nous confirment.

Les roses bleues ont l’avantage de s’accorder aux bleus de l’âme
Tandis que les rouges excitaient les cœurs romantiques affriolés.
Et puis elles étaient d’un autre âge ! C’est le bleu qui est au programme !
Du moins c’est c’qu’il nécessitait jusqu’à l’arrivée du violet.

Tableau d’Alesya von Meer.

À l’instar des Parque, Lilith s’occupe du fil de la Terre
Dont elle découd et puis recoud les fissures et puis les blessures.
Avec fil rouge pour l’élite, du fil blanc pour les volontaires
Et si le fil casse tout à coup, pas de pitié pour la censure !

Or si la trame s’effiloche, Lilith sort ses ciseaux de l’ombre,
Ramasse les brins éparpillés et les disperse dans le vent.
Finaude, elle surfile les poches avec du fil noir le plus sombre
Pour éviter les faux billets qu’on aurait pu glisser dedans.

Ici un point de compassion et là un faux-col, passe-montagne ;
Au sommet une boutonnière pour passer une fleur de Lune.
Au revers, un bouton pression pour accrocher à la campagne
Les premières pousses printanières ornant ce patchwork de fortune.

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Le choix s’avère difficile quand il s’agit d’être sexy
Et qu’il faut être retenue au bal du quatorze juillet.
Sans doute serait-ce plus facile de faire comme au reversi
Avec un côté pile nu et un côté face habillé ?

Mais l’envie lui prend de jouer parfois la carte de la couleur ;
Un rouge éclatant qui réveille tous les regards concupiscents ;
Ou peut-être un bleu enjoué, secret comme le cœur des heures,
Qui murmure aux bonnes oreilles des espoirs plus étourdissants !

Faut-il choisir de la dentelle pour ses faux airs de confidence
Ou préférer la soie qui glisse, trop indocile sur la peau ?
Chaque étoffe a sa clientèle et elle y trouve sa providence
Et chaque miroir est complice pour refléter bien à propos.

Elle tourne en rond mais l’œil hagard entre la robe sage et l’audace,
Espère bien que la nuit du bal dissipera le moindre doute,
Qu’un sourire en coin, un regard, peut-être qu’en étant plus loquace
Elle décrochera la timbale et les autres feront banqueroute.

Tableau de Sergio Martinez.

Ici les feuilles se déchaînent et tournent en lévitation ;
La Lune au centre s’agrandit plus lumineuse et insistante.
Les lapins ont brisé leurs chaînes et partent à l’invitation
De la canopée qui brandit les branches aux feuilles persistantes.

Sans doute le signe du lièvre dans l’astrologie du solstice
Vont-ils perturber la quiétude de la nuit la plus étendue.
Le halo de Lune avec fièvre se répandra dans l’interstice
Pour pleuvoir avec certitude par une rosée suspendue.

Et l’on verra à chaque branche briller les gouttes opalescentes
Qui mûriront pour la semaine qui précède la Saint-Sylvestre.
Quant à nos lapins, en revanche, ils entameront la descente
Avec comme dernier phénomène une révolution terrestre.

Illustration IA.

Aux alcooliques, l’éléphant rose, aux rêveurs les licornes roses
Quant aux poètes, dont l’alcool d’Apollinaire les imbibe,
À eux les rêveries moroses et les vers trempés dans la prose
Lorsque les rimes caracolent avec le rhum des Caraïbes.

Si les licornes sont légendaires, leurs couleurs ne sont pas notées
Et si celle-ci me paraît rose, c’est sans doute un signe des temps
Dont la valeur référendaire dépend de ceux qui ont voté
Pour que la nature n’arrose seulement que les cygnes d’étang.

La licorne rose est virale et déclenche l’absurdité
Aussitôt qu’elle est invoquée en première ligne d’un poème.
À chaque strophe, une spirale déploie tant de stupidités
Qu’à la fin, elle est révoquée vers ses origines bohèmes.

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Les sirènes, d’après la science, sans la maîtrise du feu sacré,
N’ont aucune possibilité de progrès dans leur société.
Juger ce manque d’efficience est a priori consacré
À renier l’habilité à en produire à satiété.

Car le feu produit par la terre est récupéré pieusement
Par les vestales volcaniques qui n’ont toujours été que neuf.
Et comme l’eau est délétère envers ce précieux gisement
On le recueille dans d’organiques géodes à l’apparence d’un œuf.

C’est hélas tout ce que je sais de la science des sirènes
Car il y a peu de rescapés qui peuvent encore en témoigner.
Seul un marin qui connaissait cette technologie pérenne
Et qui a pu s’en échapper a vu sa parole dédaignée.

Tableau d’Anna Petrova.

Désormais nous ne dirons plus : « il pleut, il neige ou même il vente ! »
Mais un temps personnifié : « Lilith pleut, Lilith tombe à verse ! »
Car la déesse qui a déplu à Dieu est devenue servante
De la météo notifiée par l’ange de la partie adverse.

Par Saint-Médard, évidemment qui lui a appris le métier
En commençant par le déluge comme expérience nécessaire.
Dès lors il pleut décidément chaque fois que, par amitié,
Lilith et l’ange font du grabuge en fêtant leurs anniversaires.

Le réchauffement planétaire est une simple conséquence
De Lilith devenue frileuse par suite d’un refroidissement.
Dès que son état sanitaire reprendra la bonne fréquence,
Des nappes de froid nébuleuses reviendront subrepticement.

Tableau de Linnea Tobias.

Aussitôt que la rose offerte à Julia effleura sa main,
Tout son corps redevint fractale et ses cellules se scindèrent
Pour libérer l’âme entrouverte qui voulait s’ouvrir un chemin
Vers une vérité fatale que l’on aurait cru suicidaire.

Mais au contraire elle apparut dans sa véritable nudité,
Un corps nouveau et rajeuni sous la mue du poids des années.
Toutes ses rides disparues, tombées dans cette absurdité
De la vieillesse – quelle avanie ! – qui était devenue surannée.

C’était une rose éternelle ; celle qui au matin est éclose
Et qui au soir s’évanouit d’une mort douce et naturelle
Pour renaître comme une ritournelle qui serait conforme à la clause
Du recommencement inouï d’une existence intemporelle.

Illustration de Jack Howl alias Beach Ghost sur https:www.facebook.combeachxghost .

Tandis que leur Dieu se repose après avoir créé le monde,
Adam et Ève se morfondent sans leur joyeux animateur.
Comme l’un et l’autre le supposent, il n’y a rien à faire à la ronde
À moins que l’on se dévergonde comme deux bons reproducteurs.

Après le sexe on a la dalle et l’esprit est un peu ailleurs…
Là, un serpent bonimenteur propose des pommes en promotion.
« Oui mais ça va faire un scandale ! » rétorque Adam d’un ton railleur.
« Au contraire, rien ne s’y oppose ! » répond Ève avec émotion.

« Tenez, Madame, goûtez-moi ça ! » leur argumente le vendeur
Et Ève de croquer le fruit, l’apprécier et en donner
À son mari qui angoissa d’avoir cédé au pourfendeur
Qui leur laissa comme usufruit une dette insubordonnée.

Tableau d’Augusto Giacometti.